Meine Freundin nahm die Herausforderung im Club an, und ich sah nur zu

Wir waren seit fast drei Jahren zusammen. Camila war fünfundzwanzig, ich siebenundzwanzig, und jedes Mal, wenn ich sie durch einen Raum gehen sah, überraschte sie mich noch immer. Sie ist etwas über einen Meter sechzig groß, schlank, mit schulterlangem schwarzem Haar und Hüften, die nicht zu jemandem passen, der so zierlich ist. Wohin wir auch gingen, die Männer drehten sich nach ihr um. Ich hatte mich an diese fremden Blicke auf sie gewöhnt und im Laufe der Zeit gelernt, sie zu genießen.

Camila wusste das. Sie zog sich gern so an, dass man sie ansah. Tops ohne BH, tiefe Ausschnitte, enge Röcke, hohe Absätze, die ihre Waden zeichneten. Sie war keine Exhibitionistin, tat aber auch nicht so, als würde sie nicht bemerken, wie man sie musterte. Wir hatten mehr als einmal darüber gesprochen, im Bett, zwischen Lachern, diese Gespräche, die mit „Was wäre, wenn wir eines Tages …?“ beginnen und damit enden, dass ich mit hartem Schwanz tief in ihrer Fotze steckte, während sie mir die halb erfundene Fantasie ins Ohr flüsterte. Gespräche, die in der Dunkelheit blieben und nie ans Tageslicht kamen. Bis zu einer Aprilnacht, in der sie aufhörten, nur Gespräche zu sein.

Ein Freund lud uns zum Geburtstag seiner Partnerin ein. Eine kleine Feier in einem Saal mit Garten, um zwei Uhr nachmittags. Am Abend zuvor fragte sie mich, was sie anziehen solle. Ich sagte, etwas Leichtes, es würde heiß werden, und sie solle ihrem eigenen Geschmack vertrauen. Vom Bett aus lächelte sie mir mit diesem halben Lächeln zu, das ich bis heute nicht ganz zu deuten vermag.

Der Samstag begann heiß. Ich duschte, stutzte meinen Bart, zog ein leichtes Sakko, eine beigefarbene Hose und ein am Hals offenes Hemd an. Mit den Schlüsseln in der Hand ging ich nach unten, um auf sie zu warten. Sie ließ sich Zeit. Als ich sie schließlich die Treppe herunterkommen hörte, hob ich den Blick, und mir blieb die Luft weg.

Sie trug ein weißes Kleid. Sehr kurz. Der Ausschnitt reichte bis unter das Brustbein, es lag eng an der Taille an und war so kurz, dass jede abrupte Bewegung den lila String sichtbar machen konnte, der bei jeder Drehung kaum merklich hervorblitzte. Hohe Absätze, die um die Waden geschnürt wurden. Und rote Lippen. Zu rote.

—Gefällt es dir? —fragte sie.

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich ging auf sie zu, um sie zu küssen, doch sie drehte den Kopf weg.

—Der Lippenstift —sagte sie lachend.

—Die werden dich mit den Augen auffressen —murmelte ich und sah sie noch immer an.

—Das ist der Sinn der Sache —erwiderte sie und ging zur Tür.

Auf dem Weg zur Feier hielten wir an, um zu tanken. Der Junge an der Tankstelle blieb etwas länger als nötig an ihrem Fenster stehen und starrte auf ihre Beine, während er die Zahlung eintippte. Camila rührte sich nicht. Ich nahm alles wahr und spürte zum ersten Mal an diesem Nachmittag, wie mir die Hitze in die Brust stieg und ein unangenehmer Druck in meiner Hose entstand.

Wir kamen am Saal an. Als ich ihr die Autotür öffnete und sie ausstieg, rutschte das Kleid zwei Fingerbreit über ihren Oberschenkel hoch, und der Mann im Wagen neben uns stolperte über den Sonnenschirm des Parkwächters. Ich konnte nicht aufhören zu lächeln. Wir begrüßten das Geburtstagskind, überreichten das Geschenk und setzten uns an einen Tisch zu Bekannten. Ich hatte das Gefühl, dass uns der halbe Garten beobachtete.

