Ma femme me transforme en son mannequin de latex

Le vendredi commence à mourir sur la fenêtre du bureau. Tomás appuie sur l’interrupteur, et le claquement est la première brique d’un mur qu’il élève lui-même entre sa vie et ce qui viendra ensuite. Il ramasse ses clés, souhaite bonne nuit à un collègue dont il se rappelle à peine le nom, puis descend dans la rue. Le ciel a cette couleur sale des fins d’après-midi de la fin octobre, ni jour ni nuit, une heure indécise qui convient bien à l’état dans lequel il se trouve.

Le métro est un sauna de corps fatigués, de parfum bon marché et de sueur étrangère. Il ne les voit pas. Il reste debout, agrippé à la barre, le regard perdu dans la vitre où son propre reflet se superpose aux tunnels noirs. Il ne pense qu’à une chose : au poids du coffre qui l’attend dans le salon, à l’odeur de talc clinique que contiendra l’intérieur lorsqu’il l’ouvrira. Une partie de lui le redoute. L’autre compte les heures depuis toute la semaine, la bite à moitié dure sous son pantalon depuis qu’il est monté dans la rame.

À la maison, Irene a déjà commencé. Pas par un ordre, mais avec une tasse de thé fumant et le récit d’une collègue idiote qui a commis la même erreur pour la troisième fois. Ils rient. Son rire à elle est une lame acérée qui lui effleure les nerfs, parce qu’il sait ce que cette normalité dissimule. Ils dînent de fromage et de pain, leurs doigts se frôlant lorsqu’ils prennent le dernier morceau. Ce sera le dernier contact peau contre peau entre eux pendant soixante-douze heures, et ils le savent tous les deux.

Ils finissent de ranger les assiettes. Elle s’essuie les mains sur son tablier, l’enlève et le dépose sur le dossier d’une chaise. Elle passe à côté de lui et lui donne une tape sur le cul. Ce n’est pas une caresse. C’est un signal.

— Maintenant, dit-elle.

Tomás acquiesce. Il n’y a rien d’autre à dire, et il n’a pas la permission de le dire. Il se lève, ramasse machinalement sa tasse et la pose dans l’évier. Puis il va à la salle de bains.

La douche le frappe, chaude, presque douloureuse. Il se savonne lentement, comme quelqu’un qui efface quelque chose. Puis il se rase, et pas seulement le visage : le cou, le torse, les aisselles, l’aine, les couilles, la racine de la bite, entre les fesses. La lame racle et la peau devient lisse, sensible, exposée, comme celle d’un nouveau-né. Il ferme le robinet, se sèche et sort nu vers le salon sans sécher complètement ses cheveux. Il aime cette dernière sensation de froid dans le dos. Ce sera la dernière qu’il choisira lui-même.

Le coffre noir attend au milieu de la pièce comme un cercueil de plastique brillant. Tomás s’agenouille devant lui. Le froid du sol lui remonte dans les genoux et hérisse sa peau fraîchement rasée. Il ferme les yeux. Il attend. Sa bite, désormais dépourvue du moindre poil, se dresse toute seule contre son ventre, palpitant au rythme du pouls qui résonne dans ses tempes.

***

Il entend ses pas nus sur le parquet. Il sent son ombre avant sa main. La paume d’Irene se pose sur sa tête, non pas avec tendresse, mais avec possession, comme on pose la main sur quelque chose qui vous appartient déjà. Puis il entend le grincement des charnières du coffre qui s’ouvre.

L’odeur le frappe de plein fouet : caoutchouc, talc, quelque chose de chimique, une promesse sale qu’il reconnaîtrait entre mille. Irene sort la combinaison. Elle la déploie sur le sol avec le bruit lourd d’une matière plus pesante qu’elle n’en a l’air, l’étend centimètre après centimètre, et Tomás s’allonge dessus sans qu’on le lui demande, s’offrant à la seconde peau qui va le dévorer.

Avant de l’habiller, elle lui saupoudre du talc sur tout le corps. Elle lui passe la main sur les pectoraux, le ventre, puis lui saisit la bite de deux doigts, presque avec dégoût, comme on prend un morceau de viande chez le boucher. Elle la soulève, la laisse retomber, lui poudre les couilles, glisse un doigt enfariné entre ses fesses et lui effleure le cul. Tomás gémit, et c’est le premier son qu’Irene punit : une tape sèche sur la cuisse.

— Pas un bruit. Les mannequins ne gémissent pas.

