Die BDSM-Nacht, in der ich die Kontrolle losließ

Die kalte Luft der Galerie schnitt mir über dem Kleid in die Haut, aber es lag nicht nur daran. In mir war ein anderes Zittern, ein tieferes, schmutzigeres, als hätte ich die ganze Nacht darauf gewartet, dass etwas meine Routine entzweisprengte. Ich lächelte, nickte, hielt ein Glas Champagner in der Hand und tat so, als interessierten mich leere Gespräche, genau wie immer. Niemand sah die echte Erschöpfung. Niemand sah den Hunger.

Ich war die Frau, die alles regelte. Diejenige, die Sitzungen leitete, Verträge abschloss und nie die Beherrschung verlor. Ich war auch die Frau, die allein in eine makellose Wohnung zurückkehrte, sich schweigend die High Heels auszog und an die Decke starrte, mit dem Gefühl, dass ihr Leben gleichzeitig voller wichtiger Dinge und vollkommen leer war.

Ich spürte es, bevor ich ihn sah.

Als ich den Blick hob, beobachtete er mich bereits vom anderen Ende des Saals. Er war weder der auffälligste noch der lauteste Mann. Er hatte etwas Schlimmeres: absolute Sicherheit. Einen dunklen Anzug, einen angespannten Kiefer, die Augen mit einer Ruhe auf mich gerichtet, die nicht um Erlaubnis bat. Er wirkte wie ein Mann, der daran gewöhnt war, einen Raum zu betreten und ohne ein Wort zu entscheiden, wer sich zuerst beugen würde.

Ich versuchte, zu dem Gespräch mit einem Unternehmer zurückzukehren, der mir von Investitionen erzählte. Es gelang mir nicht. Der Blick dieses Fremden glitt über meinen Hals, meine Schultern, die Art, wie ich das Glas zu fest umklammerte. Er las mich. Und am verstörendsten war, dass ich spürte, wie richtig er lag.

Er kam langsam näher.

—Entschuldigen Sie mich einen Moment —murmelte ich dem Mann vor mir zu.

Ich machte einen halben Schritt, dachte daran, auf die Toilette oder auf die Terrasse zu gehen, irgendwohin. Ich bewegte mich nicht. Er kam bis zu mir und blieb nah genug stehen, um in meinen Raum einzudringen, ohne mich zu berühren. Er roch nach Holz, Regen und noch etwas anderem, etwas Sauberem und Gefährlichem.

—Du bist angespannt —sagte er.

Seine Stimme war tief, fest, ohne den geringsten Zweifel. Er fragte nicht nach meinem Namen, stellte sich nicht zuerst vor und spielte nicht das gesellschaftliche Theater, das man an solchen Orten erwartet. Er sprach einfach mit mir, als wüsste er bereits, wer ich war und was mir fehlte.

—Kennen wir uns, Herr ...? —begann ich.

—Damián —antwortete er—. Und du musst dich bei mir nicht verstellen.

Ich spürte den Schlag dieser Worte in meiner Brust. Meine logische Reaktion war Verärgerung. Mein Körper reagierte anders. Meine Knie wurden weich, und mit beschämender Schnelligkeit sammelte sich warme Feuchtigkeit zwischen meinen Schenkeln.

Ich senkte den Blick auf den Anhänger, den ich im Ausschnitt trug, bereit, mich an diesem gewohnten nervösen Tick festzuhalten. Seine Hand fing meine ab, bevor ich es tun konnte. Lange, kräftige, warme Finger.

—Lass das —befahl er.

Es war nicht grob. Es war schlimmer. Es war selbstverständlich, als hätte er ein Recht dazu.

Ich blieb reglos. Ich, die es gewohnt war, Anweisungen zu geben und Gespräche mit einem einzigen Satz abzuwürgen, war sprachlos, weil ein Fremder mir gesagt hatte, was ich tun sollte, und ein beschämender, hungriger Teil von mir sich gerade bei diesem winzigen Befehl entspannt hatte.

—Sieh mich an —sagte er.

