Meine erste Unterwerfung begann beim Verlassen einer Party

Es hatte mich Wochen gekostet, meine Eltern zu überreden, mich allein zu jener Party gehen zu lassen. Ich war längst eine erwachsene Frau, doch zu Hause sahen sie mich immer noch an, als müssten sie erst entscheiden, was ich anzuziehen hatte, mit wem ich ausgehen durfte und wann ich wieder zurück sein musste. An diesem Abend zog ich das schwarze Kleid an, das die meisten Diskussionen ausgelöst hatte, kurz, eng und dreist, weil ich mich endlich einmal begehrenswert fühlen wollte und nicht nur ordentlich.

Ich verabredete mich bei Einbruch der Dunkelheit mit zwei Freundinnen und versprach, vor dem Morgengrauen zurück zu sein. Ich log. Nicht einmal als ich es sagte, hatte ich vor, das Versprechen zu halten. Ich hatte eine andere Art von Hunger, einen, der mir seit Wochen die Brust hinaufkroch, sich zwischen meine Beine drängte und mich jedes Mal unruhig zurückließ, wenn ich in den Spiegel sah.

Die Party war jedoch von Anfang an eine Enttäuschung. Laute Musik, lauwarme Drinks, hohle Gespräche, und meine Freundinnen verschwanden bald mit verschiedenen Männern, während ich auf einem Sofa mit einem Glas in der Hand sitzen blieb und so tat, als hätte ich Spaß. Der einzige Grund, warum ich nicht früher ging, war, dass ich darauf hoffte, Darío zu sehen, den Mann, nach dem ich seit Monaten still sehnte.

Als ich ihn schließlich sah, kam er nicht auf mich zu. Ich entdeckte ihn in einer Ecke, eine meiner Freundinnen an die Wand gedrängt und seine Hand unter ihrem Rock. Sie lachte an seinem Mund, als gäbe es mich nicht, als hätte sie nicht tausendmal gehört, was ich für ihn empfand.

Ich machte keine Szene. Ich weinte nicht. Ich stellte nur mein Glas auf einen Tisch und ging, ohne mich zu verabschieden.

Die Nacht war feucht und leer. Ich lief ziellos mehrere Straßen entlang, die Absätze klackten auf dem Gehweg, und die Wut wühlte mir den Magen auf. Ich wollte Luft, Stille, Abstand. Ich wollte, dass sich dieses absurde Gemisch aus Eifersucht, Demütigung und Verlangen schlagartig in mir auslöschte.

Da hörte ich plötzlich eine Stimme hinter mir.

—Hast du Feuer übrig?

Ich fuhr erschrocken herum. Da lehnte ein Mann an der Fassade eines alten Gebäudes und rauchte mit frecher Gelassenheit. Er war groß, mit getrimmtem Bart, breiten Schultern und einem festen Blick, der nichts zu verbergen versuchte. Er wirkte nicht betrunken oder verloren. Er wirkte wie der Herr der Straße.

—Ich rauche nicht —antwortete ich schroff.

Sein Mund verzog sich kaum.

—Hab ich nicht gefragt. Ich hab gefragt, ob du etwas übrig hast.

Ich antwortete nicht. Ich ging weiter, merkte aber seinen Blick auf meinem Rücken, schwer, unangenehm und auf seltsame Weise erregend. Ich wollte mir einreden, ich hätte einfach nur Angst. Das stimmte nicht. Da war noch etwas anderes, etwas, das mich die Schenkel zusammenpressen ließ, während ich mit dem Handy einen Taxi-Stand suchte.

—Er ist an der nächsten Ecke —sagte er plötzlich, nun schon viel näher.

Ich drehte mich ruckartig um.

—Komm mir nicht näher.

—Oder was?

—Oder ich schreie.

Er machte noch einen langsamen Schritt, als wollte er, dass ich jeden Zentimeter seines Vorrückens spürte.

—Dann werde ich dir zuerst den Mund schließen.

Er packte mich am Handgelenk, bevor ich reagieren konnte. Es war kein tollpatschiger oder unkontrollierter Anfall, sondern eine feste, präzise, entschlossene Bewegung. Ich riss den Mund auf, um zu schreien, und seine Hand bedeckte ihn im selben Augenblick. Der andere Arm hielt mich an der Taille fest und schob mich zu einer seitlichen Tür, die ich nicht einmal gesehen hatte.

Mein Herz hämmerte gegen die Rippen. Ich rang mit ihm. Er stieß mich in das dunkle Treppenhaus und schlug die Tür mit dem Fuß zu.

—Still —befahl er leise, dicht an meinem Ohr.

Ich hätte weiterkämpfen müssen. Ich hätte ihn kratzen, treten, irgendetwas tun sollen. Stattdessen stand ich zitternd zwischen seinem Körper und der Wand, spürte das Gewicht seiner Hand auf meinem Mund und die Hitze seines Atems an meinem Hals. Ich spürte seine harte Erektion an meinem Arsch, unverhohlen, fordernd, und mir wurden die Knie weich.

—Genau so —murmelte er. —Jetzt hast du’s verstanden.

Er nahm seine Hand langsam von meinem Mund. Ich sog ängstlich Luft ein, aber ich schrie nicht. Er merkte es und grinste schief.

—Sieh dich an. Du hast Angst, ja, aber nicht nur Angst.

Seine Finger wanderten meinen Oberschenkel hinauf bis zum Saum des Kleides. Er hob es ohne Zeremonie an und presste mir durch den Slip den Kitzler. Ich schnappte nach Luft. Ich war nass, viel zu nass, um mir weiter etwas vorzumachen.

—Verdammt —sagte er. —Du rennst vor einer Party davon und kommst triefend hier an.

—Ich... —versuchte ich zu protestieren, aber seine Hand schob sich unter den Stoff.

Mit zwei Fingern spreizte er meine Lippen und bewegte sie langsam, rieb sie mit meiner Erregung voll. Scham, Wut und ein brutales Vergnügen stiegen wie Fieber in meinem Bauch hoch.

—Sag’s noch mal —flüsterte er. —Sag, dass es nicht so ist.

Ich konnte nicht. Mein Körper verriet mich, bevor es mein Mund tat. Ich warf den Kopf zurück, als er zwei Finger in mich schob und sie mir abrupt tief hinein stieß, bis mir ein heiseres Stöhnen entfuhr.

—Das klappt bei dir schon ganz gut —sagte er.

Er drehte mich zur Wand. Er zog mir den Slip mit einem trockenen Ruck bis zu den Schenkeln herunter und öffnete seinen Reißverschluss. Das Geräusch durchfuhr mich wie ein Blitz. Für mehr blieb mir keine Zeit. Er packte mich im Nacken, zwang mich, den Rücken durchzudrücken, und rammte mir seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß hinein.

Ich schrie auf. Ich konnte es nicht verhindern. Er öffnete mich auf einen Schlag, dick, hart, brutal. Der erste Schmerz war stechend, aber er dauerte nur sehr kurz. Danach blieb nur noch dieses schamlose Gefühl, ausgefüllt zu sein, in Anspruch genommen, völlig beherrscht.

—So —knurrte er an meinem Ohr. —So wollte ich dich.

Er fickte mich ohne jede Zärtlichkeit, mit tiefen Stößen, die meinen Körper gegen die Wand pressten. Ich klammerte mich an den schmutzigen Putz, während er seinen Schwanz immer wieder tief in mich stieß, in einem harten, trockenen, tierischen Rhythmus. Jeder Stoß riss mir ein weiteres Geräusch heraus, ein weiteres Keuchen, ein weiteres Stöhnen, das ich nicht mehr kontrollieren konnte und auch nicht mehr wollte.

—Sieh dich an —sagte er, drückte mir eine Brust durch das Kleid und kniff in die Brustwarze. —Du gehst heulend von einer Party weg und landest dann so, aufgespießt von einem Fremden.

