Was der Spanner in der Restaurantküche sah

Die Sonne spielte an jenem Julinachmittag mit den Wolken und zeichnete helle und dunkle Flecken auf den Sand. Das Murmeln der Badegäste verlor sich im Brüllen des Meeres, in diesem weißen Rauschen, das jeden unsichtbar macht, der am richtigen Platz zu sitzen weiß.

Andrés hatte sich unter einem Sonnenschirm mit Hibiskusmuster niedergelassen, weit genug vom dichtesten Gedränge entfernt, aber nicht so weit, dass er auffiel. Er war über fünfzig, hatte einen beginnenden Bauch und kurz geschnittenes graues Haar. Die dunkle Brille verdeckte ihm das halbe Gesicht und verschaffte ihm den einzigen Vorteil, den er an so einem Nachmittag brauchte. Niemand weiß, wohin ein Mann hinter dunklen Gläsern blickt.

Zu seiner Linken, kaum ein paar Schritte entfernt, hatten drei Mädchen ihr eigenes Lager aufgeschlagen. Die, die bäuchlings lag, trug einen schwarzen String, der sich zwischen zwei großen, braunen, leicht herabhängenden Pobacken verlor. Die Sonnenstreifen auf ihrem Rücken bildeten eine Landkarte. Die neben ihr, eine Blondine mit beinahe durchscheinender Haut, döste auf dem Rücken, die kleinen Brüste frei und glänzend von Sonnencreme. Ihre Brustwarzen waren in der Brise hart geworden, zwei rosige Spitzen, die zum Himmel zeigten. Die Dritte, mit kurzem Haar und einem kompakten Hintern, stützte sich mit aufgesetzten Kopfhörern auf die Ellbogen. Der nasse, an der Haut klebende weiße Bikini ließ mehr sehen, als er bedeckte: Die Wölbung ihrer Fotze zeichnete sich vollständig ab, die Falte der Schamlippen war so deutlich zu erkennen, als wäre sie nackt. Jedes Mal, wenn sie ihre Hüfte im Takt der Musik bewegte, hielt Andrés den Atem an.

Nicht starr hinsehen. Den Kopf nicht bewegen. Ganz normal atmen.

Das war seit Jahren seine wichtigste Regel. Der Trick eines guten Spanners bestand immer darin, gelangweilt, abwesend, beinahe schläfrig zu wirken. Wer Desinteresse vortäuscht, sieht viel mehr als jemand, der unverhohlen danach giert.

Vor dem Sonnenschirm ging nun ein Paar vorbei. Er hatte schwarze Tätowierungen von der Schulter bis zum Handgelenk und war bis an die Grenze zum Verbranntsein gebräunt. Sie trug einen Ausschnitt, der nicht in den Bikini passte; die Körbchen drohten, nicht halten zu können, was sie versprachen. Andrés folgte dem Mädchen mit unbewegtem Blick und berechnete die Winkel. Sie ging mit einem kurzen Trippelschritt, ihre Schenkel waren leicht von Cellulite gezeichnet, der Stoff ihres Badeanzugs hatte sich in die Arschritze geschoben. Bei jedem Schritt zitterten ihre Pobacken. Sie hatten kleine rosige Pünktchen, kaum wahrnehmbar. Andrés bemerkte dieses Detail, wie andere den Horizont betrachten. Unwillkürlich stellte er sich vor, wie der Stoff mit einem Ruck beiseitegerissen wurde, diese fleischige Spalte in der Sonne klaffte, ein dicker Speichelfaden ihr über den Damm lief, bevor er ihr seinen Schwanz bis zum Anschlag hineinrammte.

Als das Paar sich zum Ufer entfernte, wandte er sich wieder seinen Nachbarinnen unter dem Sonnenschirm zu. Die Blondine hatte sich umgedreht und kehrte dem Himmel nun den Rücken zu, wobei sie die Rundung ihres Hinterns ebenso unbekümmert zeigte wie zuvor ihr Gesicht. Der Stringstoff war ein wenig verrutscht und gab den Rand ihres Arsches frei, der dunkle Schatten ihres Anus zeichnete sich in der Falte ab. Die mit dem weißen Bikini hatte sich zum Trinken hingesetzt, und ihre Brustwarzen zeichneten sich durch den nassen Stoff ab, hart und gegen das Gewebe drückend, als wollten sie es zerreißen.

