Was mein Mann mich an der alten Tankstelle bat

Es war ein Sonntag Ende April, einer dieser Tage, an denen die Sonne noch nach Frühling schmeckt, die Haut aber schon zu brennen beginnt, wenn man zu lange stillhält. Andrés und ich waren ziellos losgefahren, nur um uns die Trägheit des Wochenendes abzuschütteln. Er fuhr. Ich trug ein kurzes Kleid mit dünnen Trägern, mit winzigen Blumen bedruckt, ohne BH, weil er es mir an diesem Morgen mit jener Stimme verboten hatte, die keinen Widerspruch duldet. Darunter hatte ich einen winzigen schwarzen String, fast nur eine Formsache. Ich fühlte mich bloßgestellt, heiß, ein wenig ängstlich. Genau das wollte er.

—Du zitterst —sagte er, ohne den Blick von der Straße zu nehmen.

—Ich zittere nicht —log ich.

Er lächelte. Dieses schiefe Lächeln, das ich nur zu gut kannte. Das Lächeln, wenn ihm etwas Schmutziges einfiel und er es mir erst sagte, wenn es schon zu spät war, noch zurückzuweichen.

Wir verließen den Ort über eine Nebenstraße, eine von denen, die niemand mehr benutzt, seit die Autobahn eröffnet wurde. Nach zwanzig Minuten kamen wir an einer verlassenen Tankstelle vorbei. Die verrosteten Zapfsäulen, die abgeblätterten Schilder, das Glas der alten Bar in Scherben. Und an der Hinterwand saßen drei Männer auf dem Boden, um eine Plastiktüte und ein paar leere Dosen herum.

Andrés bremste. Er legte den Rückwärtsgang ein. Parkte schräg, etwa zehn Meter von ihnen entfernt.

—Was tust du? —fragte ich, obwohl ich die Antwort schon kannte.

Er stellte den Motor ab. Er sah mich langsam von oben bis unten an, als würde er Ware begutachten.

—Lass das Fenster runter —sagte er—. Und zeig ihnen, was du darunter trägst.

Mir stockte der Atem. Ich sah zu den drei Männern hinüber. Sie hatten uns längst bemerkt. Der Dünnste, einer mit langem Bart und zerrissener Kleidung, war bereits aufgestanden. Der Kräftigste, mit einem T-Shirt, das einen von schlechten Tattoos und alten Narben übersäten Oberkörper zeigte, strich sich mit dem Handrücken über den Mund, als würde er sich schon im Voraus säubern. Der dritte war der Jüngste, vielleicht Anfang dreißig, mit fettig an die Stirn geklebtem Haar und einem nicht eben freundlichen Lächeln.

Ich ließ das Fenster herunter.

Warme Luft strömte schlagartig herein, nach Staub und altem Öl riechend. Ich beugte mich zum Fenster hin, die Ellbogen auf den Rahmen gestützt. Der Ausschnitt des Kleides öffnete sich. Die Träger rutschten ein wenig. Meine Brüste lagen fast ganz frei, die bereits harten Nippel rieben an dem Stoff.

—Guten Nachmittag, Jungs —sagte ich mit kindischer Stimme, eine Unschuld vorspielend, die keiner der drei mir abkaufen würde.

Der Große sprach zuerst. Eine raue, kratzige Stimme, vom jahrelangen billigen Tabak gezeichnet.

—Sieh mal an, was uns der Nachmittag beschert, Sebas.

Der Dünne —Sebas, vermutete ich— lachte. Er kam zwei Schritte näher. Selbst vom Auto aus roch er nach trockenem Schweiß und billigem Wein.

—Das ist nicht echt —sagte er—. Das bilde ich mir gerade ein.

Ohne dass Andrés mir etwas sagte, ließ ich den linken Träger herunter. Die Brust sprang frei ins Licht, rund, mit der Spitze auf sie gerichtet, als hätte sie ein eigenes Leben. Ich hörte den Großen knurren.

Andrés legte die Hand auf meinen Oberschenkel. Er schob sie ruhig zur Seite, ohne Eile, bis mir das Kleid über die Taille rutschte. Der schwarze String glänzte feucht. Niemand wurde mehr getäuscht. Ich auch nicht.

—Meine Frau ist heute Nachmittag heiß —sagte Andrés laut, damit die drei es gut hörten—. Und nach eurem Aussehen zu urteilen, seid ihr es auch.

Der Jüngste lachte leise, ohne aufzuhören, während er die Hand in die Hose schob. Der Dünne öffnete den Reißverschluss, ohne um Erlaubnis zu bitten. Der Schwanz, den er hervorholte, war lang, schmal, von dunklen Adern durchzogen, schon halb hart und mit glänzender Spitze.

