Die Fantasie, die ihn auf dem Sofa ruinierte

Gestern sah ich Andrés ins Gesicht und musste mir ein Lachen verkneifen. Er hatte diesen Ausdruck von jemandem, der glaubt, jetzt sei alles wieder in Ordnung, als hätten zwei Tage voller Küsse und Abendessen gereicht, um die Dinge wieder an ihren Platz zu rücken. Er lächelte mich vom Sofa aus an, die Fernbedienung des Fernsehers in der Hand und die Füße auf dem Couchtisch, völlig entspannt. Dieser Mann versteht seit Monaten nicht, was in meinem Kopf vorgeht, wenn ich ihn ansehe.

Wir versöhnten uns seit einer Woche. Er tat seinen Teil. Ich tat meinen. Fragen nach der Arbeit, vorbereitete Abendessen, Küsse vor dem Schlafengehen. All diese fragile Architektur, die wir aufbauen, wenn wir glauben wollen, dass die Dinge funktionieren. Ich hielt die Fassade aufrecht und sammelte innerlich weiter an.

In jener Nacht schaltete ich den Fernseher aus, ohne ihm etwas zu sagen. Er starrte einen Moment lang auf den schwarzen Bildschirm, dann sah er mich an. Ich kam langsam näher und setzte mich auf ihn, rittlings, mit dem Gewicht meiner Hüften auf seinen Oberschenkeln. Ich spürte sofort, wie er sich anspannte, noch bevor ich etwas sagte, bevor ich etwas tat. Sein Körper verrät ihn immer. Ich rieb meine Fotze über seiner Hose, presste mich gegen die Wölbung, die schon begann, hart zu werden, bewegte meine Hüften in langsamen Kreisen, bis ich seine Schwanzstange unter dem Stoff hart werden fühlte.

—Ich habe eine neue Fantasie —sagte ich leise, ganz nah an seinem Ohr—. Aber diese ist anders. Sie ist nicht dafür da, dass du sie dir nachts allein vorstellst, wenn du glaubst, ich wäre schon eingeschlafen. Sie ist für jetzt. Damit du sie hörst, während du mich ansiehst.

Ich sah, wie er schluckte. Ich strich ihm mit einem Finger die Haarsträhne von der Stirn und hielt seinen Blick fest. Dann rückte ich ein Stück zurück, um vor ihm aufzustehen. Ich zog die Jogginghose ganz langsam herunter, ohne seine Augen loszulassen, bis sie zerknüllt auf dem Boden lag. Darunter trug ich nichts. Ich strich mit einem Finger über mich, über diese Linie von oben nach unten, spreizte mir mit zwei Fingern die Lippen, damit er sehen konnte, wie alles innen glänzte, wie ein dicker Faden von der Klitoris bis zum Eingang herunterlief. Ich schob mir den Finger bis zum Knöchel hinein, zog ihn triefend wieder heraus und zeigte ihn ihm, glänzend, ohne noch etwas zu sagen. Das war nicht nötig. Dann hielt ich ihn ihm an den Mund, und er öffnete ihn ohne nachzudenken. Ich säuberte ihm die Zunge mit meinem Finger und ließ ihn ihn ein paar Sekunden lang saugen, während ich sah, wie er die Augen schloss.

—So bin ich —sagte ich schließlich—. So bin ich den ganzen Tag. Tropfnass. Mit einer Schamlippe, die seit dem Morgen geschwollen ist. Unfähig, an etwas anderes zu denken.

Ich drehte mich mit dem Rücken zu ihm. Ich hockte mich langsam hin, die Füße gespreizt, damit man von hinten alles sehen konnte: die offene Fotze, den Arsch, jeden Zentimeter. So verharrte ich ein paar Sekunden, ließ ihn schauen, hörte, wie sich sein Atemrhythmus veränderte. Ich steckte zwei Finger tief und ganz langsam hinein und zog sie wieder heraus, wobei ein feuchtes Geräusch den ganzen Wohnraum füllte. Dann begann ich zu erzählen.

