Mein Herr verweigerte mir wochenlang den Orgasmus

Ich schreibe nach mehreren Wochen wieder, weil ich brauchte, dass das alles erst in mir reifte, bevor ich es erzählen konnte. Ich wollte keine Theorie aufstellen und keine Parolen über BDSM wiederholen. Ich wollte von einer konkreten Erfahrung erzählen, von einer dieser Erfahrungen, die dir gleichzeitig den Kopf und den Körper verändern.

Was ich schildern werde, ist mit meinem dominanten Partner geschehen, den ich hier Mauro nennen werde. Wir sind beide erwachsen, seit Jahren zusammen und führen eine D/s-Beziehung, die auf Lust, Vertrauen und klaren Regeln beruht. Wenn ich also über Keuschheit spreche, meine ich keine Eifersucht und keine krankhafte Kontrolle, sondern etwas anderes: meine Erregung in seine Hände zu legen und zu akzeptieren, dass mein Lustempfinden nicht länger mir gehört.

Bis vor einiger Zeit dachte ich, ich wüsste ziemlich gut, was Unterwerfung bedeutet. Gehorchen, warten, mich hinknien, wenn er es verlangte, mir die Handgelenke fesseln oder mich im Bett benutzen lassen, wie er wollte. All das erregte mich. Sehr sogar. Doch eines Abends wurde mir klar, dass ich mir noch etwas vorbehielt: den letzten Rest Kontrolle über meinen Körper.

Denn selbst wenn er das Kommando führte, wusste ich immer noch, dass ich mich, wenn ich wollte, allein berühren konnte. Ich konnte in der Dusche oder im Bett, mit den Fingern zwischen den Beinen, schnell zum Orgasmus kommen, die Schenkel zusammenpressen, bis ich lautlos kam. Diese kleine Autonomie erschien mir unbedeutend. Mauro sah das anders.

Es war sehr früh an einem Montag. Ich war gerade dabei, mich zum Ausgehen anzuziehen, und stand vor dem Spiegel, um meine Haare zusammenzubinden, als er mich von der Schlafzimmertür aus ansah und mit jener ruhigen Stimme sagte, die mich mehr aus dem Gleichgewicht bringt als ein Schrei:

— Heute bindest du sie nicht zusammen. Ich will, dass du sie offen trägst.

Ich gehorchte sofort. Ich löste das Haargummi, fuhr mir mit den Fingern durchs Haar und sah mich weiter im Spiegel an. Es wirkte nicht wie ein wichtiger Befehl. Aber bei ihm ist ein Befehl nie nur halb so gemeint. Dahinter steckt immer etwas.

Er trat hinter mich, strich mir das Haar vom Hals und küsste mich direkt unter dem Ohr. Ich spürte die Wärme seines Atems und jene absurde Welle, die mir schon bei einer einzigen seiner Gesten in die Muschi fährt. Eine Hand legte er auf meine Taille, die andere schob er mir von außen über der Kleidung zwischen die Beine.

— Du bist empfindlich, murmelte er.

— Bei dir immer, antwortete ich, und meine Stimme war bereits ganz verändert.

Er lächelte nur leicht. Er schob die Hand unter meinen Rock, zog den Stoff meines Höschens beiseite und ließ zwei Finger zwischen meine Schamlippen gleiten. Ich war feucht. Sehr feucht. Er bemerkte es sofort, denn er spreizte die Finger und rieb sie langsam aneinander, als prüfte er eine Textur, die ihm gehörte.

— Ab heute kommst du nicht mehr ohne Erlaubnis, sagte er.

Ich blieb reglos stehen.

— Nicht allein, nicht mit mir, überhaupt nicht. Ich will sehen, was mit dir geschieht, wenn der Orgasmus kein Reflex mehr ist, sondern eine Belohnung.

Er sagte es ganz selbstverständlich. Als würde er mich bitten, das Fenster zu schließen oder auf dem Rückweg Brot zu kaufen. Mich dagegen traf es mitten im Körper. Ich spürte eine klare und brutale Mischung aus Angst, Erregung und Erleichterung. Angst davor, es nicht zu schaffen. Erregung bei dem Versuch. Erleichterung, weil ich spürte, dass er mir tatsächlich etwas wegnahm.

— Ja, Herr, sagte ich.

