Le contrat qui l’a transformé en mon esclave

Nous l’avons signé dans son bureau, un après-midi de novembre, les rideaux à moitié tirés. Il tremblait en tenant le stylo ; moi, j’ai utilisé un pauvre bic que j’avais oublié dans mon sac. Il ne me regardait presque pas en face. Il veillait surtout à ce que tout soit consigné par écrit : que je m’occuperais de lui, qu’il me laissait absolument tout, qu’il n’y avait aucune forme de contrainte.

Je n’ai pas eu besoin de lire les clauses. Je savais ce que je voulais, et je le voulais sans fioritures. Vivre avec lui. Faire de son corps ce qui me plaisait. Et en échange, quand il mourrait, garder tout : la maison, les comptes, les tableaux accrochés dans le couloir, les bijoux de sa défunte épouse.

L’avocat venu le lendemain relut le document deux fois. Il cherchait une erreur, un piège, quelque chose qui prouverait que je l’escroquais. Il ne trouva rien, parce qu’il n’y avait rien à trouver. Le vieux voulait exactement cela, et il l’avait demandé avec une clarté qui mettait l’homme en costume plus mal à l’aise que moi.

Il y avait une particularité de son corps que j’ai vite découverte. Il ne pouvait pas bander comme un homme ordinaire ; les années et les pilules le lui avaient retiré. Sa bite pendait molle entre ses jambes, fripée, le prépuce flasque recouvrant le gland, incapable de se dresser d’un centimètre, même si je la branlais. Mais il éjaculait quand même, sans érection, si on l’excitait suffisamment. Il lui suffisait que je l’humilie, que je lui dise quelque chose de cru à l’oreille, et ça sortait tout seul, sans que personne le touche, comme un vieux robinet qui goutte. La première fois que je l’ai vérifié, j’étais assise à côté de lui sur le canapé, je m’ennuyais, et je lui ai soufflé à l’oreille que je m’étais fait baiser par un type de la salle de sport qui avait une queue deux fois plus grosse que la sienne. J’ai vu la bosse de son pantalon s’humidifier d’une tache sombre, sans bouger, sans dureté, juste cette goutte traîtresse qui imbibait le tissu. Ça m’excitait d’une façon que je n’avais pas prévue.

***

Au début, nous vivions à des étages différents. Moi en haut, dans la grande chambre avec vue sur le jardin ; lui en bas, dans une pièce qui sentait les médicaments et les draps repassés. Je descendais quand ça me chantait, pas quand il le demandait. C’était la règle, même si nous ne l’avions jamais écrite.

C’était comme s’il était à la fois un vieillard malade et un vieux chaud, et ce mélange me procurait une étrange combinaison de dégoût et de pouvoir que j’ai fini par rechercher délibérément. Parfois, je l’appelais depuis la salle de bains et je le faisais venir à quatre pattes dans le couloir, lentement, pendant que je pissais la porte ouverte. Je le laissais regarder. Je le laissais regarder le jet chaud couler entre mes cuisses écartées, les lèvres de ma chatte gonflée se dessiner contre la lunette des toilettes, et moi m’essuyer sans me presser avec du papier. Parfois, je lui lançais le papier usagé au visage et lui ordonnais de le renifler avant de le jeter. Il le faisait. Il fermait les yeux et respirait profondément, le nez collé à la tache jaune, et je voyais le tissu de son pyjama se tacher de nouveau entre ses jambes, rien qu’avec ça.

D’autres fois, je m’asseyais simplement sur sa poitrine, retirais ma culotte et me mettais à regarder mon téléphone comme s’il n’était pas sous moi. Je posais ma chatte nue juste sous son menton, si près que je sentais sa respiration tremblante entrer et sortir contre mes lèvres mouillées, et je faisais défiler Instagram sans lui accorder la moindre attention. S’il essayait de sortir la langue pour me lécher, je lui plaquais la nuque contre l’oreiller.

— Ne t’avise pas de faire ça. Toi, tu regardes, vieux. Tu regardes et tu respires. Rien d’autre.

Et il restait là, haletant contre ma chatte ouverte, tandis que je sentais sa bave couler à la commissure de ses lèvres. Quand je m’ennuyais, je me levais et partais sans rien lui dire. Le drap sous ses hanches portait toujours une nouvelle tache, ronde et tiède. Son adieu silencieux.

