Um zu bleiben, musste er aufhören, ein Mann zu sein

Die Stille, die folgte, war schwerer als jedes Wort. Diego, auf den Knien zwischen den Überresten einer Nacht, die ihm nicht gehörte, spürte keine Wut. Er spürte die kalte Leere eines Mannes, der zum ersten Mal begreift, dass er etwas verloren hat, das er niemals zurückholen kann.

Die Angst war einfach und präzise: die Hülle seines Lebens zu verlieren. Den Respekt seiner Familie, seinen Posten in der Kommunikationsagentur, das Bild, das er sich über Jahre mit solcher Sorgfalt aufgebaut hatte. Diese Angst war stärker als sein Stolz. Auch stärker als seine Würde.

—Tu es nicht —flüsterte er mit gebrochener Stimme—. Reiche nicht die Scheidung ein. Ich nehme alles. Ich werde sein, was immer du willst. Aber zerstöre mich nicht.

Elena, die sich bereits vor dem Spiegel mit langsamen, bedachten Bewegungen abschminkte, hielt inne. Sie sah ihn durch das Glas an. Ein ruhiges, beinahe mitfühlendes Lächeln erschien auf ihrem Gesicht. Ihre Schenkel glänzten noch von getrocknetem Sperma, zwei weißliche Streifen zogen sich an der Innenseite bis zum Knie hinab, und ihre Fotze war geschwollen und rot von der Session, die Diego unterbrochen hatte, als er zu früh hereingekommen war. Sie machte sich nicht die Mühe, die Beine zu schließen.

—Um zu bleiben —sagte sie—, musst du aufhören, mein Mann zu sein. Ab jetzt bist du meine Verantwortung.

Sie drehte sich auf dem Hocker herum und spreizte die Beine ganz, setzte einen nackten Fuß an die Bettkante. Ihre Fotze öffnete sich wie eine nasse Blüte, während Rodrigo's Sperma langsam auf das Laken tropfte.

—Komm her —befahl sie—. Wenn du bleiben willst, fängst du jetzt an. Putze mich mit der Zunge. Alles. Ich will, dass du den letzten Tropfen von dem herunterschluckst, was er in mir hinterlassen hat.

Diego, noch immer auf den Knien, kroch auf allen vieren über den Teppich vorwärts. Er schob sein Gesicht zwischen die Schenkel seiner Frau und streckte die Zunge heraus. Es schmeckte nach einem anderen Mann, dicht, salzig, nach diesem Geruch fremder Schwänze, der sich im Hals festsetzt. Er leckte langsam, fuhr über jede Falte, schluckte, was ihm in den Mund lief. Elena packte ihn mit beiden Händen an den Haaren und presste sein Gesicht noch tiefer gegen ihre Fotze, rieb sich ohne Eile an ihm.

—Tiefer rein, Liebling. Steck sie bis zum Anschlag hinein. Ich will spüren, wie du mich von innen reinigst von dem, womit ein anderer mich gefüllt hat.

Diego gehorchte. Seine Zunge drang so tief ein, wie sie konnte, und suchte das warme Sperma, das noch in der Fotze seiner Frau blieb. Elena stöhnte leise, mit einem abgehackten Lachen, während sie ihm das Gesicht ritt, bis sie sich wieder kam, die Schenkel um Diegos Ohren gepresst und ihn völlig durchnässt von ihrem Saft, vermischt mit Rodrgio's Ladung.

—Braver Junge —murmelte sie und gab ihm einen Klaps auf die nasse Wange—. Das wird jetzt dein Platz sein.

***

Die formelle Kapitulation erfolgte am nächsten Tag in Rodrigos Büro. Elena kam in einem engen Kleid, das ihre Schultern frei ließ, und Rodrigo, der Direktor der Agentur und seit Monaten Elenas Liebhaber, zog unter dem Tisch einen schwarzen Lederkoffer hervor. Diego kannte ihn: eine teure Marke, die er sich nie hätte leisten können.

