Was meine Frau am FKK-Strand tat, hat mich verändert

Wir waren seit zwanzig Jahren verheiratet, und unsere Ehe war genau das, was man von zwei Menschen erwarten würde, die einander zu gut kennen: bequem, vorhersehbar und in mancher Hinsicht ein wenig langweilig. Marta ist vierundvierzig, brünett, mittelgroß und hat eine Figur, mit der die Zeit großzügig umgegangen war. Ausgeprägte Kurven, breite Hüften, große, feste Titten, die selbst bekleidet noch Blicke auf sich zogen, und einen runden Arsch, der jede Hose ausfüllte. Im Bett war sie eine gute Gefährtin, ließ sich gut ficken, aber immer innerhalb der Grenzen, die sie selbst festlegte: Licht aus, wenige Worte, keine Sauereien.

Ich wollte diese Grenzen schon seit Längerem ausweiten. Nicht plötzlich, sondern nach und nach, wie jemand, der erst die Wassertemperatur prüft, bevor er hineingeht. Ich sprach mit ihr über Fantasien, während ich ihre Muschi leckte, bat sie, mir Dinge zu erzählen und sich Situationen vorzustellen. Anfangs ärgerte sie sich. Sie sagte, sie müsse niemanden in unsere Beziehung hineinbringen, nicht einmal in ihrer Fantasie. Doch mit der Zeit und weil sie merkte, dass mein Schwanz davon wirklich hart wurde, begann sie, kleine Bereiche preiszugeben. Einen geflüsterten Namen. Eine halbe Fantasie. Ein „Stell dir vor, dass …“, das sie unvollendet ließ, während sie in meinem Mund kam.

Die Sache mit dem FKK-Strand ging mir seit Monaten durch den Kopf.

—Du bist verrückt —sagte sie beim ersten Mal, als ich es vorschlug—. Ich werde nicht nackt mit Fremden sein, die meine Titten und meine Muschi anstarren.

—Niemand wird dich mehr als sonst ansehen —antwortete ich—. Jeder ist mit sich selbst beschäftigt.

—Na klar —wiederholte sie wenig überzeugend.

Ich brauchte drei Wochen, um sie zu überzeugen. Der entscheidende Punkt war, es ihr als Experiment zu präsentieren: Wenn es ihr nicht gefiel, würden wir einfach wieder gehen. Das beruhigte sie genug, um mit einem langen Seufzer und einem Blick, der bedeutete, dass ich ihr etwas schuldete, Ja zu sagen.

***

Wir suchten eine abgelegene Bucht zwei Stunden von zu Hause entfernt aus, an einem Dienstag im Juli, um dem Wochenendandrang zu entgehen. Am späten Vormittag kamen wir mit der Strandtasche an, und zwischen uns schwebte das Unbehagen wie eine kleine Wolke. Marta zog sich mit schnellen Bewegungen aus, als würde langsames Ausziehen ihr mehr Zeit geben, es sich anders zu überlegen. Sie streifte ihr Höschen mit einem Ruck ab, zog das Oberteil aus und stand für einen Moment mit nackten Titten da, deren dunkle Brustwarzen von der Brise bereits ein wenig aufgerichtet waren, und dem gestutzten Dreieck aus Schamhaar zwischen den Schenkeln. Dann legte sie sich bäuchlings auf das Handtuch und hob zwanzig Minuten lang den Blick nicht.

Ich dagegen war hellwach. Sie so nackt unter der Sonne zu sehen, den Rücken frei, den runden Arsch gen Himmel gereckt und die Kurven, die ich so gut kannte, der Welt ausgesetzt, war etwas anderes, als sie zu Hause zu sehen. Etwas an der Situation, an der Möglichkeit, dass andere ihre Muschi sehen könnten, wenn sie die Schenkel ein wenig öffnete, machte es intensiver als alles, was wir bisher in unserem Bett getan hatten. Unter dem Handtuch begann mein Schwanz hart zu werden, und ich musste mich ebenfalls auf den Bauch drehen.

