Die Strafe, um die ich meinen Dom selbst gebeten habe

Heute Nacht muss ich auf dem Boden schlafen, und das Schlimmste ist, dass ich es mir selbst eingebrockt habe. Mein Dom sagt es mir mit einer Ruhe, die mir Angst macht: «Bitt mich nicht darum, dir Dinge anzuordnen, denn wenn ich sie dir anordne, wirst du sie auch befolgen müssen». Und trotzdem mache ich es. Immer und immer wieder. Was für eine Sub ist diejenige, die darum bettelt, herumkommandiert zu werden? Das bin ich.

An alldem gibt es eine Paradoxie, die ich bis heute noch nicht ganz aufgelöst habe. Wenn die Sub die Anordnung erbittet, ist das dann noch ein Akt der Unterwerfung oder schon etwas anderes? Faulen Doms kommt das gerade recht: Die Sub schlägt etwas vor und der Dom muss es nur noch abnicken. Ich gebe zu, das ist keine schlechte Dynamik, aber sie tötet den Überraschungseffekt. Und ich vermute, auf Dauer tötet sie auch die Erotik der Beziehung. Ich weiß das, und trotzdem kann ich es nicht lassen.

Wahrscheinlich ist das ein Überbleibsel aus unseren Jahren vanilliger Ehe, als ich fast alles entschied und er mich machen ließ. Diese Gewohnheit verschwindet nicht von einem Tag auf den anderen. Wenn ich mich nicht beherrsche, fange ich an, ihm Befehle mit einer Subtilität vorzuschlagen, die alles andere als subtil ist, und am Ende verhalte ich mich eher wie eine Inkognito-Dominatrix als wie die angebliche Sub, die ich zu sein behaupte.

Um mich zu bremsen, hat Bruno eine Strategie, die er militärisch nennt, weil er sagt, er habe sie beim Bund gelernt. Nach dem, was er mir erzählt, konnten Arreststrafen, die ein Feldwebel oder ein Leutnant verhängt hatte, von ihnen selbst wieder aufgehoben werden: Sie hatten sie selbst angeordnet, und als Autorität konnten sie sie jederzeit wieder aufheben. Wenn die Strafe aber von einem Unteroffizier oder einem Veteranen verhängt wurde, den man die Verantwortung hatte übernehmen lassen, dann musste diese Strafe um jeden Preis abgesessen werden.

Wenn die Führung den Untergebenen nicht stützte, nahmen die Soldaten ihn nicht mehr ernst. Das ist ein grundlegendes hierarchisches Prinzip: Wenn der von unten etwas anordnet, braucht er den Rückhalt von oben. Bruno hat das mit einer perversen Logik auf unsere Dynamik übertragen, die ich gleichermaßen liebe und verdamme.

Die Regel ist einfach. Wenn er mir aus eigenem Antrieb eine Anordnung gibt und merkt, dass ich sie wirklich nicht erfüllen kann, darf er Mitleid mit mir haben. Dann zerfließe ich vor unterwürfigem Dank und suche nach einer Möglichkeit, die Geste zu erwidern, fast immer mit irgendeiner Schweinerei, die uns beiden gefällt: ihm einen blasen, bis mir die Tränen kommen, ihn meine Kehle durchficken lassen, bis er mir auf der Zunge kommt, oder mich dort die Beine breitmachen, wo immer er will. Aber wenn die Anordnung von mir kam, direkt oder durch die Blume, gibt es keine Gnade. Ich erfülle sie nicht, und es gibt Strafe. Ohne Ausnahme.

Und genau das ist mir passiert.

Seit Wochen nerve ich ihn mit immer demselben: dass ich zu viel Zeit in den sozialen Medien verbringe, dass ich mich nicht an die Uni-Arbeit setze, dass ich drei Artikel vor Februar abgeben muss. Ich habe so viel gemeckert, so viel gejammert, dass er eines Tages genug hatte — völlig zu Recht — und mir sagte, ich solle mit dem Geheule aufhören und mich endlich an den verdammten Schreibtisch setzen, um die verdammten Artikel zu schreiben.