Ohne groß nachzudenken, schob er die Hand unter das Handtuch. Er war hart, der Schwanz gegen das Gummiband der Badehose gepresst, die Spitze bereits feucht und am Stoff klebend. Inzwischen war das für ihn eine vertraute Angelegenheit; er ging damit ebenso selbstverständlich um wie andere mit dem Blick aufs Handy. Er drückte zweimal zu, spürte, wie die Rute gegen seine Finger pochte und die dicke Ader auf dem Handrücken an der Kuppe seines Daumens pulsierte. Aber er war zu ungeschützt. Also stand er auf.

Er ging mit ruhigem Schritt zum Meer, die Flipflops in einer Hand, während die Badehose etwas verbarg, das das Polyester nicht ganz verbergen konnte. Langsam watete er ins Wasser, bis eine Welle seinen Bauch benetzte. Er ging noch ein paar Meter weiter, bis das Wasser ihm bis zur Taille reichte.

Er musste pinkeln. Er tat, was viele andere in diesem Moment ebenfalls taten, ohne jemandem Bescheid zu sagen. Dann ließ er die Hand unter die Badehose gleiten und umschloss seinen Schwanz mit der geballten Faust. Er begann langsam, bewegte die Haut auf und ab und drückte die Wurzel zusammen, damit sich das Blut in der Eichel staute. Das kalte Wasser strich über seine Eier und bildete einen Kontrast zur Hitze seines Schwanzes zwischen den Fingern. Mit der freien Hand kniff er in seinen Hodensack und zog ihn nach unten, während die andere schneller wurde. Kleine, vom Strand aus kaum wahrnehmbare Bewegungen. Er schloss die Augen. Die Blondine mit den im Wind stehenden Brustwarzen, die mit dem weißen Bikini und der unter dem nassen Stoff markierten Fotze, die von Cellulite gezeichneten Schenkel des vorbeigegangenen Mädchens, die Spalte der Frau im schwarzen String – alles vermischte sich zu einem einzigen konturlosen Bild. Er stellte sich die drei kniend im Sand vor, wie sie sich beim Blasen abwechselten, die Blondine seine Eier leckend, während die mit dem weißen Bikini ihm die Eichel bis in den Hals nahm. Er biss die Zähne zusammen. Ein Peitschenhieb fuhr ihm den Rücken hinauf, sein Arsch spannte sich an, und er spritzte unter Wasser in langen Stößen ab, vier, fünf Schübe Sperma, die die Strömung innerhalb von Sekunden forttrug. Der Meeresschaum spülte alles sauber und hinterließ keine Spur. Keiner der Köpfe am Ufer drehte sich um.

Er kam mit ruhigem Atem und klarerem Blick aus dem Wasser.

***

Zwanzig Minuten später saß er auf der Terrasse eines Strandrestaurants, noch immer mit nassem, an der Stirn klebendem Haar. Es war eines dieser modernen Strandlokale mit naturfarbenen Stofftischdecken und Lichtern, die von einer Holzpergola herabhingen. Kellner und Kellnerinnen bewegten sich in identischer Uniform zwischen den Tischen: eng sitzende schwarze Hosen und weiße Hemden, die bis zum zweiten Knopf offen standen.

Er bestellte einen kalten Weißwein und machte es sich bequem. Die dunkle Brille saß noch immer an ihrem Platz.

