Quand mon amie est devenue mon bourreau

Huit mois se sont écoulés depuis que j’ai franchi la grille d’acier. Deux cent quarante jours fondus dans une seule cicatrice qui refuse de se refermer. Mon corps a perdu cinquante kilos pendant ce temps — je ne pèse plus qu’à peine soixante, un squelette enveloppé d’une peau flasque qui pend aux os comme un tissu mouillé —, avec le numéro 318 marqué au fer rouge sur ma fesse gauche et les anneaux de métal à l’oreille et au septum qui tirent sur la chair enflammée chaque fois que je bouge la tête, laissant des marques rouges désormais permanentes.

Le pire, pourtant, n’a pas été le corps. Le pire, ça a été l’épreuve d’élite : quarante-huit heures dans l’obscurité totale, avec des bouchons scellés, un masque et un bâillon de cuir serré, sans contact humain, nourrie par sonde toutes les six heures avec un liquide épais qui n’avait aucun goût. Un isolement qui m’a arraché mon identité par couches, comme on pèle un fruit, jusqu’à ce que j’oublie mon propre nom. Quand on m’a sortie, je balbutiais seulement le numéro 318. Les quatre autres élite faisaient la même chose.

J’ai mis une semaine entière à récupérer des fragments de moi-même. D’abord l’odeur de talc pour bébé de Nicolás. Puis la voix d’Andrés me disant « je t’attends » ce dernier matin avant l’admission. Et enfin mon nom, Verónica, revenu comme un écho au fond d’un puits profond. Dans la cellule de récupération, les médecins notaient sur leurs tablettes que « la truie 318 présente une dissociation partielle, progression stable », tandis que j’étais allongée sans bouger à fixer le plafond blanc, me sentant comme une coque dont quelqu’un avait vidé tout le contenu.

Chaque soir, avant d’essayer de dormir, je sortais la photo pliée que je gardais derrière la couture du matelas. Andrés avec Nicolás dans les bras sur cette place qui sent la fleur d’oranger au printemps. Je la posais contre ma poitrine et je comptais : depuis combien de temps j’étais enfermée, combien de temps il restait, si les comptes tombaient juste. C’était la seule chose qui m’appartenait encore.

***

Ce matin-là, il n’y eut pas de trompette. Seulement le silence : un silence dense, presque physique, qui sembla comprimer les murs de toute la ferme comme si l’endroit retenait son souffle avant d’exhaler sa prochaine cruauté.

À six heures trente, la porte de ma cellule s’ouvrit dans un claquement électronique qui résonna dans mes os encore fragiles. Deux gardes entrèrent sans me regarder dans les yeux. Ils me relevèrent d’un coup, m’attachèrent les poignets dans le dos avec une corde en nylon qui s’enfonça dans les marques des coups précédents comme si elle les rouvrissait, puis me plantèrent devant un verre d’eau au goût de chlore que je dus avaler d’un seul trait. Pas de petit-déjeuner. Pas d’explications.

Ils me traînèrent par le couloir principal. À travers la fenêtre étroite du corridor, j’aperçus les autres soumises dans la cour extérieure, courant en rond sous un soleil à peine levé, leurs halètements me parvenant étouffés par la distance. Moi, j’allais dans l’autre sens.

***

La salle de graduation était une pièce que je n’avais jamais vue. Des murs en acier inoxydable reflétaient la lumière comme des miroirs légèrement déformés, un sol de carreaux blancs si propres qu’ils semblaient se moquer de tout ce qui allait suivre. Au centre, un chevalet en bois sombre avec des sangles de cuir déjà déployées. À côté, un pupitre surélevé où attendait la cheffe de secteur.

Sonia portait le même uniforme que d’habitude, mais avec une nouvelle épingle sur le revers. À ses côtés se tenait Clara.

Clara portait un nouvel uniforme gris, fraîchement repassé, avec l’emblème de la ferme brodé sur la poitrine gauche. Dans sa main droite, elle tenait une baguette de bambou encore verte — de celles qui font deux fois plus mal parce qu’elles ne cassent pas, elles plient puis reviennent — et dans la gauche un chronomètre argenté. Ses yeux bruns, les mêmes qui m’avaient un jour soufflé « tiens bon, Vero, tiens bon » dans les couloirs sombres des premières semaines, me regardaient à présent depuis derrière quelque chose que je ne reconnus pas comme elle. Un écran. Une distance nouvelle.

Sonia sourit comme une mère présentant sa fille lors d’une cérémonie de fin d’année.

— Truie 318 — dit-elle, et sa voix résonna dans la salle vide avec une clarté obscène —. Aujourd’hui est un jour spécial. La truie 217 a achevé son cycle complet et a démontré une loyauté sans faille. Nous la promouvons superviseure de secteur.

Clara ne cilla pas.

Sonia lui tendit la baguette à deux mains, comme s’il s’agissait d’un sceptre ou d’une épée. Clara la prit sans qu’un seul muscle ne tremble.

Les gardes me poussèrent au centre de la salle et m’obligèrent à m’agenouiller sur une grille métallique dont le froid me traversa les genoux comme des aiguilles de glace. Clara s’approcha, son ombre tombant sur moi, puis elle se pencha juste assez pour me parler à l’oreille.

— Je suis désolée, Vero — murmura-t-elle.

Sa voix ne trembla pas.

***

Sonia dicta la punition avec la même indifférence qu’on annonce la météo : huit cents squats avec des poids suspendus aux lèvres vaginales, et pour chaque répétition incomplète, un coup de baguette.

Les gardes apportèrent les pinces. Plus grandes que celles qu’on m’avait posées les mois précédents, avec des dents d’acier dentelé sur les bords intérieurs. Elles s’ouvrirent dans un cliquetis métallique qui me glaça le sang. La première mordit la lèvre gauche — gonflée par les cicatrices précédentes, sensible à la limite — et la douleur fut immédiate et brutale, comme une aiguille rougeoyante plantée dans une chair à vif. La deuxième sur la lèvre droite. Les poids se mirent à pendre, se balançant très lentement, tels des pendules qui promettaient le pire.

— Commence — dit Clara.

Je descendis.

Les poids tirèrent vers le bas avec une force que je n’avais pas anticipée, étirant la chair jusqu’à sa limite. Je remontai. La douleur se multiplia, ajoutant une couche de brûlure par-dessus la précédente. Je redescendis encore et sentis la première déchirure : petite, comme une couture qui lâche millimètre par millimètre. Un filet de sang chaud commença à couler à l’intérieur de mes cuisses.

À cinquante répétitions, mes jambes brûlaient. À cent, elles tremblaient comme si elles n’avaient pas reposé depuis des semaines, ce qui était presque la vérité. À deux cents, le sang formait une tache sombre sur les carreaux blancs sous moi, et les poids tiraient sur une chair qui n’avait plus aucune résistance à offrir. À trois cents, j’avais cessé de sentir les lèvres comme faisant partie de moi. Elles étaient devenues quelque chose d’étranger, deux masses palpitantes suspendues à mon corps avec un poids qui n’était plus seulement physique.

Alors la baguette siffla.

Le premier coup me traversa le dos et rouvrit une vieille cicatrice des mois précédents. Le deuxième tomba sur les cuisses. Le troisième sur les fesses. Chaque coup était précis, calculé, sans colère visible. Juste un devoir exécuté avec une froideur absolue.

— Ça, c’est pour la tentative d’évasion — dit Clara à voix basse, presque intime —. Pour m’avoir fait douter. Pour avoir cru qu’on pouvait sortir toutes les deux.

Elle fouetta encore. Garde le silence. Fouetta à nouveau.

À cinq cents répétitions, mes jambes cessèrent de répondre. Je m’effondrai sur les paumes, et le choc des poids contre les carreaux m’arracha un son que je ne reconnus pas comme mien : quelque chose entre un cri et un croassement, la voix de quelqu’un qui n’a pas vraiment parlé depuis des semaines. Clara me saisit par les cheveux de sa main libre, m’obligea à me remettre à genoux et me regarda en face pour la première fois de toute la matinée.

— Si tu t’arrêtes, on recommence à zéro. Si tu arrives à huit cents, on finit — dit-elle.

Pense à Nicolás. Pense à Andrés qui t’attend. Quatre mois. Plus que quatre mois.

Je me remis debout.

***

À sept cent quatre-vingts, les poids ne tiraient déjà plus sur les lèvres vaginales : ils tiraient sur des morceaux de chair déchirés, à peine retenus par un fil. À huit cents, je m’effondrai sur le côté. Les carreaux blancs accueillirent mon poids avec indifférence. Le sang formait une petite mare sous moi et je ne pouvais déjà plus refermer les jambes.

Sonia applaudit une seule fois. Le son fut obscène dans le silence de la salle.

— Punition physique accomplie. Il manque la deuxième partie de la graduation.

Clara tourna la tête vers Sonia avec un clignement qui dura trop longtemps. La cheffe de secteur descendit du pupitre et marcha lentement jusqu’au chevalet en bois. Du bout de l’index, elle parcourut les sangles de cuir comme si elle évaluait une pièce de bétail, puis me regarda.

— Toute superviseure, avant de porter la baguette seule, doit utiliser la chatte d’une truie devant moi. Qu’il soit bien clair pour toutes les deux de quel côté se trouve chacune. Relevez la 318.

Les gardes me soulevèrent par les aisselles et me couchèrent sur le dos sur le chevalet. Les sangles de cuir se refermèrent autour de mes poignets au-dessus de la tête, de mes chevilles écartées dans un angle obscène, et de ma taille, me laissant offerte, les jambes ouvertes en grand et les lèvres déchirées gouttant du sang sur le bois sombre. Clara s’approcha avec la baguette encore en main. Sonia lui fit un geste.

— Laisse le bambou. Maintenant, utilise l’autre.

Clara posa la baguette sur le pupitre avec un soin presque cérémoniel et commença à déboucler la ceinture de son uniforme gris. Elle baissa son pantalon jusqu’à la moitié des cuisses. En dessous, elle portait un harnais de cuir noir avec un gode épais, long, à la base large et aux veines sculptées dans le silicone. La pointe était lubrifiée avec quelque chose de brillant qui coulait déjà. C’était le nouveau sceau du poste : plus la soumise qui murmurait dans l’obscurité, mais la superviseure avec une bite étrangère attachée à la hanche.

Elle se plaça entre mes jambes. Je tournai la tête pour ne pas regarder, et elle la remit de face en me prenant le menton de la main.

— Regarde-moi, Vero. Regarde-moi pendant que je te baise. C’est la seule façon pour que Sonia me signe l’épingle.

Elle posa la pointe du gode à l’entrée de ma chatte gonflée et déchirée. Elle poussa doucement la première fois, presque avec pitié, et pourtant la douleur fut si brutale que je cambrai le dos contre les sangles en poussant un hurlement rauque. La chair déchirée s’ouvrit davantage, et je sentis le silicone épais s’enfoncer centimètre après centimètre dans un canal sec, enflammé, qui n’était pas préparé à recevoir quoi que ce soit. Un nouveau filet de sang coula sous mes fesses et goutta sur le bois.

— Plus fort — dit Sonia d’une voix lasse —. Tu ne la baises pas, tu la caresses. Casse-la comme il faut.

Clara ferma les yeux une demi-seconde. Quand elle les rouvrit, ce n’étaient déjà plus les mêmes. Elle m’agrippa les hanches à deux mains, enfonça ses doigts dans les marques fraîches de la baguette, et se mit à me baiser pour de vrai. De longues estocades sèches, qui faisaient s’entrechoquer ses cuisses contre les miennes avec un claquement humide. Le chevalet craqua sous mon dos. Les poids encore pendus aux lèvres déchirées se balançaient à chaque coup, tirant sur la chair lacérée, envoyant des vagues de douleur blanche à mon cerveau.

— Comme ça — haleta Sonia —. Casse-lui la chatte à cette truie. Qu’elle sente qui commande.

— Tiens bon, truie — siffla Clara, et ce n’était plus le murmure tendre du couloir sombre, c’était la voix d’une superviseure —. Tiens la bite, 318. Avale-la tout entière comme je te l’enfonce.

Elle me baisait avec une fureur contenue que je reconnus comme la mienne quand j’essayais de ne pas pleurer. Chaque coup m’arrachait un glapissement, chaque retrait laissait un vide qui brûlait plus fort que la baguette. Je sentais le gode frapper le fond de ma chatte, poussant quelque chose qui ne devait pas bouger, et le sang couler sur mon cul et goutter entre les fesses jusqu’au bois. Mes maigres seins secouaient au rythme des coups de bassin de Clara, petits et plats à cause des cinquante kilos perdus, et les anneaux du septum tiraient sur mon visage à chaque rebond de ma tête contre le chevalet.

— Dis-le — ordonna Clara, sans cesser de me prendre —. Dis qui te baise.

J’avalai ma salive et mon sang.

— La… superviseure deux-un-sept — balbutiai-je.

— Encore.

— La superviseure deux-un-sept me baise la chatte…

— Et toi, qu’est-ce que tu es ?

— La truie trois-un-huit.

Sonia sourit depuis son pupitre avec la satisfaction de celle qui voit une greffe prendre. Elle s’approcha du chevalet et, sans quitter Clara des yeux, me glissa deux doigts dans la bouche jusqu’à la gorge, appuyant sur ma langue pour que je ne puisse pas refermer les dents.

— Maintenant, le cul. Sors-la de la chatte et mets-la dans le cul. Sans rajouter de lubrifiant. Pour que la superviseure apprenne qu’une bite à soi ne se demande pas la permission.

Clara retira le gode d’un coup qui m’arracha un hurlement. Il ressortit trempé, sombre, avec des filaments de sang collés au silicone. Sans me laisser le temps de reprendre mon souffle, elle posa la pointe contre mon trou et poussa. L’anneau résista une fraction de seconde puis céda dans une brûlure qui me fit voir blanc. Je sentis le silicone épais se frayer un chemin jusqu’au fond, brûlant chaque centimètre, forçant une chair qui n’avait pas été utilisée depuis des mois d’isolement. Mes yeux se remplirent de larmes qui n’étaient pas sorties depuis des semaines et qui coulèrent maintenant le long de mes tempes jusqu’aux cheveux.

— Baise-lui le cul — dit Sonia, presque en fredonnant —. Que la superviseure jouisse dans la truie. Symboliquement. Et la truie qui remercie.

Clara se mit à me prendre le cul par des coups courts, secs, de plus en plus rapides. La base du harnais lui heurtait le clitoris à chaque poussée et je notai, sous l’uniforme entrouvert, que son ventre plat se tendait. Elle jouissait. Elle jouissait en me baisant le cul devant Sonia, avec la baguette posée sur le pupitre et la nouvelle épingle qui l’attendait sur le revers. Sa respiration se coupa, elle serra les dents et laissa échapper un gémissement bas, rauque, presque honteux. Je la sentis trembler contre mes cuisses écartées tandis que l’orgasme la secouait en silence.

— Merci, superviseure — dus-je dire, parce que le protocole l’exigeait —. Merci de me baiser le cul, superviseure deux-un-sept.

Clara retira le gode lentement cette fois. Elle recula de deux pas, le harnais gouttant sur les carreaux blancs, et resta à regarder le sang et la merde qui souillaient le silicone sans les voir. