Meine Geschichten über Unterwerfung wurden Wirklichkeit

Ich heiße Lucía und bin einundvierzig Jahre alt. Ich bin die Frau, die bei den Elternabenden niemand wahrnimmt, die auf die Frage, wie es ihr geht, immer „gut, danke“ sagt, obwohl sie innerlich seit Monaten kaum noch etwas fühlt. Mein Mann Ernesto arbeitet in der Logistik und ist täglich zwölf bis vierzehn Stunden außer Haus. Meine Kinder sind fünfzehn und siebzehn und kleben an ihren Bildschirmen. Ich lebe in einer Dreizimmerwohnung in einem ruhigen Viertel, und meine Routine passt in eine Liste mit fünf Punkten: aufstehen, die Kinder wegbringen, putzen, kochen, schlafen gehen.

Aber es gibt etwas, das niemand weiß.

Seit vier Jahren, wenn das Haus nachts still wird, schalte ich den Laptop ein und schreibe. Nicht das Tagebuch einer gestressten Hausfrau. Ich schreibe erotische Geschichten: Geschichten von Frauen mit durchnässtem Schlitz, die sich hingeben, von Männern mit harter Latte, die sie rücksichtslos nehmen, von Nächten in Hotelzimmern, in denen Regeln nicht existieren und nur zählt, wer befiehlt und wer gehorcht. Ich veröffentliche sie in einem anonymen Forum unter dem Namen „SombraSeducida“. Ich benutze niemals mein echtes Foto, ich verrate niemals, in welcher Stadt ich lebe. Aber jedes Mal, wenn ein neuer Kommentar auftaucht — wenn mir jemand sagt, dass er sich beim Lesen meiner letzten Geschichte einen runtergeholt hat —, spüre ich etwas, das mir der Rest meines Lebens nicht gibt: dass ich zähle.

Als Marco mir zum ersten Mal schrieb, hatte ich gerade eine Geschichte veröffentlicht über eine Frau, die an ein Hotelbett gefesselt war, die Beine gespreizt und den Arsch in die Höhe gereckt, völlig hingebungsvoll einem Fremden ausgeliefert, der ihr befahl, wie sie sich zu öffnen habe, wie sie zu stöhnen habe und wann sie kommen dürfe. Es war eine dieser Geschichten, die von allein entstehen, in denen die Hand schreibt und du nur liest, was auf dem Bildschirm erscheint, während dein Arsch unter dem Pyjama pocht. Am nächsten Tag las ich sie bei Tageslicht und war überrascht: Sie war ehrlicher, als ich selbst es beabsichtigt hatte.

Die Nachricht kam am selben Nachmittag.

„Das, was du gerade geschrieben hast, ist keine Fiktion. Es ist Erinnerung. Eine Frau, die so detailliert beschreibt, wie ihr Schlitz feucht wird, wenn man ihr befiehlt, die Beine zu öffnen, hat das am eigenen Leib erlebt, auch wenn es nur im Traum war. Ich heiße Marco, bin 57 Jahre alt, verwitwet. Seit zwanzig Jahren fessele ich Frauen und bringe ihnen bei, zu kommen, wenn ich es ihnen erlaube, und ich habe noch nie so etwas Präzises gelesen. Können wir reden?“

Ich brauchte zwei Tage, um zu antworten. Aber ich antwortete.

***

In den ersten Tagen chatteten wir nur nachts, wenn das Haus schlief. Marco schrieb lang, ohne Eile, mit der Sicherheit eines Menschen, der nichts beweisen muss. Er war Vertriebsleiter in einem Ingenieurbüro gewesen, bis er sich zur Ruhe setzte, nachdem seine Frau an Krebs gestorben war. „Elena war meine Sub — schrieb er eines Abends —. Ich habe sie zweimal pro Woche gefesselt, ihren Schlitz mit den Fingern aufgespreizt und sie kommen lassen, bis sie mich anflehte aufzuhören. Nicht, weil ich es von ihr verlangte, sondern weil das die Art war, wie wir uns geliebt haben. Was du in deinen Geschichten beschreibst, ist für jemanden, der den geröteten Arsch einer Frau gesehen hat, die mehr will, keine Fantasie.“

Ich hatte ihm nicht gesagt, dass ich irgendetwas wollte. Aber ich stritt es auch nicht ab. In jener Nacht berührte ich mich beim Lesen seiner Nachrichten am Schlitz und kam, wobei ich ins Kissen biss, damit Ernesto auf der anderen Seite des Bettes nicht aufwachte.

Er begann, nach und nach Dinge von mir zu verlangen. Zuerst ein Foto meiner Hände auf der Tastatur. Dann meiner nackten Füße auf dem Küchenboden. Danach meines Halses. Jedes Mal, wenn ich ihm etwas schickte, antwortete er mit einer Beschreibung dessen, was er tun würde, wenn er vor mir stünde: wie er mir den Slip vom Leib reißen würde, wie er mir die Schenkel mit den Knien öffnen würde, wie er zwei Finger in meinen Schlitz schieben würde, bis er spürte, wie ich mich um sie herum zusammenzog. Es waren keine Drohungen, sondern ruhige Versprechen, die mich stundenlang mit nasser Unterhose zurückließen. Eines Abends bat er mich um ein Foto meiner Brüste. Ich ließ den Cursor mehrere Minuten lang über „Senden“ schweben. Ich schickte es.

Seine Antwort kam drei Minuten später: „Perfekt. Diese Brüste werde ich in meinem Mund haben, ich werde sie dir lutschen, bis deine Nippel hart wie Steine sind, und während ich daran sauge, werde ich dir die Hand in den Schlitz schieben, um zu spüren, wie du kommst. Wenn ich sie zum ersten Mal anfasse, werde ich dir in die Augen sehen, um genau das Gesicht zu sehen, das du dann machst.“

In dieser Nacht konnte ich nicht schlafen. Ich kam drei Mal hintereinander mit den Fingern zwischen den Beinen, in die Laken beißend, und stellte mir seine Stimme vor, die mir in der Dunkelheit Befehle gab.

So vergingen drei Wochen. Er beschrieb Szenen mit einer Präzision, die mir beim Lesen den Schlitz triefen ließ: geflochtene Seile, die nicht schneiden, aber die Handgelenke fixieren, während sich eine Frau vor Lust windet; der Unterschied zwischen einem Hieb, der weh tut, und einem, der öffnet; die Psychologie von Kontrolle und Hingabe; wie man eine Frau bricht, indem man sie eine Stunde lang am Rand des Orgasmus hält, ohne sie kommen zu lassen. Ich stellte Fragen, er antwortete. Er drängte nie. Genau das überzeugte mich schließlich: die Abwesenheit von Eile.

***

Der Vorschlag kam an einem Dienstag. Ein Kaffee in der Bar des Hotel Alcázar im Zentrum. „Nur zum Reden“, schrieb er. Wir wussten beide, dass das eine Lüge war, dass ich am Ende mit gespreizten Beinen in einem Bett dieses Hotels landen würde, aber wir benutzten diese Lüge wie eine Krücke, um eine Schwelle zu überschreiten, die wir allein nicht überschritten hätten.

Vier Tage lang suchte ich aus, was ich anziehen sollte. Am Ende entschied ich mich für etwas bewusst Neutrales: schwarze Hose, graue Bluse mit Knöpfen, flache Schuhe. Nichts, was irgendetwas verriet. Darunter trug ich jedoch ein schwarzes Spitzenensemble, das ich seit Jahren nicht mehr angezogen hatte, und einen Slip, der schon vor dem Verlassen des Hauses nass war. Ernesto sagte ich, ich hätte ein Treffen des Leseklubs, zu dem ich nie ging. Meinen Kindern musste ich gar nichts sagen: Sie fragten nicht.

Marco stand am Eingang, als ich ankam. Größer, als ich ihn mir vorgestellt hatte, mit völlig weißem Haar und einem sauber gestutzten Dreitagebart. Er trug ein dunkelblaues Hemd und sah mich an, seit ich die Tür durchschritten hatte, ohne den Blick abzuwenden, musterte mich von oben bis unten auf eine Weise, die mich vergessen ließ, wie man normal geht, und die meinen Schlitz unter der Kleidung zusammenziehen ließ.

—Lucía —sagte er, und es war nur mein Name, klang aber wie eine Erklärung.

Er gab mir zwei Küsse auf die Wange. Seine Lippen streiften den Rand meines Kiefers, und sein warmer Atem ließ meine Haut bis zu den Nippeln erbeben. Er roch nach etwas Würzigem und Unaufdringlichem, nichts Aggressivem.

Wir setzten uns an einen Tisch im hinteren Bereich. Wir bestellten Kaffee. Wir sprachen über meine Geschichten, über seine Jahre im BDSM, darüber, wie er dort gelandet war. Er war genau so, wie er schrieb: direkt, ohne Umschweife, aber ohne Brutalität. Er fragte mich, ob ich vorher schon Erfahrungen gehabt hätte. Ich sagte nein. Er nickte, als würde ihn das nicht überraschen. Er fragte mich, ob ich mich beim Lesen seiner Nachrichten nass gemacht hätte. Ich sagte ja. Er lächelte kaum merklich und hob die Tasse an die Lippen.

—Willst du hochgehen? —fragte er, als wir beide unseren Kaffee beendet hatten.

Ich sagte nichts. Ich stand auf.

***

Das Zimmer war klein und ordentlich: Doppelbett mit dunklem Holzkopfteil, ein Sessel am Fenster, halb zugezogene Vorhänge. Marco schloss die Tür ab und legte den Schlüssel wortlos auf den Nachttisch. Nicht als Drohung. Eher als Geste, die festlegte, wo wir waren und um welche Art von Raum es sich handelte.

Er zog eine Reisetasche unter dem Bett hervor und öffnete sie auf dem Sessel. Ich sah geflochtene bordeauxrote Seile, einen Flogger mit breiten, weichen Riemen, ein schmales Lederhalsband mit silbernem Ring, einen schwarzen Dildo von beachtlicher Größe und ein kleines Fläschchen Gleitgel.

—Du kannst gehen, wenn du willst —sagte er, ohne mich anzusehen—. Niemand hält dich auf.

Ich konnte es. Die Tür war direkt hinter mir. Ernesto war unterwegs. Meine Kinder waren zu Hause und starrten auf Bildschirme. Niemand wusste, wo ich war.

Und genau das war es, was mich vor Verlangen lähmte, mit nassem Schlitz vor diesem Mann, den ich gerade erst kennengelernt hatte.

—Ich gehe nicht weg —sagte ich.

Er hob den Blick. Nickte einmal.

—Dann zieh die Bluse aus. Langsam.

Meine Finger fanden die Knöpfe, ohne dass ich es ihm sagen musste. Eins, zwei, drei, vier. Die Bluse fiel auf den Stuhl. Ich blieb im BH vor ihm stehen, sah ihn an, wartete, ohne genau zu wissen, worauf ich wartete.

—Die Hose auch. Und die Strümpfe. Bleib nur in der Unterwäsche.

Ich gehorchte. Ich zog die Hose mit zitternden Händen herunter, streifte sie über die Füße ab und blieb vor ihm im schwarzen Spitzenensemble stehen, spürte, wie der nasse Stoff des Slips mir an den Schamlippen klebte.

Er kam näher. Berührte mich noch nicht. Er umrundete mich langsam, als würde er mich einschätzen, und ich spürte seinen Atem in meinem Nacken, bevor seine Hände die Träger des BHs erreichten.

—Du hast verspannte Schultern —sagte er—. Atme.

Ich atmete.

Der BH fiel zu Boden. Seine Handflächen bedeckten meine Brüste von hinten, mit festem, gleichmäßigem Druck, der überhaupt nicht dem ähnelte, wie Ernesto mich nachts anfasste. Marco kniff mir mit zwei Fingern in einen Nippel, erst sanft, dann kräftiger, bis mir ein Laut entfuhr, der mich selbst überraschte. Seine andere Hand glitt über meinen Bauch und verschwand in meinem Slip. Als seine Finger meinen Schlitz erreichten und merkten, wie durchtränkt ich war, stieß er ein tiefes Knurren an meinem Ohr aus.

—Triefend —sagte er—. Du triebst, Lucía. Seit drei Wochen wartest du darauf.

—Ja —flüsterte ich.

Seine Finger versanken zwischen meinen Lippen. Erst ein Finger, langsam, die ganze Länge des Schlitzes entlang. Dann zwei, tief in mich hinein, während sein Daumen meinen Kitzler in langsamen Kreisen drückte. Meine Beine gaben nach, und ich musste mich an seiner Brust abstützen, um nicht zu fallen.

—So —sagte er—. Genau das will ich hören.

Er führte mich zum Bett und setzte mich auf die Kante. Er riss mir den Slip mit einem Zug vom Leib, ohne Rücksicht. Er nahm die bordeauxroten Seile und legte sie mit Ruhe um meine Handgelenke, mit der konzentrierten Aufmerksamkeit, die man etwas entgegenbringt, das wichtig ist. Die Knoten waren fest, aber sie schnitten nicht in die Haut. Er band mich mit den Armen über dem Kopf ans Kopfteil, sodass meine Brüste nach oben gezogen und vollkommen offen lagen.

—Gut? —fragte er.

—Ja.

—Ja, was?

Ich schluckte.

—Ja, Herr.

Das erste Mal, als ich es sagte, kam meine Stimme fast nur als Flüstern heraus. Er sagte nichts, aber ich merkte, dass sich etwas in seiner Haltung veränderte: eine minimale Entspannung, als hätte er gerade etwas bestätigt, das er ohnehin schon wusste.

Er spreizte meine Beine mit beiden Händen, öffnete mich ganz und blieb einen Moment lang stehen und sah mir auf den vor ihm offenen Schlitz. Ohne mich zu berühren. Nur schauend.

—Du wirst lernen, dir mit vollem Mund zu nehmen, was du willst, Lucía. Du wirst lernen, laut zu sagen: „Ich will gefickt werden.“ Du wirst lernen, zu kommen, wenn ich es dir sage, und es dir zu verkneifen, wenn ich es dir nicht erlaube. Verstanden?

—Ja, Herr.

Marco nahm den Flogger. Die Lederriemen waren breit und weich, und der erste Schlag auf meine Schenkel war so leicht, dass ich ihn kaum spürte: fast eine Liebkosung. Der zweite war fester. Der dritte landete an der Innenseite meines Schenkels, Zentimeter vom Schlitz entfernt, und entriss mir ein Keuchen, das den ganzen Raum füllte.

—Bitt es dir —sagte er.

—Mehr —flüsterte ich.

—Mehr, was?

—Mehr, Herr. Bitte.

Die Hiebe wurden intensiver, wechselten zwischen meinen Schenkeln, meinen Brüsten und der Innenseite meiner Beine. Jedes Mal, wenn das Leder neben meinem Schlitz aufprallte, stöhnte ich und bog die Hüften durch, in der Hoffnung, der nächste Schlag möge mich direkt an den nassen Lippen treffen. Ich hörte auf, meine Hüften zu kontrollieren, sie hoben sich von selbst, um das Leder zu suchen. Ich spürte ein Brennen, das nicht nur auf der Haut lag, sondern tiefer, an einem Ort, von dem ich nicht wusste, dass ich ihn hatte. Jeder Treffer hinterließ eine Spur von Hitze, die Sekunden brauchte, um zu vergehen, und wenn sie verging, wollte ich sie zurück. Mein Schlitz tropfte auf das Laken, ich spürte den heißen Lauf bis zum Arsch hinunter.

—Sieh dich an —sagte er heiser—. Schau, wie dieser Schlitz tropft. Seit Jahren tust du zu Hause so, Lucía, und hier kannst du nicht lügen.

—Nein, Herr.

—Sag, was du willst.

—Ich will, dass du mir die Muschi leckst —sagte ich, überrascht über meine eigene Stimme.

—Dass ich was leck?

—Den Schlitz. Ich will, dass du meinen Schlitz leckst, Herr. Bitte.

Er kniete sich auf das Bett zwischen meine gespreizten Beine. Er strich mit den Handflächen über die Innenseiten meiner Schenkel, bis er mich ganz öffnete. Und dann senkte er den Kopf und küsste mich zwischen den Beinen mit offenem Mund, die Zunge flach und heiß, die in einem einzigen langen Zug von unten nach oben über meinen ganzen Schlitz glitt und mir einen Schrei entriss.

Er war präzise, methodisch, wie alles, was er tat. Er versuchte nicht, schnell fertig zu werden. Seine Zunge glitt bis zum Eingang des Schlitzes hinunter, drang einen Augenblick in mich ein und stieg dann langsam zum Kitzler hinauf, wo sie in langsamen Kreisen verharrte, bis ich zu zittern begann. Genau in dem Moment, in dem ich kurz vorm Kommen war, hörte er auf. Er hob den Kopf, sah mich an, den Bart feucht von meinen Säften, und wartete, bis mein Atem sich beruhigte, bevor er wieder anfing.

Er tat es drei Mal. Beim vierten Mal schluchzte ich.

—Bitte, Herr. Lass mich kommen. Bitte.

—Bitte was?

—Bitte lass mich in deinem Mund kommen. Bitte.

Er wusste genau, wo er stoppen musste, welchen Druck er ausüben sollte, wann er sich eine Sekunde zurückziehen musste, damit ich seinen Namen keuchend ausstieß, bevor er wieder begann. Als er mir schließlich den Orgasmus gewährte, saugte er mit zusammengepressten Lippen am Kitzler, während er mir zwei Finger in den Schlitz schob und sie nach oben krümmte, nach einem Punkt suchend, von dem ich nicht einmal wusste, dass ich ihn hatte. Ich klammerte mich an die Seile, als wären sie das Einzige, was in der Welt noch fest war.

—Marco —sagte ich.

Er hob den Kopf und sah mich von unten an, die Lippen glänzend.

—Herr.

—Herr —wiederholte ich, und es war weder lächerlich noch erniedrigend. Es war das Ehrlichste, was ich seit Jahren gesagt hatte—. Herr, ich komme gleich.

—Komm in meinem Mund. Jetzt.

Ich kam mit gefesselten Handgelenken, durchgebogenem Rücken, den Füßen tief in die Matratze gedrückt, mit einem Orgasmus, der genau in der Mitte meines Körpers begann und sich bis in meine Fingerspitzen ausbreitete. Ich spürte, wie sich mein Schlitz in Wellen um seine Finger zusammenzog, wie mein Kitzler gegen seine Zunge pochte, wie mein ganzer Körper sich unkontrolliert erschütterte. Er ging nicht weg. Er blieb dort, leckte mich langsam, trank mich, bis die letzten Kontraktionen verklungen waren.

Als ich aufgehört hatte zu zittern, kletterte Marco über meinen Körper, küsste meinen Bauch, meine Brüste, meinen Hals. Er hatte meine Säfte im ganzen Bart und rieb sie mir absichtlich an den Lippen ab, bevor er mich auf den Mund küsste. Ich schmeckte mich auf seiner Zunge und stöhnte in seinen Kuss hinein. Er löste mich mit derselben Ruhe, mit der er mich gefesselt hatte, massierte mir mit den Daumen die Handgelenke und sah mich einige Sekunden lang an.

—Wir sind noch nicht fertig —sagte er.

Er zog sich langsam aus. Er hatte den Körper eines Mannes, der auf sich achtet: breite Schultern, ein wenig Bauch, eine kleine Narbe an der Seite, nach deren Herkunft ich nicht fragte. Und zwischen den Beinen die harte, dicke Latte, erhoben gegen den Bauch. Größer, als ich erwartet hatte. Mir lief das Wasser im Mund zusammen.

—Komm —sagte er und setzte sich an den Bettrand—. Auf die Knie.

Ich glitt vom Bett auf den Boden, zwischen seine gespreizten Schenkel. Er nahm mein Haar mit einer Hand, nicht hart, nur gerade genug, um mich zu führen. Mit der anderen Hand packte er seine Latte an der Wurzel und führte sie mir an die Lippen.

—Mach auf.

Ich machte auf. Er schob sie mir langsam in den Mund, erst die Spitze, ließ mich sie ein paar Sekunden saugen. Dann tiefer. Ich spürte sie dick und heiß, wie sie meine ganze Zunge füllte. Ich begann, ihn gierig zu lutschen, hoch und runter, meine Hand umschloss das, was nicht in meinen Mund passte, und ich sah ihm dabei in die Augen.

—So, Lucía —stöhnte er—. Verdammt, du bläst so gut. Noch tiefer.

Er drückte meinen Kopf mit der Hand in meinen Haaren nach unten und die Latte reichte mir bis tief in den Rachen. Ich würgte, aber ich wich nicht zurück. Er hielt mich einige Sekunden dort, bevor er mich losließ. Ich holte Luft und nahm ihn mir von selbst wieder bis zum Anschlag in den Mund. Mein eigener Speichel lief mir vom Kinn bis zu den Brüsten.

—Stopp —sagte er nach ein paar Minuten, schwer atmend—. Wenn du weitermachst, komme ich dir in den Mund und ich habe dich noch gar nicht gefickt.

Er hob mich vom Boden hoch und legte mich auf den Rücken aufs Bett. Er öffnete meine Beine und positionierte sich zwischen ihnen, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen. Die Spitze seiner Latte strich über den Eingang meines Schlitzes und ich stöhnte.

—Sag, dass du mich in dir haben willst.

—Ich will dich in mir haben, Herr.

—Wo?

—Im Schlitz. Ich will deine Latte in meinem Schlitz, Herr. Steck sie mir rein.

Er drang anfangs langsam ein, ohne Eile, und sah mich dabei an. Ich spürte jeden Zentimeter dieser Latte, wie sie mich öffnete, mich ausfüllte, bis seine Eier mir gegen den Arsch schlugen. Mir blieb die Luft weg. Seit Jahren hatte ich mich nicht mehr so voll, so weit, so genommen gefühlt. Er blieb einen Moment still, ließ mich mich anpassen, und dann begann er sich zu bewegen.

Zuerst langsam. Lange Auszüge, tiefe Stöße, und er sah mir bei jedem hinein- und herausgleiten ins Gesicht, als wolle er jede Regung auswendig lernen. Dann hörte er auf, langsam zu sein. Er nahm meine Beine und bog sie an meine Brust, öffnete mich ganz, und begann, mich hart zu ficken, mit trockenen, tiefen Stößen, die meine Brüste hüpfen ließen und das Kopfteil gegen die Wand schlagen ließen.

—Das ist es, was du wolltest, oder, kleine Schlampe? —sagte er zwischen den Zähnen—. Dass man dich ordentlich nimmt. Dass dir ein Mann seine Latte bis zum Anschlag reinschiebt und du nichts vorspielen kannst.

—Ja, Herr. Ja.

—Sag es ganz.

—Ich wollte gefickt werden, Herr. Ich wollte eine harte Latte in mir. Mach weiter, bitte, mach weiter.

Das Kopfteil schlug zweimal gegen die Wand, bevor ich die Augen schloss. Dann öffnete ich sie wieder, weil ich es nicht verpassen wollte. Er zog sie aus meinem Schlitz, drehte mich ohne Rücksicht um und brachte mich am Bettrand auf alle viere. Er packte meine Hüften mit beiden Händen und stieß mit einem einzigen Hieb tief in mich hinein.

Ich schrie auf. Ich hielt mir den Mund mit der Hand zu. Er schlug meine Hand weg.

—Hier hältst du nichts zu. Hier stöhnst du. Hier lässt du alles heraus, was du dir seit Jahren verkniffen hast.

Er fickte mich von hinten mit gleichmäßigem, tiefem Rhythmus, während eine Hand meine Wirbelsäule hinabglitt und die andere meine Hüfte festhielt, um mich bei jedem Stoß gegen ihn zu ziehen. Sein Daumen glitt bis zu meinem Arsch hinunter und begann, auf das Loch zu drücken, es mit meinen eigenen Säften zu schmieren. Als er ihn bis zum ersten Glied hineinschob, kam ich erneut, schreiend in das Kissen, während sich mein Schlitz in Zuckungen um seine Latte zusammenzog.

—Das ist einer —sagte er, ohne mit dem Stoßen aufzuhören—. Ich will noch einen, bevor wir fertig sind.

Er zwang mich, mich noch einmal umzudrehen. Auf den Rücken. Er packte meine Handgelenke mit einer einzigen Hand und hielt sie über meinem Kopf gegen die Matratze. Mit der anderen Hand griff er mir an eine Brust und begann mich zu ficken, während er mir in die Augen sah, und seine andere Hand glitt zwischen unsere Körper, und zwei Finger drückten meinen Kitzler im Rhythmus seiner Stöße in Kreisen.

