Mein Chef bestellte mich ins Bürobad

Ich saß vor meinem Schreibtisch, ein geöffnetes Blatt vor mir, das ich nicht las, und der Cursor blinkte auf dem Bildschirm. Ich erwartete weder eine Besprechung noch einen Bericht noch das Ende des Arbeitstags. Ich wartete auf das kurze Summen des Telefons. Ich wartete auf deinen Namen. Es war immer so.

Im Büro taten alle so, als würden sie ganz normal arbeiten, doch ich hatte bereits den halben Vormittag eine feuchte Fotze und angespannte Beine unter dem Rock. Nicht aus Liebe. Nicht genau. Was zwischen uns war, war schmutziger, trauriger und gerade deshalb süchtig machender.

Ich wusste ganz genau, was ich für dich war: ein verfügbares Loch, ein gehorsamer Mund, eine Frau, die du benutzen konntest, wann immer du Lust hattest. Du hattest mir nie etwas anderes versprochen. Nie ein Abendessen, nie eine Liebkosung außerhalb dieses verdrehten Spiels, nie ein zärtliches Wort, das nicht geliehen oder falsch geklungen hätte.

Und trotzdem saß ich da und wartete wie eine Idiotin auf eine Nachricht von dir.

Du hattest mich nur zweimal auf diesem Flur ansehen müssen, in meiner ersten Arbeitswoche, damit mir klar wurde, wie leicht du mich zerbrechen würdest. Nicht weil du freundlich warst, sondern im Gegenteil. Deine Kälte drang mir unter die Haut. Ich wurde zu dieser Sorte Frau, die sich selbst erniedrigt und dabei auch noch vor Verlangen zittert, es zu wiederholen.

Ich sah auf die Wanduhr. Bis zur Mittagspause waren es noch zwanzig Minuten. Neben mir räusperte sich eine Kollegin, während sie einige Unterlagen abheftete, und eine andere stieß ein leises Lachen aus, das verstummte, sobald ich den Kopf drehte. Ich kannte diese Blicke bereits. Ich musste die Kommentare nicht vollständig hören, um sie zu verstehen.

Sie wussten Dinge. Vielleicht nicht alles, aber genug.

Man merkte es daran, wie sie meine Beine musterten, wie sie die Stimmen senkten, wenn ich an ihnen vorbeikam, und daran, wie das Wort „Schlampe“ in der stickigen Luft der Abteilung zu schweben schien – nie ganz ausgesprochen und doch glasklar. Anfangs brannte mein Gesicht. Später begann es mich geil zu machen.

Denn ja, es machte mich an, mir vorzustellen, dass sie sich ausmalten, was du mit mir in diesem Bad am anderen Ende des Gebäudes tatest. Dass einer von ihnen nach Hause gehen und masturbieren würde, während er an meinen Mund voller Schwanz dachte, an meine Knie auf dem Boden, an mein von Speichel nasses Gesicht.

Endlich vibrierte das Telefon.

Noch bevor ich auf den Bildschirm sah, spürte ich einen Peitschenhieb zwischen den Beinen. Da war deine Nachricht, trocken wie immer.

—Fünfzehn Minuten. Du weißt, wo.

Keine Begrüßung. Kein Bitte. Es war nicht nötig.

Ich schluckte. Mein Puls beschleunigte sich so sehr, dass ich das Handy kurz auf den Tisch legen musste, damit ich nicht wie eine zitternde Idiotin wirkte. Dann stand ich auf, sagte, ich würde auf die Toilette gehen, und durchquerte das Büro mit erhobenem Kopf, obwohl ich mich innerlich bereits auf den Knien befand.

Ich bemerkte, wie sie mich ansahen. Einer der Analysten hob beim Anblick meines Aufbruchs kaum merklich die Augenbrauen. Eine andere Frau wich meinem Blick mit einem schiefen Lächeln aus. Es war mir egal. Oder schlimmer: Es gefiel mir.

