Was meine Frau und ich an der Autobahn suchten

Das Thermometer im Armaturenbrett zeigte zweiunddreißig Grad, als ich den Schlüssel drehte. Der Opel Corsa sprang sofort an, und die Plastik-Hawaiikette wackelte über dem Armaturenbrett, als würde sie für uns tanzen. Abblätternder Lack, ausgeblichener Rock, ein Geschenk von den Zwillingen vor zwanzig Jahren, als wir noch „Papa“ und „Mama“ waren und nicht zwei Namen in einem Adressbuch, die sich alle fünfzehn Tage per Nachricht grüßen.

Die Klimaanlage funktionierte, und das war schon fast ein Wunder. Das Auto hatte fast dreihunderttausend Kilometer auf dem Buckel und spuckte immer noch kühle Luft aus, mit dem Geräusch einer eingesperrten Katze in einer Waschmaschine, aber es kühlte. Mehr konnte man kaum verlangen.

—Ich verglühe bei der Hitze —stöhnte Reme und ließ sich auf den Beifahrersitz fallen, mit diesem Katzendehnen, das sie sich über die Jahre antrainiert hatte.

Das weiße T-Shirt klebte nass an ihrem Körper und zeichnete jede Kurve unter dem Stoff nach. Vom Strand bis zum Parkplatz waren es kaum fünf Minuten gewesen, aber die Mittagssonne hatte gereicht, um den Schweiß zu einer salzigen Schicht zwischen Baumwolle und Haut zu machen. Darunter trug sie keinen BH, nur den schwarzen Bikini-Slip, der sich an ihren Hüften abzeichnete. Und ihre Brustwarzen, dunkel und steif vor der Kälte der Luft, schimmerten unverblümt durch den Stoff, zwei breite Kreise, die das nasse Shirt zu einem Aushängeschild für jeden machten, der sie ansah. Nach all den Jahren waren sie immer noch meine Schwäche.

Unter dem Shirt zeichnet sich alles ab. Die Titten hart, die Nippel wie Oliven. Vierzig und macht mich immer noch so geil wie am ersten Tag.

—Machst du mich wieder runter? —fügte sie hinzu, mit dieser Stimme, die sie benutzte, wenn sie mich reizen wollte. Ein Doppelsinn, der fast schon Untertitel brauchte.

Ich legte den ersten Gang ein und fuhr aus dem Parkplatz des Strands von Agua Amarga. Sand in den Pedalen, Salzgeruch und dieser billige Sonnenschutz, der nach Kokos riecht. Ich trug noch die nasse Badehose und ein altes Baumwollshirt, und ich merkte, wie sich mein Schwanz, seit ich gesehen hatte, wie sie sich so streckte, schon halb hart unter dem feuchten Stoff deutlich abzeichnete, ohne jede Scham.

—Ich habe schon immer handgemachtes Eis bevorzugt —sagte ich, als ich auf die Autobahn auffuhr—. Mit Textur, mit Geschichte.

Sie brach in Gelächter aus, so eines, das ihr die Augen kräuselte.

—Nennst du mich gerade handgemacht oder alt?

—Ich nenne dich die fickbarste Frau, die ich in meinem gottverdammten Leben gesehen habe.

Sie streckte die Hand aus und berührte meinen Oberschenkel. Ihre Finger hinterließen einen blassen Abdruck auf der sonnenverbrannten Haut. Eine kleine Geste, seit den Zeiten, als Hombres G noch aus jedem Radio dröhnte. Aber an diesem Nachmittag war da mehr: Ihre Hand blieb nicht am Oberschenkel. Sie wanderte langsam hoch, mit den Nägeln, die über meine Haut strichen, bis sie über die Wölbung oberhalb der nassen Badehose rieb. Sie drückte zu, maß mich, wog das Gewicht dessen, was ich zwischen den Beinen trug, als würde sie prüfen, ob ihr Spielzeug noch in Ordnung war.

—Nach vierzig Jahren kriegst du noch einen Ständer, bevor das Auto überhaupt losfährt —murmelte sie und drückte meinen Schwanz durch den Stoff—. Du bist hart, du Arschloch.

—Bei der Aussicht, die du bietest, wäre es seltsam, wenn nicht.

Sie packt mich ganz offen. Sie weiß genau, was sie mit meinem Schwanz macht. Und ich weiß, wie ihre Möse jetzt gerade ist: nass, geschwollen, mit diesen Lippen, die sich öffnen, wenn sie heiß wird.

Die Straße zog sich kerzengerade nach Süden, zwischen Orangenhainen, die mit herabhängenden Blättern zu beten schienen, müde von der Sonne. Die Hitze war keine Temperatur: Sie war ein schweres, klebriges Viech, das sich einem auf die Brust setzte. Der Asphalt flimmerte in der Ferne, als hätte er Fieber.

Reme hatte die nackten Füße auf dem Armaturenbrett abgestützt, dunkelrot lackierte Zehen und noch etwas Sand zwischen den Zehen. Um den Knöchel trug sie das Goldarmband, das sie nie ablegte: drei winzige Anhänger, ein A, ein C und ein P, die Initialen der Kinder, die inzwischen längst keine Kinder mehr waren. Ihre Beine waren noch immer straff, gebräunt, glänzten im Nachmittagslicht, und mit den Füßen so hoch drückte sich der Bikini-Slip in ihr Schambein und zeichnete ihre Möse auf eine obszöne Weise nach, mit dieser Linie zwischen den Lippen, die sich jedes Mal abzeichnete, wenn ich sie beim Schalten aus dem Augenwinkel betrachtete.