Widerwillig hob ich die Augen. Er lächelte nicht. Er betrachtete mich mit einer ruhigen Härte, die mich mehr entblößte als jede Hand.

—Stell das Glas ab.

—Warum? —flüsterte ich.

—Weil ich es dir sage. Und weil du es satt hast, alles allein festzuhalten.

Der Lärm der Galerie wurde zu einem fernen Summen. Meine Finger zitterten um das Glas. Ich öffnete die Hand. Das Glas glitt ab, doch er fing es auf, bevor es zu Boden fiel, und stellte es beiseite, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Braves Mädchen —murmelte er.

Dieses Lob traf mich zwischen den Beinen wie eine obszöne Entladung. Ich wollte ihn hassen. Ich wollte ihm eine kühle Antwort geben, gehen, mich empören. Stattdessen blieb ich dort stehen, atmete schneller, mit feuchter Fotze und einem Stolz, der langsam zu bröckeln begann.

Er beugte den Mund an mein Ohr.

—Wir gehen hier raus.

Er sagte nicht: „Willst du?“ Er fragte überhaupt nichts.

***

Die Luft auf der Straße schlug mir ins Gesicht, konnte mich aber nicht abkühlen. Ich ging neben ihm her, geführt von der Hand, die er auf meinen unteren Rücken gelegt hatte. Er schob mich nicht. Das war auch nicht nötig. Jedes Mal, wenn mein Verstand sich daran zu erinnern versuchte, wie absurd die Situation war, drückte sich seine Handfläche nur ganz leicht gegen mich, und ich ging weiter.

Sein Wagen wartete am Straßenrand, dunkel und sauber wie alles an ihm. Er öffnete die Beifahrertür.

—Steig ein.

Eine Sekunde lang zögerte ich. Er beugte sich ein wenig zu mir, gerade so weit, dass seine Stimme über mir lag.

—Denk nicht nach. Wenn du weiter nachdenkst, wirst du genauso leer von hier weggehen.

Ich setzte mich.

Im Wagen roch es nach neuem Leder und seinem Parfüm. Als er auf dem Fahrersitz Platz nahm und losfuhr, wurde die Stille dicht und intim. Einige Minuten lang sah ich aus dem Fenster, bevor ich leise zugab:

—Ich weiß nicht, was ich tue.

—Doch, das weißt du. Du hast nur Angst, es zuzugeben.

Ich widersprach nicht. Ich konnte nicht.

An einer Ampel legte er die Hand auf meinen Oberschenkel, weit oben, nahe am Saum des Kleides. Die Berührung drang durch den Stoff und raubte mir den Atem.

—Spreiz die Beine.

—Wir sind auf der Straße.

—Das war keine Feststellung. Spreiz die Beine.

Ich tat es langsam, das Gesicht brennend. Meine Knie öffneten sich ein wenig. Seine Hand glitt nicht zur Mitte. Sie blieb dort und beherrschte diesen Raum, erinnerte mich daran, dass ich für ihn zugänglich war, ohne dass er mich auch nur dort berührte, wo es am meisten schmerzte.

—So —sagte er—. Sieh, wie du gehorchst. Sieh, wie du bei etwas so Einfachem feucht wirst.

Ich biss mir auf die Lippe. Er atmete ruhig ein.

—Ja. Ich kann es schon riechen.

Mir entkam ein sehr leises Stöhnen, aus purer Scham. Die Ampel schaltete um. Er fuhr weiter, die Hand unverändert auf meinem Oberschenkel, und ich legte den Kopf an die Kopfstütze und schloss die Augen. Ich kämpfte schon nicht mehr wirklich.

***

Seine Wohnung lag in einem stillen Turm aus Beton und Glas. Wir fuhren schweigend mit einem privaten Aufzug nach oben. Mein Spiegelbild in den Stahlwänden zeigte mir ein fremdes Bild: das Make-up noch makellos, die Haare an ihrem Platz, der Atem aus dem Rhythmus. Ich sah noch immer wie dieselbe Frau aus. Ich war es nicht mehr.

