Der Arzt sagte ihr, sie solle jeden Morgen um sieben wiederkommen

Mercedes ließ sich an einem ganz normalen Dienstag einen Topf mit kochendem Wasser überkippen, während sie die Pasta für ein Abendessen abgieß, das sie allein essen würde. Der Henkel war seit Monaten locker, und sie hatte sich nie die Mühe gemacht, ihn zu reparieren. Das Wasser lief ihr über das Dekolleté und verbrannte die Haut zwischen ihren Brüsten, ein roter Fleck, der bei jedem Atemzug pochte.

In jener Nacht schlief sie kaum. Am nächsten Morgen sah sie sich im beschlagenen Badezimmerspiegel an, und die Brandwunde glänzte hässlich und gespannt, als wäre ihre Haut ihr zu klein geworden. Ihr blieb nichts anderes übrig, als vor der Arbeit in die Praxis im Viertel hinunterzugehen, bevor sich das Ganze infizierte.

Mercedes war erst vor Kurzem zweiundvierzig geworden und schlief seit vier Jahren allein in einem viel zu großen Bett. Sie sah nicht schlecht aus, und das wusste sie. Die Kilos, die sie seit der Scheidung zugenommen hatte, hatten ihre Hüften gerundet und ihre Brust gefüllt, und die Männer aus der Nachbarschaft sahen sie auf eine Weise an, die sie so tat, als bemerke sie sie nicht. Das Vortäuschen fiel ihr von Mal zu Mal schwerer.

Die Wahrheit war, dass sie viel zu lange vernünftig gewesen war. Sie bezahlte ihre Rechnungen pünktlich, kümmerte sich sonntags um ihre Mutter, lächelte die Nachbarinnen im Aufzug an. Niemand verlangte etwas von ihr, das nicht anständig war, und manchmal ertappte sie sich nachts bei dem Wunsch nach genau dem Gegenteil: dass ihr jemand etwas befahl und sie keine andere Wahl hätte, als zu gehorchen. Dass jemand ihr die Beine auseinanderspreizte, ohne zu fragen, und ihr den Schwanz bis ganz tief hinein stieß, ohne weitere Erklärung als die Lust, es zu tun.

Dr. Arce empfing sie ohne Krankenschwester dazwischen. Er war ein Mann mit großen Händen und tiefer Stimme, von jener Sorte, die ihre Stimme nicht heben muss, damit man gehorcht. Er ließ sie sich setzen, bat sie, die Bluse zu öffnen, und untersuchte die Brandwunde lange, zu lange, mit einer Fingerspitze, die über den roten Rand der Verletzung strich.

—Das muss täglich versorgt werden —sagte er schließlich—. Die beste Salbe, die ich habe, aber sie muss richtig aufgetragen werden, mit Geduld. Ich will Sie jeden Morgen um sieben sehen, bevor ich den Warteraum öffne. Wenn niemand da ist.

—Um sieben? —fragte sie.

—Punkt sieben. Haben Sie ein Problem damit?

Mercedes schüttelte den Kopf. Etwas an der Art, wie er es gesagt hatte, ohne um Erlaubnis zu fragen, hatte ihr den Nacken aufgestellt. Sie verließ die Praxis mit verbundenen Wunden und einer heißen Unruhe im Bauch, die sie nicht benennen konnte.

Den ganzen Nachmittag über konnte sie sich auf nichts konzentrieren. Immer wieder ging sie den Moment durch, in dem sein Finger den Rand der Brandwunde nachgezogen hatte, die Art, wie er sie angesehen hatte, viel zu lange, als wäre die Verletzung nur ein Vorwand. Sie sagte sich, sie bilde sich das ein, ein Arzt sehe alle seine Patientinnen auf dieselbe Weise an. Aber um elf Uhr nachts war sie immer noch wach und suchte aus, welche Unterwäsche sie am nächsten Morgen anziehen würde, und diese Wahl sagte ihr mehr über sich selbst, als sie sich eingestehen wollte.

***

Am ersten Tag kam sie pünktlich. Die Straße war noch grau, und der Rollladen der Praxis halb hochgezogen. Dr. Arce ließ sie hinein, schob den Riegel hinter ihr vor und zog den Vorhang vor dem Fenster zu.

—Bluse ausziehen und hinsetzen —sagte er, ohne das „bitte“ des ersten Besuchs.

Sie gehorchte. Sie öffnete die Knöpfe einen nach dem anderen, sich bewusst, dass er sie unverhohlen ansah, und blieb mit nacktem Oberkörper unter dem weißen Licht der Schreibtischlampe sitzen. Der Doktor stellte sich hinter den Stuhl. Er strich ihr das Haar vom Nacken, ließ seine beiden Hände über ihre Schultern gleiten und begann, sie langsam hinabzuführen, ohne die Wunde noch zu berühren.