Il parlait à peine. Ses yeux montraient qu’il était fou de moi, prisonnier d’une manière qu’il ne comprenait plus et ne voulait plus comprendre. Il lui suffisait de me sentir. Il lui suffisait que je lui dise une saloperie.

— Tu aimes mon odeur, vieux ? lui ai-je demandé un matin en approchant mon entrejambe de son visage. Eh bien, elle vient d’un autre. J’étais avec un autre homme avant de venir te voir. Il m’a enfoncé sa bite jusqu’au fond, m’a fendu la chatte en deux et a joui en moi. J’ai encore son sperme là-dedans, mélangé à mes sécrétions. Tu le sens ? C’est ce que tu as à un empan du nez. La semence d’un autre mâle qui dégouline en moi.

Et ça arrivait. Ce mince filet. Son membre flasque lâchait un petit jet visqueux sans que personne ne le frôle, un sperme dilué, presque transparent, très peu, mais suffisamment. Je préparais un petit gobelet en plastique et le recueillais avec le naturel de quelqu’un qui récupère l’eau de pluie, pressant de deux doigts gantés l’extrémité fripée de sa bite pour en faire tomber jusqu’à la dernière goutte. Ensuite, j’inscrivais l’heure sur le côté du gobelet avec un marqueur indélébile. J’aimais tenir les comptes.

C’est à moi, pensais-je. Chaque goutte de ça est à moi.

***

Le plus extrême s’est passé un jour où je suis rentrée de la salle de sport trempée de sueur. Je ne me suis pas douchée. Je suis entrée directement dans sa chambre, me suis allongée à plat ventre sur son lit et lui ai parlé sans me retourner.

— Lèche-moi le dos. En entier. De haut en bas, sans laisser une seule zone sans passer ta langue. Si tu en sautes une, tu le sentiras.

Et il l’a fait. Avec une dévotion qui prêtait à rire et inspirait un peu pitié. Il a commencé par ma nuque et est descendu centimètre par centimètre, lentement, concentré, aspirant la sueur salée comme si c’était un trésor, s’arrêtant sur chaque creux, chaque grain de beauté, mouillant ma peau de sa salive de vieux. Quand il est arrivé à la base de ma colonne, je lui ai saisi la nuque et lui ai abaissé la tête davantage, jusqu’à la raie de mon cul.

— Là aussi. Mets-la. Aussi loin que tu peux.

Je lui ai enfoncé le visage entre les fesses et il a obéi. J’ai senti sa vieille langue se frayer un chemin dans la raie, appuyer contre mon trou du cul, y entrer à peine deux fois avec cette douceur tremblante qui n’avait plus la force d’être ferme. Je l’ai gardé ainsi un long moment, en train de me bouffer le cul trempé de sueur de la salle de sport, tandis que je me caressais le clitoris de deux doigts par-dessus ma cuisse et sentais ma chatte devenir trempée, glissante, prête.

Quand je me suis lassée, je me suis retournée, lui ai écarté les jambes du pied et lui ai chevauché le visage. Sans prévenir, j’ai plaqué ma chatte ouverte sur sa bouche édentée et me suis écrasée contre ses lèvres.

— Suce. Suce mon clitoris comme si c’était la dernière chose que tu faisais de ta vie.

Sa langue est sortie docilement et a trouvé le bouton gonflé. Ce n’était pas grand-chose, c’était une langue vieille et maladroite, mais j’étais tellement excitée qu’à la seule idée de chevaucher son visage de cette façon, en lui écrasant le nez contre mes poils, mon orgasme a commencé à monter. Je me suis déplacée d’avant en arrière, frottant ma chatte mouillée contre sa bouche, son menton, son nez, lui laissant le visage entièrement trempé de mes sécrétions. Quand j’ai joui, je lui ai serré la tête entre les cuisses et ai lâché un jet supplémentaire sur lui, non pas de plaisir, mais de pisse, un jet court et chaud qui lui est entré dans la bouche et lui a coulé sur les oreilles.

Sans prévenir. Juste parce que je le pouvais.

Il n’a pas protesté. Il n’a pas fait la moindre grimace. Il est resté immobile, laissant le liquide lui couler le long des côtes et imbiber son oreiller, avalant ce qui lui entrait dans la bouche sans en recracher une goutte, et il a joui sur place, encore une fois sans se toucher, avec un tremblement à peine perceptible dans le ventre. La tache de son pyjama s’est étendue sur sa cuisse, lentement, le trahissant.