Das Damentoilettenbad im alten Flügel war um diese Uhrzeit fast immer leer. Deshalb hattest du es beim ersten Mal ausgesucht, und deshalb war es unser Ort geblieben. Ein lächerlicher, schmutziger, demütigender Ort. Perfekt für dich. Perfekt für die Art von Ding, in die du mich verwandelt hattest.

Ich ging hinein, vergewisserte mich, dass niemand da war, und ging bis zur letzten Kabine. Ich schob den Riegel vor und setzte mich auf den geschlossenen Toilettendeckel, während ich langsam atmete. Das Warten war eine kleine, köstliche Folter. Ich stellte mir das Geräusch deines Gürtels vor, die Härte zwischen deinen Beinen, den ernsten Ausdruck, mit dem du mich ansehen würdest, als wäre ich nur eine weitere Aufgabe des Tages.

Du würdest nicht lange brauchen, aber trotzdem konnte ich es nicht lassen.

Ich schob den Rock bis zur Taille hoch und ließ die Hand unter meine Strümpfe gleiten. Der Stoff meines Slips klebte an meiner Fotze. Durchtränkt. Ich schob zwei Finger unter den Gummizug und ging direkt an die Klitoris, rieb in kurzen, schnellen Kreisen daran, mit der Verzweiflung einer Frau, die weiß, dass sie aufhören muss, bevor sie kommt.

Ich stieß die Luft durch den Mund aus. Ich spreizte die Beine weiter. Mit der anderen Hand hielt ich mich am Sitzrand fest, während ich zwei Finger in meine heiße, glitschige Fotze schob. Sie glitten leicht hinein, bedeckt von meiner eigenen Feuchtigkeit. Einmal, zweimal, dreimal bewegte ich sie und spürte, wie sich mein Unterleib zusammenzog.

Nur noch ein bisschen.

Aber nein. Ich hielt inne. Du hasstest es, mich vorzufinden, wenn ich mich selbst angefasst hatte. Du wolltest jede letzte Lustzuckung, jeden letzten Tropfen für dich beanspruchen. Langsam zog ich die Finger heraus und führte sie an meinen Mund. Sie schmeckten salzig, dickflüssig, intim. Ich lutschte sie einen nach dem anderen ab, während mir vor Erregung die Wangen brannten.

Da hörte ich die Tür des Bads.

Feste Schritte. Ohne Eile. Ich zählte jeden einzelnen, während mir das Herz bis in den Hals schlug. Ich erkannte dich, bevor ich dich sah. Die Art, wie du gingst, die harte Stille, mit der du jeden Raum einnahmst, die Sicherheit eines Mannes, der nie befürchtete, entdeckt zu werden.

Du bliebst vor der Kabine stehen. Zwei trockene Schläge mit den Knöcheln.

—Aufmachen.

Sofort gehorchte ich. Du kamst herein und schlossest hinter dir. Mit deinem Körper wurde die Kabine noch kleiner. Du trugst das Hemd bis zu den Ellbogen hochgekrempelt und den Krawattenknoten nur leicht gelockert. Du rochst nach Kaffee, altem Büroschweiß und verbrauchtem Aftershave. Es machte mich so geil, dass es wehtat.

Du küsstest mich nicht. Du begannst nie so. Du sahst mich nur eine Sekunde von oben bis unten an und sagtest dann:

—Auf die Knie.

Ich fühlte eine Mischung aus Scham und Erleichterung. Das war es, was ich mit dir konnte. Ich fiel vor dir auf die Knie und machte es mir so gut wie möglich auf dem Boden bequem, der nach Bleichmittel und Feuchtigkeit roch. Du beobachtetest, wie ich mich hinunterließ, ohne einen Muskel in deinem Gesicht zu bewegen. Dann öffnetest du deinen Gürtel.

Das Geräusch des Metalls durchlief meinen ganzen Körper.