Die meisten Menschen in der Bucht waren älter: ruhige Paare, alleinstehende Leute, die lasen oder dösten. Marta begann sich zu entspannen. Sie bemerkte, dass sich die Sonne auf dem Rücken ohne den Träger des Bikinis angenehm anfühlte. Sie hatte die Sonnenbrille abgenommen und die Augen geschlossen, ihr Atem ging langsam.

Dann tauchte der Typ auf.

Er mochte etwa dreißig sein, war dunkelhaarig und hatte den Körper eines Mannes, der beruflich körperlich arbeitet. Er ging ohne Eile am Ufer entlang, die Tasche über der Schulter, auf der Suche nach einem Platz. Etwa zwölf Meter von uns entfernt blieb er stehen. Er stellte die Tasche ab, bückte sich, um sein Handtuch auszubreiten, und zog seine Badehose mit der Selbstverständlichkeit eines Menschen aus, der das sein ganzes Leben lang getan hat.

Ich konnte nicht anders, als ihn anzusehen. Er war riesig. Auffallend groß, sogar im schlaffen Zustand: ein dicker, dunkler Schwanz, der schwer zwischen seinen Schenkeln hing, dazu ebenso üppige Eier. Die Art von Schwanz, den eine Frau nicht vergisst, wenn sie ihn auch nur aus dem Augenwinkel gesehen hat.

Er kam mit ruhigem Schritt auf uns zu.

—Entschuldigung, habt ihr ein Feuerzeug?

Marta, die bäuchlings mit geschlossenen Augen dalag, hörte die Stimme und drehte sich um. Ich weiß nicht, ob es ein Reflex oder eine bewusste Entscheidung war, aber sie stützte sich auf die Ellbogen und sah ihn direkt an. In dieser Haltung hingen ihre Titten ein wenig nach vorn, die Brustwarzen frei. Der Typ stand neben unserem Handtuch, kaum mehr als einen Meter von ihrem Gesicht entfernt, sein Schwanz genau auf Augenhöhe. Eine Sekunde lang sagte sie nichts. Sie sah ihn einfach an. Ich sah, wie sie schluckte.

—Ja, warte —sagte ich und wühlte in der Tasche.

Der Typ wartete im Stehen. Marta sah ihn mit aufgesetzter Sonnenbrille weiter an, und unter den getönten Gläsern wusste ich genau, wohin ihre Augen gerichtet waren. Ich fand das Feuerzeug, reichte es ihm, er benutzte es und gab es uns mit einem Dank zurück. Dann ging er zu seinem Handtuch, ohne sich noch einmal umzusehen.

—Was hast du davon gehalten? —fragte ich sie leise.

—Nichts —sagte sie und legte sich wieder hin.

—Marta.

—Was?

—Du hast dich ziemlich schnell umgedreht für „nichts“.

Es verging eine lange Pause, bevor sie antwortete.

—Ich habe dich mit jemandem reden hören und wollte sehen, ob es jemand war, den ich kenne.

—Natürlich. Und sonst ist dir nichts aufgefallen?

Wieder Schweigen. Noch länger.

—Er war riesig —gab sie fast flüsternd zu—. Er hatte einen riesigen Schwanz.

Diese Worte gingen direkt in meinen Schwanz. Aus Martas Mund waren sie mehr wert als jede Fantasie, die ich hätte aufbauen können.

—Und was hast du dabei empfunden?

—Nichts. Staunen. Ich weiß nicht. —Sie machte eine Pause—. Ich hatte noch nie so einen Schwanz aus solcher Nähe gesehen. Das Bild ist mir geblieben.

—Ist deine Muschi feucht geworden?

—Sei nicht so versaut.

—Ja oder nein?

Sie schwieg. Das war ein Ja.