—Sieh mich an —befahl er—. Wenn du kommst, sieh mich an.

Ich kam noch zweimal, bevor er fertig wurde, und jedes Mal hielt er meinen Blick fest, als würde er etwas lesen, das in meinem Gesicht geschrieben stand. Jedes Mal, wenn sich mein Schlitz um seine Latte schloss, stöhnte er mit zusammengebissenen Zähnen und stieß noch härter zu. Als er schließlich kam, tat er es in mir, bis zum Anschlag versunken, und stieß einen tiefen, langen Knurrlaut aus, während ich spürte, wie er in heißen Strahlen in meinen Schlitz spritzte. Er nahm sein Gewicht nicht sofort von mir. Er blieb einen Moment lang still, die Stirn an meine gelegt, atmend, die Latte noch immer in mir pochend.

Damit hatte ich nicht gerechnet.

***

Ich blieb auf dem Rücken liegen und starrte an die Decke, spürte, wie sein Sperma aus meinem Schlitz auf das Laken lief, während er mir ein Glas Wasser brachte und sich an den Bettrand setzte.

—Wie geht es dir? —fragte er.

—Ich weiß es noch nicht —sagte ich.

—Normal. Nimm dir Zeit.

Ich sah ihn an. Er hatte ein kleines Narbe am Kinn, die mir vorher nicht aufgefallen war. Ich dachte, dass ich froh war, sie gesehen zu haben.

—Wirst du mich bitten, meine Geschichten nicht mehr zu veröffentlichen? —fragte ich. So etwas geschieht in meinen eigenen Geschichten, wenn der dominante Mann vollständige Kontrolle über die Sub beansprucht.

Marco runzelte leicht die Stirn.

—Nein. Was du schreibst, gehört dir. Ich habe kein Recht darauf.

Das brachte mich mehr aus dem Gleichgewicht als alles andere zuvor.

***

Seit neun Monaten sehen wir uns. Nicht jede Woche, nicht nach einem festen Ritual: Wir treffen uns, wenn wir beide können, wenn in meinem unsichtbaren Terminkalender und in seinem Platz ist. Manchmal ist es im selben Hotel im Zentrum. Anderes Mal in seiner Wohnung, einer kleinen, ordentlichen Wohnung nahe dem Fluss, wo er ein Zimmer mit Haken an den Wänden hat, die man auf den ersten Blick nicht sieht, und wo er mich kopfüber auf einem Tisch festgebunden hat, um mir den Arsch zu versohlen, bis er rot war, mich mit dem Dildo im Schlitz zum Kommen gebracht hat, während er mir zum ersten Mal von hinten in den Arsch gefickt hat, und mir beigebracht hat, sein Sperma zu schlucken, ohne auch nur einen Tropfen zu vergeuden.

Ernesto weiß nichts. Meine Kinder wissen nichts. Die anderen Mütter des hypothetischen Leseklubs wissen auch nichts. Ernesto wendet mir nachts im Bett weiterhin den Rücken zu, und ich schlafe mit einem Schlitz ein, der noch vom letzten Treffen mit Marco vor drei Tagen brennt.

Was ich aber weiß, ist dies: Es gibt eine Version von mir, die in jenem Zimmer des Hotel Alcázar erwacht ist und nicht die geringste Absicht hat, wieder einzuschlafen. Ich schreibe nachts weiter, unter meinem Pseudonym, und meine Geschichten sind jetzt besser. Präziser, ehrlicher, detaillierter. Wenn ich beschreibe, wie sich eine harte Latte anfühlt, die sich ihren Weg in einen nassen Schlitz bahnt, muss ich es mir nicht mehr vorstellen: Ich erinnere mich.

Denn ich schreibe sie nicht mehr aus eingebildeter Erinnerung. Ich schreibe sie aus gelebter Erinnerung.

Und jedes Mal, wenn Marco mir schreibt, ob bei Tag oder bei Nacht, fühle ich genau dasselbe wie in dem Moment, als ich diesen ersten Satz auf dem Bildschirm sah: dass mich endlich jemand wirklich liest.