Der Mechaniker wusste zu viel über mich

Seit jenem Nachmittag mit den Möbelpackern reichte mein Mann mir nicht mehr. Eigentlich war es nicht seine Schuld. Es war die Schuld dessen, was ich über mich selbst herausgefunden hatte: dass ich mich benutzt fühlen musste, dass in mir etwas aufflammte, wenn jemand mich behandelte, als verdiente ich nichts anderes. Diese Erkenntnis machte mir Scham. Und gleichzeitig konnte ich nicht aufhören, daran zu denken, jedes Mal, wenn Rodrigo mich mit seiner gewohnten Zärtlichkeit küsste.

—Geht es dir gut? —fragte er mich eines Abends danach.

—Mir geht’s blendend —antwortete ich und sah an die Decke.

Mir ging es gar nicht gut.

Die Wochen vergingen. Ich lernte, mit dieser Spannung zu leben, die sich im Körper festgesetzt hatte, diesem ständigen Kribbeln, das keinen Ausweg fand. Ich zog mich anders an, wenn ich ausging. Enger. Mir war nicht bewusst, dass ich das tat, oder das sagte ich mir jedenfalls, während ich die schwarze Lederhose anzog, die jede Kurve mühelos betonte.

An jenem Dienstag fuhr ich zum Supermarkt im Zentrum. Seit Tagen drohte der Himmel mit Regen, und ich hatte die Wolken ignoriert. Ich nahm den Pick-up, nicht den kleinen Wagen, weil ich den Platz wollte. Als ich den Supermarkt betrat, bemerkte ich die Blicke sofort: der Mann bei den Tiefkühlwaren, der Regale auffüllte, zwei Kerle bei den Einkaufswagen. Es war mir egal. Oder fast.

Ich machte meinen Einkauf langsam. Es gefiel mir, durch diese Gänge zu gehen mit der Gewissheit, dass mir jemand mit den Augen folgte. Ich bezahlte, lud die Taschen ins Auto, und als ich losfuhr, brach der Himmel mit einem Mal auf. Erst Nieselregen, dann ein richtiger Wolkenbruch.

Nur noch wenige Häuserblocks bis nach Hause, als ich den dumpfen Schlag unter der Karosserie hörte, dieses unverwechselbare Geräusch, das einem den Magen absinken lässt. Ich fuhr an den Rand. Steig aus, der Regen schlug mir auf die Schultern, und ich sah, dass der Hinterreifen völlig platt war und auf dem nassen Asphalt lag.

Ich versuchte langsam weiterzufahren. Der Pick-up schwankte und machte ein Geräusch, das mir Angst einjagte. Rodrigo war sehr sorgfältig mit Fahrzeugen, und ich wollte mir sein Gesicht nicht vorstellen, wenn ich ihm etwas Schlimmeres zurückbrachte, als ich vorgefunden hatte.

Eine halbe Straße weiter erkannte ich durch den Regen das rote Schild einer Werkstatt. Ich rannte.

***

Der Laden roch nach verbranntem Fett und nach Regen, der durch das halb geöffnete Rolltor eindrang. Bis zur Decke stapelten sich Reifen, ein Werkbank war voller Werkzeuge, und hinten stand ein braunes Ledersofa, das schon bessere Zeiten gesehen hatte. Der Mann, der Dienst hatte, hob den Blick, als ich hereinkam.

Etwa fünfundvierzig. Dunkelhaarig, kräftig gebaut. Die Hände voller Fett, die Unterarme gezeichnet von Jahren körperlicher Arbeit. Nicht der Typ Mann, den Rodrigo auf der Straße grüßen würde. Er sah mich unverhohlen an, von den Füßen aufwärts, und blieb dort hängen, wo er es nicht sollte.

—Womit kann ich Ihnen helfen, Fräulein? —sagte er, und das Wort „Fräulein“ klang wie ein privater Witz.

—Ich habe einen Reifen plattgefahren. Der Pick-up steht draußen —antwortete ich und deutete zur Straße—. Ich wollte ihn nicht weiter bewegen, weil sich das Lenkrad komisch anfühlt.