Elle l’habille avec la concentration d’un horloger. Elle tire sur le latex, l’étire, chasse les poches d’air avec la paume. Les pieds de Tomás disparaissent les premiers, puis les jambes. Le caoutchouc lui serre les chevilles, les genoux, les cuisses. Chaque centimètre de son corps qui se retrouve enfermé est un morceau d’homme qui s’éteint. Lorsque la combinaison lui arrive à la poitrine, il ne se reconnaît presque plus. La surface noire et tendue renvoie la lumière du plafond dans un éclat huileux.

Le masque vient en dernier. Irene le lui ajuste sur le visage, aligne les ouvertures et tire la fermeture éclair. Elle remonte sur sa nuque dans un sifflement métallique et le monde s’éteint. La vue, d’abord : seulement deux fentes qui laissent à peine passer un trait de lumière. Puis l’ouïe, étouffée par le caoutchouc. Il ne reste que le sifflement rythmique de son propre souffle entrant et sortant par le tube. Il est aveugle, sourd, encapsulé en lui-même. Et pourtant son sexe se rebelle, dur contre le latex, masse de chair tendue qui brise la perfection noire de la combinaison.

Irene le regarde. Tomás ne la voit pas, mais il sent qu’elle s’accroupit et que le bout d’un doigt suit le contour de son érection par-dessus le caoutchouc. Un geste presque scientifique, dépourvu de tendresse, une vérification. Elle referme la main sur la bosse, serre, relâche. Elle lui donne deux petites tapes de la paume ouverte, paf, paf, comme on teste un fruit. Tomás sent le choc sourd parvenir jusqu’au bout de sa bite et parvient tout juste à ravaler un nouveau gémissement.

Il entend ensuite un tiroir. Ce qu’elle en sort n’est pas un jouet : c’est un instrument. Une gaine rigide, rouge, qui s’emboîtera sur lui et l’isolera complètement. Elle l’enduit de lubrifiant — un froid visqueux qui s’infiltre à travers le caoutchouc — puis la fait glisser par-dessus. Avant de l’enfoncer complètement, Irene s’accroupit, passe la langue sur l’extrémité gainée, à peine une seconde, un baiser humide et moqueur qui n’aboutit à rien. La salive sèche sur le latex et ce baiser mort est la dernière caresse qu’il recevra d’une bouche pendant trois jours. Le plastique se referme. La chair reste à l’intérieur, prisonnière, séparée du monde par une couche qui ne transmet rien.

— À partir de maintenant, tu es ma chose, murmure-t-elle, et la vibration de sa voix voyage par le sol jusqu’aux os de Tomás.

Elle ferme le dernier fermoir, à hauteur du cou. La transformation est complète. Il n’y a plus d’homme dans le salon. Il y a un objet qui respire.

***

Irene ne perd pas de temps. Elle retire sa nuisette par-dessus sa tête, la jette sur le canapé et reste nue au-dessus du mannequin noir. Ses seins pendent sur la poitrine de latex, les tétons déjà durs, frottant contre le caoutchouc dans un crissement à peine audible. Elle s’accroupit sur lui, écarte les jambes et, de deux doigts, sépare les lèvres de sa chatte. Tomás ne voit rien, mais il entend le clapotis, ce bruit liquide et épais d’une femme excitée depuis des heures et déjà trempée. Irene s’est mise en condition pendant tout le dîner. Elle a probablement joui seule auparavant, dans la cuisine, tandis qu’il se rasait.

Elle saisit la gaine rouge d’une main, la redresse, crache dessus — Tomás entend le claquement, sent la vibration lointaine du crachat qui s’écrase contre le plastique — puis s’empale. Elle descend d’un coup, sans pitié, jusqu’à s’enfoncer à la racine. Un gémissement guttural lui échappe de la poitrine.

— Putain. Qu’est-ce que c’est bon.

Elle commence à bouger. Pas avec le va-et-vient d’une amante, mais avec les coups de reins d’une femme qui baise un gode. Elle monte, descend, se tortille, frotte son clitoris contre la base de la gaine. La gaine rouge entre en elle encore et encore, lisse, implacable, et Tomás sent le poids de son corps, le balancement de ses hanches, la chaleur qui rayonne de l’endroit où ils sont unis. Mais rien de plus. C’est comme s’il la baisait à travers un mur de verre. Il sait qu’il est en elle, sait qu’elle se sert de lui, mais il ne frôle rien. Le caoutchouc s’interpose entre chaque sensation et son nerf.

Elle se penche en avant, pose les mains sur la poitrine de latex et baise la gaine avec ses hanches, donnant des coups de cul secs et sonores. Le clapotis devient obscène, un bruit liquide qui emplit le salon. Tomás sent les sucs d’Irene couler à la base de la gaine, chauds, cherchant le caoutchouc, sans jamais atteindre la peau. C’est une torture à l’envers : c’est elle qui jouit et lui, enfermé, ne peut ressentir que l’écho mort du plaisir d’autrui.

