Le contrat qui m’a transformé en latrine

Marcos attendait ce rendez-vous depuis des semaines. Le processus de sélection avait été long : un formulaire détaillé, un entretien en visioconférence, un second entretien en personne avec quelqu’un du personnel qui ne lui avait même pas donné son nom. À aucun moment, pendant tout ce processus, il ne s’était vraiment arrêté pour penser à ce que signifiait ce qu’il allait faire. Seulement dans le fantasme. Seulement dans l’anticipation.

À présent, debout devant le bureau de Silvia, la responsable de salle du Club Ónix, il commençait à le comprendre.

Le lieu était exactement ce qu’il avait imaginé : murs tapissés de velours noir, éclairage en lustre de cristaux rouges, objets en cuir et en métal suspendus avec précision derrière des vitrines éclairées. Chaque détail était calculé pour transmettre une seule chose : ici, ce sont d’autres qui commandent. Marcos parcourait les murs du regard pendant que Silvia parlait.

— Le contrat stipule que le club n’assume aucune responsabilité pour les effets découlant de l’expérience — expliquait Silvia sur le même ton que celui qu’elle utiliserait pour décrire les petites lignes d’une assurance habitation —. Une fois dans la cabine, c’est toi qui as décidé d’être là, librement et volontairement.

— Tu m’écoutes ? — demanda-t-elle sans lever les yeux du papier.

— Oui — répondit Marcos—. Que vous n’assumez aucune responsabilité. J’ai compris.

— Bien. Tu as un bouton d’urgence à l’intérieur. Si tu l’actionnes, on interrompt tout immédiatement et quelqu’un viendra te sortir. Mais tu perds l’acompte. Les mille cinq cents euros.

Mille cinq cents euros. Presque un mois et demi de travail. Les perdre n’était pas une option que Marcos voulait envisager. Il prit le stylo que Silvia lui tendait et signa le contrat sans le lire entièrement. Ce n’est qu’en lâchant le stylo qu’il s’aperçut que sa main tremblait.

— Bienvenue au Club Ónix — dit Silvia avec un sourire froid—. Ce soir, tu es la latrine des toilettes des femmes. Mon collègue Andrés t’expliquera le reste. On ouvre dans trente minutes.

***

Andrés mesurait un bon mètre quatre-vingts, avait une mâchoire dessinée et ce genre de calme que donne seulement le fait d’avoir travaillé des années dans ce genre d’endroit. Il serra fermement la main de Marcos.

— Silvia m’a déjà raconté ce que tu vas faire — dit-il—. Tu as un estomac en acier. Moi, ça me donnerait la nausée rien qu’en y pensant.

Le problème était précisément là. Marcos ne s’était jamais vraiment arrêté pour y penser. Il avait fantasmé, il avait cherché, il avait rempli des formulaires. Mais penser en détail, avec calme, c’était autre chose. Et maintenant, dans ce couloir qui sentait le cuir et la cire, la réalité le rattrapait pour la première fois.

Qu’avait-il exactement signé ?

Il avait accepté de passer six heures enfermé sous la cuvette des toilettes des femmes d’un club BDSM. Volontairement. En payant pour ce privilège. À la disposition de toute femme qui déciderait d’utiliser cette cabine cette nuit-là, quoi qu’elle ait besoin de faire. L’acompte garantissait qu’il irait jusqu’au bout. Il n’y avait pas de retour en arrière.

Pour la première fois de la soirée, Marcos eut envie de détaler.

— Allez, on va être en retard — dit Andrés, et il se mit à marcher.

Les toilettes des femmes étaient petites mais soignées : sol et murs en carreaux noirs mats, deux lavabos en céramique blanche avec robinetterie dorée, un grand miroir à éclairage périphérique. Au fond, deux cabines. L’une avec un autocollant représentant une silhouette féminine ordinaire. L’autre avec la silhouette d’une femme debout sur une figure masculine allongée.

