Der Nachmittag, an dem ich beschloss, seiner Frau recht zu geben

Es gibt Dinge, die eine Frau aus Erziehung, wegen der Arbeit oder einfach deshalb hinnimmt, weil sie ihr gleichgültig sind. Die Blicke der Männer störten mich schon lange nicht mehr. Mit fünfunddreißig hatte ich gelernt, dass ein Körper wie meiner — feste Beine dank fünfzehn Jahren Pilates, breite Hüften, eine durch Disziplin trainierte Taille, große Titten, die keine Bluse vollständig verbergen kann — bedeutet, dass man angestarrt wird. Man gewöhnt sich daran oder lernt, es zu genießen. Bei mir war es immer Letzteres.

Was ich nicht gelernt hatte zu ertragen, war, dass man mich schriftlich als Schlampe bezeichnete, als wäre das eine Diagnose.

Aber ich fange am Anfang an.

Vor etwas mehr als einem Jahr fing ich als Vorstandsassistentin bei einer Versicherungskanzlei an. Man teilte mich Damiáns Büro zu, einem der stellvertretenden Direktoren, zweiundvierzig Jahre alt, verheiratet, zwei Kinder und eine Frau, die mindestens zweimal pro Woche unangekündigt im Büro auftauchte. Elisa hieß sie. Schlank, blond, elegant, mit dem angespannten Lächeln einer Frau, die sich nicht sicher fühlt. Ich begrüßte sie respektvoll. Bot ihr Kaffee an. Fragte sie nach den Kindern. Ich gab ihr nie einen Grund.

Und trotzdem behandelte sie mich vom ersten Tag an wie ein gefährliches Tier hinter Gittern.

Ich verstehe Eifersucht. Ich sehe mich im Spiegel und verstehe sie. Damián machte keinen Hehl daraus: die Kommentare, die anzüglichen Witze, das »Du siehst heute aber gut aus«, jedes Mal, wenn ich an seinem Schreibtisch vorbeikam. Anfangs antwortete ich mit einem trockenen Lächeln und arbeitete weiter. Mit der Zeit lernte ich, ihn völlig zu ignorieren, denn Ignorieren war für ihn demütigender als jede Antwort. Elisa bemerkte es ebenfalls. Sie bemerkte alles.

Aber ich würde nichts mit einem verheirateten Mann anfangen. Nicht aus moralischen Gründen — meine Moral ist in diesem Bereich flexibel —, sondern aus Stolz. Ich hatte es nie nötig gehabt, jemandem den Ehemann wegzunehmen. Wenn ich gevögelt werden wollte, hatte ich mein eigenes Notizbuch mit Namen, Telefonnummern und Zeiten.

Alles änderte sich an einem Donnerstag um fünf Uhr nachmittags.

Damián war zu einer Besprechung außer Haus gegangen und hatte den Laptop offen stehen lassen, damit ich ein paar E-Mails beantwortete. »Was reinkommt, beantwortest du, du weißt ja, wie ich rede«, hatte er gesagt. Eine Vertrauensgeste, die mir aus Unachtsamkeit Zugang zu seinem Messengerkonto verschaffte. Auf dem Bildschirm war noch das Gespräch mit Elisa geöffnet. Ich wollte es minimieren, aber in einer neuen Nachricht tauchte mein Name auf, und ich konnte nicht widerstehen.

Ich las sie ganz. Ich hätte es nicht tun sollen, aber ich las sie ganz.

»Wie diese Schlampe sich heute angezogen hat.«

»Billige Nutte, ich verstehe nicht, warum du sie nicht feuerst.«

»Sie hat sich dir bestimmt schon angeboten, diese Huren sind doch alle gleich.«

»Wenn ich das nächste Mal komme, will ich sehen, dass du dich von ihr fernhältst, hast du mich verstanden.«

Und Damiáns Antwort, zwei leere Worte — »Beruhige dich, Liebling« — gefolgt von einem Emoji, als würde er einem Hund zureden, damit er aufhört zu bellen.

Ich schloss das Fenster. Setzte mich hin. Atmete.

Nicht die Beleidigung tat mir weh — Beleidigungen prallen an mir ab —. Es war die Gewissheit, dass ich ein ganzes Jahr lang untadelig gewesen war. Dass ich Abstand und Professionalität gewahrt hatte, dazu unauffällige Kleidung, soweit mein Körper das zuließ. Dass ich auf einen leichten Flirt mit einem Mann verzichtet hatte, der mir schon dafür eine Gehaltserhöhung gegeben hätte, wenn ich nur eine Bluse hätte fallen lassen. Und trotzdem war ich für sie eine Hure. Für sie war ich »diese Schlampe«.

