Die Nacht, in der ich lernte, wo mein Platz unter ihr war

Ich lernte Irene bei einem Geschäftsessen kennen, und eine ganze Stunde lang glaubte ich, ich sei derjenige, der sie verführte. Ich erzählte ihr von mir, von meinen Reisen, von den Dingen, von denen man annimmt, dass sie eine Frau beeindrucken. Sie hörte mit einem halben Lächeln zu, rührte den Wein im Glas und stellte mir hin und wieder eine so präzise Frage, dass ich mich bloßgestellt fühlte. Als der Kaffee kam, hatte ich etwas Unangenehmes begriffen: Nicht ich führte dieses Gespräch. Nie hatte ich es getan.

—Du hast einen schönen Mund —sagte sie beim Abschied und sah ihn an, als würde sie seinen Nutzen abwägen—. Schade, dass du ihn fast immer nur zum Prahlen benutzt.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Da hatte sie sich schon umgedreht.

Es dauerte drei Wochen, bis sie mir wieder schrieb, und als sie es tat, war es keine Einladung, sondern eine Anweisung. Eine Adresse, eine Uhrzeit und ein Satz: «Sei pünktlich und komm mit Hunger nach etwas anderem.» Ich war zwölf Minuten zu früh da, stand vor ihrer Tür und ging Ausreden durch, falls ich es mir anders überlegte. Tat ich nicht.

***

Ihre Wohnung war ordentlich, warm, ohne dass irgendwo etwas fehl am Platz gewesen wäre. Sie ließ mich eintreten, bot mir ein Glas an, das ich nicht einmal anrührte, und setzte sich mir gegenüber in einen dunkel gepolsterten Sessel, die Beine übereinandergeschlagen und mit einer Ruhe, die keine Eile zuließ.

—Ich will dir ein paar Dinge klar machen, bevor wir weitermachen —sagte sie—. Was hier passiert, dreht sich nicht um dich. Du kommst nicht her, um dein Vergnügen zu suchen oder mir zu beweisen, wie gut du bist. Du kommst, um zu dienen. Ist das klar?

Ich sollte aufstehen. Ich sollte sagen, dass das nichts für mich ist.

Aber ich stand nicht auf. Ich nickte, und etwas in meiner Brust löste sich dabei, als hätte ich jahrelang darauf gewartet, dass mir endlich jemand genau sagte, was ich tun soll.

—Ich höre dich nicht —sagte sie, ohne die Stimme zu heben.

—Ja. Ist klar.

—Ja, Ma’am —korrigierte sie.

—Ja, Ma’am.

Da lächelte sie zum ersten Mal wirklich, und es war ein Lächeln ohne jede Wärme.

***

Sie ließ mich in der Mitte des Wohnzimmers auf den Boden knien, auf dem Holz, ohne Kissen. Sie sagte, der Boden würde mir helfen, mich daran zu erinnern, wo ich war. Dann stand sie auf und ging langsam um mich herum, musterte mich von oben und ließ das Gewicht ihres Blicks in meinem Nacken spüren.

—Die Hände hinter den Rücken —befahl sie—. Du wirst mich nicht berühren, bis ich es sage, und vielleicht sage ich es nie.

Ich verschränkte die Handgelenke hinter dem Rücken. Die einfache Geste veränderte meinen ganzen Körper: Plötzlich wurde mir mein Atem bewusst, die Kälte des Bodens an den Knien, wie ausgesetzt ich war, ohne etwas mit den Händen tun zu können.

Irene trug einen knielangen Bleistiftrock und eine dunkle Bluse. Sie setzte sich wieder auf die Kante des Sessels, direkt vor mir, und schob den Rock mit absichtlicher Langsamkeit hoch, Zentimeter für Zentimeter, sah mir die ganze Zeit in die Augen, um keine meiner Reaktionen zu verpassen.

—Heute Nacht dienst du mir nicht mit den Händen —sagte sie—. Komm näher.

Ich rückte auf den Knien vor. Jeder Schritt war unbeholfen, unwürdig, und sie genoss es. Als ich nah genug war, setzte sie mir die Sohle ihres Fußes auf die Schulter und drückte mich nur, um zu prüfen, dass sie es konnte.

