Mein Mann bat mich um fünf Fotos von anderen Männern

Camila und Hernán waren seit elf Jahren verheiratet und schliefen immer noch ineinander verschlungen wie damals, als sie noch verliebt gewesen waren. Der Alltag hatte nichts abgestumpft, denn schon vom ersten Monat an hatten sie etwas Ungewöhnliches vereinbart: Sie wollten sich alles sagen, was ihnen durch den Kopf ging, ohne Filter und ohne Scham. Doch in dieser Nacht brauchte Hernán fast eine Stunde, um es herauszubringen.

—Ich denke seit Monaten über etwas nach —sagte er schließlich und sprach in die Dunkelheit—. Ich weiß nicht, wie du es aufnehmen wirst.

Camila legte die Wange auf seine Brust und wartete. Sein Herz schlug schneller als sonst.

—Mich macht die Vorstellung an, dass andere dich ansehen —fuhr er fort, fast flüsternd—. Dass sie dich begehren. Zu wissen, dass du mir gehörst und dass sie nicht wissen, was ihnen entgeht.

Sie schwieg einen Moment, nicht aus Unbehagen, sondern weil sie das nicht erwartet hatte. Sie kannte ihn besser als irgendjemand sonst und trotzdem hatte ihn dieses Geständnis sie völlig unvorbereitet erwischt. Unter der Decke stellte sich ihr die Haut auf.

—Und was würdest du wollen, dass ich tue? —fragte sie schließlich mit einem halben Lächeln, das er nicht sehen konnte.

Hernán holte tief Luft. Genau diese Frage hatte er erwartet.

—Ich schlage ein Spiel vor. Eine Woche. Du musst Fotos von fünf Männern besorgen. Aufreizende Fotos, aber so erbeten, dass du mit ihnen spielst. Dass sie nicht merken, dass es eine Herausforderung ist. Ich will, dass sie dich begehren, ohne zu wissen warum.

—Und das fünfte?

—Das fünfte überlegen wir uns gemeinsam, wenn wir soweit sind.

Camila sagte zu, ohne zweimal nachzudenken. Ihr Puls hämmerte gegen den Hals und ohne es zu wollen spürte sie, wie ihre Unterwäsche feucht wurde.

***

Am nächsten Morgen wählte sie ihre Kleidung mit einer Sorgfalt aus, die sie sich seit Jahren nicht mehr gegönnt hatte. Eine seidene Bluse in Creme, etwas enger geschnitten, als sie sonst zur Arbeit trug. Ein gerader Rock bis knapp übers Knie, gerade so viel. Parfum hinter den Ohren und an den Handgelenken. Sie sah in den Badezimmerspiegel und hielt ihrem Blick stand, bis sie lächeln musste.

Sie wusste, dass es bei dem Spiel nicht um das Bitten um Fotos ging. Es war etwas anderes. Es ging darum, sich durch den Tag zu bewegen, als wüsste man etwas, das die anderen nicht wussten. Einen Millimeter mehr über den Tisch zu lehnen, den Blick eine Sekunde länger zu halten, ein Lachen fallen zu lassen, das in einer Frage endete. Hernán hatte sie nicht gebeten, fremdzugehen. Er hatte sie gebeten, sich an den Rand zu wagen, ohne zu fallen.

Die erste Gelegenheit kam mittags. Sie aß mit Federico, einem Kollegen aus der Finanzabteilung, in einem Café nahe des Büros. Sie redeten über belanglosen Kram, bis sie wie zufällig eine Geschichte über eine Freundin fallen ließ, die sich eine Dating-App installiert hatte.

—Was mich am meisten überrascht hat —sagte sie und rührte in ihrem Kaffee—, war, was die Männer sich alles zu schicken trauen.

Federico zog die Augenbrauen hoch und lachte.

—Und was hast du gesehen?

—Ich? Nichts —antwortete sie und sah ihm ein wenig zu fest in die Augen—. Aber ich kann es mir schwer vorstellen. Ist das so üblich?