Je le traitais comme un objet. Comme une fonction de la maison, au même titre que la chaudière ou le téléphone. Pas comme un homme. Et lui, pour une raison que je n’avais pas besoin de comprendre, semblait heureux ainsi.

***

Chaque semaine, je lui faisais ce que j’appelais un contrôle. Je le baignais, lui coupais les ongles des mains et des pieds, l’allongeais sur le dos et lui faisais sortir le sperme par un massage patient entre les jambes, toujours avec des gants. Je saisissais sa bite molle de deux doigts, l’étirais doucement, la trayais de la base jusqu’au bout par des mouvements secs et méthodiques, comprimant ses couilles flasques de l’autre main comme on vide une glande. Je lui disais des saloperies à l’oreille pendant que je le trayais.

— Regarde comme tu es peu de chose, vieux. Regarde comment je te tiens. Tu ne bandes même pas, et malgré tout tu fais sortir tout ce que tu as en toi parce que je le décide. Moi. Tu ne commandes même plus ta propre queue. Elle est à moi, comme le reste de la maison.

Sa bite tremblait entre mes doigts gantés, ses veines bleues gonflaient, et au bout d’un moment elle se mettait à lâcher. Un filet lent, parfois épais, parfois aqueux, qui coulait du prépuce fripé directement dans le gobelet. C’était une procédure, pas une caresse. Je le faisais avec le même visage que lorsqu’on remplit un formulaire.

J’essayais différentes choses pour voir ce qui le faisait lâcher davantage. Certains jours, je mettais une culotte en sueur pendant que je le massais, lui frottant le tissu taché sous le nez pour qu’il respire mon odeur de chatte usagée. Ça marchait. D’autres jours, je lui ouvrais la bouche et lui crachais dedans avant de commencer, beaucoup, un gros crachat qui lui tombait sur la vieille langue et qu’il avalait sans fermer la bouche. Ça marchait aussi. Les jours qui donnaient les meilleurs résultats étaient ceux où je lui racontais en détail qui j’avais baisé. Je lui décrivais les bites des autres : épaisses, dures, jeunes, comment elles m’avaient remplie, comment elles avaient joui en moi ou sur moi. Je retenais mentalement chaque détail, comme une scientifique avec son unique sujet d’étude.

Je lui parlais à peine. Je lui disais le strict nécessaire.

— Ne meurs pas encore, lui ai-je murmuré un jour en lui essuyant le cou avec une serviette humide. Tu n’as pas encore fini de payer ta dette.

Je l’ai dit à moitié en plaisantant. Lui l’a pris tout à fait au sérieux. Il a hoché la tête, lentement, comme un élève qui comprend la consigne et promet de l’exécuter. Ce sérieux chez lui, cette obéissance sans la moindre faille, c’était ce qui m’excitait le plus dans toute cette affaire.

***

Dans sa chambre, à l’intérieur d’une armoire en bois sombre, il gardait une collection de flacons. Datés, classés, alignés comme dans une vieille pharmacie. Chacun portait une étiquette écrite à la main : « 28 mars, avec de l’urine ». « 31 mars, dos en sueur ». « 2 avril, sous-vêtements d’une autre ». Certains soirs, je descendais sans avoir besoin de m’en servir, juste pour regarder les flacons à contre-jour, un par un.

Ils me donnaient l’impression que tout cela était réel et que tout cela m’appartenait. Pas l’argent, pas encore. Ça viendrait plus tard. Ce que je possédais déjà, c’était lui, tout entier, réduit à une rangée de verres étiquetés qui tenaient sur une étagère.

Parfois, quand une amie me demandait ce que je faisais dans la vie, je changeais de sujet. Impossible de l’expliquer sans que cela ressemble à autre chose. Elles imaginaient une liaison intéressée, une jeune femme et un vieux riche, le scénario habituel. Elles ne savaient pas que le mot exact n’était pas romance. C’était propriété.

***

Quand il a commencé à vraiment s’éteindre, tout est devenu plus lent. Il ne pouvait plus descendre seul du lit ; il fallait même l’aider à se retourner. Je descendais moins souvent. La nouveauté s’était épuisée et, au fond, une partie du jeu reposait sur sa capacité à ramper, à regarder, à obéir avec son corps.

