Ich lief mit seiner Milch an den Füßen durch Prag

Das erste Geräusch, das ich erkannte, war die Heizung im Zimmer, dieses tiefe, gleichmäßige Summen, das dich fast glauben lässt, du seist zu Hause. Tomás schlief mit einem Arm quer über meiner Taille an meinen Rücken geschmiegt. Draußen war Prag noch dunkel, aber bis zum Morgen war es nicht mehr weit. Ich blieb eine Weile ganz still liegen, spürte seinen Atem an meinem Nacken und wollte mich nicht bewegen und das kaputtmachen.

Wir gingen erst frühstücken, als es schon hell war. Der Speisesaal des Hotels war klein und ruhig: vier Tische, ein Fenster mit Blick auf die nassen Pflastersteine der Straße, der Duft von frisch gebrühtem Kaffee, der in der kalten Luft hing. Wir setzten uns einander gegenüber und blieben eine ganze Weile so, aßen ohne Eile, lachten über nichts, sahen uns an. So ein Morgen, an dem man nichts Wichtiges sagen muss, damit alles gut ist.

Danach gingen wir wieder hoch. Wir machten aus, abwechselnd zu duschen, um Zeit zu sparen. Ich war zuerst dran: heißes Wasser, schnell, ohne Umstände. Ich zog dunkle Jeans an, ein dünnes Shirt und dicke Wollsocken, die ich noch nicht in die Sneakers gestopft hatte. Während er ins Bad ging, warf ich mich mit dem Handy in der Hand und den Kopfhörern auf dem Ohr bäuchlings aufs Bett. Ich hatte für die Reise eine Playlist zusammengestellt, langsame Songs ohne Text, und ließ mich ganz darauf ein.

Ich hörte die Badezimmertür nicht aufgehen. Ich merkte es an seinem Schatten.

Ich drehte den Kopf und sah ihn im Türrahmen stehen, vollkommen nackt, das dunkle Haar vom Wasser an die Stirn geklebt. Er war rausgekommen, um das Handtuch zu holen, das er über den Stuhl gelegt hatte, blieb aber einfach dort stehen und sah mich an. Ich musste lachen. Es war unvermeidlich: Er war von Kopf bis Fuß nass, sah aus, als verstünde er nicht, was ihm gerade passiert war, und ich mit Kopfhörern mitten in einem ruhigen Lied.

Ich nahm einen Ohrstöpsel heraus.

—Hast du das Handtuch vergessen? —sagte ich und lächelte immer noch.

Er antwortete nicht sofort. Er sah mich einfach weiter an. Dann senkte ich den Blick und verstand: Sein Schwanz wurde hart, während er auf meine Füße starrte. Ich hatte sie in die Luft gestreckt, die Fußsohlen nach oben, ganz locker und langsam schaukelnd. So etwas Einfaches, und ihm wurde der Schwanz allein davon steif, dass er sie ansah. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht noch lauter zu lachen.

—Komm näher —sagte ich leise, ohne meine Position zu verändern.

Er kam bis an den Bettrand. Er war halb hart, schwer, noch vom Duschwasser feucht glänzend. Ich richtete mich ein wenig auf, packte ihn an der Hüfte und nahm ihn ohne Vorwarnung in den Mund, bis ganz nach hinten. Ich spürte, wie er zwischen meinen Lippen härter wurde, wie er wuchs und heiß gegen meine Zunge wurde. Ich zog ihn mit einem nassen Geräusch heraus, leckte lang von der Wurzel bis zur Eichel und schluckte ihn dann wieder. Ich hielt ihn dort hinten, tief im Hals, und sah ihn von unten herauf an, die Augen feucht. Eine Hand lag in meinem Haar, und er atmete immer schneller, fast lautlos, bemüht, sich zusammenzunehmen.

Ich saugte ihn langsam, spielte mit der Zunge um die Eichel, sog nur die Spitze an und nahm ihn dann wieder ganz auf. Ich küsste die Wurzel, strich mit der Zunge über seine Eier, lutschte erst die eine und dann die andere. Ein raues Stöhnen entkam ihm, als ich ihm in die Augen sah, zurück zum Schwanz ging und ihn mir so weit in den Hals nahm, bis ich würgte. Ihm lief Speichel über die Eier. Ich ließ seine Hüfte nicht los, hielt ihn fest an meinen Mund gedrückt, als gehöre er mir.

