Geständnis: Wie mein Exhibitionismus begann

Ich war auf dem Heimweg, es wurde bereits dunkel, und ich war müde. Trotzdem war mein Kopf noch voller Zahlen, Stimmen und Bildschirme. Der Zug war ziemlich voll, auf diese unangenehme Art, bei der niemand sich richtig bewegen kann, aber noch genug Platz bleibt, um Normalität vorzutäuschen. Ich stand, hielt mich an der Stange fest, die Tasche gegen die Brust gedrückt, und der Rock klebte mir wegen der Hitze an den Oberschenkeln.

Da spürte ich ihn hinter mir.

Zuerst dachte ich, es sei irgendeine zufällige Berührung, einer dieser unvermeidlichen Stöße in einem Waggon, wenn er plötzlich bremst. Doch ich bemerkte schnell den Unterschied. Das war kein versehentlicher Schubs und keine schlecht platzierte Tasche: Es war ein harter, fester Schwanz, der genau zwischen meinen Arschbacken klemmte und mit einer Präzision die Mitte suchte, die keinen Zweifel zuließ.

Ich drehte mich nicht um.

Ich nahm meinen Arsch nicht weg.

Ich atmete einfach langsamer, als wäre nichts geschehen, während mein Körper ganz von allein reagierte. Ich spürte, wie meine Brustwarzen unter dem BH hart wurden und eine dicke Hitze von meiner Fotze bis in die Brust aufstieg. Ein paar Sekunden blieb ich reglos stehen und prüfte das Gewicht dieser anonymen Präsenz an meinem Körper. Als der Zug ins Schwanken geriet, lehnte ich mich ganz leicht nach hinten, um ihn besser zu spüren.

Da begriff ich, dass ich mich nicht nur machen ließ. Ich lud ihn dazu ein.

Die Beule rückte dreister zurecht. Sie drückte fest gegen mich, anfangs langsam, als wollte der Mann hinter mir herausfinden, ob ich ihn zurückweisen würde. Das tat ich nicht. Mein Arsch reagierte von selbst: Ich krümmte den Rücken ein wenig, hob die Pobacken leicht an und gab ihm genau den Winkel, in dem seine Erektion dort klemmte, wo ich sie spüren wollte.

Mach es noch einmal, dachte ich. Drück dich fester an mich.

Seine Hand tauchte an meiner Taille auf. Sie wanderte weder nach unten, noch versuchte sie, unter meinen Rock zu gelangen. Sie lag einfach dort, groß, warm, besitzergreifend. Diese Geste machte mich noch heißer als die Reibung. Er begrapschte mich nicht wie ein Grobian; er hielt mich fest, als wüsste er bereits, dass ich mitmachte.

Ich blickte weiter nach vorn, umgeben von Fremden, die auf ihre Handys sahen oder vermieden, einander anzusehen. Währenddessen pochte meine Fotze, als würde sie gleich allein von diesem dreckigen Spiel mitten unter den Leuten kommen.

Ich drückte mich wieder nach hinten. Diesmal deutlicher. Nuttenhafter.

Er antwortete, indem er seinen ganzen Körper an mich presste. Ich spürte die Wärme seiner Brust an meinem Rücken und die Form seines wirklich harten Schwanzes, der sich durch die Kleidung abzeichnete. Als er eine meiner Arschbacken sanft, aber unmissverständlich drückte, musste ich mir auf die Lippe beißen, um nicht auf der Stelle zu stöhnen.

Mein Kopf füllte sich mit unmittelbaren, brutalen Bildern. Dass er mir vor allen Leuten den Rock hochschob. Dass er mir mit zwei Fingern den Slip beiseitezog. Dass er mir seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß hineinrammte, während ich mich an der Stange festhielt, damit ich nicht hinfiel. Ich stellte mir vor, dass uns jemand beobachtete. Ich dachte daran, ihn nicht aufzuhalten. Ich dachte daran, mich gleich dort zu öffnen und mich in einem vollen Waggon wie eine verzweifelte Nutte von ihm ficken zu lassen.

Und das war das Schlimmste.

Es erschreckte mich nicht, es mir vorzustellen.

Es machte mich so geil, dass ich spürte, wie die Nässe zwischen meinen Schamlippen hinablief.

Als der Zug langsamer wurde, verschwand der Druck. Die Hand zog sich zurück. Die Wärme hinter mir verflüchtigte sich, als wäre sie nie da gewesen. Erst dann wagte ich, den Kopf ein wenig zu drehen, doch es war zu spät: Die Tür stand offen, und der Mann verschwand zwischen den anderen Körpern, die an der Station ausstiegen.