Er zog nur kurz zurück, um mir zwischen die Beine zu spucken, und stieß dann noch tiefer wieder hinein. Ich spürte, wie alles brannte, und gleichzeitig wie sich mein Kitzler um ihn schloss, hungrig. Das verwirrte mich und machte mich noch erregter.

—Du magst es —beharrte er. —Du liebst es, wenn man dich benutzt.

—Ich weiß nicht... —stammelte ich, aber da packte er mich an den Haaren.

—Denk nicht. Spür nur.

Und ich spürte. Ich spürte seine Hand, wie sie meinen Ausschnitt hinunterzog, um mir in die Schulter zu beißen. Ich spürte seinen Schwanz, der mich mit einer Wucht von innen schlug, dass mir der Atem stockte. Ich spürte seine Finger, die mir gerade fest genug den Hals drückten, um mich zu erschrecken und noch mehr zu entfachen. Als er eine Hand zwischen meine Beine schob und anfing, meinen Kitzler zu reiben, während er mich weiter fickte, kam ich fast ohne Vorwarnung.

Es war ein schmutziger, gewaltsamer, beschämender Orgasmus. Er erschütterte mich völlig, die Beine zitterten, das Gesicht an der Wand, während er mich weiter durch die Kontraktionen hindurch stieß. Ich stöhnte hemmungslos, ohne Würde, ohne Vernunft, und er lachte, als er es bemerkte.

—Braves Mädchen.

Er kam mit einem tiefen Knurren in mir, stieß bis zum Anschlag hinein und hielt mich reglos fest, während er abspritzte. Dann zog er sich zurück, ließ mich los und trat einen Schritt zurück, als hätte er gerade irgendeinen Job erledigt.

Ich zog den Slip mit ungeschickten Händen wieder hoch. Ich zitterte. Er zündete sich auf dem Treppenabsatz eine weitere Zigarette an, ohne mich auch nur anzusehen.

—Geh.

Ich sah ihn an, noch immer atemlos.

—Ich weiß nicht einmal, wie du heißt.

—Das musst du nicht.

—Du hast mich gerade in einem Hausflur gefickt.

Endlich sah er mich direkt an.

—Und du bist gekommen.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich ging dort mit weichen Beinen und seinem Samen, der langsam in mir herablief. Ich dachte, sobald ich zu Hause wäre, würde ich mich so lange duschen, bis ich seinen Geruch von mir abwaschen konnte. Ich stand eine halbe Stunde unter Wasser, aber er ging weder aus meinem Kopf noch aus meinem Körper. Als ich mich ins Bett legte, fühlte ich keine Erleichterung, sondern bemerkte, dass ich die Beine zusammenpresste und mich an jeden einzelnen Stoß erinnerte.

***

Die folgenden Tage waren schlimmer. Nach außen hin machte ich weiter mit meiner normalen Routine, lächelte, wenn es nötig war, beantwortete Nachrichten, tat so, als sei alles in Ordnung. Innerlich jedoch war ich in jenem Treppenhaus gefangen. Jede Berührung machte mich feucht. Jeder freundliche Mann ließ mich kalt.

Ich versuchte, jemanden zu daten. Eine Freundin stellte mir einen gut aussehenden, höflichen Typen vor, von der Sorte, die vor einem Kuss fragt und streichelt, als hätte sie Angst, dich zu zerbrechen. Wir gingen in seine Wohnung, zogen uns ruhig aus, und er leckte mir mit tadelloser Zärtlichkeit den Kitzler. Ich versuchte, es zu genießen. Wirklich, ich versuchte es.

Aber als er mich langsam nahm und mir in die Augen sah, empfand ich nur Frustration. Ich wollte keine sanften Streicheleinheiten und keine netten Worte. Ich wollte eine feste Hand im Nacken, einen knappen Befehl, einen Schwanz, der ohne Erlaubnis in mich eindrang. Ich wollte wieder den Halt verlieren.

Ich ging mit einer miesen Ausrede von dort weg. Auf der Rückfahrt im Taxi weinte ich vor Wut, weil ich mir endlich eingestehen musste: Ich wollte ihn nicht vergessen. Ich wollte zurück.