Federico zog sein Handy heraus, noch bevor er nachdachte. Zehn Minuten lang sahen sie sich gespeicherte Screenshots von Witzen mit Freunden an. Camila behielt einen davon auf ihrem Handy, bevor sie das Café verließ. Die Ausrede war, dass der unglaublich witzig sei. Das erste Foto landete ohne Mühe in ihrem privaten Ordner. Als sie aufstand, sah sie noch den angespannten Hubbel von Federicos Schwanz gegen die Hose gedrückt. Sie blickte einen Tick zu lange hin und sagte nichts.

***

Das zweite war noch einfacher. Am selben Nachmittag lief sie Daniel über den Weg, einem Studienfreund, den sie ab und zu sah. Sie tranken ein Bier in einer Bar, in die sie seit Jahren gingen. Camila erzählte lachend von einem jüngsten Junggesellinnenabschied, bei dem die Aufgabe gewesen war, die Bräutigame um kreative Fotos zu bitten, um sie der künftigen Ehefrau zu schicken.

—Ich kann nicht glauben, dass sie das gemacht haben —lachte Daniel, schon zwei Bier intus.

—Mich hat am meisten überrascht, wie viel die Leute auf dem Handy verstecken.

Er dachte einen Moment lang nach, dann öffnete er die Galerie und zeigte ihr etwas Altes, von einem Junggesellenabschied, bei dem er der Bräutigam gewesen war. Ein Spaß, sagte er, aber das Bild war schon seit Jahren archiviert. Camila lachte, bat ihn, es ihr zu schicken, damit sie es einer Freundin zeigen könne, die es ihr nicht glauben würde, und Daniel schickte es ihr per Nachricht, ohne mit der Wimper zu zucken.

***

Das dritte war der Nachbar von gegenüber. Sie begegneten sich im Laufe der Woche ein paar Mal im Aufzug. Sebastián war Mitte vierzig, lebte allein und ging mit obsessiver Disziplin ins Fitnessstudio. Camila kannte seine Routine, weil sie ihn jeden Morgen um halb sieben mit einer riesigen Tasche über der Schulter das Haus verlassen sah.

An einem Nachmittag trafen sie sich im Waschraum des Gebäudes, und sie blieb länger als nötig dort und faltete bereits gefaltete Wäsche zusammen.

—Trainierst du immer zur gleichen Uhrzeit? —fragte sie.

—Bevor der Tag anfängt. Sonst klappt es bei mir nicht.

—Meine Schwester hat mir neulich erzählt, dass Männer im Fitnessstudio sich vor dem Spiegel fotografieren, um die Bilder in die sozialen Netzwerke zu stellen. Ich habe ihr nicht geglaubt.

Sebastián sah sie mit hochgezogener Augenbraue an. Er trug ein altes T-Shirt, noch verschwitzt vom Training.

—Du hast ihr nicht geglaubt?

—Für mich war das ein Mythos —sagte Camila mit einem kleinen Lächeln.

—Ich schicke dir eins, und du glaubst nicht mehr an Mythen.

Zehn Minuten später kam das Foto auf ihrem Handy an. Sebastián, oberkörperfrei, vor dem Badezimmerspiegel, mit diesem halben Lächeln von jemandem, der ganz genau weiß, was er da tut. Camila speicherte es und schickte ihm ein erstauntes Emoji, während sie dachte, dass das Spiel ihr viel zu leicht fiel. Auf dem Foto zeichnete sich unter der Shorts die Wölbung eines langen Schwanzes ab, gegen den Oberschenkel gedrückt, und Camila begriff, dass Sebastián sehr genau wusste, was er zeigte.

***

Das vierte war das riskanteste und gerade deshalb das, was ihre Haut am meisten erhitzte.

Es passierte bei einem Abendessen bei Freunden von Hernán. Nach der dritten Flasche Wein kam das Gespräch auf WhatsApp-Gruppen und darauf, was dort alles herumging. Camila, auf dem Sofa mit überschlagenen Beinen und einem fast leeren Glas, warf beiläufig ein, ein paar Freundinnen würden gerade so etwas wie eine „wer es schafft, schickt ein Foto“-Challenge machen.