Sein Gesicht sah ich nicht. Ich wollte es nicht sehen.

Ich blieb an meinem Platz, mit rasendem Herzen und zitternden Beinen. Etwas Wildes lag darin, nicht zu wissen, wer er war, ihm weder einen Namen noch eine Stimme geben zu können und ihn nur als harten Schwanz und Hand an meiner Taille zu bewahren. Anonym. Schmutzig. Perfekt für meinen Kopf.

Der Rest der Fahrt war eine Qual. Jede Bremsung erinnerte mich an den Druck gegen meine Arschbacken. Jeder fremde Blick ließ mich vermuten, dass jemand etwas bemerkt hatte. Als ich bei meinem Haus ankam, war meine Fotze so angeschwollen, dass mir das Gehen schwerfiel. Ich stieg schnell die Treppen hinauf, öffnete die Tür und schloss sie ab, ohne auch nur alle Lichter einzuschalten.

Ich ging direkt ins Bad.

Ich zog mich hastig aus, fast wütend. Der Rock fiel zu Boden, dann die Strümpfe, dann der BH. Nur eine Sekunde lang sah ich mich im Spiegel an: gerötete Wangen, glänzende Augen, harte Brustwarzen. Das Bild einer Frau, die zu geil war, um Anständigkeit vorzutäuschen. Das machte mich noch heißer.

Ich ließ heißes Wasser in die Wanne laufen, hatte aber keine Geduld, lange zu warten. Ich setzte mich zu früh hinein, mit gespreizten Beinen und Dampf, der an meiner Haut klebte, und führte eine Hand zwischen meine Schenkel. Ich war klatschnass. Nicht feucht, sondern wirklich klatschnass, und meine Finger glitten bereits ab, sobald ich meine Klitoris berührte.

Das erste Stöhnen entfuhr mir, sobald ich anfing, mich zu reiben.

Mit der anderen Hand griff ich nach dem dicksten Dildo, den ich in der Schublade des Badschranks aufbewahrte. Langsam führte ich ihn über meine Vulva und machte ihn gründlich nass. Allein der Gedanke, dass er nicht aus Silikon wäre, sondern jener Schwanz aus dem Zug, ließ mich keuchen. Ich stieß ihn mit einem Mal fast bis zum Anschlag hinein, und das feuchte Schmatzen des Spielzeugs, das in meine Fotze glitt, entlockte mir einen heiseren Fluch.

—Verdammt ...

Ich begann kräftig zu stoßen, ohne jede Zärtlichkeit, und spreizte die Beine noch weiter in der Wanne. Mit der anderen Hand rieb ich meine Klitoris in schnellen Kreisen, während ich den Dildo immer wieder tief hineinschob. Wasser spritzte umher. Mein Atem prallte von den Fliesen zurück. Ich lebte allein, und diese Freiheit ließ mich fast sofort aufhören, mich zurückzuhalten.

—Ja ... genau so ... so ...

Mit jedem Stoß meiner eigenen Hand wurde die Fantasie schmutziger. Es war nicht mehr nur ein Fremder im Zug; es waren mehrere. Einer hielt mich am Nacken gegen die Stange des Waggons. Ein anderer hob meinen Rock hoch. Ein weiterer spreizte mir die Beine, ohne um Erlaubnis zu fragen. Ich stellte mir vor, wie mein Slip beiseitegeschoben war, mein Arsch sich darbot, mein Mund offen stand und meine Augen vor Scham und Erregung feucht waren, während sie sich abwechselten, mich anzufassen, mir die Finger hineinzustecken und mir schmutzige Dinge ins Ohr zu sagen.

Ich schob zwei Finger der anderen Hand neben den Dildo, öffnete mich noch weiter und begann, mich mit einer Mischung aus Stoßen und Verzweiflung zu ficken, die meinen Unterleib hart werden ließ. Ich rieb meine Klitoris so heftig, dass ich den Kopf nach hinten legen und durch den Mund atmen musste. Ich spürte den Orgasmus ganz nah, dick und schwer, von meiner Fotze bis in meinen Rücken aufsteigen.

—Fick mich ... —flüsterte ich für niemanden—. Fick mich vor allen ...

Das genügte. Ich kam heftig, presste die Beine gegen den Wannenrand und bog den ganzen Körper durch. Der Orgasmus durchfuhr mich in schnellen, harten, beinahe schmerzhaften Pulsen. Der Dildo steckte noch in mir, während meine Fotze ihn unkontrolliert umklammerte, und ich stöhnte mit offenem Mund, ohne an etwas anderes zu denken als an dieses Bild, mich zu zeigen und benutzt zu werden.