—Wenn du ihn ausprobieren willst, Hübsche —sagte er—, ich beiße nicht. Fast nicht.

Ich sah Andrés an. Er sagte nichts. Er nickte nur ein einziges Mal, ganz langsam.

Ich öffnete die Autotür.

Der aufgerissene Asphalt kratzte mir sofort die Fußsohlen auf, als ich hinabstieg. Das Kleid war mir so weit hochgerutscht, dass ich den Hintern praktisch frei hatte. Ich ging zu dem Dünnen, sank ohne nachzudenken auf das schmutzige Kiesbett und packte seinen Schwanz mit beiden Händen. Er war heiß, pochte. Er roch stark, nach einem Mann, der seit Tagen nicht gewaschen hatte, nach Straße, nach altem Sex. Und statt mich anzuekeln, ließ mich das die Schenkel zusammenpressen.

Ich leckte ihn von der Wurzel bis zur Spitze, langsam, und zog einen glänzenden Faden Speichel hinterher. Er knurrte wie ein Hund, dem man genau dort kratzt, wo es juckt. Der Große und der Jüngste kamen bereits näher, die Schwänze draußen. Der des Großen war kürzer, aber dick, mit einer großen, dunklen Eichel. Der des Jüngeren gewöhnlicher, aber stockhart und tropfend.

—Ich will, dass ihr mich zu dritt nimmt —sagte ich und sah sie nacheinander an, die Stimme zitterte vor reiner Geilheit—. Ich will, dass ihr mich benutzt. Heute gehöre ich euch.

Andrés stieg aus dem Auto. Er lehnte sich gegen die Motorhaube, verschränkte die Arme und sah zu. Er würde mich nicht anfassen. Er würde alles sehen.

***

Der Dünne war zuerst dran. Er packte mich mit einer rauen Hand am Haar und drückte meinen Kopf zu seinem Schwanz. Mit einem einzigen Stoß schob er ihn mir bis in die Kehle. Würgereiz schüttelte mich, mir traten die Tränen in die Augen, aber ich wandte das Gesicht nicht ab. Ich lutschte geräuschvoll, sabberte, ließ den Speichel mir über das Kinn laufen und auf die Brüste tropfen.

Der Große stellte sich hinter mich. Er riss mir den String mit einem Ruck herunter — ich hörte, wie das Gummi riss — und schob mir ohne Vorwarnung zwei Finger in die Fotze. Sie glitten widerstandslos hinein, als wären sie schon mein ganzes Leben dort gewesen.

—Verdammt —knurrte er—. Sie ist am Siffen. Die braucht nicht mal Spucke.

Er drückte mich auf den Boden, auf alle Viere, dort, auf dem Kies voller Zigarettenkippen und plattgedrückter Dosen. Der Dünne rammte mir weiter den Schwanz in den Mund. Der Große spuckte sich in die Hand, rieb seinen Schwanz damit ein und stieß auf einen Schlag in mich hinein. Ich schrie mit vollem Mund. Er war dick, riss mich auf, es tat einen Moment lang weh, und dann wurde ich wahnsinnig. Wirklich wahnsinnig.

Der Jüngste kniete sich neben mich. Mit einer Hand wichste er, mit der anderen zwickte er mir die Nippel. Nicht sanft. Er drehte daran, zog, drückte zu, bis mir ein anderes, schrilleres, fast schreiendes Stöhnen entfuhr. Ich stöhnte um den Schwanz des Dünnen herum wie ein Tier.

Sie wechselten ohne ein Wort die Positionen, als hätten sie es einstudiert. Der Jüngste packte mich an den Hüften, zog mich hoch, drückte mich gegen die abgeblätterte Wand der Tankstelle. Der raue Beton kratzte mir durch das Kleid den Rücken auf. Er spreizte mir die Beine und nagelte mich im Stehen fest, hielt mich fast in der Luft. Der Große kam von hinten, spuckte mir zwischen die Arschbacken und schob mir zwei Finger in den Arsch, während der Dünne mir den anderen Träger des Kleides herunterzog und mir ins Gesicht spuckte.

Ich sah zu Andrés hinüber.

Er lehnte immer noch an der Motorhaube. Ohne sich zu bewegen. Ohne sich anzufassen. Ohne den Blick abzuwenden.

***

Danach legten sie mich auf eine schmutzige Decke, die in einer Ecke lag, Überreste des Unterschlupfs, den sich die Männer zwischen den verrosteten Zapfsäulen eingerichtet hatten. Alle drei über mir. Einer im Mund. Einer in der Fotze. Der dritte rieb sich an meinen Brüsten und ließ meinen Bauch von seiner Feuchtigkeit glänzen.

