Meine Arbeitskollegin lud mich in ihre Wohnung ein

Ich bin vierunddreißig Jahre alt, lebe allein in einer Wohnung im Norden von Quito und bewege mich, seit ich denken kann, zwischen zwei Gewissheiten, die sich zu widersprechen scheinen. Ich mag Männer. Ich liebe es, wie sie nach dem Fitnessstudio riechen, wie sie mich an den Hüften festhalten, diese grobe, ein bisschen tollpatschige Art, den Schwanz zu stoßen, wenn sie an gar nichts mehr denken. Aber auch, schon lange bevor ich wusste, welchen Namen ich diesem Gefühl geben sollte, spukt mir noch eine andere Fantasie durch den Kopf. Eine Frau. Nicht irgendeine. Eine ganz bestimmte, die ich seit Jahren in mir herumzeichne.

Ich stelle sie mir groß vor, knapp eins siebzig, breite Schultern, feste Hüften, gerade Zähne. Beruflich, unabhängig, sicher darin, wie sie einen Raum betritt. Nicht ein verloren wirkendes Mädchen, das nur ausprobieren will. Eine Frau, die weiß, was sie will, und die mir, wenn ich Ja sage, die Hand nicht mehr loslässt, bis sie mich mit gespreizten Beinen vor sich hat und mich in ihrem Mund zum Kommen bringt.

Jahrelang dachte ich, diese Frau existiere nur in meinem Kopf. Bis Mariana in die Firma kam.

Mariana kam an einem Montag im Februar in die Marketingabteilung, ohne großes Getöse, ohne Vorstellung. Siebenunddreißig Jahre alt, honigfarbene Augen, diese ruhige Art, mit dem Finger am Tassenrand entlangzufahren, während sie zuhört. Am Anfang redeten wir kaum. Wir begrüßten uns, tauschten ein paar Bemerkungen über den Kaffee im elften Stock aus und kehrten dann wieder jede zu ihrem Bildschirm zurück. Aber wir waren ein gutes Team. Effizient, ohne Egos, ohne die typische Verkrampfung der ersten Wochen.

Ich sah sie öfter an, als sie wusste.

***

Der Freitag, an dem alles anders wurde, begann zunächst völlig unspektakulär. Wir hatten ein Projekt abgeschlossen, mit dem wir seit zwei Monaten herumgeschleppt hatten, und der Chef schlug vor, in der Floresta etwas trinken zu gehen, in diese Gegend mit den kleinen Bars, in der sich donnerstags und freitags die Leute tummeln, die mal abschalten wollen. Wir waren zu siebt oder acht. Wir bestellten Bier, aßen ein bisschen, redeten über alles Mögliche außer der Arbeit. Mariana saß mir gegenüber, und jedes Mal, wenn sie lachte, legte sie den Kopf leicht zurück und machte ihren Hals frei.

Gegen zehn begannen schon die Abschiede. Der eine musste los, bevor seine Frau sauer wurde. Die andere hatte den Hund zu lange allein gelassen. Das Paar aus der Designabteilung ging zusammen. Um elf waren wir noch zu dritt. Um halb zwölf zu zweit.

—Musst du gleich schon zurück? —fragte mich Mariana und spielte mit dem Etikett der Flasche.

—Ich habe zu niemandem zurückzugehen —sagte ich und lachte, weil es trauriger klang, als ich wollte.

—Ich auch nicht. Kommst du mit zu mir? Ich habe eine offene Flasche Wein und zwei saubere Gläser.

Sie sagte es, ohne aufzusehen. Als würde ihr die Antwort egal sein und ihr gleichzeitig doch sehr viel bedeuten. Ich nickte, bevor ich nachdenken konnte.

***

Das Taxi brauchte fünfzehn Minuten. Wir redeten die ganze Fahrt über durcheinander, lachten über Kolleginnen und Kollegen, imitierten den Chef, erzählten uns Dinge, die wir im Büro noch nie erzählt hatten. Ihre Hand lag auf dem Sitz zwischen uns. Meine auch. Sie berührten sich nicht. Aber sie waren so nah, dass die Luft zwischen unseren kleinen Fingern ihre ganz eigene Temperatur hatte.