Aber ich war nicht befriedigt.

Ein paar Minuten blieb ich liegen und atmete tief, das Spielzeug noch immer in mir, während ich kleine Zuckungen spürte. Dann zog ich es langsam heraus und berührte mich erneut. Die Klitoris war empfindlich, doch der Hunger war ungebrochen, als hätte der Orgasmus ein Schleusentor geöffnet, statt es zu schließen.

Ich ging nackt und erschöpft ins Bett, schlief aber schlecht. Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, tauchte der Zug wieder auf. Der Stoß. Die Hand. Die Möglichkeit, dass irgendjemand hätte sehen können, wie ich mitmachte. Ich träumte von einem beinahe leeren Waggon, in dem ich auf dem Boden kniete und einen Schwanz lutschte, während eine andere Hand meine Arschbacken auseinanderzog. Ich träumte von Leuten, die zusahen, ohne einzugreifen. Ich träumte davon, beobachtet, beurteilt und begehrt zu werden.

Mitten in der Nacht wachte ich wieder mit nassem Schritt auf.

Der leichte Morgenmantel, in dem ich schlief, klebte an meiner Haut. Ich stand auf, um Wasser zu trinken, und trat, ohne lange darüber nachzudenken, auf den Balkon, noch benommen vom Schlaf. Die Stadt lag beinahe still da, in der Ferne brannten einige Fenster, und die frische Luft strich durch meine nackten Beine unter dem dünnen Stoff.

Ich stützte mich auf das Geländer und nahm einen langen Schluck aus dem Glas. Das kalte Wasser lief mir durch die Kehle, doch mein Körper brannte weiter. Ich sah zum gegenüberliegenden Gebäude, dann auf die halb leere Straße und schließlich auf die halb geöffneten Jalousien in mehreren Stockwerken. Es würde genügen, wenn jemand den Blick hob.

Und dann tat ich es.

Ich ließ den Morgenmantel ganz langsam von meinen Schultern gleiten und spürte, wie der Stoff über meine Arme rutschte. Ich ließ ihn zu meinen Füßen fallen und blieb in der Nacht vollkommen nackt. Die Geste, so einfach sie auch war, durchfuhr mich mit einer unmittelbaren Entladung. Es ging nicht nur darum, mich auszuziehen. Es ging darum, mich draußen auszuziehen. Entblößt. Den Blicken irgendeines schlaflosen Fremden ausgeliefert.

Meine Brustwarzen wurden augenblicklich hart.

Ich zog den Stuhl zum Geländer und setzte mich mit dem Blick zur Straße. Ich spreizte die Beine und stellte die Fersen auf die Streben des Balkons. Es gab keine anständige Art, so dazusitzen. Wenn jemand nach oben sah, würde er direkt meine offene Fotze sehen, meine sich hebende und senkende Brust, eine erwachsene nackte Frau, die sich mitten in der Nacht im Freien berührte.

Ich schob zwei Finger zwischen meine Schamlippen und stöhnte leise. Die Feuchtigkeit war noch da, dick und reichlich, und wartete. Zunächst streichelte ich mich langsam und kostete die Situation mehr aus als die Reibung. Meine andere Hand wanderte zu meiner Brust, und ich drückte eine Brustwarze kräftig, wobei ich ein wenig daran zog. Ich blickte von einem Fenster zum nächsten, als wollte ich jemanden dabei ertappen, wie er mich beobachtete.

Das machte mich noch geiler.

Ich berührte mich schneller. Ich schob die Finger in meine Fotze, zog sie heraus und drang wieder ein. Mit dem Daumen suchte ich meine Klitoris und rieb sie in kurzen Kreisen. Die Haltung war unanständig, und ich wusste es. Meine Beine öffneten sich mit jeder Minute weiter. Mein Rücken bog sich durch. Manchmal hatte ich mich im Privaten masturbiert und dabei daran gedacht, gesehen zu werden; in jener Nacht hörte ich auf, darüber nachzudenken, und machte es zur Wirklichkeit.

—Seht mich an ... —murmelte ich, während mir die Luft beinahe die Stimme raubte—. Seht mich an, verdammt.

Ich wusste nicht, ob mich jemand hören konnte. Ich wusste nicht, ob mich eine Silhouette hinter einer Scheibe beobachtete. Doch allein die Möglichkeit brachte mich an den Rand. Ich fickte mich weiter mit den Fingern, immer dringlicher, unbeholfener, feuchter und animalischer. Meine Hand machte beim Rein- und Rausgleiten Geräusche. Ich versuchte, leise zu stöhnen, aber das Vergnügen riss mir die Kehle in Stößen auf.