— Celle-là est pour toi — dit Andrés en ouvrant la deuxième porte.

À première vue, elle semblait normale. La cuvette blanche, la chasse d’eau, les murs sombres. La seule différence était que le sol était légèrement surélevé, comme si quelque chose occupait l’espace en dessous.

— La cuvette n’est pas raccordée à l’évacuation — expliqua Andrés—. Tout va dans un tiroir intérieur scellé avec de la sciure absorbante. Les clientes peuvent choisir quelle cabine utiliser. Toutes ne veulent pas participer. Celles qui entrent ici savent ce qu’il en est, ou bien elles le découvrent grâce au panneau sur la porte.

Ils traversèrent un couloir de service jusqu’à une pièce qui ressemblait à un ancien local de stockage reconverti. Dans un coin, près d’une armoire métallique à plusieurs compartiments, il y avait une porte fermée à clé. Andrés l’ouvrit.

À l’intérieur se trouvait un tiroir métallique sur rails, à la taille exacte pour un corps adulte allongé, conçu pour coulisser dans une cavité murale au niveau du sol. Le tiroir était ouvert par le dessus. Au fond, une feuille imperméable noire et une couche de sciure qui sentait vaguement le pin.

— On dirait une chambre de résonance — dit Marcos.

— Il y a une ventilation forcée — répondit Andrés—. Il y a toujours de l’air frais. Tu n’étouffes pas.

Il sortit de l’armoire trois objets : une combinaison en plastique noir, des lunettes de protection et quelque chose que Marcos mit une seconde à identifier.

— Un bloque-bouche ?

— C’est dans le contrat — dit Andrés sans détourner le regard—. Les clientes veulent cette partie de l’expérience. Si ce n’est pas ce à quoi tu t’attendais, dis-le-moi maintenant et on règle la question de l’acompte.

Marcos pensa aux mille cinq cents euros. Il pensa au fait qu’il aurait dû lire le contrat en entier. Il pensa qu’il était déjà trop tard pour autre chose que continuer.

— D’accord — dit-il—. Mais ils devraient le rendre plus clair dès le départ.

Il enfila la combinaison, qui le couvrait des chevilles jusqu’au cou. Le bloque-bouche était étonnamment confortable : il maintenait la mâchoire dans une position naturelle, même avec la bouche entrouverte. Andrés l’ajusta derrière avec soin.

— Quand le tiroir entrera, tu verras le bouton rouge à ta droite. Si tu en as besoin, utilise-le sans hésiter. Il y a du monde qui surveille et tu as largement assez d’air. Essaie de te détendre. Après tout, tu es venu pour ça.

Marcos s’allongea sur la sciure. Andrés étendit une dernière couche de sable absorbant sur ses jambes.

— Tout va bien ? — demanda Andrés en levant le pouce.

— Tout va bien — répondit Marcos en imitant le geste, même s’il n’était pas sûr que ce soit vrai.

Le tiroir glissa vers l’intérieur dans un doux bruit métallique. L’obscurité fut presque totale. Marcos respira lentement, comptant ses inspirations, et attendit. Sous la combinaison en plastique, sa queue commençait déjà à durcir. Bandé, emprisonné, couvert de sciure, il se rendit compte qu’il se masturbait depuis des semaines en pensant exactement à ce moment, et que la réalité lui avait mis la bite si dure que ça lui faisait mal contre le tissu.

***

Carla avait deux bières d’avance sur Nuria lorsque le spectacle sur la scène du club atteignit son point culminant.

Le danseur — brun, grand, avec ce genre d’abdos qu’on voit dans les pubs de parfum — se mouvait sur une femme blonde attachée de pieds et de mains à une table de cuir noir. La blonde était nue, les jambes largement écartées par les cordes, la chatte épilée et brillante sous les projecteurs rouges. Le danseur ne portait qu’un string en cuir noir qui contenait à peine le renflement de sa queue, et il tournait autour de la table avec un fouet à la main, lui donnant de petits coups secs à l’intérieur des cuisses, sur les seins fermes, sur le clitoris gonflé. La blonde gémissait chaque fois que le fouet effleurait sa chatte, et cambrant les hanches, elle en demandait davantage.