Fünf Tage sind vergangen. Ich habe nicht eine Zeile von einem der drei geschrieben. Alles, was gewachsen ist, ist die Zahl meiner Beiträge auf X. Bei der Aufgabeninspektion heute Nachmittag — ja, es gibt eine Inspektion, und sie ist so streng, wie sie klingt — hat Bruno alles herausgefunden. Er öffnete meinen Verlauf, zählte die nicht begonnenen Artikel, zählte die zusätzlichen Posts und sah mich eine ganze Weile schweigend an.

—Du hast diese Anordnung gewollt — sagte er schließlich. — Du wusstest, was passiert, wenn du sie nicht befolgst.

Ich konnte mich nicht verteidigen. Es stimmte. Die Idee, mich ans Schreiben zu setzen, hatte ich ihm selbst in den Kopf gesetzt, indem ich wie ein trotziges kleines Kind darauf herumgeritten war. Die Strafe ließ also keinen Widerspruch zu.

Ich habe versucht zu feilschen, das gestehe ich. Ich murmelte, dass ich morgen anfange, dass es diesmal ernst sei, dass ich nur noch eine Nacht bräuchte. Er hob nicht einmal den Blick von dem Telefon, auf dem er meine digitalen Sünden gezählt hatte. Er schüttelte langsam den Kopf, und diese lautlose Verneinung zog mir den Magen zusammen — und die Muschi, wenn ich ehrlich bin — auf eine Weise, die ich nicht erklären könnte, ohne rot zu werden. Denn die unbequeme Wahrheit ist, dass ein Teil von mir genau das wollte: dass er Nein sagt, dass er nicht nachgibt, dass er mich dazu zwingt. Ich spürte, wie meine Unterhose feucht wurde, während er weiter den Kopf schüttelte, und diese warme Feuchtigkeit zwischen meinen Schenkeln war die Bestätigung, dass die Strafe innen längst begonnen hatte.

Und diesmal bekam ich ausgerechnet eine von den Strafen, die mir am meisten unangenehm sind, was für mich dasselbe ist wie zu sagen: eine von denen, die mir am besten gefallen: zu Füßen des Bettes schlafen.

***

Es hat etwas zutiefst Erotisches, die Nacht auf dem Boden zu verbringen, während er friedlich schläft, ausgestreckt auf der Matratze, die wir bis vor Kurzem geteilt haben. Eigentlich ist das bei mir nicht nur erotisch, sondern direkt Erregung. Wenn ich nicht keusch bin, warte ich darauf, seinen schweren Atem zu hören, um mich lautlos selbst zu befriedigen, mir auf den Handrücken zu beißen, damit ich ihn nicht wecke, zwei Finger tief in der Muschi und der Daumen, der mir mit verzweifelter Diebeshektik über die Klitoris reibt.

Wenn Ihnen das ein wenig erniedrigend vorkommt, liegen Sie richtig. Genau darum geht es, genau darum. Die Erniedrigung ist der Hauptgang, kein Nebeneffekt. Aber keine Sorge, ihr Empfindlichen, denn da ist auch ein kleiner Trick dabei, und den werde ich Ihnen erzählen.

Das erste Mal, dass ich diese Strafe bekam, waren wir noch Anfänger, und ich schlief direkt auf dem Teppich. Das war echte, harte Folter, viel schlimmer als jede extreme Praxis, die man sich vorstellt, wenn man das Wort BDSM hört. Man wacht auf, und jeder Knochen im Körper beschwert sich, die Hüfte ist steif, der Nacken lässt sich unmöglich drehen.

Mit zwanzig mögen manche Subs vielleicht frisch wie Rosen vom Boden aufstehen, bereit, die morgendliche Erektion ihres Herrn mit Küssen zu besänftigen, sie vor dem Kaffee bis tief in den Hals ganz hinunterzuschlucken. Ich nicht. Ich richtete mich auf wie eine alte Frau, klammerte mich an den Bettrand, unfähig, auch nur einen Muskel zu bewegen, ohne leise zu fluchen. Und eine Strafe, die mich am nächsten Tag unbrauchbar machte, brachte Bruno nichts.

Die Lösung, die er fand, war ebenso praktisch wie gerade noch so grausam: die aufblasbare Strandmatratze. Diese dünne, mit verblichenen Streifen, die kaum eine Handbreit vom Boden abhebt. Die Bedingung ist, dass ich sie selbst aufpuste, bis mir schwindlig wird, denn das Aufblasen gehört zum Ritual. Keine Pumpe. Es muss aus meinen Lungen kommen, aus meiner Anstrengung, meinem Gehorsam.