Na gut, dachte ich.

Sehr gut.

Wenn ich ohnehin eine Schlampe sein sollte, dann wenigstens mit gutem Grund.

***

Ich wartete. Den ganzen Freitag über tat ich alles mit chirurgischer Ruhe. Ich kümmerte mich um Damián wie immer, lächelte ihn an wie immer, ließ mich ansehen wie immer. Ich achtete darauf, wann die Frauen aus dem Stockwerk gingen, wann der Hausmeister verschwand und wie lange die letzte Assistentin brauchte, um die Küche abzuschließen. Ich rechnete damit, dass nach halb acht niemand mehr auf der Etage sein würde.

Um Viertel vor acht waren die Flure leer.

Damián saß noch an seinem Schreibtisch und schrieb ohne Eile, die Krawatte gelockert, das Jackett über der Stuhllehne. Lautlos trat ich von hinten an ihn heran. Ich legte ihm beide Hände auf die Schultern. Zuerst spannte er sich an und dachte, es sei ein Scherz, bis ich meinen Mund auf Höhe seines Ohrs senkte.

— Deine Frau hält mich für eine Schlampe — sagte ich ganz langsam —. Also wirst du heute Nacht eine echte Schlampe vögeln.

Er antwortete nicht. Er blieb reglos vor dem Bildschirm sitzen, als könnte eine falsche Bewegung etwas zerbrechen. Meine Finger glitten bereits nach unten, über seinen Gürtel, und drückten von außen gegen das, was schon bei der ersten Berührung hart gewesen war. Sein Schwanz war steif und gegen den Stoff geschwollen, der Umriss zeichnete sich wie bei einem Teenager ab. Mit der ganzen Hand packte ich ihn durch die Hose und biss ihm ins Ohrläppchen.

— Bist du … bist du sicher, dass du das willst? — brachte er hervor.

— Ich bin nicht sicher — antwortete ich —. Ich habe mich entschieden. Das ist etwas anderes.

Ich umrundete den Stuhl und kniete mich zwischen seine Beine. Ich öffnete die Schnalle, zog den Reißverschluss herunter, streifte ihm auch die Unterhose hinab und holte seinen Schwanz mit einer Langsamkeit heraus, die ich bis in den Zähnen spürte. Er war dick, von Adern durchzogen, mit violetter Eichel und einem dicken Tropfen, der an der Spitze hervorquoll. Ich betrachtete ihn aus der Nähe, fuhr mit der Zunge ganz langsam von der Basis bis nach oben und nahm den Tropfen mit der Zungenspitze auf. Ich sah von unten zu ihm auf. Er betrachtete mich mit einer Mischung aus Schuld und Verblüffung, als könne er noch immer nicht glauben, dass die Sünde ihm widerfahren würde.

— Sieh mich genau an — sagte ich —. Das ist es, was deine Frau sich jede Nacht vorstellt.

Ich nahm ihn ganz in den Mund. Nicht sanft. Nicht zärtlich. Bis zum Anschlag, bis mein Hals diesen trockenen Würgereflex der ersten Male auslöste und mir unwillkürlich die Augen feucht wurden. Ich zog ihn heraus, atmete, spuckte auf seinen Schwanz und umfasste ihn mit der Hand, masturbierte ihn langsam, während ich nacheinander seine Eier leckte und sie mit geöffnetem Mund saugte, bis mein Kinn voller Speichel war. Dann nahm ich ihn wieder in den Mund. Wieder bis zum Anschlag. Und noch einmal. Ich gab den Rhythmus vor, obszön, zog ihn heraus und schob ihn wieder hinein, bis sich Rotz mit Speichel vermischte und ihm in glänzenden Fäden über den Schwanz lief. Damián klammerte sich an die Schreibtischkante und schloss die Augen.

— Sieh mich an, während ich dir einen blase — befahl ich und zog ihn für einen Moment heraus —. Schließ nicht die Augen. Sieh mich an.

Er öffnete die Augen. Ich hielt seinen Blick die ganze Zeit fest, den Mund voll von ihm, die Wange durch den Schwanz, der von innen dagegen drückte, verformt. Ich fuhr mit der Zunge über den Rand der Eichel und über das Bändchen, erzeugte mit den Wangen ein Vakuum und hörte ihn ein raues Stöhnen ausstoßen. Seine Hände waren so fest um den Schreibtisch gekrallt, dass die Knöchel weiß geworden waren.