Du zogst Hose und Boxershorts gerade weit genug hinunter. Dein Schwanz kam bereits steif, dick und schwer zum Vorschein und zeigte auf mein Gesicht. Zuerst näherte ich mich ihm mit der Nase. Ich sog deinen intensiven Geruch nach verschwitztem Mann ein, ungewaschen. Du wusstest, dass du mir absichtlich so gegeben wurdest, damit ich den ganzen Tag von dir schluckte, damit ich sogar das ableckte, was andere Frauen zurückgewiesen hätten.

—Los, sagte du. Ich habe nicht den ganzen Vormittag Zeit.

Ich öffnete den Mund und küsste die Spitze. Ein paar langsame, beinahe andächtige Küsse, bevor ich die Zunge herausstreckte und die gesamte Eichel ableckte. Sie schmeckte säuerlich und salzig, sodass ich für einen Moment die Augen schloss. Statt mich abzustoßen, machte es mich noch heißer. Ich fuhr mit der Zunge darunter, über das Bändchen, und spürte, wie du dich kaum merklich anspanntest.

Das war manchmal das Höchste, was du mir schenktest: eine winzige körperliche Reaktion. Keine Liebkosung. Kein „Gut“. Nichts.

Ich umfasste deinen Schaft mit der Hand und ließ die Zunge langsam bis zum Ansatz hinuntergleiten, flach aufliegend, damit ich jede Ader spürte. Dann ging ich wieder hinauf und nahm mit der Zungenspitze einen klaren Tropfen Lusttropfen auf, der bereits hervorquoll. Ich schluckte ihn hinunter und sah dir dabei ins Gesicht.

Du bliebst ernst. Herr über dich. Herr über mich.

Ich nahm ihn ruckartig bis dorthin in den Mund, wie ich konnte. Die Eichel drückte meine Zunge nach unten, und die Schwere füllte mich ganz aus. Ich zog den Kopf ein wenig zurück, um zu atmen, und begann dann, dir den Schwanz so zu blasen, wie du es am liebsten hattest: gespitzte Lippen, feuchte Zunge, lange, tiefe Bewegungen ohne jede Zärtlichkeit.

Der Speichel lief mir sofort über das Kinn. Meine Wangen arbeiteten an deinem Schwanz, während eine Hand deinen Ansatz hielt und die andere sich an deinem Oberschenkel festklammerte, damit ich nicht das Gleichgewicht verlor. Mein Saugen hallte obszön, feucht und unvermeidlich durch die enge Kabine.

—So, murmeltest du schließlich. Wie die Schlampe, die du bist.

Ein heftiger Schauer fuhr mir zwischen die Beine. Meine Fotze pochte. Ich presste die Schenkel zusammen und blies weiter, hungriger, ließ dich immer tiefer in mich eindringen. Jedes Mal, wenn die Eichel gegen den hinteren Teil meines Mundes stieß, füllten sich meine Augen mit Tränen. Ich hörte nicht auf.

Ich zog ihn für einen Augenblick heraus, um mit der Zunge über deine Eier zu fahren. Ich nahm sie nacheinander zwischen die Lippen, saugte langsam daran und zog leicht an der Haut, bevor ich sie wieder losließ. Deine Hand legte sich auf meinen Kopf und packte mich am Haar, fest, gab den Rhythmus vor, obwohl du noch nicht einmal wirklich Kraft eingesetzt hattest.

—Treib es nicht zu weit.

Du zogst mich ein wenig von dir weg und drehtest dich um. Ich kannte diesen stummen Befehl bereits. Ich spürte zugleich Widerstand und Erregung in mir aufsteigen. Ich spreizte deine Arschbacken mit den Händen und führte die Zunge an deinen Arsch. Anfangs langsam, dann immer nachdrücklicher leckte ich ihn von unten nach oben, schob die Spitze in deinen Anus und schmeckte den salzigen Geschmack deines Schweißes, während die Demütigung mir wie Fieber ins Gesicht stieg.