Die Bestätigung kam Wochen später, mit Übelkeit beim Aufwachen und einer Verspätung, die man unmöglich ignorieren konnte. Ich kaufte einen Test, schloss mich im Bad ein und sah die beiden Linien auftauchen wie ein Urteil. Ich setzte mich mit dem Test in der Hand auf den Wannenrand, wie gelähmt.

Es war seins.

Ich dachte weder daran, ihn anzuzeigen, noch ihn zu suchen, um irgendetwas einzufordern. Ich dachte daran, dass ein Teil von mir schon viel zu lange ihm gehört hatte, ohne es laut ausgesprochen zu haben. In jener Nacht packte ich einen kleinen Koffer, hinterließ zu Hause einen Zettel und kehrte in die Straße zurück, in der alles begonnen hatte.

Es dauerte einige Minuten, bis ich mich zu klingeln traute. Als sich die Tür schließlich öffnete, stand er vor mir, als hätte er gewusst, dass ich früher oder später zurückkommen würde.

—Na sieh mal an —sagte er und ließ den Blick über mich gleiten. —Die Ausreißerin.

—Ich bin zurück.

—Das sehe ich. Die Frage ist, warum.

Ich schluckte. Die Handtasche hing an meiner Schulter, und meine Finger zitterten um den Griff des Koffers.

—Weil ich nicht aufgehört habe, an dich zu denken.

Er stützte eine Hand an den Türrahmen und schnitt mir damit fast einen Fluchtweg ab.

—Das reicht nicht.

—Ich bin schwanger.

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich nicht. Nur seine Augen verengten sich, als würde er das genaue Gewicht meiner Worte abmessen.

—Und was erwartest du von mir?

—Ich bin nicht gekommen, um dich um etwas zu bitten —sagte ich. —Ich bin gekommen, um bei dir zu bleiben... wenn du mich aufnimmst.

Sein Schweigen zog mich nackter aus als jeder Befehl. Als er sprach, klang seine Stimme rau und ruhig.

—Wenn du diese Tür überschreitest, dann nach meinen Regeln.

Ich nickte.

—Sag sie.

—Du wirst gehorchen. Du wirst nicht weinen, um mich zu manipulieren. Du wirst keine Tapferkeit vortäuschen, wo keine ist. Und wenn ich dir sage, dass du dich hier und jetzt ausziehst, dann tust du es.

Mir lief ein Schauer den Rücken hinunter. Ich blickte auf die leere Straße, dann in sein Gesicht.

—Ich werde es tun.

—Dann fang an.

Ich legte die Hände an den Reißverschluss meines Kleides und zog ihn langsam herunter. Die Nachtluft ließ mich schaudern, als sich der Stoff öffnete. Ich streifte das Kleid ab und legte es auf den Koffer. Er rührte sich nicht. Er sah nur zu.

—Alles —befahl er.

Ich öffnete meinen BH. Meine Brüste lagen frei, gespannt vor Kälte und Scham. Dann zog ich den Slip über die Beine hinunter. Ich stand nackt auf dem Gehweg, mit den Absätzen an den Füßen und dem Herz in der Kehle. Er ließ seinen Blick langsam über mich wandern, kühl und prüfend, und nach Sekunden war ich schon nass.

—Hände hinter den Rücken.

Ich gehorchte.

Er kam endlich näher. Er packte eine Brust, dann die andere, ohne jede Zärtlichkeit, wog sie, als würde er einen Kauf begutachten. Er kniff mir in die Brustwarzen, bis ich scharf die Luft einzog. Dann strich er mit dem Daumen über meine geschwollenen Lippen und zeigte ihn mir feucht.

—Ich habe noch nicht mal angefangen, und du tropfst schon.

Er spuckte mir ins Gesicht. Der Speichel lief mir über die Wange. Die Demütigung brannte, aber ich senkte den Blick nicht. Ich wollte ihm beweisen, dass ich freiwillig hier war.

—Knie dich hin.