— Wage es nicht, zu kommen — warnte ich ihn, hob den Mund nur wenige Zentimeter an, während ein Speichelfaden von meiner Lippe bis zu seiner Schwanzspitze hing —. Noch nicht.

Ich stand auf. Ohne Eile knöpfte ich meine Bluse auf, Knopf für Knopf, und ließ sie auf den Teppich fallen. Danach kam der Rock, dann die Strümpfe, und den BH löste ich mit einer Bewegung über den Rücken, die mich zwei Sekunden kostete. Meine schwarze Unterhose behielt ich an; vorn war sie bereits durchnässt. Ich zog sie ganz langsam aus, während ich ihn ansah, bis ich sie auf den Schuhen liegen ließ. Das Letzte, was ich noch anhatte, war das Geräusch des Verkehrs draußen. Er saß noch immer da, die Hose um die Knöchel, der Schwanz aufgerichtet gegen den Bauch, und sah mich an, als wäre ich ein Film, für den er nicht bezahlt hatte.

— Steh auf — befahl ich.

Er gehorchte.

Ich stützte mich bäuchlings auf seinen Schreibtisch, auf die Mappen mit Briefkopf und die Berichte, die ich selbst an diesem Morgen ausgedruckt hatte. Ich presste meine Titten gegen das kalte Holz, wölbte den Rücken und streckte meinen Arsch nach hinten, hoch und mit gespreizten Beinen. Über die Schulter hinweg drehte ich den Kopf zu ihm.

— Bevor du ihn mir reinsteckst, will ich, dass du mich überall leckst. Fotze und Arsch. Ganz langsam.

Damián kniete sich hinter mich und führte den Befehl ohne ein Wort aus. Seine Zunge war aufmerksamer, als ich erwartet hatte. Mit beiden Händen und den Daumen spreizte er meine Arschbacken und vergrub sein Gesicht zwischen meinen Beinen, als wäre er seit Monaten dabei zu ersticken, es endlich tun zu dürfen. Seine flache Zunge legte sich auf meine Fotze, fuhr langsam darüber, suchte die Mitte, saugte an den Schamlippen und umschloss meine Klitoris mit einem sanften Saugen, das mich die Fäuste gegen den Schreibtisch pressen ließ. Dann wanderte er nach oben. Ich spürte, wie er meinen Arsch leckte, ohne Angst, ohne Ekel, wie seine Zungenspitze gegen den Ring drückte, darum kreiste und ihn ganz feucht machte. Wieder ging er hinunter zu meiner Fotze. Er schob mir zwei gekrümmte Finger hinein, während seine Zunge weiter meinen Arsch bearbeitete, und ich musste mir in den Unterarm beißen, um nicht zu schreien. Es war nicht der Moment, Geräusche zu machen.

— Tiefer — sagte ich mit zusammengebissenen Zähnen —. Steck deine ganze Zunge hinein. Friss mich, als hättest du in deinem Leben noch nie eine Fotze gegessen.

Er bewegte die Finger schneller, zog sie glänzend heraus und schob sie wieder hinein, während seine Zunge überall entlangglitt, zwischen Klitoris und Arsch, und ich begann, den Schreibtisch zu befeuchten, seine Finger, sein Kinn. Ich spürte, wie mir der Saft an der Innenseite des Oberschenkels hinablief. Er biss mir sanft in die Innenseite des Oberschenkels, saugte daran und hinterließ eine Spur, dann leckte er wieder nach oben.

Als ich merkte, dass ich nicht länger durchhielt, sprach ich ihn an, ohne ihn anzusehen.

— Jetzt. Steck ihn rein. Beim ersten Mal langsam.

Er drang mit einem Stoß ein. Natürlich drang er mit einem Stoß ein. Männer sagen zu allem Ja, bis der Moment gekommen ist. Ich spürte den ganzen Stoß, wie sein Schwanz mich mit einer einzigen Bewegung öffnete, und musste mir in den Unterarm beißen, um nicht zu schreien. Nicht vor Schmerz. Aus Stolz. Denn eine Frau, die beschließt, eine Schlampe zu sein, schenkt einem Mann nicht die Befriedigung, sie beim ersten Stoß stöhnen zu hören.

— So — sagte ich, als ich wieder zu Atem gekommen war —. Genau so, sehr gut. Weiter.

Seine Hände schlossen sich um meine Hüften, die Finger gruben sich ins Fleisch. Der zweite Stoß war bereits langsamer, kontrollierter, mehr meiner. Ich spürte, wie er ganz in mich eindrang, wie seine Spitze mich von innen traf, wie er sich fast vollständig zurückzog und mich eine Sekunde leer ließ, bevor er mich wieder füllte. Auch ich begann, mich zu bewegen, ihn zu suchen, mit dem gewölbten Rücken den Rhythmus vorzugeben, meinen Arsch gegen sein Becken zu drücken und das feuchte, schmutzige Geräusch aufeinandertreffender Haut zu hören.