Ich kam auf diesem Stuhl, die Beine zitternd und den Kopf nach hinten geworfen. Der Orgasmus traf mich brutal, wie eine elektrische Entladung, die mich die Schenkel zusammenpressen und sie trotzdem geöffnet halten ließ. Ich spürte, wie meine Fotze um meine Finger pulsierte und sich Wärme über meinen Unterleib ausbreitete, während ich keuchend in den schwarzen Himmel sah.

Als ich wieder normal atmen konnte, wusste ich es mit einer Klarheit, die beinahe Angst machte.

Das war kein vereinzelter Impuls gewesen.

Es war der Anfang von etwas.

***

Am nächsten Morgen wachte ich verändert auf. Besser konnte ich es nicht erklären. Mein Körper war müde, ja, aber unterhalb dieser Müdigkeit lag eine Art schmutziger Stolz. Ich stand nackt auf, ging zum Spiegel im Flur und betrachtete mich ohne Eile. Zerzaustes Haar. Noch immer gespannte Brustwarzen. Eine leicht angeschwollene Vulva. Das frische Zeichen einer Frau, die aus eigenem Willen eine Grenze überschritten hatte.

Ich sah mich nicht verletzlich. Ich sah mich mächtig.

An diesem Tag ging ich ohne Slip aus dem Haus. Es war eine bewusste Entscheidung, die nur scheinbar unbedeutend war. Ich zog ein leichtes, weites Kleid an, das keinen Verdacht erregen würde, und durchquerte die Stadt, während sich bei jedem Schritt Luft unter den Stoff stahl. Meine Fotze war noch empfindlich, und allein die Reibung des Kleides an meinen Schamlippen ließ mich die Zähne zusammenbeißen.

Ich setzte mich eine Weile auf einen belebten Platz. Ich schlug die Beine übereinander. Dann öffnete ich sie wieder ein wenig, gerade weit genug, um die Leere und die Entblößung zu spüren und mir vorzustellen, dass jemand bemerken könnte, dass ich darunter nichts trug. Ich zeigte nichts offensichtlich. Das war nicht nötig. Das Spiel bestand darin, dass ich es wusste.

Ich kam vor Verlangen triefend nach Hause.

Ich masturbierte im Stehen vor dem Spiegel, ohne das Kleid auszuziehen, sondern schob es nur zur Seite. Meine eigene Hand zwischen meinen Beinen zu sehen und zu beobachten, wie sich mein Gesicht beim Berühren veränderte, versetzte mir einen so starken Erregungsschub, dass ich schnell kam. Ich sah mir dabei in die Augen, als betrachtete ich eine andere Frau. Eine dreistere. Hungrigere. Aufrichtigere.

Von da an begann ich, es auf kleine, aber beständige Arten zu provozieren. Bei Einbruch der Dunkelheit öffnete ich die Vorhänge und ging nackt durch das Wohnzimmer. Ich trat mit einem nur lose umgebundenen Handtuch auf den Balkon und ließ es mehr als nötig verrutschen. Ich setzte mich ohne Kleidung neben das Fenster und las, wobei ich zerstreute Normalität vortäuschte, während ich in Wahrheit auf jeden Schatten im gegenüberliegenden Gebäude achtete.

Das kleinste Detail machte mich heiß. Ein Nachbar, der zu lange brauchte, um seine Wäsche aufzuhängen. Ein Mann auf der Straße, der den Kopf hob, als er eine Jalousie zufallen hörte. Ein Paar an einem anderen Fenster, das sich scheinbar stritt und plötzlich verstummte, sobald ich auftauchte. Vielleicht waren es Zufälle. Vielleicht auch nicht. Ich wollte es lieber nicht überprüfen. Mein Vergnügen lag im Verdacht.

Die Nächte wurden zur Gewohnheit. Ein Glas Wein, der Balkon, gespreizte Beine und Finger, die zwischen meinen Schenkeln arbeiteten, während die Stadt als stumme Zeugin diente. Manchmal benutzte ich einen kleinen Vibrator und unterdrückte mein Stöhnen, nur um die Qual zu verlängern. An anderen Abenden wollte ich mehr Lärm, mehr Obszönität, und schob mir die Finger hinein, bis ich das feuchte Schmatzen hörte, das bestätigte, wie nass ich war.

Eines heißen Nachmittags beschloss ich, noch weiter zu gehen.