Dann sagte er mir mit der leisesten Stimme, die ich von ihm kannte:

—Ich will auf deinen Füßen kommen.

Ich zog ihn mit einem obszönen Geräusch aus dem Mund. Ich wischte mir den Faden Speichel mit dem Handrücken ab und sah ihn an. Dann legte ich die Fußsohlen aneinander und bot sie ihm schweigend hin, oder vielleicht sagte ich etwas wie: „Mach, was du willst, sie gehören dir.“ Die Worte waren nicht so wichtig. Wichtig war der Blick in seinem Gesicht, als er sie sah: plötzlich konzentriert, ernst, die Zähne zusammengebissen, als gäbe es in dem Zimmer nichts außer diesen beiden weißen Fußsohlen und den dunkellackierten Nägeln.

Er griff mit der rechten Hand nach seinem Schwanz und begann, sich darauf einen runterzuholen, während er meine Füße anstarrte, die feuchte Eichel an die Sohle drückte und sich daran rieb, erst langsam, dann mit mehr Rhythmus. Ich spürte die Wärme seiner Haut an meiner, das feste, heiße Reiben, die Knöchel, die meine Zehen streiften. Die Spitze glänzte. Er presste meine Füße mit den Händen zusammen, rieb sie aneinander, während der Schwanz dazwischen eingeklemmt war, und mir kribbelte die Möse nur davon, ihn so zu sehen, verloren, wie er sich mit meinen Füßen einen runterholte, als wäre auf der Welt nichts wichtiger. Es dauerte nicht lange. Er stieß ein unterdrücktes Stöhnen aus, fast ein Wimmern, und kam auf meinen Füßen mit mehreren dicken, heißen Stößen. Die Milch lief ihm zwischen die Zehen, über die Fußsohlen, auf den Spann, bis zum Knöchel. Auf dem dunklen Lack meiner Nägel glänzte sie wie ein weißer Firnis. Ich blieb ganz still, die Beine noch in der Luft, und ließ ihn sich vollkommen auf mir entleeren.

Ich sah einen Moment lang auf meine eigenen Füße. Die dicke Ladung begann langsam zwischen den Zehen herabzulaufen. Er lehnte am Bettrand, rang nach Atem, den Schwanz noch immer hart und dick zwischen den Beinen hängen.

—Ich hol ein Tuch —sagte er und ging ins Bad.

—Nein —sagte ich.

Er blieb wie angewurzelt stehen. Er drehte sich um und sah mich mit einem Ausdruck an, der nicht genau Überraschung war, sondern etwas, das eher an Neugier grenzte.

—Ich gehe heute so raus —sagte ich. —Ich will den ganzen Tag mit deiner Milch an meinen Füßen durch Prag laufen.

Es gab einen Moment Stille. Dann lächelte er mich auf eine Weise an, wie ich ihn nur selten lächeln gesehen hatte.

Ich zog die dicken Socken sorgfältig an, erst die eine, dann die andere. Ich spürte, wie sich das Sperma beim Zusammendrücken des Fußes im Stoff verteilte, noch klebrig und warm, die Zehen verschmierend, zwischen den Knöcheln feucht. Ich schnürte meine Sneakers zu, zog den Mantel an, nahm den Rucksack. Vor dem Gehen blieb ich noch einen Moment vor dem Spiegel im Flur stehen: ein normales Mädchen mit blauem Mantel und weißen Schuhen. Nichts Besonderes. Nur ich wusste, was ich darunter trug.

***

Prag hat im Februar diese klare Kälte, die nicht nass macht, aber durch und durch geht. Die Karlsbrücke war zu dieser Stunde fast leer, mit tief hängendem Nebel über dem Fluss und den schwarzen Statuen, die sich gegen den weißen Himmel abzeichneten. Wir gingen langsam über das unebene Kopfsteinpflaster, Hand in Hand, ohne feste Route. Wir kamen durchs jüdische Viertel, über einen Platz mit einem Kunsthandwerkermarkt, durch Straßen so schmal, dass zwei Menschen kaum aneinander vorbeikamen. In einer Ecke spielte ein Musiker etwas auf der Geige, eine Melodie, die ich nicht kannte, die mir aber für diesen Moment perfekt erschien.