Die Wohnung war weitläufig, dunkel, präzise. Nichts stand fehl am Platz. Er legte seine Jacke über einen Sessel.

—Die Tasche in den Eingangsbereich.

Ich gehorchte. Sie loszulassen, ließ mich entblößter fühlen, als wenn ich das Kleid ausgezogen hätte.

Er lockerte seine Krawatte, ohne sie abzunehmen, und musterte mich von oben bis unten.

—Wenn du als Gast hergekommen wärst, würde ich dir einen Drink anbieten. Ich würde dich fragen, ob dir kalt ist. Ich würde mich unterhalten. Aber dafür bist du nicht hier.

Er kam noch einen Schritt näher. Aus Gewohnheit hob ich das Kinn, in dem Versuch, ein wenig Kontrolle zurückzugewinnen. Er hielt meinem Blick stand.

—Du bist hier, weil du für eine Nacht aufhören willst, den Ton anzugeben. Weil du es satt hast, dein Leben mit den Zähnen festzuhalten. Weil du willst, dass jemand dich sieht, dir Befehle gibt und diesen Kopf zum Schweigen bringt. Liege ich falsch?

Die Wahrheit kam von allein über meine Lippen.

—Nein.

Seine Hand schloss sich um meinen Hals, ohne zuzudrücken, nur um den Platz meines Pulses zu markieren.

—Du kannst immer noch gehen. Aber wenn du bleibst, geschieht es nach meinen Regeln. Ich bestimme. Du gehorchst. Wenn etwas zu viel wird, sagst du es deutlich. Sonst tust du, was ich dir befehle. Verstanden?

Ich nickte.

—Mit Worten.

—Ja.

Sein Daumen strich über meine Kehle.

—Gut.

Ich beugte mich zu ihm und erwartete einen Kuss. Er wich abrupt zurück.

—Dafür habe ich dir keine Erlaubnis gegeben.

Die Frustration durchbohrte mich wie ein heißer Messerstich. Er nahm eine kurze Gerte von einem Beistelltisch und ließ sie in seiner Hand ruhen, wie jemand, der ein vertrautes Werkzeug ergreift.

—Zieh dein Kleid aus.

Meine Finger wanderten zum Reißverschluss an meinem Rücken. Sie zitterten. Der Verschluss glitt langsam nach unten. Der Stoff rutschte an meinem Körper hinab und fiel zu meinen Füßen. Ich blieb in dunkler Unterwäsche und Strümpfen zurück, die Arme aus reinem Reflex vor der Brust verschränkt.

Klatsch.

Die Gerte schlug gegen seine eigene Hand, und ich zuckte zusammen.

—Nimm die Arme herunter. Versteck dich nicht.

Ich ließ sie sinken. Ich spürte, wie sich meine Brustwarzen unter der Spitze verhärteten, und wusste, dass er es bemerkt hatte.

Er ging um mich herum, ohne mich zu berühren, und zeichnete mit der Spitze der Gerte meinen Rücken, meine Schulter, das Tal zwischen meinen Brüsten nach. Die leichte Berührung ließ mich stärker erschauern als ein Schlag.

—Alles aus.

Ich zog den BH, das Höschen und die Strümpfe aus. Nackt blieb ich unter seinem Blick zurück, der Körper angespannt und die Fotze vor Verlangen pochend. Er hatte es nicht eilig. Er musterte mich, als überprüfte er ein Stück, bevor er es benutzte.

—Stell die Füße auseinander.

Ich gehorchte.

—Hände hinter den Rücken.

Ich tat es. Meine Brüste lagen noch ungeschützter da. Die Hitze stieg mir den Hals hinauf.

—Auf die Knie.

Eine Sekunde lang sah ich auf den Boden. Diese Haltung war genau der Punkt, an dem mein Stolz sich widersetzen wollte und mein Körper sich ergeben wollte. Schließlich setzte ich erst ein Knie und dann das andere auf das Holz.

Er streichelte mein Haar.

—So ist es besser.