Ich hasste es. Und trotzdem tat ich es weiter, durchtränkt, unterwürfig, krank vor Verlangen, dir zu gefallen, und sei es auf diese Weise.

Als du es für genug befunden hattest, drehtest du dich wieder um. Mit zwei Fingern packtest du meinen Kiefer.

—Mach den Mund auf.

Ich gehorchte. Du spucktest in meinen Mund. Die Geste war grob, erniedrigend, und meine Fotze antwortete mit einem so starken Luststich, dass ich nach dem Herunterschlucken deines Speichels die Zähne zusammenbeißen musste.

Aber du ließest mich nicht ganz schlucken. Du schobst deinen Schwanz wieder hinein, hart und feucht, und diesmal ließest du mich nicht den Rhythmus bestimmen. Mit den Händen zu beiden Seiten meines Kopfes und den Fingern tief in meinem Haar begannst du, meinen Mund mit trockenen Stößen zu ficken, jedes Mal tiefer.

Der erste Stoß brachte mich zum Husten. Der zweite löste einen Würgereiz aus. Der dritte füllte mir den Hals.

—Das ist es, sagtest du mit leiser Stimme. Halt durch.

Ich konnte nicht antworten. Ich konnte nur deine Hüften packen und mich benutzen lassen. Du stießest kraftvoll in mich hinein und wieder heraus, führtest den Schwanz bis an die Grenze meiner Kehle, zogst ihn kaum zurück und versenktest ihn wieder. Der Speichel lief in Strömen aus meinem Mund. Tränen traten mir von selbst in die Augen, durch die Anstrengung und den Luftmangel.

Das Geräusch in diesem Bad war unanständig: dein gedämpftes Keuchen, mein Würgen, das feuchte Schlagen deines Beckens gegen mein Kinn, das dicke Schmatzen meines Mundes, der dich immer wieder verschlang. Meine Nase war verstopft, meine Augen brannten, mein Kiefer wurde taub.

Und trotzdem war ich geiler als je zuvor.

Zwischen deinen Stößen führte ich eine Hand unter meinen Rock und berührte mich über dem Slip. Eine schnelle, verzweifelte Berührung. Du bemerktest es sofort. Du zogst den Schwanz aus meinem Mund und rissest so stark an meinem Haar, dass ich dich ansehen musste.

—Wer hat dir erlaubt zu kommen?

So gut ich konnte, schüttelte ich keuchend den Kopf, Speichel auf den Lippen.

—Niemand.

—Dann bleib still.

Du schlugst meine Hand weg. Ich zitterte. Nicht aus Angst. Vor Hunger. Wegen dieses widerlichen Bedürfnisses, dass du mich weiter benutzen solltest, bis du mich ausgeleert hattest, auch wenn du mir nichts gabst.

Du schobst ihn wieder in meinen Mund und setztest die Bestrafung noch brutaler fort. Jetzt wolltest du nicht mehr nur kommen; du wolltest meine Kehle durchstoßen, mich jeden Würgereiz schlucken lassen, mich in deinem Fleisch ersticken hören. Du hieltest meinen Kopf unbeweglich, während du stießest. Ich spürte deine Eier gegen mein Kinn schlagen, den Schweiß deiner Hüften an meinen Fingern kleben und den Druck der Eichel, die sich immer wieder tief in meinen Mund bohrte.

Für einen Moment musste ich mich lösen, um zu atmen, aber du ließest mich nicht. Du stießest wieder zu, und diesmal erbrach ich ein wenig, kaum mehr als eine bittere Mischung aus Kaffee und Galle, die mir bis auf die Zunge stieg. Da hieltst du inne, nicht aus Mitgefühl, sondern weil auch das dich erregte. Du sahst mich mit einer zufriedenen Härte an, die mich die Beine zusammenpressen ließ.

—Wisch dich ab und mach weiter.