Ich brauchte etwas, das über das Nacktsein zu Hause hinausging. Ich wollte hinausgehen und mich in eine Schau verwandeln, ohne ein Wort zu sagen, Blicke provozieren – durch die Kleidung selbst, durch die Art, wie ich mich bewegte, durch meine Dreistigkeit. Ich duschte langsam, parfümierte meinen Nacken, meine Brust und die Innenseiten meiner Schenkel und zog mich an, um mit einer Absicht durch Geschäfte zu bummeln, die alles andere als unschuldig war.

Ich wählte ein helles, eng anliegendes Kleid, ohne BH und ohne Slip. Meine Brustwarzen zeichneten sich ab. Wenn ich mich auf eine bestimmte Weise bewegte, war auch die Wölbung meiner Vulva zu erkennen. Ich betrachtete mich im Spiegel und lächelte. Ich sah nicht aus wie eine verlorene Frau; ich sah aus wie eine, die genau wusste, was sie provozieren wollte.

Eine Weile ging ich durch die Menge und verschlang Blicke, als wären es Bonbons. Männer, Frauen, Angestellte, Touristen. Nicht alle sahen mich auf dieselbe Weise an, aber viele taten es. Ich schob meine Sonnenbrille für eine Sekunde herunter, sah sie meinerseits an und ging weiter, während meine Fotze unter dem Stoff pochte.

Ich betrat eine Boutique, um etwas Gewagteres für den Abend zu suchen. Ich fand eine schwarze Bluse, die so dünn war, dass sie kaum etwas verbarg, und einen engen Rock, der an meinen Hüften klebte. In der Umkleide zog ich mich mit ruhigen Händen aus, obwohl mein Puls raste. Als ich die Bluse anzog, waren meine Brustwarzen unverhohlen sichtbar. Es war genau die Art Kleidungsstück, die nicht bedeckte, sondern zur Schau stellte.

Der Vorhang schloss nicht vollständig. Eine schmale, deutliche Lücke blieb offen. Ich bemerkte es sofort und korrigierte es nicht.

Während ich meinen Rock zurechtrückte, kam eine Angestellte mit einer anderen Größe auf mich zu. Sie berührte nur leicht den Rand des Vorhangs, und ihre Stimme klang ganz nah.

—Ich habe dir die andere Größe gebracht, falls ...

Sie brach ab, als sie mich sah.

Ich hob den Blick, und unsere Augen trafen sich durch die Öffnung. Sie sah mich von vorn: die transparente Bluse, die an meinen Brüsten klebte, den halb hochgeschobenen Rock, den Körper, der sich genau an jener Grenze zwischen Versehen und Erlaubnis darbot. Ihr Blick sank für eine Sekunde nach unten und kehrte dann zu meinen Augen zurück. Sie wurde rot.

Ich bedeckte mich nicht sofort. Ich ließ mir absichtlich Zeit.

—Danke —sagte ich mit leiser Stimme und hielt ihren Blick fest.

Sie blieb eine Sekunde zu lange reglos stehen. Ich bemerkte das minimale Zittern ihrer Hand, als sie mir das Kleidungsstück reichte. Es kam zu nichts, aber innerlich stand ich in Flammen. Dass eine andere Frau mich beinahe nackt gesehen hatte, dass ich es zugelassen und sogar gelenkt hatte, öffnete eine weitere Schicht meiner Lust. Es ging nicht nur darum, mich Männern zu zeigen. Es ging darum, gesehen zu werden. Punkt.

Als sie gegangen war, setzte ich mich mit gespreizten Beinen auf die Bank in der Umkleide, den Rock bis zur Mitte der Oberschenkel hochgeschoben. Ich war so nass, dass die Feuchtigkeit bereits an den Innenseiten meiner Schenkel hinabzulaufen begann. Ich berührte mich dort nicht, obwohl ich vor Verlangen fast starb. Ich beschränkte mich darauf zu atmen und das ständige Pochen meiner Klitoris auszukosten.

Ich kaufte die Kleidung und ging mit einer klaren Entscheidung hinaus. An diesem Abend würde ich nicht zu Hause bleiben.

***

Ich bereitete mich mit einer Ruhe vor, die reines Theater war, denn innerlich war ich völlig entfesselt. Ich duschte noch einmal, parfümierte mich erneut und wählte die transparente Bluse mit dem engen Rock. Darunter trug ich nichts außer meiner eigenen Haut. Ich schminkte meine Lippen, ließ mein Haar offen und betrachtete mich im Spiegel mit jener Mischung aus Dreistigkeit und Hunger, die ich allmählich als mein wahres Gesicht erkannte.

