Mein erster Streifengang endete in Strafe und Unterwerfung

Ich entschied, dass ich, wenn ich schon als Vigilantin losziehen wollte, zuerst meinen echten Namen schützen musste. Nicht aus Paranoia, sondern aus gesundem Menschenverstand. In einer Stadt, in der jede Woche jemand Neues mit seinen Kräften prahlte, war die Grenze zwischen Idol, Geschäft und Bedrohung verschwommen, und ich hatte nicht vor, Neugierigen einen einfachen Weg zu meiner Wohnung zu geben.

Abgesehen davon war mein Plan lächerlich. Ich hatte kein Training, keine Erfahrung und nicht einmal ein richtiges Kostüm. Ich hatte nur ein Geheimnis, das mich seit Monaten von innen verbrannte: Nach einer seltsamen Nacht war ich anders aufgewacht, stärker, mit geschärftem Blick und einer unmöglichen Fähigkeit, Wasser zu kontrollieren, als wäre es eine Verlängerung meines Körpers.

Ich erzählte es niemandem. Weder meiner Familie noch meinen Freundinnen und Freunden, noch dem Mann, mit dem ich seit Wochen daran arbeitete, ein Seil zu spannen, ohne zu wissen, ob ich es durchschneiden oder ob es mich noch fester einschnüren sollte. Ich tat weiter so, als wäre alles normal, hielt an meinen alten Gewohnheiten fest und lächelte, als würde ich nicht jedes Mal diese lebendige Strömung unter meiner Haut spüren, wenn ich einen Hahn aufdrehte oder es zu regnen begann.

Zwei Monate später gewann meine Erregung die Oberhand. In jener Nacht fiel ein dichter, warmer Regen, das Zentrum war halb leer, und ich hatte den ganzen Tag über die Fantasie im Kopf festgenagelt. Ich wollte nicht nur helfen. Ich wollte etwas fühlen. Ich wollte mich beweisen. Ich wollte da draußen mit vibrierendem Körper losziehen und herausfinden, wie viel ich aushalten konnte.

Ich schloss mich in meinem Zimmer ein mit der Ausrede, müde zu sein. In Wirklichkeit zog ich mich hastig um und wählte Kleidungsstücke, die mir Bewegungsfreiheit gaben und mich gleichzeitig provokativer fühlen ließen, als ich sollte. Ein kurzer weißer Rock, schwarze Stiefel, ein enges hellblaues Top, helle Handschuhe und dunkles Make-up um die Augen, das als improvisierte Maske diente.

Als ich mich im Spiegel ansah, wusste ich, dass ich nicht wie eine Heldin aussah. Ich sah aus wie eine schlecht unterdrückte Fantasie. Eine erwachsene Frau, die mit Gefahr spielte, weil sie etwas brauchte, das sie innerlich durchrüttelte.

Ich zog unter dem Rock nichts Besonderes an. Nur einen String, den ich schon trug und der mich in diesem Outfit viel zu sehr entblößte. Ich hüllte mich in einen langen Mantel, öffnete das Fenster und nutzte das Regenwasser, um den Sprung aus dem zweiten Stock abzufedern. Ich landete weich, das Herz raste, und ein dämliches Lächeln klebte mir an den Lippen.

Die nächtliche Stadt empfing mich mit glitzernden Pfützen, Neon, das sich auf dem Asphalt spiegelte, und dem fernen Rauschen von Autos. Ich schlüpfte in eine schmale Gasse, ließ den Mantel versteckt zurück und blieb in meiner improvisierten Uniform. Mit einer einfachen Geste ließ ich den Regen über meinen Körper gleiten, ohne nass zu werden, als würde eine flüssige Haut mich ganz umhüllen.

Ich kletterte über niedrige Simse und Balkone, indem ich den Wasserdruck nutzte, um mich abzufedern. Von oben sah ich leere Straßen, halb geschlossene Rollläden, dunkle Terrassen. Ich fand keine Verbrechen und keine Monster. Das Einzige, was ich fand, war mein eigener Atem, der immer schwerer wurde.

