Meine neue Chefin bat mich, damals über Nacht zu bleiben

Den Job im Blumenladen hinzuschmeißen war das Gesündeste, was ich seit Jahren getan hatte. Das Getratsche, die absurden Forderungen meines Chefs, die schiefen Blicke meiner Kolleginnen: All das war zu einem einzigen Knoten aus Anspannung geworden, den ich schon mit mir herumschleppte, bevor ich das Haus verließ. In der letzten Woche konnte ich nicht einmal richtig schlafen. Als ich das Kündigungsschreiben abgab und das Gesicht des Vorarbeiters sah, hatte ich zum ersten Mal seit Monaten das Gefühl, wieder atmen zu können.

Ich schickte Lebensläufe an alle möglichen Stellen. Fünf Tage später, während ich das Bett machte, klingelte mein Handy mit einer Nummer, die ich nicht gespeichert hatte. Ich ging fast aus Reflex ran.

—Guten Morgen, Camila —sagte eine weibliche Stimme, leise und höflich—. Ich habe deinen Lebenslauf gesehen. Er interessiert mich. Können wir uns morgen um neun treffen?

Sie gab mir eine Adresse in einem Wohnviertel, nicht in einem Büro. Ich sagte ohne nachzudenken zu.

Ich kam fünf Minuten zu früh. Das Haus war zweistöckig, mit hoher Mauer, gepflegten Pflanzen und einer Klingel, die wie ein langer Klavierton klang. Sie selbst öffnete. Und mir blieb die Sprache weg.

Die Licenciada Mariana Beltrán mochte etwa siebenunddreißig sein. Sie trug ein schwarzes, kurzes Kleid, in der Taille eng anliegend, und Wildleder-Absätze, die sie wie eine Frau aus einer Zeitschrift wirken ließen. Ihr braunes Haar fiel in Wellen bis zur Mitte des Rückens. Makellose Haut, ein dezenter Duft, ein präzises Lächeln. Ich fühlte mich mit Jeans und Turnschuhen wie im Schlafanzug.

—Komm rein —sagte sie und führte mich durch einen Flur in ein Arbeitszimmer mit Fensterfront zum Garten.

Das Gespräch dauerte eine halbe Stunde. Sie stellte präzise Fragen, machte zwei Notizen in ein Heft und, bevor ich ihr zu Ende erklären konnte, warum ich den Blumenladen verlassen hatte, hob sie den Blick und unterbrach mich.

—Hast du ein Problem damit, heute anzufangen?

***

Am ersten Tag sprach sie kaum mit mir. Ich saß an einem Schreibtisch ihr gegenüber, übertrug Tabellen, nahm zwei Anrufe entgegen, empfing einen Boten. Sie tippte, ohne den Blick zu heben, den Rücken sehr gerade. Ab und zu stand sie auf, ging in die Küche und kam mit einem Kaffee zurück, den sie mir nicht anbot. Ich traute mich nicht, dieses Schweigen zu brechen.

So vergingen zwei Wochen. Ich begann, ihre Routine zu verstehen: Die Licenciada verwaltete Verträge für drei oder vier große Kanzleien. Sie arbeitete von zu Hause aus, weil sie, wie sie mir eines der wenigen Male erzählte, die Flure und das Getratsche seit Jahren satt hatte. Der Satz brachte mich zum Lächeln. Ich verstand sie besser, als sie ahnte.

Das Merkwürdige begann zu Beginn der dritten Woche.

An einem Dienstag am späten Nachmittag, während ich ans Festnetz ging, kam sie hinter mir vorbei und legte mir die Hand auf die Taille, um mir einen Ordner zu reichen. Sie ließ sie ein paar Sekunden länger dort, als nötig gewesen wäre. An einem anderen Tag beugte sie sich über meine Schulter, um auf den Bildschirm zu schauen, und strich mir mit ihrem Atem über den Hals. Wieder an einem anderen steckte sie mir eine Haarsträhne hinter das Ohr, als wäre ich ihre Tochter.