Der Nachmittag verlief ruhig. Wir aßen, stießen an und unterhielten uns. Jedes Mal, wenn sie mit einer Freundin zur Toilette ging, drehten sich die Männerköpfe wie in Zeitlupe nach ihr um. Unter der Tischdecke streichelte ich ihren Oberschenkel. Zentimeter für Zentimeter schob ich die Hand höher, bis meine Finger den Rand ihres Strings berührten. Sie war feucht. Sehr feucht. Mit dem Daumen schob ich den Stoff beiseite und drang mit zwei Fingern in ihre Fotze ein, während sie mit der Frau gegenüber weiter über Rezepte sprach. Einen Moment lang verengte sich ihre Kehle, sie schluckte und spreizte die Beine ein wenig weiter. Ich machte sie mit ihrer eigenen Feuchtigkeit nass. Mit der Fingerkuppe suchte ich ihre Klitoris und rieb sie in langsamen Kreisen. Sie sah mich nicht an. Sie lächelte das Geburtstagskind an, nickte und führte ihr Glas an die Lippen. Ich spürte, wie sich ihre Fotze um meine Finger zusammenzog. Als man mich nach dem Wetter fragte, wusste ich nicht, was ich antworten sollte.

***

Um elf Uhr abends hatte sich die Geburtstagsfamilie verabschiedet, und wir waren nur noch eine Gruppe junger Freunde, die weitermachen wollte. Jemand schlug einen nahe gelegenen Club vor, der bis spät geöffnet hatte. Wir gingen, wie wir waren, ohne nach Hause zu fahren. Im Auto richtete Camila ihr Kleid und besserte schweigend ihren Lippenstift nach.

Der Club hatte violettes Licht, den typischen elektronischen Bass, der in der Brust vibrierte, und für diese Uhrzeit viel zu viele Menschen. Wir bestellten Drinks an der Bar. Camila trank den ersten schnell, dann den zweiten. Beim vierten tanzte sie bereits in der Mitte unserer Gruppe, twerkte mit den Mädchen, lachte und ließ zu, dass ihr Kleid bei jedem Vornüberbeugen höher rutschte und die Rundung ihres Arsches sichtbar wurde, der nur knapp vom lila String bedeckt war.

Ich tanzte neben ihr, konnte aber die Männer nicht übersehen, die in ihrer Nähe vorbeikamen. Einer streifte sie im Vorübergehen und berührte ihre Taille. Ein anderer legte ihr, als wollte er zur Bar hinüber, die Hand auf den unteren Rücken. Sie sagte nichts. Sie lächelte, wich ihnen aus und tanzte weiter. Aber sie ging nicht auf Abstand.

In der Menge war einer, der sie nicht aus den Augen ließ. Mitte dreißig, groß, die Arme von der Schulter bis zum Handgelenk tätowiert, ein enges schwarzes Fitnessshirt. An eine Säule gelehnt, einen Drink in der Hand, sah er sie an, als gäbe es sonst niemanden an diesem Ort. Camila sah ihn einmal an. Und noch einmal. Beim dritten Mal wandte sie den Blick nicht mehr ab.

Etwas zog sich in meinem Magen zusammen. Es war nicht genau Eifersucht. Etwas Unklareres, Heißeres, eine Mischung aus Unbehagen und Verlangen, die ich nur schwer verstehen konnte. Ich bekam dort auf der Tanzfläche, im Stehen, einen harten Schwanz, während ich zusah, wie meine Frau einem anderen den Blick hielt.

Gegen zwei Uhr morgens begannen unsere Freunde zu gehen. Das Geburtstagskind war betrunken, und seine Freundin schleppte ihn zur Tür. Camila flüsterte mir ins Ohr, dass sie auch gehen wolle. Ich sagte nein. Ich wollte noch eine Weile bleiben. Sie sah mich verwundert an und tanzte weiter.