— Sale mannequin, lui siffle-t-elle sans cesser de rebondir. Tu ne sens même rien, hein ? Moi, je jouis ici et toi, là-dedans, immobile. C’est pour ça que je t’ai.

Elle lui donne une gifle molle sur le masque, davantage un avertissement qu’un coup, et continue. Tomás monte et descend sous elle comme un matelas. Ses mains le picotent dans les gants de caoutchouc, il veut la saisir, veut lui planter les doigts dans les hanches, veut lui répondre, mais ses bras sont étendus le long de son corps et y restent. Et dans ce déni, dans cet abîme entre ce qu’elle ressent et ce qu’il ne peut pas ressentir, il trouve un plaisir tordu. Une jouissance qui se nourrit de sa propre annihilation, de la certitude d’être réduit à un outil qui remplit sa fonction.

Les halètements d’Irene s’accélèrent. Elle s’agrippe à sa poitrine de latex avec les ongles, ses cuisses commencent à trembler. Elle se redresse, cherche son clitoris de deux doigts et le frotte tout en restant empalée. Elle jouit dans un long gémissement rauque, un « je jouis, je jouis, putain », s’effondrant un instant sur lui, les seins écrasés contre le masque, la chatte palpitant par vagues autour de la gaine rouge. Tomás sent ces contractions à travers le plastique comme de petits coups sourds, la seule chose qui ressemble à un contact qu’il ait reçue, et sa vue se brouille un instant à l’intérieur du casque.

Elle reste immobile sur lui, à bout de souffle. Puis elle se relève d’un mouvement sec. Elle porte deux doigts à sa chatte, les retire ruisselants et les essuie lentement sur la gaine rouge, y laissant les preuves de son plaisir. Elle récupère sa nuisette et allume la télévision.

***

Les heures s’étirent. Irene regarde une série. Les rires enregistrés emplissent le silence du salon et parviennent déformés à Tomás, comme des sons sous l’eau. De temps à autre, sans le regarder, elle tend la jambe et lui donne un coup d’orteil dans le flanc, comme pour vérifier qu’un meuble est toujours à sa place, qu’il n’a pas fondu. Pendant une publicité, ennuyée, elle se lève et pose son pied nu sur la gaine rouge. Elle appuie avec le talon. Elle pousse, le fait aller d’un côté puis de l’autre, frotte sa plante contre la bite gainée pendant une bonne demi-minute, puis l’abandonne, sans aller jusqu’au bout. Comme quelqu’un qui écrase une cigarette sans conviction. C’est comme avoir une lampe étrange dans un coin. Une lampe qui respire et qu’il faut emmener aux toilettes à dix heures précises.

Quand l’heure arrive, elle le guide à petits coups jusqu’à la salle de bains et l’assied sur les toilettes. Elle retire le bouchon de la base de la gaine, attend, puis le remet. C’est une opération routinière, comme changer l’eau d’un poisson. Puis retour dans son coin.

Ce n’est pas un esclave, pense-t-il dans le seul recoin de conscience qui lui reste. Un esclave a une volonté à briser, des ordres à obéir, un dos à punir lorsqu’il échoue. Il n’a rien de tout cela. Il n’a pas à récurer, ni à masser, ni à supplier. C’est un artefact. Un meuble doté d’une fonction très précise, qu’on n’utilise que lorsqu’on en a besoin et qui, le reste du temps, demeure oublié dans son coin. Cette idée, loin de l’humilier, le vide d’une manière qui ressemble beaucoup trop à la paix.

Samedi matin, Irene l’utilise de nouveau sur le canapé, à plat ventre cette fois. Elle lui soulève les hanches, lui enfonce la gaine dans la chatte par-derrière et baise dans le vide au-dessus de lui, prenant appui sur son dos pour se donner de l’élan. L’après-midi, elle s’assied directement sur son visage masqué et frotte sa chatte contre la bouche du tube respiratoire pendant vingt minutes, tandis que le mannequin doit continuer à respirer dessous, aspirant son odeur filtrée par le caoutchouc. Lorsqu’elle jouit, elle écrase sa chatte ruisselante contre le masque et laisse ses sucs couler sur le latex noir, brillants sous la lumière.

Après cela, elle l’oublie de nouveau, abandonné sur le sol, jusqu’au soir.

***

Dimanche soir arrive le moment de l’entretien. Irene le traîne de nouveau dans la salle de bains, sur le sol carrelé glacé.

— Il faut vider le réservoir, dit-elle du même ton que si elle annonçait qu’il n’y a plus de pain.

