Der Lehrer, der mir beibrachte, die zu sein, die ich immer war

All meine Kommilitoninnen seufzten wegen ihm, und keine von ihnen konnte das Geheimnis für sich behalten. Er war groß, schweigsam, so ein Mann, der die Stimme nie erheben muss, damit der ganze Hörsaal verstummt. Intelligenz, die schon fast nervte, und auf eine Weise attraktiv, die einen verunsicherte. In seinem Unterricht zu sitzen war eine Erleichterung: Mit ihm wurden selbst die trockensten Fächer leicht und vor allem unterhaltsam.

Ich erinnere mich an den Tag, an dem Brisa schwor, er hätte sie nach dem Unterricht angebaggert. Alle beneideten sie. Ich glaubte ihr keine Sekunde. Sie war schlicht, durchschaubar, und man musste ihn nur ansehen, um zu wissen, dass ihn das Komplexe reizte, das mit Falten und Brüchen. Davon hatte mein Leben mehr als genug, und vielleicht erlaubte ich mir gerade deshalb zu fantasieren, dass er mich eines Tages wahrnehmen würde.

Ich wurde im falschen Körper geboren. Dieser Satz begleitete mich mein ganzes Leben, wie ein Etikett, das man unsichtbar von innen an die Kleidung genäht bekommt und nur selbst lesen kann. In jenem Jahr durchlief ich einen wichtigen Wandel: das erste Mal weit weg von meinen Eltern, das erste Mal atmend, ohne dass jemand meinen Gang oder meinen Blick kontrollierte.

Bei meinem Teilzeitjob freundete ich mich mit Lorena an, und wie es der Zufall wollte, kannte auch sie ihn. Sie war seine Studentin gewesen, ja, aber davor hatten sie etwas anderes gehabt. Eine Affäre ohne Verpflichtungen, sagte sie und spielte die Sache herunter, während sie in ihrem Kaffee rührte.

—Du kannst es dir nicht vorstellen, aber dieser Mann hat eine Seite, die er niemandem zeigt — platzte sie eines Abends heraus, nach ein paar Bieren.

Ich glaubte ihr nicht. In meinem zwanghaften Kopf war sie nicht atemberaubend genug für jemanden wie ihn. Ich lag natürlich mit allem falsch. Meine Überraschung war riesig, als sie mir lachend und im Vertrauen gestand, dass sie nicht nur befreundet gewesen waren: Er hatte ein geheimes Leben, geprägt von BDSM, und sie sei jahrelang seine Sub gewesen.

Es klang zu echt, um erfunden zu sein. Und dann, als würde sie eine Häresie teilen, neigte sie das Display ihres Handys zu mir und zeigte mir die Videos.

Ich hatte noch nie so viel Hitze zwischen den Beinen gespürt. Sie stieg langsam in mir auf, eine Feuchtigkeit, die ich an diesem klebrigen Tisch in der Bar nicht verbergen konnte. Auf dem Bildschirm war er ein anderer: die tiefe Stimme zur Anweisung geworden, die Hände fest, ein Rohrstock, der über Lorenas Rücken glitt und ihr ein Stöhnen entriss, das zugleich Schmerz und Hingabe war. In einem anderen Clip hatte er sie mit dem Gesicht nach unten festgebunden, den Hintern rot von all den Schlägen, und stieß ihr mit einem einzigen Hieb seinen Schwanz in den Arsch, während sie mit dem Gesicht in die Matratze gepresst schrie. In einem weiteren kniete sie vor ihm, den Mund offen, die Zunge herausgestreckt, und er packte sie an den Haaren, um ihr die Kehle zu ficken, bis sie weinte. Ich wandte den Blick keine Sekunde ab. Ich umklammerte das Glas, bis mich die Kälte des Glases zurück in den Lärm des Lokals holte, in die Hintergrundmusik, in die Leute, die lachten, ohne zu ahnen, was in mir vorging, oder dass ich unter dem Tisch einen steinharten Schwanz gegen die Naht meiner Hose drückte.

—Und warum hast du ihn verlassen? —fragte ich mit trockenem Hals.

—Weil ich die einzige Regel gebrochen habe —sagte sie—. Ich habe von Liebe gesprochen.