Auch ich blieb still und bewahrte diese Information für mich. Ich wusste, dass sie sich verschließen würde, wenn ich zu stark drängte. Also ließ ich den Nachmittag seinen Lauf nehmen und sagte nichts mehr, bis wir unsere Sachen zusammenpackten.

***

Am Abend aßen wir im Ort auf einer Terrasse mit Blick auf den Hafen. Es war eines dieser langen, unbeschwerten Sommeressen mit kühlem Wein, gegrilltem Fisch und einer perfekten Temperatur. Seit dem Strand ging mir eine Idee durch den Kopf, und als wir beim Dessert angelangt waren, beschloss ich, sie ihr vorzuschlagen.

—Ich möchte, dass du auf die Toilette gehst und dein Höschen ausziehst.

Marta sah über den Rand ihres Glases hinweg zu mir.

—Wie bitte?

—Du trägst ein kurzes Kleid. Ich möchte, dass du es ausziehst und in deine Tasche steckst. Die ganze Nacht mit nackter Muschi.

—Du bist völlig krank im Kopf.

—Kann sein.

—Man würde alles sehen, wenn ich mich bewege —sagte sie, aber sie lächelte bereits ein wenig.

—Nur wenn du die Beine öffnest. Und wenn du sie öffnest, dann weil du es willst.

Sie sah mich mit jenem Ausdruck an, der bei ihr Unglauben mit etwas mischte, das nicht ganz Ablehnung war. Ohne etwas zu sagen, stand sie auf und ging zur Toilette. Sie brauchte fünf Minuten. Als sie zurückkam, setzte sie sich, nahm ihr Glas und trank einen langen, ruhigen Schluck. Unter dem Tisch schob sie etwas in meine Hand: einen schwarzen Spitzentanga, warm und im Schritt leicht feucht. Ich steckte ihn in meine Tasche.

—Fertig —sagte sie—. Zufrieden?

Ich kannte sie gut. Wenn sie es getan hatte, dann weil sie es auf irgendeiner Ebene tun wollte.

Nach dem Essen gingen wir in eine Bar nahe der Uferpromenade. Es war ein kleines Lokal mit niedrigen Tischen und wenig Licht, die Art von Ort, die sich im Sommer mit Menschen füllt, die es nicht eilig haben. Wir bestellten zwei Drinks und setzten uns in eine Ecke am hinteren Ende. Nach einer Weile bat ich sie leise, die Beine ein wenig zu öffnen.

Zuerst schüttelte sie den Kopf. Dann öffnete sie sie nach einem weiteren Schluck um ein paar Zentimeter. Danach noch ein wenig mehr. Das Kleid reichte bis zur Mitte ihrer Schenkel, und in dieser Haltung war ihre nackte Muschi darunter perfekt zu sehen, die rasierten Schamlippen mit dem schmalen Streifen Schamhaar darüber. Ich spannte mich auf eine Weise an, die ich schon lange nicht mehr gespürt hatte. Mein Schwanz wurde hart gegen den Reißverschluss, und ich musste mich neu zurechtrücken.

Ich ließ die Hand unter den Tisch gleiten und streichelte die Innenseite ihres Schenkels. Sie stieß mich nicht weg. Langsam arbeitete ich mich mit den Fingern nach oben, bis ich ihre Muschilippen berührte. Sie war völlig durchnässt. Sie triefte geradezu. Ich fuhr mit einem Finger ganz an ihr hinauf und hinunter, spürte, wie der dicke Saft an meiner Haut klebte, und schob ihn dann ein wenig in sie hinein. Marta presste die Lippen zusammen und hielt sich am Tischrand fest. Sie sagte nichts, öffnete die Beine aber noch ein wenig weiter.

—Du bist so eine versaute Schlampe —flüsterte ich ihr ins Ohr.

—Halt den Mund.

—So triefend, in einer Bar, ohne Höschen. Nachdem du den Schwanz von dem Typen am Strand gesehen hast. Daran denkst du?