—Im Ernst? —fragte Tomás, einer von Hernáns ältesten Freunden, der ihr gegenüber saß.

—Blödsinn. Aber eine von ihnen bringt es mit niemandem.

Tomás lachte. Hernán war in der Küche und hörte alles. Camila spürte seinen Blick von der anderen Seite des Esszimmers, erhitzt.

—Und wenn ich dir helfe? —sagte Tomás halb im Scherz, halb nicht.

—Vielleicht nehme ich dich beim Wort.

Zwanzig Minuten später kam im Bad des Hauses die vierte Nachricht an. Camila öffnete sie mit hämmerndem Herzen und musste nervös lachen, als sie das Bild sah: Tomás hielt seinen harten Schwanz in der Hand, dick, leicht nach oben gebogen, die Spitze glänzend von all dem Anfassen. Er wichste sich genau dort, während Hernán seiner Frau im Esszimmer ein weiteres Glas einschenkte. Camila schloss die Nachricht, ohne zu antworten, und lehnte sich gegen das Waschbecken. Zwischen den Beinen war sie durchnässt. Als sie ins Esszimmer zurückkam, hielt Hernán ihren Blick über den Glasrand hinweg fest. In dieser Nacht fuhr er im Auto mit einer Hand auf ihrem Oberschenkel, sehr hoch, fast über der Unterwäsche, und sprach fast gar nicht.

***

Das fünfte verlangte er nicht am Telefon. Er verlangte es im Bett, nach Mitternacht, mit heiserer Stimme, als hätte er den ganzen Tag darauf gewartet.

—Das Letzte gehört nicht nur dir —sagte er—. Ich will auch dabei sein. Nicht auf dem Foto. Aber ich will wissen, was passiert ist. Ich will, dass du mit einem anderen Mann nackt bist und die Kamera ihn erwischt.

Camila spürte, wie ihr die Luft aus der Brust wich. Bis dahin war es ein Spiel aus Reibung, Andeutungen, Linien, die man betreten und wieder zurückgehen konnte. Das hier war etwas anderes.

—Bist du sicher?

—Ich bin sicher, dass ich dir vertraue. Alles andere nicht.

Und trotzdem wollte sie es tun.

Sie sah ihn lange an. Dann beugte sie sich vor, gab ihm einen langsamen Kuss auf den Mund und stand aus dem Bett auf.

—Ich bringe dir das Foto.

***

Die kleine Bucht lag unter dem Kliff, auf dem sie das Haus vor vier Sommern gebaut hatten. Ein Stück Küste, zu dem man nur fand, wenn man es kannte, eine Felsspalte mit weißem Sand und einem Meer, das fast immer ruhig war. Sonntags gingen sie dort frühstücken. In dieser Nacht stieg Camila die Steinstufen hinunter, das Herz bis zum Hals schlagend, mit einem zusammengefalteten Handtuch unter dem Arm.

Der letzte Sonnenstrahl traf noch auf einen schmalen Streifen Sand. Und genau dort, auf diesem Streifen, lag ein Mann auf dem Rücken, vollkommen nackt, einen Arm über die Augen geschlagen.

Sie blieb drei Sekunden lang im Eingang stehen und sah ihn an. Dann ging sie auf ihn zu.

Der Mann richtete sich auf, als er sie näherkommen hörte. Er mochte Mitte vierzig sein, das Haar noch nass vom letzten Sprung ins Wasser, die Haut von diesem Sommer dunkel gebrannt. Er versuchte nicht, sich zu bedecken. Er sah sie nur an, sagte nichts und wartete, dass sie zuerst sprach.

—Hallo —sagte Camila und blieb einen Meter vor ihm stehen.

—Hallo.

—Ich wollte dich um einen seltsamen Gefallen bitten.