Als wir allein an einem Seitentisch saßen und die Musik etwas leiser war, sprach ich ihr ins Ohr.

—Erinnerst du dich an das, worüber wir vor einem Monat gesprochen haben? —fragte ich.

—Woran? —erwiderte sie, aber daran, wie sie erstarrte, erkannte ich, dass sie sich vollkommen daran erinnerte.

—Dass du dich irgendwann mit jemandem einlässt. Nur tanzen. Ich von hier aus.

Sie sah mich mit parted Lippen unverwandt an. Die Musik umhüllte uns. Fünf Sekunden vergingen, bevor sie antwortete.

—Willst du das?

—Du hast freie Hand —sagte ich—. Tu, was du willst.

Sie zögerte nicht länger. Sie stand auf, richtete ihr Kleid und ging zur Tanzfläche, ohne zurückzusehen. Ich lehnte mich gegen die Rückenlehne, bestellte noch einen Drink und wartete.

Natürlich suchte sie sich den Tätowierten aus. Sie tanzte langsam drei Meter an ihm vorbei, sah über die Schulter zu ihm zurück, und das genügte ihm. Weniger als eine Minute später hielt er sie an seine Brust gedrückt, beide Hände auf ihrer Taille, das Gesicht an ihrem Hals vergraben. Camila legte den Kopf nach hinten an seine Schulter, die Augen geschlossen, ihre Hüften an seine gepresst. Von meinem Tisch aus sah ich, wie seine Hand über ihre Hüfte hinabglitt, wie sie den Saum des Kleides streifte und bei jedem Wechsel der Melodie einen Fingerbreit höher wanderte. Irgendwann verschwand die Hand des Mannes unter ihrem Rock, und Camila öffnete die Augen, suchte mich in der Menge, bohrte ihren Blick in meinen und wandte ihn nicht ab, während er ihren Arsch unter dem Stoff knetete.

Ich bin ein Idiot. Ich bin ein Idiot. Ich bin ein Idiot.

Aber mein Schwanz war bereits hart und zeichnete sich gegen die Hose ab, und ich konnte nicht aufhören hinzusehen.

***

Sie tanzten fast eine halbe Stunde. Irgendwann beugte sie sich zu ihm, sagte ihm etwas ins Ohr und küsste ihn ganz nahe am Mund, aber nicht auf den Mund. Danach löste sie sich von ihm, ging zu meinem Tisch und setzte sich neben mich. Ihre Wangen glühten, und ihr Ausschnitt war feucht.

—Ich bin klatschnass —flüsterte sie mir zu—. Tut mir leid. Ich hätte nicht gedacht, dass es so weit geht. Er hat mir die Finger reingesteckt, Martín. Dort auf der Tanzfläche. Zwei Finger. Er hat meine Fotze berührt, und ich habe ihn nicht davon abgehalten.

—Du musst dich nicht entschuldigen —antwortete ich mit einer Stimme, die nicht wie meine klang—. Ich habe darum gebeten.

Sie küsste mich. Ich schmeckte die Spur des anderen auf ihren Lippen und noch etwas anderes: den Geruch eines Mannes, teures Kölnischwasser, den Schweiß von jemandem, der nicht ich war. Wir standen auf, um zu gehen.

Am Eingang des Clubs holte uns der Tätowierte ein. Natürlich wusste er nicht, dass ich ihr Freund war. Er sah mich an, ohne mich zu erkennen, ging auf Camila zu und bat sie, ihn in seine Wohnung zu begleiten. Sie sei nur drei Blocks entfernt, sagte er. Nur noch auf einen letzten Drink.

Camila sah mich an. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich sah sie an, dann ihn. Bevor ich reagieren konnte, antwortete sie:

—Ich komme mit, aber mit meinem Freund.

Und sie deutete auf mich.

Der Mann zögerte eine Sekunde. Dann zuckte er mit den Schultern.