Eine bestimmte Kellnerin fiel ihm beinahe sofort auf. Sie war weder die hübscheste noch bei Weitem die jüngste – sie musste Anfang dreißig sein –, aber etwas an ihrem angespannten Kiefer und an der Art, wie sie beim Gehen die Füße aufsetzte, hob sie von den anderen ab. Ihr Haar war zu einem tiefen Knoten gebunden, zwei lose Strähnen klebten an ihrem Hals. Ihr runder, kompakter Hintern bewegte sich in der Hose kaum. Sie war eine von denen, die ihren Körper diszipliniert trugen. Eine von den Schwierigen, dachte er. Eine von denen, die beim Kommen die Lippen zusammenpressen, die sich schweigend ficken lassen, um dem anderen nicht das Vergnügen zu gönnen, sie stöhnen zu hören.

—Essen Sie hier oder trinken Sie nur? —fragte sie ihn im Vorbeigehen, ohne ihn anzusehen.

—Ich esse auch.

—Ich schicke Ihnen gleich jemanden mit der Karte.

Sie hieß Lucía, wie er auf dem kleinen Schild über der Tasche lesen konnte. Schließlich wurde er von einem jungen Mann mit glatt gegelten Haaren und zu viel Eau de Cologne bedient – freundlich, effizient, nervig. Das Dessert servierte ihm ein anderes Mädchen, diesmal mit Pferdeschwanz und süßer Stimme, einem etwas schlaffen Hintern, aber hübschen Augen. Andrés ließ Lucía derweil nicht aus den Augen. Er sah sie mehrmals über die Terrasse gehen, einen Tisch mit deutschen Touristen bedienen, gezwungen mit einer Geburtstagsgruppe lachen und schließlich neben der Küchentür stehen bleiben, um mit einem etwa fünfzigjährigen Mann zu sprechen. Auch er trug ein weißes Hemd, allerdings mit einer fleckigen Schürze. Er überragte Lucía um einen halben Kopf. Nach der Art, wie er die Hände bewegte, und danach, wie sie den Kopf zurückwarf, war es kein freundliches Gespräch.

Er versuchte, sie zu beruhigen. Lucía ließ sich nicht beruhigen. Schließlich betraten beide nach einigen angespannten Sekunden das Lokal.

Andrés trank den letzten Schluck Wein und beschloss, dass er ebenfalls zur Toilette musste.

***

Der Gang zu den Toiletten führte an der Küche vorbei. Eine Milchglasscheibe verbarg, was drinnen geschah, doch durch die zum Innenhof offene Tür konnte man hören und einen Blick erhaschen. Andrés verlangsamte seine Schritte. Dann ging er zwei Schritte zurück, bis er in die dunkle Nische gelangte, in der sich leere Bierkästen stapelten.

—Was ist heute mit dir los? —hörte er.

—Nichts. Und mit dir? —antwortete ihre Stimme.

—Draußen sind Gäste. Wenn du mir etwas zu sagen hast, sagst du es hier. Draußen bewahrt man die Form. Ist das klar?

—Von wegen.

Der Mann stieß ein kurzes, humorloses Lachen aus.

—Hör zu, wenn ich könnte, würde ich dich auf der Stelle rausschmeißen.

—Dann schmeiß mich raus. Schmeiß mich raus, und ich zeige dich an.

—Mich anzeigen? Gut. Wenn du das tun willst, dann wenigstens aus einem richtigen Grund.

—Lass mich. Las…

Es gab ein trockenes Geräusch, als wäre ein Körper mit voller Wucht gegen einen Stahltisch gestoßen worden. Dann Stille. Dann das Geräusch einer Schnalle, das Knirschen von Stoff.

—Nein … nicht die Hose.

Andrés hielt den Atem an. Wieder sammelte sich das Blut dort, wo es sich gewöhnlich sammelte, und sein Schwanz schwoll erneut gegen die Naht der noch feuchten Badehose. Langsam streckte er den Kopf aus der Nische und spähte durch den Türspalt.