So kam ich. Eingeklemmt zwischen drei schmutzigen Körpern, die nach saurem Schweiß, Straße, Sex rochen. Ich schrie so laut, dass mich meine eigene Stimme erschreckte. Ich spürte den Orgasmus die Beine hinaufsteigen, mich bis in die Haare durchschütteln, mich mit einem Schlag tot zurücklassen. Und trotzdem hörten sie nicht auf. Keine Sekunde.

Sie machten mich wieder auf alle viere. Der Große legte sich darunter und setzte mich auf seinen dicken Schwanz. Er spießte mich langsam auf, ließ mich jeden Zentimeter spüren. Der Jüngste spreizte mir mit den Fingern die Arschbacken, spuckte und stieß ihn mir von hinten hinein, ohne Vorwarnung. Doppelt. Beide Schwänze gleichzeitig, in mir, auf der schmutzigen Decke. Der Dünne stellte sich vor mich, packte mich am Gesicht und schob ihn mir wieder in den Mund, während er mir dabei sanfte Ohrfeigen auf die Wange gab.

—Sag es deinem Mann —keuchte der Große unter mir—. Sag ihm, was du hier machst.

Ich löste den Mund vom Schwanz des Dünnen. Mein Gesicht war voller Sabber, Tränen, von etwas, bei dem ich nicht mehr wusste, ob es Rotz oder Sperma war.

—Andrés… —keuchte ich und sah ihn an—. Andrés, mich nehmen gerade alle drei. Hier. Auf dem Boden. Und ich will nicht, dass sie aufhören…

Er fuhr sich über der Hose über den Schwanz. Langsam. Er lächelte.

—Mach weiter —sagte er.

***

Sie kamen fast gleichzeitig, einer nach dem anderen, wie ein Kurzschluss.

Der Jüngste kam zuerst, in den Arsch hinein, mit zusammengebissenen Zähnen knurrend. Ich spürte die heißen Stöße, wie sie mich innen füllten und sich dann über die Schenkel ergossen.

Der Dünne zog sich gerade noch rechtzeitig aus meinem Mund und spritzte mir ins Gesicht. Lange, dicke Stöße, die mir in die Augen, auf die Nase, in den offenen Mund liefen. Ich schluckte, was ich konnte. Der Rest lief mir über das Kinn.

Der Große hielt noch ein paar Sekunden länger durch. Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften, drückte mich auf den Boden, stieß so hart zu, dass ich dachte, er würde mich brechen, und kam mit einem Brüllen in mir, das wie das eines verletzten großen Tieres klang.

Danach zogen sie sich zurück. Ohne Umarmungen, ohne Dank, ohne irgendetwas. Sie zogen die Hosen hoch und setzten sich wieder an die Wand, keuchend, lächelnd, mich betrachtend.

Ich blieb auf der Decke liegen. Das Kleid bis zur Taille hochgeschoben, die Beine gespreizt, das Sperma lief mir überall herunter. Das Haar an die Stirn geklebt, das Make-up verschmiert, die Lippen geschwollen.

Andrés kam langsam näher. Er ging neben mir in die Hocke. Strich mir mit den Fingerspitzen eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Er küsste mich auf die verschmierten Lippen, langsam, fast zärtlich.

—Geht es dir gut, mein Leben?

Ich nickte. Ich zitterte noch immer. Ich konnte nicht sprechen.

—Dann fahren wir —sagte er—. Der Nachmittag ist noch lang.

Er half mir hoch. Meine Beine trugen mich kaum. Die drei Männer sahen mir von der Wand aus weiter zu, die Schwänze immer noch halb schlaff, dieses feste Lächeln von Leuten, die wissen, dass sie gerade einen Preis abgeräumt haben.

Ich stieg ins Auto, das Kleid am Körper festgeklebt von Schweiß und allem anderen. Meine Fotze brannte. Mein Arsch brannte. Mein Gesicht brannte. Ich setzte mich vorsichtig hin und presste die Beine zusammen, als könnte ich alles noch ein wenig in mir behalten.

Andrés startete. Wendete. Wir fuhren denselben staubigen Weg zurück, auf dem wir gekommen waren.

Nach wenigen Minuten sah er mich aus dem Augenwinkel an.

—Nächstes Mal —sagte er ganz langsam— bringen wir Gleitgel mit. Und laden sie zu uns nach Hause ein.

Ich schloss die Augen. Presste die Schenkel zusammen. Ich stöhnte leise, fast ohne es zu wollen.

Denn wir beide wussten, dass es so sein würde.

Dass das nächste Mal noch schlimmer sein würde.

Und noch besser.