Er liebt es, wenn ich dieses Wort im Privaten benutze. Ich auch. Er befahl mir, meinen Rock ein wenig hochzuschieben und die Beine weiter zu spreizen. Ich tat es. Seine Finger spielten weiter mit meiner Feuchtigkeit, streiften kaum merklich meine Klitoris, gerade genug, um mich noch stärker zu erregen, ohne mich weiterkommen zu lassen.

— Ich will, dass du so hinausgehst, sagte er. Nass, den ganzen Tag darauf konzentriert, dich daran erinnernd, wer entscheidet, ob du kommst oder nicht.

Er zog die Hand zurück und führte sie an meinen Mund.

— Leck sie sauber.

Ich lutschte nacheinander an seinen Fingern, ohne den Blick abzuwenden. Ich schmeckte nach mir. Nach meiner bereits heißen, bereits bereiten, bereits frustrierten Muschi. Ich schluckte, und er streichelte mir mit einer Zärtlichkeit über die Wange, die mich immer mehr verwirrt als seine harten Befehle.

Das war der Anfang.

***

Die erste Woche war beinahe unerträglich. Nicht wegen fehlenden Sexes, sondern wegen der Qualität der Spannung. Mauro überließ mich nicht der Keuschheit, um sich nicht mehr um mich kümmern zu müssen. Er tat genau das Gegenteil. Er erregte mich den ganzen Tag lang.

Während der Arbeit schrieb er mir kurze Nachrichten. „Schlag die Beine nicht übereinander.“ „Geh ins Bad und sieh dich an, aber berühr dich nicht.“ „Ich will, dass du dich daran erinnerst, wie du heute Morgen warst.“ Ich las das und spürte zwischen den Schenkeln ein schweres Pochen, das mich mitten in lächerlichen Aufgaben, Besprechungen, Telefonaten und Gesprächen feucht werden ließ, während niemand ahnte, was mit mir geschah.

Nachts war es schlimmer. Oder besser. Das hing vom Augenblick ab. Er ließ mich mit nur einem winzigen Abstand neben ihm liegen, ohne dass ich ihn mit meinem Körper suchen durfte. Oder er befahl mir, mich am Fußende des Bettes hinzuknien, während er las oder arbeitete, und ich musste dort schweigend bleiben, die Hände auf den Oberschenkeln, den Kopf von allem leer außer seiner Gegenwart.

In der dritten Nacht beschloss er, richtig anzufangen.

— Zieh dich aus und hol die Handschellen, sagte er.

Ich gehorchte schweigend. Als ich mit dem Metall in der Hand ins Schlafzimmer zurückkehrte, zitterte ich bereits. Mauro saß noch angezogen auf der Bettkante und betrachtete mich mit jener kalten Geduld, die mich verrückt macht. Er ließ mich langsam herumdrehen, meine Haltung überprüfen und die Beine noch etwas weiter spreizen.

— Auf alle viere.

Ich ging auf den Teppich hinunter und spürte die Luft auf meiner nackten Haut. Er fesselte mir die Handgelenke hinter dem Rücken, nicht zu fest, gerade so, dass ich wusste, dass ich meine Hände nicht benutzen würde. Dann kniete er sich hinter mich und spreizte mit beiden Händen meine Pobacken.

— Sieh dich an, befahl er und deutete auf den Spiegel am Kleiderschrank.

Ich hob den Kopf. Ich sah mich entblößt und reglos, die Muschi durch die Haltung bereits geöffnet, feucht glänzend, noch bevor er mich berührt hatte. Er fuhr langsam mit einem Finger über meinen Eingang, ohne ihn hineinzuschieben, und strich dann hinauf bis zur Klitoris, mit einer Ruhe, die mich keuchen ließ.

— Sag mir, was du willst.

— Kommen.

— Das habe ich nicht gefragt. Sag mir, was du von mir willst.

Ich schluckte. Er benutzte meine Stimme genauso wie seine Hände.

— Ich will, dass du mich benutzt, Herr.

— Das ist besser.

Er stieß zwei Finger auf einmal in mich. Tief. Hart. Er zog sie heraus und bohrte sie wieder bis zum Anschlag hinein, während ich die Beine aus purem Reflex weiter öffnete. Ich spürte, wie die Feuchtigkeit lief, wie mein Körper ihm ohne jede Würde antwortete. Er fickte mich mit den Fingern in einem festen, schmatzenden Rhythmus, ohne Eile, aber ohne Gnade, und jedes Mal, wenn der Ansatz seiner Hand meine Klitoris streifte, machte ich einen kleinen, nutzlosen Satz, durch die Handschellen eingeschränkt.