Du bildest dir nur etwas ein, sagte ich mir. Sie ist eine alleinstehende, ältere Frau, viel zu sauber für so etwas.

Aber ich konnte nachts nicht ruhig schlafen.

***

Am Freitag bat sie mich, ein paar Dateien von ihrem Handy auszudrucken. Während sie im Wohnzimmer eine Kundin empfing, verband ich das Telefon mit dem Computer und machte mich an die Suche. Auf dem Bildschirm war noch ihr WhatsApp im Browser geöffnet. Ich würde es nicht öffnen. Wirklich nicht.

Ich öffnete es.

Der erste Chat war mit einem Mann. Ich las von unten nach oben. Sie sprachen über mich. „Die Neue sieht brav aus, hoffen wir, dass sie länger hält als die andere“, schrieb er. „Diese hier ist hübscher. Sie hat Lippen, wie ich sie mag“, antwortete sie. Ich scrollte weiter. Und weiter. Ich fand einen anderen Kontakt, nur mit einem Anfangsbuchstaben gespeichert: „V“. Die Unterhaltungen waren lang, voller Fotos, die ich schnell wieder schloss, ohne sie zu öffnen, obwohl ich noch ein rasiertes Fotzenbild und einen offenen, voll mit Sperma verschmierten Mund gesehen hatte, bevor der Bildschirm wechselte. Der letzte war acht Monate alt. Danach: Stille.

Ich hörte Schritte im Flur. Ich schloss alles, richtete mich auf dem Stuhl auf und, als sie hereinkam, hörte ich mich sagen:

—Entschuldigen Sie, Licenciada, ich finde diese Dateien nicht.

Sie sah mich an. Dieser Blick war nicht der einer Chefin. Es war der Blick von jemandem, der ganz genau weiß, was der andere gerade getan hat, und sich entscheidet, es vorerst durchgehen zu lassen.

—Mach dir keine Sorgen —sagte sie leise und kam näher.

Sie beugte sich hinter dem Stuhl, legte ihre Hand auf meine auf der Maus und ließ sie dort. Ich spürte ihr Haar an meiner Wange. Ich spürte ihren Atem an meinem Ohr.

—Hier sind sie —flüsterte sie—. Druck sie bitte aus.

Sie zog die Hand langsam zurück, strich mit den Fingern über meinen Unterarm, und auf der letzten Strecke streifte der Handrücken ihre über meiner Bluse meine Brust, kaum, gerade genug, dass sich meine Spitze hart aufrichtete. Mir kribbelte die Haut. Mein Herz schlug gegen die Bluse.

***

Am Montag lud sie mich nach Feierabend zum Essen ein. „Ich habe zu viel gekocht“, sagte sie, als wäre das etwas ganz Zufälliges. Während sie die Teller holte, beugte ich mich, um die Gläser aus dem unteren Regal zu erreichen. Als ich mich wieder aufrichtete, sah ich im Glasreflex des Vorratsschranks ihren Blick, der an meinem Körper klebte. Sie wandte ihn nicht ab, als sie merkte, dass ich sie ertappt hatte. Sie lächelte nur leicht, als gehöre auch das zum Spiel.

Wir aßen fast schweigend, bis sie das Besteck hinlegte.

—Camila, fühlst du dich in diesem Job wohl?

—Ja, Licenciada. Sehr sogar.

—Das freut mich, denn ich wollte dich um etwas bitten. Meine frühere Sekretärin hat mir manchmal außerhalb der Arbeitszeit Gesellschaft geleistet. Freiwillig, natürlich. Ich bezahle das gut. Ich wohne allein, und ehrlich gesagt mag ich es nicht mehr, allein zu schlafen.

Ich schluckte.

—Lassen Sie mich darüber nachdenken. Ich habe einen Freund, ich müsste mit ihm darüber sprechen.