***

Von unten aus gesehen wirkte er riesig. Er ging vor mir in die Hocke, einen schwarzen Lederhalsreif in den Händen. Die Schnalle blitzte kurz auf.

—Heb das Kinn.

Als ich zu langsam war, tat er es selbst. Das Leder legte sich um meinen Hals, und das Geräusch des Verschlusses lief mir über den Rücken. Er saß nicht so eng, dass er schmerzte, aber eng genug, dass ich seine Gegenwart jedes Mal spürte, wenn ich schluckte.

—Jetzt siehst du wie das aus, was du heute Nacht bist.

Unwillkürlich stöhnte ich. Er lächelte kaum merklich.

—Die Knie weiter auseinander. Hände in den Nacken.

Ich gehorchte. Ich war in einer beinahe obszönen Weise dargeboten, der Arsch entblößt und das Gesäß vor Erwartung angespannt.

Der erste Schlag seiner offenen Hand raubte mir die Luft.

—Ah!

—Stillhalten.

Der zweite Schlag traf die andere Pobacke. Sie brannte sofort. Dann folgten zwei weitere, trocken und dosiert, stark genug, um meine Haut zu entzünden und mich noch feuchter zu machen. Mir stachen die Tränen in die Augen. Es war kein echtes Leiden, sondern Intensität. Demütigung. Ein Ort in meinem Kopf, in den nichts anderes mehr passte.

Danach massierte er die gerötete Stelle mit seiner warmen Hand und verwandelte das Brennen in eine dicke, pochende Hitze. Seine andere Hand glitt über meinen Bauch, bis sie mich zwischen den Beinen fand. Mit zwei Fingern strich er über meine angeschwollenen Schamlippen und stieß einen tiefen Atemzug aus.

—Völlig durchnässt. Ich schlage dich, und du wirst noch feuchter. Was für eine verdammte Wonne.

Er führte nur die Spitze eines Fingers ein, gerade tief genug, um meine Feuchtigkeit aufzunehmen, und zog ihn wieder heraus.

—Bitte ... —entfuhr es mir.

—Noch nicht.

Er stand auf und ließ mich leer, brennend und geöffnet zurück.

—Ins Schlafzimmer.

***

Das Bett war riesig und mit schwarzen Laken bezogen. Ich stieg hinauf, als er es mir befahl. Er öffnete eine Schublade und nahm gepolsterte Lederfesseln und eine Seidenbinde heraus.

—Auf den Rücken.

Ich legte mich hin, das Herz hämmerte mir in der Brust. Ich hob die Arme. Die Fesseln schlossen sich mit zwei klaren Klicks um meine Handgelenke und hielten mich am Kopfteil fest. Instinktiv zog ich daran. Sie gaben nicht nach.

—Die Bewegungslosigkeit wird dir guttun —sagte er—. Du musst mit diesen Händen nichts mehr entscheiden.

Er strich mit der Hand über meinen Arm, meine Seite, meine Taille. Ich bog mich ihm entgegen und suchte nach mehr. Er hielt inne.

—Und ich will auch nicht, dass deine Augen alles überwachen.

Die Binde bedeckte meine Augen. Alles verschwand. Das Zimmer, die Stadt, sein Gesicht. Nur mein Atem blieb und das Geräusch des Stoffes, wenn er sich bewegte.

Das erste Gefühl war ein Eiswürfel, der zwischen meinen Brüsten hinabglitt. Ich keuchte. Der Kontrast ließ mich gegen die Fesseln winden. Das kalte Wasser lief über meinen Bauch, umkreiste eine Brustwarze, ohne sie ganz zu berühren, und floss weiter nach unten. Mein ganzer Körper war auf diese elende und köstliche Reise konzentriert.

—Empfindlich —murmelte er.

Das Eis erreichte meine Hüfte, hielt inne und wurde fortgenommen. Verzweifelt spreizte ich die Schenkel weiter und wartete darauf, dass es zur Mitte hinabglitt. Das tat es nicht.

—Lerne zu warten.