Sie schloss für eine Sekunde die Augen und atmete tief ein. Ich schob zwei Finger ganz langsam bis zum Anschlag in sie und suchte mit dem Daumen ihre Klitoris. Marta presste die Knie gegen meine Hand und klemmte sie ein. Sie war kurz davor, mitten in der Bar zu kommen, und uns beiden war klar, dass wir nur noch ein wenig durchhalten mussten.

—Und? —fragte sie leise, den Blick zur Seite gerichtet, als wäre nichts, aber mit glühenden Wangen.

—Du bist wunderschön.

—Idiot —sagte sie, ohne wirklich verärgert zu sein.

Ich zog die Hand kurz vor ihrem Orgasmus heraus. Meine Finger glänzten von ihrem Saft, und ich wischte die Tischplatte mit einer Serviette ab, als wäre nichts geschehen. Sie warf mir einen Blick zu, der zu gleichen Teilen aus Wut und Lust bestand.

Als der Kellner kam, um die Rechnung zu bringen, tat Marta so, als würde sie auf ihr Handy schauen. Das Kleid war weiterhin hochgerutscht. Der Kellner war jung, Anfang zwanzig, mit jener zerstreuten Art sich zu bewegen, die Menschen haben, die schon viele Stunden Dienst hinter sich haben. Er legte die Rechnung auf den Tisch, ich begann, das Geld aus der Tasche zu holen, und dann sah ich es. Er hielt kurz inne. Sein Blick glitt nach unten, ohne dass er ihn ganz zu kontrollieren schien, und blieb auf ihrer offenen, feuchten Muschi hängen, deren glänzende, gespreizte Lippen noch von meinen Fingern bearbeitet worden waren.

Es war kein flüchtiger Blick.

Er dauerte so lange, wie Dinge dauern, von denen man weiß, dass man sie nicht tun sollte, es aber nicht verhindern kann. Der junge Kerl wurde rot, schluckte, und unter der Uniformhose zeichnete sich eine Schwellung ab. Dann nahm er die Scheine mit vollkommener Normalität an sich und ging zur Bar, während er sich unauffällig im Schritt zurechtrückte.

Marta bewegte sich nicht, bis er aus unserem Blickfeld verschwunden war.

—Hast du das gesehen? —fragte ich sie.

—Ja.

—Und?

Sie antwortete nicht. Sie nahm ihre Tasche von der Stuhllehne und hängte sie sich über die Schulter.

—Wir gehen ins Hotel. Sofort.

***

Wir erreichten das Zimmer mit jener Energie, die sich manchmal über Stunden aufbaut und, wenn sie schließlich ein Ventil findet, etwas ganz anderes als das Gewöhnliche ist. Wir warteten nicht einmal, bis die Tür richtig geschlossen war. Marta zog sich das Kleid mit einem Ruck über den Kopf und stand mitten im Zimmer nackt da, ihre großen Titten hüpften von der Bewegung, die Muschi vom Geschehen in der Bar noch immer glänzend und offen. Ich riss mir das Hemd vom Leib, während ich meinen Gürtel öffnete.

Ich stieß sie gegen das Bett, und sie fiel mit gespreizten Beinen auf den Rücken. Ich kniete mich zwischen ihre Schenkel und vergrub ohne weitere Vorrede mein Gesicht in ihrer Muschi. Sie war so feucht, dass mein ganzer Mund beim ersten Lecken davon bedeckt wurde. Ich leckte ihre Lippen einen nach dem anderen, öffnete sie mit der Zunge, suchte ihre geschwollene Klitoris und leckte sie in kreisenden Bewegungen, zuerst langsam und dann immer schneller. Ich schob zwei Finger in sie und krümmte sie, um ihren Punkt zu finden, den, der sie wahnsinnig machte, und sie begann laut zu stöhnen, ohne sich darum zu kümmern, ob man sie im Nebenzimmer hörte. In zwanzig Jahren hatte sie in einem Hotel noch nie so für mich gestöhnt.