— So gefällst du mir, sagte er. Offen und bedürftig.

Er beugte sich über meinen Rücken und biss mir in die Schulter. Gleichzeitig schob er einen dritten Finger hinein. Ich stöhnte laut. Zu laut. Er antwortete mit einem trockenen Schlag auf meinen Arsch, der mich noch stärker ins Hohlkreuz gehen ließ.

— Du wirst nicht kommen. Vergiss das nicht.

Ich war bereits kurz davor. Ich spürte den bekannten Druck, der aus meinem Unterleib aufstieg und meine Beine vor dem Orgasmus anspannte. Natürlich bemerkte er es auch. Er kennt mich zu gut. Genau in diesem Moment verlangsamte er den Rhythmus und ersetzte die Finger durch seinen Mund.

Damit hatte ich nicht gerechnet. Er schob meine Beine mit den Knien auseinander und begann, mich von hinten zu lecken, lang, tief und obszön. Seine Zunge fuhr von unten nach oben über mich, kehrte zur Klitoris zurück, saugte hungrig daran und drang dann wieder mit zwei Fingern in mich, während er mich weiterleckte. Das Geräusch war feucht und schamlos. Ich wurde wahnsinnig.

— Herr, bitte …

— Bitte was?

— Lassen Sie mich kommen.

Er hörte abrupt auf. Ich spürte, wie sein Speichel auf meiner Haut kühl wurde, die brutale Abwesenheit der Stimulation, die Frustration wie einen Stich. Ich wollte mich bewegen, etwas suchen, irgendeine Reibung. Die Handschellen brachten mich an meinen Platz zurück.

— Nein. Heute nicht.

Er stellte mich auf, machte mich los und küsste mich mit meinem eigenen Geschmack noch im Mund. Sein harter Schwanz zeichnete sich in der Hose ab, und trotzdem gab er ihn mir nicht. Das war beinahe gewalttätiger als jede körperliche Bestrafung.

— Du wirst so schlafen, sagte er. Erregt.

Und ich schlief tatsächlich erregt. Meine Muschi pochte, mein Körper klagte, und jede Veränderung meiner Lage erinnerte mich daran, dass er mich bis an den Rand gebracht hatte, nur um mich vorher fallen zu lassen. Ich weinte ein wenig still vor mich hin. Nicht aus Traurigkeit. Aus Hilflosigkeit, Lust und Hingabe.

***

In den folgenden Tagen verschärfte er das Spiel. Er ließ mich vor ihm masturbieren und genau in dem Moment aufhören, in dem meine Hüften bereits begannen, die Kontrolle zu verlieren. Erst als ich es auf diese Weise erlebte, verstand ich die Macht des Edgings wirklich, mit seiner Stimme, die meine Atmung regulierte, und meinen Fingern, die zu seinen Werkzeugen geworden waren.

Eines Abends setzte er mich mit gespreizten Beinen auf einen Stuhl im Wohnzimmer und sagte, ich dürfe sie nicht schließen. Er blieb auf dem Sofa sitzen und beobachtete mich. Ich war von der Taille abwärts nackt; er war vollständig angezogen.

— Steck zwei Finger hinein, befahl er.

Ich tat es.

— Tiefer.

Ich gehorchte wieder.

— Jetzt reib deine Klitoris, aber langsam. Ich will dich ein wenig leiden sehen.

Ich stöhnte, noch bevor ich mich richtig berührte. Allein diese Worte machten mich noch nasser. Ich begann, mich mit langsamen Kreisen zu masturbieren, die Finger in mir, und spürte, wie ich mich um sie öffnete und wieder zusammenzog. Mauro bewegte sich nicht. Er sah mich an, als wäre ich eine Szene, die für ihn geschrieben worden war.

— Wende den Blick nicht ab.

Ich sah ihn an, während ich mich berührte. Es gibt eine ganz bestimmte Scham darin, Lust auf diese Weise zu zeigen, die unbeholfene Bewegung des Körpers nicht zu verbergen, wenn er bereits nicht mehr denkt. Er liebt diese Scham. Und es macht mich heiß, sie ihm zu schenken.

— Schneller.

Ich beschleunigte den Rhythmus. Das feuchte Geräusch meiner Finger erfüllte den Raum. Ich atmete stoßweise durch den offenen Mund. Meine Beine zitterten.