Was er nie erfahren hat, was sie mir in jener Nacht erzählte und nie wiederholte, war, dass sie schwanger gewesen war und sich gegen das Kind entschieden hatte. Sie sagte es ohne Tränen, als würde sie eine alte Rechnung vorlesen. Mir hingegen brannte der Kopf. Nicht wegen ihr. Wegen mir. Denn von diesem Moment an konnte ich nicht mehr aufhören, mir vorzustellen, wie er mir all das antat, was er ihr angetan hatte. In jener Nacht kam ich in mein Zimmer zurück und machte mich an mir selbst fest, indem ich an ihn dachte, bis ich zweimal in mein Kissen kam, und ich biss mir in den Unterarm, damit ich nicht den Namen schrie, den ich noch nicht einmal laut auszusprechen wagte.

***

Wochen vergingen. Ich hatte Ärger zu Hause und ging nicht mehr in die Vorlesungen, etwas, das zu meiner Geschichte als Tochter gehörte, die nie hineingepasst hatte. Als ich endlich wieder an die Uni zurückkehrte, war das Letzte, womit ich gerechnet hatte, ihm im Aufzug zu begegnen.

Die Türen schlossen sich, und wir waren allein. Er lächelte mich an. Ich hatte ihn noch nie lächeln sehen, und dieses Bild brachte mich völlig aus dem Konzept, als hätte sich der Boden bewegt.

—Wir haben dich im Unterricht vermisst —sagte er—. Ist alles in Ordnung? Wenn ich dir irgendwie helfen kann, sag es mir.

—Wenn das nur jemand könnte —murmelte ich.

—Du würdest dich wundern —antwortete er und sah mich auf eine neue Art an—. Manchmal reicht es schon, es auszusprechen.

Ich hatte noch nie jemandem erzählt, wer ich wirklich war. Und doch rutschten mir an diesem Nachmittag in seinem Büro die Worte aus den Fingern wie Wasser. Ich erzählte ihm, dass ich in einem männlichen Körper geboren worden war, mich aber als Frau fühlte. Dass mein Vater mich, als er erfuhr, dass ich Männer mochte, so lange schlug, bis ich bewusstlos wurde. Dass meine Mutter mich, als sie meine in meiner Schublade versteckte Unterwäsche fand, ohne Mantel und ohne Ziel aus dem Haus jagte.

Ich weinte, und er drängte mich nicht. Er holte Wasser mit Zucker und schloss, bevor er zurückkam, die Tür langsam, nachdem er mich mit einem Blick gefragt hatte, ob mich das stören würde. Es störte mich nicht. Zum ersten Mal seit langer Zeit nicht.

Er nahm meine Hand. Seine war warm, breit, sicher.

—Ganz ruhig —sagte er—. Hier wird dir niemand wehtun. Und wenn du willst, kannst du hier eine Frau sein.

—Nenn mich Camila —bat ich ihn, und als ich den Namen laut aussprach, spürte ich, dass etwas geboren wurde.

Einmal sprach er von sich. Auch sein Vater war gewalttätig gewesen; auch er hatte gelernt, keine Probleme zu machen, unsichtbar zu werden, allein in Räumen voller Menschen zu sein. Das Telefon klingelte, und er wechselte das Thema, als hätte er zu viel gesagt. Als ich mich verabschiedete, versuchte ich mich dafür zu entschuldigen, dass ich ihn mit meinen Sachen belastet hatte.

—Alles gut —unterbrach er mich—. Wenn irgendwas ist, zu jeder Uhrzeit, schreib mir.

Er gab mir seine Nummer und ließ mich schwören, dass niemand sonst sie haben würde. Ich verließ dieses Büro mit der unmöglichen Gewissheit, dass mein Schwarm mir eine Tür geöffnet hatte. Und ich konnte es niemandem erzählen, nicht einmal Lorena.

***

Ich hielt drei Tage durch, bevor ich es wagte. Ich schrieb ihm und fragte, ob er Zeit für ein Gespräch hätte, und er antwortete sofort, als hätte er gewartet. Ich lud ihn in meine Wohnung ein, nur wenige Schritte von der Uni entfernt. Er war in Minuten da; ich hatte ihm geschrieben, als er noch in seinem Büro war.

—Lösch den Chat —bat er an der Tür—. Und schalt dein Handy aus, solange ich hier bin.

—Keine Sorge —sagte ich—. Ich habe an der Uni keine Freunde.

—Ich weiß —antwortete er—. Aber überall gibt es Augen und Ohren.

Wir redeten über Belangloses und tranken ein Bier. Er war anders als der Mann aus dem Hörsaal: witzig, aufmerksam, mit einer Empathie, die er im Unterricht nie gezeigt hatte. Ich fragte ihn, warum er seinen Studierenden ein anderes Gesicht zeigte.

—Nicht nur ihnen —sagte er—. Allen.

Ich sah ihn an und sah unter dem freundlichen Gespräch nur das Video. Den Rohrstock, die befehlende Stimme, Lorena, die schrie, er gehöre ihr, sein Schwanz, der ihr bis tief in den Arsch stieß. Ich wollte sie sein. Ich wollte ihm gehören.

Als er sagte, dass er gehen müsse —ein Treffen mit dem Rektor—, bat ich ihn, für ein weiteres Bier zu bleiben. Er sagte, er würde das gern tun, aber er könne nicht. Wir gingen gemeinsam bis zur Tür, und ich umarmte ihn. Ich dankte ihm, ganz nah an seinem Ohr, dafür, dass er mich hatte fühlen lassen, dass ich auf der Welt nicht allein war.

Er umarmte mich zurück. Und dann sagte er, an meinen Hals gelehnt, leise:

—Camila, wenn du dich begleitet fühlen willst, ruf mich an.

Und er küsste meinen Hals.

Ich konnte ihn nicht loslassen. Ich drehte den Kopf und küsste ihn auf den Mund. Er antwortete mit einer Wucht, die mir die Luft nahm, so einer Wucht, die nicht um Erlaubnis bittet. Er schob mir die Zunge bis ganz nach hinten und saugte an meiner, als wollte er sie mir aus dem Mund reißen. Ich werde nie vergessen, dass ich in seinen Armen zitternd endete, bevor überhaupt noch etwas passiert war, besiegt von einem einzigen Kuss, mit seinem harten Schwanz, der sich über der Kleidung in meinen Bauch bohrte.

Er nahm mich mit einer festen Hand am Hals und hielt mich auf Augenhöhe mit sich.

—Halt aus wie ein Mann —sagte er langsam—, aber genieße es wie eine Frau.

Und er zog mir die Hose mit einem Ruck runter.

Seine Miene veränderte sich, als er den winzigen schwarzen Stoff sah, den ich darunter trug. Sein Blick glitt über mich, den weiblichen Körper, die weichen Gesichtszüge, die Kurve, von der ich immer gewusst hatte, dass sie mein bestes Argument war. Er drehte mich zur Wand und presste mich mit einer Hand, die in genau demselben Maß wehtat und sich gut anfühlte. Mit der anderen riss er mir den String mit einem Ruck herunter; ich spürte, wie er an der Naht zerriss und in Fetzen auf den Boden fiel.

—So mag ich das —sagte er, die Lippen an meinem Nacken—. Hart. Aber ich werde dir beibringen, es zu genießen.

Ohne Vorwarnung steckte er mir zwei Finger in den Mund und zwang mich, daran zu saugen, bis sie von Speichel nass waren. Dann ließ er diese Hand meinen Rücken hinuntergleiten und presste sie zwischen meine Arschbacken, suchte mit einer Präzision, die meine Knie zittern ließ, mein Arschloch. Er schob mir einen Finger bis zum Knöchel hinein, während er mit der anderen Hand eine kleine Brust unter meinem Shirt drückte. Ich stöhnte gegen die Wand, ein hohes, weibliches Stöhnen, das ich noch nie zuvor vor jemandem hatte herauslassen. Er hörte es und lachte leise, ganz nah an meinem Ohr.

—So, Camila. So will ich dich hören.

Er bewegte den Finger langsam in mir, dehnte mich und fügte einen weiteren hinzu. Ich öffnete mich seiner Hand, schob den Hintern schamlos nach hinten, suchte ihn. Ich suchte ihn mit der Hand. Er war so hart, als könnte er alles zerbrechen, was sich ihm in den Weg stellte. Ich öffnete ihm blind den Gürtel, zog ihm die Hose herunter, und als ich seinen Schwanz aus der Boxershort holte, entfuhr mir fast ein Keuchen: dick, lang, mit deutlich hervortretenden Adern und der Spitze schon feucht von Lusttropfen. Während er mich an der Schulter küsste, streichelte ich ihn mit der Festigkeit, die er ohne Worte von mir verlangt hatte, achtete auf jeden seiner Atemzüge und tastete ab, was ihn die Augen schließen ließ. Ich lernte schnell, und er merkte es: Mit jeder meiner Bewegungen spannte sich sein Kiefer ein wenig mehr an, drückte seine Hand in meinem Nacken ein wenig fester zu, als würde es ihm Mühe kosten, weiter derjenige zu bleiben, der befiehlt.