—Heute Morgen bin ich spät aufgestanden und bin ins Fitnessstudio gegangen, ohne mich von der Nacht davor zu duschen. Ich zog die schwarzen Leggings an, die aus dünnem Lycra, die sich an alles anschmiegen, ohne Unterwäsche. Es war kalt und es war mir egal. Ich war zwei Stunden dort: laufen, Maschinen, Freihanteln. Der Stoff klebte sich mit Wärme und Schweiß an den Körper. Bei jeder Kniebeuge bohrte er sich zwischen meine Schamlippen, rieb an meiner Klitoris, spreizte mich ein wenig mehr. Nach einer Weile war der Schritt der Leggings schon durchgeweicht, ein dunkler, glänzender Fleck, den jeder hätte sehen können, wenn er genau hingesehen hätte. Ich spürte mich die ganze Zeit, und es gefiel mir zu wissen, dass es so war.

Ich begann, während ich sprach, langsam im Zimmer auf und ab zu gehen.

—Da ist ein Mann im Fitnessstudio, den ich vorher noch nie gesehen hatte. Er trägt ein graues ärmelloses Shirt und hat kräftige Arme, breite Schultern, den Hals von jemandem, der seinen Körper zum Arbeiten benutzt. So einer, der Raum einnimmt, ohne um Erlaubnis zu fragen. Von Anfang an merkte ich, dass er mich ansah, und er sah mir nicht ins Gesicht. Er sah mir auf den Arsch, wenn ich mich vorbeugte, er sah mir auf die Titten, wenn ich mich an die Maschine setzte, er sah auf den feuchten Fleck zwischen meinen Beinen, jedes Mal wenn ich die Schenkel öffnete. Er lehnte an der Hantelstange und beobachtete mich bei den Kniebeugen, und ich senkte die Augen nicht. Ich ging ganz tief runter, mir bewusst, was man sehen konnte, spreizte die Knie ein bisschen weiter als nötig, und als ich ihn aus dem Augenwinkel ansah, war er immer noch genau dort, mit dem Schwanz unter der Shorts deutlich erkennbar.

Ich drehte mich zu Andrés um. Seine Hände lagen auf den Oberschenkeln, die Knöchel weiß. Ich sah ihm in den Schritt: Seine Latte drückte hart gegen den Stoff, eine dicke Wölbung, die sich nicht die Mühe machte, sich zu verbergen.

—Ich bin in die Umkleide gegangen. Niemand war da. Ich löste vor dem Spiegel meine Haare und spreizte mich. Ich hörte, wie sich hinter mir die Tür öffnete. Ich drehte mich nicht um. Seine Schritte durchquerten den Raum, langsam, ohne Eile, und blieben weniger als einen Meter von mir entfernt stehen. Es herrschte lange Stille. Ich ließ sie zu.

Ich kniete mich auf den Boden vor dem Sofa, auf Augenhöhe mit ihm, und sprach von dort aus weiter. Ich legte ihm eine Hand auf den Oberschenkel, nah an der Leiste, und ließ sie dort liegen.

—Er legt mir eine Hand auf die Schulter. Lässt sie einen Moment dort, ohne Druck, als gäbe er mir Zeit zu entscheiden. Dann dreht er mich so, dass ich vor ihm stehe. Er sieht mich von oben bis unten an, unverhohlen, als würde er etwas berechnen. Am Ende sagt er: „Seit du angekommen bist, bewegst du dich, als wolltest du, dass dir jemand Aufmerksamkeit schenkt. Du bist zwischen den Beinen durchnässt, man sieht es von der anderen Seite des Fitnessstudios.“ Ich korrigiere ihn nicht, denn es ist nicht gelogen.

—Er drückt mich gegen die Schränke. Mit einer offenen Hand auf meinem Rücken, nicht gewalttätig, aber auch ohne zu fragen. Er beugt mich nach vorne. Er zieht mir die Leggings in einem Ruck bis zu den Knöcheln herunter, ohne sie mir auszuziehen. Er lässt mich so stehen, mit den Füßen im Stoff verfangen, ohne die Möglichkeit, sie weiter auseinander zu stellen, als die Leggings es erlaubt. Ich bleibe still. Der Fliesenboden ist kalt unter meinen Füßen, und die Luft der Umkleide ist auf der nassen Haut meines Pos zu spüren. Er fährt mit zwei Fingern von hinten nach vorne durch meine Fotze, ganz langsam, sammelt alles auf, was ich in mir trage, und zeigt es mir glänzend in seiner Hand, bevor er es sich in den Mund steckt. „Du bist zum Ficken da“, sagt er. Und dann stößt er mir genau diese Finger ohne Vorwarnung bis zum Anschlag hinein und bewegt sie kreisend darin, während seine Handfläche gegen die Klitoris gedrückt bleibt, so sehr, dass mir die Knie zittern und ich mich am Schrank festhalten muss, damit ich nicht umfalle.

