Mein Schwiegervater fand, was ich vom Handy gelöscht hatte

Ich heiße Marina, bin neunundzwanzig Jahre alt und seit vier Jahren mit Hugo verheiratet. Sein Vater, Gustavo, hat mich schon immer auf eine Weise angesehen, die mir den Magen umdrehte: Augen, die viel zu lange in meinem Ausschnitt hängen blieben, „unschuldige“ Bemerkungen darüber, wie gut mir ein enges Kleid stand, Patscher auf die Taille, die eine Sekunde zu lange dauerten. Jahrelang sagte ich mir, er sei einfach nur ein alter Schwerenöter, ein Schwiegervater von der alten Schule, einer von denen, die Vertrautheit mit Unverschämtheit verwechseln. Ich irrte mich. Es dauerte eine Weile, bis ich begriff, wie weit das ging.

Hugo und ich lebten in einer engen Wohnung im Zentrum, aber an den Wochenenden fuhren wir zu Gustavos Landhaus, in einem Dorf, verloren zwischen Hügeln. Saubere Luft, Stille, ein Kamin, der nach feuchtem Holz roch. Es war das Einzige, was mich unter der Woche wirklich entspannte. An jenem Freitag ging jedoch alles schief. Hugo wurde wegen eines dringenden Problems ins Büro gerufen und musste noch am selben Nachmittag zurück in die Stadt.

—Es tut mir furchtbar leid, dich hierzulassen — sagte er, schon die Schlüssel in der Hand —. Aber ich komme Sonntag früh zurück. Bleib einfach und genieße das Landleben.

—Keine Sorge — log ich mit einem Lächeln —. Ich nutze die Zeit zum Lesen.

Als Hugos Auto den Hügel hinunter verschwunden war, erschien Gustavo auf der Veranda, die Hände in den Hosentaschen. Er schenkte mir dieses langsame, schwere Lächeln, das mir die Haut aufstellte.

—Nur du und ich, Schwiegertochter — sagte er —. Wie in alten Zeiten.

Ich wusste nicht, auf welche alten Zeiten er sich bezog. Ich zwang mich zu einem Lachen und ging mit der Ausrede in die Küche, etwas vorzubereiten. Es sind nur zwei Nächte, dachte ich. Ich halte zwei Nächte lang alles aus.

Noch am selben Nachmittag, während ich das Geschirr vom Mittagessen spülte, hörte ich ihn hinter mir eintreten. Seine Schritte waren schwer auf den Fliesen. Er roch nach starkem Parfüm und einem alten Hauch von Tabak. Er stellte sich hinter mich, viel zu nah, sein Körper streifte meinen fast, und senkte die Stimme zu einem Flüstern.

—Marina, Kleine… ich weiß, was du getan hast.

Mir gefror das Blut in den Adern. Der Teller in meinen Händen glitt weg und schlug mit einem trockenen Knall auf den Boden der Spüle.

—Wov… wovon redest du? — stammelte ich, ohne mich zu trauen, mich umzudrehen.

Er zog das Handy aus der Tasche und hielt es mir vor das Gesicht. Auf dem Bildschirm war ein Screenshot zu sehen. Eine ganze Unterhaltung. Meine Nachrichten mit Tomás, einem Arbeitskollegen. Fotos, die ich ihm an einem dummen Abend geschickt hatte, nach ein paar Gläsern, als Hugo auf Dienstreise war und ich mich einsam und dämlich fühlte. Explizite Worte, Versprechen, dass ich ihm am Montag darauf im Bad des Büros einen blasen würde, bis er mir in die Eier spritzte, dass ich mich über dem Waschbecken für ihn breitmachen würde, damit er mich ohne Kondom ficken konnte. Am nächsten Tag alles gelöscht, reumütig. Aber da war es, gespeichert, unverändert.

Ich fragte nicht, wie er es bekommen hatte. Hugo hatte ihm Monate zuvor Zugriff auf das Familienkonto in der Cloud gegeben, „für den Fall, dass wir mal das Handy verlieren“. Gustavo tat immer so, als wisse er mehr von Technik als sein eigener Sohn. Ich hatte dem nie Bedeutung beigemessen. Wie naiv ich war.