Ich spürte, wie der Wind über meine nackten Schenkel strich, unter den Rock kroch und meinen Hintern durch den winzigen Stoff des Strings streifte. Jeder Sprung ließ mich den Rückstoß meiner Brüste unter dem Top spüren. Jede Bewegung erinnerte mich daran, dass ich fast nackt, nachts, im Regen losgezogen war und eine Konfrontation erwartete. Das begann mich auf eine Weise anzumachen, die ich anfangs nicht zugeben wollte.

Ich hielt an einem niedrigen Balkon an, um Luft zu holen. Dort, vor direkten Blicken sicher, schob ich eine Hand unter den Rock, um meinen String zurechtzurücken, der mir zwischen die Arschbacken gerutscht war. Sobald ich den feuchten Stoff über meinem Kitzler spürte, merkte ich, dass nicht nur der Regen mich nass gemacht hatte.

Verdammt.

Ich hatte mich selbst heiß gemacht. So heiß, dass mir die Beine zitterten. Ich blickte hinunter auf die fast leere Straße und spürte einen morbid-geilen Stich bei dem Gedanken, jemand könnte nach oben schauen und mich dort oben sehen, mit hochgerutschem Rock und der von Schweiß verschmierten Maske.

Ich hätte runtergehen sollen. Ich hätte atmen und nach Hause zurückkehren sollen. Stattdessen zog ich mit den Zähnen einen Handschuh aus und presste die Handfläche über dem String gegen meinen Schoß, rieb erst langsam, dann immer hungriger. Mit der anderen Hand zwickte ich mir durch das Top hindurch in die Brustwarzen, und mir entfuhr ein so deutliches Keuchen, dass ich erschrak, es zu hören.

Ich schob zwei Finger unter den Stoff und glitt zwischen meine geschwollenen Lippen. Ich war durchnässt. Nicht feucht: wirklich durchnässt, heiß, glitschig, bedürftig. Ich spreizte die Beine weiter und begann, mich mit den Fingern zu ficken, während der Regen mir an Hals und Stirn schlug.

Ich verlor die Konzentration, und meine Wasserschicht löste sich auf. Das Top klebte an meinen Brüsten und zeichnete die harten Brustwarzen ab. Der weiße Rock wurde auf meinen Oberschenkeln durchsichtig, und der String zeichnete sich wie eine obszöne Einladung ab. Trotzdem machte ich weiter. Ich stieß die Finger hinein und wieder hinaus, rieb dann mit der nassen Spitze über die Klitoris, während ich mir auf die Lippe biss, um nicht zu laut zu stöhnen.

—Ah... ja... —flüsterte ich vor mich hin und lehnte mich gegen das Geländer.

Das Gefühl, so offen zu sein, steigerte mich noch mehr. Ich rieb kräftiger, schob einen dritten Finger hinein und bog mich durch, bis mir die Beine versagten. Der Orgasmus packte mich abrupt, hart und unordentlich, mit einem Krampf, der vom Unterleib bis in die Kehle schoss. Ich kam zitternd, stieß einen abgerissenen Laut aus, während die Lust mich dazu brachte, die Beine zusammenzukneifen und die Hand noch mehr zu durchnässen.

Ich blieb keuchend zurück, die Finger klebrig, der Kopf benebelt. Der Absturz kam sofort, zusammen mit Müdigkeit und Scham. Für eine Nacht hatte ich mich schon genug lächerlich gemacht. Ich dachte daran, nach Hause zu gehen.

Dann sah ich sie.

Drei Männer kamen auf dem gegenüberliegenden Bürgersteig näher, trugen eine Werkzeugtasche und blickten sich mit dieser Ungeschicklichkeit um, die Verrät, dass sie glauben, unbeobachtet zu sein. Sie blieben vor einem geschlossenen Juweliergeschäft stehen. Einer ging neben der Scheibe in die Hocke. Ein anderer sicherte die Ecke. Der dritte zog etwas Metallisches aus der Tasche.