Ich ging auf dem Gehweg in die Knie. Der Stein war kalt und rau unter meinen Beinen. Er öffnete die Hose und zog seinen Schwanz heraus, schon hart, dick, schwer. Er hielt ihn mir vor den Mund.

—Saubermachen. Mit der Zunge.

Ich streckte die Zunge heraus und leckte von der Wurzel bis zur Spitze, schmeckte die salzige Haut und den ersten Faden Lusttropfen. Mit einer Hand drückte er meinen Kopf tiefer.

—Mehr.

Ich öffnete den Mund und nahm ihn auf. Zuerst glitt er langsam hinein, füllte meinen Mund, strich an meiner Kehle entlang. Er packte mich am Haar und bestimmte selbst das Tempo, stieß ihn mit jedem Stoß tiefer hinein. Ich sabberte, hustete, mir traten die Augen feucht, aber ich wich nicht zurück. Sein Schwanz, der mir gegen die Kehle schlug, machte mich gleichzeitig benommen und geil.

—So gefälltst du mir. Nützlich.

Er zog seinen Schwanz aus meinem Mund und gab mir mit der Spitze einen leichten Schlag auf die Zunge, bevor er ihn wieder einsteckte. Dann zwang er mich mit einem Ruck auf die Beine.

—Rein.

Ich trat nackt ein, den Koffer und meine Kleidung im Arm. Die Wohnung war alt, nüchtern, mit einer schmalen Küche und einem Innenhof im hinteren Bereich. Er schloss die Tür, verriegelte sie und brachte mich an der Küche an den Nacken gepackt hin.

—Stütz die Hände auf den Tisch.

Ich tat es sofort.

Er stellte sich hinter mich und spreizte meine Beine mit einem trockenen Tritt gegen die Knöchel.

—Weshalb bist du hergekommen?

—Um bei dir zu sein.

Er versetzte mir einen Klaps auf den Arsch.

—Das hab ich nicht gefragt. Weshalb bist du hergekommen?

Ich musste schlucken, bevor ich antwortete.

—Um dir zu gehorchen.

Die richtige Antwort verriet sich an dem Laut, den er machte, halb Lachen, halb Knurren. Er schob zwei Finger in meinen Kitzler und bewegte sie schnell, machte sich mit meiner Erregung nass. Dann nahm er sie heraus und führte sie mir in den Mund.

—Lutsch sie ab.

Ich lutschte sie, ohne die Hände vom Tisch zu nehmen. Er öffnete in Ruhe seinen Gürtel und legte ihn mir um die Handgelenke, sodass ich gegen die Kante fixiert war. Dann spreizte er mir mit den Händen den Arsch noch weiter und spuckte mir zwischen die Pobacken.

—Heute wirst du lernen, nichts zu entscheiden.

Er drückte die Spitze seines Schwanzes gegen meinen Arsch. Ich spannte mich sofort an.

—Atmen —befahl er. —Wenn du dich wehrst, tut es mehr weh.

Er drang zuerst langsam ein, überwältigte den Ring mit gleichbleibendem Druck, der mich keuchen und die Zähne zusammenbeißen ließ. Es brannte. Es füllte mich auf eine andere Weise, roher, eindringlicher. Als er ihn endlich ganz in mir hatte, blieb mir die Luft weg.

—Verdammt, wie eng du bist.

Er hielt mich an der Taille und fing an, mir den Arsch mit festen Stößen zu ficken, immer länger, immer sicherer, bis sich der Schmerz mit einem verdrehten Vergnügen mischte, das mich zittern ließ. Mein Kitzler tropfte ungefüllt über meine Schenkel. Ich fühlte mich überall offen, auf bloßes Empfinden reduziert.

—Sag es.

—Was?

Ein weiterer Stoß ließ mich gegen den Tisch prallen.

—Dass du mir gehörst.

Ich schloss die Augen.

—Ich gehöre dir.