—Vier Stunden ohne Klamotten, und ich vermisse es schon, nackt herumzulaufen —sagte sie plötzlich und streckte sich—. Dieses Shirt foltert mich. Es scheuert mir an den Nippeln.

—Ich würde sagen, es erfüllt seine Aufgabe hervorragend. Von hier aus sieht man deine Titten perfekt. Und mit den Nippeln so, will man anhalten und sie dir lutschen.

Sie warf mir einen Seitenblick zu, mit diesem Lächeln, das Ärger versprach.

—Drecksack.

—Ich bin seit Jahrzehnten einer. Jetzt ändere ich mich nicht mehr.

Sie schob eine Hand unter ihr Shirt und zwickte sich an einer Brustwarze, drehte sie langsam und sah mich dabei an. Ihr entwich ein kleines Keuchen, halb Lust, halb Spott.

—Weißt du? —sagte sie und ließ die Sonnenblende runter, um in den kleinen Spiegel zu schauen—. Der Typ mit dem Tattoo am Arm sah aus, als hätte er eine interessante Unterhaltung zu bieten. Und einen ordentlichen Schwanz, ehrlich. Obwohl du eher an etwas anderem interessiert schienst. Man hat es dir angesehen, wenn du mit ihm gesprochen hast. Da wurde dir sogar hart vor meinen Augen.

Ich spürte, wie mir die Hitze ins Gesicht stieg.

—Hat man das so deutlich gesehen?

—Salva, wir waren nackt. Man hat ALLES gesehen. Dein Schwanz hat sich beim Reden mit ihm bewegt, hoch und runter, als hätte er ein Eigenleben. Ich weiß nicht, ob er es gemerkt hat, ich schon. Und ich versichere dir: Die Frau zwei Handtücher weiter auch.

Ich lachte, halb beschämt, halb erregt, es zuzugeben. Wir hatten den Nachmittag am FKK-Strand verbracht, drei Stunden zwischen Körpern aller Formen und Altersstufen. Und ja, der eine oder andere war ein echter Hingucker. Der mit dem Tattoo war einer: Anfang vierzig, drahtig, diese Bräune von jemandem, der jeden Tag Zeit hat, in der Sonne zu liegen, und ein dicker Schwanz, der schwer zwischen den Schenkeln hing, selbst in Ruhe.

Sie liest nachts heimlich auf dem Handy, in dem Glauben, ich merke es nicht. Geschichten über Dreier, über Paare, die teilen, über reife Frauen, die junge Kerle ficken, über Ehemänner, die zuschauen, wie ein anderer ihrer Frau den Schwanz reinsteckt. Und ich lese sie auch. Und wir beide wissen es, auch wenn wir es nie aussprechen.

—Hast du in letzter Zeit etwas Interessantes gelesen? —fragte ich, vorsichtig abtastend.

Sie blieb einen Moment lang ganz still. Dann lächelte sie und streichelte sich unter dem Shirt weiter die Brustwarze, jetzt ohne jede Zurückhaltung.

—Vor ein paar Tagen einen über ein Paar, das an der Straße anhielt. Hat mich an uns erinnert. Sie haben sich auf dem Parkplatz eines Rasthofs von einem Fremden durchficken lassen. Der Ehemann schaute zu, während der andere in seiner Frau abspritzte.

—Ach, ja? Und was hat das Paar noch so gemacht?

—Sagen wir, sie sind nicht so schnell nach Hause gekommen, wie sie gedacht hatten. Sie hatte am Ende den Mund voll mit Sahne, und der Mann leckte sie ihr von den Titten.

Die Luft im Auto wurde dichter. Jetzt sah sie mich unverhohlen an. Ich hatte weiter die Hände am Lenkrad, aber mein Schwanz pochte in der nassen Badehose, so hart, dass es wehtat.

—Vielleicht sollten wir es uns mal anschauen —sagte ich mit einer raueren Stimme, als ich beabsichtigt hatte—. Mal sehen, was diese Straßenplätze so zu bieten haben.

—Du kannst ja doch geschniegelt reden, wenn du willst, Salva —lachte sie.

—Ich bin ein kultivierter Mann.

—Du bist ein geiler kleiner Drecksack mit einer immer bereiten Latte.

—Das auch.

—Ich habe mal in einem Forum gelesen —fuhr sie fort, während ihre Hand weiter an meiner Beule herumspielte und sie die Worte abwog—, dass sonntagnachmittags an gewissen Rastplätzen die Leute nicht gerade anhalten, um sich die Beine zu vertreten. Sie strecken anderes.

Mir trocknete der Hals aus.

—Und du erinnerst dich zufällig an den genauen Ort. Was für ein Gedächtnis für eine Frau, die ihr Handy dreimal am Tag verliert.

—Das ist Allgemeinwissen, Schatz. Man sagt, der Ort sei sehr demokratisch. Dass da jeder gefickt wird, der sich drauf einlässt.

—Demokratisch. Also verlangen sie am Eingang keinen Ausweis. Weder Mitgliedskarte noch Altersnachweis.