Er nickte und hielt mir die Handfläche hin, um den Schlüssel zu bekommen. Ich gab ihn ihm. Als er ihn nahm, strichen seine Finger einen Sekundenbruchteil länger als nötig über meine.

Er ging hinaus in den Wolkenbruch, ich blieb am Tor stehen und sah zu. Er manövrierte den Pick-up mit einer Präzision hinein, die mich überraschte. Dann kam er zurück, schüttelte sich das Wasser von den Schultern und zog sein durchnässtes T-Shirt aus, ohne zu fragen, als wäre ich gar nicht da.

—Bei diesem Regen kann ich draußen nicht arbeiten —sagte er—. Sie müssen einen Moment warten. Setzen Sie sich.

Er deutete auf das Sofa.

Ich setzte mich an den Rand, mit den Supermarkttaschen zu meinen Füßen und der Bluse vom Wasser am Körper klebend. Er ließ sich am anderen Ende nieder, die Beine gespreizt, die Ellbogen auf den Knien, und sah mich mit jener Ruhe an, die jemand hat, der weiß, dass er Zeit hat.

—Sie wohnen hier in der Nähe, nicht wahr? —fragte er.

—Ein paar Straßen weiter.

—Ich habe Sie schon vorbeigehen sehen.

Klar hatte er mich gesehen.

Der Regen prasselte heftig auf das Wellblechdach. Draußen waren die Scheinwerfer der vorbeifahrenden Autos kaum hinter dem Wasservorhang zu erkennen. Drinnen waren nur er und ich und dieses unangenehme Schweigen, das ich nicht zu füllen wusste.

Dann holte er sein Telefon heraus.

Er entsperrte es langsam, wie jemand, der es nicht eilig hat, und drehte den Bildschirm mit einem Lächeln zu mir, das nichts Höfliches hatte.

Ich erstarrte.

Es war ein Foto. Ich. In einer Situation, die ich sofort erkannte, obwohl ich sie lieber nicht erkannt hätte: an jenem Tag mit den Arbeitern, in diesem Lagerraum, mit halb ausgezogener Kleidung und dem Gesicht von jemandem, der aufgehört hat, sich zu wehren. Das Bild war nicht unscharf und auch nicht von schlechter Qualität. Es war gestochen scharf.

—Nein... das bin nicht ich —brachte ich hervor. Meine Stimme klang gebrochen.

—Stellen Sie sich nicht so an —antwortete er immer noch lächelnd—. Ihr hübsches Gesicht hat ein sehr gutes Gedächtnis.

Er drehte das Telefon wieder zu sich. Ich hörte das Geräusch eines Videos. Meine eigene Stimme, vermischt mit dem Regenrauschen, sagte Dinge, die mir in den Ohren brannten.

Ich bewegte mich nicht. Ich spürte meinen Herzschlag im Hals.

Er fuhr sich mit der freien Hand langsam über den Oberschenkel, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Komm —sagte er—. Ich will sehen, ob dein Mündchen in echt genauso funktioniert.

Dieses Wort. Der Ton. Wie er es sagte, als wüsste er die Antwort längst.

Ich stand auf.

***

Ich ging auf ihn zu, ohne dass mir die Beine zitterten, obwohl der Rest von mir bebte. Ich kniete mich auf den kalten Zementboden. Er rührte sich nicht, lehnte sich nur ein Stück nach vorn und wartete.

Ich öffnete seinen Gürtel. Dann den Knopf. Zog den Reißverschluss herunter.

Was ich fand, hatte ich nicht erwartet. Er war groß auf eine konkrete Weise, ohne erzählerische Übertreibung: einfach groß, dunkel, völlig hart. Ich blieb einen Moment lang nur dabei stehen, bevor ich reagieren konnte.

—Gefällt dir, was du siehst? —fragte er von oben.

—Ja —antwortete ich, und es stimmte.

