Die Nacht, in der ich mich auf einem Junggesellinnenabschied gehen ließ

Die Einladung kam an einem ganz gewöhnlichen Dienstag in einem cremefarbenen Umschlag, mit dem ich nicht gerechnet hatte. Lorena, eine ehemalige Kollegin aus der Kanzlei, in der ich vor vier Jahren gearbeitet hatte, heiratete im März und wollte mich unter ihren Gästen haben. Wir hatten seit Monaten nicht miteinander gesprochen, deshalb war die Überraschung doppelt: erstens, dass sie sich an mich erinnerte, und zweitens, dass ich zusagte, ohne allzu lange darüber nachzudenken.

Die Wahrheit war, dass ich aus meinem Kopf herausmusste. Meine Beziehung mit Tomás siechte seit Monaten zwischen geladenem Schweigen und schlecht kaschierten Vorwürfen dahin. Außerdem war eine meiner engsten Freundinnen wegen einer Nichtigkeit sauer auf mich, die dieses Maß an Drama nicht verdient hatte. Ich war müde, schlief schlecht und lebte mit dieser ständigen Angst, dass etwas zerbrach, ohne es direkt ansehen zu wollen. Der Hochzeit zuzusagen war ein Akt des Überlebens.

Eine Woche vor der Hochzeit kam die zweite Einladung: der Junggesellinnenabschied. Lorena hatte mitten im Zentrum eine private Bar gemietet, nur für uns, und mir eine Nachricht geschickt, in der sie mich anflehte zu kommen. «Ich brauche neue Gesichter, Renata, ich ertrage die Cousinen meines Verlobten nicht mehr.» Ich antwortete mit einem Emoji und dem Versprechen, pünktlich aufzutauchen.

An diesem Abend zog ich ein kurzes schwarzes Kleid an, das sich um die Taille eng anlegte, und rote High Heels, die ich seit einem Jahr nicht mehr getragen hatte. Während ich mir vor dem Spiegel die Augen nachzog, sagte ich mir leise, dass diese Nacht mir gehören würde. Ohne Schuldgefühle, ohne Tomás, ohne darüber nachzudenken, wer nicht mit mir sprach. Nur ich, ein Glas Champagner und freundliche Fremde.

Die Wände der Bar waren tiefrot gestrichen, und vom Dach hingen Feder-Girlanden herab. Die Dekoration brachte mich zum Lachen, kaum dass ich durch die Tür war: aufblasbare Schwänze auf der Theke, Gläser in Tittenform, Tischdecken mit Sprüchen, die nicht einmal meine beste Freundin laut auszusprechen gewagt hätte. Lorena umarmte mich, als würden wir uns jede Woche sehen, und stellte mich der Gruppe vor. Es waren etwa fünfzehn Frauen zwischen fünfundzwanzig und fünfunddreißig, alle elegant, alle mit diesem unbeschwerten Lächeln, das nur drei Drinks hintereinander hervorbringen.

Man reichte mir einen Mojito, bevor ich die Letzte begrüßen konnte. Die Animateurin des Abends, eine kurzhaarige Blondine namens Bárbara, nahm ein Funkmikrofon und begann, die Regeln des ersten Spiels zu erklären. «Explizite Wahrheit oder explizite Pflicht», verkündete sie. Die Frauen applaudierten. Ich lachte nervös und nahm einen langen Schluck.

Die ersten Spiele waren schüchtern. Als ich an die Reihe kam, musste ich meine wiederkehrende sexuelle Fantasie gestehen. Mein Gesicht brannte, aber der Alkohol tat bereits seine Wirkung, und ich erzählte etwas von einem Fremden, der mich gegen das Waschbecken einer öffentlichen Toilette fickte, ohne nach meinem Namen zu fragen, und ihn kaum herauszog, nachdem er in mir gekommen war. Die Frauen kreischten. Lorena klopfte mir auf den Rücken. «Ich wusste, dass du eine von uns bist», schrie sie mir ins Ohr.

Im Laufe des Abends wurde das Spiel immer intensiver. Eine Kiste mit Sexspielzeug tauchte auf: Man musste den Gegenstand allein durch Berühren erraten, mit verbundenen Augen. Eine Frau namens Federica erriet einen violetten Dildo. Statt ihn in die Kiste zurückzulegen, zog sie ihren Rock und ihren Slip aus und ließ sich auf das große Sofa fallen. Sie spreizte die Beine weit, spuckte auf ihre Finger und strich damit über ihre weit geöffnete Fotze, bevor sie das Spielzeug mit einem einzigen Stoß in sich hineintrieb. Schamlos begann sie, sich selbst zu ficken, drehte den Dildo, versenkte ihn bis zum Anschlag, den Mund offen und die erigierten Brustwarzen über dem Bustier hervorstehend. Jedes Mal, wenn das Spielzeug vollständig in sie eindrang, entwichen ihr heisere Stöhner, und ein dunkler Fleck ihrer Säfte breitete sich auf dem Samt des Sofas aus. Wir starrten alle wie gebannt. Es gab Applaus. Es gab Schreie. Ich spürte, wie sich etwas tief in meinem Unterbauch zusammenzog, und versuchte, es zu ignorieren.