—Genau.

Ihre Hand blieb auf meinem Oberschenkel, glitt langsam weiter nach innen und schob sich bereits unter die nasse Badehose. Sie berührte den Ansatz meines Schwanzes mit kalten Fingern und entlockte mir ein dummes Stöhnen, das ich zu verbergen versuchte.

—Und was suchen wir in dieser Demokratie, Reme? —wagte ich schließlich—. Publikum für dich oder Gesellschaft für mich?

Stille. Die Hawaiikette schaukelte auf dem Armaturenbrett. Die Klimaanlage brummte. Ihre Finger umschlossen meinen Schwanz vollständig und drückten zu. Er war hart wie Stein, die Spitze schon feucht vor Lusttropfen.

—Vielleicht ein bisschen von beidem —sagte sie leise—. Dass man mich anschaut, das magst du, das weiß ich schon. Du liebst es, wenn sie dir auf die Titten, den Arsch schauen, wenn sie hart werden, weil sie an deine Frau denken. Aber man sagt, an solchen Orten seien die Jungs direkter. Dass sie nicht um Erlaubnis fragen. Dass sie einfach den Schwanz rausziehen und fertig.

—Dass sie direkt zur Sache kommen.

—Genau. Dass sie ihn dir vor die Nase halten und dir ohne zu fragen in den Mund stecken.

Sie spricht es aus. Sie öffnet die Tür zu dem, was ich seit Monaten, vielleicht Jahren, will. Und sie holt mir dabei einen runter, langsam, während ich fahre.

—Und wenn sie sich dir nähern, während ich daneben sitze —fuhr ich fort und wählte jedes Wort—, dann verwechselt sich vielleicht einer und weiß nicht, wen von uns beiden er gerade reizt. Vielleicht entscheidet einer, mir zuerst den Schwanz rauszuholen.

Sie lachte warm, ohne Spott, ohne mit dem Streicheln aufzuhören.

—Die verwechseln sich nicht, Dummerchen. Die wissen ganz genau, dass der Preis ich bin. Aber sie wissen auch, dass der Ehemann einer solchen Frau ein Schwein sein muss. Und Schweinen wie dir sieht man kilometerweit an, dass sie einen Schwanz im Mund nehmen würden, wenn man ihn ihnen nur ordentlich anbietet.

—Du bist das Schatzstück —sagte ich bewegt und schluckte, während sie fester zudrückte—. Aber ja, manchmal gefällt mir der Gedanke, dass, wenn die Wespen zum Honig kommen, mich vielleicht auch eine sticht. Stört dich das?

Sie zog das Shirt ein Stück hoch und gab den Bikini-Slip frei, den Stoff, der jede Kurve nachzeichnete. Der Slip hatte mitten zwischen den Beinen einen dunklen Feuchtigkeitsfleck, und das war kein Meerwasser. Mit der freien Hand fächerte sie sich langsam Luft zu.

—Mich stört nur, dass du mich nicht mit den Wölfen allein lässt. Wenn wir anhalten, sind wir ein Team. Wenn angefasst wird, fassen wir auch an. Wenn angeschaut wird, schauen wir zurück. Wenn sie mich ficken, schaust du zu und sagst mir Drecksachen ins Ohr. Immer zusammen. Darüber wird nicht verhandelt.

—Darüber wird nie verhandelt.

Heilige Scheiße. Wir ziehen das wirklich durch. Ich werde meine Frau mit dem Schwanz eines anderen in sich sehen. Und vielleicht auch mich selbst.

Sie zog die Hand aus meiner Badehose, leckte sich die Finger ohne mich anzusehen, saugte die Flüssigkeit ab, die sie mir entlockt hatte, mit der gemütlichen Ruhe einer zufriedenen Katze, und starrte aus dem Fenster, als wäre nichts geschehen.

***

Wir fuhren auf die Autobahn auf, bei leichtem Verkehr, Sonntag Nachmittag, ein paar voll beladene Familienkarren und Lastwagen auf dem Weg zurück in den Norden.

—Weißt du, wo das ist? —fragte Reme.

—Ungefähr. Ich habe gelesen, dass es am Rastplatz sein soll, nicht am Rasthof. Keine Tankstelle, kein Licht, keine Überwachung.

—Unauffällig.

—Genau.

Auch wenn ich mir nicht ganz sicher bin. Ich habe nur vage Hinweise gelesen. Und vielleicht verwechsel ich Rastplätze mit Rasthöfen. Scheiße. Und dann auch noch mit einem so harten Schwanz, dass ich nicht klar denken kann.

Ich sah das Schild: „Rasthof La Marina, 3 km“. Ich erstarrte einen Moment.

—Laut dem, was ich gelesen habe —sagte ich und bemühte mich, sicher zu klingen—, sollte es in der Nähe der Lkw-Zone sein. Unauffälliger als der Hauptparkplatz.

Reme nickte. Was sie nicht laut sagte, war die Erleichterung, die sie dabei empfand. Die dunklen, abgelegenen Rastplätze machten ihr etwas Angst: Fremde ohne Zeugen, ohne einfachen Ausweg. Aber ein Rasthof mit Licht und Leuten in der Nähe erschien ihr sicherer. So war es besser, dachte sie. Ich verstand das erst viel später.