— Jetzt hör auf.

Ich zog die Hand ruckartig zurück und stieß einen protestierenden Laut aus.

— Ich habe nicht gesagt, dass du die Finger herausnehmen sollst. Lass sie drin.

Ich ließ sie drin. Durchbohrt und reglos zu bleiben, machte mich wahnsinnig. Ich spürte jeden Pulsschlag an meinem Eingang, jede abgebrochene Kontraktion, jeden Impuls, die Hand wieder zur Klitoris zu bewegen. Ich wollte ihm widersprechen. Ich wollte es tun und wollte es nicht tun. Dieser Kampf in mir gehörte zum Reiz.

Endlich stand er auf, kniete sich zwischen meine Beine und spuckte auf meine Muschi. Der Speichel fiel genau dorthin, wo ich ihn am meisten brauchte. Mit dem Daumen verteilte er ihn langsam auf meiner Klitoris, und ich stöhnte wieder, beinahe wütend.

— Du bist wunderschön so, sagte er. Du tropfst mir auf die Hand und kannst allein nichts tun.

Er zog die Finger aus mir und führte sie an seinen Mund, wo er sie ableckte, ohne den Blick von mir zu nehmen. Dann ließ er mich auf den Boden hinunter, brachte mich auf die Knie und öffnete seinen Reißverschluss. Sein Schwanz kam hart, dick und von der Basis an gespannt zum Vorschein. Ich küsste seinen Bauch, bevor ich ihn ansah.

— Blas mir einen.

Ich umfasste ihn mit beiden Händen und leckte langsam über die Spitze. Er schmeckte sauber und warm, und das erregte mich sofort. Ich ging tiefer, nahm ihn Stück für Stück in den Mund, entspannte meine Kehle und ließ mich von ihm ausfüllen. Mit einer Hand hielt er mich am Haar, nicht um mich zu zwingen, sondern um den Rhythmus vorzugeben. Er glitt langsam hinein und heraus, feucht und schwer auf meiner Zunge.

— Genau so. Ohne Eile. Entschädige mich für all die Lust, die du bisher nicht kommen durftest.

Ich nahm ihn tiefer. Ich spürte, wie er mich bis zum Grund meiner Kehle drückte und dort einen Moment verharrte, bevor er mich wieder atmen ließ. Er benutzte meinen Mund, während meine Muschi weiter pochte, leer und bedürftig. Diese Mischung machte mich noch heißer.

Er zog mich zurück, als er kurz davor war zu kommen.

— Nein. Auch heute hast du es dir nicht verdient.

Ich masturbierte ihn, bis er auf meine Brüste und meinen Hals kam, heiß und dickflüssig. Instinktiv wollte ich mich mit der freien Hand berühren, wenigstens ein einziges Mal, aber er fing sie mitten in der Luft ab.

— Wage es ja nicht.

Ich beendete die Nacht damit, ihn mit der Zunge sauber zu lecken, und kroch mit zitternden Beinen ins Bett. Kein Orgasmus. Kein Versprechen, wann er kommen würde.

***

Am Ende der zweiten Woche dachte ich bereits anders. Ich übertreibe nicht. Der Kopf verändert sich, wenn der Körper tagelang gehorcht. Ich hörte auf, den Orgasmus als automatisches Recht zu empfinden, und begann, ihn als entfernte Möglichkeit, als Gnade, als Zugeständnis zu erleben. Diese Abhängigkeit erregte mich auf eine beinahe obszöne Weise.

Sie machte mich außerdem folgsamer. Aufmerksamer. Empfänglicher für winzige Details. Ein Befehl, was ich anziehen, wie ich sitzen oder wie ich mit ihm sprechen sollte, durchdrang mich vollständig, denn darunter lag immer dieselbe Strömung: Meine Lust gehört nicht mir.

In der Nacht, in der er beschloss, alles einzufordern, war ich bereits an einem lächerlich empfindlichen Punkt angelangt. Ich konnte allein beim Klang seiner Schritte hinter mir feucht werden. Ich konnte einen Stich in der Klitoris spüren, wenn ich die Beine zu fest übereinanderschlug. Und er wusste das.

Er ließ mich das Schlafzimmer so vorbereiten, wie er es mag, wenn wir ernsthaft spielen: frische Bettwäsche, ein Handtuch am Fußende des Bettes, eine Flasche Wasser, Handschellen, eine Augenbinde und Gleitmittel. Als ich fertig war, befahl er mir, mich auszuziehen und niederzuknien.

