Der Vertrag, der ihn zu meinem Sklaven machte

Wir unterschrieben ihn in seinem Büro, an einem Novembernachmittag, mit halb zugezogenen Vorhängen. Er zitterte, als er den Stift hielt; ich benutzte einen billigen Kugelschreiber, den ich vergessen in der Handtasche mit mir herumtrug. Er sah mich nicht einmal besonders ins Gesicht. Er achtete mehr darauf, dass alles schriftlich festgehalten war: dass ich mich um ihn kümmern würde, dass er mir alles überließ, dass es keinerlei Zwang irgendeiner Art gab.

Ich musste die Klauseln nicht lesen. Ich wusste bereits, was ich wollte, und ich wollte es ohne Verzierungen. Mit ihm zusammenleben. Mit seinem Körper machen, was mir gerade in den Sinn kam. Und im Gegenzug, wenn er starb, alles behalten: das Haus, die Konten, die Bilder im Flur, den Schmuck seiner verstorbenen Frau.

Der Anwalt, der am nächsten Tag kam, ging es zweimal durch. Er suchte nach einem Fehler, einer Falle, irgendetwas, das verraten würde, dass ich ihn um sein Geld brachte. Er fand nichts, weil es nichts zu finden gab. Der Alte wollte genau das, und er hatte es mit einer Klarheit verlangt, die den Mann im Anzug mehr in Verlegenheit brachte als mich.

Es gab eine Besonderheit an seinem Körper, die ich bald entdeckte. Er konnte nicht hart werden wie ein gewöhnlicher Mann; die Jahre und die Pillen hatten ihm das genommen. Sein Schwanz hing schlaff zwischen den Beinen, runzlig, die schlaffe Vorhaut über der Eichel, unfähig, sich auch nur einen Zentimeter aufzurichten, mochte ich ihn auch noch so betatschen. Aber er spritzte trotzdem, ohne Erektion, wenn man ihn genug erregte. Es reichte, ihn zu demütigen, ihm etwas Derbes ins Ohr zu sagen, und das kam einfach heraus, ohne dass ihn jemand berühren musste, wie ein alter Wasserhahn, der tropft. Das erste Mal, als ich es bemerkte, saß ich gelangweilt neben ihm auf dem Sofa und sagte ihm ins Ohr, dass ich gerade einen Typen aus dem Gym gefickt hatte, mit einem Schwanz doppelt so groß wie seiner. Ich sah, wie die Beule in seiner Hose sich in einen dunklen Fleck verwandelte, ohne sich zu bewegen, ohne Härte, nur dieser verräterische Tropfen, der den Stoff durchnässte. Das machte mich auf eine Weise geil, die ich nicht erwartet hatte.

***

Am Anfang wohnten wir auf verschiedenen Stockwerken. Ich oben, im großen Schlafzimmer mit Blick auf den Garten; er unten, in einem Zimmer, das nach Medizin und gebügelten Laken roch. Ich ging runter, wann immer es mir passte, nicht wenn er es wollte. Das war die Regel, auch wenn wir sie nie aufschrieben.

Er war wie ein kranker und gleichzeitig heißer alter Mann, und diese Kombination löste in mir eine seltsame Mischung aus Ekel und Macht aus, nach der ich schließlich absichtlich suchte. Manchmal rief ich ihn vom Bad aus und ließ ihn auf allen vieren den Flur entlangkommen, langsam, während ich mit offener Tür pinkelte. Ich ließ ihn zuschauen. Ich ließ ihn sehen, wie der heiße Strahl zwischen meinen gespreizten Schenkeln hervor schoss, wie sich die geschwollenen Lippen meiner Muschi gegen den Toilettensitz drückten, wie ich mich ohne Eile mit Papier abwischte. Manchmal warf ich ihm das benutzte Papier ins Gesicht und befahl ihm, daran zu riechen, bevor er es wegwarf. Er tat es. Er schloss die Augen und atmete tief ein, dicht an dem gelben Fleck, und ich sah, wie sich der Stoff seines Pyjamas zwischen den Beinen erneut verfärbte, allein davon.