Ich stand vom Boden auf und stellte mich hinter das Sofa, über Andrés gebeugt, mit den Lippen dicht an seinem Nacken. Ich fuhr ihm mit der Zunge ganz langsam hinter dem Ohr entlang.

—Er fragt mich: „Weißt du, wofür du hierhergekommen bist?“ Ich antworte nicht. Er packt mich am Haar, nicht grob, aber fest genug, dass kein Zweifel bleibt. Er legt meinen Kopf zurück. Mit der freien Hand zieht er die Shorts herunter, holt seinen Schwanz hervor und hält ihn mir vors Gesicht. Er ist groß, breiter, als ich erwartet hatte, gespannt und an der Spitze dunkel, mit einem dicken Tropfen, der von der Eichel hängt. Er sieht mich an. Wartet. Er fährt mit der Hand die ganze Länge auf und ab und reibt ihn mir an den Lippen, bis sie glänzen. Er sagt: „Mach auf. Streck die Zunge raus.“

—Und ich mache auf. Und ich strecke die Zunge raus. Und er legt ihn darauf, flach, heiß, schwer, und lässt ihn dort ein paar Sekunden, damit ich den Geschmack spüre, bevor er hineingeht.

Ich umrundete das Sofa und stellte mich vor Andrés. Ich sah ihm in die Augen und fuhr fort. Ich legte ihm eine Hand auf die Brust und spürte, wie sein Herz in heftigen Schlägen klopfte.

—Er schiebt ihn mir langsam bis zur Hälfte in den Mund. Er füllt mir den Mund. Er nimmt sich Zeit. Dann auf einmal bis zum Anschlag. Wenn ich an den Anschlag komme, steigen mir ungewollt die Tränen in die Augen, mir entgleitet ein ersticktes Geräusch aus dem Hals, mir läuft der Speichel vom Kinn. Er hält für einen Moment inne, sieht mich an, fährt mir mit dem Daumen über die Lippe, um mich zu säubern, und stößt dann wieder hinein. Er packt meinen Kopf mit beiden Händen und beginnt, den Rhythmus zu bestimmen. Er fragt mich nicht, ob ich kann. Er bleibt nicht stehen, um zu sehen, wie es mir geht. Er fickt mir den Mund wie eine weitere Fotze, drinnen und draußen bis ganz nach hinten, stößt an meinem Gaumen an bei jedem Stoß, zwingt mich, den Speichel zu schlucken, der sich bei mir sammelt. Er rammt mir den Schwanz in den Hals und lässt ihn dort drei, vier Sekunden, während er zusieht, wie sich die Ader an meinem Hals aufbläht. Und ich, Andrés, ich habe die ganze Zeit meine Hand zwischen den Beinen. Ich befriedige mich an der Fotze, während er mir alles in den Mund schiebt. Ich will nicht, dass er aufhört.

Ich beugte mich zu ihm hinüber und senkte die Stimme fast bis zum Flüstern.

—Er zieht ihn mit einem Ruck aus meinem Mund. Ein Speichelfaden hängt von meiner Lippe bis zur Spitze seines Schwanzes. Er wischt mir mit dem Daumen langsam über das Kinn, während er mich die ganze Zeit ansieht. Dann dreht er mich um und bringt mich auf allen vieren auf den gefliesten Boden. Er hebt mir mit beiden Händen den Arsch an, spreizt mir mit den Daumen die Arschbacken und starrt auf meine offene Fotze. Er macht eine Pause. Eine sehr lange Pause. Er fährt mit der ganzen Zunge von der Klitoris bis zum anderen Loch, ohne Eile, saugt alles auf, was er findet, und lässt mich dort eine Weile, mit dem Mund an mir fest, ohne etwas zu sagen, während er mich frisst. Und dann gibt er mir eine offene Ohrfeige auf den Arsch, so hart, dass das Geräusch von den Wänden der Umkleide zurückprallt. Stille. Noch eine Ohrfeige, auf der anderen Seite. Meine Haut brennt. Dann sagt er: „Bitt’s. Mit allen Worten.“

Ich senkte die Stimme noch weiter. Es war kaum noch ein Laut.

