Meine neue Haushälterin hat mich neu entdeckt

Ich hatte fast zwei Jahre lang gelernt, mit einem Loch in der Brust zu leben. Der Unfall war auf einer Autobahn, an die sich außer mir heute niemand mehr erinnert, und seitdem waren meine Tage ein Getriebe, das sich drehte, ohne dass ich es antrieb. Vor Sonnenaufgang aufstehen, meine noch schlafenden Töchter anziehen, nach Tarragona fahren, mich zwischen Kisten und Lieferscheinen in der Logistikfirma verlieren, in der ich arbeitete, ein Sandwich im Auto essen und rechtzeitig zurück sein, um die Mädchen abzuholen. Die Hausarbeit wartete bis in die Nacht, wenn ich nicht einmal mehr die Kraft hatte, mich selbst zu tragen.

An den Wochenenden, wenn meine Schwiegereltern oder meine Eltern die Mädchen mitnahmen, ruhte ich nicht. Ich putzte mich mit Wut, schrubbte den Boden auf den Knien, räumte Schränke auf, die längst aufgeräumt waren. Alles, nur um nicht reglos vor der leeren Seite des Betts zu sitzen.

In jenem Frühling rief mich eine Freundin an. Sie hatte ein gerade aus El Salvador angekommenes Mädchen, das Arbeit suchte, während ihre Papiere geregelt wurden. Sie sprach gut, war zuverlässig, konnte im Haus wohnen. Ich traf sie am nächsten Nachmittag in einem Café an der Strandpromenade. Sie kam fünf Minuten vor mir an.

Sie hieß Yamileth. Sie war wohl sechsundzwanzig, nicht groß, trug ein schlichtes weißes T-Shirt und Jeans, die eine unmögliche Taille betonten. Sie hatte honigbraune Haut, schwarzes Haar zu einem tiefen Pferdeschwanz gebunden und Augen, die meinen Blick anfangs nicht hielten. Sie sprach mit einem weichen Akzent, der die s-Laute zog. Sie erzählte mir, dass sie seit ihrem vierzehnten Lebensjahr als Hausangestellte gearbeitet habe, dass sie zwei kleine Brüder daheim habe und ihnen alles schicke, was sie verdiene.

Sie überzeugte mich in fünfzehn Minuten. Wir vereinbarten eine Probewoche; wenn alles funktionierte, würde sie bei uns einziehen und ich würde ihr einen anständigen Lohn plus Unterkunft und Essen zahlen.

Es funktionierte vom ersten Tag an. Die Mädchen waren begeistert von ihr. Sie kochte einen Hühnerreis, der das ganze Haus mit einem anderen Duft erfüllte als all das, was ich seit Jahren zustande brachte. Sie bügelte Hemden, die aussahen wie frisch gekauft. Wenn ich von der Arbeit kam, war der Tisch gedeckt, und meine Töchter lachten auf dem Sofa, während sie mit ihr Zeichentrickfilme sahen. Zum ersten Mal seit zwei Jahren konnte ich mich hinsetzen und ein Buch lesen, ohne einen Kloß im Hals zu haben.

Das Haus hatte drei Schlafzimmer. Das große, in dem ich schlief. Das meiner Töchter. Und ein kleines am Ende des Flurs, in das Yamileth einzog. Das große Bad benutzten wir beide.

***

Am vierten Tag verließ ich das Büro früher wegen Krämpfen und kam gegen Vormittag nach Hause. Die Badezimmertür stand einen Spalt offen, und das Geräusch von Wasser füllte den Flur. Ich ging daran vorbei, um in mein Zimmer zu gehen, und blieb aus irgendeinem Grund stehen. Der halb geöffnete Türspalt, der Dampf, der in feinen Schleiern austrat, und hinter der beschlagenen Duschabtrennung ahnte man ihre Silhouette.

Ich starrte länger hin, als ich sollte. Sie hatte kleine, feste Brüste, dunkle, sehr spitze Brustwarzen. Ihre Taille fiel in einer klaren Kurve hinab zu schmalen Hüften. Sie hatte winzige Füße und ein kleines Dreieck Schamhaar, so präzise gestutzt, dass es mir obszön vorkam.