Er hob amüsiert eine Augenbraue, ohne sich zu bewegen. Camila ließ das Handtuch in den Sand fallen und zog das Kleid über den Kopf aus. Sie faltete es sorgfältig zusammen, als wäre es ein ganz normaler Morgen, und legte es neben sich. Sie stand nackt vor ihm, das letzte Licht auf ihren Schultern. Die Brustwarzen richteten sich in der Brise auf, und sie bemerkte, wie sein Blick von ihrem Gesicht zu ihren Brüsten glitt, von den Brüsten zu ihrem rasierten Schamhügel und langsam wieder hinauf.

—Ich muss ein Foto machen —fuhr sie fort—. Mit jemandem. Es ist ein Spiel zwischen meinem Mann und mir.

—Dein Mann hat guten Geschmack bei Spielen.

Camila lachte. Das Lachen kam leichter heraus, als sie erwartet hatte.

Sie setzte sich in den Sand, neben ihn, das Handy in der Hand. Der Körper des Mannes reagierte allein auf die Nähe: eine langsame Erektion, ohne Eile, als wüsste er, dass er Zeit hatte. Der Schwanz richtete sich gegen seinen Bauch auf, dick, die Eichel glänzend und eine Ader an der Unterseite deutlich hervortretend, und Camila ließ die Augen länger dort verweilen, als sie vorgehabt hatte.

—Das stand nicht im Plan —sagte sie und sah mit einem kleinen Lächeln zwischen seine Beine.

—Ich glaube dir nicht.

Sie beugte sich zu ihm. Camilas Kopf ruhte auf der Schulter des Unbekannten, sein Arm strich an ihrer Taille entlang. Sie drückte auf den Auslöser. Das Foto war perfekt: zwei nackte Körper im letzten Licht des Tages, nichts Anzügliches, nur die Wahrheit dessen, was dort geschah.

—Noch eins —sagte der Mann.

Und dann beugte er sich zu ihr, nahm ihre Hand und legte sie langsam, ohne Druck, auf seinen Schwanz. Camila schloss die Finger um den harten Schwanz des Fremden und spürte ihn in ihrer Handfläche pochen, heiß, dicker als sie von außen geschätzt hatte. Sie hätte die Hand zurückziehen können. Tat sie aber nicht. Sie hielt das Handy in der anderen Hand, rahmte das Bild ein und löste aus. Das Bild blieb eingefroren: Sie hielt einem Fremden den Schwanz, sah in die Kamera, ohne zu lächeln, vollkommen Herrin des Moments.

Was danach geschah, war nicht geplant. Sie legte das Handy auf das Handtuch und hob es nicht wieder auf. Camilas Hand begann sich von selbst zu bewegen, erst nur eine Berührung, dann eine lange Liebkosung von der Wurzel bis zur Eichel, das Gewicht abmessend, spürend, wie sich die Haut unter ihren Fingern verschob. Sie strich mit dem Daumen über die Spitze und fand einen dicken Tropfen, der aus der Öffnung trat. Sie benutzte ihn, um die erste richtige Bewegung zu schmieren, eine geschlossene Faust, die ganz nach oben und unten glitt, gerade fest genug.

—Verdammter Idiot —murmelte Camila, mehr überrascht als beleidigt—. Wie du den stehen hast.

Er stieß ein abgehacktes Lachen aus und legte ihr die Hand in den Nacken. Nicht um sie zu drängen. Nur um Halt zu geben, um ihr Erlaubnis zu geben.

Camila beugte sich vor und leckte ihm mit flacher Zunge langsam die Spitze. Der Geschmack füllte ihren Mund auf einen Schlag: salzig, nach Mann, nach Haut und Meer. Sie leckte noch einmal, diesmal von der Wurzel her, mit einem langen, festen Zungenschlag, und spürte, wie sich sein Rücken in den Sand bog. Dann öffnete sie die Lippen und nahm ihn ganz in den Mund, so weit es ging. Sie musste mit der Hand an der Wurzel nachhelfen, weil der Schwanz des Fremden so dick war und nicht ganz hineinpasste. Erst saugte sie langsam, die Lippen eng um den Schaft, den Kopf mit weichem Rhythmus auf und ab bewegend. Dann fester, die Spitze gegen ihren Gaumen schlagen lassend, während sie hörte, wie ihm ein tiefes, verschlossenes Stöhnen entwich, als schämte er sich, mit ihr zu stöhnen.