Andere Male setzte ich mich einfach auf seine Brust, zog die Unterwäsche aus und sah aufs Handy, als läge er gar nicht unter mir. Ich legte ihm meine nackte Muschi direkt unter das Kinn, so nah, dass er seinen zitternden Atem gegen meine nassen Lippen hinein- und hinausströmen fühlte, und ich scrollte durch Instagram, ohne ihm auch nur die geringste Aufmerksamkeit zu schenken. Wenn er die Zunge herausstreckte, um mich zu lecken, drückte ich ihm den Nacken ins Kissen.

—Nicht mal dran denken. Du schaust nur, Alter. Du schaust und atmest. Nichts weiter.

Und er blieb dort, keuchend gegen meine geöffnete Muschi, während ich seine Sabber an den Mundwinkeln herunterlaufen spürte. Wenn ich genug hatte, stand ich auf und ging weg, ohne ihm etwas zu sagen. Das Laken unter seiner Hüfte blieb immer mit einem neuen, runden, warmen Fleck zurück. Sein stiller Abschied.

Er sprach fast nie. In seinen Augen sah man, dass er von mir besessen war, gefangen auf eine Weise, die er nicht mehr verstand und auch nicht mehr verstehen wollte. Ihm reichte mein Geruch. Ihm reichte es, wenn ich ihm irgendeine Ungeheuerlichkeit sagte.

—Gefällt dir, wie ich rieche, Alter? —sagte ich eines Morgens und hielt ihm den Schritt ins Gesicht—. Ist von einem anderen. Ich war vorhin noch mit einem anderen Mann zusammen. Er hat mir seinen Schwanz bis zum Anschlag reingesteckt, meine Muschi aufgerissen und in mir abgespritzt. Ich hab seinen Samen noch drin, der sich mit meinem Saft vermischt. Riechst du das? Das ist es, was du eine Handbreit vor der Nase hast. Die Ladung eines anderen Kerls, die in mir rinnt.

Und es passierte. Dieser dünne Faden. Sein schlaffes Glied stieß ohne jede Berührung ein zähes Tröpfchen aus, ein wässriges Sperma, fast durchsichtig, sehr wenig, aber genug. Ich hatte ein Plastikbecherchen bereit und fing es mit der Gelassenheit auf, mit der man Regenwasser sammelt, wobei ich mit zwei behandschuhten Fingern die runzlige Spitze seines Schwänzes ausdrückte, damit auch der letzte Tropfen hineinlief. Danach schrieb ich die Uhrzeit mit einem Permanentmarker auf die Seite des Bechers. Ich mochte es, mitzuzählen.

Das gehört mir, dachte ich. Jeder Tropfen davon gehört mir.

***

Das Extremste passierte an einem Tag, als ich verschwitzt vom Fitnessstudio zurückkam. Ich duschte nicht. Ich ging direkt in sein Zimmer, legte mich bäuchlings auf sein Bett und sprach mit ihm, ohne mich umzudrehen.

—Leck mir den Rücken. Den ganzen. Von oben bis unten, ohne eine Stelle mit der Zunge auszulassen. Wenn du etwas überspringst, wirst du es merken.

Und er tat es. Mit einer Hingabe, die lächerlich und ein bisschen traurig war. Er begann am Nacken und arbeitete sich Zentimeter für Zentimeter nach unten, langsam, konzentriert, leckte den salzigen Schweiß wie einen Schatz, verweilte bei jedem Grübchen, bei jedem Muttermal, tränkte die Haut mit altem Mann-Speichel. Als er an die Basis der Wirbelsäule kam, packte ich ihn am Nacken und drückte seinen Kopf weiter nach unten, bis an die Pofalte.

—Da auch. Rein damit. So weit du kannst.