—Dein Mann weiß nichts davon — sagte er mit tiefer, heiserer Stimme dicht an meinem Ohr —. Und er muss auch nichts davon erfahren… wenn du dich mir gegenüber benimmst.

Mein Herz schlug so heftig, dass ich dachte, er müsse es ebenfalls hören. Ich versuchte, einen Schritt zur Seite zu machen, mich wegzuziehen, aber er packte mich mit einer großen, rauen Hand an der Taille, einer Männerhand, die ihr Leben lang auf dem Feld gearbeitet hatte.

—Mach keinen Unsinn, Marina. Wenn das ans Licht kommt, lässt Hugo dich sitzen. Und es geht nicht nur um Hugo. Du verlierst das Haus, du verlierst deine Ruhe, vielleicht sogar deinen Job, wenn dein Chef erfährt, mit wem du schreibst. — Er machte eine Pause, damit jedes Wort einsickern konnte —. Aber wenn du brav zu mir bist, bleibt das zwischen uns. Niemand sonst wird es je sehen.

Meine Beine zitterten. Ich wollte schreien, ihm den Ellbogen in die Rippen rammen, zum Auto rennen, das längst nicht mehr da war. Aber das Bild von Hugo, wie er diese Nachrichten las, sein Gesicht, alles, was daraufhin zusammenbrechen würde, nagelte mich auf dem Küchenboden fest.

—Was willst du? — fragte ich mit dünner Stimme.

Gustavo lächelte. Ich spürte es eher an seinem Atem als an seinem Gesicht, weil er noch immer hinter mir stand.

—Ich will diesen hübschen Mund, mit dem du meinen Sohn anlügst — sagte er und drehte mich endlich zu sich um —. Ich will, dass du ihn mir bläst. Hier. Jetzt. Auf die Knie. Und ohne zu murren. Und dann will ich dich mit deiner braven kleinen Fotze ficken, bis du um mehr bettelst.

***

Er drückte mich an den Schultern, langsam, aber ohne jede Möglichkeit auszuweichen, bis ich auf den kalten Fliesen auf den Knien lag. Die Kälte zog mir die Beine hinauf und schnitt mir den Atem ab. Über mir verdeckte sein Körper das Licht aus dem Fenster. Der Geruch nach Kölnisch Wasser traf mich voll, vermischt mit dem Schweiß des Tages auf dem Land.

Er machte den Gürtel mit einer Gelassenheit auf, die mir mehr Angst machte als jedes Schreien. Er öffnete den Reißverschluss. Er griff in seine Unterhose und holte seinen Schwanz langsam heraus, fast stolz, ließ mich ihn ganz ansehen, bevor er ihn näher an meinen Mund brachte. Er war dick, schwer, länger, als ich es je bei einem Mann seines Alters erwartet hätte, mit einer markanten Vene darunter und der violett glänzenden Eichel, die schon aus der Vorhaut hervorschaute. Unter ihm hingen dunkle, große Eier, bedeckt von grauem Haar. All das baumelte einen Handbreit vor meinem Gesicht.

—Mach auf — befahl er.

Ich schloss die Augen. Ich spürte, wie mir heiße Tränen über die Wangen liefen, und öffnete den Mund. Er packte ihn mit der Hand und rieb ihn zuerst an meinen Lippen entlang, beschmierte sie mit der klebrigen Flüssigkeit, die die Spitze schon absonderte. Er strich mit der Eichel über meine Zunge, über mein Kinn, hielt ihn mir kurz an die Wange, bevor er zurück in meinen Mund ging.

—Nimm ihn raus. Zeig mir die Zunge. So, still.

Er legte das Gewicht des Schwanzes auf meine Zunge, heiß, pochend. Ich schmeckte ihn ungewollt: salzig, dicht, mit einem bitteren Geschmack nach älterem Mann, der mich vor Scham würgen ließ. Erst schob er langsam, nur ein wenig, bis sich meine Lippen um die Vorhaut schlossen. Mit der anderen Hand packte er mir eine Handvoll Haare im Nacken und bestimmte von da an das Tempo nach Belieben, stieß ihn bei jedem Hin und Her etwas tiefer hinein.

