Was mir eine Transfrau in jener Nacht beigebracht hat

Ich werde das so erzählen, wie ich mich daran erinnere, ohne es allzu sehr auszuschmücken. Das ist keine Geschichte mit Moral, und ich will niemanden von irgendetwas überzeugen. Es ist einfach das, was mir in einer Donnerstagfrüh passiert ist, als ich glaubte, mich selbst völlig zu kennen, und sich herausstellte, dass ich fast nichts verstand.

Ich war seit Monaten müde. Nicht von der Arbeit, nicht von der normalen Müdigkeit eines Mannes in den Dreißigern und ein paar. Ich war müde von derselben wiederholten Szene: ausgehen, jemanden kennenlernen, jedes Wort abwägen, als würde man Schach spielen, kalkulieren, wie viel man nachgeben und wie viel man fordern sollte. Die letzten Frauen, mit denen ich ausgegangen war, schienen mehr daran interessiert, einen unsichtbaren Streit zu gewinnen, als sich gut amüsieren zu lassen. Und ich hatte, ohne es zu merken, angefangen, genauso zu reagieren, in Abwehrhaltung, am Punkte zählen.

In jener Nacht ging ich in eine Bar, in die ich nie ging. Ein kleiner Laden in einer Seitenstraße, mit bernsteinfarbenem Licht und leiser Musik, wo der Barkeeper einen in Ruhe ließ. Ich bestellte einen Whisky und setzte mich ans Ende der Theke, fest entschlossen, mit niemandem zu reden.

Dann sah ich sie.

Sie saß drei Hocker weiter, in einem kurzen schwarzen Kleid, die Beine übereinandergeschlagen, und rührte mit dem Strohhalm in einem Glas, ohne zu trinken. Ihr dunkles Haar hatte sie zu einem lockeren Knoten hochgesteckt, und lange Ohrringe streiften ihren Hals, wenn sie den Kopf drehte. Sie sah mich einmal unverhohlen an und machte mit ihrem Ding weiter. Kein nervöses Flirten, kein Tanz des so zu tun, als wäre es dir egal. Nur ein Blick, der sagte: »Ich weiß schon, dass du mich gesehen hast.«

—Wartest du auf jemanden? —fragte ich sie, indem ich die Stimme etwas über die Musik hob.

—Nein —sagte sie und lächelte schief—. Ich wollte sehen, wer sich zuerst traut.

Ich wechselte ohne Erlaubnis den Hocker. Sie hieß Renata. Sie sprach langsam, mit einer Sicherheit, die ich lange nicht mehr erlebt hatte, und sie lachte über meine ersten beiden schlechten Witze, ohne die Pflicht, schwierig wirken zu müssen. Nach zehn Minuten wusste ich schon, dass sie trans war. Sie sagte es mir nicht wie ein Geständnis oder eine Warnung. Sie erwähnte es beiläufig, während sie mir von einer Reise erzählte, und sprach einfach weiter, als wäre nichts, und beobachtete mich dabei, um zu sehen, ob ich mein Gesicht veränderte.

Ich veränderte es nicht. Oder vielleicht veränderte ich mich, aber nicht zurück.

—Stört dich das? —fragte sie schließlich, immer noch lächelnd, aber aufmerksam.

—Es überrascht mich, dass du denkst, es sollte mich stören —antwortete ich.

Etwas löste sich in ihren Schultern. Zum ersten Mal seit Monaten war ich in einem Gespräch, in dem niemand versuchte, den anderen fertigzumachen. Sie maß mich nicht, stellte mich nicht mit Fangfragen auf die Probe. Sie war einfach da, präsent, sah mir in die Augen, und allein das war schon erotischer als jedes Dekolleté.