Je continuais quand même à l’utiliser, à ma manière. Je posais le téléphone sur son oreiller, avec des vidéos de moi chevauchant d’autres hommes, suçant des bites étrangères, avalant le sperme de types au visage flouté, pour qu’il regarde pendant des heures. Je laissais des vêtements portés près de son visage : des culottes dont l’entrejambe était encore humide, des bas transpirés de la journée, un tee-shirt dont le col était taché par un autre. Parfois, je lui enfonçais la culotte dans la bouche et l’y laissais comme un bâillon, pour qu’il respire mon odeur en regardant les vidéos. Parfois, même ainsi, il lâchait encore quelque chose, un reste infime, à peine une goutte laiteuse suspendue au prépuce, et je l’essuyais avec un mouchoir avant de l’inscrire dans le cahier où je tenais le registre des flacons.

— Regarde ce qu’il reste de toi, lui disais-je en lui montrant le mouchoir. Avant, tu remplissais un verre. Maintenant, même ça, tu n’en es plus capable. Ta bite est en train de se dessécher, vieux. Tu es en train de sécher tout entier.

Il fermait les yeux. Je ne sais pas si c’était de honte ou de plaisir. À ce moment-là, c’était devenu la même chose sur son visage.

***

La dernière fois que je suis descendue, je portais un long tee-shirt et rien d’autre. Il était très tôt et la maison était silencieuse, de ce silence épais des pièces où quelqu’un est en train de mourir lentement. Je me suis assise au bord de son lit, lui ai caressé la tête presque chauve et ai relevé mon tee-shirt sans dire un mot. Je lui ai montré ma chatte épilée, mes lèvres ouvertes, mon clitoris encore marqué. Je l’ai simplement regardé.

Le vieux a gémi, à peine, un son si ténu qu’il se confondait presque avec sa respiration. Son cou s’est mis à trembler. J’ai approché de son visage deux doigts que je m’étais auparavant enfoncés dans la chatte, et les ai lentement passés sur ses lèvres sèches, les faisant briller de mes sécrétions. Il a sorti un peu la langue, maladroitement, et les a à peine sucés avant de rester immobile. Je ne lui ai rien dit, je ne lui ai rien ordonné. J’ai simplement regardé une goutte sortir de lui, la dernière, et tomber dans le gobelet en plastique que j’avais laissé en place depuis le matin, au cas où.

Et il est resté là.

Sans grand soupir. Sans geste dramatique. Rien. Il est parti comme il avait vécu avec moi dans cette maison : silencieux, soumis, utile jusqu’à la dernière seconde. J’ai attendu un moment, assise, que sa poitrine se soulève à nouveau. Elle ne s’est pas soulevée.

J’ai pris le gobelet, l’ai soigneusement bouché et ai écrit sur le côté, avec le marqueur indélébile, un seul mot.

« Dernière. »

Je l’ai rangé dans l’armoire, à la place qui lui revenait par date, au bout de la rangée. J’ai fermé la porte de la chambre. Je n’ai appelé la personne qu’il fallait appeler que le matin venu ; cette nuit-là, cela ne m’a pas semblé nécessaire.

***

J’ai monté les escaliers lentement. Je me suis préparé un café, ai ouvert les fenêtres pour laisser entrer l’air froid et mis de la musique à bas volume. Je me suis assise sur la terrasse, la tasse entre les mains, et ai regardé le jardin qui était désormais à moi, les meubles qui étaient à moi, la maison entière inscrite à mon nom depuis cet après-midi de novembre où les rideaux étaient à moitié tirés.

Il n’y avait plus personne pour me lécher le dos à mon retour de la salle de sport. Personne pour venir à quatre pattes dans le couloir. Personne pour me sucer les pieds, conserver mon urine dans un flacon étiqueté, jouir sans érection par ma faute et me remercier du regard.

J’ai ressenti quelque chose qui ressemblait au vide, mais en plus confortable. Comme quand une longue routine prend fin et que le corps ne sait pas encore quoi faire de son temps libre.

J’ai bu le café jusqu’au fond. Le soleil commençait à monter au-dessus des arbres et tout, à perte de vue, était exactement comme le contrat avait dit que ce serait.

Tout était à moi.