—Stillhalten —murmelte er dicht an ihrem Ohr—. Das wird ein bisschen weh tun.

Nicht die Salbe beschleunigte ihren Puls. Es waren die Hände. Sie umschlossen ihre Brüste von unten, wogen sie ab, taxierten ihr Gewicht mit der Unverfrorenheit eines Besitzers, und die Daumen streiften ihre Nippel, bis sie hart wurden. Er kniff sie, erst sanft und dann mit zwei festen Fingern, zog daran, bis ihr ein Keuchen entwich. Mercedes hielt die Luft an. Sie hätte aufstehen, etwas sagen sollen, und stattdessen blieb sie ganz still sitzen, wie er es befohlen hatte, während ihre Unterhose sich schon unter dem Rock zu durchnässen begann.

Was mache ich hier?, dachte sie. Aber sie rührte keinen Muskel.

—Es gibt Frauen, die sich beschweren —sagte er weiter hinter ihr—. Sie beschweren sich nicht. Das gefällt mir.

Eine Hand verließ ihre Brust und glitt über ihren Bauch hinab, schob sich unter den Bund des Rocks, zog den Gummizug der Unterhose beiseite und fand ohne Fragen ihr klatschnasses Loch. Ein Finger öffnete sie mitten entzwei, glitt über ihre ganze Spalte und stieg wieder zum Kitzler hinauf, den er mit berechnet langsamen Kreisen rieb. Mercedes presste die Zähne zusammen.

—Schauen Sie sich an, wie Sie sind —murmelte er, zog den glänzenden Finger heraus, damit sie ihn aus dem Augenwinkel sehen konnte—. Sie zerfließen völlig.

Er steckte den Finger wieder hinein, diesmal tief, bis zu den Knöcheln, und bewegte ihn langsam gegen die vordere Wand, bis Mercedes sich an den Stuhlkanten festhielt. Danach versorgte er sie wirklich, mit der Salbe und neuer Gaze, als wäre nichts geschehen, mit demselben Finger, mit dem er sie eine Minute zuvor weit offen gehalten hatte. Er verabschiedete sie bis zum nächsten Tag. Mercedes ging mit wackeligen Beinen nach Hause, die Bluse am Rücken festgeklebt und die Unterhose so eng an der Fotze, dass ihr das Gehen schwerfiel, ohne zu verstehen, warum sie sich wacher fühlte als seit Jahren.

***

Am zweiten Morgen wusste sie bereits, worauf sie sich einließ. Sie zog sich sorgfältig an, wählte ihre Unterwäsche mit einer Aufmerksamkeit, die sie vor dem Spiegel beschämte, und kam auf die Minute um sieben an. Dr. Arce schloss wieder ab.

Diesmal tat er nicht so, als wäre die Behandlung der Grund. Kaum hatte sie sich gesetzt, trat er um den Stuhl herum und stellte sich vor sie, und Mercedes sah, wie sich die Beule gegen die helle Hose auf Höhe ihres Gesichts abzeichnete. Er musste nicht viel sagen.

—Du weißt, weshalb du gekommen bist —sagte er und duzte sie zum ersten Mal—. Mach auf.

Sie hob den Blick zu seinem Gesicht, suchte nach einem Ausweg, nach einer Ausrede, und fand keine, die sie benutzen wollte. Mit ungeschickten Fingern öffnete sie seinen Reißverschluss, schob die Unterwäsche beiseite und holte einen dicken, harten Schwanz hervor, der ihr an die Lippen schlug, sobald er frei war. Er war heiß, rot von gestautem Blut, mit einem dicken Tropfen an der Spitze. Der Doktor hielt ihren Nacken mit einer festen Hand, ohne sie erst zu stoßen, und ließ ihr gerade genug Raum, sich zu entscheiden.

Mercedes entschied sich. Sie schloss die Lippen um die Eichel und begann langsam, nur mit der Spitze, probierte den salzigen Geschmack des Lusttropfens, bis die Hand an ihrem Nacken sie weiter hineinführte. Er stieß einen langen Atemzug durch die Nase aus.

—So —sagte er—. Ganz ohne Eile. Wir haben Zeit, bis der Warteraum aufmacht.

Er zeigte ihr, wie sie ihm den Schwanz lutschen sollte, wie es ihm gefiel: den Kopf still, die Lippen fest geschlossen, während er ihr mit beiden Händen den Nacken hielt und sie ihren Mund in seinem Rhythmus fickte, zuerst mit kurzen Stößen hinein und heraus, dann tiefer. Mercedes spürte, wie der Schwanz gegen ihren Gaumen drückte, wie er ihr Zäpfchen streifte, wie er ihre Kehle berührte, bis sie husten musste. Jedes Mal, wenn sie würgte, zog er ihn für ein paar Sekunden heraus, wischte mit dem Daumen den Speichel von ihrer Lippe und steckte ihn wieder hinein.