***

Wir gingen um halb zwei. Die Straße war noch feucht vom Regen, und wir liefen ohne klares Ziel nebeneinander her, Schulter an Schulter, unsere Arme streiften sich. An einer Ecke hielt ich sie am Ellbogen an und küsste sie. Das war kein vorsichtiger Kuss. Er war direkt, und sie erwiderte ihn mit derselben Entschlossenheit, öffnete den Mund, biss mir langsam in die Unterlippe und brachte mich damit dazu, den Faden von allem anderen zu verlieren. Ich spürte, wie ihre Zunge meine suchte, fordernd, und eine ihrer Hände an meiner Brust hinunterglitt, um mich über der Hose zu packen und abzuschätzen, wie hart ich schon war. Sie lächelte gegen meinen Mund, als sie es merkte.

—Mein Hotel ist zwei Straßen weiter —sagte ich gegen ihren Mund.

—Ich weiß. Ich habe gesehen, wie du die Zimmerkarte eingesteckt hast —antwortete sie—. Bist du immer so offensichtlich? Das zeichnet sich ja sogar von hier ab.

Ich lachte, und sie nahm mich an der Hand und setzte sich in Bewegung, gab das Tempo vor. Das war die erste Lektion der Nacht: Manchmal ist der, der zu führen glaubt, nur am Folgen.

Das Zimmer war klein, mit einer Stehlampe, die wir angelassen haben. Kaum hatte ich die Tür geschlossen, hatte ich sie schon dagegen, die Hände an ihrer Taille, spürte, wie sich der Stoff des Kleids unter meinen Fingern spannte. Ich zog langsam den Reißverschluss an ihrem Rücken herunter, hörte, wie jeder Zahn nachgab, und das Kleid fiel zu Boden und bildete eine schwarze Pfütze um ihre Absätze.

Sie stand mir in Unterwäsche gegenüber, und in ihrer Haltung war nicht die Spur von Unsicherheit. Im Gegenteil. Sie wusste genau, was ihr Körper auslöste, und ließ mich ihn betrachten wie ein kalkuliertes Opfer. Kleine, feste Brüste unter einem schwarzen Spitzenbüstenhalter, die Brustwarzen hart unter dem Stoff abgezeichnet. Und vorne in dem passenden String ein deutlicher, gespannter Wulst, der gegen die Seide drückte, unmöglich zu übersehen.

—Und? —fragte sie mit hochgezogener Augenbraue.

—Dreh dich um —sagte ich.

Sie tat es, ohne zu protestieren, und stützte die Hände auf die Bettkante. Ich strich ihr mit offener Hand über den Rücken, vom Nacken bis zur unteren Rundung, und spürte, wie sie sich erschauerte. Sie spielte das Frösteln nicht. Ich zog den String bis zur Hälfte des Oberschenkels hinunter und ließ ihren Arsch frei, rund und blass im Lampenlicht. Ich spreizte ihre Pobacken mit den Daumen, ohne zu fragen, und sie stieß einen langen Seufzer aus, bog den Rücken durch, um sich noch besser anzubieten. Ich legte mein Gesicht dort an, versenkte die Zunge in der Rinne und arbeitete mich hinunter, bis ich das enge Loch fand, leckte langsam im Kreis, bis Renata die Stirn auf die Matratze fallen ließ und zu keuchen begann.

—Verdammt —murmelte sie—. Niemand… niemand fängt so bei mir an.

Ich machte ihren Arsch gründlich mit Speichel nass, ließ es darauf ankommen, während ich mit der anderen Hand den Wulst vorne umschloss und spürte, wie ihr Schwanz im String hart wurde, gegen meine Handfläche anschwoll. Ich drehte sie wieder zu mir und drückte sie sanft, bis sie auf der Bettkante saß. Ich kniete mich hin, um ihr die Absätze auszuziehen, erst den einen, dann den anderen, und sie sah von oben auf mich herab, die Lippen leicht geöffnet, die Brust schnell hebend und senkend.

—Mir hat noch nie jemand die Schuhe ausgezogen —murmelte sie.

—Dann gewöhn dich dran —antwortete ich und küsste die Innenseite ihres Knies.

Mit dem Mund arbeitete ich mich an der Innenseite ihres Oberschenkels hoch, biss nur ganz leicht, spürte die aufgerichtete Haut unter der Zunge. Oben angekommen schob ich den String zur Seite und sah ihren Schwanz hervorschnellen, hart, glänzend, mit einem bereits sichtbaren klaren Tropfen an der Spitze. Ich nahm ihn mit den Fingern, hielt ihn fest und nahm ihn ohne Umstände ganz in den Mund. Renata stieß ein heiseres Stöhnen aus und grub mir die Finger ins Haar.

—Heilige Scheiße, genau so —sagte sie und sah von oben auf mich herab—. Lutsch ihn so, langsam, lass ihn nicht los.

Ich lutschte ihn langsam, saugte ihn bis zum Anschlag in den Mund und kam mit der Zunge wieder hoch, an der unteren Ader entlang, die Wange eingefallen, und sah sie dabei an. Ich leckte die Spitze, spielte mit dem Frenulum und ging weiter hinunter bis zu den Eiern, während ich ihn mit der Hand weiter sanft bewegte. Sie drückte die Hüften gegen mein Gesicht, nicht grob, sondern um mir einen Rhythmus vorzugeben. Mir lief der Speichel übers Kinn, über ihre Eier bis an den Arsch, und ich nutzte das, um ihr wieder den Finger hinein zu schieben, nass, bis zum Knöchelansatz.

—Du bringst mich noch gleich zum Abspritzen —stöhnte sie und zog mich am Haar nach oben—. Und das will ich nicht. Noch nicht.

***

Ich drückte sie dazu, sich ganz hinzulegen, auf den Rücken auf dem Bett, und riss mir die Klamotten vom Leib. Sie sah mir zu, den harten Schwanz gegen den Bauch gedrückt, und als ich ihr meinen zeigte, fuhr sie sich mit der Zunge über die Lippe.

—Komm her —sagte sie und streckte die Arme aus.

Ich kniete mich über sie, ein Bein auf jeder Seite ihrer Brust, und führte ihr meinen Schwanz an den Mund. Sie öffnete gehorsam, streckte die Zunge heraus, und ich schob ihn langsam hinein, sah, wie er zwischen diesen bemalten Lippen verschwand. Renata schloss die Augen und begann, ihn zu blasen, als hinge ihr Leben davon ab, nahm ihn tief bis in den Rachen, mit sanften Würgereflexen, mit Speichelfäden, die ihr den Hals hinunterliefen. Ich griff nach ihrem lockeren Knoten und hielt ihren Kopf fest, stieß ihr mit Vorsicht in den Mund, und sie grub mir die Nägel in den Arsch, um mehr zu verlangen.

Als ich meinen Schwanz aus ihrem Mund zog, glänzte er völlig, ein Speichelfaden hing von ihren Lippen bis zur Spitze.

—Fick mich —sagte sie ohne Umschweife—. Jetzt. Ich halte es nicht mehr aus.

Ich ging nach unten, riss ihr den String an der Seite weg und spreizte ihre Beine. Ich spuckte mir in die Hand, rieb meinen Schwanz gründlich ein und führte die Spitze an ihren Arsch, suchte das Loch, drückte, ohne einzudringen. Renata streckte sich nach der Nachttischlampe, nahm ein Tütchen heraus und warf es mir gegen die Brust.

—Damit kommst du besser rein. Und ich werde nicht das Laken mit Blut versauen.

Ich lachte, öffnete das Gleitgel, gab einen großzügigen Schuss auf ihr Arschloch und einen weiteren auf meinen Schwanz und arbeitete ihn ein, um alles zu verteilen. Ich hob ihre Beine gegen meine Brust, setzte die Spitze an und drückte langsam. Der Ring gab mit einem langen Seufzer von ihr nach, und ich spürte, wie sich ihr Arsch um den Kopf herum öffnete und mich umschloss, heiß, bis es wehtat. Ich blieb dort stillstehen, halb drin.

—Langsamer —bat sie mit gebrochener Stimme—. Ich will jede einzelne Sache spüren.