— Härter — bat ich ihn —. Fick mich so, wie du mich gerne ficken würdest, wenn sie nicht da ist.

Er begann, kräftig zuzustoßen, mit diesen trockenen Stößen, die das Fleisch klatschen lassen. Mit einer Hand packte er mich an den Haaren und zog meinen Kopf nach hinten, während er mit der anderen meine Hüfte festhielt. Meine Brüste prallten bei jedem Stoß gegen das Holz des Schreibtischs. Sein Schwanz glitt mit einem flüssigen Geräusch hinein und heraus, das mich stärker erregte als jede Liebkosung.

— Ist es so, wie du es dir vorgestellt hast? — fragte ich zwischen abgehackten Atemzügen.

— Besser — antwortete er keuchend —. Tausendmal besser.

— Sag mir, was deine Frau über mich sagt.

Er zögerte, ohne aufzuhören, mich zu stoßen.

— Hör jetzt nicht auf — drängte ich und schob meinen Arsch noch weiter nach hinten —. Sag es mir.

— Sie sagt, du bist eine Hure.

— Sag es noch einmal.

— Sie sagt, du bist eine Hure.

— Dann fick mich, wie man eine Hure fickt. Mit beiden Händen.

Er grub die Finger in meine Hüften und wurde schneller. Die Stöße hallten durch das ganze Büro, trocken, brutal, und der Schreibtisch rutschte bei jeweils drei Stößen einen Zentimeter weiter. Er beugte sich über mich, biss mir in die Schulter, leckte meinen Nacken und steckte mir zwei Finger in den Mund, die ich saugte, als wären sie ein weiterer Schwanz.

— Und was denkst du? — fragte ich, die Finger noch immer in meinem Mund.

Damián beugte sich so weit vor, dass seine Brust meinen Rücken berührte, ohne seine Bewegungen zu unterbrechen und ohne ihn aus mir zu ziehen. Er sprach mir ins Ohr, mit der tiefsten und ehrlichsten Stimme, die ich in dem ganzen Jahr, das ich mit ihm arbeitete, von ihm gehört hatte.

— Ich denke, sie ist die glücklichste Frau der Welt und merkt es nicht.

Ich schloss die Augen.

Dieser Satz war es, mehr als seine Stöße, der mich zum ersten Orgasmus brachte.

Mein ganzer Körper zuckte nach vorn, meine Beine bebten, meine Fotze zog sich in Krämpfen um ihn zusammen, die ich einzeln spürte, und ein Schwall warmen Safts befleckte den Quartalsbericht. Er musste mich an den Hüften festhalten, damit ich nicht gegen den Marmor fiel. Ich schrie in meinen eigenen Unterarm, lange, mit offenem Mund. Damián wollte in diesem Moment heraus. Ich hielt ihn auf.

— Nein. Du bist noch nicht gekommen.

— Eine Sekunde — bat er —. Lass mich … eine Sekunde, sonst komme ich.

Wir warteten. Ich spürte, wie er sich innerlich zurückhielt, wie sein Schwanz in heißen Pulsen in mir pochte, wie er versuchte, von dort zurückzukommen, wo er gewesen war. Ich legte die Stirn auf meine Arme und wartete mit ihm, spürte sein Pulsieren und zog ihn mit den Muskeln meiner Fotze selbst zusammen, um ihn ein wenig zu quälen.

— Willst du weitermachen? — fragte er, als er wieder atmen konnte.

— Ich will, dass du mich umdrehst — sagte ich.

Er hob mich an der Taille hoch. Er setzte mich mit dem Rücken zum Schreibtisch, die Beine um seine Hüften gespreizt. Die Mappen fielen zu Boden, ein Glas rollte davon. Ich stützte mich auf die Ellbogen, die Titten frei, die Brustwarzen so hart, dass sie schmerzten. Er beugte sich hinunter und saugte an einer, biss hinein und zog mit den Zähnen daran, bis ich einen Laut ausstieß, dann nahm er sich die andere vor. Ich packte seinen Schwanz mit der Hand, führte ihn selbst an den Eingang meiner Fotze und schob ihn langsam hinein, während ich ihm in die Augen sah und beobachtete, wie er Zentimeter für Zentimeter in mir verschwand.