Lucía war über den Arbeitstisch gebeugt, die Unterarme auf dem Edelstahl abgestützt, die schwarze Hose bis zur halben Wade heruntergezogen und der billige weiße Slip bis zu den Oberschenkeln hinabgeschoben. Ihre Pobacken waren genau so, wie er sie sich vorgestellt hatte: klein, an den Rändern weiß, in der Mitte braun. Dazwischen war die ganze Spalte zu sehen, der dunkle, faltige Arschmund und darunter die Fotze mit zusammengepressten Lippen, umgeben von kurzen dunklen Haaren. Auf ihren Pobacken zeichneten sich zwei frische, parallele rote Striemen ab. Der Besitzer – denn er konnte nur der Besitzer sein – hielt einen großen Holzlöffel in der Hand, wie ihn Köche zum Umrühren von Töpfen benutzen. Er hob ihn. Lucía schloss die Augen, sagte aber nichts. Der Schlag klang hohl und dumpf und hinterließ eine dritte gerötete Linie auf ihrer Haut.

—Willst du mich anzeigen?

—Sei still —murmelte sie.

—Ich frage, ob du mich anzeigen willst.

Der zweite Schlag war stärker. Lucía entfuhr ein kurzer, beinahe unhörbarer Seufzer, der überhaupt nicht wie ein Schmerzensschrei klang. Andrés bemerkte, wie sie die Knie ganz leicht auseinanderstellte. Nur ein paar Zentimeter. Genug, damit zwischen ihren Schenkeln der feuchte Glanz ihrer geöffneten Fotze erschien, ein dicker Faden, der bereits von der unteren Lippe herabhing.

—Weiter —sagte Lucía mit an den Tisch gepresster Stimme—. Wenn du es schon machst, dann mach es richtig.

Der Besitzer ließ den Löffel fallen. Langsam zog er den Reißverschluss herunter und holte seinen Schwanz heraus, dick und rot, mit klebriger Spitze. Zuerst strich er damit über Lucías brennende Pobacken und rieb ihn über die roten Striemen, als wollte er sie versiegeln. Dann führte er die Eichel nach unten bis zur Fotze und rammte sie mit einem einzigen Stoß bis zu den Eiern hinein. Lucía biss sich in den Unterarm, um nicht zu schreien. Das Geräusch war feucht und klebrig, ein Schmatzen, das die Küche mit seinem Klang erfüllte.

—Hure —knurrte er, packte sie am Knoten und zog ihren Kopf nach hinten—. Zeig das auch an.

Er begann, sie mit trockenen, kurzen, lauten Stößen gegen den Edelstahltisch zu ficken. Lucías Pobacken prallten gegen den Bauch des Besitzers, und die roten Striemen leuchteten mit jedem Stoß stärker auf. Ihr Mund lag offen auf dem Metall, unter ihrer Wange bildete sich ein kleines Speichelpfützchen. Als er den Rhythmus verlangsamte, zog er den Schwanz ganz heraus – er glänzte bis zur Wurzel von ihrem Saft –, spuckte auf ihren dunklen Arschmund und versenkte ihn mit einem Stoß wieder in ihrer Fotze.

—Mehr … —flüsterte Lucía, und diesmal hörte Andrés sie deutlich—. Steck ihn tiefer rein.

Der Besitzer gab ihr zwei Ohrfeigen mit der offenen Hand, bevor er sie an den Hüften packte und ernsthaft losrammte. Der Tisch quietschte über den Boden. Andrés hatte in der Nische zwischen den Bierkästen den Reißverschluss seiner Badehose geöffnet und wichste sich mit geballter Faust, ohne den Blick vom Türspalt zu nehmen. Er sah, wie der Schwanz des Kochs voller weißem Schaum in Lucías Fotze hinein- und herausglitt, wie seine Eier gegen ihre angeschwollene Klitoris schlugen und wie sie sich auf den Unterarmen abstützte, um nach hinten zu drücken und ihn noch tiefer in sich zu treiben.

—Ich komme in dir —keuchte er.

—Tu es. Tu es, du Arschloch. Füll mich aus.