Ich begann langsam. Mit der Zunge zuerst, von der Basis bis zur Spitze, prägte mir das Gewicht ein, die Wärme, den Geruch von Schweiß und billigem Seifenzeug. Er berührte mich anfangs nicht. Er sah nur zu, die Arme über die Sofalehne gestreckt, völlig Herr der Lage.

Als ich ihn ganz in den Mund nahm, stieß er ein tiefes Geräusch aus, das direkt in meinen Bauch fuhr.

—So ist es —murmelte er—. Genau so.

Er legte mir beide Hände an den Kopf. Schob. Ich versuchte, den Rhythmus zu halten, aber er bestimmte seinen, tiefer, insistenter, ohne sich darum zu scheren, ob ich konnte oder nicht. Speichel sammelte sich an den Mundwinkeln. Ich schloss die Augen.

—Mach die Augen auf —befahl er—. Ich will dich sehen.

Ich öffnete sie. Sah ihn von unten an. Etwas an dieser Haltung, an diesem Blick vom Boden zu ihm hinauf, ließ mich die Schenkel fest aneinanderpressen.

—Du bläst wie eine Profi —sagte er, und in seiner Stimme lag keine Beleidigung, nur eine kalte Feststellung, die auf die richtige Weise wehtat.

Ich zog mich mit einem Ruck nach oben. Stand auf, und er hielt mich an der Taille fest, zog mich an sich. Seine Hände glitten über die nasse Bluse, drückten an den Seiten, den Rippen, der Brust. Als er die Brüste durch den Stoff hindurch zusammendrückte, entfuhr mir ein Laut, von dem ich nicht gedacht hatte, dass ich ihn kontrollieren könnte.

—Wie empfindlich —sagte er, fast zu sich selbst.

Ohne Vorwarnung drehte er mich um und schob mich gegen den Stapel Reifen an der Rückwand. Mit einer Hand hielt er mich im unteren Rücken fest, während er mit der anderen meine Lederhose über die Hüften herunterzog. Er war nicht zärtlich. Ich wollte auch nicht, dass er zärtlich war.

—Was für gute Hüften —murmelte er von hinten.

—Dann benutz sie doch —antwortete ich, ohne mich umzudrehen.

***

Ich spürte, wie seine Finger den Stoff der Unterwäsche beiseiteschoben. Eine Sekunde Stille. Dann Druck. Er öffnete mich erst mit zwei Fingern, machte mich feucht, bereitete mich auf seine Weise vor, ohne irgendetwas zu fragen, und der Kontakt ließ mich einen langen, zitternden Atemzug ausstoßen. Die Werkstatt war kalt, aber zwischen meinen Beinen brannte es längst.

—Du bist klatschnass —sagte er, fuhr mit dem Finger langsam durch meine Spalte, als wolle er mich hören—. Und du magst es, so behandelt zu werden.

—Ja —sagte ich, das Gesicht auf den Gummi eines Reifens gedrückt—. So. Red nicht lieb mit mir.

Er stieß ein leises Lachen aus und hob mir die Hüften noch ein wenig höher. Ich hörte den Klang seines Gürtels gegen seinen Körper, das Rascheln herabgleitender Kleidung, die feste Bewegung von jemandem, der an nichts anderes mehr denkt als daran, zu ficken. Dann kam der erste Stoß.

Der erste Stoß war langsam und kostete mich Mühe. Er drang hart ein, öffnete mich auf einmal, und ich biss in den Gummi des Reifens vor mir, um keinen Laut zu machen.

—Du bist eng —sagte er.

—Dann mach mich locker.

Der zweite war leichter. Der dritte ging ganz hinein, und ich stieß die Luft ruckartig aus, die Arme über die Reifen ausgestreckt, um mich zu halten. Er blieb einen Moment still, als würde er abwägen. Dann fing er an, sich zu bewegen.

Daran war nichts Romantisches. Es war ein Mann, der mich gegen das Material seiner Arbeit nahm, in einer Werkstatt voller Fett, während draußen der Regen fiel und meine Supermarkttaschen noch auf dem Boden neben dem Sofa standen. Es war genau das, wonach mein Körper seit Wochen geschrien hatte.