Ich fuhr mir mit dem Unterarm über den Mund. Meine Augen waren rot, mein Gesicht nass. Ich leckte deinen Schwanz erneut vom Ansatz bis zur Spitze, nahm sogar den säuerlichen Geschmack dieses demütigenden Augenblicks auf und setzte sofort gierig mit dem Blasen fort. Ich lutschte ihn, als hinge mein Leben davon ab, schnell und tief, die Lippen bei jedem Hochziehen fest geschlossen.

Deine Atmung begann sich zu verändern. Du warst nicht mehr ganz so kalt. Deine Brust hob und senkte sich schneller. Die Anspannung zeichnete sich auf deinem Bauch ab. Ich konnte jedes Zeichen deines Körpers besser lesen als jedes Wort.

Wieder schob ich eine Hand zwischen meine Beine, diesmal unter den Slip. Nicht um den vollständigen Orgasmus zu suchen, sondern nur, um mich am Rand zu halten. Meine Klitoris war angeschwollen, hart und verlangte nach mehr. Ich schob zwei Finger in meine Fotze und spürte, wie sie mich mit einem feuchten Schmatzen von selbst verschlang. Ich lutschte weiter, während ich mich lautlos selbst mit den Fingern fickte und mein Oberkörper sich im Rhythmus deines Schwanzes bewegte.

Du sahst mich. Diesmal hieltest du mich nicht auf.

—Wenn du kommst, schwöre ich, dass ich dich hier liegen lasse, sagtest du.

Sofort zog ich die Hand zurück und wimmerte leise, frustriert und am Rand des Krampfs. Diese Mischung aus Erlaubnis und Drohung ließ mich noch stärker zittern. Ich wollte mit deinem Schwanz im Mund kommen. Ich wollte dich schlucken, während sich meine Fotze leer um nichts zusammenzog. Ich wollte das, was du mir nicht geben würdest.

Du packtest mich im Nacken und begannst wieder zu stoßen, schneller, härter. Diesmal wusste ich, dass das Ende kam. Deine Schenkel spannten sich an. In meinem Mund wurde dein Schwanz noch härter. Ich ließ dich ihn bis zum Anschlag in mich stoßen und zwang mich, meine Kehle zu entspannen. Ich wollte dich ganz aufnehmen. Ich wollte nützlich sein, und sei es nur dafür.

—Schluck alles, befahlst du mit brüchiger Stimme.

Du kamst mit trockener, tierischer Gewalt. Der erste Schwall traf mich direkt in der Kehle. Der zweite blieb dick auf meiner Zunge liegen. Dann kam der Rest, heiß, salzig und reichlich, pulsend aus deinem Schwanz, während du noch immer bis zum Grund in meinem Mund stecktest. Ich schluckte, ohne mich zu lösen, einmal, zweimal, noch einmal, und spürte, wie das Sperma in dichten Wellen meine Kehle hinunterlief.

Ich ließ dich nicht los. Auch nach den ersten Zuckungen saugte ich weiter, reinigte jeden Schlag deines Abspritzens, leckte über die empfindliche Spitze und fuhr mit der Zunge über die Harnröhre, um die Reste aufzunehmen. Eine kleine Menge lief mir aus dem Mundwinkel und tropfte bis an mein Kinn. Ich nahm sie mit den Fingern auf und führte sie an meinen Mund.

Deine Atmung beruhigte sich allmählich. Dein Schwanz begann zwischen meinen Lippen weich zu werden. Trotzdem lutschte ich ihn sanft, beinahe andächtig weiter, bis er sauber war. Mein Kiefer schmerzte. Meine Beine zitterten. Meine Fotze lief so stark, dass ich die Feuchtigkeit an der Innenseite meiner Schenkel hinabgleiten spürte.

Du richtetest deine Kleidung, ohne mir beim Aufstehen zu helfen.