Puis le danseur arracha son string d’un coup. La bite qui jaillit était épaisse, longue, courbée vers le haut. Tout le club laissa échapper un murmure d’approbation. Sans cérémonie, sans préservatif, il glissa le bout entre les lèvres de la chatte de la blonde, la frotta de haut en bas jusqu’à ce qu’elle se mette à supplier à voix haute qu’il la lui enfonce, puis il poussa d’un coup jusqu’au fond. La blonde poussa un cri qui couvrit la musique.

La chorégraphie était précise, presque mécanique, mais l’effet était complètement différent. Carla sentait la chaleur se répandre dans sa poitrine, descendre dans son ventre, puis se planter entre ses jambes en un battement sourd. Sa culotte était trempée. Elle la sentait collée à sa chatte à chaque fois qu’elle changeait le poids d’une jambe sur l’autre.

Les hommes musclés ne l’intéressaient pas particulièrement. Ce qui l’excitait, c’était l’image de cette femme attachée, incapable de bouger, entièrement à la merci de ce que l’autre déciderait. C’était ça qui lui donnait l’eau à la bouche. Elle s’imaginait elle-même tenant le fouet, ou mieux encore : elle s’imaginait sous un inconnu, incapable de s’échapper, pendant qu’elle s’en servait comme elle voulait. L’idée lui serrait le clitoris jusqu’à le faire battre sous sa jupe.

— Je vais aux toilettes — cria-t-elle à Nuria en couvrant sa bouche comme un mégaphone improvisé.

— Je t’accompagne, j’en ai besoin aussi.

Elles traversèrent la salle jusqu’au fond. Dans les toilettes des femmes, une femme d’une quarantaine d’années se retouchait l’eyeliner devant le miroir. Elle les regarda dans le reflet sans se tourner.

— Passe la première si tu veux — dit Nuria à Carla—. Moi, ça va prendre un moment.

— Alors utilise la deuxième cabine — dit la femme dans le miroir avec un demi-sourire—. Elle est conçue pour ça.

Avant qu’elles ne puissent lui demander ce qu’elle voulait dire, la femme remit son sac à l’épaule et sortit.

Nuria et Carla échangèrent un regard. Elles s’approchèrent de la deuxième cabine. L’autocollant sur la porte les arrêta un instant : une silhouette féminine debout sur une figure masculine allongée sous elle.

— Moi, ça me paraît pareil que l’autre — dit Nuria en haussant les épaules.

— Alors va là et moi je prends celle d’à côté.

Nuria entra, verrouilla la porte et accrocha son sac au crochet. Elle ne remarqua pas le panneau juste en dessous du crochet. Elle releva l’abattant, baissa sa culotte jusqu’aux genoux et s’assit.

Le froid de la céramique la prit par surprise.

Elle avait besoin d’y aller depuis avant de quitter la maison. Maintenant, dans le relatif silence de la cabine, elle laissa son corps faire ce qu’il réclamait depuis des heures. Le soulagement fut immédiat et long. Presque trois secondes. Elle souffla.

Alors elle entendit quelque chose. Un son étouffé, difficile à identifier. Comme si quelqu’un essayait de réprimer des haut-le-cœur. Ça venait d’un endroit très proche, peut-être de l’intérieur même de la cuvette.

Elle tapa doucement sur la cloison de bois.

— Hé, ça va ? Tu vas vomir ?

— Quoi ? — arriva la voix de Carla depuis l’extérieur de la porte principale des toilettes—. Je suis là dehors à t’attendre.

Nuria fronça les sourcils. Elle prit du papier, s’essuya, et lorsqu’elle leva les yeux elle tomba sur le panneau collé à l’intérieur de la porte de la cabine.