—Blas mir einen —sagte der Mann heiser, fast ohne Stimme—. Blas mir einen, als wäre er von ihm.

Camila hob die Augen, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Sie zog ihn langsam heraus, ein Faden Speichel hing von ihren Lippen bis zur Eichel, und nahm ihn wieder bis zum Anschlag. Jetzt sah sie ihn an, während sie ihn blies, und der Mann hielt ihren Blick mit einer Intensität aus, die ihr über den Rücken lief. Mit der anderen Hand suchte sie sich zwischen den Beinen und bemerkte, dass ihre Möse durchnässt war, die Lippen geschwollen, brennend. Sie strich mit zwei Fingern über ihre Klitoris und ein Stöhnen entkam ihr, das an dem Schwanz des Fremden erstickte.

Sie löste sich für einen Moment, keuchend, den Mund noch offen und glänzend.

—Ich bin so nass —flüsterte sie, mehr zu sich selbst als zu ihm.

—Komm her.

Der Mann packte sie an der Taille und hob sie rittlings auf sich. Camila saß plötzlich obenauf, der harte Schwanz des Fremden rieb außen an ihrer geöffneten Möse, glitt zwischen den Lippen hin und her, ohne einzudringen. Sie stützte sich mit einer Hand auf seiner Brust ab und packte mit der anderen seinen Schwanz, zog ihn durch ihren feuchten Spalt vor und zurück und benetzte ihn mit ihrem eigenen Saft. Die Spitze verhakte sich immer wieder an ihrer geschwollenen Klitoris, und Camila biss sich auf die Lippe, um nicht zu laut zu stöhnen. Der Mann griff mit beiden Händen nach ihren Brüsten, zwickte ihre Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger, und ihr entwich ein Keuchen, das in der leeren Bucht widerhallte.

—Nein —sagte Camila plötzlich und schlug seine Hand von ihrer Hüfte weg, als sie spürte, dass er nach oben drängen wollte—. Drinnen nicht. Das ist das Einzige, was nicht geht.

—Wie du willst.

Sie stieg vom Körper des Mannes herunter und kniete sich neben ihn, die Hand wieder um den Schwanz geschlossen. Sie begann ihn ernsthaft zu wichsen, das Handgelenk fest, die Vorhaut mit geschlossenem, regelmäßigem Rhythmus hoch- und runterziehend, während sie sich mit der anderen Hand weiter anfasste. Der Mann lehnte den Kopf in den Sand zurück, und seine Hand ging ihr wieder an den Nacken, nicht um zu drücken, sondern um sich festzuhalten. Camila spürte, wie er zwischen ihren Fingern noch härter wurde, der Schwanz vibrierte jetzt schon, fast am Ende.

—Mach mir ins Gesicht zu Ende —sagte sie heiser, ohne mit dem Wichsen aufzuhören—. Mach mir auf die Titten zu Ende.

Der Mann stieß ein kurzes, dickes Grunzen aus, und ein heißer Schwall spritzte Camila auf die Brust. Sie hörte nicht auf, ihn zu bewegen, bis zur letzten Kontraktion, und spürte, wie der Schwanz des Fremden zwischen ihren Fingern pochte, wie das Sperma zwischen ihre Brustwarzen lief und ihr über den Bauch hinunterlief, dicht, warm. Als es vorbei war, atmete sie tief ein und merkte, dass sie sich ohne nachzudenken zwei Finger in die Möse gesteckt hatte.

—Klein war er nicht —sagte sie ihm ins Ohr und kopierte den Witz, den sie sich anfangs aufgespart und nie gesagt hatte.

Er lachte leise, noch immer mit geschlossenen Augen.