—Wie du willst —sagte er und legte ihr auf dem Weg zu seinem Wagen den Arm um die Taille.

Wir folgten ihm in meinem Auto. Ich konnte mich kaum auf die Ampeln konzentrieren. Camila saß schweigend auf dem Beifahrersitz, sah aus dem Fenster, eine Hand zwischen ihre Schenkel geschoben und mit der anderen über dem Kleid eine Brustwarze knetend. Ich fragte nichts. Ich wollte nicht zerstören, was auch immer gerade geschah.

Die Wohnung lag im siebten Stock eines neuen Gebäudes, mit Blick auf die Avenue. Er bat uns, auf einem Dreisitzer vor der Musikanlage Platz zu nehmen. Während er Wein einschenkte, trat er zu mir und sagte leise:

—Bruder, was für eine geile Schnecke du da neben dir hast. Wenn ich du wäre, hätte ich sie längst gefickt.

Ich schluckte. Ich antwortete nicht.

Camila nahm das Glas, trank einen langen Schluck und stellte es auf den Tisch. Er setzte sich neben sie, legte eine Hand auf ihr Knie und schob sie langsam höher, wobei er ihr Kleid bis zur Hüfte hinaufdrückte. Sie sah auf die Hand, nicht in sein Gesicht. Dann blickte sie ihm in die Augen, und er küsste sie mit der Zunge, tief, während er ihre Beine mit dem Knie auseinanderschob.

Ich war eineinhalb Meter entfernt. Am anderen Ende desselben Sofas. Und sah zu.

—Wenn du mitmachen willst, kein Problem —sagte er, ohne ihre Taille loszulassen.

Ich schüttelte den Kopf. Ich spürte, dass meine Stimme nicht vollständig herauskommen würde.

—Umso besser für mich —sagte er lachend. Und küsste sie wieder.

Camila sah über seine Schulter hinweg zu mir. Sie bat mich nicht um Erlaubnis. Sie forderte mich auch nicht auf zu gehen. Sie sah mich nur eine Sekunde lang an und wandte sich dann wieder ihm zu.

***

Was danach geschah, erinnere ich in Ausschnitten, wie einen sehr klaren und sehr langsamen Traum.

Er zog ihr das Kleid über die Schultern, sodass es um ihre Taille hing. Ihre Brüste lagen frei, die Brustwarzen waren hart und dunkel; das Licht der Lampe fiel von der Seite darauf und zeichnete ihre Warzenhöfe nach. Er beugte sich hinunter und begann, an einer Brustwarze zu saugen, während er mit der anderen Hand die zweite zwickte, daran zog und sie verdrehte. Camila vergrub die Finger in seinem Haar und drückte seinen Kopf, damit er fester saugte. Er biss sie. Er biss ihr mit den Zähnen in die Brustwarze, und Camila stieß einen schrillen Laut aus, der mir halb durch die Brust fuhr. Ich sah ihr Gesicht von der Seite und erkannte es nicht wieder. Oder doch. Ich erkannte es nur zu gut. Es war der Ausdruck, den sie mit mir im Bett hatte, wenn sie kurz davor war zu kommen.

Er schob ihr das Kleid ganz hoch, zog es ihr über den Kopf und warf es auf den Boden. Dann zog er ihr den lila String bis zu den Knöcheln hinunter. Camila stieg mit einem Fuß heraus und ließ ihn auf dem Teppich liegen. Ohne jede Zeremonie spreizte er ihre Beine und presste seinen Mund auf ihre Fotze. Camila bog sich gegen die Rückenlehne, noch immer in den hohen Schuhen, und packte seinen Kopf mit beiden Händen.

—Ach, verdammt —stöhnte sie—. Ja, so, so, leck mich so.