Ich nahm ein Taxi zu einem Club, in dem die Musik laut sein würde und die Dunkelheit dabei helfen konnte, Grenzen verschwimmen zu lassen. Während der Fahrt hielt ich die Beine aus Gewohnheit übereinandergeschlagen, doch jede Bodenwelle ließ mich den Rock direkt auf meiner nackten Fotze spüren. Ich kam bereits erregt an.

Drinnen roch alles nach Alkohol, Parfüm und heißen Körpern. Die Lichter zerschnitten die Silhouetten. Niemand achtete auf irgendjemanden, und gerade deshalb konnten alle hinschauen. Ich bestellte einen Drink und ging auf die Tanzfläche. Ich wollte, dass sie mich sahen, bevor sie mich berührten.

Ich begann allein zu tanzen.

Ich bewegte die Hüften langsam, dann tiefer und lockerer, und ließ die Bluse bei jedem Atemzug meine Brüste nachzeichnen. Manche Blicke waren dreist. Andere kurz. Alle nährten mich. Ich fühlte mich im Zentrum eines unsichtbaren elektrischen Stroms, eines Stroms aus fremdem Verlangen und meinem eigenen, das sich in diesem Verlangen spiegelte.

Ich weiß nicht, wie viel Zeit vergangen war, als ich spürte, wie sich ein männlicher Körper hinter mir positionierte.

Er sagte nichts. Ich auch nicht.

Zuerst folgte er dem Rhythmus meiner Hüften mit einigen Zentimetern Abstand. Dann presste er sich so dicht an mich, dass ich seine feste Erektion unter der Hose spürte. Die Erinnerung an den Zug traf mich mit voller Wucht. Derselbe Druck. Dieselbe Entladung. Der Unterschied war, dass ich diesmal dorthin gegangen war, um sie zu suchen.

Ich drückte mich nach hinten, bis mein Arsch an seinen Schwanz gepresst war.

Seine Hand legte sich wie jene im Waggon auf meine Taille, und mir entfuhr ein Keuchen. Der Mann roch nach sauberem Schweiß und trockenem Kölnischwasser. Er hatte große Hände und eine stille Sicherheit, die mich sofort heiß machte. Einige Minuten tanzten wir so, eng aneinandergedrängt und ohne ein einziges Wort, als würden wir beide genau verstehen, welche Art von Vereinbarung gerade entstand.

Als ich mich umdrehte, um ihn anzusehen, erkannte ich kaum mehr als einen markanten Kiefer, kurzen Bart und dunkle Augen. Erwachsen, selbstsicher, ernst. Er hielt meinen Blick fest und führte den Mund an mein Ohr.

—Willst du weitermachen?

Es war keine schüchterne Frage. Es war eine offene Tür.

—Ja —antwortete ich ohne zu zögern.

Er nahm meine Hand und führte mich durch einen seitlichen, dunkleren Gang, in dem der Lärm der Tanzfläche gedämpft wurde. Wir waren nicht völlig allein; im Gegenteil, im Schatten waren andere Körper zu erahnen, die sich küssten, berührten und sich halb verborgen hielten. Diese Atmosphäre erregte mich noch mehr. Es gab weiterhin mögliche Zeugen. Es gab weiterhin ein Risiko.

Er drückte mich gegen die Wand und küsste mich vom ersten Moment an hungrig. Nichts Zärtliches, nichts Ungeschicktes. Seine Zunge drang entschlossen in meinen Mund, während eine Hand eine meiner Brüste durch die Bluse drückte. Ich stöhnte gegen seine Lippen und packte ihn an der Taille, wobei ich unter dem Stoff die Härte seines Schwanzes spürte, der herauswollte.

Seine Hand glitt über meinen Unterleib, schob sich unter den Rock und stellte sofort fest, dass ich keinen Slip trug.

—Verdammt —murmelte er—. Du bist vorbereitet gekommen.

—Lass mich nicht warten —sagte ich, und es überraschte mich, wie direkt ich klang.

Er öffnete meine Schamlippen mit den Fingern und lachte kurz und ungläubig, als er spürte, wie nass ich war. Er begann, meine Klitoris langsam zu streicheln, sie kaum zu berühren, gerade genug, um mich zu quälen. Ich biss mir auf die Lippe und spreizte die Beine weiter. Als er bemerkte, dass ich ihm meinen ganzen Körper darbot, schob er mir zwei Finger auf einmal hinein.

Ich stieß ein heiseres Stöhnen aus.