—Du hast einen Freund? —ihre Stimme sank um eine halbe Stufe—. Ich hatte verstanden, dass in der Stellenanzeige nach Singles gefragt wurde.

Es entstand eine lange Stille. Ich sah mein Gehalt, meine Miete, die zwei Monate, die ich gebraucht hatte, um dieses Gespräch zu bekommen. Ich sah auch den Chat mit dem Anfangsbuchstaben „V“, diese andere Frau, von der ich nicht wusste, wo sie geendet hatte.

—Heute kann ich bleiben —sagte ich, und meine eigene Stimme klang mir fremd.

—Heute? —sie hob die Augenbrauen, spielte ein Erstaunen, das ich ihr nicht abnahm—. Und dein Freund?

—Er arbeitet. Heute wollten wir uns nicht sehen.

Sie lächelte, und das war das erste Mal, dass ihr Lächeln mir vollständig vorkam.

—Dann mach es dir bequem. Du bist zu Hause.

***

Sie lieh mir einen sauberen Morgenmantel, sorgfältig zusammengelegt, als wäre er schon lange dafür bereit. Ich duschte zitternd. Ich setzte mich vor den Fernseher und verstand kein Wort von dem, was auf dem Bildschirm passierte. Ich hörte sie durchs Haus gehen, Dinge ordnen, leise telefonieren, mit jemandem lachen.

Um elf schaltete sie das Licht im Wohnzimmer aus und steckte den Kopf durch den Flur.

—Camila, gehen wir?

—Wo soll ich schlafen?

—Bei mir. Das Bett ist groß.

Ich spürte, wie mir das Blut in die Füße schoss.

—Ich kann auf dem Sofa schlafen. Das stört mich nicht.

—Nein, bei mir. Das ist keine Umstände. Außerdem habe ich dir schon gesagt, dass ich nicht gern allein schlafe.

Ich ging langsam ins Schlafzimmer. Sie lag bereits im Bett, mit gedimmtem Licht neben der Matratze. Ich schlüpfte so randnah wie möglich zwischen die Decken, steif wie ein Brett. Ich hörte, wie sie aufstand und die Tür abschloss.

—Das mache ich immer —sagte sie, bevor sie wieder ins Bett kroch.

Sie legte sich auf die Seite und sah mich an. Sie nahm meine Hand und begann, mit dem Daumen darüber zu streichen.

—Hat dein Freund dir schon gesagt, dass du wunderschöne Lippen hast? Er weiß nicht, was für ein Glück er hat.

Sie kam näher. Sie küsste mich. Zuerst war es nur eine Berührung, aber sofort schob sie mir die Zunge in den Mund und suchte langsam meine, drückte meine gegen den Gaumen. Ich bewegte mich nicht, nicht um zuzustimmen, sondern weil ich nicht wusste, was man in so einer Situation tut. Sie küsste meinen Hals, mein Schlüsselbein und riss mir den Morgenmantel mit einem einzigen Zug auf. Darunter war ich nackt. Sie starrte einen langen Moment auf meine Brüste, als würde sie etwas abmessen, und dann senkte sie den Mund und lutschte an meiner rechten Brustwarze, bis sie hart wurde, ohne mein Handgelenk loszulassen. Mit der anderen Brust machte sie dasselbe. Sie biss ganz leicht zu. Ich spürte ein hässliches Pochen zwischen den Beinen und hasste mich dafür, dass ich es fühlte.

Ich versuchte, mich zu drehen. Sie drückte meine Handgelenke in die Matratze.

—Wenn du schreist —sagte sie, den Mund an mein Ohr gepresst—, rufe ich die Polizei und sage, du bist eingebrochen, um zu stehlen. Wem werden sie glauben? Bleib still.

Sie zog unter dem Kissen zwei Dinge hervor, die dort nicht zufällig gelegen hatten: mit Leder bezogene Handschellen und einen Knebel. Sie schloss meine Handgelenke ans Kopfteil, zog den Verschluss fest, bis das Leder einschneidend drückte. Sie schob mir den Knebel zwischen die Zähne und band ihn hinter meinem Nacken fest. Mir liefen die Tränen lautlos über die Wangen. Sie sprach weiter leise mit mir, fast zärtlich.