Zwei Frauen in der Ecke küssten sich mit herausgestreckten Zungen, langsam, als würden sie sich ein Leben lang kennen. Eine von ihnen hatte die Hand bereits zwischen den Beinen der anderen und bewegte sie in einem langsamen Rhythmus, der ihren Atem stocken ließ. Eine weitere hatte den Ausschnitt ihres Kleides heruntergezogen und ließ ihre Freundin einen Eiswürfel über ihre Brustwarzen gleiten, erst über die eine, dann über die andere, bis sie sie mit den Lippen biss und ihr ein langes Keuchen entlockte. Die Atmosphäre wurde dicht, schwer, erfüllt von etwas, das nicht nur Parfüm und Alkohol war. Ich, die ich mit dem Plan für einen ruhigen Abend gekommen war, stellte fest, dass ich unter dem Stoff meines Kleides feucht war, der Slip durchnässt und meine Klitoris pochte, als hätte sie ein Eigenleben. Und zum ersten Mal seit Monaten fühlte ich mich wegen nichts schuldig.

***

Es war fast Mitternacht, als Bárbara wieder ans Mikrofon trat. «Meine Damen, das, worauf ihr gewartet habt.» Die Lichter wurden gedimmt. Eine Musik mit tiefen Bässen ließ den Boden vibrieren. Drei Männer kamen in einer Reihe durch die Seitentür, in engen Boxershorts, die nichts der Fantasie überließen. Die Frauen sprangen auf und jaulten wie bei einem entscheidenden Fußballspiel.

Die drei waren auf ihre Art attraktiv, aber ich brauchte nur eine Sekunde, um mich zu entscheiden. Der in der Mitte hatte dunkle Haut, die unter den violetten Lichtern glänzte, riesige Schultern und eine Taille, als wäre er aus Stein gemeißelt. Seine schwarzen Augen glitten mit einer Ruhe über den Kreis der Frauen, die keine Berechnung, sondern Gewohnheit war. Ich bemerkte, dass man ihm einen falschen Namen auf die Weste geschrieben hatte —Apollon stand auf dem Stoff— und musste beinahe lachen. Kein Apollon der Mythologie hätte ihm das Wasser reichen können.

Die Show begann sanft. Die drei tanzten durch den Raum, ließen die Frauen Geldscheine in den Bund ihrer Boxershorts stecken, setzten sich für eine Sekunde auf irgendeinen Rock und stahlen Lorena einen Kuss vom Hals. Ich bewegte mich nicht vom Sofa. Ich wollte, dass er zu mir kam. Und während ich wartete, leerte ich mein Glas.

Als er sich mir näherte, sagte ich nichts. Ich sah von unten zu ihm auf, biss mir auf die Unterlippe und ließ meine Beine sich nur einen Zentimeter weiter öffnen als nötig. Er verstand. Er ging vor mir in die Hocke, legte die Hände auf meine Knie und begann langsam, sie auseinanderzuschieben, ohne den Blick von mir zu nehmen. Es war eine einstudierte Bewegung, ja, aber sie wirkte, als wäre sie nur für mich gemacht.

—Wie heißt du? —fragte ich, mehr um seine Stimme zu hören als um es zu erfahren.

—Jefferson —antwortete er und lächelte, als würde er mir ein Geheimnis schenken.

—Jefferson —wiederholte ich langsam und kostete die Silben aus.

Ich strich mit der Hand über seine Boxershorts und spürte, was ich bereits erahnt hatte: Er war hart, massiv, viel größer, als irgendein Stoff hätte verbergen können. Ich drückte über den Stoff zu, spürte das Gewicht und schätzte mit den Fingern die Dicke ab, dann beugte ich mich zu seinem Ohr.

—Ich will diesen Schwanz draußen sehen —flüsterte ich—. Ganz.

Er stand auf, ging zwei Schritte fort und setzte seine Routine fort, als wäre nichts geschehen. Doch bevor er ging, zwinkerte er mir zu.

