Was im Flur geschah, bevor wir ins Schlafzimmer gingen

Die Nacht endete wie immer die Nächte mit zwei kleinen Kindern enden. Wir hatten sie in unserem Bett schlafen lassen, weil der Kleine bei uns bleiben wollte und die Große nicht zurückstehen wollte. Wir lagen am Ende auf dem Sofa, jeder mit dem Handy in der Hand, ohne miteinander zu reden, mit dem Fernseher auf einem Programm, das keiner von uns wirklich ansah. Er trug die Pyjamahose und ein T-Shirt von irgendeinem Lauf, bei dem er nie gewesen war. Ich hatte noch feuchte Haare vom Duschen und einen zweiteiligen Pyjama an, den ich mag, weil er nicht kratzt. Der Tag war lang gewesen: nachmittags Park, Abendessen zwischen Tür und Angel, Bad mit vier Händen, zwei Geschichten und ein Pflichtlied. Es gibt Nächte, in denen man so kaputt ist, dass einem nur noch die Stille des Wohnzimmers und die gedämpften Lichter bleiben.

Es ist schon spät. Ich bin nicht müde, aber ich habe auch keine Lust mehr, weiter absurde Videos zu schauen. Ich stehe auf, stelle das Glas in die Küche, mache das Licht aus, gehe zurück in den Flur. Vor der Schlafzimmertür bleibe ich stehen. Ich schließe die Augen. Atme tief ein. Das ist eine Geste, die ich oft mache, ohne es zu merken, als müsste ich mich darauf vorbereiten, auf die andere Seite zu gehen, zum schmalen Bett, zu den Ärmchen, die sich im Schlaf bewegen. Der Flur liegt fast im Dunkeln, nur ein Nachtlicht wirft einen warmen gelblichen Schein an die Wand. Ich höre die Schritte meines Mannes hinter mir, barfuß, ganz langsam näher kommend.

Er umarmt mich von hinten, ohne ein Wort zu sagen. Er küsst meinen Hals direkt unter dem Ohr, und ich hebe instinktiv die Arme über den Kopf und verschränke die Finger hinter seinem Nacken. Er nutzt das. Küsst mich weiter, immer weiter hinunter, hinter dem Ohr, in die Mulde am Hals, auf die Schulter, die der Träger des Pyjamas freigelassen hat. Ich streiche ihm mit den Fingerspitzen durch die Haare, langsam, fast ohne nachzudenken. Die Küsse verändern sich. Sie sind nicht mehr sanft. Da ist etwas Ungeduldiges in der Art, wie er meine Haut anknabbert.

Seine Hände wandern von meiner Taille zu meinen Brüsten. Ich trage ein dünnes Shirt, ohne BH, und er merkt sofort, dass meine Brustwarzen schon hart sind. Er drückt mit offenen Händen zu, umfasst sie ganz. Ich habe große Brüste, dicke Brustwarzen, und er kennt sie besser als jeder andere. Er ist nicht vorsichtig: Er knetet, lässt los, drückt wieder zu. Als er eine meiner Brustwarzen mit Daumen und Zeigefinger über dem Stoff zwickt, entweicht mir schlagartig die Luft, und ich muss die Stirn an das Holz der geschlossenen Tür legen.

Ich werde nicht mehr lange so durchhalten.

Ich merke, wie seine Erregung gegen meinen Hintern drückt. Ich bewege die Hüfte langsam nach hinten, suche ihn, und er antwortet, indem er sich noch enger an mich presst. Er zieht mir das T-Shirt bis unter die Achseln hoch. Jetzt liegen seine Hände direkt auf der Haut. Er fährt mit den Fingerspitzen über die Warzenhöfe, in langsamen Kreisen, und meine Brustwarzen schmerzen, so hart sind sie. Meine Höschen sind schon nass. Das war nichts Allmähliches. Es ist alles auf einmal passiert: der Kuss, die Hand, der Druck seiner Hüfte gegen meine, das Gefühl, dass jeder Laut alles zerbrechen würde.