Wieder drang er ganz ein, und diesmal war es anders. Diesmal sah er mir in die Augen, und ich ihm. Es war keine Rache mehr. Es war etwas anderes. Etwas, das ich nicht zu benennen gedachte.

— Härter — sagte ich.

Er gehorchte. Er packte mich hinter den Knien, spreizte meine Beine weiter und fickte mich frontal, mit Stößen, die mich vom Schreibtisch hoben.

— Mehr.

Wieder gehorchte er. Jetzt zerfickte er mich. Die Papiere fielen zu Boden, meine Titten wippten bei jedem Stoß, und ich hielt mich an der Tischkante fest, um nicht davonzufliegen. Ich spürte, wie sich ein weiterer Orgasmus aufbaute, dichter, langsamer, von innen nach oben drängend.

— Saug meine Titten, während du ihn mir reinsteckst — befahl ich zwischen keuchenden Atemzügen.

Er beugte sich hinunter, ohne aufzuhören, mich zu stoßen, und nahm eine Brustwarze in den Mund, saugte kräftig daran, während er mich im Stehen weiter fickte. Seine Zunge glitt von einer Titte zur anderen, biss hinein und hinterließ rote Stellen. Ich führte eine Hand zwischen unsere Körper, suchte mit zwei Fingern meine Klitoris und begann, mich zu reiben, während er mich fickte. Es dauerte dreißig Sekunden. Ich kam wieder, länger diesmal, biss mir in die Lippe, bis sie blutete, und spürte, wie der zweite Orgasmus wie ein elektrischer Schlag über meinen Rücken kletterte.

— Zieh ihn raus — keuchte ich und drückte sein Gesicht gegen meine Titten —. Zieh ihn raus und spritz auf mich. Jetzt.

Er zog ihn rechtzeitig heraus. Mit der rechten Hand umfasste er seinen Schwanz und wichste ihn drei-, viermal, die Spitze auf meinen Bauch gerichtet, und kam in dicken, heißen Schüben auf meinen Bauch, die mich bis zu den Titten bespritzten, denn ich ließ ihm keine andere Wahl; ich würde nicht die Dummheit begehen, ihn in mir kommen zu lassen, nicht einmal mitten in einer gut geplanten Rache. Ich sah ihm zu, während er sich entleerte, sah, wie sein Schwanz in seiner Hand pochte und wie der letzte Tropfen an der Spitze hing. Ich fuhr mit einem Finger über meinen Bauch, nahm etwas Sperma auf, führte es zum Mund und leckte es ab, ohne den Blick von ihm zu nehmen.

Er sah mich mit dem Gesichtsausdruck eines gerade ruinierten Mannes an, den sie danach alle ohne Ausnahme haben, vom Ersten bis zum Letzten. Ich richtete mich auf, nahm ein Taschentuch aus der Schublade und wischte mich mit der Selbstverständlichkeit einer Frau ab, die eine Akte ablegt.

— Morgen verhältst du dich, als wäre nichts davon passiert — sagte ich, während ich mich anzog —. Und am Montag auch. Und an jedem Tag danach.

— Aber …

— Kein Aber.

Er setzte sich nackt und erschöpft auf den Stuhl, der Schwanz noch immer glänzend und halb erschlafft, und sah mich an, als hätte er seiner eigenen Beerdigung beigewohnt. Ich knöpfte meine Bluse vor dem Spiegel im Flur zu Ende zu. Richtete mein Haar. Atmete.

— Und noch etwas — fügte ich von der Tür aus hinzu.

— Was?

— Deiner Frau wirst du natürlich nichts sagen. Aber wenn du ihr nach einer Nachricht wie der von gestern noch einmal mit »Beruhige dich, Liebling« antwortest, schwöre ich dir, dass es dir schlimmer ergehen wird als heute Nacht.

Ich löschte das Licht im Büro.

***

Am darauffolgenden Montag kam Elisa ins Büro. Sie begrüßte mich mit derselben Kälte wie immer. Ich bot ihr Kaffee an. Sie nahm ihn an. Meine Hand zitterte nicht, als ich ihn einschenkte.

Damián unterschrieb meine Gehaltserhöhung zwei Wochen später. Ich bat nie um etwas. Er sagte nie etwas. Ich auch nicht.

Einmal las ich, dass Rache ein Gericht sei, das man kalt serviert. Ich serviere es lieber lauwarm, genau auf der Temperatur eines lebendigen Körpers, und stelle sicher, dass der andere es vollständig aufisst, ohne das Recht auf eine Erwiderung.

Denn wenn eine Frau schon eine Schlampe ist, dann soll sie wenigstens eine Schlampe sein, die selbst entscheidet, mit wem sie bellt.