***

Die Show steigerte sich weiter. Eine nach der anderen zogen die Frauen den drei Tänzern die Boxershorts herunter, bis alle drei nackt in der Mitte des Raumes standen. Als ich Jefferson ohne alles sah, wurde mein Mund trocken. Ich übertreibe nicht. Er war genau so, wie ich ihn mir vorgestellt hatte, und gleichzeitig noch besser. Sein Schwanz war lang, dick und dunkel, mit deutlich hervortretenden Adern am ganzen Schaft und einer Eichel, die wie eine geballte Faust angeschwollen war. Er hing schwer zwischen seinen Schenkeln, nur halb erigiert, und wirkte trotzdem unmöglich. Er passte zu seinem Körper. Mir blieb die Luft weg.

Die Frauen stellten sich an. Ich blieb stehen, wartete, maß den richtigen Augenblick ab. Eine zierliche Rothaarige kniete sich vor Jefferson und nahm ihn in den Mund. Sie konnte ihn kaum umfassen: Er quoll ihr aus den Mundwinkeln, der Speichel lief ihr bis zum Kinn, und trotzdem ließ die Rothaarige nicht locker und versuchte, ihn mit kurzen Würgereflexen ganz zu schlucken. Ich trat langsam näher, hypnotisiert, und strich mit den Fingern über seinen Bauch, während er den Kopf der anderen Frau festhielt und sie mit zwei Fingern, die sich in ihrem Haar verfangen hatten, führte. Als er mich ansah, hielt ich seinem Blick stand, als würde ich ihm etwas versprechen. Die Rothaarige wurde müde. Sie stand auf, die Lippen glänzend vor Speichel. Und dann war ich an der Reihe.

Ich kniete mich hin. Ich sah von unten zu ihm auf. Langsam ließ ich meine Zunge über seine gesamte Länge gleiten, vom Ansatz bis zur Spitze, und schmeckte das Pochen, das unter seiner Haut entlanglief. Ich leckte seine Eier, einen nach dem anderen, nahm sie vorsichtig in den Mund und spürte ihr Gewicht auf meiner Zunge. Dann glitt ich wieder am Schaft hinauf, flach und feucht, als hätte ich jahrelang auf diesen Augenblick gewartet und wollte keinen Millimeter davon versäumen. Er knurrte etwas, das ich nicht verstand, eine tiefe Vibration in seiner Kehle. Ich umfasste die Basis mit einer Hand, riss den Mund weit auf und nahm ihn so tief in den Mund, wie ich konnte. Er passte nicht ganz hinein. Das war unmöglich. Er stieß an meinen Rachen und trieb mir die Tränen in die Augen, aber ich ließ ihn nicht los. Ich schloss die Lippen fester, drückte mit der Hand zu und begann, ihn gleichzeitig mit beidem zu wichsen —auf und ab, hungrig saugend, während mir der Speichel über das Kinn lief und seine Eier benetzte.

Während ich ihn blies, sah ich ihn an. Ich sah ihn an, als wäre er das Letzte, was ich in meinem Leben sehen würde. Ich ließ meine Zunge über seine Spitze gleiten, drückte die Eichel gegen meine Wange, sodass sich die Beule außen abzeichnete, und nahm ihn wieder bis ganz nach hinten in den Mund. Die Frauen kreischten um mich herum. Jemand rief: «Das ist die richtige Einstellung!» Ich ließ ihn einen Moment los, ein Speichelfaden hing von meinen Lippen bis zu seiner Spitze, und flüsterte ihm mit belegter Stimme zu:

—Bleib bei mir, Jefferson. Bitte.

—Wie bitte? —fragte er. Vielleicht wegen der Musik, vielleicht, weil er es nicht erwartet hatte.

Ich antwortete nicht. Ich stand auf, öffnete den Reißverschluss meines Kleides auf dem Rücken und ließ den Stoff zu Boden fallen. Ich zog meinen Slip aus, der so durchnässt war, dass er an den Schamlippen klebte. Ich stand nur noch in den roten High Heels vor ihm und setzte mich dann mit weit gespreizten Beinen wieder auf das Sofa, damit er mich ganz sehen konnte. Ich führte zwei Finger zu meinem Schritt, spreizte meine Schamlippen und begann, langsam kreisförmig meine Klitoris zu reiben, ohne den Blick von ihm zu nehmen. Dann ließ ich die Finger tiefer gleiten, steckte sie für einen Moment in mich, zog sie glänzend wieder heraus und nahm sie vor seinen Augen in den Mund.

—Steck ihn mir rein —sagte ich—. Steck ihn ganz rein, Jefferson, sofort.

Der Raum brüllte auf. Die anderen Frauen, die beiden anderen Tänzer, jemand, der mit dem Handy filmte: Alle schrien dasselbe. Jefferson warf sich auf mich. Er küsste mich grob, mit einem metallischen Geschmack im Mund, biss mir in die Unterlippe, bis ich in seinen Mund stöhnte. Er packte meine Beine hinter den Knien und spreizte sie so weit, dass meine Hüften schmerzten, und ich spürte, wie die Spitze seines Schwanzes zwischen meinen Schamlippen auf und ab rieb, sich in meinen Säften benetzte und bei jedem Stoß gegen meine Klitoris schlug.

Als er ihn mir hineinsteckte, war es beim ersten Mal nur die Spitze. Ich bäumte mich auf. Ich musste die Augen schließen, um nicht zu schreien. Er dehnte meine Fotze wie niemand zuvor, mit dem süßen Brennen, an der Grenze dessen zu sein, was man aushalten kann. Der zweite Stoß drang tiefer: Er stieß ihn bis zur Hälfte in mich und verharrte dort eine Sekunde, damit ich jeden Zentimeter spüren konnte. Beim dritten war er ganz in mir, stieß gegen den Knochen und holte einen heiseren Schrei tief aus meiner Brust.

—Ah, ah, du Hurensohn —keuchte ich, ohne darüber nachzudenken, was ich sagte—. Ja, so, so, hör nicht auf, fick mich, fick mich hart.

Er lachte leise, ohne seine Bewegungen zu unterbrechen. Er begann in einem schweren, langen Rhythmus zu stoßen, zog ihn fast ganz heraus, um ihn dann mit einem Ruck wieder tief in mich zu treiben, sodass bei jedem Stoß Haut auf Haut klatschte. Die Frauen bildeten einen Kreis um das Sofa, feuerten uns an, lachten und riefen Parolen, an die ich mich später nicht mehr erinnern würde. Ich grub ihm die Nägel in den Rücken und biss ihm in die Schulter, als er härter zu stoßen begann. Mit der freien Hand packte ich eine meiner Titten, er drückte sie zusammen, beugte sich hinunter, um an einer Brustwarze zu saugen, während er mich weiter fickte, und entlockte mir ein noch höheres Stöhnen. Das Geräusch von Haut auf Haut vermischte sich mit dem Bass der Musik und dem feuchten Schmatzen meiner Fotze, die ihn immer wieder verschluckte. Ich weiß nicht, wie lange es dauerte. Es war mir auch egal. Irgendwann spürte ich den ersten Orgasmus von den Fußsohlen aufsteigen und mich ganz durchfahren, und ich presste mich an ihn, während ich laut kam und ihm in den Hals biss, um nicht halb die Stadt aufzuwecken.

Er drehte mich um, bevor ich aufhörte zu zittern. Er legte mich bäuchlings hin, die Knie auf dem Sofa und den Rücken durchgedrückt, den Arsch für ihn hochgereckt. Er gab mir einen Klaps, der wie Applaus klang, dann noch einen, und spreizte meine Arschbacken mit beiden Händen, um mich anzusehen, während er mir den Schwanz wieder hineinschob. Er drang erneut ein, und das Gefühl war ein anderes: brutaler, tiefer, mehr meins. In dieser Position berührte er einen Punkt, bei dem mir vor den Augen alles weiß wurde. Ich bat um mehr. Ich bat ihn, nicht aufzuhören. Ich flehte ihn um Dinge an, die ich in meinem normalen Leben niemals laut ausgesprochen hätte.

—Reiß mich auf, Jefferson, reiß meine Fotze auf, gib ihn mir ganz, härter, tiefer, du Hurensohn, ja, so, so.

Er packte mich an den Hüften und begann, mich zu ficken, als wollte er mich durchstoßen, zog mich bei jedem Stoß nach hinten, sodass meine Titten bei jedem Schlag nach vorn wippten. Er strich mit einem Finger, den er mit meinen Säften benetzt hatte, über meinen Arsch und schob ihn kaum bis zum ersten Fingerglied hinein. Ich schrie. Ich kam wieder, presste mich um ihn zusammen, benetzte seine Eier und Schenkel und hinterließ eine glänzende Pfütze unter ihm.

Als er kurz davor war, packte er mich sanft am Haar und zwang mich, den Kopf zu drehen.

—Komm, Mami —sagte er, und seine Stimme klang tiefer als je zuvor—. Komm und nimm ihn ganz.

