Die Nacht, in der ich mich im Strand-Karaoke auszog

Ingrid lud mich zum Abendessen zu ihrem Geburtstag ein, den sie zusammen mit dem Typen, mit dem sie damals ausging, ihrem Bruder und ein paar Freunden mehr organisierte. Es sollte in einem Restaurant direkt am Meer sein, so einem, dessen Terrasse fast schon im Sand liegt. Ich weiß nicht, wer alles kommt und wie viele wir sein werden, aber ich habe fest mit dir gerechnet, sagte sie. Und natürlich sagte ich begeistert zu.

Am Ende waren wir zwölf. Die Leute, die sie genannt hatte, und eine Handvoll Jungs und Mädchen, die ich überhaupt nicht kannte. Wir hatten sehr, sehr viel Spaß, mit Witzen, Wein, der immer weiter in den Kopf stieg, und einer Stimmung, die sich mit jedem Gang mehr lockerte. Als es Zeit für die Drinks wurde, kündigten die Gastgeber an, sie würden eine alte Gewohnheit wiederbeleben, die, wie sie behaupteten, vor allem die Deutschen liebten. Vier davon saßen am Tisch.

—Karaoke — sagte Ingrids Bruder und hob sein Glas.

Es gab Gelächter, ein paar theatralische Proteste, und kurz darauf grölten wir alle schamlos schief. Schlecht zu singen war egal. Das Lustige war, wer sich traute.

Nach einer Weile verschwanden vier der Jungs, ohne dass das irgendwen interessierte. Ingrids Freund unter ihnen. Ein paar Minuten später kamen sie zurück und stellten sich mit einem Grinsen vor uns hin, als hätten sie etwas ausgeheckt.

—Jetzt kommt die Überraschung — kündigte einer an.

Sie machten das Licht aus. Der Raum lag einen Moment lang im Dunkeln, dann wurde die Beleuchtung langsam heller, wie im Theater, während aus den Lautsprechern die Musik aus The Full Monty lief. Ein inzwischen alter, aber unschlagbarer Klassiker. Die vier legten ohne jede Hemmung einen kompletten Striptease hin, begleitet von Applaus, Schreien und allgemeinem Gelächter. Als sie die Unterhose herunterzogen, hingen die vier Schwänze sichtbar herab, zwei schon halb steif, ein dicker, geäderter, der sich von einer Seite zur anderen schwang, und einer schmalere, der nach oben zeigte, als gefiele ihm das alles ein bisschen zu sehr. Sie verbeugten sich übertrieben, zeigten Hintern und Eier und zogen sich unter Gelächter und Pfiffen wieder an.

Sie gingen hinaus, um noch ein paar Lieder zu singen, und während ich sie beobachtete, spürte ich dieses Kribbeln, das ich nur zu gut kenne. Das mich warnt, dass ich nicht stillhalten werde. Und ich merkte auch noch etwas anderes, tiefer unten: Der Tanga war mir inzwischen klatschnass, und ich spürte, wie meine Möse langsam pochte und nach Aufmerksamkeit verlangte.

Diese Gelegenheit kann ich mir nicht entgehen lassen.

Ich ging zum Verantwortlichen des Raums, der die Musik von einer Ecke aus bediente, und fragte ihn leise, ob er You can leave your hat on hätte, von Joe Cocker, das Striptease-Lied aus diesem Film aus den Achtzigern. Die Choreografie kenne ich aus dem Effeff, ich habe sie mehr allein geprobt, als ich zugeben würde, fast immer, indem ich mir vor dem Schlafzimmerspiegel zwei Finger in die Möse steckte.

—Wie könnte ich das nicht haben, wenn ich es schon Hunderte Male aufgelegt habe? — antwortete er amüsiert und sah mich von oben bis unten an, als wüsste er schon, was kommen würde. Aus dem Augenwinkel sah ich, wie sich in seiner Hose die Beule abzeichnete, als er sich wieder über das Mischpult beugte.