Camila stand auf, richtete sich die Haare, wischte sich nur ein wenig mit dem Handtuch ab —nur den Bauch, nicht die Brust— und zog sich an. Das Kleid klebte an ihrer noch feuchten Haut. Sie sagte ihm nicht ihren Namen. Er fragte auch nicht danach. Sie stieg die Klippenstufen barfuß hinauf, die Sandalen in der Hand, und hatte das Gefühl, die Nacht sei größer als sie und zwischen den Beinen laufe es ihr weiter hinunter.

***

Hernán wartete im Wohnzimmer auf sie. Er hatte das Licht nicht eingeschaltet. Nur die Lampe auf dem niedrigen Tisch war von unten an und zeichnete seinen Kiefer nach.

Sie reichte ihm wortlos das Handy und setzte sich ihm gegenüber, noch im Kleid, aber ohne etwas darunter.

Hernán sah sich das erste Foto an. Das zweite. Das dritte. Das vierte. Dann ging er zum letzten und blieb dort länger stehen. Camila konnte, ohne auf seine Hose zu sehen, genau erkennen, was auf der anderen Seite geschah.

—Zeig mir auch die anderen —sagte er.

Sie reichte ihm die vier Fotos der Woche, eines nach dem anderen, und beobachtete dabei sein Gesicht, während er sie durchging. Was sie sah, war keine Eifersucht. Es war etwas anderes, Tieferes: ein altes, erwachtes, fast kindliches Verlangen.

Camila stand auf, ließ das Kleid auf den Boden fallen und setzte sich auf das Sofa gegenüber von ihm, offen. Hernán schluckte. Auf ihrer Brust war noch der Abdruck des Spermas des anderen Mannes zu sehen, schlecht getrocknet, unter der Lampe glänzend. Sie hatte sich absichtlich nicht ganz sauber gemacht.

—Er ist hier gekommen —sagte sie und strich mit zwei Fingern über die rechte Brustwarze, zog die trockene Spur nach—. Ich habe ihn zuerst geblasen. Ich habe ihn ganz aufgefressen. Danach habe ich ihn gewichst, bis er gekommen ist.

Hernán atmete durch den Mund, ohne etwas zu sagen. Er löste den Gürtel mit einer Hand, ohne den Blick von ihr zu nehmen, und öffnete die Hose. Sein Schwanz sprang hart heraus, die Spitze schon feucht von Lusttropfen. Er schloss die Hand darum und begann sich langsam zu wichsen, während er sie ansah.

—Weiter —sagte er mit angespannter Stimme.

Camila spreizte die Beine weiter, stellte die Füße auf den Sofarand und strich sich mit zwei Fingern durch die Möse. Sie war wieder durchnässt, noch immer oder schon wieder. Sie hielt sie Hernán glänzend hin, bevor sie sie sich einführte, erst einen, dann zwei, und suchte innen nach genau jenem Punkt, den er auswendig kannte. Mit der anderen Hand suchte sie die Klitoris und begann, sie in kleinen Kreisen zu reiben, während sie sich auf die Lippe biss.

—Tomás hat mir um zwei Uhr morgens geschrieben —sagte sie zwischen zwei Atemzügen—. Auf dem Foto, das er mir geschickt hat, hielt er den harten Schwanz in der Hand. Er hat sich gewichst, als er es aufgenommen hat. An mich denkend, während du neben mir geschlafen hast.

Hernán wichste sich schneller, die Hand fest um seinen eigenen Schwanz.

—Sebastián —fuhr sie fort und bewegte die Finger in ihrer Möse noch schneller—. Sebastián hätte es mir im Waschraum reingesteckt, wenn ich ihn darum gebeten hätte. Ich hab’s ihm ins Gesicht gesehen. Ich bin sicher, er hat ihn herausgeholt und sich am selben Nachmittag bei dem Gedanken an mich gekommen.

—Weiter.