« Chères clientes du Club Ónix : vous êtes en train d’utiliser bien plus qu’une simple cuvette. Cet espace est réservé à celles qui souhaitent explorer des formes extrêmes de domination et de soumission. Notre esclave, présent volontairement sous l’abattant, s’est offert pour proposer une expérience unique aux amatrices de BDSM sans limites. La pratique s’inscrit dans le protocole SSC — sûr, sain et consensuel — ainsi que RACK. Profitez-en sans réserve. »

Nuria mit plusieurs secondes à assimiler ce qu’elle venait de lire.

Puis elle se leva d’un coup, comme si l’assise brûlait.

Elle se pencha vers la cuvette.

À l’intérieur, partiellement recouvert par ce que Nuria venait de déposer, il y avait un visage humain. Un homme. Il tournait lentement la tête de droite à gauche, essayant d’écarter la masse qui lui couvrait le visage du menton jusqu’aux yeux. Un de ses yeux pleurait. L’autre clignait avec difficulté.

Le premier réflexe de Nuria fut de tirer la chasse. Elle tendit la main vers le bouton et l’enfonça. Rien ne se passa.

Une seconde plus tard, elle comprit que si ça avait fonctionné, elle aurait pu noyer cet homme.

— Carla ! — cria-t-elle en ouvrant la porte de la cabine—. Viens ici. Tout de suite.

Carla passa la tête avec une expression de « qu’est-ce que t’as cassé ? ».

— Qu’est-ce qui se passe ?

— Regarde.

Carla regarda dans la cuvette et resta figée exactement deux secondes. Puis elle éclata d’un rire si brusque qu’il rebondit contre les carreaux des toilettes.

— Mec ! — criait-elle entre deux rires—. Tu viens de chier sur quelqu’un !

— Baisse la voix ! — murmura Nuria, même si elle commençait elle aussi à sourire malgré elle.

— Baisser la voix ? Y a un type dans les chiottes ! C’est la meilleure chose qui me soit arrivée de toute ma vie !

Carla sortit son téléphone du sac et se mit à filmer avec la lampe allumée, éclairant la cabine d’en haut.

— Qu’est-ce que tu fais ? demanda Nuria.

— Si je raconte ça sans vidéo, personne ne me croit. Personne.

Nuria regardait la scène avec un mélange de stupeur et quelque chose qui ressemblait à de la compassion. L’homme continuait de bouger là-dessous, essayant lentement de se dégager.

— On ne devrait pas appeler quelqu’un du personnel ?

Carla baissa son téléphone un instant et la regarda les yeux grands ouverts.

— Nuria. Mon amour. Cet homme est là parce qu’il en a envie. Il a probablement payé une somme indécente pour être exactement dans cette position. Lis le panneau.

Nuria le relut. Puis elle regarda à nouveau l’homme. Puis encore le panneau.

— Mais il ne va pas s’étouffer ?

— Il a une ventilation. Si c’était un vrai danger, il aurait appuyé sur un bouton d’urgence. Ces gens-là ne peuvent pas se permettre d’avoir un mort dans l’établissement.

Ça avait du sens. Nuria le savait. Et pourtant elle avait du mal à effacer complètement son premier réflexe de pitié.

— Quel salopard — dit-elle finalement, presque dans un murmure, en regardant l’homme bouger lentement sous les restes de ses propres besoins.

— Exactement — dit Carla—. Un salopard volontaire. Qui nous invite.

Carla passa la langue sur ses lèvres. Sa chatte palpitait depuis le spectacle sur scène, trempait sa culotte, et maintenant l’image de cet homme coincé sous la cuvette, impuissant, couvert de merde étrangère, lui tordait le clitoris d’une façon nouvelle. Elle glissa une main sous sa jupe sans la moindre discrétion, passa les doigts dans sa culotte et se frotta la chatte mouillée devant Nuria.

— Putain, ma belle — haleta Carla—. Je dégouline. Regarde. — Elle sortit ses doigts brillants et les lui montra—. Ce porc me met dans un état.