—Lutsch ihn ordentlich, verdammt. Mit Zunge. So, wie du dem anderen im Handy einen bläst.

Ich gehorchte. Ich leckte unten entlang, hoch bis zur Spitze, nahm ihn wieder so weit in den Mund, wie ich es aushalten konnte. Die Haut scheuerte rau am Gaumen, die Vene pochte an meiner Zunge. Er stieß ein tiefes, fast tierisches Stöhnen aus und drückte stärker zu. Ich spürte, wie er mir gegen den Rachen schlug, und würgte, mit tränenden Augen, Speichel lief mir aus den Mundwinkeln und tropfte dick auf mein T-Shirt. Ein langer Faden zog sich von meinem Kinn bis zur Brust.

—So, verdammt — knurrte er —. Wer hätte das gedacht. Die tote kleine Schwiegertochter kann also saugen. Schluck den Speichel, lass nichts raus, behalt ihn drin.

Mit der freien Hand packte er mir den Kiefer, drückte meine Wangen zusammen, um sie auf seinen Schwanz zu pressen, um zu spüren, wie ich ihn in mir zusammenpresste. Er begann, mir den Mund mit langsamen, aber festen Stößen zu ficken, jedes Mal tiefer. Ich hustete, bog den Rücken durch, Speichel lief mir in Strömen aus dem Mund. Die Wimperntusche verschmierte und lief mir in zwei schwarzen Bahnen über das Gesicht. Er atmete durch die Nase, heiser, seine Hüften wiegten sich ohne Eile gegen mein Gesicht, als hätte er alle Zeit der Welt.

—Schau mich an — verlangte er.

Ich hob den Blick. Sein Gesicht war gerötet, die Stirn feucht vor Schweiß, und sein Ausdruck werde ich nie vergessen: der eines Mannes, der weiß, dass er gewonnen hat.

—Mein Sohn hat dich noch nie so in den Mund gefickt, oder? — sagte er zwischen keuchenden Atemzügen, zog ihn kurz heraus und strich mir damit über das ganze Gesicht, beschmierte meine Wangen mit meinem eigenen Speichel —. Er ist weich. Er zieht dich nicht an den Haaren, er stößt ihn dir nicht bis zum Anschlag rein. Ich aber schon. Ich werde dich ganz benutzen. Streck die Zunge raus, leck mir die Eier.

Er zwang mich, den Kopf zu senken, und brachte seine Eier an meinen Mund. Ich leckte sie, erst die eine, dann die andere, heiß, mit dem Haar, das mir über die Lippen kratzte. Er steckte mir eine ganz in den Mund und hielt sie dort, während er seinen Schwanz gegen meine Stirn ruckte. Dann zog er ihn wieder an mein Kinn, zwang mich, erneut zu öffnen, und rammte ihn mir bis in den Rachen.

Er beschleunigte das Tempo. Ich spürte, wie er in meinem Mund noch härter wurde, pochend, dicker, heißer. Ich versuchte instinktiv, mich zurückzuziehen, aber seine Hand in meinem Nacken verhinderte es.

—Still. Und schluck alles. Kein Tropfen daneben.

Er kam mit einem langen, gutturalen Knurren, das ihm scheinbar aus der Tiefe der Brust kam. Der erste Schwall traf meinen Gaumen, dick, heiß, und der zweite lief mir direkt in den Hals. Er ließ erst im letzten Moment los, nachdem er sich vergewissert hatte, dass nichts entkam. Er zwang mich, jeden Schlag zu schlucken, und ich spürte, wie sich sein Schwanz zusammenzog und in meinem Mund entlud. Als er ihn endlich herauszog, fiel immer noch ein letzter weißer Faden auf meine Zunge. Er hielt mich am Kinn fest.

—Zeig es mir. Mach auf.

Ich zeigte ihm den vollen Mund. Er lächelte.

—Jetzt schluck.

Ich schluckte. Ich holte keuchend Luft, hustete, der bittere Geschmack klebte mir noch im Hals. Aber er war noch nicht fertig.

—Aufstehen. Auf den Tisch.