Ich drückte ihm das Gesicht zwischen die Arschbacken und er gehorchte. Ich spürte, wie sich die alte Zunge ihren Weg durch die Spalte bahnte, den Rosette rand drückte, nur ein paar Mal hineinging, mit dieser zitternden Sanftheit, die nicht mehr genug Kraft hatte, um fest zu sein. Ich ließ ihn eine lange Weile so, wie er mir den verschwitzten Fitnessstudio-Arsch leckte, während ich mir mit zwei Fingern über dem Schenkel das Kitzlerchen rieb und spürte, wie meine Muschi immer nasser, glitschiger, bereit wurde.

Als ich genug hatte, drehte ich mich um, spreizte ihm mit dem Fuß die Beine und setzte ihm das Gesicht. Ohne Vorwarnung presste ich die geöffnete Muschi auf seinen zahnlosen Mund und drückte mich fest gegen seine Lippen.

—Leck. Leck den Kitzler, als wäre es das Letzte, was du in deinem Leben tust.

Die Zunge kam gehorsam heraus und fand den geschwollenen Knopf. Es war nicht viel, es war eine alte, unbeholfene Zunge, aber ich war so heiß, dass schon die Vorstellung, ihm auf diese Weise ins Gesicht zu reiten, ihm die Nase in mein Haar zu pressen, meinen Orgasmus hochkommen ließ. Ich bewegte mich vor und zurück, rieb meine nasse Muschi an seinem Mund, an seinem Kinn, an seiner Nase und ließ sein ganzes Gesicht von meinen Säften durchnässt zurück. Als ich kam, drückte ich seinen Kopf mit den Schenkeln zusammen und ließ einen zusätzlichen Schwall über ihm los, nicht aus Lust, sondern weil ich pinkeln musste, ein kurzer, heißer Strahl, der ihm in den Mund geriet und ihm an den Ohren hinunterlief.

Ohne Vorwarnung. Einfach, weil ich konnte.

Er protestierte nicht. Verzog keine einzige Miene. Er blieb still, ließ das an seinen Rippen hinablaufen und sein Kissen durchnässen, schluckte, was ihm in den Mund geriet, ohne einen Tropfen auszuspucken, und kam genau dort, wieder ohne sich zu berühren, mit einem kaum wahrnehmbaren Zittern im Bauch. Der Fleck auf seinem Pyjama breitete sich langsam über seinen Oberschenkel aus und verriet ihn.

Ich behandelte ihn wie einen Gegenstand. Wie eine Funktion im Haus, genauso wie die Heizung oder das Telefon. Nicht wie einen Mann. Und er schien aus irgendeinem Grund, den ich nicht verstehen musste, genau so glücklich zu sein.

***

Jede Woche machte ich mit ihm das, was ich eine Kontrolle nannte. Ich badete ihn, schnitt ihm die Finger- und Fußnägel, legte ihn auf den Rücken und holte ihm mit einer geduldigen Massage zwischen den Beinen das Sperma heraus, immer mit Handschuhen. Ich griff seinen schlaffen Schwanz mit zwei Fingern, zog ihn sanft lang, melkte ihn mit kurzen, methodischen Bewegungen von der Basis bis zur Spitze, ohne Zärtlichkeit, und drückte die schlaffen Hoden mit der anderen Hand aus, als würde ich eine Drüse leeren. Ich sagte ihm beim Melken ungeheuerliche Sachen ins Ohr.

—Schau mal, wie klein du bist, Alter. Schau, wie ich dich im Griff habe. Nicht mal hart wirst du noch, und trotzdem presst du alles aus dir heraus, was drin ist, weil ich es bestimme. Ich. Nicht mal über deinen eigenen Schwanz bestimmst du noch. Er gehört mir, wie der Rest des Hauses.

Der Schwanz zitterte zwischen meinen behandschuhten Fingern, die blauen Adern schwollen an, und nach einer Weile fing er an, etwas abzugeben. Ein langsamer Faden, manchmal dickflüssig, manchmal wässrig, der aus der runzligen Vorhaut direkt ins Becherchen tropfte. Es war ein Verfahren, keine Liebkosung. Ich machte es mit demselben Gesicht, mit dem man ein Formular ausfüllt.