Darin waren keine Unterlagen.

—Eine kleine Geste —sagte Rodrigo und klopfte Diego vertraulich auf die Wange, eine Vertrautheit, die brannte—. Damit du jedes Mal, wenn du sie ansiehst, verstehst, wie das hier jetzt läuft.

Das Tätowiergerät brauchte fast zwei Stunden. Diego musste die Haut an der Seite seiner Frau spannen, während Rodrigo mit einer Präzision, die Routine verriet, jede Linie einritzte. Das Summen der Nadel drang durch das Büro und prallte an den Diplomen an den Wänden ab. Mitten in der Sitzung zog Rodrigo wortlos die Hose herunter, holte seinen Schwanz heraus — dick, dunkel, mit deutlich hervortretenden Adern — und steckte ihn Elena in den Mund, während er sie mit der anderen Hand weiter tätowierte. Sie blies ihm schweigend, die Augen geschlossen, ohne die Seite von der Nadel wegzunehmen. Diego hielt die Haut gespannt. Er sah zu, wie Rodrigos Schwanz in und aus dem Mund seiner Frau glitt, hörte das nasse Schnappen der Zunge am Glied und ließ die Haut nicht los.

—Lern, hinzusehen, ohne den Blick abzuwenden —sagte Rodrigo, ohne mit dem Tätowieren aufzuhören—. Du wirst von jetzt an viel anschauen.

Als das Tattoo fertig war, spritzte Rodrigo Elena in den Mund, hielt ihren Kiefer fest, damit sie nicht schluckte, und ließ sie ihm das Sperma in Diegos offene Hand spucken.

—Schluck es —befahl er.

Diego leckte sich die Hand, bis sie sauber war. Elena trug an der rechten Seite ein frisches, geschwollenes Zeichen: die Buchstaben HW im Zentrum eines schwarzen Tintenkreuzes, flankiert von zwei dünnen Linien. Ein Code, den jeder, der zu dieser Welt gehörte, ohne Erklärung lesen konnte.

—Jetzt —sagte Elena und zog das Kleid ruhig nach unten, die Lippen noch immer glänzend—, wirst du es jedes Mal sehen, wenn du mich beschützt. Es ist die Erinnerung daran, dass es kein Zurück gibt.

Diego nickte. Er sagte nichts.

***

Die folgenden Monate hatten ihre eigene Logik. Diego kochte, wenn Elena Besuch mitbrachte, räumte die Gläser weg, wechselte die mit fremden Ladungen befleckten Laken und wartete. Er lernte, den Klang von Rodrigos Schritten im Flur zu unterscheiden, die Lautstärke der Musik einzuschätzen, die Elena auflegte, je nachdem, welche Nacht sie plante. Er wurde zu einem Mann, der unsichtbar anwesend war, unverzichtbar für die häuslichen Details und in allem anderen entbehrlich.

Er war ordentlich in seiner Ergebung. Ab neun Uhr abends hatte er das Telefon stummgeschaltet. Er hatte gelernt, das Zimmer nicht ohne Anklopfen zu betreten, obwohl es das Zimmer von ihnen beiden war. Wenn er Handtücher brachte, sah er seine Frau mit gespreizten Beinen, hochgerecktem Arsch, zwei Schwänzen gleichzeitig in ihr, und legte die gefalteten Handtücher lautlos auf die Kommode, wie jemand, der in der Küche einen Obstkorb abstellt.

Bis Elena den Urlaub vorschlug.

—Zahara —sagte sie in jenem Ton, der längst keine Antwort mehr zuließ—. Eine Woche. Nur wir zwei.

Nur wir zwei. Diego wiederholte diese Worte während der Fahrt auf der Autobahn, beim Ausladen des Wagens vor dem gemieteten Haus, beim ersten Abendessen mit Blick auf den Atlantik. Vielleicht konnte das Meer tun, was ihm nicht gelungen war: etwas reinigen.