Ich verstand sofort. Ich stieg vom Sofa, kniete mich vor ihn und öffnete den Mund, als wäre es das Natürlichste auf der Welt, die Zunge herausgestreckt, und sah von unten zu ihm auf. Er umfasste seinen von meinen Säften glänzenden Schwanz und begann, sich schnell zu wichsen, während er auf mein Gesicht zielte. Der erste Strahl traf meine Wange und meine Nase, heiß und dickflüssig; der zweite landete fast vollständig in meinem Mund; der dritte auf meiner Zunge und meinem Kinn, und die letzten, schwächeren, liefen über meine Brust und füllten die Mulde zwischen meinen Titten. Er kam innen und außen zugleich, zum Teil eine Menge auf meine Zunge und der Rest auf meine Brust. Ich schloss den Mund, schluckte alles, was darin war, und lächelte ihn mit weißen Lippen an. Dann strich ich mit einem Finger über meine Wange, nahm auf, was dort herunterlief, und lutschte es ebenfalls ab. Die Frauen brachen in Applaus aus, als hätte ich einen Wettbewerb gewonnen.

***

Von da an verschwimmen meine Erinnerungen. Ich weiß, dass mir jemand mein Kleid brachte, dass Lorena mich lachend umarmte und sagte, ich sei der beste Gast des Abends gewesen. Ich weiß, dass die beiden anderen Tänzer mit anderen Frauen in anderen Ecken des Raumes zugange waren —eine saß auf einem von ihnen und bewegte sich langsam, eine andere kniete und blies den dritten an der Wand. Ich weiß, dass ich noch einen Mojito trank, den ich besser nicht hätte trinken sollen. Und ich weiß, dass ich mich danach an fast nichts mehr erinnere.

Am nächsten Morgen wachte ich in meinem Bett auf und wusste nicht recht, wie ich nach Hause gekommen war. Ich hatte eine Nachricht von Lorena: «Wir haben dich zu dritt in ein Taxi gesetzt, du bist gut angekommen.» Ich antwortete mit einem Herz. Ich fragte nichts weiter. Als ich unter die Dusche stieg, entdeckte ich Fingerabdrücke an meinen Hüften, einen kleinen blauen Fleck an einer Brust und eine noch immer geschwollene Fotze, die jedes Mal brannte, wenn das Wasser sie berührte. Unter dem heißen Strahl lächelte ich allein vor mich hin.

Tagelang suchte ich nach Jefferson. Ich bat Lorena um seine Daten, sie fragte die Animateurin, und die Animateurin stellte sich dumm. Die Agentur, die die Männer engagiert hatte, gab keine privaten Kontaktdaten heraus. Ich suchte ihn in den sozialen Netzwerken unter allen möglichen Namen, obwohl ich wusste, dass «Apollon» nur Requisite gewesen war und «Jefferson» genauso falsch sein konnte wie der andere. Ich fand ihn nie.

Monate vergingen. Eine Zeit lang kam ich wieder mit Tomás zusammen, dann machte ich endgültig Schluss, zum Teil, weil ich jedes Mal, wenn er mich berührte, die Augen schloss und mir einen anderen vorstellte. Meine Freundin und ich verziehen einander diese Nichtigkeit. Lorena heiratete, ich ging in einem anständigeren Kleid und mit einer ordentlichen Frisur zur Hochzeit, und niemand auf diesem Fest hätte erraten können, was sieben Tage zuvor in der Bar geschehen war.

Aber noch heute muss ich an ihn denken, wenn ich an einem Fitnessstudio vorbeikomme oder einen breitschultrigen Mann die Straße überqueren sehe. An die Art, wie er mich ansah, als ich ihn anflehte zu bleiben. An sein leises Lachen, während er mich bis zum Anschlag fickte. An dieses «Komm, Mami», das mich innerlich schmelzen ließ wie kein anderer Satz. In vielen Nächten befriedige ich mich, während ich an ihn denke, mit zwei Fingern in mir und dem Daumen auf der Klitoris, und versuche, den Rhythmus zu wiederholen, den er mir mit seinen Hüften vorgab. Dann komme ich allein und beiße ins Kissen, damit ich seinen Namen nicht hinausschreie.

Das hier ist das Nächste, was ich jemals daran herankommen werde, es laut zu erzählen. Falls du das je liest, Jefferson: Ich war es. Die mit den roten High Heels. Die, die dich anflehte zu bleiben. Die, die dein Sperma vor fünfzehn Frauen auf den Knien schluckte und es morgen wieder tun würde. Wenn du dich erinnerst, gib mir ein Zeichen. Ich warte noch immer auf dich, mit geöffneter Fotze und bereitem Mund.