Die Erregung veränderte sich in mir. Das Adrenalin kam zurück. Die dumme Idee kehrte zurück, dass das meine Chance war, mein Debüt zu geben.

Ich sprang vom Balkon, nutzte das Wasser, um den Sprung abzufedern, und stellte mich hinter sie. Ich richtete den Rücken auf, stemmte die Hände in die Hüften und versuchte, überzeugend zu klingen.

—Schluss jetzt. Heute Nacht wird hier nichts gestohlen. Es gibt eine neue Vigilantin in der Stadt.

Die drei drehten sich gleichzeitig um. Von oben hatten sie gewöhnlich gewirkt. Vom Boden aus waren sie riesig. Kräftige erwachsene Männer, harte Gesichter, Typen, die schon viel zu oft zugeschlagen hatten. Sie sahen mich einige Sekunden lang schweigend an und ließen den Blick unverblümt über meinen nassen Körper gleiten.

Einer lachte laut auf.

—Und was soll das sein? —sagte er—. Eine Heldin oder eine Schlampe im Kostüm?

—Sieh sie dir genau an —fügte ein anderer hinzu—. Sie ist so gekommen, weil sie gesehen werden wollte.

Der dritte ließ seinen Blick mit einem langsamen, widerlich ruhigen Grinsen über mich gleiten.

—Du bist nicht gekommen, um irgendwen aufzuhalten. Du bist gekommen, damit man dich benutzt.

Sofort spürte ich, wie sich meine Brustwarzen unter dem durchnässten Top wieder verhärteten. Ich hasste, dass sie das bemerkten. Ich hasste noch mehr, dass ein Teil von mir diesen schmutzigen Blick genoss, diese kalte Analyse, als würden sie mich ausziehen, bevor sie mich anfassten.

—Haltet die Klappe und legt euch auf den Boden —sagte ich, auch wenn meine Stimme weniger fest klang, als ich wollte.

Sie gehorchten nicht. Einer von ihnen bewegte sich mit einer Geschwindigkeit, die ich nicht erwartet hatte, packte meinen Arm und drehte ihn mir auf den Rücken. Der Schmerz ließ mich scharf einatmen. Ein anderer trat von vorn näher und nahm mein Kinn zwischen die Finger, zwang mich, ihn anzusehen.

—Mit dem kleinen Röckchen, der Maske und diesem versauten Gesicht gibst du keine Befehle —murmelte er—. Du bekommst sie.

Ich wand mich, versuchte, das Wasser zu benutzen, doch die Überraschung zerstörte meine Konzentration. Ich spürte, wie die Hand des zweiten Mannes mit einem Ruck meinen Rock hochschob und mir den Hintern unter dem Regen fast blank ließ. Der String schnitt sich mir noch fester zwischen die Backen. Ich wollte ihm einen Tritt verpassen, und das tat ich auch: Ich traf ihn mit aller Kraft, die ich aufbringen konnte, in den Schritt.

Er krümmte sich mit einem Grunzen, ging aber nicht sauber zu Boden. Der Mann, der meinen Arm hielt, packte fester zu und zwang mich, mich nach vorn zu beugen. Der dritte, der bis dahin nicht eingegriffen hatte, kam von hinten näher und betatschte mir eine Arschbacke mit offener Hand, bevor er mir eine trockene Ohrfeige gab, die mich zusammenzucken ließ.

—So gefällt es mir besser —sagte er—. Wenn du dich etwas wehrst.

Ich zog Wasser aus einer Pfütze hoch, um ihn ins Gesicht zu schlagen, und schaffte es, ihn wegzustoßen. Ich nutzte die Bewegung, um mich einen Augenblick loszureißen und zurückzuweichen, aber der Mann vor mir packte mich am Top. Er zog so heftig daran, dass der Stoff nachgab. Meine Brüste lagen plötzlich frei, schwer vom Regen, die Brustwarzen hart und dunkel von Kälte und Erregung.

Die drei starrten. Keiner tat auch nur so, als wäre er verlegen. Ich wollte mich bedecken, aber der Erste hielt weiterhin einen meiner Arme unter Kontrolle.