Das Haus war weiß, einstöckig, mit einer Terrasse, von der aus man zwischen den Dünen das Meer sehen konnte. Diego stellte die Koffer ins Schlafzimmer, ohne zu erwähnen, dass er ihr Kissen mitgebracht hatte, das mit dem blauen Bezug, mit dem sie besser schlafen konnte.

In den ersten beiden Tagen war Elena anders. Nicht völlig, aber an den Rändern: Sie ließ ihn einen Abend das Restaurant aussuchen, schlief vor dem Fernseher an seiner Schulter ein. Diego erlaubte sich eine kleine Hoffnung.

Er bemerkte nicht, dass sie die Siesta im Chiringuito am Strand verbrachte. Er sah den Bikini nicht, dieses minimale grüne Stück Stoff, das das Tattoo der Sonne und den Augen jedes Menschen völlig aussetzte, der wusste, wonach er zu suchen hatte.

***

Am dritten Tag beschloss Diego, bei Sonnenuntergang laufen zu gehen. Es war ein altes Ritual, aus der Zeit, als er noch glaubte, körperliche Bewegung könne die Gedanken ordnen.

—Ich bin in einer Stunde zurück —sagte er von der Tür aus.

Elena las. Sie hob den Blick nicht.

Er lief vierzig Minuten am Ufer entlang, kaltes Wasser spritzte ihm über die Knöchel, und die Sonne versank hinter ihm. Die Dünen des Naturparks bildeten ein Labyrinth aus weißem Sand und Zwergkiefern, und Diego nahm den Rückweg im Inneren, weg vom Wasser, wo der Pfad schmal wurde und das Meeresrauschen zwischen den Bäumen gedämpft war.

Der Weg roch nach Harz und Salz. Der Sand zwischen den Kiefern war feiner, kühler als der am Ufer. Diego war hier schon einmal gelaufen, Jahre zuvor, mit einer anderen Ehe und einer anderen Version seiner selbst.

In diesem Abschnitt hörte er es.

Zuerst dachte er an den Wind. Dann an Tiere. Aber das Ohr erkennt bestimmte Geräusche, ohne dass das Gehirn sie erst verarbeiten muss: den besonderen Rhythmus von Körpern, die kurzen Ausatemzüge der Anstrengung, das nasse Klatschen eines Schwanzes, der in eine triefende Fotze hinein- und wieder herausgeht, die tiefe Stimme eines Menschen, der sich nicht mehr beherrschen kann.

Diego verlangsamte den Schritt.

Die Düne lag etwa dreißig Meter vom Pfad entfernt, hinter einer Reihe Kiefern, die die Brise schnitten. Es reichte, den Kopf zwischen zwei Stämmen hervorzuschieben.

***

Elena war auf allen vieren im Sand, die Knie weit auseinander und der Rücken durchgedrückt, den Arsch hoch in die Abendluft gereckt. Der grüne Bikini war irgendwann im Laufe des Nachmittags verschwunden. Das HW-Tattoo glänzte an ihrer Seite im letzten Sonnenlicht des Tages, noch immer rot, als würde es nie ganz verheilen. Fotze und Arsch, beide Löcher, waren offen, geschwollen und glänzten von Speichel und Sperma.

Es waren vier Männer. Vielleicht fünf. Diego hörte auf zu zählen.

Einer fickte sie von hinten, hielt ihre Hüften mit beiden Händen und stieß sie bis zu den Eiern hinein, mit einem brutalen Rhythmus, der mit jeder Bewegung das ganze Fleisch an Elenas Arsch zittern ließ. Ein anderer hatte seinen Schwanz in ihrem Mund, so tief, dass ihre Augen glasig geworden waren und ein dicker Faden aus Speichel und Lusttropfen von ihrem Kinn bis zu den Brüsten lief. Ein Dritter, neben ihr kniend, hatte ihre Hand genommen und benutzte sie, um sich gegen ihre Handfläche zu wichsen. Ein Vierter stand wartend daneben, den harten Schwanz in der Hand, und sah Diego an, der weiterhin reglos zwischen den Kiefern stand, noch keine Entscheidung getroffen.