Er ließ ein Handgelenk los, führte die Hand nach vorn und begann, meinen Kitzler zu reiben, während er mir weiter den Arsch aufriss. Ich konnte mich nicht mehr halten. Ich stöhnte laut, völlig aufgelöst, bewegte die Hüften nach hinten, um mehr zu bekommen.

—Das wollte ich hören.

Ich kam schon wieder, das Gesicht fast auf dem Tisch, und nässte mir die Beine, während er mit wilderem Rhythmus weiter in meinen Arsch hinein und heraus stieß. Ich spürte seine Hand, wie sie mir von hinten den Hals zusammendrückte, und kam noch einmal, stärker, der ganze Körper bebend.

Er zog sich abrupt heraus, löste mir die Fesseln an den Handgelenken und drehte mich um, damit ich mich auf den Tisch setzte. Er spreizte meine Beine ohne Zeremonie und betrachtete meinen geschwollenen, nassen, pochenden Kitzler.

—Sieh dich an. Ich hab dir den Arsch gefickt und du bettelst immer noch nach mehr.

Er steckte mir zwei Finger in den Mund, um mich zum Schweigen zu bringen, dann ersetzte er sie durch seinen Schwanz. Diesmal nahm er mich direkt von vorn in den Kitzler, hielt mich an den Schenkeln fest und stieß sich mit einer Härte bis zum Anschlag hinein, die mir ein stummes Stöhnen um seine Finger herum entriss. Er zog die Hand weg und packte mich ins Gesicht.

—Jetzt ja. Ich will dich sehen.

Er fickte mich auf dem Tisch offen, hob mir bei jedem Stoß den Arsch an, um noch tiefer in mich hineinzurammeln. Das feuchte Geräusch seines ein- und ausgehenden Schwanzes erfüllte die Küche. Meine Brüste wippten im Rhythmus. Er saugte an einer Brustwarze, biss hinein, beschimpfte mich leise, nannte mich seine Schlampe, sein gehorsames Mädchen, seinen kleinen Wunsch, und jedes Wort trieb mich noch tiefer hinab.

Ich packte ihn an den Schultern, ohne zu wissen, ob ich ihn wegstoßen oder näher heranziehen wollte. Das Zweite gewann. Ich schlang die Beine um seine Taille und nahm jeden Schlag, während er meinen Kitzler zerfickte.

—Ich will, dass du auf meinem Schwanz kommst —sagte er. —Jetzt.

Mit dem Kopf konnte ich ihm nicht gehorchen. Mein Körper schon. Er rieb mit dem Daumen schnell und brutal meinen Kitzler, und der Orgasmus explodierte mir unweigerlich über den Leib. Ich bog mich durch, biss ihm in die Schulter und kam mit einem abgerissenen Schrei. Er ließ nicht locker. Er fickte mich durch den Höhepunkt weiter, nutzte, wie mein Kitzler sich um seine Latte zusammenzog, bis er sich mit heiserem Keuchen und Stirn an meinem Hals in mir ergoss.

Wir blieben ein paar Sekunden so, verschwitzt, schwer atmend. Dann zog er sich langsam zurück. Der Samen lief mir von innen und zwischen den Beinen herab. Ich senkte benommen den Blick, und er hob mir das Kinn an.

—Wenn du bleibst, ist das hier kein Spiel für eine Nacht.

—Ich bin nicht wegen einer Nacht gekommen.

Er betrachtete mich lange, als würde er entscheiden, wie viel von mir er brechen und wie viel er behalten wollte. Dann nahm er das Kleid vom Boden und warf es mir in den Schoß.

—Dann dusch dich, iss etwas und ruh dich aus. Morgen fangen wir richtig an.

—Womit fangen wir an?

Er trat näher, küsste mich zum ersten Mal, langsam und beherrschend, und biss mir am Ende in die Lippe.

—Mit deiner Erziehung.

Ich lächelte nicht. Ich musste es nicht. Ich stieg mit zitternden Beinen vom Tisch, der Kitzler pochte immer noch, und mit der Gewissheit, dass ich zum ersten Mal in meinem Leben genau an dem Ort angekommen war, aus dem ich nicht mehr wegwollte.