Ich schiebe die rechte Hand in den Hosenbund des Pyjamas, aber ich traue mich noch nicht, sie unter den Slip zu schieben. Ich reibe mich über dem Stoff, kaum mit Druck. Er merkt es sofort. Mit einer Hand hält er weiter eine meiner Brüste fest, mit der anderen zieht er mir die Pyjamahose bis zur Mitte der Oberschenkel hinunter. Nicht weiter, damit ich mich nicht bewegen kann, damit ich so bleibe, mit halb vom Stoff gefesselten Beinen. Er packt meinen Slip mittig von hinten und zieht ihn nach oben, schiebt das Gummiband zwischen meine Pobacken, presst mir den Hintern und die Fotze mit demselben nassen Stoff zusammen.

Ich fasse mich weiter durch den Stoff an. Mein Scham ist rasiert, glatt, und der nasse Stoff schmiegt sich an alles an. Die Klitoris pocht, als hätte sie einen eigenen Puls. Er knetet mit einer Hand eine Brust und drückt mir mit der anderen die Finger in die Pobacke, mit genug Kraft, um mir eine Spur zu hinterlassen. Meine Stirn liegt an dem Holz, der linke Arm ist unter meinem Kopf angewinkelt, die Augen geschlossen. Ich darf kein Geräusch machen. Die Kinder schlafen weniger als drei Meter entfernt, auf der anderen Seite dieser Tür.

Ich höre auf, mich zu reiben, und führe zwei Finger zur Öffnung meiner Möse, über dem Stoff. Der Slip ist durchtränkt, kein bisschen übertrieben. Ich schiebe mit dem kleinen Finger das Gummiband ein wenig auseinander und fahre mit den Fingern über meine nackte Haut, von unten nach oben, sammle die ganze Feuchtigkeit ein, um zurück zur Klitoris zu gehen. Als ich sie mit den glitschigen Fingern berühre, entweicht mir ein Stöhnen, das ich unterdrücken muss, indem ich den Mund gegen meinen eigenen Unterarm presse. Es ist eine dieser unerträglich guten Sachen. Und er lässt mich nicht aufhören.

Ich spüre, wie er sich ein wenig von meinem Rücken löst. Seine Hände wandern nach unten und er zieht mir den Slip herunter, bis er genau dort sitzt, wo auch die Hose ist, auf Höhe der Oberschenkel. Für einen Moment spüre ich die kalte Luft auf der nassen Haut und will fast protestieren. Dann höre ich, wie er sich hinter mir auf die Knie begibt. Er greift meine Hüften, zwingt mich, die Beine so weit zu öffnen, wie es der herunterhängende Stoff zulässt, und beugt mich nach vorne, damit ich den Hintern noch weiter rausstrecke.

Mit einer Hand spreizt er meine Arschbacken. Mit der anderen öffnet er meine Fotzenlippen, nur ein wenig, als würde er sie sich genau ansehen. Ich sehe ihn nicht, aber ich spüre ihn in jedem Zentimeter offener Haut. Dann steckt er einen Finger hinein. Ganz, auf einmal, weil ich so nass bin, dass er auf keinen Widerstand stößt. Er zieht ihn langsam wieder heraus, streift beim Hochgehen mit der Fingerkuppe über meine Klitoris, kehrt zurück zur Öffnung. Diesmal sind es zwei. Ich spreize die Beine so weit ich kann, beiße in meinen Unterarm und kneife die Augen zu.

Er bewegt sie zunächst langsam in mir, biegt sie nach oben, als würde er nach etwas Konkretem suchen. Mit der anderen Hand packt er mir eine Pobacke und beißt in die andere, vorsichtig, ohne Spur zu hinterlassen, nur um mich daran zu erinnern, dass er da ist. Das Tempo nimmt zu. Als seine Finger schneller ein- und ausgehen, führe ich wieder meine Hand zur Klitoris. Ich muss reiben. Ich muss ohne Pause reiben. Aber ich will noch nicht kommen.