Seine Finger spreizten meine Beine. Ich spürte die Luft an meiner triefenden Fotze und kam beinahe allein durch diese Entblößung. Dann fand sein Daumen meine Klitoris.

Die Berührung entriss mir ein raues Stöhnen. Er begann langsam zu reiben, in präzisen Kreisen, ohne mir etwas zu schenken, und brachte mich genau bis zu dem Punkt, an dem der Körper zu flehen beginnt, bevor er wieder abbremste. Wenn ich keuchte, erhöhte er ein wenig das Tempo. Sobald ich begann, ihm zu folgen, verlangsamte er es. Er stimmte mich. Er trieb mich in den Wahnsinn.

—Willst du es? —fragte er an meinem Ohr.

—Ja.

—Was willst du?

—Kommen.

Er wurde schneller. Mein Unterleib spannte sich an, die Entladung begann zu wachsen, und der Orgasmus baute sich in einer Sekunde hinter meinem Bauchnabel auf.

Und er ließ mich los.

Ich blieb keuchend zurück, einen Schritt vom Abgrund entfernt, während meine Nerven vor Frustration schrien.

—Nein —sagte er kalt—. Du hast es dir noch nicht verdient.

Ich wimmerte aus purem Verlangen. Ich hörte, wie eine Schublade geöffnet wurde, das Geräusch einer Schnalle, das tiefe Summen eines Spielzeugs.

—Dreh dich um.

Es kostete mich unendliche Mühe, mich mit gefesselten Handgelenken umzudrehen. Als ich endlich auf dem Bauch lag, spreizte er meine Beine und befestigte meine Knöchel am Fuß des Bettes. So ausgestreckt, in einem unbeholfenen und demütigenden X, hatte ich das Gefühl, dass kein einziger Muskel mehr mir gehörte.

Der erste Schlag der Gerte auf die oberen Innenseiten meiner Schenkel ließ mich in das Kissen schreien.

Klatsch.

Der zweite kreuzte den ersten und ließ mich brennend zurück. Meine Fotze tropfte noch stärker zwischen den geöffneten Beinen. Er strich mit der Hand über die Spuren, schaltete dann den Vibrator ein und führte ihn über meinen Rücken, Wirbel für Wirbel hinab bis zu den geröteten Stellen. Wo ich Schmerz erwartete, entstand ein scharfes, verwirrendes Vergnügen, das mich zittern ließ.

—So ist es richtig. Lass alles miteinander verschmelzen.

Er drückte den Vibrator an die Innenseiten meiner Schenkel, ganz in der Nähe, ohne die Klitoris zu berühren. Die Wellen ließen mich innerlich pulsieren. Als ich begann, verzweifelt mit den Hüften zu kreisen, packte er mich am Haar und zwang mich, stillzuhalten.

—Still. Du jagst dem Vergnügen nicht hinterher. Du wartest, bis ich es dir gebe.

Dann setzte er das Spielzeug genau an den Eingang meiner Fotze, gegen die feuchten Schamlippen, und ließ es dort vibrieren, ohne einzudringen, ohne den exakten Punkt zu treffen. Ich war völlig außer mir.

—Bitte, Damián ...

—Noch nicht.

Seine Hand klatschte auf eine Pobacke, während er die Vibration gegen meinen Eingang gedrückt hielt. Der Schlag, das Summen, die angestaute Spannung und mein längst überreizter Körper explodierten gemeinsam.

Ich kam plötzlich und heftig, ohne jede Eleganz, mit einem gebrochenen Schrei ins Kissen und nutzlos zuckenden Beinen in den Fesseln. Meine Muskeln verkrampften sich, die Fotze drückte gegen die Leere, meine ganze Haut stand in Flammen. Er ließ den Vibrator noch einige Sekunden an, presste jede Kontraktion aus mir heraus, bis die Empfindlichkeit beinahe unerträglich wurde.

Als er ihn ausschaltete, zitterte ich und atmete, als wäre ich kilometerweit gelaufen.

