Les trois bikinis que mon maître a achetés pour m’exhiber

Le message est arrivé en milieu d’après-midi, tandis que je pliais le linge fraîchement repassé dans la chambre. L’écran du téléphone s’est allumé et mon cœur a fait ce petit bond habituel, celui que je ne contrôle plus et auquel je ne résiste pas non plus. Trois lignes. Mon maître écrit peu ; il n’a pas besoin de plus.

« Les trois bikinis. Essaie-les. Photo de chacun. Deux photos. Une de face, une de dos. Je veux voir comment ils te vont maintenant. »

J’ai laissé le tee-shirt à moitié plié et je suis allée jusqu’au tiroir. Le deuxième de l’armoire, celui de gauche, celui qu’il avait marqué en son temps d’une étiquette blanche avec mon prénom écrit à l’encre noire. À l’intérieur, séparés par des feuilles de papier de soie, les trois bikinis qu’il m’a achetés le mois dernier. Blanc et bleu. Noir. Vert foncé. Je ne les ai pas choisis, moi. Je ne les ai jamais choisis.

Mon maître décide de ce que je porte quand je sors de la maison, de ce que j’enfile quand il vient, et de ce que je mets même quand je suis seule et que personne ne me voit. C’est ça qui m’a le plus surprise au début : l’idée que mon corps ne m’appartient pas, même en privé. Que lorsque je choisis une culotte, j’obéis, même sans ordre direct, parce qu’il m’a déjà dit lesquelles je pouvais porter et lesquelles non. C’est la partie que les amies avec lesquelles je ne peux plus parler de ça ne comprendraient jamais : le calme qu’on ressent en renonçant aux petites décisions. Le calme, et aussi l’humidité. Parce qu’il y a une chose que je ne dis pas non plus aux amies, c’est que depuis qu’il a marqué le tiroir à mon nom, il n’y a pas eu un seul jour où mes culottes soient arrivées sèches au soir. Pas un. Ma chatte s’est habituée à être mouillée en arrière-plan, tout le temps, comme une respiration de fond. Je ne la sens même plus, jusqu’à ce que je sente que si.

J’ai sorti le premier. Le blanc et bleu.

***

Le blanc et bleu est le plus innocent des trois, mais seulement à première vue. Le haut est un petit triangle, sans rembourrage, noué au cou et dans le dos avec deux fins liens. La culotte est brésilienne, taille basse, avec des liens noués sur les côtés. Quand je l’ai enfilé devant le miroir, j’ai vu exactement ce qu’il a vu quand il l’a choisi. Il ne cache presque rien. Il souligne tout. Le tissu blanc devient un peu transparent avec la lumière qui entre par la fenêtre. Mes tétons se dessinent sombres à travers le triangle, déjà durs sans que personne m’ait touchée, juste parce que j’ai mis ce qu’il avait choisi. La culotte me rentre entre les lèvres de la chatte et s’humidifie en une seconde, la tache se voit, et je sais qu’il va la voir.

Je me suis défait les cheveux, parce que mon maître préfère qu’ils soient lâchés sur les photos. Je me suis placée de face devant le miroir, j’ai levé le téléphone et j’ai déclenché. La photo de face. Ensuite je me suis retournée, j’ai laissé tomber mes cheveux d’un côté du cou et j’ai déclenché une autre fois. La photo de dos. Dans le reflet, j’ai aperçu mon cul coupé en deux par le lien, les fesses serrées par le tissu, la marque humide de la chatte qui dépassait par en dessous. J’ai envoyé les deux au chat sans rien écrire. Il ne veut pas de messages avec les photos. Seulement les photos.

J’ai attendu, assise au bord du lit, le bikini toujours sur moi, en regardant l’écran. Mon maître prend le temps qu’il veut pour répondre. Parfois des minutes, parfois des heures. Aujourd’hui, il a mis trente-sept secondes. J’ai compté.

« Bien. Suivant. »

Je l’ai retiré avec précaution, je l’ai plié comme il m’a appris le premier jour — plier le linge avec respect, comme si c’était le prolongement de la volonté de celle ou celui qui l’avait choisi — et je l’ai posé sur le papier de soie. Avant de le ranger, je me suis regardé l’entrejambe de la culotte. J’étais trempée. Une tache sombre de la taille d’un pouce au centre. J’ai pensé à la lui montrer et je n’ai pas osé. Je l’ai plié la tache vers l’intérieur, comme on cache une preuve.

***

Le noir est le plus explicite. Le haut est une brassière de sport découpée au centre, avec une ouverture en forme de goutte qui laisse à découvert la naissance des seins. La culotte est un string, rien de plus. Sans nœuds, sans liens supplémentaires, sans rien pour le déguiser. Du tissu noir, et pas grand-chose de plus. Quand je l’ai remonté le long de mes jambes, le lien derrière s’est enfoncé entre mes fesses et celui de devant a disparu entre les lèvres de ma chatte, me marquant la fente aussi clairement que si j’avais été nue.