Ich probierte Dinge aus, um zu sehen, was ihn mehr auslaufen ließ. An manchen Tagen zog ich beim Massieren verschwitze Unterwäsche an und rieb ihm den fleckigen Stoff unter die Nase, damit er meinen Geruch nach benutzter Muschi einatmete. Das funktionierte. An anderen Tagen öffnete ich ihm den Mund und spuckte vor dem Anfang reichlich hinein, einen dicken Spucke batzen, der auf seiner alten Zunge landete und den er schluckte, ohne den Mund zu schließen. Das funktionierte ebenfalls. Am besten wirkten die Tage, an denen ich ihm im Detail erzählte, mit wem ich gefickt hatte. Ich beschrieb ihm fremde Schwänze: dick, hart, jung, wie sie mich ausgefüllt hatten, wie sie drinnen oder auf mir abgespritzt hatten. Ich prägte mir jedes Detail ein, wie eine Wissenschaftlerin mit ihrem einzigen Versuchssubjekt.

Ich sprach kaum mit ihm. Ich sagte nur das Nötigste.

—Stirb noch nicht —flüsterte ich einmal, während ich ihm den Hals mit einem feuchten Handtuch abwischte—. Du hast deine Schuld noch nicht abbezahlt.

Ich sagte es halb im Scherz. Er nahm es vollkommen ernst. Er nickte langsam, wie ein Schüler, der die Aufgabe verstanden hat und verspricht, sie zu erfüllen. Diese Ernsthaftigkeit von ihm, dieser Risslose Gehorsam, war das, was mich an der ganzen Sache am meisten aufgeilte.

***

In seinem Zimmer bewahrte er in einem Schrank aus dunklem Holz eine Sammlung von Gläsern auf. Datiert, geordnet, nebeneinander aufgereiht wie in einer alten Apotheke. Jedes mit seinem handgeschriebenen Etikett: „28. März, mit Urin“. „31. März, verschwitzter Rücken“. „2. April, Kleidung von einer anderen“. Manche Nächte ging ich runter, ohne ihn zu benutzen, nur um mir die Gläser im Gegenlicht eines nach dem anderen anzusehen.

Sie gaben mir das Gefühl, dass das alles real war und mir gehörte. Nicht das Geld, noch nicht. Das würde später kommen. Was ich bereits besaß, war er, ganz und gar, reduziert auf eine Reihe etikettierter Gläser, die auf ein Regal passten.

Manchmal, wenn mich eine Freundin fragte, was ich eigentlich so machte, lenkte ich ab. Es gab keine Möglichkeit, das zu erklären, ohne dass es nach etwas anderem klang. Sie stellten sich eine berechnende Romanze vor, eine junge Frau und einen reichen alten Mann, das Übliche. Sie wussten nicht, dass das genaue Wort nicht Romanze war. Es war Eigentum.

***

Als er wirklich anfing zu verglimmen, wurde alles langsamer. Er konnte nicht mehr allein aus dem Bett runter; man musste ihm sogar helfen, sich umzudrehen. Ich ging weniger runter. Die Neuigkeit hatte sich abgenutzt, und tief im Inneren hing ein Teil des Spiels davon ab, dass er kriechen, schauen, mit dem Körper gehorchen konnte.

Trotzdem benutzte ich ihn weiter, auf meine Art. Ich ließ ihm das Handy auf dem Kissen liegen, mit Videos von mir, wie ich andere Männer ritte, fremde Schwänze lutschte, Ladungen von Kerlen mit verschwommenem Gesicht schluckte, damit er stundenlang zuschauen konnte. Ich ließ benutzte Kleidungsstücke in seiner Nähe liegen: Höschen mit noch feuchtem Schritt, verschwitzte Socken vom Tag, ein T-Shirt mit dem Kragen von einem anderen beschmutzt. Manchmal steckte ich ihm die Höschen in den Mund und ließ sie dort wie einen Knebel, damit er meinen Geruch einatmete, während er die Videos ansah. Manchmal gab er sogar dann noch etwas von sich, einen winzigen Rest, kaum einen milchigen Tropfen, der an der Vorhaut hing, und ich wischte ihn mit einem Taschentuch weg und notierte ihn in dem Heft, in dem ich die Gläser verzeichnete.

—Schau, wie wenig von dir übrig ist —sagte ich und hielt ihm das Taschentuch hin—. Früher hast du ein ganzes Glas voll gemacht. Jetzt nicht mal mehr das. Dein Schwanz vertrocknet, Alter. Du vertrocknest ganz.

Er schloss die Augen. Ich weiß nicht, ob aus Scham oder Lust. Zu dem Zeitpunkt war es in seinem Gesicht ohnehin dasselbe.

***

Das letzte Mal, dass ich herunterging, trug ich nur ein langes T-Shirt. Es war mitten in der Nacht und das Haus war still, diese dicke Stille von Zimmern, in denen jemand langsam stirbt. Ich setzte mich an den Rand seines Bettes, streichelte ihm den fast haarlosen Kopf und hob mein T-Shirt wortlos an. Ich zeigte ihm die rasierte Muschi, die offenen Lippen, den noch gezeichneten Kitzler. Ich sah ihn nur an.

Der Alte stöhnte leise, ein so feines Geräusch, dass es fast mit dem Atem zu verwechseln war. Sein Hals zitterte. Ich hielt ihm zwei Finger vors Gesicht, Finger, die ich vorher in meine Muschi gesteckt hatte, und fuhr ihm langsam damit über die trockenen Lippen, bis sie von meinem Saft glänzten. Er streckte die Zunge ein wenig heraus, unbeholfen, und lutschte kurz daran, bevor er wieder still wurde. Ich sprach ihn nicht an, befahl ihm nichts. Ich beobachtete nur, wie ein Tropfen aus ihm herauskam, der letzte, und in den Plastikbecher fiel, den ich seit dem frühen Abend bereitgestellt hatte, für alle Fälle.

Und da blieb er.

Ohne einen schweren Seufzer. Ohne eine dramatische Geste. Nichts. Er ging so, wie er mit mir in diesem Haus gelebt hatte: still, unterwürfig, nützlich bis zur letzten Sekunde. Ich wartete noch eine Weile, sitzend, darauf, dass sich die Brust wieder hob. Sie hob sich nicht.

Ich nahm den Becher, verschloss ihn sorgfältig und schrieb mit dem Permanentmarker nur ein einziges Wort auf die Seite.

„Letzte.“

Ich stellte ihn in den Schrank, an den Platz, der ihm nach Datum zustand, ans Ende der Reihe. Ich schloss die Tür des Zimmers. Ich rief erst am Morgen den an, den ich anrufen musste; in jener Nacht erschien es mir nicht notwendig.

***

Ich stieg langsam die Treppe hinauf. Ich machte mir einen Kaffee, öffnete die Fenster, damit die kalte Luft hereinkam, und drehte leise Musik an. Ich setzte mich mit der Tasse in den Händen auf die Terrasse und sah auf den Garten, der jetzt mir gehörte, auf die Möbel, die mir gehörten, auf das ganze Haus, das seit jenem Novembernachmittag mit halb zugezogenen Vorhängen auf meinen Namen lief.

Da war niemand mehr, der mir nach dem Fitnessstudio den Rücken leckte. Niemand, der auf allen vieren den Flur entlangkam. Niemand, der meine Füße lutschte, meinen Urin in einem beschrifteten Glas aufbewahrte, der wegen mir ohne Erektion kam und mir mit dem Blick danke sagte.

Ich spürte etwas, das dem Leeren ähnelte, aber angenehmer war. Wie nach einer langen Routine, wenn der Körper noch nicht weiß, was er mit der freien Zeit anfangen soll.

Ich trank den Kaffee bis auf den Grund aus. Die Sonne begann über den Bäumen aufzusteigen, und alles, so weit das Auge reichte, war genau das, was der Vertrag gesagt hatte, dass es sein würde.

Alles gehörte mir.