—Gut —sagte er an meinem Rücken—. Jetzt denkst du nicht mehr ganz so viel.

***

Er ließ mich nicht los. Ich hörte das Klicken eines Behälters, kaltes Gleitmittel zwischen meinen Beinen und danach seine Finger, zuerst einen, dann zwei, die langsam in meine noch bebende Fotze eindrangen. Mit festen, methodischen Bewegungen dehnte er mich. Ich schob die Hüften nach hinten und suchte nach mehr.

—Entspann dich. Nimm ihn gut auf.

Seine Finger glitten heraus. Ein dickerer Gegenstand aus glattem Silikon drückte gegen meinen Eingang.

—Das auch.

Er schob ihn langsam hinein, Zentimeter für Zentimeter. Er war breit. Meine Fotze nahm ihn zunächst widerstrebend auf, dann mit obszönem Verlangen. Als er vollständig in mir steckte, stieß er zufrieden die Luft aus, und ich fühlte mich gefüllt, geöffnet und auf eine Weise ausgefüllt, die die Leere nach dem Orgasmus vollkommen auslöschte.

—Hol ihn nicht heraus.

Aus reinem Reflex zog ich mich um das Spielzeug zusammen, erschrocken bei dem Gedanken, es zu verlieren.

—So. Halte ihn für mich fest.

Er befreite meine Knöchel und drehte mich wieder auf den Rücken, ohne meine Hände loszumachen. Durch den Wechsel der Stellung drang das Spielzeug tiefer in mich, und ich stöhnte. Meine Beine lagen gespreizt, die Handgelenke über mir befestigt, die Fotze gefüllt, und meine Brust hob und senkte sich, als wäre ich noch nicht ganz in die Welt zurückgekehrt.

Ich hörte seinen Gürtel. Den Reißverschluss. Das Reiben des Stoffes, als er ihn hinunterzog.

Er kniete sich zwischen meine Beine.

—Auch dein Mund soll gefüllt sein.

Sein Schwanz strich über meine Lippen, und ich öffnete den Mund von selbst. Er war hart, heiß, lebendig. Von hinten packte er mich am Haar, um meinen Kopf zu fixieren.

—Langsam. Du wirst mich ordentlich lutschen.

Er schob die Spitze hinein, und ich empfing sie mit der Zunge, kostete den salzigen Geschmack des Lusttropfens. Ich nahm ihn immer tiefer in mich auf und entspannte dabei meine Kehle, während er weiter vordrang. Er stieß nicht brutal in mich. Er benutzte mich ruhig, drang in einem Rhythmus vor und zurück, der mich zwang, durch die Nase zu atmen und mich nur darauf zu konzentrieren, ihn nicht zu verlieren, zu lecken, zu saugen, nützlich zu sein.

Unten hielt das Spielzeug mich geöffnet. Oben füllte sein Schwanz meinen Mund. Es war zu viel und genau das, was ich wollte.

—Braves Mädchen —knurrte er—. Sieh nur, wie gern du dienst. Der Mund voll und die Fotze um mich zusammengezogen.

Meine Wände zogen sich um das Silikon zusammen. Er bemerkte es, denn seine Hand in meinem Haar spannte sich an und drückte etwas tiefer. Tränen füllten meine Augen. Nicht aus Traurigkeit. Aus purer Intensität. Weil ich mich gleichzeitig benutzt und wertgeschätzt fühlte.

Er zog sich zurück, bevor er kam. Ich blieb keuchend zurück, Speichel auf den Lippen und hungrig nach mehr.

—Ich werde dort nicht kommen. Ich will dich noch weiter öffnen.

Mit einem festen Ruck zog er das Spielzeug aus meiner Fotze. Die Leere ließ mich sofort stöhnen.

Seine Finger lösten die Augenbinde, und das gedämpfte Licht kehrte in meine Augen zurück. Ich blinzelte, bis ich sein Gesicht über mir scharf sah. Ihn in diesem Moment wirklich zu sehen, traf mich härter als die Dunkelheit: der angespannte Kiefer, die schwarzen Augen, der kaum noch kontrollierte Atem, der harte Schwanz zwischen seinen Beinen.