Meine Beine zitterten. Ich konnte nicht einmal protestieren. Er zog mich am Arm hoch, drehte mich gegen den Holztisch und drückte mich von hinten nach unten, bis ich über ihm zusammengeklappt war, die Brüste auf die kalte Platte gepresst. Er zog mir den Rock mit einem Ruck bis zur Taille hoch und streifte mir die Unterhose mit einer einzigen Bewegung bis zu den Knien herunter.

—Was für ein Arsch, verdammt. Und das hat mein Sohn zu Hause und nutzt es nicht.

Ich spürte seine Hände, wie sie mir die Arschbacken auseinanderzogen, ohne Eile, als prüfe er etwas, das ihm gehöre. Ein dicker Finger fuhr mir den Schlitz von oben nach unten entlang, blieb an meiner Fotze hängen, tastete die Lippen ab, prüfte, ob ich nass war. Und das war ich, auch wenn ich mich dafür am liebsten in Grund und Boden geschämt hätte.

—Du bist ja eine Schlampe. Schau, wie du tropfst. Und vorhin hast du noch gesagt, du willst nicht.

Er schob mir zwei Finger mit einem Ruck hinein, bis zu den Knöcheln. Ich schrie gegen das Holz. Er zog sie heraus, glänzend, strich sie mir über die Lippen des Mundes, damit ich meinen eigenen Saft ableckte, und steckte sie wieder hinein, diesmal kreisend, um mich zu öffnen.

Dann hörte ich das Reiben der Eichel an meiner Fotze. Er strich sie mir über den Schlitz, rauf und runter, tastete, beschmierte sich. Er setzte die Spitze an den Eingang und drückte mit einem Mal hinein, bis zum Anschlag, ohne Rücksicht. Ein heiseres Stöhnen entkam mir, das ich nicht als meines erkannte. Er war dick, füllte mich ganz aus, erreichte einen Ort, an den Hugo nie kam.

—So, verdammt — knurrte er und packte mich mit beiden Händen an den Hüften —. Diese Fotze gehört jetzt auch mir. Wiederhol es.

Er begann, mich hart zu ficken, mit trockenen Stößen, die mein Becken gegen die Tischkante krachen ließen. Jeder Schlag riss mir ein abgehacktes Keuchen heraus. Die Brüste rutschten mir aus dem BH gegen das Holz. Er beugte sich über meinen Rücken, schob eine Hand unter mich und drückte mir eine Brustwarze zwischen zwei rauen Fingern zusammen.

—Sag es. Sag, dass sie mir gehört.

—Sie gehört dir — flüsterte ich, mit zusammengebissenen Zähnen und Tränen in den Augen.

—Lauter.

—Sie gehört dir, verdammt!

Er lachte heiser und wurde schneller. Er rammte ihn mir bis zum Anschlag hinein und zog fast ganz heraus, um ihn dann wieder mit einem Ruck tief zu versenken. Die ganze Küche roch nach Sex, nach altem Schweiß, nach dem feuchten Planschen seines Schwanzes, der in mir ein und aus ging. Ich presste die Kiefer aufeinander, aber mein Körper verriet mich: Ich spürte, wie das erste Zittern von den Beinen hochstieg, wie sich mir der Hals zuschnürte, und ich kam über dem Schwanz meines Schwiegervaters mit einem langen Stöhnen, das ich nicht unterdrücken konnte.

—Da ist es — keuchte er zufrieden —. Da ist die gehorsame Schwiegertochter. Du bist gekommen, Schlampe. Wie eine Hündin.

Er hörte nicht auf. Er packte mich an den Haaren, zog meinen Kopf zurück, bis ich den Rücken durchbog, und stieß weiter, immer härter, bis ich spürte, wie er sich anspannte. Im letzten Moment zog er den Schwanz heraus, warf mich mit dem Rücken auf den Tisch, stieg mit einem Knie über mich und kam stoßweise über meine Brüste, meinen Hals, mein offenes Maul. Dicke, heiße Schübe, die mir über die Brustwarzen liefen und bis zum Nabel tropften.

—Braves Mädchen — sagte er keuchend, während er die letzten Tropfen gegen meine Lippen schüttelte —. Putzt dir das Gesicht, bevor Hugo wiederkommt.