—Wie du willst, Schatz —sagte sie laut—. Du fährst.

Ich setzte den Blinker. Klick, klick. Das Geräusch synchronisierte sich mit meinem Herzschlag. Die Hawaiikette schaukelte obszön auf dem Armaturenbrett, als die Räder den geriffelten Randstreifen streiften.

—Wenn die Puppe den Kopf heben würde... —murmelte Reme.

—Dann würde sie uns beklatschen.

—Oder vor Neid sterben, weil sie keine Möse hat, die man vollmachen kann.

Ich nahm die Ausfahrt. Der Rasthof erschien wie eine Insel aus Licht: eine Cepsa-Tankstelle mit unter den Natriumlampen glänzenden Zapfsäulen, ein Café mit riesigen Fensterfronten, Familien mit halb schlafenden Kindern, die herauskamen. Für das, was wir suchten, vollkommen ungeeignet.

Zu viele Leute. Zu viele Lichter. Ich bin am falschen Ort. Und mit diesem Dauerständer kann ich nicht mal aus dem Auto steigen.

Ich parkte in der Nähe des Cafés, im Schatten einiger Bäume, und stellte den Motor ab. Ich richtete den Schwanz unter der Badehose möglichst unauffällig, um ihn beim Gehen nicht so auffallen zu lassen.

—Also —sagte ich und bemühte mich, gelassen zu klingen—. Essen wir was?

Reme sah mich mit einer Mischung aus Belustigung, Erleichterung und ein wenig Enttäuschung an. Vor allem aber mit Zärtlichkeit. Und sie bemerkte die Wölbung unter meiner Badehose mit einem schnellen Blick.

—Klar. Ich verhungere. Obwohl du eher nach einer anderen Art Hunger aussiehst.

—Halt die Klappe und steig aus.

Wir stiegen aus dem Auto. Die Hitze umhüllte uns wie eine feuchte Decke nach der Klimaanlage. Reme streckte sich, die Arme über dem Kopf, und das Shirt rutschte hoch und gab den Bikini frei, die gebräunte Haut ihres Bauches und die warme Falte unter den Titten.

Ein Lkw-Fahrer, der neben den Zapfsäulen rauchte, drehte den Kopf und blieb mit der Zigarette halb am Mund stehen, den Mund offen, als hätte jemand sein Leben angehalten. Ein Familienvater tat dasselbe, bis seine Frau ihm einen Ellbogenstoß verpasste. Reme bemerkte es. Ein Anflug von Lächeln erschien auf ihren Lippen, und sie richtete die Schultern noch ein Stück mehr auf, drückte die Brust raus und ließ die Brustwarzen noch deutlicher durch den nassen Stoff treten.

***

Das Innere des Cafés war ein brutaler Wärmeschock, eine fast eisige Klimaanlage, Geruch nach aufgebrühtem Kaffee und ranziger Fritteuse. Wir setzten uns an ein Fenster mit Blick auf den Parkplatz.

—Das ist, als würde man in einen Kühlschrank gehen —sagte Reme und rieb sich die Arme. Die Kälte machte ihre Brustwarzen noch steifer—. Schau, die springen mir gleich raus.

—Besser als die Hölle draußen. Und mir egal, so sehen sie dich wenigstens besser an.

Die Kellnerin kam mit dem Gesicht existenzieller Müdigkeit heran und nahm die Bestellung auf, ohne aufzusehen: Salat, zwei heiße Sandwiches, Sprudelwasser und ein Softdrink. Sie schlurfte wieder davon.

Ich sah mich um. Familien mit hyperaktiven Kindern, ein junges Paar, das jeweils an seinem Handy klebte, ein paar einsame Lkw-Fahrer, die auf ihre Bildschirme starrten. Niemand schenkte uns Aufmerksamkeit. Perfekt.

Und dann kam er herein. Groß, dunkelhaarig, Anfang dreißig. Er ragte um einen Kopf über alle anderen im Lokal hinaus. Gebräunt von der Arbeit in der Sonne, nicht vom Liegen am Strand. Tätowierungen lugten aus dem Kragen eines weißen T-Shirts hervor, das sich eng über seine Schultern spannte und die harten Pectorals darunter nachzeichnete. Sportliche Shorts, und dazwischen, zwischen den Oberschenkeln, eine Wölbung, die keinen Zweifel ließ: Der Typ war gut bestückt. Er bewegte sich mit der unbekümmerten Sicherheit von jemandem, der weiß, was er hat, oder dem es egal ist.

Reme hatte ihn auch gesehen. Natürlich hatte sie das. Ihr Blick war direkt und ohne jede Hemmung zur Leiste gewandert, bevor er zu seinem Gesicht hochstieg. Der Mann bestellte an der Theke einen Kaffee und wechselte ein paar Worte mit dem Kellner über Staus und Routen. Dann setzte er sich auf einen Barhocker und wartete, die Beine gespreizt, wodurch sich die Wölbung noch deutlicher abzeichnete.

—Der Junge sieht aus, als hätte er ein ordentliches Paket —murmelte Reme.

Ich hob eine Augenbraue.

—Ein Paket? Worüber denkst du genau nach?

—Über seinen Lkw, natürlich. Für so viel Ladung braucht man Platz. Woran hättest du denn denken sollen?

—An einen riesigen Schwanz zwischen diesen Beinen. An dasselbe wie du, wahrscheinlich.

—Man sieht es ihm von hier an. Er trägt ihn ohne Unterhose unter den Shorts, das erkennt man. Und er ist nicht mal hart. Stell dir vor, wie er hart aussieht.

Der Typ ist genau das, was ich seit Monaten lese. Jung, athletisch, selbstsicher. Und diese Arme. Heilige Scheiße. Ich würde ihm sofort den Schwanz lutschen, wenn er mich ließe.

Ich sah ihn länger an, als sozial akzeptabel gewesen wäre. Reme beobachtete mich mit einem frechen Lächeln.

—Du wirst schon wieder hart, nicht wahr? —flüsterte sie.

—Mehr, als du denkst.

—Salva, man wird es dir in der Hose ansehen, wenn du aufstehst.

—Soll es doch.

Das Essen kam dampfend, und wir aßen mit echtem Hunger, jenem Hunger, den ein ganzer Nachmittag in der Sonne hinterlässt. Zwischen den Bissen warfen wir beide verstohlene Blicke zur Theke. Der Lkw-Fahrer nahm kurz die Kappe ab, um sich den Schweiß vom Nacken zu wischen, und setzte sie wieder auf. Reme hörte für einen halben Sekundenbruchteil auf zu kauen. Ich schluckte schwer. Unter dem Tisch hatte sie mir einen nackten Fuß auf den Oberschenkel gelegt und schob ihn langsam in Richtung meiner Leiste.

Der Mann hob genau in diesem Moment den Blick und erwischte uns dabei, wie wir ihn ansahen. Er lächelte. Er zwinkerte uns zu. Er griff sich ganz selbstverständlich über der Hose an die Wölbung, als würde er etwas Schweres zurechtrücken, und hielt den Blick noch eine Sekunde länger als nötig. Dann beendete er seinen Kaffee, ließ ein paar Münzen an der Theke liegen und stand auf, um zu gehen.

Und dann, bevor die Angst mich lähmen konnte, tat ich es.

—Entschuldige mal.

Er drehte sich überrascht um.

—Du hast uns interessiert. Wenn du vor deiner Weiterfahrt noch etwas Zeit hast, hast du Lust, dich zu uns zu setzen?

Er musterte mich. Sein Blick ging kurz zu meiner Leiste hinab, dann zu Reme hoch, blieb an ihren Brüsten hängen und kehrte schließlich zu meinem Gesicht zurück. Sein Mund verzog sich langsam zu einem Lächeln.

—Warum nicht? Ich hab Zeit genug.

Südlicher Akzent, tiefe Stimme. Er kam zum Tisch und setzte sich auf die Bank neben Reme, mir gegenüber. Beim Hinsetzen berührte sein Oberschenkel ihren; keiner von beiden machte auch nur den kleinsten Versuch, Abstand zu schaffen.

—Salva —sagte ich und hielt ihm die Hand hin—. Und das ist Reme.

—Nando —antwortete er und schüttelte sie. Der Händedruck dauerte eine halbe Sekunde länger als normal. Direkter Blickkontakt. Zwischen uns geschah etwas; ich könnte nicht sagen, was genau, aber mein ganzer Körper spannte sich an und ich spürte einen Schlag durch meinen Schwanz fahren.

Er gab Reme einen Kuss auf die Wange. Sie atmete ganz unauffällig ein: sauberer Schweiß, Diesel, billiges Parfüm, etwas Junges und Moschusartiges.

Riecht nach Mann. Nach dem Schwanz eines jungen Kerls. Roh. Interessant, dachte sie, und spürte, wie der Bikini-Slip plötzlich feucht wurde.

—Kommt ihr vom Strand? —fragte Nando.

Reme deutete auf den Bikini unter dem Shirt.

—Fällt das so sehr auf?

—Ein bisschen. Und die Brustwarzen auch. Guardamar?

—Agua Amarga —sagte ich—. Der FKK-Strand.

Er hob die Augenbrauen und lächelte langsam, die Augen glänzend.

—Mutig. Also habt ihr den Nachmittag nackt vor Fremden verbracht. Ich mag Leute ohne Komplexe.

—Mit Mut hat das nichts zu tun —lehnte sich Reme vor, verschmitzt, und ließ das nasse Dekolleté noch ein Stück mehr sehen—. Eher mit Lust, nackt herumzulaufen. Und angeguckt zu werden, wenn wir ehrlich sind.

Er sah sie mit neu gewecktem Interesse an und ließ den Blick ganz unverhohlen über ihre Brüste gleiten.

—Dann scheint ihr ja ziemlich viel Lust zu haben. Und wunderschöne Titten, um sie zu zeigen, wenn ich nicht indiskret bin.

—Bist du nicht —lächelte sie—. Ich mag es, wenn man mir das sagt.

Sie flirtet mit ihm vor meinen Augen. Sie lässt ihn ihre Titten ansehen. Und mir platzt gleich der Schwanz aus den Shorts.

—Und woher kommst du? —fragte ich und versuchte, die Atmung unter Kontrolle zu halten.

—Vom Hafen in Valencia. Ich fahre einen Container nach Cartagena. Ich habe fürs Abendessen angehalten, bevor ich weiterfahre.

—Ganz schön weit —sagte Reme.