Sobald sie aufgeblasen ist, ziehe ich den Matratzenschoner darüber, ein gut gespanntes Laken, ein dünnes Kissen, und schon habe ich mein Strafbett. Von Komfort ist das natürlich nicht im Entferntesten der Gipfel. Genau darin liegt ja der Reiz. Ich wache zerknittert auf, mit einem beleidigten Körper, aber einsatzfähig, und darauf kommt es an.

So erfüllt die Strafe ihre doppelte Funktion: Am nächsten Tag kann ich leisten, schreiben, mein normales Leben führen, während die Wirkung wie ein dumpfes Echo im Rücken und in den Knien nachhallt. Jedes Mal, wenn ich mich bewege und etwas zieht, erinnere ich mich daran, warum ich Schmerzen habe. Ich erinnere mich daran, wem ich gehöre.

Während ich die Matratze aufpuste, auf den Boden gekniet, die Wangen aufgebläht und die Augen vom Anstrengungsschmerz tränenfeucht, beobachtet er mich vom Bett aus mit diesem halben Lächeln, das ich auswendig kenne. Er hilft mir nicht. Er würde nicht einmal einen Finger rühren, selbst wenn er sähe, dass mir schwindlig wird. Das gehört zur Abmachung, und wir wissen beide Bescheid. Ich puste, pause, puste wieder, und zwischen den Atemzügen schaue ich ihn von der Seite an, suche in seinem Gesicht nach einer Anerkennung, die nie ganz kommt und der ich deshalb mit umso größerem Hunger hinterherjage. In einem Moment lässt er die Hand nach unten gleiten und streichelt sich über der Pyjamahose den Schwanz, ohne ihn herauszuholen, zeigt ihn mir nur ganz kurz: eine Erinnerung daran, was da oben ist und was ich heute Nacht nicht bekommen werde. Mir läuft das Wasser im Mund zusammen. Ich schlucke, presse die Schenkel zusammen und puste weiter.

***

Was sich nie ändert, was diese Strafe in mir schmelzen lässt, obwohl ich so tue, als würde ich mich ergeben, ist der Moment mit den Füßen.

Wenn er sich hinlegt und ich schon auf meiner Matratze ausgestreckt bin, auf Höhe seiner Knöchel, schiebt Bruno die Füße über den Bettrand, bis sie direkt über meinem Gesicht liegen. Ich muss nicht um Erlaubnis bitten. Von Anfang an hingestreckt, an meinem Platz als Sub, wird von mir nur erwartet, dass ich sie empfange. Und ich empfange sie.

Ich beginne langsam, mit der Nase, fahre über den Spann, atme die Wärme seiner Haut ein. Dann mit dem Mund, zuerst die Lippen geschlossen, nur eine leichte Berührung. Ich küsse das Fußgewölbe, küsse jeden Knöchel, strecke die Zunge heraus und ziehe sie flach über die Fußsohle, von der Ferse bis zur Spitze des großen Zehs. Er knurrt leise. Ich nehme seinen großen Zeh in den Mund und sauge ihn ganz hinein, als wäre er ein Miniatur-Schwanz, die Zunge kreist darum, die Wangen hohl. Dann gehe ich zum zweiten über, zum dritten, einen nach dem anderen, lutsche sie mit derselben Andacht, mit der ich seinen Schwanz lutschen würde, wenn er mich darum bäte. Als ich beim kleinen Zeh ankomme, glänzt mein Kinn schon vor Speichel und mein Nachthemd ist unbemerkt bis zur Taille hochgerutscht.

—Braves Mädchen — murmelt er, schon halb eingeschlafen —. Siehst du, was passiert, wenn du mir von Anfang an gehorchst? Schau mal, wie dir die Hand ganz von allein in die Muschi rutscht. Du bist eine kleine Schlampe.

Ich antworte nicht. Eine Antwort würde den Moment zerstören. Ich mache mit den Füßen weiter, lecke, küsse, während mir eine Hand fast ohne mein Zutun zwischen die Beine gleitet. Ich bin klatschnass. Die Finger gleiten über die geschwollenen Lippen, ohne sie kaum zu streifen, und ich muss mir auf die Lippe beißen, um nicht zu stöhnen. Er weiß es. Er erlaubt es heute Nacht. Andere Male verbietet er es mir, und dann ist die Strafe wirklich unerträglich, eine Spannung, die sich mir bis zum Morgengrauen im Bauch zusammenrollt, mit der in der Dunkelheit pochenden Muschi und den Händen, die gehorsam still auf meiner Brust liegen müssen.

Heute Nacht aber lässt er es zu. Ich höre meinen schnelleren Atem gegen seine Ferse, spüre, wie ich mich auf der Matratze bewege, und er sagt nichts. Das ist seine Art, mich daran zu erinnern, dass sogar mein Lustgewinn durch seinen Willen geht. Dass ich nur deshalb zum Höhepunkt komme, weil er es erlaubt, nicht weil ich es entscheide.

Ich stecke mir zwei Finger in die Muschi, während ich wieder seinen Zeh im Mund habe, und die Gleichzeitigkeit elektrisiert mich. Ich stoße die Finger bis zu den Knöcheln hinein, ziehe sie glänzend vor Lustsaft wieder heraus, schiebe sie erneut hinein, während ich mit dem Daumen der anderen Hand in engen, schnellen Kreisen über die Klitoris reibe. Die Matratze knarrt unter mir bei jeder Bewegung der Hüfte. Ich hebe den Arsch vom Boden, um mich besser zu bearbeiten, mit dem Gesicht immer noch an seinem Fuß, seinen Geruch atmend, ihn zwischen abgehackten, keuchenden Atemzügen leckend. Ich sabbere ihm ungewollt auf den Spann und versuche nicht einmal, es wegzuwischen. Soll er doch mit meinem Mundabdruck da oben aufwachen, wenn er will.

Der Orgasmus kommt erst langsam, dann plötzlich, wie eine Welle, die sich aufbaut und in mir zerreißt. Ich presse die Zähne gegen seinen Knöchel, um nicht zu schreien, und das Stöhnen entkommt mir durch die Nase, heiser, tierisch. Meine Muschi pocht um meine Finger, ich tropfe auf mein Handgelenk, nässe die Innenseiten meiner Schenkel. Ich reibe weiter über den Höhepunkt hinaus an meiner Klitoris, bis sie so empfindlich ist, dass ich nicht einmal die Berührung meines eigenen Fingers ertrage, und dann bleibe ich still liegen, von oben bis unten zitternd, den Mund gegen seinen Fuß geöffnet, den ganzen Körper in eine einzige pochende Sache verwandelt.

Als ich fertig bin, still, mit der Stirn an seinem Knöchel und dem Herzen noch immer im Galopp, höre ich, dass sein Atem bereits tief und gleichmäßig geht. Er ist eingeschlafen. Er hat nicht einmal gewartet, mich kommen zu sehen. Es war ihm so gleichgültig, dass mich die Erniedrigung tiefer trifft als der Orgasmus. Ich ziehe die Finger langsam aus der Muschi, sehe sie im Licht des Flurs glänzen und stecke sie in den Mund. Ich lutsche meinen eigenen Geschmack, während ich ihn schlafen sehe, und mir entkommt ein idiotisches, zufrieden wie das einer Hündin grinsendes Lächeln. Ich bleibe noch eine Weile wach, auf dem Boden, gleichermaßen schmerzhaft und zufrieden, und gehe in Gedanken die Dummheit durch, ihn um jene Anordnung gebeten zu haben, die ich dann nicht befolgt habe.

Und während mich auf der Strandmatratze der Schlaf überkommt, mit der Wange an seinem Fuß und der Muschi noch immer langsam zwischen den Schenkeln pochend, denke ich, dass ich morgen, ohne Ausnahme, mit dem ersten Artikel anfange. Ich meine es wirklich so. Auch wenn wir beide wissen — ich und die Frau, zu der ich werde, wenn er nicht befiehlt —, dass ich in ein paar Wochen wieder um eine unmögliche Anordnung betteln werde, und wieder hier unten schlafen werde, genau dort, wo ich sein will.

Marina V.