Er machte dasselbe wie zuvor. Er schaltete das Licht aus, ließ den Raum ein paar Sekunden lang im Halbdunkel und fuhr die Intensität dann ganz langsam hoch, um die Stimmung auszukosten. Ich wartete auf den ersten Takt in der Mitte der kleinen Bühne. Und als die Musik einsetzte, begann ich mich auszuziehen.

Nicht hastig. Der Trick liegt in der Langsamkeit, darin, jeden Knopf, jeden rutschenden Träger auszukosten. Im Raum wurde es still, seltsam dicht, nur unterbrochen von ein paar Pfiffen und den Applausfetzen, die zu spät kamen, als wollte niemand auch nur eine Sekunde wegsehen, um zu klatschen.

Ich sah niemanden gezielt an. Ich sah sie alle an. Zwölf Augenpaare, die auf mich gerichtet waren, auf meine Kleidung, die zu Boden fiel, auf die Haut, die unter dem warmen Licht sichtbar wurde. Und genau dort, genau dort, liegt für mich das Geile. Nicht im Körper. Sondern darin zu wissen, dass sie schauen. Zu wissen, dass ich in diesem Moment das Einzige bin, was es in diesem Raum gibt.

Ich spürte die Hitze der Scheinwerfer auf meinen Schultern und darunter eine andere, die aus meinem Bauch hochstieg, aus der geschwollenen, nassen Möse, die mir längst danach schrie, dass endlich jemand sie anfasste. Jedes Kleidungsstück, das ich fallen ließ, war ein kleiner Sieg. Erst die Bluse, die den schwarzen BH freigab, unter dem sich die harten Nippel abzeichneten, steif wie Steine. Dann der Rock, der über die Hüften glitt und zu meinen Füßen fiel, wobei der klatschnasse Tanga so eng an der Möse klebte, dass sich meine Schamlippen von oben bis unten abzeichneten. Dann ein Träger und noch einer. Ich zog die Sekunden bis zum Äußersten aus, wie jemand, der einen langen Ton hält, und spürte, wie sich der Atem im Raum meinem anglich.

Ich sah mindestens drei Typen, die die Hand über der Hose hatten und sich den Schwanz drückten, ohne es verbergen zu können. Einer der Deutschen leckte sich jedes Mal über die Lippen, wenn ich mich drehte und ihm den Hintern zeigte. Die Freundin eines anderen hatte die Hand unter dem Kleid ihrer Freundin, und sie versuchten nicht einmal, es zu verstecken. Ich genoss es wie selten in meinem Leben.

***

Und dann kam die Überraschung, die ich nicht geplant hatte.

Als ich nur noch BH und Tanga anhatte und ich glaube, ich schon in so etwas wie Ekstase geriet, mit der von innen durchnässten, tropfenden Möse und den vom eigenen Saft glänzenden Schenkeln, stieg Ingrid auf die Bühne. Sie gab dem Verantwortlichen ein Zeichen, die Musik zu stoppen, und bat darum, sie von vorne zu beginnen.

—Ich will Nadia nicht allein lassen — sagte sie, ohne weitere Erklärung.

Ich sah sie an, ohne ganz zu verstehen, aber sie zog sich bereits die Schuhe aus. Als die Musik wieder einsetzte, begann sie neben mir ihren eigenen Striptease, zunächst unbeholfen meinen Bewegungen folgend und dann mit immer mehr Sicherheit. Ich nahm die Choreografie wieder vom ersten Takt an auf, und für einen Moment waren wir zwei Körper, die sich im gleichen Rhythmus unter demselben Licht bewegten.

Dann kam der Moment, in dem der letzte Rest abgelegt werden musste. Ingrid trat zu mir. Zwischen Streicheln, einigen Berührungen, die keineswegs zufällig waren, und ein paar sanften Küssen auf den Mund zogen wir uns gegenseitig den BH und die Unterwäsche aus. Ihre Finger brauchten ungewöhnlich lange am Verschluss auf meinem Rücken, und ich tat nichts, um sie zu hetzen. Als der BH fiel, gingen ihre Hände direkt an meine Titten, die Daumen auf meinen Nippeln, und sie zog daran, bis mir ein Stöhnen entwich, das im Applaus unterging.