Nuria laissa échapper un rire incrédule, mais ne détourna pas les yeux.

— T’es complètement cinglée.

— Cinglée de besoin. — Carla remit les doigts en elle, cette fois plus profondément, et commença à se frotter le clitoris en cercles lents tout en regardant l’homme sous les toilettes—. Et toi, non ?

Nuria déglutit. La vérité, c’est qu’elle l’était aussi. Depuis qu’elle avait lu le panneau, quelque chose de brûlant avait commencé à lui monter dedans. Elle ne s’était jamais considérée comme une femme dominante ni comme quelqu’un qui avait des fantasmes cruels, mais savoir que cet inconnu était là-dessous parce qu’il le voulait, parce qu’il payait quelqu’un pour être réduit à ça, lui avait appuyé sur un bouton dont elle ignorait l’existence.

***

À peine deux minutes après cette première visite, Marcos vit un nouveau corps s’installer au-dessus de la cuvette.

Il n’avait réussi à enlever quasiment rien de son visage. C’était lourd et visqueux, ça collait à la peau sans céder. Il tournait la tête lentement d’un côté à l’autre, tentant de laisser la gravité faire le travail à sa place. Mais rien n’y faisait.

Puis il sentit de la chaleur. De la pression. Un autre poids descendre.

Il tourna le visage vers le haut au pire moment.

Ça lui tomba dessus en diagonale : d’abord il ferma les yeux d’un coup, puis il sentit le poids s’étendre de la bouche jusqu’au front. Ensuite vint le jet. Lent au début, puis plus fort. Ça lui coulait sur le nez, l’obligeant à ouvrir la bouche pour respirer. Grosse erreur.

Les haut-le-cœur arrivèrent aussitôt, mais impossible de vomir dans cette position. Le poids sur sa langue était réel, solide, impossible à ignorer. Il avala. Essaya de ne pas penser. Avala encore.

Ce qui l’affectait le plus n’était pas l’odeur. Ni même le goût. C’était l’image mentale de lui-même à cet instant : allongé sous une cuvette, recouvert, à la merci de deux inconnues qui riaient et prenaient des photos avec leur téléphone. L’humiliation était si totale, si complète, que des larmes commencèrent à lui monter sans qu’il puisse rien y faire.

Et sous la combinaison en plastique, sa bite restait dure comme une pierre, trempée du liquide pré-séminal qui s’était échappé pendant toute la séance. Il sentait sa verge battre contre le tissu, prisonnière, poisseuse, et chaque haut-le-cœur, chaque nouvelle humiliation, la rendait plus raide. Il pourrait jouir rien qu’au frottement de la combinaison s’il cessait de se retenir. C’était le pire secret de tous.

Et pourtant, il ne tendit pas la main vers le bouton rouge.

Pourquoi je ne le fais pas ?

Ce n’était pas seulement l’acompte. Il le savait. Quelque part, très en dessous des haut-le-cœur, du dégoût et de la honte, quelque chose en lui était exactement là où il voulait être. Sa bite le savait avant sa tête. C’était ça, le plus perturbant de tout.

***

Carla avait pris sa décision sans l’annoncer. Elle ferma simplement la porte de la cabine et commença à déboucler sa ceinture.

— Tu vas le faire ? demanda Nuria de l’extérieur, d’une voix qui était plus une incitation qu’une question.

— Je vais essayer — répondit Carla en s’installant au-dessus de la cuvette—. On verra ce que ça donne.

Elle baissa sa jupe et sa culotte d’un seul geste jusqu’aux chevilles. La culotte était si mouillée qu’elle lui collait aux cuisses. Elle s’assit à califourchon sur la cuvette, les jambes bien écartées, et baissa les yeux pour s’assurer que la bouche de l’homme se trouvait juste sous sa chatte. Parfait. C’était aligné.

