Der Keller, in dem der Herr all seine Macht verlor

Der Keller dieses Hauses roch nach Feuchtigkeit und Leder. Renata kannte ihn besser als jeden anderen Raum, obwohl sie sich niemals ausgesucht hatte, ihn kennenzulernen. Hinter den dicken schwarzen Vorhängen, die jedes Fenster verdeckten, hörte die Welt draußen auf zu existieren, und es blieben nur die Stimme des Mannes und das Zischen der Peitsche, die durch die Luft schnitt.

—Wer hat hier das Sagen? —fragte er mit jener ölig ruhigen Stimme, vor der sie gelernt hatte, sich zu fürchten.

—Sie, Herr —antwortete sie, die Wange auf den kalten Boden gepresst.

Der Mann hieß Genaro, obwohl er sich auf den Seiten für Partnertausch «der Herr» nannte. Er war stämmig und behaart, mit riesigen Händen, die dafür gemacht schienen, zuzupacken. Tagsüber vertrat er in der ganzen Region Veracruz medizinische Produkte; nachts stieg er in seinen Keller hinab und verwandelte sich in etwas anderes.

***

Renata war zwei Jahre zuvor über eine Agentur in das Haus gekommen. Sie suchte ein Gehalt, mit dem sie ihr Jurastudium bezahlen konnte, das sie abends absolvierte. Genaros Ehefrau, Doña Marisol, lebte in einem dauerhaften Nebel aus Beruhigungsmitteln, die ihr ein gefälliger Psychiater verschrieb. Sie schlief tief, stellte keine Fragen und sah nichts. Genau diese Blindheit brauchte ihr Mann.

Anfangs schien das Spiel beinahe harmlos. Ein leise vorgetragener Vorschlag, ein Umschlag mit zusätzlichem Geld, das Versprechen, es sei «nur ein Spiel unter Erwachsenen». Renata stimmte zu, weil das Geld gut war und die maßvolle Bestrafung zu Beginn etwas Schwindelerregendes hatte, das ihr nicht missfiel. Sie lernte, das Zeichen zu erkennen, das er ihr beim Abendessen gab: Es bedeutete, dass sie um Mitternacht hinuntergehen musste.

Im Keller bewahrte er alles auf, was er vor dem Rest seines Lebens verbarg. Einen Computer voller Fotos und Videos von geöffneten Fotzen, geröteten Ärschen und Schwänzen, die über anonymen Mündern abspritzten. Einen Schrank mit Kostümen und schwarzer Reizwäsche, die er ihr anzuziehen befahl. Eine Sammlung von Instrumenten, die wie Trophäen einer Leidenschaft an der Wand hingen, die niemand entdecken durfte —Peitschen, Klatschen, Knebel, Dildos in allen Größen.

—Du gehörst mir, wenn du hier unten bist —sagte er, während er ihr die Handgelenke auf dem Rücken fesselte—. Oben kannst du sein, wer du willst. Hier bist du, was immer ich sage.

In jener ersten Nacht, die zur Gewohnheit wurde, hatte Genaro sie gezwungen, nackt vor ihm zu knien, mit entblößten Titten und gespreizten Schenkeln. Ohne Vorwarnung hatte er ihr zwei Finger in die Fotze gesteckt, darin herumgewühlt und geprüft, wie feucht sie gegen ihren Willen war. «Sieh nur, wie nass deine Fotze wird, Schlampe», hatte er ihr ins Ohr geknurrt, während er mit der anderen Hand seinen Schwanz aus der Hose zog. Er war dick und von Adern durchzogen, bereits steif. Er hatte ihn ihr vor den Mund gehalten. «Lutsch ihn. Ganz. Und wenn du mich beißt, mache ich dich fertig.» Renata hatte den Mund geöffnet, und er hatte ihr die Rute bis in den Hals gerammt, ihren Nacken gegen sein behaartes Becken drückend, bis sie würgen musste und ihr die Augen tränten. Er fickte ihren Mund mit langen Stößen, zog ihn fast vollständig heraus, nur um ihn wieder hart hineinzustoßen, während er ihre Brustwarzen zwickte, bis sie lila wurden. Als er kam, tat er es in ihr, zwang sie, auch den letzten Tropfen seines zähen Spermas zu schlucken. «Mach ihn auf», befahl er danach und untersuchte ihren Mund mit zwei Fingern, um sicherzugehen, dass sie nichts ausgespuckt hatte. Das war der wortlos besiegelte Pakt.