Yamileth drehte sich um. Sie sah mich. Sie erschrak nicht. Sie lächelte mich ruhig an, machte eine kleine Handbewegung, als wäre ich hereingekommen, um ein Handtuch zu erbitten, und seifte sich weiter unbeeilt den Schambereich ein. Das Wasser lief ihr über die Brüste und zeichnete ihren ganzen Körper nach, und ich war unfähig, mich zu rühren.

Sie stieg aus der Duschkabine, nahm das Handtuch vom Heizkörper und ging an mir vorbei, ohne sich ganz zu bedecken. Sie roch nach einer Zitrusseife, die ich nie gekauft hatte. Als sie die Tür ihres Zimmers schloss, stand ich noch immer wie festgenagelt im Flur, die Schlüssel noch am Beutel hängend.

Es kann nicht sein, dass ich das gerade empfinde.

Aber ich empfand es. Meine Unterwäsche war feucht wie die einer Jugendlichen im Bus.

Ich ging ins Bad, das Herz hämmerte. Ich zog mich vor dem Spiegel aus und zwang mich, hinzusehen. Ich bin ein Meter sechzig groß und wiege mehr, als ich sollte. Breite Hüften, große, hängende Brüste mit braunen Brustwarzen, silberne Dehnungsstreifen auf dem Bauch nach zwei Geburten, eine lockige Mähne, die ich nie zu bändigen wusste. Und ein vernachlässigter Schambereich, dicht und zerzaust, den ich seit Monaten nicht einmal mit einer Schere berührt hatte.

Ich starrte noch immer auf mich, als Yamileth die Tür öffnete, um ein vergessenes T-Shirt zu holen. Sie schloss sie nicht, als sie sah, dass ich darin war. Sie blieb mit dem Kleidungsstück in der Hand stehen und musterte mich langsam, ohne sich zu verstellen. Als ihre Augen meinen Schambereich erreichten, verweilten sie dort, und ich spürte eine Hitze im Gesicht, die nicht allein vom Dampf kam.

—Was guckst du? —fragte ich mit einer Stimme, die sich nicht nach meiner anhörte.

—Verzeihung, señora —sagte sie und senkte den Kopf, bewegte sich aber nicht.

—Ich würde gern, dass es etwas gepflegter aussieht —hörte ich mich sagen und berührte dieses dunkle Büschel mit zwei Fingern. Ich erkannte die Frau nicht wieder, die diesen Satz ausgesprochen hatte.

Sie kam näher. Sie stand nur eine Handbreit von meinem Körper entfernt. Sie sah mir zum ersten Mal direkt in die Augen, ohne sich zu scheuen.

—Wenn Sie wollen, mache ich Ihnen die cuca zurecht —sagte sie und zog mit zwei Fingern eine Strähne meines Schamhaars auseinander—. In meinem Dorf habe ich das meinen Cousinen ständig gemacht.

—Cuca? —wiederholte ich.

—So sagen wir dort —lächelte sie—. Hier nennen sie es chochito, und das gefällt mir besser.

Mein Magen zog sich schmerzhaft zusammen.

—Würdest du das für mich machen? —fragte ich leise.

—Natürlich, señora.

—Aber nicht ganz. Ich will nicht rasiert sein.

Sie nickte, drehte sich halb um und verließ das Bad. Ich stellte mich unter das Wasser und stützte mich mit den Händen gegen die Fliesen. Mit einer Hand fuhr ich nach unten bis zum Schambereich, schob das Gewirr auseinander und berührte meine Schamlippen. Ich war klatschnass. Ich schloss die Augen und sah sie vor mir, nackt, wie sie mir zwischen die Beine blickte mit dieser Gelassenheit, und bevor ich überhaupt nachdenken konnte, kam ich gegen meine eigenen Finger mit einem Beben, das mich zwang, mich auf den Duschboden zu setzen.