—Scheiße —sagte einer leise—. Du wolltest wirklich Aufmerksamkeit.

—Fass mich nicht an —sagte ich, obwohl sie mich längst anfassten.

Der Mann vor mir drückte eine ganze Brust in seine Hand, hart, ohne jede Sanftheit. Ich stöhnte gegen meinen Willen. Der Bastard grinste, sobald er es hörte.

—Hör dir das an. Die kleine Schlampe wird nass.

Er schob eine Hand zu meinem Venushügel und drückte den Stoff des Strings direkt über meinen Schoß. Das war keine leichte Berührung. Es war fester, besitzergreifender Druck, ein Prüfen. Als er spürte, wie nass ich war, lachte er heiser und zeigte es den anderen an seinen Fingern.

—Seht ihr. Das ist keine Angst.

Mir brannte das Gesicht vor Scham. Auch mein Schoß brannte. Es war erniedrigend, schmutzig, zu viel. Und trotzdem reagierte mein Körper mit einem weiteren Hitzestoß zwischen den Beinen.

—Bitte... —begann ich, ohne zu wissen, ob ich darum flehte, dass sie aufhörten, oder um etwas anderes bat.

—Sag noch nicht „bitte“ —sagte der, der meinen Arm verdrehte—. Lern erst mal, stillzuhalten.

Sie drückten mich gegen den Metallrollladen des Nachbarladens. Die kalte Oberfläche presste sich an meine Brustwarzen und entriss mir ein Keuchen. Der Dritte spreizte mir mit dem Knie die Beine und zog mir den String bis zur Mitte des Oberschenkels herunter. Ich spürte die feuchte Luft direkt an meinem Schoß, offen und bloßgestellt. Ich schloss reflexhaft die Beine. Er schlug mir an die Innenseite des Oberschenkels und öffnete sie wieder.

—Still.

Dieser Befehl durchbohrte mich mit einer Gewalt, die mich aus dem Gleichgewicht brachte. Es war nicht nur Angst. Es war eine körperliche, unmittelbare Reaktion, als wollte etwas in mir gehorchen. Ich blieb einen Moment zu lange reglos, und sie bemerkten es.

—Genau so —sagte der mit der rauen Hand in meinem Nacken—. So ist es gut.

Der Mann vor mir schob mir plötzlich zwei Finger in den Schoß. Sie glitten leicht hinein, so nass war ich. Ich stieß einen lauten, beschämten Laut aus und versuchte, die Hüfte wegzuziehen. Er hielt sie mit der anderen Hand fest und begann, mich ohne sanften Rhythmus mit den Fingern zu ficken, rammte sie tief hinein und zog sie voll mit Feuchtigkeit wieder heraus.

—Sieh sie an —spottete er—. Kommt, um die Stadt zu retten, sagt sie. Und in Wahrheit brauchte sie nur jemanden, der ihr die Beine öffnet.

—Nein... ah... nicht das...

—Dann spann deinen Schoß weniger an, wenn ich dir die Finger reinstecke.

Ich konnte nicht antworten. Denn es war wahr. Mein Körper spannte sich um sie. Saugte sie beinahe ein. Jeder Stoß seiner Finger ließ mich zittern, und die Mischung aus Angst, Bloßstellung und Scham hielt mich einen Schritt vor dem Kontrollverlust.

Der Mann hinter mir packte mich an den Haaren und zwang meinen Kopf in den Nacken. Dann spuckte er mir in den offenen Mund, den mein Keuchen offen gehalten hatte. Die Geste traf mich tiefer als eine Ohrfeige. Unwürdig, brutal, dominant. Und statt mich zu brechen, machte sie mir vor lauter Geilheit die Knie weich.

—Schluck —befahl er.

Ich schluckte.

Die drei wurden für einen Augenblick still. Die Botschaft war sogar mir klar geworden: Ich hatte eine Grenze überschritten. Ich war nicht die Vigilantin, die die Situation kontrollierte. Ich war die gefangene, erregte und beschämte Frau, die gerade entdeckte, wie sehr es sie anmachte, befehligt zu werden.