Er blieb noch eine Weile auf mir liegen, atmete schwer, der Schwanz tropfte auf meinen Bauch. Er strich mir mit zwei Fingern über die Wange, nahm einen Tropfen Sperma auf und steckte ihn mir in den Mund. Ich lutschte ihn ohne nachzudenken. Er lächelte.

Ich blieb einen Moment liegen, unfähig mich zu rühren, das Gesäß brennend und die Fotze pochend. Dann deutete er mit dem Kinn zur Anrichte. Sein Handy lag an den Obstkorb gelehnt, die Kamera auf uns gerichtet, der rote Aufnahmepunkt noch immer eingeschaltet.

—Nur falls du deine Meinung ändern solltest — fügte er ruhig hinzu und steckte es weg —. Jetzt habe ich etwas noch Besseres als ein paar Fotos. Ich habe meine Schwiegertochter, die mich darum bittet.

***

Ich stand zitternd auf, mit weichen Beinen und noch immer aus meinen Oberschenkeln tropfendem Sperma. Ich riss ein Stück Küchenpapier ab und wischte mir Gesicht und Brüste so gut es ging sauber, vor dem verschwommenen Spiegelbild der Fensterscheibe. Hinter mir schenkte sich Gustavo einen Fingerbreit Whiskey ein und setzte sich an den Tisch — denselben Tisch, auf dem er mich gerade gefickt hatte — mit der Gelassenheit eines Mannes, der gerade die Zeitung gelesen hat.

—Los, Schwiegertochter — sagte er und rührte das Eis um —. Mach etwas zum Abendessen. Hugo kommt zwar erst am Sonntag, aber ich will nicht, dass er dich morgen mit diesem Leichenbängelgesicht sieht. Tu so, als wäre nichts. Du kannst gut so tun, als wäre nichts, oder?

Ich antwortete nicht. Ich holte Gemüse aus dem Kühlschrank und fing einfach an zu schneiden, nur um die Hände zu beschäftigen, um nicht nachzudenken. Das Messer zitterte auf dem Brett. Er beobachtete mich vom Tisch aus schweigend, nippte langsam, genoss etwas, das weit über den Whiskey hinausging.

In jener Nacht aßen wir fast wortlos zu Abend. Er kommentierte das Wetter, die Ernte des Nachbarn, wie teuer der Strom geworden war. Ich nickte nur mit einsilbigen Antworten und starrte auf meinen Teller. Jedes Mal, wenn ich den Blick hob, traf ich auf seine Augen, die mich erwarteten. Bevor ich ins Bett ging, packte er mich im Flur am Arm, drückte mich gegen die Wand und schob mir die Hand kommentarlos unter den Pyjamahosenbund, nur um zu prüfen, ob ich noch nass war. Er lächelte, als er es merkte. Mehr musste er nicht sagen: Er wusste, dass er in der Nacht wieder zu mir kommen würde, und genau so war es.

Am Sonntag, als Hugos Wagen endlich den Hügel herauffuhr, ging ich mit dem besten Lächeln, das ich zustande brachte, hinaus, um ihn zu empfangen. Er küsste mich auf die Wange, sagte, er habe mich vermisst, und dass er mich das nächste Mal nicht allein lassen würde. Ich umarmte ihn fest, schluckte und spürte, geisterhaft und hartnäckig, noch den Geschmack seines Vaters tief im Hals und das Brennen zwischen den Beinen davon, dass ich mich in kaum zwei Nächten noch dreimal hatte ficken lassen.

Gustavo erschien auf der Veranda, trocknete sich die Hände an einem Tuch. Er sah seinen Sohn an, klopfte ihm liebevoll auf den Rücken und schenkte mir dann über Hugos Schulter hinweg einen langsamen Zwinkerblick.

—Wenn ihr das nächste Mal kommt — sagte er lächelnd zu uns beiden —, weißt du ja, dass das hier dein Haus ist, Marina. Hier hast du immer Arbeit.

Hugo lachte, ahnungslos wie er war, und stimmte seinem Vater zu. Ich nickte schweigend.

Und ich wusste, mit einer kalten Gewissheit, die mir den Rücken hinablief, dass das hier erst der Anfang gewesen war.