— Écoute-moi bien, salopard — dit Carla à voix haute, avec la voix rauque de quelqu’un qui a les lèvres du clitoris gonflées depuis une demi-heure—. Je vais pisser sur toi. Et si tu laisses tomber une seule goutte, tu recommences. Compris ?

Marcos, sous elle, hocha la tête d’un mouvement maladroit. Sa langue dépassait entre ses lèvres comme pour demander.

Carla se détendit et laissa le jet sortir. Un filet chaud, doré, tomba directement sur la bouche ouverte de l’homme. Elle-même fut impressionnée de voir à quel point le fait de l’entendre avaler l’excitait. Chaque glouglou étouffé venant du fond de la cuvette lui serrait la chatte de l’intérieur. Elle glissa sa main droite entre ses jambes et commença à masser son clitoris tout en continuant à pisser, mêlant ses doigts au jet, éclaboussant ses propres cuisses.

— Ouf, putain — haleta-t-elle—. Porc. Petit porc de merde. Avale tout.

Quand elle eut fini de pisser, elle ne se releva pas. Au contraire. Elle se pencha un peu en arrière, appuya le dos contre la chasse d’eau, et écarte les lèvres de sa chatte avec deux doigts jusqu’à laisser le clitoris à nu, juste au-dessus du visage de l’homme. Elle commença à le frotter avec le bout de son majeur, vite, sans s’arrêter, en regardant la bouche de Marcos bouger en dessous, attendant ce qui lui tomberait dessus.

— Suce-moi — ordonna Carla en s’abaissant un peu plus—. Suce ma chatte, sale.

Elle descendit les hanches jusqu’à ce que sa chatte trempée repose sur la bouche de Marcos. Elle sentit la langue chaude, affamée, se glisser entre ses lèvres et chercher son clitoris avec désespoir. Le bloque-bouche lui maintenait la mâchoire ouverte, si bien que Carla pouvait se frotter autant qu’elle voulait contre cette bouche sans qu’il puisse la fermer. Elle se mit à monter le visage de l’homme comme s’il s’agissait d’une chaise, balançant les hanches d’avant en arrière, écrasant son nez contre son os pubien.

— C’est ça, salopard — gémissait-elle—. Avec la langue. Enfonce-la-moi. Plus profond, putain.

La langue de Marcos entrait et sortait docilement, gorgée d’humidité, et Carla sentit l’orgasme lui remonter des cuisses comme une vague. Elle s’agrippa d’une main au bord de la chasse, de l’autre elle se serra un sein sous son soutien-gorge, et elle se laissa aller sur le visage de l’homme en lâchant un long gémissement guttural. Elle jouit à jets contre sa bouche. Elle sentit qu’il avalait aussi ça, sans protester, sans cesser de lécher, jusqu’à ce que son clitoris lui pulse si fort qu’elle dut se retirer.

Nuria s’adossa à la porte extérieure des toilettes et écouta. D’abord le rire nerveux de son amie. Puis le silence. Puis les gémissements. Puis un autre son qui lui fit porter la main à sa bouche et glisser l’autre dans sa culotte sans s’en rendre compte.

Quand Carla sortit, elle avait les yeux brillants du rire contenu et les cuisses internes trempées.

— Ma belle — dit-elle—. C’était la meilleure chose de ma vie. J’ai joui dans sa bouche. Il a tout avalé. Je te jure.

— Sale garce — dit Nuria en riant, les doigts encore humides sous sa robe.

— Essaie. Il faut que tu essaies. Sa langue, c’est une machine.

Nuria hésita à peine une seconde. Puis elle entra.

Elle baissa sa culotte, s’assit à califourchon sur la cuvette comme elle avait vu Carla faire, et baissa les yeux. Marcos la regardait d’en bas, le visage barbouillé, la bouche ouverte, la langue dehors. Nuria sentit quelque chose se tordre en elle. De toute sa vie, elle n’avait jamais fait quoi que ce soit de semblable. Et pourtant, elle se surprit à dire :

— Tire-moi la langue, salopard. Montre-la-moi bien.