—Braves Mädchen —murmelte der, der mich festhielt.

Dieses Lob tat mir mehr weh als jeder Ruck. Ich spürte, wie meine Klitoris wie wahnsinnig pochte. Der Mann zwischen meinen Beinen zog die Finger zurück und gab mir zwei feuchte Schläge auf den Schoß. Dann rieb er mir mit dem Daumen schnell und grausam über die Klitoris, während der andere mich weiter gegen den Rollladen festhielt.

—Sag ihm, was du bist —sagte er zu mir.

—Ich...

Die Hand an meiner Klitoris steigerte das Tempo, bis es unerträglich wurde.

—Sag es.

—Eine... ah... eine Idiotin.

Sie gaben mir einen so harten Klaps auf den Hintern, dass mir bis in die Taille hinein alles brannte.

—Noch mal.

—Eine Schlampe —stieß ich schließlich hervor, zerbrochen vor Scham—. Eine Schlampe, die so rausgegangen ist, damit man sie sieht.

—Jetzt verstehen wir uns.

Der, der meinen Schoß berührte, hob mir ein Bein hoch und legte es auf eine umgestürzte Werkzeugkiste neben dem Rollladen. Die Stellung öffnete mich noch weiter. Ohne mit dem Reiben aufzuhören, hielt er mir drei von meiner eigenen Feuchtigkeit glänzende Finger hin und schob sie ganz hinein, dehnte mich abrupt. Ich schrie. Ich spürte, wie sich mein Schoß öffnete, sich sträubte und um seine Hand herum nachgab.

—Verdammt, wie sie einschnürt —sagte er halblachend.

—Dann bereite sie gut vor —antwortete der andere hinter mir—. Wenn sie schon patrouillieren wollte, soll sie lernen zu dienen.

Ich wollte nein sagen. Wirklich, ich wollte es. Aber der Daumen rieb weiterhin meinen Kitzler, während die Finger mich innen auf- und zugingen, und die Szene hatte mich zu einem Bündel aus heißen Nerven gemacht. Das Einzige, was aus meinem Mund kam, war ein zitternder Laut.

—Habt ihr sie gehört? —sagte der Erste—. Das ist kein Nein.

Dann küsste er mich, aber es war kein zärtlicher und nicht einmal unbeholfener Kuss. Es war eine Invasion. Er schob mir die Zunge so weit in den Mund, dass mir fast der Würgereiz kam, und benutzte meinen Mund so wie meinen Schoß: mit Gewalt, im Vertrauen darauf, dass ich nachgeben würde. Und ich gab nach. Ich stöhnte gegen seinen Mund, saugte seine Zunge ungewollt ein, und das machte sie nur noch geiler.

Sie drehten mich um. Ich stand ihnen nun gegenüber, mit dem Rücken am Rollladen, den Brüsten frei, dem Rock zur Taille hochgerafft und dem String bis zum Knöchel herunterhängend. Einer hielt meine Handgelenke über meinem Kopf fest. Ein anderer kniete zwischen meinen Beinen und spreizte mir mit zwei Fingern die Lippen meines Schoßes, um hineinsehen zu können.

—Sie tropft.

Ohne mir Zeit zu geben zu reagieren, steckte er mir die Zunge hinein. Ein langer, harter Leckstoß, vom Eingang bis zur Klitoris. Ich bog mich so stark, dass ich mit dem Hinterkopf gegen das Metall schlug. Er tat es noch einmal, jetzt langsamer, spreizte mich mit den Fingern und grub das Gesicht zwischen meine Beine, als wollte er mich ganz auffressen.

—Nein... mach das nicht... —sagte ich, und es klang genau wie die Bitte, dass er nicht aufhören möge.

Er saugte an der Klitoris, und ich zerfiel beinahe. Seine Finger drangen gleichzeitig wieder ein, während die Zunge mich oben mit wilder Präzision traf. Ich wand mich, zerrte an meinen gefangenen Handgelenken, die Beine zitterten, der Mund stand offen. Jedes Mal, wenn ich sie schließen wollte, gab mir der Dritte einen Schlag gegen den Oberschenkel.