Elle le met à genoux, les fesses cambrées contre le bord de la baignoire. Elle déboutonne la base de la gaine, mais ne la retire pas. Elle sort d’un tiroir un vibromasseur, un gros en caoutchouc dur, et un autre plus petit en forme d’œuf. Elle l’allume et le bourdonnement électrique emplit la pièce, un son laid, mécanique. Elle enfile des gants de latex, se remplit la paume de lubrifiant froid et, de deux doigts, lui écarte les fesses moulées dans le caoutchouc. Elle lui introduit l’œuf par l’orifice anal laissé libre par la gaine, pousse jusqu’à ce que le mannequin avale entièrement l’appareil. Un spasme le parcourt ; ses muscles tirent contre le latex qui les empêche de bouger.

— Ne bouge pas, lui dit-elle, même si tous deux savent qu’il ne pourrait pas bouger quand bien même il le voudrait.

Elle appuie ensuite le gros vibromasseur contre la base de la gaine rouge. Il n’y a ni rythme, ni intention, ni rien qui ressemble à une caresse. Ce sont des pulsations froides et régulières qui stimulent le nerf sans toucher la chair. À l’intérieur, l’œuf commence à vibrer contre la prostate. Le corps du mannequin se cambre dans une convulsion sèche. La bite, à l’intérieur de la gaine, gonfle jusqu’à faire mal, poussant contre le plastique rigide qui ne cède pas. Il est prisonnier de sa propre érection, sans espace, sans friction, sans rien, seulement le bourdonnement électrique qui le fore de l’intérieur et de l’extérieur.

Tomás tente de s’écarter, réflexe animal, mais Irene lui pose un genou sur le flanc et le maintient contre le carrelage. Elle fait remonter le vibromasseur le long de la gaine, le passe sur ses couilles gainées, puis revient à la base. Elle monte, descend. Monte, descend. Sans rythme, sans affection, avec l’efficacité de quelqu’un qui trait une bête. À l’intérieur du masque, Tomás souffle, halète, gémit malgré lui, et ses gémissements rebondissent dans le casque avant de se planter dans ses oreilles.

L’orgasme l’arrache tout entier, acte violent et clinique, sans la moindre courtoisie. Tomás se vide dans la gaine en jets spasmodiques, l’un après l’autre, et le sperme y reste prisonnier, chaleur gluante et inutile, déchet scellé contre sa propre peau. Il sent ses propres jets couler entre ses cuisses, à l’intérieur de la combinaison, se mêlant à la sueur. Il tremble, mais pas de plaisir. Il tremble de décharge, comme si on lui avait drainé un abcès, comme une machine qu’on redémarre. Irene maintient le vibromasseur encore quelques secondes, dépassant l’orgasme, le punissant, jusqu’à ce qu’un gémissement étouffé lui arrache la supplication muette d’arrêter. Alors elle éteint les deux appareils.

— Voilà, dit-elle en retirant l’œuf d’une traction sèche.

Commence alors le démontage. La fermeture éclair du masque descend et la lumière l’agresse. Tomás cligne des yeux, aveuglé, et l’air de l’appartement lui entre dans le visage, froid et chargé de poussière. Irene lui retire la gaine avec précaution, la tenant par la base pour éviter qu’elle ne se renverse, et la flaque de sperme reste dans le plastique, tiède, épaisse, condamnée à finir dans l’évier. Puis elle lui enlève le masque, puis tire sur la combinaison depuis les épaules pour dégager son torse. Le caoutchouc se décolle de sa peau en sueur dans un bruit de succion. Sa bite, enfin libre, pend, rouge et poisseuse, marquée par le moule rigide qui l’a emprisonnée pendant trois jours. Il est épuisé, vidé, et en même temps étrangement léger, comme si on lui avait retiré un poids qu’il portait à l’intérieur et non à l’extérieur.

Irene le regarde d’en haut, sans sourire. Elle lui passe une main dans les cheveux trempés, premier geste en trois jours qui ressemble à quelque chose d’humain.

— On va te doucher, dit-elle.

Pas de baiser. Pas de « bon retour ». Seulement le besoin pratique de laver les restes du rituel, la sueur, le lubrifiant, le talc, le sperme séché collé à l’aine. Tomás se lève avec difficulté, les jambes engourdies, et se dirige vers la douche. Pour laver le latex suspendu au porte-serviettes. Pour se laver lui-même. Pour tenter de retrouver, sous tout ce caoutchouc, la personne qui s’y est cachée pendant tout le week-end.

Demain, c’est lundi. Le bureau, le métro, le parfum bon marché, les rires d’Irene racontant l’histoire de sa collègue. Et au milieu du salon, de nouveau fermé et plongé dans le noir, le coffre noir sera toujours là. À attendre.