—So wie ihr mit diesem Corsa da draußen. Ich habe den Aufkleber beim Einparken gesehen: „Seit zwanzig Jahren unterwegs“ und ein altes Kennzeichen. Da muss man nicht besonders schlau sein.

—Gutes Auge.

—Berufskrankheit. Straßen, Autos und Leute beobachten. Vor allem Leute.

Und er beobachtet uns. Ganz genau. Und er weiß, dass ich ihm unverhohlen auf die Wölbung starre, dachte Reme.

—Und was beobachtest du an uns? —wagte sie, den Ellbogen auf den Tisch stützend und sich ein Stück näher vorbeugend.

Nando zögerte nicht.

—Dass ihr ein Paar seid, das sich immer noch mit den Augen sucht. Dass da Chemie ist. Etwas, das ich bei den meisten Ehen nach so vielen Jahren nicht sehe. Dass dein Mann nicht aufhören kann, mich anzustarren, und dass dir die Brustwarzen so hart durch den Stoff schimmern. Und dass ihr beide seit meinem Eintreten durch die Tür schon scharf seid.

—So deutlich sieht man das? —ich schluckte.

—Klar wie Glas. Paare, die Jahrzehnte zusammen sind, schauen sich beim Essen nicht mal an. Ihr hört gar nicht auf, einander anzusehen. Und meine Schwanzbeule, um genau zu sein.

Reme lachte, ein wenig empört über die Direktheit des Wortes, aber auch geschmeichelt. Ihre Augen glänzten.

—Und du hast eine Partnerin? —fragte sie, ohne den Ton zu senken.

—Nichts Festes. Die Straße hilft da nicht gerade. Gelegentliche Begegnungen, du weißt schon.

—Was für Begegnungen? —ich senkte die Stimme.

Er bohrte den Blick in mich. Dann fuhr er sich langsam mit der Zunge über die Unterlippe.

—Alles Mögliche. Je nachdem, wonach der Körper verlangt. Rasthöfe, Gewerbegebiete... Alleinstehende Frauen, Paare wie ihr, irgendwelche Typen zwischendurch. Leute suchen Gesellschaft. Ich auch, manchmal. Und ich bin nicht besonders wählerisch, wer mir einen bläst, solange er es gut macht.

Die Luft wurde elektrisch. Reme entfuhr ein kleines Keuchen. Ich spürte, wie mein Schwanz in der Badehose zuckte.

—Übrigens —fügte er hinzu—, falls ihr das Cruising-Areal sucht, das ist hier nicht. Zu viel Licht, zu viel Überwachung.

Ich wurde rot.

—Wie...?

—Ihr seid nicht die Ersten, die sich irren. Euer Plan steht euch ins Gesicht geschrieben: ihr beide mit nasser Kleidung, ihr starrt mich an, als wäre ich die Speisekarte, deine Frau mit der Hand unter dem Tisch, die dir Gott weiß was macht. Der Ort ist drei Kilometer zurück, am Rastplatz. Keine Tankstelle, kein Licht, niemand.

Reme lachte nervös und nahm die Hand von meinem Oberschenkel zurück.

—Nun, wir wollten nur...

—Ihr müsst euch nicht erklären —hob er die Hand—. Ich verstehe das vollkommen.

Er weiß es. Er weiß genau, wozu wir hierhergekommen sind. Und er ist auch scharf, man sieht, wie die Beule unter seinen Shorts wächst.

Reme war wie immer direkt. Sie ist die Mutige, die Grenzen überschreitet, die ich nur aus der Ferne ansehe.

—Und wenn wir gar kein Cruising-Areal suchen würden? Wenn wir einfach nur jemanden Interessanten kennenlernen wollten? Jemanden wie dich zum Beispiel. Mit diesen Händen, mit diesen Armen. Mit dem, was sich da unten abzeichnet.

Sie sagte es langsam, warm, als würde sie nach dem Essen einen Kaffee anbieten. In ihrem Mund wird das Verbotene alltäglich. Und trotzdem fiel das Wort „abzeichnet“ auf den Tisch wie ein Stein.

—Wie ich? —fragte er, mit einem kaum sichtbaren Lächeln.

—Genau wie du.

Ich mischte mich ein, nervös, aber erregt, der Puls hämmerte mir in den Schläfen und noch weiter unten, mit einem Schwanz, der so hart war, dass er gegen die Naht der trockenen Badehose schmerzte.

—Was Reme sagen will, ist, dass wir dich mögen. Ja, wir beide. Sie und ich. Und nicht nur, um dich von weitem anzuschauen.

Stille. Nando sah uns an. Zuerst mich; seine dunklen Augen glitten mit einer Offenheit über mich, die mir die Haut aufstellte, und blieben einen Moment an der Beule hängen, die ich längst nicht mehr verbergen konnte. Dann sah er sie an, und da verweilte er länger: bei den Brüsten unter dem nassen Shirt, bei den leicht geöffneten Lippen, beim Glanz ihrer Augen, bei der angespannte Falte ihrer unter dem Tisch zusammengedrückten Beine.

—Ihr beide? —fragte er, mit rauerer Stimme—. Mal klartext, hier muss man nicht geschniegelt daherreden. Ihr wollt mir beide einen blasen? Oder ich ficke sie und du schaust zu? Oder sie bläst mir den Schwanz und du auch? Nennt die Dinge beim Namen, sonst kommen wir nicht weiter.