Und ich gehorchte, denn in ihrer Hingabe lag eine Art von Macht, die ich nie hatte sehen können. Je mehr sie sich hingab, desto verantwortlicher fühlte ich mich, es gut zu machen. Ich ging nach und nach hinein, einen halben Zentimeter auf einmal, sah ihr ins Gesicht, um zu lesen, was sie brauchte. Als ich ganz drin war, bis zu den Eiern, blieb ich ein paar Sekunden reglos und spürte ihren Puls in mir. Sie atmete durch den Mund, mit dem harten Schwanz zwischen uns, an den Bauch gepresst, und preßte Vorsperma in den Bauchnabel.

—Jetzt ja —murmelte sie—. Beweg dich. Fick mich.

Ich begann mich zu bewegen, lange Ausfahrten und tiefe Stöße, und sah zu, wie sich ihr Arschloch jedes Mal um meinen Schwanz dehnte, wenn ich mich hineinbohrte. Ich packte ihre Handgelenke und nagelte sie ans Bett, mehr aus Instinkt als mit Plan, und sie ließ es zu, bog den Rücken durch und suchte mich mit den Hüften. Ich biss ihr in den Hals, saugte an einer Brustwarze, bis sie rot wurde, und beschleunigte, fickte sie härter, hörte das nasse Geräusch meiner Eier gegen ihren Arsch schlagen.

—So —sagte sie, fast ohne Luft—. Genau so. Mach mich kaputt, mach mich kaputt.

Ich ließ ein Handgelenk los und griff nach ihrem Schwanz, begann, ihn im Rhythmus meiner Stöße zu wichsen. Er war hart wie Stein, durchnässt, und bei jedem Zug von mir stieß sie ein noch schärferes Stöhnen aus. Ihr Arsch zog sich in Krämpfen um meinen Schwanz zusammen, und ich musste tief atmen, um nicht gleich dort zu kommen.

Den Rhythmus fanden wir gemeinsam. Es gab keine Eile zu enden. Manchmal hielten wir an, mit dem Schwanz bis zum Anschlag drin, Stirn an Stirn, holten Luft, lachten über nichts, und fingen wieder an. Ich legte sie auf die Seite, Löffelchenstellung, und fickte ihr den Arsch weiter von hinten, mit einer Hand an ihrer Titte und der anderen an ihrem Schwanz, den Mund an ihrem Nacken. Danach drehte ich sie auf alle Viere, das Gesicht in die Matratze, den Arsch hoch, und ich stieß wieder hinein, sah zu, wie ich ein- und ausging, während ich ihr mit den Daumen die Pobacken spreizte.

—Ich komm gleich —keuchte sie, eine Hand zwischen den Beinen, die sich von selbst bewegte, rasend schnell—. Ich komm auf deinen Schwanz, nicht aufhören, nicht aufhören…

Ich spürte, wie sie sich am ganzen Körper zusammenzog, das Arschloch sich in heißen Pulsen um meinen Schwanz schloss, und plötzlich schoss ein dicker Strahl in Stößen heraus und spritzte ihr auf die Brust, den Hals, das Laken. Sie kam mit meinem Namen auf den Lippen, an das Kissen gekrallt, die Oberschenkel zitternd. Das zu sehen, ihren Arsch um mich herum pochen zu fühlen, war genug. Ich packte ihre Hüfte mit beiden Händen, rammte sie mit einem Ruck gegen mich und entleerte mich in sie hinein, heiße, lange Stöße, dicht an ihr, und biss ihr in die Schulter, damit ich nicht aufschrie.

Ich blieb noch einige Sekunden auf ihr liegen, immer noch in ihr, und spürte, wie sie pulsierte. Als ich herauskam, lief ein weißer Faden hinterher, und sie lachte leise gegen das Kissen.

—Was für ein Chaos du aus mir gemacht hast —murmelte sie zufrieden.

***

Wir waren gegen vier fertig, beide verschwitzt und in ein Laken verheddert, das von der Matratze gerutscht war. Sie schmiegte sich an meine Brust, und ich legte den Arm um sie, blickte an die Decke und spürte, wie der Herzschlag langsam runterging.

—Woran denkst du? —fragte sie.

—Daran, dass das leicht war —sagte ich und hatte sofort Angst, das könnte falsch klingen—. Nicht leicht zu erreichen. Leicht darin zu sein. Verstehst du?

Sie nickte an meiner Haut.

—Ich höre das oft —sagte sie—. Männer, die angespannt kommen wie ein Knoten. Die von Frauen kommen, mit denen sie um alles kämpfen müssen. Und bei mir entspannen sie sich, und danach verstehen sie nicht, warum.

—Und warum glaubst du, ist das so?

Sie schwieg eine Weile, zeichnete mit einem Finger Kreise auf meine Brust.

—Weil es mir nicht darum geht, dich zu besiegen —sagte sie schließlich—. Mein ganzes Leben musste ich kämpfen, damit man mich sein ließ, wer ich bin. Wenn ich ins Bett komme, habe ich schon genug gekämpft. Das Letzte, was ich will, ist, auch noch mit dir zu konkurrieren.

Ich dachte lange darüber nach, länger, als sie ahnte.

***

Ich will nicht, dass man das falsch versteht, denn ich weiß, wie es klingt. Ich sage nicht, dass Frauen sich einfach so hingeben sollen, oder dass ihr Wert daran hängt, wie viel sie nachgeben. Damit würde ich Renata nicht respektieren, die im wirklichen Leben überhaupt nicht unterwürfig war: Sie arbeitete, kämpfte, verteidigte sich selbst in einer Welt, die ihr oft den Rücken zukehrte. Was ich in jener Nacht entdeckt habe, war einfacher und schwerer zuzugeben.

Ich entdeckte, dass ich Lust mit Streit verwechselt hatte. Dass ich mich so sehr daran gewöhnt hatte, Beziehungen aus Rivalität heraus zu führen —wer gibt nach, wer befiehlt, wer gewinnt die nächste Diskussion—, dass ich gar nicht mehr wusste, wie man mit jemandem zusammen ist, ohne zu messen. Und dass die Erleichterung, die ich bei ihr spürte, nicht daher kam, dass sie trans war, oder von irgendeiner großspurigen Theorie über Männer und Frauen. Sie kam von etwas so Grundlegendem wie dem, eine Person zu finden, die mit mir zusammen sein wollte, ohne daraus einen Kampf zu machen.

Seitdem habe ich oft darüber nachgedacht, warum so vielen Männern dasselbe passiert, warum immer mehr fast heimlich nach Transfrauen suchen, als wäre es ein Geheimnis, das sie nicht beim Namen nennen wagen. Und ich glaube, die Antwort hat nichts mit ihnen zu tun, sondern mit uns. Damit, wie müde wir sind, das Begehren als Kalten Krieg zu behandeln. Damit, wie wenig wir wissen, wie man sagt, was man will, ohne es als Forderung zu verkleiden.

Renata sagte mir das am nächsten Morgen, während sie sich vor dem Spiegel schminkte und ich sie vom Bett aus ansah, ohne Lust zu gehen.

—Das Problem war nie, was Frauen wollen —sagte sie und zog sich den Lippenstift nach—. Das Problem ist, dass ihr nie gelernt habt, ruhig zu sein. Ich habe dir nichts gegeben, was dir nicht auch eine Frau hätte geben können. Ich habe dich nur die Deckung senken lassen.

Sie drehte sich um, warf mir einen Luftkuss zu und nahm ihre Tasche.

—Sehen wir uns wieder? —fragte ich, und ich hasste, wie verzweifelt das klang.

—Du hast meine Nummer —sagte sie von der Tür aus—. Aber das nächste Mal komm ohne Knoten. Ich habe keine Geduld, sie zweimal zu lösen.

Und sie ging und ließ mich in einem zerwühlten Bett zurück, mit der seltsamen Gewissheit, dass diese Fremde mich in einer Nacht mehr über mich selbst gelehrt hatte als Jahre von Beziehungen, in denen ich glaubte, die Oberhand zu haben.

Ich habe sie angerufen. Natürlich habe ich sie angerufen. Aber das ist schon eine andere Geschichte, und ich weiß immer noch nicht, wie sie endet.