Ich revanchierte mich. Ich zog ihr den Tanga ganz langsam herunter, kniete mich hin und nutzte die Gelegenheit, mit der Nase über ihre rasierte Möse zu streifen, bevor ich das Teil ihr ganz von den Füßen zog. Sie roch nach heißer Weiblichkeit, und ich sah ihre feuchten Lippen, glänzend vor Nässe, eine Handbreit vor meinem Gesicht. Als ich wieder aufstand, legte sie eine Hand zwischen meine Beine, als suchte sie Halt, und strich mir mit den Knöcheln über die Klitoris. Es war nur ein Sekundenbruchteil, aber mir entwich ein so deutliches Keuchen, dass die erste Reihe es hören musste. Sie sah mir in die Augen, lächelte und fuhr mit den Fingern wieder nach unten, diesmal zwei, zwischen meine geöffneten Lippen, drang einen Zentimeter in mich ein, bevor sie sie wieder herauszog und in den Mund nahm, um daran zu saugen.

Ich war kurz vor dem Orgasmus, dort aufrecht stehend, vor allen. Später gestand sie mir, dass es ihr genau gleich gegangen war, dass sie schon ein wenig gekommen war, nur weil sie mein Gesicht sah, als sie mir die Finger hineingesteckt hatte.

Als wir beide völlig nackt voreinander standen, brach ein ohrenbetäubender Applaus los, der gar nicht mehr enden zu wollen schien. Wir ließen die Kleidung zu einem Haufen auf der Bühne zurück und gingen, noch immer mit brennender Haut und tropfnassen Mösen, in einer Traube zum Strand hinunter, um nachts baden zu gehen. Das Wasser war kalt und schwarz, und wir lachten, als hätten wir gerade einen riesigen Streich begangen. Unter Wasser suchte Ingrid mich, und diesmal glitten ihre Finger bis ganz tief in meine Möse, drei auf einmal, und fickten mich langsam, während sie meinen Hals biss. Ich kam genau dort, klammerte mich an ihrer Schulter fest, drückte ihre Finger mit meiner Möse zusammen und biss ihr in den Mund, um nicht zu schreien. Danach kam sie an meinem Oberschenkel, rieb ihre Klitoris auf und ab, bis ihre Knie nachgaben und ich sie festhalten musste.

Diese Nacht werde ich nie vergessen, solange ich lebe.

***

Ich könnte weitermachen, denn da gibt es noch viele mehr. Ähnliche Situationen, die ich jedes Mal wiederhole, wenn ich kann, kleine Spiele, die niemand ahnt außer denjenigen, die gerade zuschauen.

Wenn ich zum Beispiel mit dem Auto unterwegs bin, halte ich an, um am Wagenrand zu pinkeln, ganz unauffällig, so zu tun, als wollte ich nicht gesehen werden, während ich genau weiß, dass irgendwer am Seitenstreifen die Aussicht auf meinen offen hockenden Arsch genießt, während der Strahl zwischen den Lippen der Möse herunterläuft und mir die Schenkel bespritzt. Ich nehme mir Zeit. Schüttele am Ende ein wenig die Hüften, als würde ich mich abtrocknen, und ziehe mir den Slip ganz langsam wieder hoch, damit der Fahrer nebenan sich ein Bild mitnimmt, auf das er sich wochenlang einen runterholen wird. Dasselbe, wenn ich am Ufer entlanggehe und einen Moment stehen bleibe, wie zufällig, für jeden sichtbar, der vorbeikommt, mit dem Badeanzug so weit zwischen die Pobacken gezogen, dass nur ein Faden trennt, was man sieht, von dem, was man nicht sieht. Ich habe das mit verschiedenen Freunden und Freundinnen gemacht, und keiner weiß so recht, ob es Theater oder echt ist.