—Offen.

Ich gehorchte.

Der Orgasmus kam viel zu schnell hoch. Ich spürte, wie sich mein Unterleib zusammenzog, mein Schoß die Finger des knienden Mannes umklammerte und eine unerträgliche Hitze sich in meinen Beinen ausbreitete. Ich kam mit einem skandalösen Schrei in seinem Mund, schüttelte mich am ganzen Körper. Er wich nicht zurück. Er leckte weiter, während ich zitterte und versuchte, dem Übermaß zu entkommen.

—Sieh sie dir an, wie sie kommt —hörte ich entfernt—. Und sie wollte noch die Harte spielen.

Ich war so empfindlich, dass jede Berührung wehtat. Trotzdem brachte mich einer von ihnen auf die Knie, indem er mir an den Haaren zog. Das Wasser der Straße mischte sich mit meinen aufgeschürften Knien auf dem Pflaster. Der Mann, der mich geküsst hatte, stellte sich vor mein Gesicht und strich mir mit zwei feuchten, von mir glänzenden Fingern über die Unterlippe.

—Mach sie auf.

Ich öffnete den Mund.

Er steckte mir zwei Finger bis in den Rachen, erst langsam, dann tiefer. Ich sabberte sofort. Er beobachtete mich mit einer furchtbaren Ruhe und benutzte meinen Mund, während der andere mich am Haar festhielt, damit ich den Kopf nicht abwenden konnte.

—Genau so. So lernst du, wer das Sagen hat.

Die Demütigung ließ mich um seine Finger herum stöhnen. Ich zog sie mit Speichel überzogen heraus. Er gab mir zum Dank einen Klaps auf die Wange und stellte mich, ohne mir Zeit zu lassen, wieder auf die Beine.

—Dreh dich um.

Ich legte die Hände auf den Rollladen. Niemand musste mich schubsen. Ich selbst spreizte die Beine, benommen, nass, ergeben. Ich hörte, wie einer hinter mir den Reißverschluss herunterzog, und spürte die Wärme seines Körpers, der sich meinem Hintern näherte.

Er strich mit der Spitze über den Eingang meines Schoßes, bevor er eindrang. Schon diese Berührung reichte aus, um mich nach Luft schnappen zu lassen. Er war sehr hart, dicker als meine Finger, als seine, als alles, was ich in dieser brutalen, öffentlichen Position so gespürt hatte. Er drang langsam in mich ein, dehnte mich Zentimeter für Zentimeter, während ich mich am Metall festklammerte und versuchte, nicht den Halt zu verlieren.

—Atmen —befahl er—. Wenn du dich entspannst, geht er besser rein.

Ich tat es. Und als er ihn mir endlich bis zum Anschlag hineinstieß, schrie ich. Nicht vor reinem Schmerz, auch wenn es weh tat. Ich schrie über die wilde Fülle, darüber, wie er mich aufsprengte und ausfüllte und ohne Worte deutlich machte, dass mein Körper in seinem Takt benutzt wurde und nicht in meinem.

Er hielt einen Moment still, tief in mir vergraben. Dann begann er, mich zu stoßen. Hart. Anfangs trocken, dann durch die Nässe, die ich hatte, immer gleitender. Jeder Schlag presste meine Brüste gegen den Rollladen, ließ meinen Bauch vibrieren und riss mir Laute aus der Kehle, die ich längst nicht mehr unterdrücken wollte.

Der Mann vor mir packte mein Kinn, damit ich ihn ansehen musste, während ich gefickt wurde.

—Sieh mich an, wenn du wieder kommst.

Er zwickte mir in die Brustwarze, bis ich lauter stöhnte. Der andere, der mich nahm, verpasste mir einen brutalen Klaps auf den Hintern und strich dann über die brennende Stelle, bevor er mich mit noch mehr Kraft wieder und wieder nahm.

—Verdammt, wie sie sich einzieht —knurrte er hinter mir—. Die Heldin hat einen schmerzgeilen Schoß.