Wenige Minuten später kam er herein. Er trug ein dunkles, hochgekrempeltes Hemd und jenen gelassenen Ausdruck, der immer köstliche Schwierigkeiten ankündigt. Langsam umkreiste er mich und betrachtete mich, als würde er das Ergebnis einer langen Wartezeit beurteilen.

— Wie lange bist du schon nicht mehr gekommen? fragte er.

— Siebzehn Tage, Herr.

— Und warst du gehorsam?

— Ja.

Er nahm mein Kinn.

— Keine Tricks? Kein Reiben am Kissen, keine Finger unter der Dusche, kein heimlich gestohlener Orgasmus?

— Nein, Herr.

— Gut. Dann wirst du mir heute einen guten Grund geben, dich zu belohnen.

Zuerst verband er mir die Augen. Die Dunkelheit ließ meinen Körper sofort erschlaffen. Dann legte er mich auf den Rücken und fesselte meine Handgelenke am Kopfende. Ich hörte, wie er sich im Zimmer bewegte, wie er das Gleitmittel öffnete und etwas Metallisches auf den Nachttisch legte. Die Ungewissheit steigerte alles.

Ich spürte seine Hände an meinen Schenkeln, die sie auseinanderdrückten. Dann seinen Mund. Er begann langsam, beinahe grausam präzise. Er küsste die Innenseiten meiner Schenkel, den Venushügel, meine triefenden Schamlippen. Er leckte mich lange von unten nach oben und verweilte jedes Mal nur eine Sekunde an der Klitoris, gerade lange genug, um mich zittern zu lassen, bevor er sich wieder zurückzog.

— Bitte …, flüsterte ich.

— Ich habe gerade erst angefangen.

Er drang tief mit der Zunge in mich ein und schob gleichzeitig zwei Finger hinein. Sofort krümmte er sie, auf der Suche nach jenem Punkt, der mir den Atem nimmt. Er fand ihn und bearbeitete ihn geduldig, drückte immer wieder dagegen, während er meine Klitoris mit einer Intensität saugte, die mich völlig entwaffnete. Ich zerrte an den Handschellen, bog den Rücken durch und spreizte die Beine unbewusst noch weiter.

— Sieh dich an, sagte er, und erst zu spät erinnerte ich mich daran, dass ich es nicht konnte. Ach nein. Heute kannst du nicht. Heute kannst du nur fühlen.

Der Orgasmus lief bereits durch meinen ganzen Körper, und er zog sich wieder genau vor dem Höhepunkt zurück. Ich schrie vor Frustration.

— Das geschieht dir recht, weil du vorgreifen wolltest.

— Ich kann nicht mehr.

— Doch, das kannst du. Du beweist es seit siebzehn Tagen.

Ich spürte seine Hand zwischen meine Pobacken gleiten. Er schmierte einen Finger mit Gleitmittel ein und schob ihn langsam in meinen Arsch. Das Stöhnen kam tiefer aus meiner Kehle. Immer macht es mich auf diese Weise, verletzlicher, offener. Während er mich hinten langsam und fest penetrierte, fickte er meine Muschi mit den anderen beiden Fingern und leckte meine Klitoris in berechneten Abständen weiter. Es war zu viel. Zu gut, zu präzise, zu nah.

— Herr, Herr, Herr …

— Sprich ordentlich.

— Lassen Sie mich bitte kommen. Ich flehe Sie an.

Er hielt inne. Ich hörte, wie er sich aufrichtete. Dann nahm er mir die Augenbinde ab. Es dauerte eine Sekunde, bis ich sein Gesicht über mir scharf sehen konnte.

— Noch nicht. Ich will dich so ficken.

Er zog sich langsam vor mir aus. Seinen harten Schwanz nach so vielen Tagen der Verweigerung zu sehen, ließ mich wie eine Idiotin stöhnen. Er stellte sich zwischen meine Beine, packte meine Knie und drückte sie gegen meine Brust. Dann drang er mit einem einzigen Stoß in mich ein.

Ich schrie.

Er drang bis zum Anschlag ein, riss mich auf und benutzte die gesamte Feuchtigkeit, die er selbst aus mir herausgeholt hatte. Einen Moment blieb er vollständig in mir vergraben und sah zu, wie ich mich unter ihm wand.