—Nimmt dich dein Mann so? —fragte er zwischen den Stößen.

—Nein.

—Warum nicht?

—Weil er nicht weiß, dass ich das brauche.

Er lachte leise und beschleunigte das Tempo. Ich legte die Stirn auf den Reifen und schloss die Augen. Das Geräusch von uns beiden, vermischt mit dem Regen auf dem Dach, füllte den Laden auf eine Weise, die mir schwindlig machte.

Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und stieß härter zu, mit diesem gleichmäßigen Rhythmus, der nicht fragt, sondern bestimmt. Meine Beine begannen zu zittern. Ich spürte, wie sich etwas in meinem Körperzentrum spannte und sammelte.

—Mehr —bat ich.

—Mehr?

—Härter.

Ich hörte ihn ausatmen. Die Stöße änderten ihren Takt, kürzer, tiefer, mit einem Gewicht, das mich bei jedem einzelnen gegen die Reifen presste. Die Lederhose lag inzwischen auf dem Boden, und der feuchte Stoff der Unterwäsche hatte weit genug nachgegeben, um mich ganz seiner Gnade zu überlassen. Er stieß seinen Schwanz mit brutaler Präzision hinein und heraus und traf diese Stelle tief in mir, die meinen Rücken durchbiegen und mich die Beine weiter öffnen ließ, ohne nachzudenken.

—Genau so —sagte er dicht an meinem Nacken—. So mag ich dich: still und offen.

Ich stöhnte, ohne es verhindern zu können, und er packte mich am Haar, um mich zu zwingen, den Kopf zu heben.

—Sieh mich an, wenn ich dich nehme.

Ich sah ihn von der Seite an, mit gebrochener Atmung. Er hatte die Stirn schweißnass, der Hals war angespannt, die Kiefermuskeln hart vom vielen Stoßen. Es gefiel mir, ihn so zu sehen, konzentriert, den ganzen Körper dafür einsetzend, mich von innen zu zerlegen.

—Gefällt es dir, für mich ein Loch zu sein? —fragte er mich.

Die Frage durchfuhr mich mehr als der Stoß.

—Ja —sagte ich, fast ohne Stimme—. Nimm mich gut. Nimm mich, als würdest du mich für immer markieren wollen.

Er antwortete mit einem harten Hüftstoß, der mir einen erstickten Schrei entriss. Dann hielt er mich noch fester und begann, mich richtig zu ficken, ohne Pause, sodass die Reifen bei jeder Bewegung quietschend gegen die Wand rieben. Ich klammerte mich an die Gummis, zitterte und spürte, wie die Lust mich von unten im Bauch über die Schenkel, über die Brust bis in den Hals füllte.

Als ich an die Grenze kam, tat ich es lautlos, mit zusammengebissenen Zähnen und weißen Knöcheln am Gummi, weil draußen Autos vorbeifuhren und das Rolltor nur halb geschlossen war. Der Orgasmus kam in angespannten, kleinen, wiederholten Wellen, und er ließ nicht nach. Er stieß weiter hinein, bis ich vor Anstrengung weinte, bis ich um ihn herum leer wurde und keuchend, weich und kurz vorm Umkippen zurückblieb.

—Genau so —murmelte er—. So wollte ich dich.

***

Er drehte mich um, ohne ihn herauszuziehen. Er legte mich auf das Sofa, meine eigenen Schultern im alten Leder versinkend, und er lag über mir, sah mich zum ersten Mal während des ganzen Akts direkt von vorn an.

—Hübsche —sagte er, und das war das einzige freundliche Wort, das er an diesem ganzen Nachmittag sagte.

Jetzt küsste er mich wirklich. Ein schmutziger Kuss, mit Zunge, mit vollem Mund von meinem Geschmack und seinem, während er sich weiter in mir bewegte. Er hielt mich an der Taille fest und veränderte den Winkel, drang von oben noch tiefer ein und zwang mich, die Beine auf dem Sofa zu öffnen, die Oberschenkel zitternd und der Körper noch empfindlich von zuvor. Er fasste mir an die Brüste, kniff mir über dem nassen Stoff in die Brustwarze, und ich bog mich stöhnend durch.