Der Mann, der sie von hinten fickte, knurrte, biss die Zähne zusammen und stieß bis zum Anschlag hinein. Diego sah klar, wie sich der Arsch des Mannes im Moment des Kommens anspannte, wie Elena nach hinten drückte, um ihn ganz aufzunehmen, und wie beim Herausziehen des Schwanzes ein dicker Spermastrahl aus ihrer offenen Fotze in den Sand lief.

—Verdammt —sagte der Mann, der zu den Kiefern sah, und lächelte langsam—. Ich glaube, wir haben Publikum.

Die anderen hörten auf. Der, dessen Schwanz in Elenas Mund war, zog sich langsam zurück und hinterließ eine Spur Speichel auf ihren Lippen. Elena hob den Kopf und wischte sich mit dem Handrücken über den Mund, ohne aufzuhören zu lächeln.

Diego floh nicht. Das war sein erster Fehler, oder vielleicht der einzige Augenblick völliger Ehrlichkeit in der ganzen Geschichte: Er floh nicht. Seine Beine gehorchten ihm nicht, oder sein Körper entschied ohne ihn.

Ein anderer der Männer stand auf und ging mit jener Selbstverständlichkeit auf Diego zu, die man hat, wenn man den ganzen Nachmittag über gewonnen hat. Er war dunkelhaarig, mit den breiten Schultern eines Mannes, der ernsthaft trainiert, und mit gebräunter Haut von jemandem, der viel Zeit im Freien verbringt. Sein Schwanz stand hart und glänzend ab und zeigte auf Diego, während er näherkam. Er blieb zwei Meter entfernt stehen.

—Ganz ruhig —sagte er in einem Ton, der alles andere als beruhigend war—. Niemand zwingt dich zu irgendwas. Aber wenn du schon zuguckst, dann komm wenigstens näher, damit sie dein Gesicht sehen kann.

Diego ging in den Sand hinab.

***

Später wusste er nicht mehr, warum er es getan hatte. Vielleicht war es der Impuls, in der eigenen Demütigung anwesend zu sein, nicht die Figur zu sein, die sich hinter einem Baum in der Geschichte eines anderen versteckt. Die Männer empfingen ihn mit Schlägen auf den Rücken und dieser körperlichen Sprache der Männerräume, die unter Fremden genauso funktioniert.

—Schau dir an, wie sie sie durchnehmen —sagte einer—. Die hält nicht an. Die geht schon seit sechs Uhr so. Drei Ladungen hat sie schon geschluckt, und sie will immer noch mehr.

—Und im Arsch auch —fügte der Dunkelhaarige mit beruflichem Stolz hinzu—. Wir haben sie von beiden Seiten gleichzeitig genommen. Nicht einmal geblinzelt hat sie.

Diego stellte sich vor Elena. Sie brauchte ein paar Sekunden. Sie war mit etwas anderem beschäftigt: Der Mann, der sie von hinten fickte, hatte wieder seinen Platz eingenommen und stieß langsam bis ganz hinein, und Elena bewegte den Arsch in Kreisen, um ihn aufzunehmen. Ein Vierter kniete sich neben sie und steckte ihr von oben den Schwanz in den Mund, zog dabei an ihrem Haar. Sie nahm beide mit einer Geläufigkeit aus Jahren, Kehle und Fotze arbeiteten gleichzeitig.

Dann hob sie die Augen zu Diego und nahm den Schwanz nicht aus dem Mund.

Sie fuhr nicht zusammen. Sie schrie nicht. Sie zeigte keine Scham.

Sie lächelte mit vollem Mund.