Marcos obéit. Nuria abaissa les hanches et s’assit sur son visage. La langue entra dans sa chatte avec la même faim qu’il avait servie à Carla, et Nuria rejeta la tête en arrière dans un souffle. Elle s’agrippa aux parois de la cabine pour ne pas perdre l’équilibre et se mit à bouger au-dessus de lui, frottant son clitoris contre son nez, laissant sa langue chercher son trou. Elle était si mouillée qu’il lui coûtait de maintenir le frottement.

— Putain, putain — murmurait-elle—, c’est vrai qu’il est une machine.

Ça ne dura pas longtemps. Elle était chaude depuis le spectacle, elle s’était touchée dehors en écoutant Carla, et maintenant la langue de cet inconnu humilié lui frôlait le clitoris avec une précision désespérée. Elle jouit en mordant son poing pour ne pas crier, serrant les cuisses contre les oreilles de l’homme, lui laissant dessus toute l’humidité d’un long orgasme qui la fit trembler.

Quand elle sortit, elle avait les yeux brillants du rire contenu et autre chose. Une rougeur qui lui descendait des joues jusqu’au décolleté.

— Ma belle — dit-elle—. C’était la meilleure chose de ma vie.

Elles se penchèrent toutes les deux. Marcos était toujours là-dessous, bougeant moins qu’avant. Les haut-le-cœur venaient et repartaient. Il avalait quand il pouvait. Son visage brillait d’un mélange de merde, d’urine et de fluides de deux chattes différentes.

— Pauvre petit — dit Nuria sans grande conviction.

— Pauvre petit, rien du tout — dit Carla—. Regarde sa tête. Et regarde ce qu’il a entre les jambes.

Carla éclaira avec la lampe du téléphone. Sous la combinaison en plastique se dessinait, sans le moindre doute, une bosse longue et dure. La verge de l’homme battait, emprisonnée contre le tissu, avec une tache sombre d’humidité juste au bout.

— Le porc est raide comme un barreau de chaise — lâcha Carla en éclatant de rire—. On lui a bouffé la gueule, on l’a pissé dessus, il a tout avalé, et le type a la bite dure comme la pierre.

Ce n’était pas exactement la tête de quelqu’un qui souffre seulement. C’était quelque chose de plus compliqué que ça.

Carla trouva la brosse des toilettes dans un coin de la cabine et, presque par impulsion, commença à pousser les restes vers la bouche entrouverte de Marcos.

— Hé — dit Nuria à voix basse, à moitié scandalisée, à moitié amusée—. Tu le pousses ?

— Je l’aide à profiter de son fantasme au maximum — répondit Carla sans cesser de rire.

— Porc — disait Carla en étalant les restes avec la brosse—. T’aimes bouffer de la merde, hein ? Tu la dépenses, tu l’aval es, et en plus ça te durcit. Eh bien, t’es tombé sur les mauvaises. Ce soir, je vais raconter ça à toutes les filles du bar. Tu vas voir la belle nuit qui t’attend. Elles vont faire la queue pour te pisser dessus. Et peut-être que l’une d’elles te laissera jouir, si ça lui chante. Peut-être pas.

Marcos avait cessé de lutter. Il mâchait lentement, les yeux fermés, en attendant que ça passe. Sa bite battait si fort contre la combinaison qu’il sentait chaque pulsation jusqu’au bout. L’humiliation était totale. Parfaite. Insupportable. C’était exactement ce pour quoi il avait payé, même si, à aucun moment des derniers mois, pendant qu’il fantasmait là-dessus et qu’il se branlait dans sa propre main, il n’était allé aussi loin dans son imagination.

Soudain, trois coups secs retentirent à la porte de la cabine.

— Vous allez rester longtemps ? demanda une voix de femme de l’autre côté—. J’en ai super envie.

Marcos sentit son estomac se nouer. Et sa bite tressaillit de nouveau.

La nuit n’était pas encore terminée.