— So wollte ich dich vorfinden, sagte er. Seit Wochen bereit für meinen Schwanz.

Er begann, mich hart zu ficken. Nicht unkontrolliert und nicht aus bloßer Gier schnell, sondern in jenem brutalen Rhythmus, der genau weiß, wo er treffen muss. Jeder Stoß öffnete mich weiter, schlug in mir an und ließ mich wieder aufsteigen. Ich zerrte an den Handschellen und sah ihn an, unfähig, irgendetwas zu verbergen, mit offenem Mund und im Rhythmus seiner Hüften wippenden Titten.

— Verdammt … ja … genau so …, stöhnte ich.

— Sag es deutlich.

— Fick mich, Herr. Fick mich härter.

Er gab mir genau das. Härter. Tiefer. Schmutziger. Er zog seinen Schwanz fast vollständig heraus und stieß ihn immer wieder bis zum Anschlag hinein, bis der Raum vom feuchten Geräusch unserer aufeinandertreffenden Körper erfüllt war. Eine Hand löste er nur vom Kopfende, um mich am Hals zu packen, ohne zuzudrücken, gerade so, dass mein Kopf auf der Matratze fixiert war, während er mich mit kontrollierter Gewalt penetrierte, die mir den letzten Rest meiner Beherrschung nahm.

Ich stöhnte nicht mehr; ich keuchte, stieß abgebrochene Worte, Obszönitäten und Bitten hervor. Er brachte mich an den Rand und blieb dort einige Sekunden, spürte, wie sich meine Muschi um ihn schloss, bevor er nur ganz leicht nachließ, um mich nicht fallen zu lassen. Es war eine köstliche Folter.

— Wer entscheidet? fragte er, ohne aufzuhören, mich zu ficken.

— Sie.

— Ich kann dich nicht hören.

— Sie entscheiden, wann ich komme.

— Genau.

Er ließ meinen Hals los und führte die Hand zwischen unsere Körper. Als seine Finger meine Klitoris fanden, während er weiter in mich stieß, schrumpfte die Welt auf einen einzigen Punkt zusammen. Er begann, sie mit harten, gleichmäßigen Kreisen zu reiben, ohne den Rhythmus seiner Stöße zu verändern. Ich bäumte mich am ganzen Körper auf.

— Nein … nein … bitte …

— Was heißt nein? Vor einem Moment hast du noch darum gebeten.

— Es ist zu viel.

— Genau darum geht es verdammt noch mal.

Er fickte mich auf diese Weise, sein Schwanz tief in mir und wieder herausgleitend, während seine Hand meine Klitoris vor Lust zerfickte. Ich spürte, wie der Orgasmus größer wurde als jeder zuvor, dichter und unausweichlicher durch alles, was sich angestaut hatte. Ich wollte mich entziehen. Ich konnte nicht. Ich wollte die Beine schließen. Er hielt sie offen.

— Sieh mich an und komm.

Das genügte. Ich kam mit einem trockenen, brutalen Schrei, ohne jede Eleganz. Der Orgasmus krümmte mich von innen. Er begann in meiner Muschi, breitete sich aber bis in meinen Bauch, meine Schenkel und meinen Rücken aus. Ich zitterte am ganzen Körper und presste ihn mit wilden Kontraktionen an mich, die mir weitere Stöhner entrissen. Er hörte nicht auf. Er fickte mich durch den Orgasmus hindurch und nutzte jeden Krampf, jedes Beben, jeden Augenblick, in dem ich nur noch empfangen konnte.

— Genau so, sagte er bereits keuchend. So wollte ich dich. Genau so. Komm für mich. Ganz. Ganz.

Ich war noch dabei, herunterzukommen, als er mich mit sicherer Kraft umdrehte, mich auf dem Bett auf alle viere brachte und von hinten wieder in mich eindrang. Er glitt widerstandslos hinein; ich zitterte noch immer, war feucht und bis zum Schmerz empfindlich. Er packte mich am offenen Haar, zog gerade genug daran, um meinen Rücken stärker durchzubiegen, und begann mit tiefen Stößen, die mich gegen die Matratze prallen ließen.

— Ich bin noch nicht mit dir fertig.