Er fraß ihre Fotze, als hätte er Hunger. Ich sah seine Zunge zwischen seinen Lippen hervorkommen, bis zu ihrer Klitoris hinaufgleiten, wieder hinabgehen und in sie eindringen. Er packte ihre Schenkel und spreizte sie weiter, bis sie fast an der Rückenlehne des Sofas lagen. Camila bewegte ihre Hüften gegen seinen Mund, rieb ihr Gesicht an ihm und hörte nicht auf zu stöhnen. Irgendwann sah sie mich an. Sie sah mich an, nur einen Meter entfernt, den Mund des anderen an ihrer Fotze, und lächelte. Ein Lächeln, das ich noch nie zuvor an ihr gesehen hatte.

Sie kam in seinen Mund. Sie packte seinen Kopf mit beiden Händen und kam mit einem langen Schrei, bewegte ihre Hüften gegen seine Zunge, die Augen geschlossen, den Mund geöffnet. Er leckte sie weiter, bis sie sein Gesicht wegdrücken musste.

Danach kniete sie sich vor ihn und öffnete den Reißverschluss seiner Hose. Als sie seinen Schwanz herausholte, gab sie ein Geräusch von sich, etwas wie einen Seufzer. Er war groß. Größer als meiner. So viel größer, dass ich es bemerkte und nicht mehr aufhören konnte, es zu bemerken. Dick, mit hervortretenden Adern, die geschwollene Eichel glänzend vor Flüssigkeit.

—Was für einen geilen Schwanz du hast —sagte sie. Und nahm ihn bis zur Hälfte in den Mund.

Sie begann langsam, ihn zu blasen, hielt ihn an der Wurzel und sah von unten zu ihm auf. Sie zog ihn heraus, leckte ihn von oben bis unten, spielte mit der Zunge um die Eichel und nahm ihn wieder bis zum Anschlag in den Mund. Er hielt sie am Haar und drückte sie zunächst vorsichtig, dann immer kräftiger nach unten. Camila würgte, ihre Augen füllten sich mit Tränen, aber sie ließ ihn nicht los. Ein Speichelfaden hing von ihrem Mundwinkel bis zu ihren Brüsten. Ich sah, wie sich Camilas Rücken bewegte, die Rundung ihrer Taille, die roten Abdrücke des Kleides auf ihrer Haut und ihren emporgereckten Arsch, der bei jedem Hinabsinken auf den Schwanz des Mannes in der Luft wippte. Und ich sah meine eigene Hand, die den Arm des Sofas umklammerte, weiß vor Druck, während die andere unbewusst über meiner Hose an der Beule rieb.

—Schau her, du Idiot —sagte der Mann und sah mich zum ersten Mal an, ohne die Hand aus ihrem Haar zu nehmen—. Schau, wie deine Freundin ihn mir bläst. Schau, wie gut sie das macht.

Ich antwortete nicht. Ich konnte es nicht.

Er hob sie hoch. Drehte sie um. Beugte sie über die Rückenlehne des Sofas, einen Meter von mir entfernt, den Arsch nach oben, die Beine gespreizt. Er strich mit zwei Fingern über ihre Fotze, führte sie zum Mund, saugte daran und drang dann mit einem einzigen Stoß in sie ein. Ohne Kondom. Ohne zu fragen. Camila biss sich auf die Lippe und klammerte sich an den Stoff des Sofas. Ich hörte den dumpfen Schrei und spürte ihn in meiner Brust.

—Schau, wie sie dasteht —sagte er lachend, noch immer ohne mich anzusehen—. Schau, wie sie mich auffrisst. Schau, wie sie mir den Schwanz mit ihrer Fotze bläst.

Er fickte sie so, gegen das Sofa, stieß mit der ganzen Hüfte in sie und packte sie mit beiden Händen an der Taille, um sie bei jedem Stoß zu sich zurückzuziehen. Das Klatschen von Haut auf Haut erfüllte das Wohnzimmer. Camila stöhnte immer lauter, das Gesicht gegen die Rückenlehne gepresst, den Mund geöffnet, die Augen halb geschlossen. Ich sah ihre Titten bei jedem Stoß schwingen. Ich sah, wie sich ihre Fotze um seinen Schwanz öffnete und schloss, glänzend und feucht, ihn beim Herausziehen fest umklammerte und ihn beim Wiedereindringen verschluckte.