Ich hatte keinen Atem mehr, um es zu leugnen. Ich konnte nur noch nach hinten gehen, seinen Stößen entgegenu, das Gesicht vor Scham heiß, weil meine Erregung so offensichtlich war. Der Mann vor mir schob eine Hand zwischen meine Beine und begann, mir wieder über die Klitoris zu reiben, genau dort, wo ich am empfindlichsten war.

—Nein... warte... nicht so...

—Doch, genau so.

Ich brach. Der zweite Orgasmus kam heftiger als der erste, ausgelöst durch die exakte Mischung aus Penetration, Schmerz und dieser erbarmungslosen Klitorisberührung. Ich spürte, wie mein Schoß unkontrolliert um den Schwanz schlug, der mich fickte, und der Mann hinter mir ließ bei der Wahrnehmung ein heiseres Lachen hören.

—Sie kommt auf mir. Sieh sie dir an.

Ich kam stöhnend gegen das Gesicht des Mannes, der mich festhielt, mit Speichel in den Mundwinkeln, Regen im Haar und dem Körper als obszönes Zittern. Sie hörten deshalb nicht auf. Der Mann hinter mir stieß weiter, bis seine Bewegungen unregelmäßiger, schwerer wurden, und am Ende kam er mit tiefem Knurren tief in mir. Ich spürte die heiße Entladung in mir, tief, und meine Beine wurden weich.

Sie hielten mich fest, bevor ich fallen konnte. Ich konnte kaum denken. Ich konnte kaum daran denken, dass ich sie hätte aufhalten sollen.

Und dann geschah etwas, das mir ein Stück Klarheit zurückgab. In der Ferne heulten Sirenen auf.

Die drei hörten sie ebenfalls. Der, der noch in mir war, zog sich fluchend zurück. Der Mann vor mir ließ mein Gesicht los. Der Dritte machte zwei Schritte zur Werkzeugtasche. Diese kleine Lücke reichte aus, damit sich meine Scham in Wut verwandelte.

Sie hatten mich nicht nur niedergerungen. Sie hatten angenommen, weil ich es genossen hatte, könnten sie ohne Konsequenzen verschwinden.

Ich hob die Hände. Das Wasser, das in den Pfützen, an den Dachkanten, in den Gullis und auf ihrer eigenen Kleidung geblieben war, antwortete auf meinen Ruf. Diesmal versagte ich nicht. Ich war zwar leer, aber auch wütend.

Wassersäulen kletterten an ihren Beinen hoch wie flüssige Schlangen und schlossen sich um ihre Rümpfe, ihre Arme, ihre Kehlen. Ich sah sie kämpfen, husten, nach Luft suchen. Einer versuchte, zu mir zu kommen. Ich krümmte die Finger, und der Strudel schleuderte ihn auf die Knie. Ein anderer wollte etwas vom Gürtel ziehen. Das Wasser lähmte sein Handgelenk.

—Still —sagte ich, und diesmal klang ich wirklich wie jemand, der Befehle erteilt.

Sie unter Kontrolle zu halten, zerriss mir vor Anstrengung den Kopf, aber ich würde sie nicht mehr loslassen. Ich umhüllte sie vollständig, ließ ihnen keinen Spielraum und kontrollierte den Druck gerade so, dass sie aufgaben und bewusstlos auf dem nassen Boden liegen blieben. Sie sackten schwer zusammen, besiegt, noch atmend.

Ich taumelte näher, um es zu überprüfen. Sie hatten Puls. Sie lebten noch. Neben ihnen wirkte die Werkzeugtasche plötzlich lächerlich, fast kindisch, im Vergleich zu allem, was gerade geschehen war.

Die Sirenen waren jetzt viel näher. Ich war weiterhin oberkörperfrei, der Rock verdreht, die Beine mit Regen, Speichel und Samen beschmiert, das eine an der Innenseite des Oberschenkels herablaufend. Mein Körper tat weh und war, schlimmer noch, noch immer empfindlich, lebendig, elektrisiert von dem, was passiert war.