Als der Mann ihr den Schwanz aus dem Mund zog, verband ein langer Speichelfaden das Glied mit Elenas Unterlippe. Sie fuhr sich ruhig mit der Zunge über die Lippen, schluckte und atmete tief ein. Das Lächeln war noch da, präzise, millimetergenau berechnet; es sagte alles, was sie seit Monaten ohne Worte sagte: dass genau das war, was sie wollte, dass er genau dort war, wo sie ihn erwartet hatte, und dass die einzige Überraschung war, dass er so lange gebraucht hatte, um aufzutauchen.

—Jungs —sagte Elena mit etwas heiserer, aber völlig souveräner Stimme, während der hinter ihr sie weiter mit kurzen Stößen in die Fotze nahm, die ihre Brüste zittern ließen—, ich stelle euch jemandem vor.

Die Männer hielten inne, neugierig. Der, der sie penetrierte, verlangsamte das Tempo, zog sich aber nicht zurück: Er blieb dort, bis zum Anschlag drin, die Hände an Elenas Hüften.

—Das ist Diego. —Sie machte eine perfekte Pause—. Mein Mann. Der das Haus hier bezahlt.

Die Stille dauerte genau zwei Sekunden.

Dann kam das Lachen. Nicht völlig grausam, aber auch nicht unschuldig: Es war das Lachen von Menschen, die eine Information bekommen, die alles neu ordnet, und sie genau am richtigen Ort finden. Der Größte beugte sich nach vorn. Ein anderer schüttelte den Kopf, als höre er eine unmögliche Geschichte. Der, der bis zu den Eiern in ihr steckte, lachte laut auf und klatschte Elena mit einem hörbaren Schlag auf den Arsch, der ihr den roten Abdruck seiner Hand hinterließ.

—Ernsthaft? —sagte der Dunkelhaarige und sah Diego mit einem Ausdruck an, der zwischen Ungläubigkeit und etwas wie Mitleid schwankte—. Junge. Du bezahlst die ganze Woche das Chiringuito, in dem sie uns angeworben hat.

—Und die Miete des Hauses, in dem ihr heute Nacht schlaft —fügte ein anderer hinzu, mit einem Hauch von Bewunderung in der Stimme, als überstiege die Situation ihn.

—Und sie hat uns auch noch eingeladen, nachher hochzukommen —setzte der Mann hinter ihr nach, zog den Schwanz mit einem nassen Laut aus ihrer Fotze und stieß ihn wieder mit einem Ruck hinein, was Elena ein langes Stöhnen entlockte—. Sie sagt, sie habe ein großes Bett und wolle es mit sechs gleichzeitig probieren.

Diego antwortete nicht. Er hatte keine Antwort.

Der Mann, der sie penetrierte, beschleunigte den Rhythmus, keuchte und kam mit einem Grunzen in ihr, drückte ihre Hüften so zusammen, dass seine Fingerabdrücke auf der Haut zurückblieben. Beim Herausziehen lief noch ein weiterer Spermastrahl aus Elenas Fotze. Der Dunkelhaarige nahm ohne zu warten seinen Platz ein, stieß sie mit einem trockenen Hieb hinein, und Elena bog den Rücken noch weiter durch. Sie sah Diego beim Geficktwerden unverwandt an.

—Schau genau hin —sagte sie zwischen den Stößen, mit abgehackter Stimme, aber ohne den Faden zu verlieren—. Schau, wie voll meine Fotze ist. Schau, wie es aus mir rausläuft.

Einer der Männer löste sich aus der Gruppe und kam zu Diego. Er legte ihm die Hand auf die Schulter und drückte ihn nach unten, ohne Gewalt, mit der Selbstverständlichkeit eines Mannes, der Aufgaben verteilt.

—Also los, Ehemann. Geh da hinten auf die Knie und lecke auf, was runterläuft. Wir tun dir nichts, aber du musst auch irgendwas beitragen.