—So gefällt dir das? —fragte er und leckte mir über den Hals.

—Ja. Hör nicht auf.

Dann nahm er mich härter. Das Sofa knarrte unter uns. Der Regen schlug weiter auf das Dach. Seine Hüften prallten mit einem feuchten, wiederholten Geräusch gegen meine, das mir die Finger in seine Schultern krallen ließ. Ich öffnete mich weiter, ohne jede Scham, ließ ihn bis ganz nach hinten. Ich konnte jeden Schlag seines Schwanzes in mir spüren, jede Bewegung wie einen Stoß, der etwas in mir neu sortierte.

—Schau, wie du dich machst —sagte er und senkte den Blick zu der Stelle, an der wir zusammenkamen—. Es fehlt nicht mehr viel, bis du wieder kommst, oder?

Ich konnte nicht antworten. Ich nickte nur, erstickt, weil ich es schon wieder fühlte: diesen herrlichen Druck im Bauch, diesen Knoten, der sich mit jedem Stoß neu bildete. Er beugte sich weiter vor, saugte erst an einer Brust, dann an der anderen, und ließ mir den nassen BH schief über eine Schulter hängen. Die Luft in der Werkstatt roch nach heißem Gummi, nach Metall, nach rohem, unverziertem Sex.

—Sag es mir —drängte er.

—Ich will, dass du mich vollmachst —platzte ich heraus, ohne nachzudenken—. Ich will, dass du in mir abspritzt.

Er sah es kommen und lächelte wie ein zufriedenes Tier.

Er kam mit drei langen Stößen und einem halb unterdrückten Grunzen. Ich spürte es in mir, heiß und ohne Vorwarnung, und er füllte mich mit einer dicken Welle, die mich die Augen ruckartig schließen ließ. Einen Moment blieb er still, noch immer tief in mir, atmete schwer auf meinem offenen Mund, und dann zog er sich langsam zurück, während ich weiter auf dem Sofa zitterte.

Er stand auf. Zog die Hose zu. Ging zu seinen Sachen und warf mir eine Stoffjacke zu, damit ich mich reinigen konnte. Dann ging er wieder in den Laden, prüfte den Reifen und machte sich an die Arbeit, als wäre nichts geschehen.

Ich zog meine Hose an. Die Bluse war ruiniert. Ich richtete sie notdürftig.

Zehn Minuten später war der Pick-up fertig.

—Wie viel schulde ich dir? —fragte ich.

Er sah mich einen Moment an, bevor er antwortete.

—Nichts. Du hast schon bezahlt.

Und dann, während er seine Werkzeuge wegräumte:

—Komm morgen vorbei, wenn du willst. Ich kann den Druck der anderen Reifen prüfen.

Ich antwortete nicht. Ich nahm meine Supermarkttaschen, stieg in den Pick-up und fuhr los. Draußen hatte der Regen sich zu Nieselregen abgeschwächt.

***

Rodrigo kam eine Stunde nach mir nach Hause. Er fragte, warum ich anders roch. Ich sagte ihm, ich sei im Regen gerannt, als der Reifen geplatzt sei, und der Mechaniker um die Ecke habe ihn gewechselt.

—Welcher Mechaniker? —fragte er.

—Einer hier in der Nähe. Ziemlich teuer, sagt man. Mich hat er nichts berechnet.

Er sah mich einen Moment lang an. Dann nickte er und ging sich umziehen.

Geplatzt war der Reifen seiner Frau. Das dachte ich, während ich das Wasser für das Abendessen zum Kochen brachte, mit noch leicht zitternden Händen und etwas Feuchtem, das mir noch immer über die Innenseite des Oberschenkels lief.

Am nächsten Tag ging ich nicht hin.

Ich ging am Donnerstag.