***

Was als Vereinbarung begonnen hatte, entartete im Laufe der Monate. Genaro verlor leicht die Kontrolle. Die Schläge blieben nicht länger auf den Stellen, die von Kleidung bedeckt wurden: An ihren Armen tauchten Spuren auf, violette Blutergüsse an den Schenkeln, und einmal sogar ein Peitschenhieb quer über ihr Gesicht, den Marisol bemerkte.

—Was ist mit deinem Gesicht passiert? —fragte die Hausherrin mit der schleppenden Stimme einer Frau, die kaum wach war.

—Ich bin gegen die Tür des Küchenschranks gestoßen, gnädige Frau —log Renata, und die betäubte Frau gab sich mit dieser absurden Antwort zufrieden.

Auch ihre Kommilitoninnen begannen, die Spuren zu sehen. Auf der Toilette konnte eine von ihnen die roten Linien auf ihren Schenkeln erkennen. Ein junger Mann, der um sie warb, fragte sie mit zitternder Stimme, ob ihr jemand wehtue. Renata lächelte und sagte nein, sie sei hingefallen. Doch etwas in ihr begann zu rechnen.

Denn Genaro gab sich nicht länger mit Oralverkehr und den rituellen Hinternversohlen zufrieden. Nun kam er bereits mit steifem Schwanz die Treppe hinunter, packte sie am Haar, sobald er sie sah, und bog sie über das Holzpferd, das er mit Leder hatte beziehen lassen. Er riss ihr mit einem Ruck das Höschen herunter, spreizte ihr Gesäß mit den Daumen und spuckte ihr in den Arsch, bevor er ihr die Rute ohne Gleitmittel bis zum Anschlag hineinstieß, berauscht von dem Schmerzensheulen, das sie hinunterzuschlucken versuchte. Minutenlang fickte er sie ins Arschloch, stützte sich mit seinem ganzen Gewicht auf ihren Rücken und sagte ihr Obszönitäten ins Ohr: «Dieser Arsch gehört mir, kleine Schlampe, es ist mein Arsch, sag, dass es mein Arsch ist.» Und sie wiederholte, das Gesicht gegen das Leder gepresst, wie ein Mantra: «Es ist Ihr Arsch, Herr, es ist Ihr Arsch.» Wenn er fertig war, spritzte er auf ihre roten Pobacken, zog mit der Schwanzspitze Spermaspuren und befahl ihr, ihre eigenen Finger mit der Zunge sauber zu lecken.

In seinen hitzigen Anfällen riss er ihr Haarbüschel aus, sodass kleine kahle Stellen zurückblieben, die sie mit Frisuren verbergen musste. Er verbot ihr ihre freien Sonntage. Er sperrte sie mit ihren Büchern und ihrem Computer im Keller ein, als wäre auch ihre Intelligenz etwas, das ihm gehörte.

—Sei nicht lächerlich —antwortete er jedes Mal, wenn sie ihn bat, es weniger heftig zu treiben—. Es ist nur ein Spiel.

***

Der Wendepunkt kam an einem Sommerwochenende. Genaro musste verreisen und beschloss, von einer Eifersucht aufgezehrt, die er selbst nicht verstand, sie einzusperren. Drei Tage lang gab es Wasser und ausreichend Essen, ausgeschaltete Lichter und ein Vorhängeschloss an der Tür. Der Keller war schalldicht; Renatas Schreie prallten gegen die gepolsterten Wände, ohne dass jemand sie hörte. Marisol schlief zwei Stockwerke höher ihren chemischen Schlaf.

Als er zurückkehrte und erwartete, eine gebrochene und dankbare Frau vorzufinden, bekam er eine Ohrfeige, die seinen Kopf zur Seite riss.

—Ich gehe —sagte Renata und packte mit ruhigen Händen ihre Sachen—. Noch heute.

Und dann geschah etwas, womit er nicht gerechnet hatte. Der Herr zerfiel. Er klammerte sich an ihren Arm, flehte sie an, ihn nicht zu verlassen, und versprach, sich zu ändern. Der Mann, der sie zwei Jahre lang auf den Knien gehalten hatte, kroch wie ein nasser Hund über den Boden. Also das steckt hinter alldem, dachte sie, während sie ihn zum ersten Mal von oben betrachtete. Angst. Nichts als Angst.