In den Umkleidekabinen der Läden ziehe ich den Vorhang nie ganz zu. Ich ziehe mich komplett aus, um irgendetwas anzuprobieren, und bin gegenüber dem Personal ungeheuer lästig, bitte ständig um Hilfe, damit sie mir andere Größen bringen und mich überraschen, ohne dass ich etwas anhabe, mit nackten Titten und rasierter Möse offen zu sehen.

—Stimmt doch, die hier ist nicht meine Größe? Ich glaube, ich brauche eine größere, wie siehst du das, was meinst du? — sage ich und lenke dabei unauffällig die Aufmerksamkeit derjenigen, die in den Kabinen nebenan Kleidung anprobieren, und auch derer, die sie begleiten.

Einmal blieb eine junge Verkäuferin wie blockiert stehen und starrte auf meine Nippel, als sie ohne Vorwarnung hereinkam. Sie wurde rot, entschuldigte sich, und ich drehte mich statt mich zu bedecken langsam herum, damit sie auch meinen Hintern sehen konnte. Sie brauchte drei Sekunden, um den Vorhang zu schließen. Drei Sekunden, die den Umzug wert waren, denn zehn Minuten später kam sie mit der Ausrede zurück, mir eine andere Größe zu bringen, und diesmal schloss sie den Vorhang hinter sich. Am Ende hatte sie den Kopf zwischen meinen Schenkeln vergraben, leckte mir in der Hocke die Möse, während ich mir die Hand biss, um im Laden nicht zu schreien, und sie steckte sich zwei Finger unter den Rock, um gleichzeitig mit mir zu kommen. Sie ging mit glänzendem Mund hinaus und reichte mir eine Karte mit ihrer handgeschriebenen Nummer.

Wenn ich in die Toilette einer Bar oder eines Restaurants gehe, schließe ich nie ab. Es gibt immer mehr Unisex-Toiletten, und viele kleine Lokale haben nur ein einziges Bad für alle. Ich bin schon oft drinnen „überrascht“ worden, von Mädchen wie von Jungs, und das Faszinierende sind die Reaktionen. Manche machen die Tür sofort wieder zu, sobald sie merken, dass jemand drin ist, fast als würden sie sich entschuldigen. Und andere zögern eine Sekunde zu lang und lassen den Blick noch kurz schweifen, bevor sie sich zurückziehen. Ehrlich gesagt sind Letztere meine Favoriten. Mehr als einmal wurde aus dieser Sekunde ein Kerl, der ganz hineinkam, die Tür abschloss und mich gegen das Waschbecken fickte, die Hose an den Knöcheln, den harten Schwanz zwischen meine Schenkel drückend, bis er die brünette Möse ohne Slip fand, und ihn mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag hineintrieb. Keine Namen, keine Worte. Sie ficken mich, kommen in mir oder auf den Arsch, ziehen sich die Hose hoch und verschwinden. Ich bleibe noch einen Moment vor dem Spiegel stehen, mit dem Sperma, das mir am Schenkel heruntertropft, und genieße den Gesichtsausdruck, den ich habe, wenn ich gerade mit einem Fremden gefickt habe.

Genau diesen Moment des Zögerns in der halb geöffneten Tür suche ich. Diese Bruchteilsekunde, in der der andere entscheidet, ob er schaut oder den Blick abwendet, und in der ich entscheide, ob ich mich bedecke oder reglos bleibe. Meistens bleibe ich reglos. Ich halte den Blick einen Augenblick lang aus, bevor einer von uns etwas sagt, denn in diesem Schweigen steckt alles, was wir uns nicht gestehen werden. Manchmal spreize ich die Beine noch ein wenig weiter, damit er die nasse Möse gut sehen kann, bevor er sich entscheidet. Und manchmal berühre ich für einen Moment mit zwei Fingern die Klitoris, ohne den Blick von ihm zu nehmen, damit er ganz genau weiß, was ihm geboten wird.