—Härter —forderte Camila mit gebrochener Stimme—. Härter, los, fick mich härter.

Er lachte und packte eine Strähne ihres Haars. Er zog ihren Kopf nach hinten und fickte sie so weiter, riss an ihrem Haar und versetzte ihr mit der anderen Hand einen Klaps auf den Arsch, der seinen Handabdruck hinterließ. Noch einen. Und noch einen. Camila stöhnte immer lauter, ein animalisches, schrilles Stöhnen, das ich noch nie von ihr gehört hatte.

—Sag es deinem Freund —sagte er keuchend—. Sag ihm, wie es dir gefällt.

—Ich liebe es —stöhnte Camila und sah mich an—. Ich liebe es, Martín, er fickt mich so geil, er spaltet mir die Fotze.

Ich nickte. Wie ein Idiot. Ich nickte.

Er fickte sie eine gefühlte Stunde lang. Zweimal wechselte er die Stellung. Er legte sie seitlich auf das Sofa und hob ein Bein an. Er legte sie auf den Rücken auf den Teppich und versenkte sich zwischen ihren Beinen, während sie sich an seinen Schultern festhielt und ihm die Nägel in den Rücken grub. Immer wieder sah er ihr in die Augen und fragte sie mit einem verdammten Lächeln, ob es ihr gefalle. Und Camila sagte ja. Ja, ja, ja.

Sie kam erneut. Er lag auf ihr und stieß langsam und tief in sie, während er ihr ins Gesicht sah. Sie kam mit einem langen, schrillen Stöhnen, presste ihm die Beine gegen den Rücken und bog sich unter ihm. Er blieb reglos in ihr, bis Camila aufhörte zu zittern.

Danach drehte er sie wieder um und forderte sie auf, sich auf ihn zu setzen. Camila tat es mit dem Rücken zu ihm und dem Gesicht zu mir. Während sie auf ihm auf und ab ritt, die Hände an ihren eigenen Brüsten, die Brustwarzen zwickend, ließ sie mich keinen Augenblick aus den Augen. Ich sah, wie sein Schwanz in die Fotze meiner Frau hinein- und herausglitt. Ich sah ihre Titten bei jedem Stoß hüpfen. Ich sah, wie sich ihr flacher Bauch zusammenzog. Ich sah ihren geöffneten Mund, den verrutschten roten Lippenstift und das an ihrer Stirn klebende Haar.

—Sieh mich an —sagte sie fast tonlos—. Sieh mich an, Martín. Sieh, wie er mich fickt.

Ich fasste mich nicht an. Das war nicht nötig. Als er mit einem Knurren ankündigte, dass er kommen würde, hob er sie an der Taille hoch und setzte sie ab. Er warf sie vor dem Sofa auf die Knie und stellte sich vor sie, wobei er seinen Schwanz zwei Zentimeter vor ihrem Gesicht schüttelte. Camila öffnete den Mund und streckte die Zunge heraus. Er spritzte dort ab, über ihre Zunge, ihren Mund, ihre Wange, ihre Brüste, ihre Kehle, über alles hinweg, in dicken, zähen Strahlen, die ihr über das Gesicht liefen und an ihren Brustwarzen hingen. Camila schloss den Mund, schluckte, was hineingefallen war, und leckte seine Eichel bis zum letzten Tropfen sauber.

Als sie erschöpft mit einem Lächeln und verschmiertem Gesicht nach vorn gegen das Sofa sank, spürte ich die warme Feuchtigkeit in meiner Hose. Ich war gekommen, ohne mich anzufassen. Ohne es zu bemerken.

Ich beugte mich hinunter. Camila sah mich vom Sofa aus an. Ihr Haar klebte an der Schläfe, und ein Samenfaden hing von ihrem Kinn.