***

Am Abend aß ich ohne Appetit. Ich brachte die Mädchen ins Bett. Sie bemerkten nichts von meinem Gesicht. Yamileth räumte die Küche auf und summte dabei etwas ganz leise. Ich ging in mein Zimmer hinauf, öffnete den Laptop, tat so, als würde ich Mails lesen. Zehn Minuten später kam sie ohne anzuklopfen herein, mit einer Nagelschere, einem kleinen Kamm und einem weiß gefalteten Handtuch unter dem Arm.

Sie legte das Handtuch auf mein Bett. Ich saß immer noch am Rand, im langen Nachthemd und in einer alten Unterhose.

—Legen Sie sich hin —sagte sie.

Ich gehorchte. Nicht ich entschied mich zu gehorchen; es war mein Körper, der gehorchte. Sie schob das Handtuch unter meinen Hintern, zog mir die Unterhose ohne zu fragen bis zu den Knöcheln hinunter und spreizte mir mit beiden Händen an den Knien die Beine.

Sie begann, das Schamhaar zu kämmen und zu stutzen. Strähne um Strähne machten die Scheren ein leises Klicken, das in der Stille des Zimmers wie ein Metronom klang. Unsere Blicke trafen sich alle paar Sekunden. Meine Brustwarzen zeichneten sich unter dem dünnen Baumwollstoff des Nachthemds ab, und sie bemerkte es und lächelte mit jedem Klicken ein wenig mehr.

—Gefällt dir, was ich mit dir mache? —sagte sie plötzlich und duzte mich zum ersten Mal.

Dieses Du zerbrach etwas in mir. Es war die Mauer zwischen der Hausbesitzerin und dem Mädchen, das am Monatsende bezahlt wurde. Sie fiel mit einer Silbe.

—Ja —antwortete ich.

—Das weiß ich schon —sagte sie und senkte die Stimme ein wenig—. Du hast das chochito schon glänzen, Aitana. Hat es dir gefallen, mich heute Morgen nackt zu sehen?

Ich nickte, ohne mich zu trauen, den Mund zu öffnen. Mit einer Hand spreizte sie mir die Pobacken, mit der anderen stutzte sie die Haare nahe dem Anus. Mit jedem Schnitt lief mir ein Schauer bis in den Nacken. Als sie fertig war, stand sie auf, ging ins Bad und kam mit einem in lauwarmem Wasser getränkten Handtuch zurück, einem neuen, unbenutzten Rasierer und einer Flasche Mandelöl, die ich für die Mädchen aufbewahrte.

—Mach dich weit auf —sagte sie.

Sie rasierte mir die Ränder des Dreiecks mit einer Ruhe, die Angst machte. Als sie fertig war, fuhr sie mir langsam mit dem feuchten Handtuch über den ganzen Bereich, brachte mich vor den Badezimmerspiegel und blieb hinter mir stehen, die Hände auf meinen Hüften.

—Schau dich an —flüsterte sie mir ins Ohr.

Ich sah mich an. Ich hatte ein sauberes, gestutztes kleines Dreieck, das ich nicht als meines erkannte. Das Spiegelbild zeigte mir eine Frau zurück, die sich schon lange in keinem Spiegel mehr gezeigt hatte. Yamileth hielt meinen Blick über meine Schulter hinweg eine ewige Sekunde lang fest.

***

Sie führte mich an der Hand zurück zum Bett. Sie setzte sich gegen das Kopfteil und ließ mich zwischen ihre Beine kommen, den Rücken an ihre Brust gelehnt. Sie rieb ihre Hände mit Öl ein und begann an meinen Leisten, massierte nach innen, bis ihre Finger den frisch rasierten Schamhügel erreichten, ohne dass ich den genauen Moment bemerkt hätte, in dem sie die Grenze überschritten.

Ihre Finger zeichneten langsam Kreise auf meiner Klitoris. Ich ließ den Kopf auf ihre Schulter sinken und begann, durch den Mund zu atmen. Sie küsste meine Wange, meinen Kiefer, meinen Hals.

—Willst du, dass ich weitermache, Schlampe? —flüsterte sie.