—Leck mich richtig, verdammt —sagte sie und packte mich an den Haaren—. Leck mich ganz aus.

Weniger als zwei Minuten später kam sie in meinem Mund, die Hüften vom Matratzenrand gehoben, mit einem heiseren Schrei, der tief aus ihrer Brust drang. Ich spürte, wie sich ihre Muschi um meine Zunge zusammenzog, zog die triefenden Finger heraus und stieg auf sie. Mit einer Hand packte ich eine ihrer Titten und zwickte hart in die Brustwarze, mit der anderen führte ich meinen Schwanz an den Eingang.

Mit einem einzigen Stoß drang ich bis zu den Eiern in sie ein. Marta warf den Kopf nach hinten und bog den Rücken durch. Sie war so feucht, dass mein Schwanz bei jedem Herausziehen und erneuten Hineinstoßen mit einem nassen, obszönen Geräusch in ihr glitt. Ich begann, sie hart zu ficken, Hüfte an Hüfte, und sah zu, wie ihre Titten bei jedem Stoß wippten. Ihre Hände lagen auf meinem Rücken, die Nägel in meine Haut gekrallt, und ihr Atem war von Anfang an unregelmäßig. Ich hatte das Gefühl, mit einer etwas anderen Marta zu ficken als noch in den vergangenen Wochen. Präsenter. Versauter. Offener.

—Geh auf alle viere —sagte ich.

Sie gehorchte ohne Widerspruch, was bei ihr äußerst selten vorkam. Sie drehte sich um, ging auf die Knie und bot sich mit nach oben gerecktem Arsch an, das Gesicht gegen das Kissen gedrückt, Muschi und Arschloch im gelben Lampenlicht sichtbar. Ich gab ihr einen kräftigen Klaps auf die rechte Pobacke, und meine Hand zeichnete sich rot auf ihrer Haut ab. Sie stöhnte. Noch einer auf die linke. Ein weiteres, längeres Stöhnen.

Ich packte ihre Hüften und stieß wieder hart in sie. Von hinten drang ich noch tiefer ein. Ich begann kräftig zuzustoßen und sah, wie ihr Arsch bei jedem Aufprall bebte und wie meine Eier mit einem trockenen Geräusch gegen ihre Klitoris schlugen. Als der Rhythmus etwas langsamer wurde, nutzte ich den Augenblick, um ihr ins Ohr zu sprechen, ohne aufzuhören, mich in ihr zu bewegen.

—Woran hast du gedacht, als der Typ vom Strand vor dir stand?

Es dauerte, bis sie antwortete. Mit meinem Schwanz in ihr fiel ihr das Sprechen schwer.

—Dass er riesig war —sagte sie abgehackt—. Ich konnte nicht aufhören, ihn anzusehen. Ich war wie gelähmt.

—Hättest du ihn gern angefasst?

Eine Pause. Ich stieß kräftig zu, bis zum Anschlag.

—Ja …

—Und was noch?

Diesmal war das Schweigen kürzer. Ich packte sie am Haar und zog ihren Kopf sanft nach hinten, um sie besser hören zu können.

—Ihn blasen —platzte es fast schamvoll flüsternd aus ihr heraus—. Ich hätte gern gesehen, wie er sich in meinem Mund anfühlt. Ob ich ihn ganz hineinbekomme. Ich hatte noch nie so einen Schwanz aus solcher Nähe.

Ich sagte nichts. Ich bewegte mich weiter, jetzt langsam, und ließ sie reden, wenn sie weitersprechen wollte. Ich führte die Hand nach vorn und suchte ihre Klitoris. Während ich sie penetrierte, begann ich, sie zu reiben.

—Und der Kellner? —fragte ich nach einer Weile.

—Er hat meine Muschi angestarrt —sagte sie—. Er wurde direkt dort hart, man konnte es in seiner Hose sehen. —Sie machte eine kurze Pause und keuchte—. Heute Nacht wird er sich einen runterholen und dabei an mich denken.