Der Besitzer vergrub sich bis zum Anschlag in ihr, blieb reglos und stieß ein raues Grunzen aus. Andrés sah, wie Lucías Pobacken sich anspannten und wie der Arsch des Mannes pulsierte, während er sein Sperma in ihr abließ. Sie schloss die Augen, biss die Zähne zusammen und kam ebenfalls, lautlos, in einem langen Zittern, das ihre Schenkel durchlief. Andrés ballte die Faust, biss sich auf die Lippen und spritzte in die Badehose ab; zwei heiße Schübe besudelten seinen Bauch.

Als der Besitzer den Schwanz herauszog, fiel ein weißer Faden aus Lucías Fotze und rann an der Innenseite ihres Schenkels bis zum Knie. Sie blieb einige Sekunden am Tisch abgestützt, um wieder zu Atem zu kommen, ohne den Slip gleich hochzuziehen. Im hinteren Teil des Ganges war ein metallisches Geräusch zu hören, vielleicht fiel ein Tablett zu Boden, und Andrés zog sich mit derselben Vorsicht vom Türspalt zurück, mit der er sich hinausgelehnt hatte.

***

Auf der Toilette pinkelte er beinahe nur noch aus Gewohnheit zu Ende. Er wischte sich den Bauch mit Papier sauber und wusch sich in aller Ruhe die Hände, während er sich im Spiegel betrachtete. Die dunkle Brille hing ihm am Hemdkragen. Sein Gesicht verriet ihm nichts Neues: dasselbe gelangweilte Gesicht eines Mannes, der am richtigen Platz zu sitzen weiß.

Er kehrte über die Terrasse zu seinem Tisch zurück und mied den Küchengang. Er bestellte einen Kaffee. Während er wartete, sah er Lucía mit dem Notizblock in der Hand herauskommen, aufrecht, die Schultern nach hinten gezogen. Sie bediente ein Paar am Nachbartisch mit neutraler, beinahe professioneller Stimme. Sie nahm zwei Kaffees und ein Dessert auf, wiederholte die Bestellung laut und lächelte sogar. Niemand an diesem Tisch hätte erraten können, was unter dem Stoff ihrer schwarzen Hose geschah: Der mit fremdem Sperma durchnässte Slip klebte an ihrer Fotze, ein dicker Faden rann noch immer an der Innenseite ihrer Schenkel hinab, und ihre Pobacken brannten unter der Naht.

Als sie sich zum Wiedereintreten umdrehte, legte sie unmittelbar vor dem Durchqueren der Tür die Hand auf ihre rechte Pobacke und rieb über der Hose darüber. Eine kurze, minimale Bewegung, die nur jemand wahrnahm, der seit Jahren lernte, zu beobachten, ohne den Kopf zu bewegen. Andrés erfasste sie vollständig, vom Winkel ihres Ellbogens bis zu der winzigen Grimasse, die ihr entwich, bevor sie sich wieder in den Griff bekam.

Lucía durchquerte den Perlenvorhang und verschwand im Inneren.

Andrés trank langsam und ohne Eile seinen Kaffee. Er dachte an den Besitzer, an den Löffel, an die Knie, die sich im letzten Moment von selbst gespreizt hatten, an den Spermastrahl, der Lucías Schenkel hinabgeronnen war. Er dachte daran, wie viele Nachmittage diese beiden wohl schon so verbracht hatten, wie oft Lucía mit dem stummen Versprechen einer Bestrafung zur Arbeit gekommen war, wie oft sie danach wieder Tische bedient hatte, während ihre Fotze unter der Uniform triefte. Er dachte auch, dass es in diesem Restaurant ein Geheimnis gab, das kein Gast je sehen würde, und dass er, hinter dunklen Gläsern sitzend, genau durch den richtigen Spalt geblickt hatte.

Als er bezahlte, ließ er ein großzügiges Trinkgeld auf dem Tisch liegen. Er legte es mit dem nach oben gefalteten Schein auf die Untertasse, damit Lucía ihn beim Abräumen gut sehen konnte. Dann ging er zurück zu seinem Sonnenschirm und dachte, dass dies zweifellos ein guter Strandnachmittag gewesen war.