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Ich hatte mich schon tausendmal vor dem Spiegel in meinem Zimmer zurechtgemacht, doch in jener Nacht wartete zum ersten Mal jemand auf mich – auf der anderen Seite der Tür.

Ich wachte mit den Absätzen noch an den Füßen auf und mit einer Stimme im Ohr, die mir zuflüsterte, dass es kein Zurück mehr gab: Jeden Tag würde ich ein wenig mehr Lola und ein wenig weniger ich sein.

Ich wollte mich nur für einen Moment unter der Männerkleidung wie ein Mädchen fühlen. Ich ahnte nicht, dass er es bemerken würde — und dass ich diese Nacht vor ihm knien würde.

Ich ging nicht, um Lust zu finden. Ich ging, um ein vergrabenes Verlangen zu erinnern: weiche Haut, Kurven, begehrt werden. Und sie gab mir mit einem französischen Flüstern die Erlaubnis.

Ich zog die roten Heels, das Babydoll und die Perücke an, bestellte irgendetwas und wartete darauf, dass ein Fremder im Regen an meine Tür klopfte.

Ich nahm das Spiel nur für eine Nacht an: ein Kleid, eine Perücke und ein Name, der nicht meiner war. Nie hätte ich gedacht, dass das Mädchen im Spiegel mich ansehen würde, als hätte es auf mich gewartet.

Er war siebenundzwanzig, hatte eine Freundin und ein geordnetes Leben. Dann sah ihn jener Nachbar im Bus an, als wüsste er etwas, das Tobías noch nicht zu benennen wagte.

Ich hatte die ganze Nacht auf sie gewartet, an das Bett in diesem Haus gefesselt, im Wissen, dass sie am Sonntag zurückkehren würde, um zu Ende zu bringen, was wir begonnen hatten.

Als die Grünäugige in der Bar auftauchte, war ich die Einzige, der das Detail auffiel, das die anderen übersahen. Und noch in derselben Nacht landete sie in unserem Bett.

Zwei Gläser Wein, ein Seidenmorgenmantel und das Klingeln um zehn Uhr nachts. Es war Ernesto, und sein Blick sagte klar, dass er nicht um Zucker bat.