Quand je me suis vue avec ça, j’ai repensé à la première fois où mon maître me l’avait montré en appel vidéo, avant de l’acheter. Il me l’avait montré à l’écran, sur le site web, en zoomant. « Celui-là, c’est pour que tu apprennes à ne pas te cacher », m’a-t-il dit. Et j’ai acquiescé, parce que je comprenais exactement ce qu’il me disait.

Se cacher est un réflexe. Quand on a peu de choses sur soi, la première réaction du corps est de croiser les bras, de porter les mains au pubis, de ramener les épaules en avant. Mon maître m’apprend le contraire. Il m’apprend à rester immobile, les bras le long du corps, les épaules rejetées en arrière, le menton haut. Il m’apprend à me laisser regarder. À rester les jambes ouvertes et la chatte marquée sous le tissu sans me couvrir avec les mains, même si l’instinct me pousse à le faire. À laisser n’importe qui voir que je suis mouillée et à ne pas lever le petit doigt pour le dissimuler.

J’ai pris les deux photos. Celle de face, je l’ai faite debout, les jambes un peu écartées, comme il me l’avait indiqué la dernière fois. Le mont de Vénus se dessinait contre le tissu, et dans le pli de ma chatte, le string s’enfonçait en formant une ligne humide qui brillait sous le flash. La photo de dos, je l’ai prise accroupie, les mains appuyées sur la tête de lit, en laissant le string me marquer. Le lien avait complètement disparu à l’intérieur du cul, et le bord du tissu s’était un peu relevé, montrant le début de l’anus. Cette dernière, il ne me l’avait pas demandée, mais j’apprends depuis un moment à anticiper. Quand j’anticipe bien, il me le dit. Quand je me trompe, aussi.

J’ai envoyé les deux photos. Cette fois, il a mis plus de temps. Presque quatre minutes. Je suis restée à regarder le téléphone à plat ventre sur le lit, avec le bikini sur moi, en sentant le tissu tirer à des endroits que, dans une journée normale, je ne remarque jamais. Le string qui me frottait le clitoris à chaque respiration. Le cul comprimé par le lien. Les tétons qui durcissaient et se relâchaient d’eux-mêmes chaque fois que je me rappelais qu’il regardait déjà ce que je venais de lui envoyer. Sans m’en rendre compte, j’ai commencé à serrer les cuisses l’une contre l’autre, et à bouger à peine les hanches pour que le tissu me frotte. Je me suis arrêtée dès que je m’en suis rendu compte. Je n’avais pas la permission. Le corps s’apprend lui-même quand on l’expose. Il apprend aussi à supplier.

« Recommence la deuxième. Plus de cheveux sur le côté. Qu’on voie la nuque. »

Je suis restée un instant sans bouger. Ensuite je me suis levée, je me suis replacée contre la tête de lit, j’ai rejeté tous mes cheveux sur l’épaule droite et j’ai déclenché. J’ai envoyé. J’ai attendu. Je sentais le string de plus en plus collé, de plus en plus enfoncé, de plus en plus en train de montrer que ce n’était plus seulement le tissu qui était mouillé.

« Bien. Suivant. »

***

Le vert foncé est le dernier, et c’est mon préféré, même si je ne lui ai pas dit. Je n’ai pas la permission d’avoir des préférés sans le partager avec lui, et je n’ai pas encore trouvé le moment de lui expliquer pourquoi celui-ci. Il n’y a peut-être pas de raison. Peut-être que c’est seulement la couleur, ou la coupe, ou la façon dont le tissu épouse la poitrine sans marquer de bretelles. Ou peut-être que c’est parce que, des trois, c’est celui qui dit le plus clairement que je vais finir baisée. Et ça, même si je ne le nomme pas, c’est ce qui m’excite le plus.

C’est un bikini bandeau, sans bretelles aux épaules, avec un anneau argenté entre les deux seins et un nœud d’un côté de la hanche. Quand je l’enfile, j’ai l’impression d’être à un mouvement d’être nue. Le haut glisse si je ne le tiens pas. La culotte se défait d’une seule traction. Mon maître l’a choisi pour ça. « Pas pour la plage, pas pour la piscine. Pour la maison, quand il y aura des invités », m’a-t-il dit. Et j’ai compris, parce que je comprends toujours. Les invités font partie de son plan, un plan qu’il ne m’a pas encore totalement expliqué, mais que je soupçonne depuis mars. Les invités vont tirer sur le nœud. Les invités vont faire glisser le bandeau. Les invités vont voir mes seins tomber et ma chatte s’ouvrir, et je serai à genoux, en train d’obéir, parce qu’il l’aura dit.