Er fickte mich ohne Zärtlichkeit mit den Fingern, stieß kräftig hinein und heraus, während sein Daumen meine Klitoris weiter bestrafte. Das feuchte Geräusch meiner eigenen Fotze in diesem Winkel beschämte mich für eine Sekunde, und genau diese Sekunde brachte mich zum Brennen. Der Gedanke, jemand könnte vorbeigehen und es hören, jemand könnte allein am obszönen Geräusch meiner Flüssigkeiten genau wissen, was er mit mir machte, brachte mich sofort an den Rand.

—So, Nutte —sagte er mir ins Ohr—. Sieh, wie du dich öffnest.

Ich packte sein Hemd, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Meine Knie zitterten. Der Mann schob einen dritten Finger hinein und krümmte die Hand in mir, wobei er genau auf jene Stelle drückte, an der er mich auflöste. Ich spürte den Orgasmus schnell, viel zu schnell aufsteigen. Ich versuchte, ihn zu warnen, doch kaum mehr als Luft kam aus mir heraus.

Ich kam an seinen Fingern, das Gesicht in seinen Hals gedrückt, und klammerte mich an seine Schulter, während sich meine Fotze in Pulsen um seine Hand schloss. Er ließ nicht nach. Er pumpte weiter, bis er meinen Orgasmus verlängert hatte, bis ich mit köstlicher, feuchter und unanständiger Scham stöhnte.

Als ich den Kopf ein wenig hob, sah ich, wie er seine Hose öffnete.

Er zog seinen Schwanz heraus, und ich musste ihn zweimal ansehen. Dick, hart, kerzengerade, mit glänzender Spitze. Er kramte in der Tasche und zog ein Kondom heraus. Das Knacken der Verpackung, als er sie öffnete, machte mich auf lächerliche Weise geil. Dieser Laut hatte etwas obszön Konkretes: Es war keine Fantasie mehr, kein Balkontraum und keine Erinnerung an den Zug. Ich würde dort vögeln, heiß und frisch gekommen, in einer dunklen Ecke, an der jeder vorbeischauen konnte.

Er zog das Kondom über, ohne den Blick von mir abzuwenden.

—Dreh dich um.

Ich gehorchte sofort. Ich stützte die Hände an der Wand ab und bog den Rücken durch. Ich spürte, wie er mir den Rock bis zur Taille hochschob und meinen Arsch entblößte. Seine Hand glitt zwischen meine Arschbacken, spreizte sie ein wenig, strich über meine nasse Fotze und setzte dann seinen Schwanz an meiner Öffnung an. Er drückte nur leicht mit der Spitze, gerade genug, um mich betteln zu lassen.

—Steck ihn rein —sagte ich keuchend—. Endlich.

Er rammte ihn mit einem einzigen Stoß in mich.

Die Luft entwich meinem Körper in einem erstickten Stöhnen. Er drang tief und voll in mich ein, dehnte mich augenblicklich, und ich musste die Beine weiter spreizen, um es auszuhalten. Eine Sekunde blieb er still, bis zum Anschlag in mir vergraben, atmete schwer an meinem Nacken, während ich jeden Zentimeter seines Schwanzes in mir spürte.

Dann begann er, sich zu bewegen.

Die ersten Stöße waren langsam und kräftig. Sie ließen mich den gesamten Weg spüren, wie er beinahe vollständig aus mir herausglitt und wieder in mich eindrang, bis er tief in mir anstieß. Meine Fotze war vom vorherigen Orgasmus noch empfindlich, deshalb entlockte mir jeder Stoß ein neues Stöhnen. Bald verlor er jede Geduld und begann, mich in einem harten, gleichmäßigen Rhythmus zu ficken, bei dem meine Brüste wippten und ich mich an der Wand festhalten musste, um nicht abzurutschen.

—Das gefällt dir, nicht wahr? —murmelte er und zog mich am Haar, sodass mein Kopf nach hinten fiel.

—Ja ... ja, verdammt ... hör nicht auf ...

Eine seiner Hände hielt mich an der Hüfte fest, die andere wanderte zu meiner Kehle. Er drückte nicht ganz zu, markierte damit nur seinen Besitz. Diese Geste jagte mir einen Schauer über den Rücken. Ich schob ihm den Arsch entgegen, um ihn besser aufzunehmen, verzweifelt nach mehr Tiefe, mehr Kraft, mehr Geräusch.

Die ferne Musik vermischte sich mit dem feuchten Aufprall unserer Hüften. Irgendwann kamen Stimmen in der Nähe vorbei. Jemand lachte auf der anderen Seite des Ganges. Ich ließ mich weiter mit hochgeschobenem Rock und dem Gesicht gegen die Wand ficken, wohl wissend, dass jeder um die Ecke biegen und mich offen, durchgebogen und den Schwanz eines Fremden schluckend sehen konnte.