—Schau dir meinen Freund an —sagte sie noch immer schwer atmend zu ihm—. Er wollte nicht mitmachen. Aber es hat ihm gefallen. Er hat ganz allein in die Hose gespritzt.

Der Mann lachte, streichelte ihr Bein und bat sie, über Nacht zu bleiben. Er wolle sie am Morgen wieder ficken. Sie schüttelte den Kopf. Sie suchte das Kleid, den lila String und die hohen Schuhe zusammen. Im Bad machte sie sich sauber und kam wieder geschminkt zurück, die Lippen noch immer rot, wenn auch nicht mehr ganz so stark.

—Komm, Freund —sagte sie von der Tür aus.

***

Die Rückfahrt verlief schweigend. Es war kein unangenehmes Schweigen. Es war das Schweigen, das nach etwas bleibt, von dem man weiß, dass man es niemandem erzählen wird.

Zu Hause ging ich wortlos unter die Dusche. Als ich herauskam, lag Camila auf dem Bett, noch immer in dem zerknitterten weißen Kleid und barfuß. Sie wartete, bis ich mich auf die Bettkante gesetzt hatte.

—Jetzt bist du dran —sagte sie ganz leise—. Nach dem ganzen Tag. Komm.

Ich ging zu ihr. Ich zog ihr das Kleid mit einem Ruck aus. Ich berührte ihr Gesicht, ihren Hals, ihre Brüste, die Brustwarzen, auf denen noch die Bissspuren des anderen zu sehen waren. Ich küsste sie langsam und spürte die Spur von allem, was ich gesehen hatte, den Geschmack fremden Spermas noch tief in ihrem Mund. Als ich mit den Fingern in sie eindrang, war sie heiß und auf eine Weise geöffnet, die ich von ihr nicht kannte. Ihre Fotze lief über von einer Mischung aus ihrer Feuchtigkeit und dem Saft des anderen, der ihr innen an den Schenkeln hinunterrann. Sie gab einen Laut von sich, den ich noch nie gehört hatte.

—Sie gehört dir —sagte sie—. Sie gehörte dir immer. Nur heute habe ich sie dir eine Weile geliehen. Komm. Fick mich. Fick du mich jetzt, über dem, was er mir hinterlassen hat.

Ich spreizte ihre Beine und drang mit einem einzigen Stoß in sie ein. Sie war so weit, dass sie mich anfangs kaum spürte. Ich presste mich gegen ihren Körper, packte ihr Gesicht mit beiden Händen und begann, mich kräftig zu bewegen, härter als je zuvor, mit einer Mischung aus Wut, Erleichterung und einem Verlangen, das ich noch nie empfunden hatte. Ich biss in ihren Hals. Ich biss in ihre Brüste. Ich grub die Finger in ihren Arsch. Sie schlang die Beine um mich und flüsterte mir ins Ohr, was er alles mit ihr gemacht und gesagt hatte, wie er sie gefickt hatte, wie er beim ersten Mal in ihr gekommen war, ohne dass sie es bis danach bemerkt hatte. Sie erzählte mir alles, während ich sie fickte. Ich hielt nicht lange durch. Ich kam mit einem Knurren in ihr, drückte sie gegen die Matratze und spürte, wie ihre Fotze mich bis zum letzten Tropfen auspresste. Mehr war ebenfalls nicht nötig.

Später, in der Dunkelheit, während die Klimaanlage summte, kuschelte sie sich an meine Brust und schlief ein, ohne noch etwas zu sagen. Ich blieb lange wach und starrte an die Decke, ging die Nacht Bild für Bild durch und versuchte zu verstehen, was das alles gewesen war.

Ich kam zu keinem eindeutigen Schluss. Nur zu einem: Es würde nicht das letzte Mal gewesen sein. Und an der Art, wie sie an meiner Brust atmete, wusste ich, dass es auch nicht die erste Fantasie sein würde, die uns aus den Händen glitt.