—Langsamer. Du hast keine Eile. Deine Zeit ist von jetzt an die, die ich dir gebe.

Ihr Rock saß hoch genug, dass ich die Feuchtigkeit zwischen ihren Schenkeln sehen konnte, den Rand ihrer Unterwäsche, den die eigene Hand beiseitegeschoben hatte, mit der sie sich in einer geradezu beleidigenden Selbstsicherheit abstützte. Ich starrte sie an, schluckte, der Mund war schon trocken und das Herz schlug mir immer schneller, und sie ließ ein kurzes, zufriedenes Lachen hören, als sie merkte, wie sehr sie mich aus dem Gleichgewicht gebracht hatte.

—Sieh mich genau an —sagte sie—. Du wirst lernen, wo man dich braucht und wo nicht. Und jetzt wirst du deinen Mund benutzen.

Sie packte mich am Haar und zog mich zwischen ihre Beine. Ihr Geruch schlug mir sofort entgegen: Wärme, Haut, Erregung, eine rohe Intimität, die keinerlei Raum für Poesie ließ. Sie spreizte die Beine weiter und zwang mich, den Kopf zu neigen, bis mein Atem auf ihren Schoß traf, feucht und pochend. Ich strich erst zögernd mit der Zunge darüber, tastete die Oberfläche ab, und sofort presste sie meinen Kopf mit einem tiefen Stöhnen an sich.

—So. Weiter runter. Sei nicht zart.

Ich gehorchte. Ich öffnete den Mund und leckte sie ohne Eleganz, mit dem Willen, die Arbeit gut zu machen, steckte die Zunge dorthin, wo sie sie wollte, fuhr über den weichen Mittelpunkt ihrer Vulva, die glitschige Spalte, den bereits geschwollenen und empfindlichen Kitzler unter meinem Mund. Irene bog sich nach vorn und stieß einen Fluch aus, sehr leise, einen von denen, die scheinbar niemandem galten und doch die ganze Luft aufluden.

—Genau so —sagte sie, während ihr Atem schneller ging—. Saug mich, als hinge dein Leben davon ab.

Ich gehorchte mit größerem Hunger. Mein Mund war bald durchnässt, das Kinn glänzte von ihrer Feuchtigkeit, und sie begann, sich in einem immer ungebändigteren Rhythmus gegen mich zu bewegen. Ich hielt sie fest, so gut ich konnte, die Hände noch hinter dem Rücken gefangen, und tat das Einzige, was mir erlaubt war: die Zunge weiter öffnen, tiefer gehen, ihr die Muschi mit genau der Hartnäckigkeit lecken, die sie erzittern ließ. Als ich spürte, wie sie sich anspannte, saugte ich den Kitzler erst behutsam und dann fester, wechselte zwischen Druck und Zunge, bis ihr ein gebrocheneres, weniger elegantes Geräusch entkam, ganz ohne jede Maske.

—Gut —murmelte sie—. So. Hör nicht auf.

***

Sie befahl mir, mich rücklings auf den Teppich zu legen. Ich tat es. Die weiße Decke, die ausgeschaltete Lampe, mein eigener zu schneller Atem. Ich hörte, wie sie aufstand, hörte das Rascheln des Stoffs, und dann verdunkelte ihr Schatten das Licht.

Sie stellte sich über mich, ein Bein auf jeder Seite meines Kopfes, und von unten war alles anders: die Kurve ihrer Schenkel, der in einer Hand geraffte Rock, der Ausdruck einer Frau, die entscheidet. An ihr war nichts Unsicheres. Sie ging sehr langsam in die Hocke, beugte die Knie, bis die Wärme ihres Körpers nur noch ein paar Fingerbreit von meinem Gesicht entfernt war.

—Du atmest erst, wenn ich es dir erlaube —sagte sie—. Du benutzt die Zunge, wie ich es dir zeige, nicht mehr und nicht weniger. Und wenn du es gut machst, danke ich dir vielleicht. Wenn du es falsch machst, wiederholen wir es, bis du es lernst.

Und dann setzte sie sich.