Marianas Wohnung war klein und sauber. Ein Wohnzimmer mit grauem Sofa, eine offene Küche, Pflanzen auf der Fensterbank. Wir ließen die Taschen im Eingang stehen, und sie machte ein schwaches Licht an, so ein gelbes, das alles freundlich wirken lässt. Sie schenkte den Wein ein, legte Musik auf. Alten Reguetón, aus der Zeit, als wir noch Teenager waren und uns mit Freundinnen in schlechten Clubs eng tanzten. Aber an diesem Abend gab es keine Freundinnen.

—Kannst du wirklich tanzen? —fragte sie mich und stellte sich vor mich.

—Klar kann ich das —antwortete ich.

—Zeig’s mir.

Wir fingen locker an, lachten. Aber nach dem zweiten Lied lachten wir schon nicht mehr so viel. Wir tanzten nah, immer näher, bis sie mir eine Hand an die Taille legte und ich sie nicht wegnahm. Sie war ein paar Zentimeter größer als ich. Ich musste das Gesicht leicht heben, um sie anzusehen.

—So etwas macht man nicht mit Arbeitskolleginnen —sagte ich leise.

—Ich weiß.

—Und jetzt?

—Jetzt gar nichts. Tanz einfach weiter.

Aber wir tanzten längst nicht mehr. Wir taxierten uns. Ihr Parfum kam in Wellen zu mir, jedes Mal, wenn sie sich bewegte. Etwas Zitrisches, mit einem holzigen Unterton. Ich atmete stärker als normal, und sie merkte es.

—Ich schlage dir was vor —sagte sie—. Wir tanzen, aber wir ziehen uns dabei aus.

—Wie auf einem Junggesellinnenabschied?

—Nein. Ohne Witze.

Ich nickte. Zuerst zog ich meine Bluse aus, langsam, und ließ sie aufs Sofa fallen. Sie zog ihre über den Kopf aus, mit einer kurzen, effizienten Bewegung. Wir standen beide im BH da. Sie ließ ihren Blick über mich gleiten, und ich spürte, wie das Blut in meinen Bauch sackte und, noch weiter unten, in meine Möse, die schon feucht wurde, bevor sie jemand überhaupt berührte.

Das Lied lief weiter. Dann waren die Hosen an der Reihe. Ich knöpfte meine auf, ohne den Blick von ihr zu nehmen, und schob sie zu Boden. Mariana tat dasselbe. Und plötzlich standen wir beide in Unterwäsche in ihrem Wohnzimmer, barfuß, und die Einzige, die sich wirklich zu bewegen traute, war sie.

Sie ging hinter mich, schmiegte sich an meinen Rücken, packte mich mit beiden Händen an den Hüften und begann sich im Takt des Liedes zu bewegen. Ich spürte ihre Brust an meinen Schultern, ihren Atem in meinem Nacken, ihre Finger, die sich in meine Hüften gruben. Sie schloss die Augen. Ihr Schambereich, kaum vom feinen Stoff des Tangas bedeckt, drückte sich mit einer Beharrlichkeit gegen meinen Hintern, die keinen Zweifel ließ.

—Gefällt dir das? —fragte sie dicht an meinem Ohr.

—Ja.

Sie legte die Hände an meine Brüste, über den BH hinweg. Drückte langsam zu. Ich stöhnte unwillkürlich auf. Eine Frau hatte mich noch nie so angefasst. Die Frauen, die ich mir in meinen Fantasien vorgestellt hatte, hatten nie so feste, so genaue Finger. Mariana wusste, wo sie Druck geben und wo sie nachlassen musste. Sie schob eine Hand unter den Stoff und zwickte mir die Brustwarze zwischen zwei Fingern, mit genau der richtigen Kraft. Ich bog mich gegen sie, und ich hörte, wie sie mir ein kurzes, zufriedenes Lachen in den Hals stieß. Die andere Hand glitt ihr am Bauch hinab und schob sich unter den Bund meines Tangas. Ein Finger, dann zwei, bahnten sich ihren Weg zwischen den durchnässten Falten.

—Du triefst ja schon —sagte sie leise, den Mund an meinem Ohr.