—Sieh mich an —befahl er—. Ich will, dass du weißt, wer dich fickt.

Er positionierte sich zwischen meinen Schenkeln und strich mit der Spitze über meine feuchten Schamlippen, nahm meine Nässe auf. Ohne nachzudenken, hob ich die Hüften.

—Bitte.

Er drang langsam ein. Die dicke, brennende Eichel bahnte sich den Weg, und ich spürte jeden Zentimeter, während er mich zwang, nachzugeben. Ich biss die Zähne zusammen. Meine Hände zerrten an den Fesseln. Er hatte es nicht eilig. Stück für Stück füllte er mich, bis er vollständig in mir begraben war.

Ein langes, gebrochenes Stöhnen entrang sich mir. Er steckte so tief in mir, dass ich den Stoß ganz innen spürte.

—So —murmelte er—. Nimm ihn ganz.

Er beugte sich vor und küsste mich zum ersten Mal. Es war nicht zärtlich. Es war hungrig, schmutzig, mit seinen Zähnen an meiner Lippe und seiner Zunge in meinem Mund, während er begann, sich zu bewegen. Er zog sich fast bis zum Rand zurück und drang dann mit einem langen, harten Stoß wieder ein, der mir den Atem nahm. Noch einer. Noch einer. Das feuchte Geräusch unserer Hüften erfüllte das Zimmer.

—Sag mir, wem du gehörst.

Ich antwortete nicht. Nicht, weil ich nicht wollte, sondern weil ich in den Stößen verloren war, in dem wiederholten Aufprall an jenem Punkt, der mich weiß sehen ließ. Mit einer Hand hielt er mich am Hals und kontrollierte meinen Atem, ohne ihn abzuschneiden.

—Sag es.

Er stieß noch härter zu. Ich schrie.

—Dir!

—Deutlicher.

—Ich gehöre dir!

Etwas in ihm veränderte sich. Er verlor seine kalte Ruhe und begann, mich mit brutaler Dringlichkeit zu ficken, immer noch kontrolliert, aber ohne den Hunger länger zu verbergen. Die Fesseln klirrten bei jedem Stoß. Ich schlang die Beine um seine Taille und wollte ihn noch tiefer, noch härter spüren. Meine Fotze umklammerte ihn, als wollte sie ihn niemals wieder loslassen.

Seine Hand glitt zwischen unsere Körper und fand meine angeschwollene Klitoris. Er rieb sie mit dem Daumen genau im Rhythmus seiner Stöße. Das Vergnügen war so intensiv, dass es beinahe schmerzte.

—Du wirst mit mir kommen.

Ich schüttelte den Kopf und weinte ein wenig, überwältigt.

—Ich halte das nicht aus ...

—Doch, das hältst du aus. Und wenn du zerbrichst, dann zerbrichst du für mich.

Er verstärkte den Druck auf meine Klitoris und fickte mich ohne jede Pause weiter. Der Orgasmus begann wieder anzuschwellen, größer, wilder, vom Unterleib hinauf zur Brust. Ich verlor jedes Gefühl für alles andere. Das Bett, das Zimmer, meinen Namen.

—Jetzt —befahl er.

Ich kam mit einem Schrei, den ich nicht zurückhalten konnte. Meine Fotze schloss sich in heftigen Kontraktionen um seinen Schwanz und melkte ihn. Er stieß ein raues Knurren aus und machte noch mehrere tiefe, harte Stöße, bis er ganz in mir vergraben war und in mir kam. Ich spürte es deutlich: das Pulsieren seines Schwanzes, die warme Entladung, die mich füllte, das Zittern seines Körpers über meinem.

Einige Sekunden blieb er schwer auf mir liegen und atmete an meinen Hals, während ich weiter zitterte und ihn reflexartig umklammerte.

—Mein —sagte er, nicht als Drohung, sondern als ruhige Wahrheit.