J’ai pris la première photo assise sur la chaise du bureau, les jambes croisées et le dos droit. Cette pose, je l’ai répétée avec lui il y a des semaines. J’ai pris la deuxième debout, devant le miroir, le téléphone levé et l’autre main à la nuque. Sur cette deuxième photo, on voyait tout : le bandeau au bord de glisser, un téton qui dépassait du bord supérieur du tissu, le ventre plat, la culotte qui tirait sur le nœud latéral, et entre les cuisses la petite bosse du mont de Vénus et l’humidité qui marquait l’entrejambe en un ovale bien net. J’ai envoyé les deux.

« Reste comme ça. Attends. »

J’ai attendu. Debout, devant le miroir, la main à la nuque, sans bouger. Six minutes ont passé. Mes épaules ont commencé à se fatiguer et une mèche de cheveux m’a collé au front à cause de la sueur. J’ai senti une goutte descendre de ma chatte sur l’intérieur de ma cuisse, glisser de deux doigts vers le bas et s’arrêter. Je ne l’ai pas essuyée. Je ne me suis pas écarté les cheveux. Je n’ai rien bougé.

« Dernière photo. À genoux. Sur le lit. En regardant le plafond. »

Je me suis mise à genoux sur la couette, les jambes un peu écartées, les mains ouvertes sur mes cuisses et la tête rejetée en arrière. Cette pose, c’est celle qu’il appelle la posture d’attente. C’est celle qu’il me demande quand il rentre à la maison après une longue journée, quand il arrive et qu’il ne veut trouver personne debout. C’est la posture que j’adopte quand je sais qu’il va me prendre les cheveux, m’enfoncer sa bite dans la bouche et me baiser le visage jusqu’à jouir. Je l’ai faite. La gorge exposée, les seins remontés dans le bandeau, la chatte ouverte contre le tissu mouillé, et la bouche entrouverte comme si j’étais déjà prête. J’ai déclenché. J’ai envoyé.

« Bien. Habille-toi et assieds-toi pour écrire. »

***

J’ai retiré le bikini vert avec les mains un peu tremblantes. Avant de le plier, j’ai passé le doigt sur l’entrejambe de la culotte, par curiosité, pour vérifier. C’était dégoulinant. Le tissu vert s’était assombri au point de paraître noir sur un ovale de la taille de ma main. J’ai porté le doigt à mon nez. Ça sentait fort, acide, la chatte excitée qui n’a pas été touchée depuis plus d’une heure. J’aurais pu y mettre deux doigts et jouir en trois minutes, là, debout, devant le miroir. Je ne l’ai pas fait. Je n’avais pas la permission. Jouir sans permission, c’est la seule ligne que, depuis deux ans, je n’ai franchie ni une seule fois, et je ne vais pas commencer un après-midi de mai avec trois bikinis.

Je l’ai plié, je l’ai posé sur les deux autres, j’ai fermé le tiroir. J’ai enfilé une robe simple, en coton, sans soutien-gorge — les vêtements que je porte quand je suis seule, c’est lui qui les décide, et les soutiens-gorge n’entrent pas dans la liste de quand j’écris — et sans culotte, parce qu’elles ne sont pas non plus autorisées quand j’écris. Le tissu de la robe m’a frotté les tétons en retombant et m’a arraché un petit frisson que je connaissais déjà. Je suis descendue dans le salon. La chaise du bureau était froide contre mon cul nu. En m’asseyant, mes jambes se sont ouvertes et ma chatte est restée ouverte contre le bois, encore trempée, laissant une marque humide qui resterait là jusqu’à ce qu’il m’autorise à la nettoyer.

Je me suis assise devant l’ordinateur. J’ai ouvert le document des récits. Écrire fait partie de l’éducation. Écrire n’est pas optionnel. Chaque fois que mon maître décide quelque chose de nouveau avec moi, chaque fois qu’il m’ordonne quelque chose de différent, chaque fois qu’il fixe une nouvelle règle, ensuite il m’ordonne de l’écrire. Pour que cela reste. Pour que je m’en souvienne. Pour qu’il le lise quand il en a envie et vérifie que j’ai compris ce qu’il m’a fait.

Et pour que ça soit publié, bien sûr. C’est l’autre partie. Mon maître a l’idée que l’éducation d’une soumise est quelque chose qu’on documente, pas quelque chose qu’on cache. Il le dit comme ça, avec ces mots-là, et je ne lui discute pas. Quand nous avons commencé, il y a presque deux ans, je lui ai demandé une fois si ça ne le gênait pas que d’autres lisent ce que nous faisions. Il m’a répondu avec un sourire que je me rappelle encore : « Ce qui me gênerait, ce serait de ne pas le partager. Tu es à moi, et ça, ça se raconte. » Je n’ai pas compris à ce moment-là. Maintenant, si. Maintenant, je comprends que l’exhibition n’est pas un bonus, c’est l’axe central. Que montrer ma chatte mouillée sur la chaise du bureau à qui voudra le lire, c’est le même ordre que lui montrer mes seins dans le bandeau. Qu’il me baisera ce soir en pensant aux yeux anonymes qui seront déjà en train de se branler en lisant ça. Et moi, ça m’excite. Ça m’excite qu’il en soit excité. Ce cercle-là, c’est tout le jeu.