Renata ging an diesem Tag nicht. Sie blieb. Doch etwas hatte sich für immer verändert, und nur sie wusste davon.

***

Was Genaro nicht wusste: Seit Monaten hatte Renata ein stilles Bündnis geflochten. Da war die Nachbarin Doña Esther, die drei Häuser weiter wohnte: eine fromme Frau, die ebenfalls heimlich in den Keller kam, wenn er sie rief, und dieselben Demütigungen erlebt hatte —denselben Schwanz in der Kehle, dieselbe Peitsche, dasselbe Sperma im Gesicht—. Und vor allem war da Marisol.

Renata hatte begonnen, mit der Hausherrin zu sprechen, an den Nachmittagen, an denen ihr Mann verreiste. Zuerst waren es Gespräche, dann Vertraulichkeiten. Nach und nach erzählte sie ihr, was jede Nacht unter ihren Füßen geschah: wie er sie zwang, ihn zu lutschen, bis sie würgte, wie er ihr die Rute in den Arsch steckte, während er zwischen den Zähnen betete, wie er ihr ins Gesicht spritzte und sie zwang, ihm dafür zu danken. Marisol, die langsam aus ihrer Tablettenstarre erwachte, hörte zu. Und statt zu versinken, entbrannte sie.

Die Dienstmagd half ihr, die Beruhigungsmittel abzusetzen. Sie begleitete sie ins Fitnessstudio, sah, wie sie ihre Figur und mit ihr eine kalte, köstliche Wut zurückgewann. Eines Nachmittags wurde das Gespräch im ehelichen Schlafzimmer zu etwas anderem: zu einer Liebkosung, die keine von beiden unterbrach, zu einem langsamen Kuss, zur Entdeckung eines Vergnügens, das der Ehemann Marisol niemals gewährt hatte, weil er viel zu sehr damit beschäftigt gewesen war, sie als Trophäe der Tugend zu behandeln.

Renata knöpfte der Hausherrin langsam und ohne Eile Knopf für Knopf die Bluse auf und befreite ihre großen, weißen Titten aus einem beigefarbenen Spitzen-BH, der seit Jahren keine andere Funktion erfüllt hatte, als sie zu halten. Sie kniete sich hin und saugte langsam an ihren Brustwarzen, knabberte daran und ließ sie unter ihrer Zunge hart und lila werden. Marisol warf den Kopf zurück und stieß einen Laut aus, der sie selbst überraschte. «Noch nie hat jemand so an meinen Titten gesaugt», flüsterte sie. Renata lächelte, schob ihr den Rock hinunter, dann das Höschen, und spreizte ihre Schenkel auf dem Ehebett. Die Fotze der Hausherrin war bereits klatschnass und angeschwollen, ihre Lippen geöffnet wie eine Blume, die des Wartens müde war. Renata beugte sich hinunter und leckte sie mit der ganzen Zunge von unten nach oben, verweilte an der Klitoris und saugte mit den Lippen daran, als wäre sie ein kleiner Schwanz. Marisol schrie, packte den Kopf der Dienstmagd mit beiden Händen und fickte ihr hemmungslos mit den Hüften ins Gesicht, ohne Scham und ohne sich überhaupt daran zu erinnern, dass es einen Gott gab, der sie beobachtete. Renata steckte ihr zwei Finger in die Fotze, während sie weiter an ihrer Klitoris saugte, krümmte sie nach oben und suchte nach jenem Punkt, den Genaro sich niemals die Mühe gemacht hatte zu finden. Marisol kam nach einer Minute mit einem langen Heulen, das die Vorhänge erzittern ließ, und benetzte Renatas Kinn und Hals mit ihrem warmen Saft.

—Er hat mir beigebracht zu gehorchen —flüsterte Renata an den Hals der noch zitternden Frau—. Ich werde dir beibringen zu herrschen.

Und sie tauchte erneut zwischen ihre Beine, diesmal, um sie noch dreimal kommen zu lassen, bis Marisol sie mit heiserer Stimme und von Lusttränen nassen Wangen anflehte aufzuhören.

***

Der Plan brauchte Wochen, um zu reifen, und alles hing von einer Reise ab. Genaro wurde zu einer Tagung nach Mazatlán geschickt, eine ganze Woche des guten Lebens, die er als verdiente Belohnung betrachtete, weil er nach eigener Beschreibung ein vorbildlicher Vater und tadelloser Ehemann war. Er nahm eine Geliebte mit, eine Frau, die er gerade erst in seine Spiele einführte und die, wie er sagte, «Renata nicht einmal das Wasser reichen konnte».

Währenddessen wurde im Keller ein anderer Film gedreht.

Als Genaro aus Mazatlán zurückkam, lag das Haus still da. Er suchte seine Frau in den Zimmern, fand sie aber nicht. Als er am Keller vorbeikam, bemerkte er, dass die Tür offenstand, und hörte von unten die Geräusche, die er auswendig kannte: das Knallen des Leders auf der Haut, gedämpfte Schreie, Flehen um Gnade.

Er stieg Stufe um Stufe die Holztreppe hinab, während sein Herz ihm bis zum Hals schlug. Was er sah, ließ ihn auf der letzten Stufe erstarren.

***

Auf dem Bildschirm wiederholte sich ein Video ohne Pause. Marisol stand in der Mitte des Raumes, ihre üppigen Formen nach vorn über dasselbe Pferd gebeugt, auf dem Renata so oft gelegen hatte, die Haut ihres Arsches und ihrer Schenkel von roten Spuren der Peitsche gezeichnet. Neben ihr stand Renata, bekleidet mit einem schwarzen Latexkorsett, das ihre Titten nach oben presste, Netzstrümpfen und Stiefeln, die über ihre Knie reichten. In der Hand hielt sie dieselbe Peitsche, mit der er sie so oft bestraft hatte.

—Wer ist deine Herrin? —fragte Renata auf der Aufnahme mit einer Stimme, die er noch nie von ihr gehört hatte.

—Du —keuchte Marisol zwischen Tränen und einem Vergnügen, das sie niemals gekannt hatte—. Du, meine Königin.

Renata hob die Peitsche und ließ sie auf die bereits roten Pobacken der Hausherrin niedergehen. Marisol heulte auf, und aus dem Heulen wurde ein langes Stöhnen, als die Dienstmagd sich hinunterbeugte und über die frische Spur leckte, mit der Zunge durch die Arschritze bis zu der Fotze hinauf, die zwischen den Schenkeln tropfte. «Sieh nur, wie es aus dir herausläuft, gnädige Frau», sagte Renata im Video, «sieh nur, was für eine wunderschöne Schlampe du bist, die jemanden brauchte, der so mit dir umgeht.» Sie steckte ihr auf einmal drei Finger in die Fotze und begann schnell zu pumpen, während sie ihr mit der anderen Hand das Arschloch mit dem Daumen öffnete. Marisol wand sich auf dem Pferd, drückte den Arsch nach hinten und suchte nach mehr. Mit einem Magenkrampf erkannte Genaro denselben Ausdruck völliger Hingabe, den er zwei Jahre lang vergeblich versucht hatte, seiner Ehefrau im Ehebett zu entreißen.

Danach sah er die beiden Frauen in einem langen, hungrigen Kuss miteinander verschmelzen, die Zungen ineinander verflochten in jener Tugend, die er von Renata so gut kannte und die nun auch seine untadelige Marisol befleckt hatte. Er sah seine Frau vor der Dienstmagd knien und ihr Gesicht zwischen deren in Latex gehüllten Schenkeln vergraben, ihre Fotze mit jahrelangem Hunger lecken, während Renata ihren Kopf festhielt und mit ihrem Becken in ihren Mund fickte, stöhnte und auf die Zunge der Frau kam, mit der er jede Nacht schlief.

Danach kamen im Video fünf Männer mit Masken. Und die Frau, die sich jahrelang allem verweigert hatte, was sie für schmutzig oder sündig hielt, gab sich ihnen unter Lachen und Stöhnen hin. Sie ließ sich über das Pferd beugen und gleichzeitig durch die Fotze und den Arsch ficken, zwei dicke Schwänze, die sie entzweirissen, während ein dritter in ihrer Kehle versank. Renata leitete die Szene wie eine Dirigentin: «Du, tiefer; du, in den Mund; du, wechsel zum Arsch.» Marisol stöhnte mit vollem Mund, verschluckte sich, spuckte Speichel und Sabber auf ihre eigene Brust und verlangte nach mehr. Die fünf Männer kamen nacheinander auf ihr: ins Gesicht, auf die Titten, in die Haare, auf die Fotze, auf den geöffneten, pulsierenden Arsch. Marisol strich mit den Fingern über ihr beschmiertes Gesicht, führte sie zum Mund und lächelte mit von fremdem Sperma glänzenden Lippen in die Kamera.