Ich konnte nicht antworten. Ich spreizte nur die Beine ein bisschen weiter und suchte sie. Mariana begann, meinen Kitzler in langsamen Kreisen zu reiben, ohne Eile, während sie mir mit der anderen Hand weiter die Brust knetete. Jedes Mal, wenn sie die richtige Kurve nahm, zuckte ich unwillkürlich, und sie lachte in meinen Hals hinein. Sie hatte mich. Und sie wusste es.

***

Ich drehte mich um, ohne den Körper voneinander zu lösen. Wir standen uns nun gegenüber, die Brüste berührten sich durch den Stoff. Sie hielt mein Gesicht mit beiden Händen und küsste mich. Das war kein vorsichtiger Testkuss. Das war der Kuss von jemandem, der seit Wochen daran dachte. Sie schob mir die Zunge tief in den Mund, verschlang meine mit ihrer, biss mir in die Unterlippe und zog leicht daran. Ich antwortete mit demselben Hunger, drückte mich an sie und spürte, wie sich ihre Nippel an meinen verhärteten.

Ich ließ die Hände über ihren Rücken gleiten, bis ich den Verschluss des BHs fand. Ich öffnete ihn beim ersten Versuch, als hätte ich es geübt. Er fiel zu Boden. Ihre Brüste waren genau so, wie ich sie mir vorgestellt hatte: fest, mit dunklen, harten Brustwarzen. Ich beugte mich hinunter und küsste eine. Dann die andere. Ich saugte mit weit geöffnetem Mund, spürte, wie die Brustwarze an meiner Zunge anschwoll. Mariana packte mich am Haar, nicht hart, sondern lenkend, und führte mich dorthin, wo sie mich haben wollte.

—Auf dieser mehr Zeit —sagte sie mir.

Ich tat, wie mir geheißen. Ich saugte langsam, biss nur ganz leicht zu, hörte, wie sich ihr Atem veränderte. Ich fuhr mit der Zunge unter der Brust entlang, an der Seite wieder hinauf, zurück zur Brustwarze, und fing sie behutsam zwischen den Zähnen ein. Ich spürte, wie sie meinen Kopf fester an sich presste. Ich ließ eine Hand zu ihrem Tanga gleiten und fand ihn genauso durchnässt wie meinen. Ich schob zwei Finger seitlich unter den Stoff und glitt zwischen ihre Mösenlippen. Sie war so nass, dass sie sie mit einem feuchten Geräusch ganz verschluckte. Mariana stieß ein heiseres Stöhnen aus, ganz anders als das, was sie mir eben noch entlockt hatte.

—Zum Sofa —sagte sie mit rauer Stimme—. Sofort aufs Sofa.

Als ich aufsah, packte sie mich an der Hand und zog mich zum Sofa.

—Leg dich hin.

Ich tat es. Sie kniete sich zwischen meine Beine. Sie zog mir den Tanga aus, ohne zu fragen, und schob ihn über meine Schenkel. Ich spürte die kalte Luft und eine Sekunde später die Wärme ihres Mundes direkt auf meiner geöffneten Möse.

Ich war nicht bereit für das, was ich fühlte. Ein Mann macht es anders. Ein Mann will schnell fertig werden oder irgendetwas beweisen. Mariana wollte nichts beweisen. Sie führte die Zunge mit einer Geduld, die mich entwaffnete. Sie begann von unten zu lecken, mit flacher Zunge, über die ganze Länge meiner Möse, sammelte den Saft auf, den ich verlor. Dann konzentrierte sie sich auf den Kitzler, kreiste darum herum, ohne ihn ganz zu berühren, bis ich ihr verzweifelt mit den Hüften das Gesicht entgegenstieß. Erst dann saugte sie ihn richtig ein, schloss die Lippen darum und zog ganz sanft.

Sie schob einen Finger hinein. Dann zwei. Sie krümmte sie nach oben, suchte die Stelle, die bis zu dieser Nacht nur ein paar Männer zufällig gefunden hatten. Sie fand sie beim zweiten Versuch. Sie begann, sie mit gleichmäßigem Rhythmus zu bewegen, während sie weiter am Kitzler saugte, und ich krallte die Hände in das Sofa, biss mir auf die Lippe, versuchte nicht zu schreien.

—Sieh mich an —sagte sie und hob die Augen, ohne mich loszulassen.