—Federico ist steif geworden, als ich ihn nach den Fotos gefragt habe. Im Café. Man hat es unter dem Tisch gesehen. Ich habe es gesehen und nichts gesagt. Ich hätte ihn mit ins Bad nehmen können, Hernán. Ich hätte ihm unter dem Tisch den Reißverschluss aufziehen und ihn dort drinnen ausblasen können.

Hernán stieß ein verschlossenes Stöhnen aus.

—Und der vom Strand —sagte Camila und bog sich gegen ihre eigene Hand—. Der vom Strand hatte ihn größer als du. Und ich habe ihn ganz aufgefressen. Ich habe die Spitze mit Speichel vollgemacht und ihn mir bis zum Rachen reingesteckt. Er hat nach Meer geschmeckt. Er hat sich mit dem Schwanz draußen auf mich gesetzt und ihn mir von vorn nach hinten durch die nasse Möse gerieben. Wenn ich ihm ja gesagt hätte, hätte er ihn mir im Sand bis zum Anschlag reingesteckt.

—Verdammte Scheiße.

—Sag es.

—Meine verdammte Schlampe.

Camila stöhnte darüber lange und dreckig auf und spürte, wie sich alles um ihre Finger herum in der Möse zusammenzog. Sie zog die nassen Finger heraus und strich sie über ihre Lippen, dann über die Brustwarzen, vermischte ihren eigenen Saft mit dem, was vom anderen noch übrig war. Hernán stand vom Sofa gegenüber auf. Sein harter Schwanz zielte direkt auf sie, dicker als sonst, die Adern deutlich und die Spitze glänzend.

Er kniete zwischen ihren Beinen nieder und grub ihr ohne Zeremonie die Zunge in die Möse, suchte mit der Spitze ihre Klitoris und presste sie ihr mit der flachen Zunge platt. Camila schloss die Schenkel um seinen Kopf und stieß einen erstickten Schrei aus. Hernán leckte hungrig, als wollte er jede Spur des Tages aus ihrem Mund, aus ihrem Geruch löschen. Er schob zwei Finger in sie und krümmte die Fingerspitzen nach oben, suchte in ihrem Innern den Punkt, und Camila kam ihm innerhalb einer Minute ins Gesicht, zitternd, mit beiden Händen in seinem Haar, den Kopf bis zur letzten Kontraktion an ihre Möse gedrückt.

Als sie die Augen öffnete, stand Hernán vor ihr, der Schwanz an ihren Mund gedrückt, die Hand um seine eigene Wurzel geschlossen. Camila öffnete die Lippen und er schob ihn hinein. Er stieß ihn bis zum Anschlag in sie, und sie ließ es geschehen, schnurrte um seinen Schwanz herum, wie sie es seit Jahren nicht mehr getan hatte, der Mund noch immer vom Geschmack ihrer eigenen Möse erfüllt. Hernán fickte den Mund seiner Frau mit der Hand im Nacken, nicht brutal, aber ohne Zögern, bis er die ersten Zuckungen an der Wurzel spürte und ihn herauszog. Er packte seinen Schwanz mit der Hand und spritzte ihr ins Gesicht. Dicke Schübe, einer, zwei, drei, auf dieselbe Brust, auf dieselbe Brustwarze, auf der noch die Spur des anderen Mannes geblieben war.

Genau das hatte er sich vorgestellt, und sie wusste es.

Camila schloss die Augen. Sie spürte, wie sich beide Ergüsse auf ihrer Haut wie einer mischten, Sperma über Sperma, und alles, was das Spiel gewesen war, die ganze Woche, die fünf Fotos, endete dort, genau in dieser Überlagerung.

Später, viel später, als Hernán ihr die Hand über die Stirn strich, um ihr die Haare aus dem Gesicht zu nehmen, öffnete Camila die Augen.

—Noch eine Woche so würde ich wohl nicht aushalten —sagte sie zu ihm.

—Ich habe nichts von einer weiteren Woche gesagt.

—Nein, aber du hast daran gedacht.

Hernán lachte leise und nahm sie in den Arm. Sie blieben so, ohne weiter zu sprechen, bis der Schlaf sie auf dem Sofa übermannte.