—Schluck —befahl er, als er sah, wie sie an ihren eigenen Brüsten herablief—. Schluck und atme durch die Nase. Lern es.

Sie lernte es. Sie entspannte den Kiefer, senkte die Zunge, ließ sich von innen her aufmachen, und beim dritten Würgereiz gab ihre Kehle nach und sie spürte, wie der Schwanz ganz hinein glitt, während ihre Nase sich an das Schamhaar presste. Der Doktor stöhnte zum ersten Mal, ein tiefes Knurren, und hielt ihr Gesicht noch einen langen Moment dort, bevor er sie wieder hochließ.

Mit der freien Hand suchte er ihre Brust. Er strich mit gerade zwei Fingern über die Wunde, ohne zu drücken, nur gerade genug, damit das Brennen der Brandstelle sich mit allem anderen vermischte. Mercedes stöhnte um den Schwanz herum und stellte fest, dass diese scharfe Kante des Schmerzes ihre Lust nicht minderte, sondern sie schärfte. Die beiden Finger wanderten zu den Nippeln und zwirbelten sie, zogen nach außen, bis sie weinte. Sie löste sich nicht von ihm. Sie saugte stärker.

—Das ist es, was dir gefällt —sagte er und las sie mühelos—. Dass man dich benutzt, während es dir ein bisschen weh tut. Das musst du gar nicht sagen. Ich merke es. Deine Fotze ist schon klatschnass, nicht wahr? Ich rieche es von hier.

Sie sagte nichts. Es war nicht nötig. Sie machte weiter, mühte sich, ihn bis ganz hinten hinunterzunehmen, hielt den Atem an, wenn er sie dort eine Sekunde zu lange festhielt, und holte Luft, wenn er sie wieder hochließ. Er liebkoste seine Hoden mit den Fingern, massierte sie schwer in seiner Handfläche, während er den Rand der Brandwunde streichelte, und beide atmeten in der geschlossenen Praxis immer heftiger.

***

—Leg dich seitlich auf die Liege —befahl er, als er kurz davor war—. Mund auf. Beweg dich nicht.

Mercedes gehorchte ohne nachzudenken. Sie legte sich auf das knisternde Papier der Liege, die nackte Brust nach oben, die Wunde glänzend unter dem Licht, und öffnete den Mund, wie man es ihr gesagt hatte. Der Doktor stellte sich neben sie und legte ihr seinen Schwanz auf die Zunge, tropfend vor Speichel, und schob ihn von diesem neuen Winkel aus wieder ganz hinein. Von dort öffnete sich ihre Kehle noch gerader, und er nutzte das, um sie ohne Zurückhaltung in den Mund zu stoßen, mit langen Stößen, die ihre Titten bei jedem Hieb erschütterten.

Mit der freien Hand zog er ihr den Rock hoch und riss ihr die Unterhose mit einem Ruck herunter, ohne jede Zeremonie, bis das Gummiband riss. Er steckte ihr ohne Vorwarnung zwei Finger in die Fotze, schon vom ersten Moment an durchnässt, und begann, sie darin im selben Takt zu bewegen, in dem er ihren Mund fickte. Jeder Stoß nach oben fiel mit zwei Fingern zusammen, die unten eindrangen. Mercedes schrie erstickt um den Schwanz herum und ihr ganzer Körper zuckte. Seine Finger suchten den Punkt in ihr, den kein anderer Mann je bei ihr gefunden hatte, und bearbeiteten ihn mit der Präzision eines Arztes und eines Arschlochs zugleich.

Was sie so anmachte, war nicht nur das, was er tat. Es war die Reglosigkeit, die er von ihr verlangte. Die Pflicht, stillzuhalten und es geschehen zu lassen, nichts zu entscheiden, bloß der Körper zu sein, über den ein anderer bestimmte, eine geöffnete Öffnung, damit er sie benutzen konnte. Seit Jahren trug sie alles allein; dort, auf jener Liege, mit fremdem Schwanz in der Kehle und fremden Fingern in der Fotze, musste sie nichts tragen.

So kam sie, mit vollem Mund, die Schenkel um sein Handgelenk gepresst, erstickte an dem harten Fleisch, das ihre Zunge vorwärtsdrückte. Sie kam lange, in Wellen, machte seine Hand bis zum Ellbogen nass, und der Doktor ließ sie nicht eine Sekunde lang ruhig atmen. Er steckte ihr weiter die Finger hinein, während sie zitterte, zog ihren Orgasmus in die Länge, bis sie fast vor Überreizung weinte.

—Du bist sehr gehorsam —sagte er, mit bereits gebrochener Stimme, zog die Finger aus der Fotze und wischte sie an ihrer Brust ab, direkt über der Wunde selbst—. Wer hätte das gedacht, so eine anständige Frau. Was für eine Schlampe du unter dem Mantel versteckst.

Als er zum Ende kam, zog der Doktor den Schwanz rechtzeitig aus ihrem Mund, packte ihn mit der rechten Hand und wichste ihn drei- oder viermal mit geschlossener Faust, direkt auf ihre Brust zielend. Er spritzte sich mit heiserem Grunzen auf sie, dicke, heiße Schübe, die ihr zwischen die Titten fielen, genau auf die verbrannte Stelle, einer nach dem anderen, bis die verletzte Haut ganz von seinem Samen bedeckt war. Er verteilte den Sperma langsam mit zwei Fingern über den ganzen roten Fleck und tränkte auch ihre Nippel und die Mulde ihres Halses.

—Nicht abwischen —sagte er, während er noch zu Atem kam—. Lass es dort. Es gehört zur Behandlung.

Sie antwortete nicht. Sie blieb liegen, spürte, wie der warme Samen über die Wunde lief, wie er auf ihren Nippeln kalt wurde, das Herz gegen die Rippen hämmernd und die Fotze noch immer von innen pochend, sich leer zusammenziehend, als suche sie nach etwas, das sie füllen könnte.

***

—Du kannst dich anziehen —sagte Dr. Arce und drehte ihr den Rücken zu, während er sich am kleinen Waschbecken in der Ecke die Hände wusch—. Und wasch dich nicht vor heute Abend. Morgen um sieben machen wir mit der Behandlung weiter. Und komm ohne Unterhose. Hier brauchst du die nicht mehr.

Mercedes richtete sich langsam auf. Sie knöpfte die Bluse über der Brust zu, ohne den Samen abzuwischen, genau wie er es ihr befohlen hatte, und spürte, wie der Stoff bei jedem Schritt an der Haut klebte und den dicken Saft aufsog, als wäre er Teil des Verbands. Sie hob die zerrissene Unterhose vom Boden auf, steckte sie in die Tasche und trat hinaus auf die Straße, die sich bereits mit Leuten auf dem Weg zur Arbeit füllte. Sie ging unter ihnen allen hindurch, den Rock an einer nackten, nassen Fotze festgeklebte, und ein Geheimnis brannte unter ihrer Kleidung.

Sie spürte keinen Schmerz. Die Brandwunde, seltsamerweise, störte sie weniger als am Vortag. Das Einzige, was sie fühlte, war ein abscheulicher Drang, sich anzufassen, eine Not, die sie nur mühsam bis zum Hauseingang aushielt.

Den Rest des Vormittags verbrachte sie unruhig, lief in der Wohnung hin und her, rieb ihre nackte Fotze bei jedem Vorbeigehen an der scharfen Kante des Küchentischs, lehnte sich länger als nötig an die Lehne eines Stuhls, presste die Schenkel zusammen, bis die Nässe schmatzte. Alles half. Sie war so geil, dass ihr beim Abwasch die Hände zitterten, und jedes Mal, wenn die Bluse ihre Titten streifte, erinnerte sie sich an den getrockneten Samen auf der Haut und es schoss ihr zwischen die Beine.

Am Nachmittag legte sie sich endlich mit heruntergelassenem Rollladen ins Bett und nahm sich ohne Eile selbst. Sie schob den Rock hoch, öffnete ihre Fotze mit zwei Fingern und führte sich drei hinein, in dem Winkel, mit dem er sie aufgesperrt hatte, und suchte den Punkt in ihrem Inneren mit derselben Präzision. Mit der anderen Hand kniff sie die verkrusteten, von getrocknetem Sperma bedeckten Nippel hart zusammen, zog kräftig daran und erinnerte sich an seine feste Hand an ihrem Nacken, an den Befehl, sich nicht zu bewegen, an die scharfe Kante des Schmerzes auf der Wunde, die alles noch schärfer machte. Sie kam mit dem Bild des Doktors, wie er von oben auf sie herabsah, während er sich auf ihrer Brust entleerte, mit dem salzigen Geschmack noch immer auf der Erinnerung ihrer Zunge, und doch reichte es ihr nicht. Sie kam noch einmal, und noch einmal, vier Finger bewegten sich inzwischen in ihr, sie biss in das Handgelenk der anderen Hand, um nicht zu schreien, und es reichte ihr immer noch nicht.

In jener Nacht, bevor sie einschlief, dachte sie an den nächsten Morgen. An Punkt sieben. An den zugezogenen Vorhang und den vorgeschobenen Riegel und die leere Praxis nur für sie beide. Daran, was der Doktor mit ihr machen würde, wenn er sie ohne Unterhose fände, gehorsam, schon offen, bevor sie überhaupt eintrat.

Morgen —dachte sie mit einem Lächeln, das nichts Unschuldiges hatte— muss ich mich noch besser benehmen.