Ich fahre mit den Fingern über die Öffnung meiner Möse, um seine Finger herum, um mir noch mehr Feuchtigkeit zu holen. Er merkt es. Er hält einen Moment inne. Er packt mein Handgelenk fest, ohne Gewalt, und schiebt meine beiden Finger zusammen mit seinen in mich hinein. Vier Finger auf einmal. Wir bewegen sie langsam, drücken meine Wände von innen zusammen, spreizen sie nur leicht. Es ist das erste Mal, dass wir so etwas machen, und es ist mir ebenso peinlich, wie ich es geil finde.

Als wir die Hände wieder herausziehen, gehe ich aus reinem Reflex zurück zur Klitoris. Er dagegen steckt die Finger nicht wieder hinein. Er spreizt mit beiden Händen meine Arschbacken und fährt mit der Zunge langsam von unten nach oben über meinen Anus. Ich zucke zusammen. So etwas machen wir selten und nie in dieser Haltung, mit dem Kopf an eine Tür gepresst und den Kindern, die auf der anderen Seite atmen. Ich lasse es zu. Im Moment würde ich ihm alles erlauben. Er steckt wieder zwei Finger in meine Fotze, während er mir weiter den Arsch leckt, und ich muss die Zähne in den Ärmel meines Pyjamas pressen, um keinen Laut von mir zu geben.

Ich weiß nicht, wie lange es dauert. Eine Minute, zwei, drei. Als ich kurz davor bin, mich aufzulösen, bewegt er sich. Er schiebt seinen Kopf unter mich, legt sich fast auf den Boden des Flurs, mit dem Mund direkt unter meiner Möse. Ich spüre seinen heißen Atem, bevor ich die Zunge fühle. Flach, lang, ein einziger Zug, der alles auf einmal entlangfährt, von der Öffnung bis zur Klitoris. Dort bleibt er. Er arbeitet genau an diesem Punkt weiter, ohne sich auch nur einen Millimeter zu entfernen.

Ich packe seinen Kopf mit einer Hand und drücke ihn zu mir, ohne mich noch um irgendetwas zu scheren. Er saugt an der Klitoris, erst sanft, dann mit mehr Druck. Er steigert das Tempo. Ich bewege die Hüften gegen seinen Mund, verliere jedes Gefühl für Zeit, für den Flur, für die Gefahr. Mit der freien Hand drücke ich mir die Brustwarzen zusammen, bis es weh tut. Meine Beine fangen an zu zittern. Ich spüre, wie der Orgasmus kommt wie eine Welle, die von den Zehen heraufsteigt und mir nicht erlaubt, mich zu halten. Ich hebe den Kopf nur einen Sekundenbruchteil, öffne den Mund gegen meinen eigenen Arm und stoße ein dumpfes Stöhnen aus, während ich komme.

Ich komme lange, in Schüben, beiße in den Stoff des T-Shirts, damit mir kein Laut entwischt. Er weicht nicht zurück, bis ich mich nicht mehr bewege. Als er sich endlich aufrichtet, sind meine Beine weich, meine Stirn feucht und mein Herz außerhalb der Brust. Er dreht mich langsam um, beide Hände an meinen Hüften, und küsst mich auf den Mund. Er schmeckt nach mir. Er schmeckt sehr nach mir, und es ist mir nicht das geringste bisschen egal.

Ich lächle ihn an, die Lippen noch halb geöffnet, und verspreche ihm im Flüsterton, dass er morgen an der Reihe ist. Er antwortet mir ebenfalls flüsternd, dass man nicht so lange warten müsse. In diesem Moment hören wir eines der Kinder auf der anderen Seite der Tür sich bewegen, ein kurzes müdes Wimmern und dann Stille. Wir bleiben beide ganz still, den Atem angehalten, und sehen uns im Halbdunkel des Flurs an wie zwei Jugendliche, die gerade fast Ärger bekommen hätten. Ich lächle gegen seine Schulter. Morgen, sage ich lautlos. Morgen auf jeden Fall.