Mein Körper erschöpfte sich nicht, sondern entflammte erneut. Nach so viel Verweigerung löschte ein Orgasmus nichts aus. Er öffnete nur noch mehr Hunger. Mauro weiß das und nutzt es. Er schob eine Hand unter meinen Bauch und berührte meine Klitoris wieder von hinten, während er mich fickte. Diesmal nicht in Kreisen, sondern mit schnellen Schlägen, schmutzig und wechselnd zwischen Druck und Reibung, bis ich beinahe weinte.

— Noch einer, befahl er. Ich will noch einen.

— Ich weiß nicht, ob ich kann.

Er gab mir einen harten Schlag auf die Pobacke.

— Ich habe nicht nach deiner Meinung gefragt.

Das fuhr mir wie Elektrizität durch den Kopf. Ich schrie wieder, als er den Rhythmus steigerte. Das Bett schlug gegen die Wand, sein Atem war bereits rau, meine Muschi saugte ihn beinahe rein aus Reflex. Alles war zu lebendig. Zu voll. Ich spürte den zweiten Orgasmus schneller und ungeordneter kommen. Zwischen keuchenden Atemzügen sagte ich es ihm, völlig gebrochen.

— Herr … er kommt … verdammt … er kommt …

— Dann lass ihn los.

Ich kam zum zweiten Mal mit dem Gesicht in die Bettdecke gedrückt, weinte ein wenig und stöhnte gleichzeitig seinen Namen und seinen Titel, ohne beides voneinander unterscheiden zu können. Er hielt noch ein paar Stöße durch und kam dann mit einem tiefen Grunzen in mir, packte mich an der Taille und blieb vollständig bis zum Anschlag in mir vergraben.

Wir blieben mehrere Sekunden so. Sein Schwanz pochte noch in mir, mein Körper zog sich schwach zusammen, und der Schweiß kühlte auf meinem Rücken aus. Als er herausglitt, spürte ich sein Sperma an meinen Schenkeln hinunterlaufen. Dieses Detail erregte mich sogar mitten in meiner völligen Erschöpfung.

***

Danach machte er mich in aller Ruhe los. Er säuberte mich, gab mir Wasser und ließ mich den Kopf in seinen Schoß legen, während er mir über das Haar strich. Genau hier irren sich viele Menschen, die diese Dynamiken nicht verstehen: Sie glauben, Dominanz ende mit dem Orgasmus, obwohl sie manchmal gerade danach sichtbarer wird, in der Fürsorge, im Blick und in der Art, das zu halten, was sich geöffnet hat.

— Hat es sich gelohnt? fragte er.

Meine Stimme war noch immer brüchig.

— Ja.

— Wirst du beim nächsten Mal länger durchhalten?

Ich dachte wirklich darüber nach, bevor ich antwortete. Denn auch das gehört zu dieser Erfahrung: Wenn man diese Intensität einmal erlebt hat, versteht man, warum Keuschheit, Orgasmuskontrolle und Unterwerfung für viele Menschen wie mich nicht bloß ein mechanisches Spiel sind. Sie sind eine Art, alles zu verstärken.

— Ja, Herr, sagte ich schließlich. Ich werde länger durchhalten.

Und es stimmte.

Seitdem betrachte ich Keuschheit nicht mehr als bloße Enthaltsamkeit, als ein Gerät oder als eine Seltsamkeit, mit der man Aufmerksamkeit erregen will. Für mich ist sie etwas anderes. Sie ist eine Praxis der Hingabe, die eine alltägliche Geste, einen Blick, einen kleinen Befehl sexualisiert. Sie beweist, dass meine Lust gerade dann wachsen kann, wenn sie nicht sofort befriedigt wird. Und sie ist außerdem eine brutal ehrliche Art herauszufinden, was ein Dominanter mit etwas so Zartem wie der Erregung der Person macht, die sich ihm anvertraut.

Mauro begräbt sie nicht und vernachlässigt sie nicht. Er bearbeitet sie. Er spannt sie an. Er dehnt sie, bis sie unerträglich wird. Und wenn er sich schließlich entscheidet, mir einen Orgasmus zu schenken, gibt er mir nicht bloß eine Entladung. Er gibt mir alles vervielfacht zurück, was ich in seine Hände gelegt habe.

Deshalb wollte ich es so erzählen, im Detail. Denn manchmal ist ein Geständnis mehr wert als tausend Definitionen. Und weil ich mich noch immer, während ich dies schreibe, genau an den Augenblick erinnere, in dem er mir sagte, ich solle ihn ansehen und kommen, und wieder ein heißes Pochen zwischen meinen Beinen spüre.