Ich sah sie an. Ihr Gesicht zwischen meinen Beinen zu sehen, diese honigfarbenen Augen fest in meinen, ihr Kinn glänzend von meinem Saft, die Zunge zwischen zwei Lutschbewegungen hervorlugend, trieb mich in weniger als einer Minute an den Rand. Ich spürte, wie sich in mir alles um ihre Finger herum zusammenzog.

—Warte —keuchte ich—. Warte, noch nicht.

Sie hielt an. Sie zog die Finger langsam heraus, strich sie sich über den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen, und setzte sich lächelnd neben mich aufs Sofa.

—Warum?

—Weil ich es dir zuerst machen will.

***

Wir wechselten die Position. Sie ließ sich auf dem Sofa zurücksinken, die Beine geöffnet, die Hände hinter dem Kopf. Ich kniete mich hin, so wie sie es kurz zuvor getan hatte. Ich zog ihr den Tanga langsam aus, ohne die Sicherheit, die sie gehabt hatte. Mein Herz schlug so heftig, dass es mich wunderte, dass man es nicht hören konnte.

Ich berührte sie zuerst mit den Fingern. Sie war feucht, sehr feucht. Die Mösenlippen geschwollen, glänzend, offen, als würden sie warten. Ich strich mit dem Daumen über ihren Kitzler, erst ganz sanft, und sie warf den Kopf zurück.

—So.

Ich beugte mich hinunter. Sie roch anders, als ich erwartet hatte. Reiner, mehr nach Haut. Ich holte Luft und küsste sie. Erst nur kaum. Dann mit mehr Sicherheit. Die Zunge musste eine neue Bewegung lernen, einen neuen Winkel, und ich lernte schnell, weil sie mir mit ihrem Atem sagte, was ich tun sollte. Ich leckte sie von unten nach oben, lang und langsam, und nahm ihren Geschmack auf. Ich spreizte ihre Lippen mit zwei Fingern und strich mit der Zungenspitze innen entlang, dorthin, wo sie am heißesten und gleitfähigsten war. Sie stieß ein verdammt gutturales Stöhnen aus, wie ich es mir im Büro nie bei ihr vorgestellt hätte.

—Den Kitzler, leck meinen Kitzler —bat sie—. Nicht so stark. So.

Ich tat es. Ich fing ihn mit den Lippen und saugte ihn in einem Rhythmus, wie sie es mir kurz zuvor gezeigt hatte. Ich schob einen Finger hinein, aus Angst, ihr weh zu tun, aber sie drückte mir die Ferse in den Rücken und forderte einen zweiten. Ich schob zwei hinein. Ich krümmte sie nach oben, so wie sie es bei mir getan hatte, und suchte diese rauere, heißere Stelle. Ich fand sie an ihrem kurzen Stöhnen. Ich begann, dort zu bewegen, ohne mit dem Saugen des Kitzlers aufzuhören.

Eine ihrer Hände glitt in mein Haar. Sie drückte mich nicht. Sie lenkte mich nur. Die andere Hand ging an eine Brust und knetete die Brustwarze zwischen zwei Fingern.

—Hör nicht auf —sagte sie nach einer Weile—. Hör nicht auf, hör nicht auf.

Ich hörte nicht auf. Ich wurde schneller. Zunge, Finger, alles. Ich spürte, wie sich ihr ganzer Körper spannte, wie ihr Rücken sich bog, wie sich ihre Möse in krampfartigen Stößen um meine Finger schloss, wie sie die Luft in einem einzigen langen Ausatmen entließ, während ein warmer, dicker Schwall mein Kinn benetzte. Als es vorbei war, lag sie schnell atmend da, eine Hand noch immer in meinem Haar, die andere am Sofarücken festgekrallt.

Ich kroch nach oben. Ich legte mich auf sie, Haut auf Haut, den Mund noch immer voller ihres Geschmacks. Sie küsste mich langsam auf den Mund, schmeckte sich selbst auf meinen Lippen und leckte mein nasses Kinn ab, als wollte sie mich zugleich sauber machen und beschmutzen.

—Du bist mit mir gekommen —sagte ich zu ihr.

—Ich weiß.

—Damit habe ich nicht gerechnet.

—Ich schon.