Am Anfang ließ ich mich ständig von dem Gefühl ablenken. Jedes Mal, wenn ich fest auftrat, spürte ich, wie sich Tomás’ Milch zwischen meinen Zehen bewegte, noch warm, mich mit jedem Schritt markierend. Es war unmöglich, nicht daran zu denken. Niemand weiß, dass ich seinen Samen an den Füßen habe. Ich laufe durch eine fremde Stadt mit seiner Ladung an der Haut, und wenn mich jemand sehen könnte... Der Gedanke machte mich heiß, machte meine Möse gegen die Naht meiner Jeans feucht, auf eine Weise, die nichts mit dem Ort oder der Kälte zu tun hatte. Tomás sagte nichts. Er sah mich von Zeit zu Zeit mit einem diskreten Lächeln an, als wüsste er genau, was mir durch den Kopf ging, als könnte er riechen, dass ich feucht war.

Mit den Stunden veränderte sich das Gefühl. Die Milch trocknete auf der Haut und im Baumwollstoff der Socken, und sie war nicht mehr feucht, sondern nur noch ein gespannter, fast unmerklicher Film. Aber sie war noch da. Ich merkte es, wenn wir über eine Brücke gingen, wenn ich ein paar Stufen hinaufstieg, wenn Tomás mir irgendein Gebäude zeigte und ich nickte, ohne ganz bei der Sache zu sein. Ich gehöre ihm. Ich spaziere durch Prag mit seiner Milch am Fuß, ich gehöre ihm vollkommen, und niemand weiß es. Es war eine seltsame, anhaltende Geilheit, die nichts sofort wollte, aber auch nicht verschwand. Jedes Mal, wenn ich einen langen Schritt machte, spürte ich meine Möse geschwollen gegen die Naht der Hose.

Wir hielten in einem Café in der Nähe der Burg. Es war klein, mit einer Theke aus dunklem Holz und ein paar hohen Tischen am Fenster. Wir bestellten zwei schlichte Kaffees und setzten uns, um den Leuten draußen zuzusehen, eingepackt und eilig. Tomás hielt die Hände um die Tasse und sah mich mit diesem ruhigen Ausdruck an, den ich manchmal unmöglich lesen kann.

—Spürst du es immer noch? —fragte er mich leise und rückte ein wenig näher.

Ich wurde schlagartig rot. In letzter Zeit hatte ich nicht mehr daran gedacht, und plötzlich war alles wieder da: das Gefühl, das Bild von heute Morgen, seine trockene Ladung auf meiner Haut. Ich konnte ihm nicht mit Worten antworten. Ich nickte und sah zur Seite, während ich mir auf die Innenseite der Wange biss. Er drückte über dem Tisch meine Hand, ohne noch etwas zu sagen, und damit war alles gesagt.

Nach dem Kaffee gingen wir weiter, noch langsamer. Der Nachmittag fiel Stück für Stück über Prag: Die Lichter der Brücke gingen an, der Fluss wurde dunkler, die Kälte biss ein wenig stärker. Wir kauften geröstete Kastanien an einem Stand an der Ecke und aßen sie beim Gehen, reichten sie uns von Hand zu Hand. Wir blieben zusammen, die meiste Zeit schweigend, aber es war eines dieser Schweigen, die angenehm schwer sind und nicht mit irgendetwas gefüllt werden müssen.

***

Als wir die Zimmertür hinter uns schlossen, fand die Geilheit, die ich den ganzen Tag über in mir aufgestaut hatte, endlich einen Ort, an den sie gehen konnte. Alles, was sich angesammelt hatte, das Gefühl in meinen Füßen, die Röte im Café, die anhaltende Elektrizität der Stunden, brach in diesem ersten Kuss auf einmal heraus. Ich drückte ihn gegen die Wand und küsste ihn hungrig, mit der Zunge, biss ihm in die Lippe. Ich führte seine Hand zu der Beule in seiner Hose und drückte sie darauf: Er war schon wieder hart, wie Eisen unter dem Stoff. Er antwortete genauso, erst mit den Händen an meinem Gesicht, dann in meinem Haar, dann an meinen Brüsten, die er über dem Shirt zusammendrückte. Wir zogen uns ohne Ordnung und ohne Vorsicht aus, warfen die Sachen auf den Boden, kämpften mit Reißverschlüssen und Knöpfen. Als er mir die Socken auszog und meine noch klebrigen Füße sah, auf denen der trockene Abdruck seiner Milch lag, stöhnte er leise und küsste sie.