Sie sagte es mit einer Ruhe, die mich mehr überraschte als die Worte selbst. In ihrer Stimme lag keine Scham. Nur eine gelassene, beinahe zufriedene Gewissheit, als hätte sie gerade etwas über sich selbst entdeckt, das ihr gefiel.

—Würdest du wollen, dass er dich so sieht, wie du jetzt bist? —flüsterte ich ihr zu—. Auf allen vieren, meinen Schwanz in dir, mit dem Abdruck meiner Hand auf deinem Arsch?

Marta antwortete nicht mit Worten. Sie bog sich ein wenig durch, stöhnte lang, schloss die Augen, und ich wusste, dass die Antwort Ja lautete.

—Sag es.

—Ja —sagte sie—. Ja, verdammt. Er soll mich sehen. Er soll sehen, wie du mich fickst.

—Und der Typ vom Strand?

—Auch …

—Was sollte er mit dir machen?

—Was er wollte. Was immer ihm gefiel. —Sie presste sich gegen meinen Schwanz und schob den Arsch nach hinten, um ihn noch tiefer in sich aufzunehmen—. Er soll ihn mir ganz hineinstecken, um zu sehen, ob er reinpasst.

Mir entfuhr ein heiseres Stöhnen. In zwanzig Jahren hatte ich sie noch nie so reden gehört. Ich packte sie mit beiden Händen an den Hüften und beschleunigte. Das Bett begann gegen die Wand zu schlagen. Bei jedem Stoß stöhnte sie „Ja, ja, ja“, hemmungslos, ohne ihre gewohnte Zurückhaltung. Sie sah mir über die Schulter direkt ins Gesicht, während sie früher den Blick abgewendet hatte. Sie sagte laut Dinge, die sie zuvor nur halb angedeutet hatte.

—Ich komme —warnte ich sie.

—Komm in mir. Füll meine Muschi.

Als ich das hörte, ließ ich mich gehen. Ich stieß noch drei- oder viermal bis zum Anschlag zu und kam mit einem beinahe wütenden Stöhnen in ihr. Ich spürte, wie ich Schwall um Schwall in ihr abspritzte, wie sie sich gleichzeitig um mich zusammenzog und erneut mit mir kam, die Beine zitternd. Ich blieb noch eine Weile reglos in ihr, spürte, wie mein Schwanz sich mit den letzten Kontraktionen weiterbewegte und wie der Samen ihr über die Schenkel zu laufen begann, als ich ihn herauszog.

Sie ließ sich bäuchlings auf die Matratze fallen, die Muschi offen und triefend, und ich legte mich außer Atem neben sie.

Als wir fertig waren, lagen wir lange schweigend da. Das Zimmer lag im Halbdunkel, und durch das halb geöffnete Fenster drang der Lärm der Promenade.

—So habe ich noch nie geredet —sagte sie plötzlich, ohne jeden Zusammenhang.

—Und?

—Ich weiß nicht. Seltsam. Aber nicht schlecht.

Ich legte den Arm um ihre Schultern, und sie schmiegte sich mit jener Vertrautheit von zwanzig Jahren an mich, die auch ihre guten Seiten hat.

***

Auf dem Heimweg am nächsten Tag blickte Marta schweigend aus dem Autofenster. Nach der Hälfte der Strecke fragte sie, ohne den Blick von der vorbeiziehenden Landschaft abzuwenden:

—Wann kommen wir wieder?

Sie sagte es langsam, als würde sie die Frage mehr Überwindung kosten als gewöhnlich.

—Wann immer du willst —antwortete ich.

Sie nickte und sagte nichts mehr. Ich stellte die Musik etwas lauter und fuhr den restlichen Weg, ohne etwas hinzuzufügen.

Ich wusste genau, dass dies kein Ende war. Es war ganz eindeutig ein Anfang.