Dieses Wort hätte mich aus jedem anderen Mund beleidigt. Aus ihrem, in diesem dichten, fast zärtlichen Ton gesprochen, ließ es mich stöhnen und die Beine noch weiter öffnen.

Ihre andere Hand glitt unter mein Nachthemd. Sie wog meine Brüste in den Händen, kniff mir in die Brustwarzen, drehte sie gerade so, dass ich mich gegen ihren Körper aufbog. Ihre Finger arbeiteten weiter zwischen meinen Beinen, und plötzlich spürte ich zwei von ihnen mit einer Leichtigkeit in mich eindringen, die mir vorführte, wie nass ich war.

—Wie eng du da bist —murmelte sie—. Lässt du mich dein chochito mit den Fingern ficken?

Ich drehte den Kopf und küsste sie. Es war mein erster Kuss seit zwei Jahren und er galt einer Frau, die seit vier Tagen in meinem Haus lebte. Ihre Zunge war klein und warm, sie schmeckte nach Minze und nach etwas Dunklerem, das ich nicht einordnen konnte.

—Mach keinen Lärm —befahl sie, indem sie die Lippen einen Millimeter voneinander löste—. Ich will nicht, dass deine Töchter hören, wie ihre Mutter wie eine Schlampe stöhnt.

Ich kam fast beim ersten Stoß. Ich spürte einen heißen Schwall zwischen meinen Schenkeln, der das Handtuch durchnässte, das sie daruntergelegt hatte. Yamileth bewegte die Finger weiter, erbarmungslos, öffnete mich mehr und mehr, zog sie heraus und schob sie wieder hinein, bis sie sie mir vor den Mund hielt, nass von mir.

—Lutsch sie —sagte sie.

Ich lutschte sie. Ich erkannte mich nicht wieder. Sie lächelte ohne Zähne zu zeigen, mit schweren Lidern, und sah zu, wie ich meinen eigenen Geschmack von ihren Fingern lutschte, als wäre dieses Bild der einzige Zweck ihres Abends.

Sie kniff mir wieder in die Brustwarzen, diesmal stärker. Sie klatschte mir mit der flachen Hand auf den Schoß, und jeder Schlag entriss mir ein kleines Aufschreien, das sie sofort verschluckte, indem sie mich auf den Mund küsste.

—Willst du, dass ich dich nochmal mit den Fingern ficke? —flüsterte sie—. Ich ficke dich so oft, wie du willst. Du musst mich nur anständig darum bitten.

—Hör nicht auf —flehte ich sie an.

—Sei eine brave kleine Schlampe und bitte mich darum.

—Bitte —sagte ich, und meine Stimme klang klein und gebrochen—. Bitte hör nicht auf, mich mit den Fingern zu ficken.

Sie schob sie wieder hinein. Diesmal hastig und in einem anderen Winkel, sie traf einen Punkt in mir, der meine Augen weit aufreißen ließ. Ich stöhnte mit zusammengebissener Kiefer, um die Mädchen nicht zu wecken, und sie legte mir die freie Hand auf den Mund, als sie sah, dass der zweite Orgasmus wie eine Welle auf mich zukam.

Ich krampfte minutenlang gegen ihren Körper. Als ich mich endlich beruhigte, küsste sie mich mit neuer Sanftheit auf die Schläfe.

—Ich werde nie aufhören, dich zu ficken —sagte sie mir sehr leise—. Ich werde aus dir eine gute, unterwürfige Hure machen, Aitana. Aber jetzt schlaf.

Sie stand auf, räumte die Schere, den Kamm und das nasse Handtuch zusammen, als hätte sie gerade nur das Bett gemacht, und verließ das Zimmer, indem sie die Tür lautlos schloss.

Ich blieb zusammengekauert auf der Matratze liegen, der Schoß brennend, die Schenkel noch immer zitternd, und versuchte zu begreifen, was in dieser Nacht in mir zerbrochen und was sich entzündet hatte. Zum ersten Mal seit zwei Jahren schlief ich ein und dachte an den nächsten Tag.