Die Welt schrumpfte schlagartig zusammen. Ich sah die Decke nicht mehr, ich sah den Raum nicht mehr, ich existierte nicht mehr als etwas von ihr Getrenntes. Ihre Möse bedeckte meinen Mund und meine Nase, warm und fest, und für einen Sekundenbruchteil wollte der Instinkt, dass ich den Kopf wegdrehe. Sie ließ es nicht zu. Eine Hand legte sich auf meine Stirn und hielt mich an Ort und Stelle, ohne Gewalt, mit der Sicherheit einer Frau, die weiß, dass ich mich nicht bewegen werde.

—Stillhalten —sagte sie von oben—. Arbeite.

Und ich arbeitete.

Die Zunge fand von selbst in die dicke Feuchtigkeit ihres Sexes, tastete Falten, Falten in Falten, den lebendigen Puls ihrer Erregung. Sie bewegte sich mit einer Kontrolle über meinem Gesicht, die bald zu brechen begann, und ich spürte an ihren Schenkeln die erste Kontraktion ihres Verlusts an Fassung. Ich hielt sie fest, so gut ich konnte, den Mund tief in ihr, leckte vom Eingang bis zum Kitzler, saugte hungrig, ging wieder hinunter, erst unbeholfen und dann immer präziser. Irene begann stoßweise zu atmen.

—Da —sagte sie, fast ohne Stimme—. Genau da.

Am Anfang war es pure Ungeschicklichkeit. Ich suchte, tastete, ohne genau zu wissen, was sie wollte. Irene korrigierte mich mit kurzen Worten, fast ohne sich zu bewegen: hoch, sanfter, nicht dort, dort ja, langsam. Jeden Treffer belohnte sie mit einer minimalen Veränderung ihres Atems; jeden Fehler mit einer Stille, die schwerer wog als jeder Tadel. Ich lernte ihre Geografie, indem ich mich irrte, bis mein Mund und meine Zunge zu verstehen begannen, was sie mir nie zweimal erklären musste. Ihr Körper reagierte auf den Punkt, auf den genauen Druck, auf den Rhythmus des Saugens, und ich verfeinerte die Bewegung, bis ich sie wirklich zittern spürte.

Sie ließ mich nur in den Abständen atmen, die sie bestimmte. Sie richtete sich kaum ein paar Zentimeter auf, gerade lange genug, dass ich Luft holen konnte, und sank wieder herab, bevor ich meine Lungen ganz gefüllt hatte. Diese absolute Abhängigkeit —selbst der Atem von ihrem Willen gewährt— entwaffnete mich mehr als alles andere. Ich dachte nicht an mein Vergnügen. Ich erinnerte mich nicht einmal daran, dass ich überhaupt eins hatte. Ich dachte nur an sie, an ihren Rhythmus, daran, es gut zu machen. Meine eigene Erregung pochte hart gegen den Teppich, unbeachtet, immer schwerer in der Hose, während sich ihr Sex gegen meinen Mund öffnete und zusammenzog.

—Besser —murmelte sie, und das Wort ging mir durch und durch—. Viel besser. Genau so weiter.

Sie begann, sich mit langsamen Hüftbewegungen über mein Gesicht zu bewegen, gab den Takt selbst vor und benutzte mich genau so, wie sie es brauchte. Ich war Sitz und Werkzeug zugleich, und zum ersten Mal seit Langem musste ich nichts entscheiden. Es gab nichts zu beweisen, nichts zu lenken. Nur zu gehorchen. Und gehorchen, stellte ich fest, konnte eine Form von Frieden sein, die ich noch nie gekannt hatte.

Ihre Feuchtigkeit durchnässte mein Gesicht. Meine Zunge schmerzte vom vielen Arbeiten, aber ich ließ nicht nach. Jedes Mal, wenn sie sich fester zusammendrückte, beharrte ich ein wenig mehr, leckte mit mehr Druck, saugte die empfindlichste Stelle, bis ihr Atem heiser und unordentlich wurde. Ich spürte, wie sie sich ganz anspannte, die Hüfte über meinem Mund bebte, und dann packte sie mein Haar fest, nicht um mich wegzuziehen, sondern um mich genau dort festzunageln, während sie sich fallen ließ.