Ich nickte. Mir war die Kehle zugeschnürt. Reme atmete tief ein, die Brüste hoben und senkten sich unter dem Shirt.

—Wir beide —brachte ich heraus—. Du bestimmst die Reihenfolge. Ich sehe zu, wie sie gefickt wird, und ich blase ihn dir auch, wenn du mich lässt. Sie öffnet sich für dich. Und später für mich. Und dann sehen wir, wie weit wir kommen.

Er atmete tief durch. Ich sah, wie er Optionen abwog, Risiken kalkulierte, und ich sah den genauen Moment, in dem er beschloss, es zu wagen. Seine Wölbung zeichnete sich noch deutlicher unter dem Stoff der Hose ab.

—Ich will ehrlich sein. Ich war noch nie mit einem Mann zusammen, nur mit Frauen. Einmal hat mir einer in der Tankstellen-Toilette einen geblasen, mehr nicht. Aber ich hätte nichts dagegen, es heute Nacht auszuprobieren. Wenn es mit euch ist. Wenn deine Frau mir den Mund über deinen Schwanz schließt, während ich ihre Möse lecke, um es klar zu sagen, bin ich dabei.

Er hat es gesagt. Er hat es gesagt und zieht nicht zurück. Das wird wirklich passieren. Ich werde den Schwanz dieses Arschlochs im Mund meiner Frau haben, und in meinem.

Ich spürte eine Mischung aus Euphorie und Panik. Reme drückte unter dem Tisch fest meine Hand, genauso stark fühlte sie es auch: die Ungläubigkeit, eine Fantasie vor den Augen Wirklichkeit werden zu sehen. Mit der anderen Hand suchte sie unter dem Tisch nach Nandos Oberschenkel und drückte auch dort zu.

—Wirklich? —lächelte sie, die Augen glänzend, die Hand an seinem Oberschenkel hochwandernd.

—Wirklich. Ihr seid einzigartig. Also, warum nicht? Mein erstes Mal mit einem Schwanz will ich mit einer Frau davor, die weiß, was sie tut. Und du siehst aus, als würdest du wissen, was du tust.

—Ich weiß, was ich tue —sagte Reme ihm fast ins Ohr—. Und ich weiß, was ich mag. Ich mag einen harten, dicken Schwanz, und ich mag ihn eine ganze Weile in mir. Nicht so einen, der in drei Minuten abspritzt.

—Keine Sorge —flüsterte er—. Ich halte durch.

—Wo? —meine Stimme klang rau.

Nando dachte kurz nach und griff über der Hose an seine Beule, jetzt ohne jedes Versteckspiel.

—Nicht am Rastplatz. Zu dieser Uhrzeit können noch andere da sein, und eine Frau allein mit zwei Typen fällt auf. Aber ich kenne ein Gewerbegebiet zehn Minuten von hier. Alt, mit gelbem Licht, nachts fast leer. Wir parken dort, wo die Kameras nicht hinkommen. Ich habe die Lkw-Kabine: breites Bett, Vorhänge, Klimaanlage. Genug Platz für drei, wenn wir ihn zu nutzen wissen. Ruhiger als jeder Rastplatz.

—Und die Guardia Civil? —fragte Reme praktisch, obwohl ihre Augen glänzten und ihre Schenkel fest aneinandergepresst waren.

—Die fahren manchmal vorbei, halten aber nicht an, wenn sie nichts Seltsames sehen. Ein Lkw mit ausgeschalteten Lichtern und zugezogenen Vorhängen fällt nicht auf, auch wenn drinnen deine Frau von zwei Schwänzen auf einmal genommen wird. Ich habe dort schon angehalten. Es ist sicher.

Reme biss sich auf die Lippe und sah mich um Bestätigung an. Ich nickte und schluckte.

—Und Schutz? —fragte ich, gezwungen, für einen Moment einen klaren Kopf zu bewahren.

—Ich habe Kondome in der Kabine. Und ich bin sauber, ich habe mich vor einem Monat testen lassen.

—Wir auch. Test vor sechs Wochen. Und wir benutzen Kondome. Immer. Zum Ficken und zum Blasen, wenn er im Mund endet.

—Immer —wiederholte ich—. Darüber wird nicht verhandelt.

—Die Regeln sind klar —nickte er—. Mit Kondom bläst ihr ihn mir, und mit Kondom stecke ich ihn ihr rein. Und wenn irgendeiner von uns dreien irgendwann sagt: Schluss, dann ist Schluss. Dann ist Schluss, und es passiert nichts.

—Dann ist Schluss —bestätigte Reme—. Das ist die einzige Regel, die zählt.

Wir drei sahen uns an. Der Moment dehnte sich. Reme, ohne den Blick von ihm zu nehmen, legte unter dem Tisch die Hand auf seine Beule. Sie drückte zu, wog ihn, und ihr entfuhr ein kaum hörbares Keuchen, als sie die wirkliche Größe unter dem Stoff spürte.

—Verdammt —murmelte sie—. Was für ein Schwanz.

—Gleich ganz deiner.

—Unserer —korrigierte sie und sah mich von der Seite an—. Unserer ganz.

—Dann sehen wir uns dort? —sagte Nando—. Ich führ euch hin.