Ich kniete noch immer da, den Rock hochgeschoben und den Slip nass, und atmete durch den Mund. Einen Moment lang dachte ich, du würdest einfach gehen, wie schon andere Male. Doch bevor du die Tür öffnetest, beugtest du dich zu mir. Nicht um mich auf die Lippen zu küssen. Das tatest du dort nie. Du drücktest mir nur einen kurzen, trockenen, beinahe absurden Kuss auf die Stirn.

Dieses winzige bisschen Zärtlichkeit tat mir mehr weh als alles andere.

—Benimm dich, sagtest du.

Und du gingst.

Ich blieb allein in der Kabine und hörte wieder das ferne Summen des Büros hinter den Wänden. Langsam zog ich den Rock herunter. Ich sah meine Finger an, die noch mit etwas Sperma und meiner eigenen Feuchtigkeit verschmiert waren. Bedächtig lutschte ich sie ab und kostete die Mischung.

Dann schob ich die Hand wieder in meinen Slip. Ich war so erregt, dass mir beim Berühren beinahe schwindelig wurde. Meine Klitoris pochte heftig. Ich begann, mit unterdrückter Wut daran zu reiben, während ich mich an jeden Stoß in meinen Mund, jede Beleidigung und jeden Befehl erinnerte. Ich schob zwei Finger in meine Fotze und pumpte schnell, nun auf dem geschlossenen Toilettendeckel sitzend, die Knie gespreizt und die Atmung völlig aufgelöst.

—Verdammt … flüsterte ich allein.

In weniger als einer Minute kam ich. Ein heftiger, unbeholfener, verspäteter Orgasmus, der meinen Unterleib schüttelte und mich zwang, mir ins Handgelenk zu beißen, damit ich nicht zu laut stöhnte. Ich spürte, wie sich meine Fotze immer wieder um meine Finger schloss, während ich heiß in meinen Slip lief. Es war nicht der Orgasmus, den ich wollte. Ich wollte deinen über meinem, deine Hand, die mich festhielt, deine Stimme, die mir befahl, mich zu zerbrechen. Aber es war das Einzige, was ich bekommen würde.

Als ich fertig war, blieb ich eine Weile reglos sitzen, keuchend, während mir eine dumme Träne über die Wange lief. Nicht vor körperlichem Schmerz. Nicht genau. Es war etwas anderes. Das demütigende Bewusstsein, dass dies für dich nur eine schnelle Entladung mitten im Arbeitstag gewesen war und dass ich, obwohl ich das wusste, weiter auf das nächste Mal warten würde.

Ich machte mich so gut es ging sauber. Ich richtete mein Make-up, obwohl meine roten Augen mich verrieten. Bevor ich hinausging, sah ich aus Gewohnheit auf mein Telefon. Nichts. Kein Danke. Keine spätere Nachricht. Nichts.

Ich kehrte mit noch immer weichen Beinen zu meinem Schreibtisch zurück. Ein Kollege sah mich aus dem Augenwinkel an und ließ den Blick dann zu meinen geschwollenen Lippen sinken. Ich wusste, dass er es verstanden hatte. Ich wusste, dass es auch andere verstehen würden. Ich spürte, wie die Hitze der Scham wieder in mir aufstieg, vermischt mit einer schmutzigen, unerklärlichen Befriedigung.

Ich setzte mich, schlug die Beine übereinander und öffnete die Datei, die ich halb fertig liegen gelassen hatte. Zwischen meinen Schenkeln spürte ich noch immer den langsamen Nachhall des eben erlebten Orgasmus und tief in meiner Kehle die Erinnerung an dein Abspritzen. Ich legte die Fingerspitze auf den dunklen Bildschirm meines Handys.

Ich wollte kein Date. Ich erwartete keine Zärtlichkeit. Ich träumte nicht einmal davon, dass du aufhören würdest, mich so zu behandeln. Das Einzige, was ich wollte, das Einzige, was ich am Ende immer wollte, war, dieses kurze Summen auf dem Tisch wieder zu spüren.

Dass mein Telefon wieder vibrierte.

Dass du es warst.