—Hör nicht auf —sagte sie, und der Befehl war nicht mehr kalt, sondern fast schon eine als Ansage getarnte Bitte—. Wage es ja nicht, aufzuhören.

Ich hörte nicht auf. Auch wenn mir die Luft fehlte, auch wenn ihre Knie zu beiden Seiten meines Kopfes zitterten, auch wenn mein eigener Körper ignoriert und brennend gegen den Teppich drückte. Nichts davon zählte. Ihr Vergnügen war das Einzige, was mir anvertraut worden war, und ich klammerte mich an diese Aufgabe, als wäre sie das Wichtigste, was ich je getan hatte.

Als es kam, tat sie es, indem sie mich ohne die geringste Rücksicht an sich presste und mich in ihrer Hitze erstickte, während ein tiefer Laut aus ihrer Brust aufstieg. Ihre Möse schloss sich mit einer Kraft über meinem Mund, die ich von ihr nicht erwartet hatte, und der erste Krampf durchzuckte ihre Beine, bevor er sich durch den ganzen Körper fraß. Sie kam auf meiner Zunge mit brutaler, feuchter, überströmender Spannung, und ich spürte, wie die heiße Flüssigkeit meinen Mund füllte und mir über das Kinn lief, während sie weiter bebte, immer noch auf meinem Gesicht sitzend, ausgewrungen von ihrem eigenen Orgasmus. Ihre Schenkel schlossen sich mit einer Kraft um meine Schläfen, dass ich Sterne sah.

Sie hielt mich dort, ohne mir Luft zu lassen, bis der letzte Schauer durch ihren Körper gelaufen war, und erst dann richtete sie sich so weit auf, dass ich atmen konnte.

Ich sog die Luft in großen Zügen ein, benommen, das Gesicht durchnässt, das Herz schlug mir gegen die Rippen. Nie hatte ich mich so benutzt gefühlt. Nie hatte es mir so gefallen.

***

Irene stand mit einer Ruhe auf, die sie längst wieder vollständig zurückgewonnen hatte, zog den Rock mit zwei präzisen Bewegungen herunter und setzte sich wieder in ihren Sessel, als hätte nichts von alldem auch nur eine Haarsträhne durcheinandergebracht. Ich blieb auf dem Boden und wusste nicht, ob ich mich bewegen durfte.

—Bleib da —sagte sie und nahm den Weinbecher, den sie am Anfang unberührt gelassen hatte—. Ich sehe dich so gern an.

Sie trank einen Schluck, ohne Eile, und beobachtete mich über dem Glasrand hinweg. Ich wartete —auf ein Wort, eine Erlaubnis, irgendein Zeichen, dass ich alles richtig gemacht hatte. Sie ließ sich Zeit damit, und diese Verzögerung war Teil des Spiels, begriff ich. Sie ließ mich warten, um mich daran zu erinnern, dass Warten auch meine Arbeit war.

—Für das erste Mal hast du es gut gemacht —sagte sie schließlich—. Du musst noch viel lernen, aber die Grundlage ist da. —Sie schlug die Beine übereinander—. Das nächste Mal wird länger. Und du wirst diesen Mund mit weniger Prahlen und mehr Nutzen mitbringen. Ist das klar?

—Ja, Ma’am —antwortete ich, und meine Stimme klang heiser.

Sie lächelte zufrieden, und ich wusste, dass dieses Wort —Ma’am— alle kommenden Nächte prägen würde. Sie machte eine kleine Handbewegung zur Tür hin und gab mir zu verstehen, dass ich mich anziehen und gehen durfte. Kein Kuss, keine Umarmung, kein einziges Wort zu viel. Nur die Gewissheit, dass ich zurückkehren würde, sobald sie es befahl.

Ich trat mit noch gezeichneten Knien und einem neuen Gefühl in der Brust auf die Straße. Diese Frau vom Abendessen, die meinen Prahlereien mit einem halben Lächeln zugehört hatte, hatte in mir etwas gesehen, das nicht einmal ich selbst gekannt hatte. Und gegen jedes Bild, das ich von mir hatte, war das Einzige, was ich auf der Welt wollte, dass ihre nächste Nachricht nicht drei Wochen auf sich warten ließ.

Sie kam vier Tage später. Ich war zwölf Minuten früher da.