—Gehen wir? —sie sah mich an.

—Gehen wir.

***

Ich bestand darauf, das Abendessen zu bezahlen, vor allem, um mich zu bewegen und den Ständer zu verbergen, als ich aufstand. Wir gingen zusammen zum Parkplatz hinaus. Die Sonne stand noch hoch, begann aber schon ihren langsamen Abstieg und färbte alles in dieses intensive Gold des Abends. Nando ging zu seinem Lkw, einem riesigen roten Volvo, der unter den gerade angegangenen Laternen glänzte. Wir zum Corsa. Reme ging neben mir mit leicht gespreizten Beinen, wie jemand, der einen nassen Slip trägt und nicht will, dass der Stoff sich an ihre Möse klebt.

Ich stieg ins Auto. Reme legte den Gurt an, und ich merkte, dass ihre Hände leicht zitterten. Ich steckte den Schlüssel ins Zündschloss, startete aber nicht. Sie sah mich an und zog ohne ein Wort ihr Shirt bis zum Hals hoch, sodass ihre Titten im Auto frei waren. Die Nippel waren so hart, dass sie fast zu platzen schienen, dunkel, geschwollen, glänzend vor Schweiß.

—Fass sie an —flüsterte sie—. Bevor wir losfahren. Ich brauche, dass du mich anfasst.

Ich legte eine Hand auf eine Brust und drückte sie langsam, spürte das heiße Gewicht, die Brustwarze in der Mitte meiner Handfläche. Mit der anderen zwickte ich in die andere Brustwarze, und sie stöhnte mit dem Kopf nach hinten gegen die Kopfstütze gelegt.

—Bist du sicher? —fragte ich leise, ohne sie loszulassen.

—Nervös —gab sie zu—. Aber ich hab seit einer Stunde eine nasse Möse. Ja. Und du?

Ich hob ihre Hand an meine Lippen und küsste sie. Dann ließ ich meine Hand zum Bikini-Slip sinken und berührte ihre nasse Beule. Der Stoff war so feucht, dass er an ihrer Möse klebte und die geschwollenen Lippen nachzeichnete. Ich schob einen Finger unter den Gummibund und rieb über ihre Klitoris. Sie bebte.

—Ich war nie sicherer. Seit wir vom Strand losgefahren sind, hab ich einen Ständer. Aber wenn du irgendetwas stoppen willst, stoppen wir. Ohne Fragen.

—Ich weiß doch, Dummkopf. Ich weiß.

Etwas in ihrem Blick, eine Mischung aus Angst und Entschlossenheit, die ich auswendig kannte, durchbohrte mir die Brust. Sie beugte sich langsam vor und küsste mich. Ein sanfter Kuss zuerst, ohne Eile, mit dieser Vertrautheit, die im Kontrast zu allem Unbekannten stand, das uns erwartete. Ihre Zunge strich einen Moment über meine und drang dann ganz ein, warm, feucht, suchend. Ich streichelte langsam ihre Klitoris, spürte, wie sie unter meinem Finger anschwoll, wie ihr Atem mir in den Mund entwich. Sie suchte über der Badehose meinen Schwanz und drückte ihn, wobei sie leise stöhnte.

—Der reißt dich in zwei —sagte ich ihr ins Ohr—. Der hat einen riesigen. Ich hab die Beule gesehen.

—Ich hab sie auch schon gesehen. Und ich hab sie über der Hose angefasst. Die ist schwer. Sehr schwer, Salva.

—Und was machst du mit ihm?

—Ihn zuerst lutschen. Ganz langsam. So hart werden lassen, dass es ihm wehtut. Und dann soll er ihn mir ganz tief reinstecken. Und du daneben, zuschauen. Und mir Drecksachen ins Ohr sagen.

—Und danach ich auch.

—Und danach du auch. Wir blasen ihn beide. Und dann steckt er ihn mir rein, während du ihm von hinten den Schwanz lutschst, wenn er dich lässt. Alles, was du willst. Alles.

Sie strich mir mit dem Handrücken über die Wange, ihre Finger glitten über den Zwei-Tage-Bart, der Daumen blieb an meinem Mundwinkel stehen, als wollte sie sich jede Falte einprägen, die die Zeit in meinem Gesicht hinterlassen hatte. Sie nahm die Hand von meinem Schwanz weg und zog das Shirt mit Mühe wieder über die noch immer harten Titten.

—Ein ganzes Leben zusammen —flüsterte sie— und du überraschts mich immer noch.

—Du mich auch.

—Dann los. Fahren wir. Bevor mir die Möse anfängt, es sich anders zu überlegen.

Ich startete. Der Corsa hustete und schnurrte dann. Die Hawaiikette wackelte auf dem Armaturenbrett, abblätternder Lack, ausgeblichener Rock; aber wir waren nicht mehr dieselben wie die, die sie damals geschenkt bekommen hatten. Vor uns gingen die Rücklichter des Volvo an.

Wir folgten dem Lkw zur Ausfahrt, zurück auf die Autobahn, zu einem Gewerbegebiet, von dem wir zehn Minuten zuvor noch nicht einmal wussten, dass es existierte. Dem Unbekannten entgegen, mit hartem Schwanz und nasser Möse. Zusammen, wie immer.

Fortsetzung folgt...