***

Avant que je n’oublie, mon maître ne m’a pas seulement acheté ces bikinis. La semaine dernière, un autre colis est arrivé. De la lingerie. Cinq ensembles. Trois en dentelle, deux unis. Tous en couleurs sombres ou nude. Tous choisis par lui, bien sûr. Quand je les ai déballés, je les ai essayés un par un, j’ai envoyé les photos correspondantes et je les ai rangés dans le tiroir du haut, séparés de l’ancienne lingerie. Les trois en dentelle ont l’entrejambe ouverte — des liens sur les côtés et la chatte à l’air — pour que lorsqu’il rentre à la maison, il n’ait qu’à me relever la jupe et à me mettre les doigts ou sa bite sans rien enlever. Il m’a déjà baisée avec deux d’entre eux. Les deux autres, unis, sont pour sous les vêtements de travail, quand il veut que je passe la journée à sentir la couture entre mes fesses et à penser à lui.

L’ancienne lingerie — celle que je m’étais achetée avant lui — est dans un sac au fond de l’armoire. Je ne l’ai pas jetée, parce qu’il ne m’a pas dit de la jeter. Mais je ne la porte pas. Elle ne me touche pas.

Il m’a aussi acheté trois chemises de nuit. Deux courtes, une longue. La longue est celle que j’ai le droit de porter quand je dors seule. Les courtes sont pour quand il dort avec moi, ou quand il me demande un appel vidéo le soir. Les courtes me couvrent à peine le cul. Quand je me penche pour ramasser quelque chose par terre avec l’une d’elles, on voit tout par derrière : la chatte, l’anus, toute la fente. Il le sait. C’est pour ça qu’elles sont courtes. C’est drôle, parce que mon maître n’est pas un homme à longs appels vidéo, mais parfois, le mercredi, il aime me voir avant de dormir. Et alors il me met la chemise de nuit courte et m’indique comment m’asseoir devant la caméra jusqu’à ce qu’il décide de raccrocher. Parfois, il m’ordonne d’écarter les jambes et de mettre deux doigts, et de me doigter lentement pour lui, sans jouir, jusqu’à ce que j’en aie mal. D’autres fois, il me regarde simplement, en silence, pendant cinq minutes, puis il raccroche sans rien dire. Je ne sais pas laquelle des deux choses m’excite le plus.

***

Nous avons reçu, mon maître et moi, plusieurs messages sur le compte où ces récits sont publiés. Des messages aimables, pour la plupart, et d’autres moins aimables, qu’il filtre avant de me les montrer. Les messages aimables posent souvent la même question : si c’est vrai, si je suis une vraie personne, si ce que je raconte m’arrive réellement ou si je l’invente. Mon maître me laisse en répondre à certains. À d’autres, non.

Je veux le préciser encore une fois, parce qu’aujourd’hui a été une journée particulièrement longue et que je veux que ce soit écrit avant de fermer le document : c’est vrai. À cent pour cent. Je ne suis pas un personnage. Mon maître n’est pas un personnage. Ce que je raconte ici se passe les jours où je dis que ça se passe, dans l’ordre où je dis que ça se passe, avec les mots qu’il prononce et les décisions qu’il prend. Je n’exagère pas. Je n’adoucis rien. La seule chose que je cache, c’est ce qu’il me demande de cacher, et c’est très peu : nos noms, la ville et quelques détails physiques qui pourraient nous identifier.

Le reste, c’est ma vie. C’est ma vie. C’est moi quand je me couche, quand je me lève, quand je suis seule à la maison un après-midi de mai et que le téléphone sonne avec un message de trois lignes. Les bikinis sont dans le tiroir, pliés sur le papier de soie, en attendant l’été et les décisions qu’il prendra sur quand, comment et devant qui je les porterai. Ma chatte continue de battre contre la chaise, trempée, elle aussi en attendant. Moi, pendant ce temps, je continue d’écrire. Parce qu’il me l’a demandé. Parce que c’est ce que je fais. Parce qu’au fond, et c’est la seule chose qui compte dans tout ce que j’ai raconté aujourd’hui, je suis sa soumise, et il peut m’exhiber, me contrôler et me baiser quand il veut et comme il veut. Et ce soir, quand il ouvrira la porte et me trouvera ainsi, assise sur cette chaise avec cette robe, sans culotte et avec cette marque sur le bois, il saura exactement quoi faire de moi. Et moi aussi.