***

Der Abstieg verlief langsam. Er befreite meine Handgelenke, massierte die roten Spuren, die das Leder hinterlassen hatte, und deckte mich mit einer Decke zu. Plötzlich begann ich zu weinen, nicht vor Schmerz, sondern wegen der völligen Überwältigung durch das, was gerade geschehen war.

Er wich nicht von mir. Er hob mich auf seine Arme und trug mich ins Bad. Der Dampf des heißen Wassers füllte den dunklen Marmorraum. Er setzte mich auf den Wannenrand, machte einen Waschlappen nass und begann, mich mit einer Zärtlichkeit zu reinigen, die beinahe mehr schmerzte als die vorherige Härte.

Er wusch meinen Hals, meine Brust, meinen Bauch, mein Gesicht. Dann öffnete er sanft meine Knie und führte den warmen Stoff zwischen meinen Schenkeln hindurch, entfernte Sperma, Gleitmittel und Schweiß, alles mit langsamen, aufmerksamen Bewegungen. Ich sah ihn schweigend an.

—Warum bist du jetzt so? —fragte ich schließlich.

Er hob den Blick.

—Weil ein Spiel ohne Fürsorge nichts wert ist. Weil ich dich hinuntergeführt habe und es auch meine Aufgabe ist, dich wieder zurückzubringen.

Mehr sagte er nicht. Es war nicht nötig.

Er wickelte mich in einen dicken Bademantel, gab mir Wasser und ein Stück Schokolade auf dem Sofa im Wohnzimmer. Ich lehnte mich an seine Brust, während mein Puls langsam wieder normal wurde. Noch nie hatte ich mich so benutzt gefühlt. Noch nie hatte ich mich so sicher gefühlt.

Im Morgengrauen erwachte ich in seinem Bett, der Körper schmerzte und war befriedigt. Ich hatte das Phantomgefühl des Halsreifs an meinem Hals und den süßen Druck zwischen den Beinen, den ein guter Fick hinterlässt, wenn er zu intensiv war, um ihn in nur einer Nacht zu vergessen.

Er stand mit einer Tasse Kaffee auf der Terrasse. Als er hereinkam, bot er mir eine weitere an.

—Du hast eine Stunde, bevor du in dein Leben zurückkehrst.

Ich richtete mich auf, das Laken über der Brust, obwohl es keinen Sinn mehr hatte, mich zu verstecken.

—Ich will nicht gehen.

Er setzte sich auf die Bettkante und hielt mein Kinn.

—Du wirst gehen. Und dort draußen wirst du weiterhin die sein, die du bist. Aber jedes Mal, wenn du in deinem Büro sitzt und einen Befehl gibst, wirst du dich daran erinnern, wie meine Stimme klang, als ich dir Befehle gab. Jedes Mal, wenn du in einer Besprechung die Beine übereinanderschlägst, wirst du einen Zug zwischen den Schenkeln spüren und dich daran erinnern, wer dich dazu gebracht hat, sie zu spreizen. Das wird nicht verschwinden.

Er küsste mich einmal, trocken und präzise.

—Wenn der Lärm wieder zu laut wird, weißt du, wo du mich findest.

Ich zog die Kleidung vom Vorabend an. Sie wirkte wie ein Kostüm. Bevor ich ging, sah ich noch einmal ins Schlafzimmer, auf das Kopfteil, die dunklen Laken, den Mann, der mich ansah, als wüsste er genau, wie lange es dauern würde, bis ich zurückkam.

Im Aufzug lächelte ich, als ich das mit Anrufen, E-Mails und dringenden Angelegenheiten gefüllte Handy sah. Die Welt war unverändert. Ich war es nicht.

Von außen war ich dieselbe makellose Frau, die frühmorgens einen Luxusturm verließ. In meinem Inneren spürte ich noch immer, wie sein Sperma zwischen meinen Beinen trocknete, das Brennen der Schläge und das unsichtbare Gewicht dieses Halsreifs. Und das Unanständigste daran war, dass ich mich bereits danach sehnte, wieder auf die Knie zu sinken.