***

Nach einer Weile brachte sie mich ins Schlafzimmer. Das Bett war ungemacht, die weißen Laken zerknittert. Wir legten uns auf die Seite, einander gegenüber. Mariana legte ein Bein über mich, und wir verschränkten die Beine, bis unsere Mösen aneinanderlagen, heiß und glitschig, die eine gegen die andere. Wir begannen uns langsam zu bewegen, fanden einen Rhythmus, beide auf der Suche nach demselben. Ich hatte in meinem Leben noch nie eine Scherenstellung gemacht. Ich dachte, das wäre etwas aus Filmen. Aber da lagen wir, die Gesichter ganz nah, die Augen geschlossen, keuchend gegen den Mund der anderen.

Jedes Mal, wenn ich mich bewegte, rieb sich mein Kitzler an ihrem und ein Stromstoß jagte mir die Wirbelsäule hinauf. Ich spürte ihre nassen Lippen an meinen, das Gemisch unserer Säfte, das an der Innenseite der Oberschenkel hinablief. Sie packte mich am Arsch und zog mich heran, sodass die Reibung direkter wurde.

—Schneller —bat sie.

—Schneller —wiederholte ich, ohne zu wissen warum.

Wir wurden schneller. Die Reibung zwischen uns beiden, der Schweiß, das feuchte Geräusch der aufeinanderprallenden Körper, die Hitze, die sich genau dort sammelte, wo wir uns berührten. Mariana streckte sich und schob mir zwei Finger in den Mund. Ich lutschte sie, ohne nachzudenken. Dann senkte sie dieselbe Hand und öffnete mir mit dem Daumen den Arsch, legte ihn dort an, mit sanftem Druck, der mich die Augen abrupt aufreißen ließ. Sie steckte ihn nicht hinein. Sie ließ ihn dort, als Drohung, während sie sich weiter an mir rieb. Es war genug.

Als ich kam, war es anders als alles, was ich zuvor gefühlt hatte. Es war keine kurze Explosion. Es war eine lange Welle, die sich aufbaute, oben blieb und langsam abglitt. Ich schrie gegen ihren Mund, und sie schluckte meinen Schrei mit einem Kuss. Sie kam fast gleichzeitig, packte meinen Oberschenkel mit solcher Kraft, dass ich am nächsten Tag den Abdruck ihrer Finger trug, zitterte am ganzen Körper, während sich ihre Möse krampfhaft an meine presste.

Wir blieben still liegen, umarmt, immer noch aneinandergepresst, immer noch schnell atmend. Sie küsste mich auf die Stirn.

—Und jetzt? —fragte ich nach langem Schweigen.

—Jetzt schlafen wir —sagte sie—. Morgen sehen wir weiter.

***

Ich schlief. Ich schlief tief und fest, ohne zu träumen, im Arm einer Frau, die zwölf Stunden zuvor bloß meine Arbeitskollegin gewesen war. Als ich aufwachte, war es draußen schon hell. Mariana saß im Bett, im T-Shirt, und hielt zwei Tassen Kaffee in der Hand.

—Hast du gut geschlafen?

—Viel zu gut.

—Bereust du es?

Ich dachte über die Antwort nach. Ich dachte ernsthaft darüber nach, weil sie es verdient hatte. Ich bereute nichts. Was ich fühlte, war eine seltsame Mischung aus Ruhe und Angst. Ruhe, weil ich endlich etwas getan hatte, was ich mir seit Jahren ausgemalt hatte. Angst, weil ich nicht mehr zur Fantasie zurückkonnte, ohne zu wissen, dass die Wirklichkeit existierte und besser war.

—Nein —sagte ich.

—Ich auch nicht.

Ich nahm den Kaffee. Ich sah sie über den Rand der Tasse hinweg an. Und ich begriff, dass wir am Montag wieder lernen mussten, nur Arbeitskolleginnen zu sein. Oder vielleicht auch nicht. Vielleicht würden wir es gar nicht lernen. Vielleicht würden wir vor den anderen so tun als ob und freitags wieder in ihre Wohnung gehen, um zu vögeln, bis wir keine Stimme mehr hatten.

Diese letzte Möglichkeit ließ mich gegen die Tasse lächeln, und sie sah es und lächelte zurück.

—Wir werden einen furchtbaren Job beim Verstecken machen —sagte sie.

—Ich weiß.

—Ist mir egal.

—Mir auch.