Ich nahm einem von ihnen ein dunkles Hemd ab und zog es mir notdürftig über. Viel verdeckte es nicht, aber es war besser als nichts. Ich holte den String vom Knöchel zurück, machte mir aber nicht die Mühe, ihn wieder hochzuziehen. Ich hatte keine Zeit. Ich rief von einem herumliegenden Telefon den Notruf an und gab mit abgebrochener Stimme den Standort durch, bevor ich auflegte.

Als ich durch die Gasse rannte, fühlte ich mich nicht mehr wie eine naive Anfängerin. Auch nicht wie eine triumphierende Heldin. Ich fühlte mich wie etwas anderes: wie eine erwachsene Frau, die auf die brutalste Weise entdeckt hatte, dass Gefahr sie nicht nur erregte, sondern sie auch verschlingen konnte, wenn sie die Wachsamkeit sinken ließ.

***

Ich kehrte zu dem Versteck zurück, in dem ich meinen Mantel gelassen hatte, und fand nur die leere Stelle. Die Kisten waren verschwunden. Auch der Mantel. Ich blieb reglos stehen, keuchend, das Männerhemd am Körper klebend und den Schoß noch immer pochend von den Schlägen und Orgasmen.

Die Lage war absurd. Ich musste so nach Hause zurück, halbnackt, gezeichnet und nach Sex riechend, unter einem Hemd, das nicht mir gehörte. Ich hätte mich besiegt fühlen müssen. Doch als ich mich einen Moment an die Wand lehnte, um Luft zu holen, bemerkte ich wieder diese Hitze unter dem Nabel, tief und verräterisch.

Es war nicht bloß Erregung. Es war die körperliche Erinnerung daran, dazu gezwungen worden zu sein zu gehorchen, und dann die Kontrolle mit noch zitternden Händen wiedererlangt zu haben. Diese Mischung machte mir eine Wahrheit unmöglich zu übersehen: Nicht nur der Angriff hatte mir Angst gemacht. Mir hatte Angst gemacht zu erkennen, wie sehr mich Dominanz, Demütigung, der knappe Befehl und die Strafe auf den Körper heiß gemacht hatten.

Ich berührte mich unwillkürlich, über dem Hemd, zwischen den geschwollenen Beinen. Ich war so empfindlich, dass ich die Klitoris kaum streifte und mir sofort die Knie einknickten. Ich zog die Hand sofort zurück und atmete tief durch.

—Nicht hier —sagte ich leise zu mir selbst.

Aber mein Kopf gehorchte meiner Anständigkeit längst nicht mehr ganz. Während ich wieder losging, langsam und wachsam, wusste ich, dass mich diese Nacht nicht schlafen lassen würde. Nicht aus Angst, erkannt zu werden. Nicht wegen der Sirenen. Nicht wegen des Desasters meines Debüts.

Was mich nicht schlafen lassen würde, wäre die Erinnerung an jeden Befehl, jede Hand, jede Ohrfeige, an jedes Mal, wenn sich mein Körper öffnete, obwohl mein Stolz sich sträuben wollte. Und auch an den genauen Augenblick, in dem ich sie zu meinen Füßen hatte, meiner Willkür unterworfen, nachdem sie mich wie eine Sklavin behandelt hatten.

Da begriff ich, dass mein erster Streifengang mir nicht nur das Kämpfen beigebracht hatte. Er hatte mir die Art von Dunkelheit gezeigt, die ich in mir trug. Eine, die nicht verschwinden würde, nur weil ich sie verleugnete. Eine, die mich früher oder später wieder an irgendeinem verregneten Abend suchen würde, mit besserem Kostüm, mehr Kontrolle und viel weniger Illusionen.

Denn ich wusste jetzt etwas, das ich vorher nur geahnt hatte: In mir lebte zugleich die Frau, die es genoss, den Befehl zu geben, und die, die bebte, wenn sie ihn empfing. Und diese schmutzige, gefährliche Mischung war gerade erst vollständig in einer nassen Gasse geboren worden.