Genaro erinnerte sich mit einem bitteren Stich an jenen Tag, an dem der Bischof ihn in sein Büro gerufen hatte, um ihn zurechtzuweisen. Marisol war weinend gekommen und hatte sich darüber beklagt, dass ihr Mann sie zu einer Handlung gezwungen hatte, die sie als widernatürlich betrachtete. Er hatte mit gesenktem Kopf versprochen, es nie wieder zu versuchen. Und er hatte sein Versprechen gehalten … mit ihr. Für alles andere gab es «die anderen».

Nun tat seine Frau auf dem Bildschirm mit fünf Fremden voller Freude all das, was sie ihm unter Tränen der Empörung verweigert hatte.

***

Am Ende des Videos wandte sich Renata zur Kamera. Sie lächelte, winkte und hob ein mit dickem Filzstift beschriebenes Schild hoch:

«Mehrere Kopien wurden bereits an deine Kontakte und an deinen Arbeitsplatz geschickt.»

Es war eine Lüge. Sie hatten niemals etwas verschickt, vor allem, um Marisol zu schützen. Doch Genaro wusste das nicht und lebte monatelang wie eine in die Enge getriebene Ratte, die bei jedem Anruf, jedem Blick eines Kollegen und jedem längeren Schweigen in einer Besprechung zusammenzuckte.

Renata verschwand noch in derselben Woche aus dem Haus. Genaro hörte nie wieder von ihr. Er beschäftigte weiterhin Frauen, die sich gegen eine vereinbarte Summe auspeitschen und in den Arsch ficken ließen und sein Sperma schluckten; doch keine war wie jene Dienstmagd, die ihn Stück für Stück entwaffnet hatte. Obwohl er sie so oft «eine elende Niemandin» genannt hatte, musste er mit einem Kloß im Hals eingestehen, dass er sich wie ein Idiot in sie verliebt hatte.

Auch Doña Marisol ging fort. Sie setzte die Tabletten ab, verließ das Haus und den Mann, der sie ein halbes Leben lang als Schmuckstück seiner Rechtschaffenheit zur Schau gestellt hatte. Sie ging leicht, wach und frei.

***

Ich lernte Doña Marisol viel später kennen, bereits von Genaro geschieden, eine Frau mit ansteckendem Lachen und verschmitztem Blick. Sie kam zusammen mit Renata zu mir, einer sinnlichen jungen Frau von etwas über dreißig, und die beiden erzählten mir die ganze Geschichte: die Videos, das Bündnis, die monatelange Geduld, während sie auf den richtigen Augenblick warteten, um ihre Rache auszukosten.

Sie erklärten mir, dass Renata und Marisol schon lange hinter dem Rücken des Ehemanns miteinander kommuniziert hatten, dass die Dienstmagd sie davon überzeugt hatte zu schweigen und sich langsam vorzubereiten. Zuerst hatte sie sie aus ihrem chemischen Schlaf geweckt. Danach hatte sie sie an den Lustgewinn zwischen Frauen herangeführt, an den leeren Nachmittagen im Haus, zwischen Lecken, Fingern und Dildos, die sie ihr selbst geschenkt hatte. Und schließlich, als Marisol bereits eine andere geworden war, hatte sie ihr den Keller nicht als Gefängnis gezeigt, sondern als eine Bühne, die nun ihnen gehörte.

—Er glaubte, die Macht gehöre demjenigen, der die Peitsche hält —sagte Renata zu mir und rührte mit einem langsamen Lächeln in ihrem Kaffee—. Er hat nie verstanden, dass die Macht dem gehört, der zu warten weiß.

Doña Esther, die fromme Nachbarin, war an jenem Nachmittag ebenfalls bei uns. Sie war es gewesen, die gemeinsam mit Marisol beschlossen hatte, Genaro nicht öffentlich bloßzustellen, um den Namen der Frau zu schützen, die endlich ihr Leben zurückgewonnen hatte. Der Herr behielt seine Angst, seine vorbildliche Ehefrau, die zu einer Erinnerung geworden war, und einen leeren Keller, in dem, so sehr er es auch versuchte, nie wieder jemand das Sagen hatte.