Diego kniete sich in den Sand, hinter Elena, genau unter dem hochgereckten Arsch, den der Dunkelhaarige weiter mit Stößen nahm. Er streckte die Zunge heraus. Das Sperma tropfte ihm warm und dick in den Mund, vermischt mit dem Geschmack von der durchnässten Fotze seiner Frau. Er schluckte. Streckte die Zunge wieder heraus. Jedes Mal, wenn der Dunkelhaarige den Schwanz bis zum Glied zurückzog und wieder in sie hinein stieß, spritzte noch ein Tropfen fremder Ladung heraus, den Diego mit der Zunge auffing, ohne die Augen zu schließen.

—Braver Junge —murmelte Elena von oben und spannte den Arsch an, um ihm noch mehr Sperma ins Gesicht zu pressen—. Das ist dein Platz. Das war schon immer dein Platz.

Als der Dunkelhaarige fertig war, musste Diego ihm auch den Schwanz lecken und ihn bis zur Wurzel sauber machen, während der Mann ihm mit der offenen Hand den Nacken hielt. Dann war der Nächste dran. Und der Nächste. Elena hörte nicht auf, Schwänze in Mund und Fotze zu bekommen, für das, was Diego wie eine Stunde vorkam, und er blieb auf den Knien dahinter, schluckte Ladungen, die ihm nicht gehörten, mit glänzendem Kinn und dem Mund voller Geschmack anderer Männer.

Als sie fertig waren, legte einer der Männer Diego das Telefon mit einer mechanischen Geste in die Hand, wie jemand, der einem Bauhelfer ein Werkzeug reicht.

—Film die letzten —sagte er—. Zu etwas bist du wenigstens gut.

Diego sah auf das Telefon. Er sah Elena an, die jetzt auf dem Gesicht eines der Männer saß, die Fotze offen und das Sperma an den Schenkeln hinablaufend, während sie sich von einem anderen die Brüste saugen ließ. Er sah die weißen Dünen, die sich im letzten Licht bis zum Meer hinzogen. Das Geräusch des Atlantiks kam gedämpft von der anderen Seite herüber, gleichmäßig, gleichgültig gegenüber allem.

Er nahm das Telefon an. Schaltete es ein. Fing an zu filmen.

Er filmte seine Frau, wie sie sich über einem fremden Mund kam, mit der Zunge eines Unbekannten im Arsch und den Fingern eines anderen in der Fotze. Er filmte, wie sie sich zurücklehnte, um noch einen Schwanz zwischen die Lippen zu nehmen, wie sie jeden Tropfen schluckte. Er filmte den Moment, in dem Elena, direkt in die Kamera blickend — direkt zu ihm — sich mit den Fingern ihre Fotze öffnete, um das ganze Sperma zu zeigen, das sie in sich trug, und lächelte.

***

In jener Nacht, unter den Sternen von Cádiz, begriff Diego, dass es die Scheidung, die er sich vorgestellt hatte, nicht geben konnte, weil in ihm nicht mehr der Mann existierte, der sie hätte verlangen können. Er war nur noch eine Präsenz. Ein ständiger Zeuge. Die Person, die die Tür schließt, wenn alle anderen gegangen sind.

Sie kamen um elf in das gemietete Haus zurück. Die fünf Männer kamen mit ihnen hoch, wie Elena es versprochen hatte. Diego öffnete ihnen die Tür, holte die Biere aus dem Kühlschrank, legte die sauberen Handtücher auf das große Bett. Dann setzte er sich in den Sessel in der Ecke, das Telefon in der Hand, während seine Frau sich wieder mitten im Schlafzimmer auf die Knie begab und von Neuem begann.

Er filmte bis vier Uhr morgens. Als die Männer gingen, duschte Elena, zog ein langes T-Shirt an und schlief in fünf Minuten ein, der Mund noch rot und ein Faden getrockneten Spermas am Mundwinkel.

Diego setzte sich auf die Terrasse und sah aufs Meer, bis der Morgen anbrach.