—Und ich bitte ihn darum, Andrés. Laut. Mit klaren Worten, ohne Umschweife, ohne Scham. Ich sage: „Fick mich. Steck ihn ganz rein. Mach mir die Fotze kaputt. Behandle mich wie eine Nutte.“ Ich sage es genau so, mit genau diesen Worten, denn in diesem Raum gibt es keine Scham. Es gibt nur das, was ich brauche, und das, was er mir zu geben beschließt.

Ich ging zum anderen Ende des Zimmers. Ich blieb mit dem Rücken zu ihm und sprach mit ruhigerer Stimme als sonst weiter.

—Er stößt ihn auf einmal hinein. Ohne mir Zeit zu geben. Mit einem Schlag bis ganz nach hinten. Ich schreie. Nicht vor Schmerz, auch wenn es am Anfang ein bisschen weh tut, weil er dick ist und nicht sanft war. Ich schreie vor etwas, das ich nicht benennen kann, aus irgendeinem Inneren heraus, das sich öffnet und keinen Namen hatte. Ich spüre, wie er mich innen dehnt, wie er mich ganz tief erreicht, wie er gegen etwas stößt, das mir die Sicht verschwimmen lässt. Er packt mich an den Hüften und beginnt sich zu bewegen. Er stößt mit der ganzen Hüfte hinein, zieht ihn fast ganz heraus und versenkt ihn wieder bis zu den Eiern. Das Geräusch seiner Schenkel gegen meinen Arsch füllt die Umkleide, ein feuchtes, rhythmisches Planschen, das sich mit meinen Stöhnen vermischt. Er nennt mich „Schlampe“. Er nennt mich „dreckige Hure“. Er sagt: „Diese Fotze gehört jetzt mir“, er sagt: „Schau, wie sie mir den Schwanz lutscht.“ Nicht mit Wut, sondern ruhig, als würde er etwas beschreiben, das wir beide in diesem Moment als Wahrheit erkennen. Und ich komme das erste Mal, ohne dass er mich anderswo berührt, während ich seinen Schwanz in mir mit Krämpfen zusammendrücke und ihn bis zu den Eiern mit allem durchnässe.

Es herrschte Stille im Zimmer. Andrés hatte seit dem Beginn meines Erzählens nichts gesagt. Ich sah ihm in den Schritt: Der Fleck hatte sich schon über seine Hose ausgebreitet.

—Es dauert lange. Länger, als ich erwartet hatte. Er wechselt die Position, wenn er will, ohne mich zu warnen. Er hebt mich hoch, dreht mich um, lehnt mich mit dem Rücken gegen die kalten Schränke und legt mir ein Bein auf die Schulter. Er steckt ihn mir so wieder rein und sieht mir ins Gesicht, während er mich fickt, und sieht, wie ich jedes Mal, wenn er tief reingeht, dieses idiotische Gesicht bekomme. Danach wirft er mich auf den Boden und setzt sich auf mich. Er reitet mich, mit seinem ganzen Gewicht, und bohrt ihn mir hinein, während er mir die Brüste lutscht, während er auf den Nippeln beißt, bis ich schreie. Er zieht ihn mir aus der Fotze und reibt ihn mir übers Gesicht, glänzend von meinem Sperma, und steckt ihn wieder hinein. Er kommt zweimal in mir, das zweite Mal mit seiner Zunge in meinem Mund. Irgendwann beginnt er mir Dinge ins Ohr zu flüstern. Dinge, die mir noch nie jemand gesagt hatte, von denen ich nicht wusste, dass ich sie hören wollte. Er beschreibt mir, was ich in diesem Moment bin, mit Details, präzise, ohne es abzuschwächen. Er sagt mir, was meine Fotze ist, was mein Mund ist, was ich bin, seit ich durch die Tür gekommen bin. Und ich will genau das sein. Es gibt nichts außerhalb dieses Zimmers. Es gibt nichts davor und nichts danach. Nur das.

Ich ging zurück zum Sofa. Ich kniete mich wieder hin, auf seiner Höhe, und sah ihn aus der Nähe an. Ich strich ihm mit dem Handrücken über die Hose über den Schwanz.