Ich bin nicht so sehr der Disco-Typ, aber ihr kennt es ja: endlos lange Schlangen vor der Damentoilette und niemand vor der Herrentoilette. In so einer Situation gehe ich direkt dorthin, wo niemand mich erwartet, wieder ohne abzuschließen. Manchmal bin ich mit dem Tanga in der Tasche rausgekommen und hatte einen Kerl hinter mir, dessen Schwanz noch feucht war vom Ficken im Stehen gegen die Klotür. Dasselbe auf Kongressen, Festivals oder irgendeinem großen Fest, diesen Messen, bei denen so viele Menschen zusammenkommen, dass ein Gesicht mehr nicht weiter auffällt. Aber ich will nicht unauffällig sein. Ich will genau das Gegenteil.

***

Am Anfang, als ich hierherzog, ging ich an die Stadtstrände, die am vollsten waren. Auf einem von ihnen passierte mir etwas, das alles veränderte: Eine Welle riss mir das Oberteil des Bikinis weg, und ich stand herrlich nackt zwischen lauter angezogenen Leuten da, mit den Titten draußen und den Nippeln steif vor dem kalten Wasser. Dieser Schreck, den jede andere als peinlich erlebt hätte, ließ mich vor etwas zittern, das keine Angst war. Ich brauchte viel zu lange, um das Oberteil wiederzufinden. Und als ich zur Decke zurückging, pochte meine Möse im Bikinihöschen, als hätte man sie gerade angefasst.

Jetzt gehe ich, allein oder mit einem Freund oder einer Freundin, in eine kleine Bucht mit weniger Leuten. Eine, in der drei Viertel der Menschen Badezeug tragen und der Rest nicht, Jungs und Mädchen gleichermaßen. Das ist das perfekte Verhältnis. Ich verliere nicht den Reiz davon, nackt zwischen angezogenen Leuten zu sein, bin aber auch nicht stundenlang der absolute Mittelpunkt der Aufmerksamkeit. Für mich ist das das ideale Umfeld. Ich habe einen Bikini „für alle Fälle“ im Rucksack und gehe ohne alles ins Wasser. Wir fahren mit dem Bus, und manchmal ziehe ich ein gemustertes Kleid an, das ich auf einer Reise gekauft habe, mit einer aufgestickten Phrase, die sagt, ich hätte den Badeanzug auf einer anderen Insel vergessen. Niemand findet das so lustig wie ich. In dieser Bucht habe ich mich schon von einem Unbekannten hinter den Felsen durchficken lassen, mit Sand, der mir an Arsch und Möse klebte, während er mich von hinten nahm und mich an den Haaren festhielt, und ich habe mehr als ein Paar beobachtet, wie es kam, während sie mich auf dem Rücken liegen sahen, die Beine gespreizt in der Sonne.

Und besonders für euch, Mädchen, erzähle ich euch etwas, das ich mit der Zeit gelernt habe. Um uns vor Fotos zu schützen, die uns irgendwer am Strand mit dem Handy machen kann, wovor ihr sicher genauso Angst habt wie ich, mache ich es ganz einfach: Ich gehe ungeschminkt, mit einer Kappe oder einem breiten Hut, riesigen Sonnenbrillen und Kleidung, die ich niemals auf der Straße tragen würde. So verändere ich mein Aussehen völlig, bis ich wie jemand ganz anderes wirke als die Person, die ich an jedem anderen Ort bin.

Denn das ist das eigentliche Spiel, wisst ihr? Ich setze mich nicht trotz des Risikos aus. Ich setze mich genau deswegen aus. Wegen dieser feinen Grenze zwischen sich zeigen und verschwinden, zwischen gesehen werden und dass man nie ganz weiß, wen man da gerade angesehen hat. Zwischen dem, dass sie sich bei dem Gedanken an mich einen runterholen, und dass sie mich am nächsten Tag im Supermarkt nicht wiedererkennen können.

Und solange auf der anderen Seite neugierige Augen sind, harte Schwänze, die sich in den Hosen abzeichnen, und Mösen, die unter der Kleidung nass werden, werde ich weiter Ausreden finden, damit sie auf mir landen.