Das machte mich wahnsinnig.

Ich schob eine Hand zwischen meine Beine und begann, meine Klitoris zu reiben, während er weiter in mich stieß. Der Mann stieß eine Art Knurren aus, als er es bemerkte, und beschleunigte noch mehr. Seine Stöße wurden trocken, präzise und strafend. Jedes Mal, wenn er bis zum Anschlag in mich eindrang, brachte er den Rhythmus meiner Hand durcheinander, sodass ich von vorn beginnen musste. Dadurch wurde ich noch empfindlicher und kam dem Rand noch näher.

—Du magst es, wenn man dich sieht —sagte er dicht an meinem Ohr, ohne aufzuhören, mich zu ficken—. Das merkt man.

—Ja —gestand ich beinahe stimmlos—. Ja ... ich liebe es ...

—Kleine exhibitionistische Nutte.

Das Wort durchfuhr mich wie eine Entladung. Ich klammerte mich an diesen Satz und an meine eigene Klitoris und rieb sie schnell, während sein Schwanz mich wieder und wieder öffnete. Ich spürte, wie der Druck wild und unwiderstehlich anstieg. Meine Beine begannen nachzugeben.

—Ich komme ...

—Dann tu es.

Ich kam mit seinem Schwanz in mir. Heftig. Sehr heftig. Der Orgasmus krümmte mich gegen die Wand und ließ mich meine Fotze so stark zusammenpressen, dass er einen Fluch zwischen den Zähnen ausstieß. Ich zitterte weiter, während er nicht aufhörte und jede Kontraktion nutzte, um noch tiefer zu stoßen. Ich stöhnte nun nicht mehr leise; ich stöhnte offen, schmutzig und ohne jede Möglichkeit, Kontrolle vorzutäuschen.

Er gab mir noch einige weitere, unglaublich harte Stöße, bis sich seine Atmung veränderte. Er packte mich an den Hüften und vergrub sich ein letztes Mal so tief wie möglich in mir, während er an meinem Nacken knurrte. Ich spürte das Pulsieren seines Samenergusses im Kondom und blieb reglos, genoss das Gefühl der Fülle, wirklich und ohne jede Verzierung gefickt worden zu sein.

Es dauerte einige Sekunden, bis er aus mir herausglitt. Die Leere, die er zurückließ, entlockte mir ein leises Wimmern. Vorsichtig zog er das Kondom ab, und ich richtete langsam meinen Rock, noch immer zitternd, noch immer mit pochender Fotze. Einen Augenblick sahen wir einander an. Es war nicht nötig, irgendetwas zu versprechen.

—Gute Nacht —sagte er, als wäre das nicht der vollständige Wahnsinn gewesen.

—Sehr gute Nacht —antwortete ich.

Ich ging mit weichen Beinen auf die Toilette des Clubs. Im Spiegel sah ich mich an: geschwollene Lippen, zerzaustes Haar, die transparente Bluse klebte schweißfeucht an meiner Brust, und die Brustwarzen zeichneten sich unverschämt ab. Ich sah genau wie die Frau aus, zu der ich geworden war: eine, die sich nicht länger verstecken wollte.

Für den Rückweg bestellte ich kein Taxi. Ich ging lieber zu Fuß.

Ich lief mehrere Straßen entlang mit dem Gefühl, noch immer offen und frisch gefickt zu sein, als könnte die Stadt es an mir riechen. Die Nachtluft kühlte meine Haut, doch zwischen meinen Beinen war alles weiterhin heiß. Jeder Schritt erinnerte mich an das, was ich gerade getan hatte, und statt Schuld empfand ich ein brutales, beinahe wildes Glück.

Während ich die Treppen zu meiner Wohnung hinaufstieg, lächelte ich allein vor mich hin.

Diese Berührung im Zug war der Funke gewesen. Der Balkon die Bestätigung. Der Club die erste vollständige Hingabe. Ich konnte mich nicht länger belügen: Es machte mich geil, mich zu zeigen, mir Blicke vorzustellen, Verlangen zu provozieren und meinen Körper dieser Grenze zwischen dem Privaten und dem Sichtbaren anzubieten.

Ich betrat die Wohnung, ließ die Tür ein paar Sekunden länger als nötig offen und zog mich im Wohnzimmer vor dem nicht ganz geschlossenen Fenster aus.

Denn ja, das hier war ein Geständnis.

Und ich hatte gerade erst angefangen.