Ich legte mich auf das Bett. Er kniete sich zwischen meine Beine, spreizte sie mit den Händen weit auseinander und versenkte das Gesicht zwischen meinen Schenkeln. Er leckte meine Möse langsam, mit platter Zunge, von unten nach oben, immer und immer wieder, als hätte er stundenlang auf diesen Geschmack gewartet. Ich war schon den ganzen Tag über durchnässt. Ich hörte ihn meine Säfte schlucken, mit dem Mund ein obszönes Geräusch machen. Dann spreizte er mir mit den Daumen die Lippen und konzentrierte sich auf die Klitoris, saugte sie wie ein Bonbon und spielte mit der Zungenspitze in kleinen, festen Kreisen. Ich bäumte mich gegen seinen Mund. Ich packte sein Haar mit beiden Händen und drückte ihn an mich, ließ ihn kaum atmen, ritt ihm beinahe ins Gesicht. Es war mir egal. Ihm auch.

Dann öffnete er mich mit den Händen noch weiter, drang erst mit zwei und dann mit drei Fingern in mich ein, langsam am Anfang, bis ganz nach hinten. Er krümmte sie gegen den Punkt, den er auswendig kannte, zog sie heraus und schob sie mir wieder hinein mit einem langsamen Rhythmus, der mich immer lauter stöhnen ließ. Er beugte sich wieder hinunter und fraß mich erneut mit dem ganzen Mund, strich mit der Zunge von oben nach unten, dorthin, wo ich ihn am dringendsten brauchte, und lutschte mir die Möse gierig, während die Finger weiter ein und aus gingen. Ich vergrub die Finger in seinem Haar und wand mich auf den Laken, die Beine so weit geöffnet, wie es nur ging, die Fersen in seinen Rücken gebohrt, und spürte, wie ich Stück für Stück auseinanderfiel. Ich flehte ihn leise an, ohne genau zu wissen, worum ich ihn bat. Dass er aufhören soll. Dass er weitermachen soll. Dass er ihn mir reinsteckt. Irgendwas.

—Sag’s richtig —sagte er, löste sich für einen Moment von meiner Möse, die Lippen glänzend von meiner Feuchtigkeit.

—Fick mich —sagte ich. —Steck ihn jetzt rein.

Er richtete sich auf, schob sich zwischen meine Beine und umfasste seinen Schwanz mit der Hand. Er strich mit der dicken Spitze über meine ganze Spalte, befeuchtete sich mit meinen Säften, rieb sich an der Klitoris, bis ich aufstöhnte. Dann drang er langsam ein. Erst die Eichel, die sich Zentimeter für Zentimeter ihren Weg bahnte. Dann mehr, bis er mich ganz ausfüllte, mich innen mit einem köstlichen Druck dehnte, der mir ein raues Stöhnen entriss. Er blieb einen Moment still und sah mir in die Augen, bis zu den Eiern in mir versenkt, schwer atmend, als müssten wir beide uns erst an genau dieses Gewicht gewöhnen. Dann begann er sich zu bewegen, tief und gleichmäßig, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn mit einem einzigen Schlag wieder hinein, die Hände zu beiden Seiten meines Kopfes abgestützt. Jeder Stoß riss mir ein anderes Geräusch aus der Kehle: ein Keuchen, ein Wimmern, ein ersticktes Fluchen. Das Bett schlug gegen die Wand.

Er küsste mich auf den Mund mit der Zunge, am Hals, indem er mich biss, an der Schlüsselbeinmulde, und arbeitete sich dann mit der Zunge bis zu meinen Brüsten vor, biss mir in die Nippel, saugte sie, bis sie hart und rot waren, ohne aufzuhören, mich bis zum Anschlag zu ficken. Ich spürte genau den Punkt, der mich dazu brachte, mich mit den Nägeln an seinen Schultern festzuklammern. Er nahm mir beide Beine und legte sie auf seine Schultern, faltete mich fast in der Mitte zusammen, und dann spürte ich ihn ganz, bis oben hin, mit einem Winkel, der mich gegen das Kissen schreien ließ.