Ich kniete nieder, ohne dass er es mir sagen musste. Von unten sah ich ihn riesig, den absoluten Herrn dieses kleinen Zimmers, das plötzlich meine ganze Welt war. Sein Schwanz hüpfte auf Höhe meines Gesichts, dick und pulsierend. Ich streckte die Zunge heraus und leckte ihn von der Basis bis zur Spitze, langsam, und kostete den salzigen Geschmack aus, den die Begierde hinterlassen hatte. Dann nahm ich ihn ganz in den Mund, so weit ich konnte, bis er mir gegen den Rachen schlug und ich durch die Nase atmen musste, um nicht zu ersticken. Er packte mich mit beiden Händen an den Haaren und begann, mein Tempo zu bestimmen, stieß fest in meinen Mund hinein und wieder hinaus, sah von oben auf mich herab mit einer Ruhe, die Angst machte, dieser Ruhe von jemandem, der genau weiß, was passieren wird. Mir lief der Speichel übers Kinn, mir füllten sich die Augen mit Tränen, und ich saugte weiter, die Lippen fest um den Schwanz geschlossen, als hinge mein Leben davon ab.

—Schau mich an —befahl er.

Ich hob die Augen, ohne mir den Schwanz aus dem Mund zu nehmen. Er hielt meinen Blick, während er ihn mir immer wieder bis zum Anschlag hineinstieß, jedes Mal schneller, bis ich begriff, dass es kein Zurück mehr gab und ich es auch nicht wollte. Er zog ihn mit einem Ruck heraus und rieb ihn an meinen Lippen, meinen Wangen, meinem Kinn, zeichnete mich, machte mich schmutzig. Dann steckte er ihn wieder hinein und beschleunigte.

—Ich komme gleich —warnte er, zum ersten Mal mit gebrochener Stimme.

—Wohin? —fragte ich, bereits kniend, mit halb geöffnetem Mund und herausgestreckter Zunge von unten zu ihm aufblickend.

Er entschied sich für mein Gesicht. Er nahm den Schwanz aus meinem Mund und umfasste ihn mit der Hand, richtete ihn auf mich und begann in dicken, heißen Stößen zu kommen. Mit dem ersten Schuss schloss er mir die Augen, mit dem zweiten füllte er mir den Mund, mit dem dritten traf er meine Brust, und mit den folgenden bemalte er mein Kinn, meinen Hals, mein Schlüsselbein. Ich öffnete den Mund so weit ich konnte, streckte die Zunge heraus, schluckte, was in mich hinunterlief, spürte, wie dick und salzig es mir die Kehle hinabglitt. Danach ließ er mich jeden Tropfen langsam mit der Zunge sauberlecken, zuerst von seinen Fingern und dann von dem eigenen Schwanz, den er mir an die Lippen führte, während er mein Kinn festhielt, damit ich den Blick nicht abwandte. Ich saugte die Spitze, bis sie trocken war, und er sah mich mit einem Lächeln an, das keine Zärtlichkeit war, sondern Besitz. Er filmte es. Er zog mit der freien Hand sein Handy hervor und nahm auf, wie ich kniend, das Gesicht mit seinem Sperma verschmiert und die Augen glänzend, seinen Schwanz leckte und ihm leise dankte. Ich ließ es zu, denn ihm zu gehören bedeutete auch das: dass er einen Beweis behielt, dass ich ihm gehört hatte.

Als er fertig angezogen war, richtete er vor dem Spiegel in meinem Flur sein Hemd zurecht, als wäre nichts geschehen. Bevor er die Tür öffnete, beugte er sich zu mir und sagte mir ins Ohr den Satz, der mir noch heute die Haut prickeln lässt.

—Ab heute gehörst du nur noch mir, Camila.

Ich antwortete nicht. Es war nicht nötig. Das war die erste von vielen Nächten, der Beginn einer Geschichte, die ich gelernt habe, im Stillen zu tragen, und die ich euch heute endlich zu erzählen wage.