—Schhh. Es wird dir nichts wehtun. Du wirst sehen, wie gut es dir gefällt.

Sie machte es sich zwischen meinen Beinen bequem und spreizte sie mit den Knien. Mit zwei Fingern zog sie meine Schamlippen auseinander und betrachtete mich eine Weile, als hätte sie etwas gefunden, wonach sie schon lange gesucht hatte. Dann senkte sie den Kopf und leckte mich von unten nach oben, mit einer einzigen langen, langsamen Bahn, bis zur Klitoris. Ich schloss die Augen fest. Ich wollte nicht. Ich wollte nicht, und ich wurde nass. Sie leckte mich noch einmal, und noch einmal, und als ich schon ganz gleitend war, schob sie mir die Zunge hinein, drängte, zog zurück, während ihr Daumen Kreise auf der Klitoris zog. Ich spürte, wie mir ein dumpfes Stöhnen gegen den Knebel entwich. Sie hob den Blick, ohne von mir zu saugen.

—So, mein Schatz —sagte sie—. Lass dich gehen.

Sie schob zwei Finger tief in mich. Krümmte sie innen, suchte nach einem Punkt, von dem ich nicht einmal wusste, dass ich ihn hatte, und dort fand sie ihn. Sie begann, sie schnell zu bewegen, mit der Handfläche, die bei jedem Stoß gegen meine Klitoris schlug, und gleichzeitig saugte sie abwechselnd an meinen Brüsten. Ich zuckte gegen die Handschellen. Der erste Orgasmus kam ohne Erlaubnis, in Wellen, und ich spürte, wie ich ihre Hand bis zum Handgelenk durchnässte. Sie lachte leise und führte sich die Finger zum Mund, saugte sie nacheinander vor mir ab.

—Du schmeckst gut —flüsterte sie—. Köstlich.

Sie setzte sich auf mich. Schlug den Morgenmantel zurück und drückte ihre nasse Fotze gegen meinen Oberschenkel. Sie begann sich zu bewegen. Ich spürte, wie ihre Hüfte sich wie die eines Mannes bewegte, an meinem Bein rieb und eine warme Spur auf meiner Haut hinterließ. Ihre Brustwarzen waren klein und hart, und sie strich sie mir ohne Pause über den Mund, zwang mich, sie über dem Knebel zu lutschen. Sie redete die ganze Zeit mit mir, mit der Stimme von jemandem, der höflich um etwas bittet.

—Schau mich an. Schau mich an, wenn ich komme. Ich will, dass du es siehst.

Sie kam genau da, presste meinen Oberschenkel zwischen ihre eigenen, mit dem Gesicht an meinem Hals, und biss mir die Haut nur leicht. Die Spur davon blieb zwei Tage.

Sie hörte nicht auf. Sie ging tiefer und spreizte mir erneut die Beine. Diesmal presste sie ihre Fotze gegen meine, Schere, drückte ihre Klitoris gegen meine, bewegte sich erst langsam und dann heftig, die Hände am Kopfteil abgestützt, um sich abzustoßen. Ich sah sie von unten, den Knebel voller Speichel, und spürte ihre Brüste auf mir hüpfen. Ich kam wieder, gegen meinen Willen, und sie kam eine Minute später, auf meinem Oberschenkel reitend, mit einer Hand mein Haar festhaltend.

Der dritte Orgasmus kam, als ihr Gesicht an meiner Schulter klebte, sie mir etwas ins Ohr flüsterte, das ich nicht verstand, mit zwei Fingern wieder in mir, bis sie so darüber einschlief, auf mir, die Finger noch immer in mir. Ich schlief nicht. Ich starrte die Decke an, bis es hell wurde.