—Sag mir, dass du mir gehörst —hörte ich ihn.

—Ich gehöre dir —sagte ich atemlos. —Ich gehöre dir ganz, alles gehört dir, meine Möse gehört dir.

Er drehte mich um. Er legte mich auf den Bauch, hob mir den Arsch hoch, indem er mich an den Hüften packte, und schob ihn mir von hinten wieder rein, mit einem einzigen, sauberen Stoß, der mir einen Schrei entriss. Ich vergrub das Gesicht im Kissen. Er fickte mich so, packte mich am Haar, drückte mir das Gesicht mit einer Hand in die Laken und hielt mich mit der anderen an der Hüfte fest. Jeder Stoß klatschte im Zimmer, Haut gegen Haut, nass, obszön. Er gab mir einen Klaps auf den einen Arschbacken und dann auf die andere, gerade genug, dass das Brennen bis in meine Möse zog und mich sie gegen seinen Schwanz zusammenpressen ließ. Ich hörte ihn zwischen einem Stoß und dem nächsten sagen, dass er mich liebt, vermischt mit einer Schweinerei, die ich nicht wiedergeben kann, und ich sagte es auch, weil es wahr war und weil es in diesem Moment nichts anderes gab als das, dass sein Schwanz mich von hinten aufdehnte, seine Hand in meinem Haar und mein Gesicht auf dem Baumwollstoff. Ich verlor mich in dem Gefühl, im Gewicht seines Körpers auf meinem, in der Wärme seiner Haut auf meiner.

Der Orgasmus kam von innen nach außen, wie eine sich ausbreitende Welle. Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften, stieß mich bis ganz nach hinten fest, und ich kam schreiend in das Kissen, presste mich um seinen Schwanz, zitterte am ganzen Körper. Er bewegte sich weiter, bis ich ihn bat aufzuhören, dass ich nicht mehr konnte, dass ich zu empfindlich war.

Er zog sich langsam heraus. Ich drehte mich um und öffnete den Mund, ohne dass er mich darum bitten musste, noch immer pochte meine Möse. Es war zwischen uns etwas völlig Natürliches, Teil einer Sprache, die wir aufgebaut hatten, ohne je darüber zu reden. Ich nahm ihn zwischen die Lippen und führte ihn so weit hinunter, wie ich konnte, schmeckte mich selbst an seinem Schwanz, kostete ihn, streckte die Zunge aus, um auch seine Eier zu lecken. Ich packte seinen Schwanz mit der Hand und wichste ihn mir ins Gesicht, mit offenem Mund und herausgestreckter Zunge, und sah zu ihm hoch. Es dauerte nicht lange. Er stöhnte tief und kam: Der erste Schwall landete dick zwischen Stirn und Auge, die folgenden auf der Wange, auf den Lippen, auf der Zunge, am Kinn. Er lief mir den Hals hinab. Ich blieb einen Moment lang still, spürte seine heiße Milch auf meinem Gesicht, schluckte sie nicht, ließ sie einfach herunterlaufen, während er von oben auf mich herabblickte, atemlos, den Schwanz noch immer hart in der Hand.

Danach gingen wir zusammen duschen. Das heiße Wasser wusch den Tag nach und nach weg: die Kälte der Straßen, die Müdigkeit in den Beinen, die getrocknete Milch, die ich noch zwischen den Zehen spürte, das frische Sperma, das mir noch übers Gesicht lief. Tomás wusch mir vorsichtig das Gesicht, fuhr langsam mit der Seife über meine Wangen, entfernte mit den Fingern die Reste aus meinen Wimpern. Ich lehnte den Rücken gegen die kalten Fliesen und ließ ihn machen.

Als wir ins Bett gingen, machte er das Licht aus und suchte mich in der Dunkelheit. Ich lehnte mich an seine Brust und strich ihm über den Arm, folgte blind dem Verlauf seiner Haut.

—Morgen will ich, dass du mir in den Arsch fickst —sagte ich leise. —Ich will auf andere Weise vollgemacht werden.

Ich spürte, wie er den Arm fester um meine Taille legte.

—Morgen —sagte er.

Und so schliefen wir ein, mit Prag draußen und dem Schweigen im Zimmer.