—Als er beim letzten Mal kurz davor ist zu kommen, stößt er mich auf den Boden. Er kniet sich über mich, die Knie zu beiden Seiten meines Kopfes. Er wichst sich schnell mit beiden Händen, über meinem Gesicht, und sagt mir, ich solle den Mund öffnen und die Zunge rausstrecken. Er packt mich am Kinn, damit ich ihn ansehe. Er spritzt mir mit einem langen Knurren auf mich. Dicke, heiße Strahlen, in den offenen Mund, auf die Zunge, auf die Wange, auf den Hals, ins Dekolleté. Er nimmt sich Zeit, ohne Eile, holt die letzten Tropfen mit der Spitze gegen meine Lippe heraus und zwingt mich, die saubere Eichel abzulecken. Als er fertig ist, steht er auf, macht die Hose zu und geht hinaus. Er sagt nichts. Er schließt die Tür zur Umkleide nicht richtig.

—Und ich bleibe dort. Auf dem kalten Fliesenboden, mit immer noch zitternden Beinen, mit dem Stoff der Leggings um die Knöchel verheddert, mit dem klebrigen Gesicht und der Fotze, aus der mir das Sperma des anderen noch zwischen den Oberschenkel läuft. Ich stecke mir die Finger zwischen die Beine und komme allein, reibe mir schnell die Klitoris, zwei Finger ganz tief, mit seinem Sperma noch immer in mir herauslaufend, mit seinem Geruch noch immer auf mir, mit dem Echo seiner Stimme noch immer in meinem Kopf. Ich führe die Hand zum Mund und sauge mir die sauberen Finger ab. Und ich lächle allein in der Stille der leeren Umkleide.

***

Ich hielt inne. Ich blieb reglos in der Mitte des Raumes stehen.

Andrés rührte sich seit einer Weile nicht mehr. Sein Gesicht war blass, der Mund leicht geöffnet, der Blick von jemandem, der gerade von sehr weit weg zurückgekehrt war. Ich sah den dunklen Fleck, der sich über seinen Hosenstoff am Oberschenkel ausbreitete, breit, feucht, noch immer größer werdend. Er war in die Hose gekommen, ohne sich anzufassen, nur davon, mir zuzuhören. Seine Hände zitterten ein wenig, auf den Oberschenkeln abgestützt, als müsste er sich an etwas festhalten.

Ich zog mich ruhig an. Ich band den Kordelzug sorgfältig zu, ohne Eile. Ich nahm mein Handy vom Couchtisch und steckte es in die Tasche der Jogginghose. Ich setzte mich neben ihn auf das Sofa, legte ihm sanft einen Arm um die Schultern und gab ihm einen kurzen Kuss auf die Wange.

—Armer Schatz —sagte ich mit der Stimme, die ich benutze, wenn ich will, dass er sich sicher fühlt—. Das sind Dinge, die ich mir ausdenke, du weißt doch, wie ich bin. Seltsame Fantasien, die ich manchmal habe. Sie bedeuten nichts, weißt du? Ich wollte sie dir nur erzählen, weil du mein Lieblingsmensch auf der ganzen Welt bist.

Ich drückte ihm einmal die Schulter und stand auf, ohne noch etwas zu sagen.

Ich ließ ihn dort allein, auf dem Sofa mit ausgeschaltetem Fernseher und der Stille des Hauses um ihn herum. Mit dem Geschmack meiner Worte noch immer in seinem Kopf und der falschen Gewissheit, dass zwischen uns alles gut war. Dass es nur eine Fantasie war und sonst nichts.

***

Ich legte mich ins Bett. Ich schaltete die Lampe aus. In der Dunkelheit, mit der Hand zwischen den Beinen, mit zwei Fingern, die sich langsam in einer Fotze bewegten, die seit Stunden keine Ruhe gehabt hatte, dachte ich, dass es vielleicht eines Tages aufhören würde, nur eine Geschichte zu sein, die ich mir selbst erzähle. Dass ich vielleicht nächsten Dienstag diese schwarzen Leggings ins Fitnessstudio tragen würde. Dass ich vielleicht, wenn mich jemand von der anderen Seite des Spiegels zu lange ansah, nicht den Blick senken würde.

Ich schlief ein, bevor Andrés die Treppe hinaufkam, mit den Fingern noch immer in mir und dem Geruch meiner Fotze an meiner Hand.