***

Am Morgen ging sie duschen und kam nackt ins Zimmer zurück. Ich war noch immer angekettet. Sie sah mich mit derselben Ruhe an, mit der sie sich am Montag zuvor zum Mittagessen hingesetzt hatte. Sie trat ans Bett, setzte sich an den Rand, die Beine vor mir gespreizt, und begann, sich vor meinen Augen zu befriedigen. Sie strich sich mit zwei Fingern in langsamen Kreisen über die Klitoris, mit der anderen Hand presste sie sich eine Brust, und ließ mich keinen Augenblick aus den Augen. Der Knebel war inzwischen weg, aber ich wagte nicht zu sprechen.

—Siehst du, wie du mich gemacht hast? —sagte sie—. Die ganze Nacht nur an dich gedacht.

Sie setzte sich mit ihrem Schambereich über mein Gesicht. Drückte ihre Fotze über meinen Mund und senkte sich ein wenig, bis ich den Geruch einer frisch geduschten Frau und von Lust roch. Es war keine Anweisung nötig. Ich streckte die Zunge heraus und leckte sie von unten. Sie schloss die Augen, stützte die Hände am Kopfteil ab und begann, sich auf meinem Mund zu bewegen, sich zu reiben, leise zu stöhnen. Ich suchte mit der Zungenspitze ihre Klitoris und sie führte mich mit der Hüfte. Als sie kam, presste sie mir mit beiden Händen das Gesicht gegen ihre Fotze und ließ mich in den letzten Sekunden nicht mehr atmen. Ich spürte die warme Flüssigkeit über mein Kinn, meinen Hals bis hin zur Brust laufen. Sie stieg langsam ab, schmiegte sich an mich und strich mir mit den Fingern über die Lippen, reinigte mich wie man einem Mädchen das Haar kämmt.

Sie kam noch einmal auf meinem Bauch, rieb sich an meinem Nabel. Sie tat mir nicht weh. Sie schlug mich nicht. Aber sie fragte mich auch nach nichts.

Als sie fertig war, nahm sie mir den Knebel aus dem Mund, der gar nicht mehr da war, und strich mir mit einem Finger über die Lippen.

—Versprich mir, dass du nicht schreist.

Ich nickte.

Sie löste meine Handgelenke. Ich hatte die roten Abdrücke der Handschellen, und sie beugte sich herunter und küsste sie einzeln. Sie sagte mir, dass sie Frühstück gemacht habe, dass ich zuerst duschen könne. Ich ging wie eine Automatenfrau ins Bad. Unter dem heißen Wasser weinte ich lautlos. Ich dachte daran zu gehen, meine Sachen zu schnappen und wegzurennen. Ich dachte daran, dass ich nirgendwohin konnte, dass es keine Zeugen gab, dass mein Wort gegen ihres nichts wert war. Ich dachte auch, und das machte mir noch mehr Angst, daran, wie sie mich angesehen hatte, als sie kam. Als wäre ich die begehrenswerteste Sache der Welt.

Sie kam ins Bad, ohne anzuklopfen. Sie zog den Morgenmantel aus. Ich sah sie im Spiegel an. Diesmal sagte ich nichts. Sie auch nicht. Sie drehte mich langsam um, bog mich gegen die Fliesen, spreizte mir die Beine mit einem sanften Tritt ihres nackten Fußes und küsste meinen Nacken. Sie drückte meine Brüste gegen die kalte Wand und suchte mit der anderen Hand zwischen meinen Beinen meine Fotze. Ich war wieder nass, und sie wusste es. Sie stieß drei Finger mit einem einzigen Druck in mich und fickte mich so weiter, gegen die Fliesen, mit dem Mund an meinem Ohr, mir Dinge zuflüsternd.

—Siehst du? Sie fordert es schon ganz allein. Schau, wie sie deine Hand ansaugt.

Sie rieb ihre Hüfte gegen meinen Arsch, zog die Finger heraus und wieder hinein, und mit dem Daumen der anderen Hand suchte sie meinen Po und drückte ihn nur leicht, ohne hineinzugehen, nur drohend. Ich legte die Stirn gegen das beschlagene Glas und kam so, während uns das heiße Wasser auf beide niederprasselte, und biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien. Sie kam danach, rieb sich an meinem Oberschenkel, biss mir in die Schulter. Ich schloss die Augen. Und ließ sie gewähren.

***

Die Tage vergingen. Morgens arbeiteten wir wie immer, sie konzentriert auf ihre Verträge, ich auf meine Tabellen. Nachmittags rief sie mich manchmal aufs Sofa und verlangte Dinge von mir, die mir anfangs schwerfielen und später nicht mehr so sehr. Sie ließ mich mit heruntergelassener Bürehose bis zu den Knöcheln auf ihrem Gesicht sitzen oder zwischen ihren Beinen knien, während sie mit einer Hand weiter Papiere unterschrieb und mit der anderen meinen Kopf führte. Nachts ließ sie mich keine Minute in Ruhe. Sie begann, mir Kleidung zu schenken: Kleider wie ihre, Unterwäsche, die ich mir selbst nie gekauft hätte, Spitzen-Tangas, die sie mir mit den Zähnen auszog.

An einem Freitag ließ sie mich vor dem Schreibtisch vor ihr auf die Knie gehen, packte mir mit einer Hand ins Haar und bat mich mit dieser leisen Stimme, die ich inzwischen kannte, sie mit dem Mund zu verwöhnen. Sie schob ihren Rock bis zur Taille hoch. Darunter trug sie nichts. Sie spreizte die Beine, indem sie einen Absatz auf die Armlehne des Sessels stellte, und drückte mir das Gesicht gegen ihre Fotze, bis mir die Luft ausging. Ich leckte sie so, wie ich inzwischen wusste, dass es ihr gefiel: zuerst die Lippen, dann die Klitoris mit der Zungenspitze, dann drang ich ein und zog mich in einem langsamen Rhythmus wieder zurück. Sie packte mich jedes Mal am Haar, wenn sie wollte, dass ich schneller machte, und schob mich jedes Mal für zwei Sekunden weg, wenn sie kurz vor dem Kommen war, damit es noch nicht vorbei war. Als sie mich endlich ließ, kam sie mit einem langen, stillen Zittern in meinem Mund, drückte meinen Nacken gegen sich, bis ich alles schluckte. Danach hob sie mir mit zwei Fingern unter dem Kinn das Gesicht an.

—Braves Mädchen.

Ich tat es ohne zu zögern. Als ich aufblickte, fand ich sie mit derselben Intensität anstarrend wie in der ersten Nacht, aber diesmal war mein Blick nicht mehr der einer Opferfrau. Es war etwas anderes. Etwas, das ich noch nicht benennen kann.

Meinem Freund sagte ich, die Arbeit habe verrückte Zeiten. Ich begann, Ausreden zu erfinden, um zwei, drei Nächte pro Woche dort zu bleiben. Er glaubte mir anfangs. Dann hörte er auf zu fragen. Die wenigen Male, in denen wir Sex hatten, schloss ich die Augen und kam, während ich an ihren Mund dachte, an ihre Finger, an ihre Stimme, die zu mir sagte: braves Mädchen.

Ich weiß nicht, in welchem Moment die Angst verschwand. Ich weiß nicht, in welchem Moment ich anfing, auf die Stunde zu warten, in der sie den Computer zuklappte und mich von der anderen Seite des Schreibtischs mit diesem halben Lächeln ansah. Ich weiß nicht, in welchem Moment ich, als ich sie schlafen sah, anfing zu denken, dass dieses große Bett meine Seite hatte.

Was ich weiß, ist, dass ich immer noch sage, wenn mich jemand fragt, dass ich nicht lesbisch bin.

Ich sage es jedes Mal mit weniger Überzeugung.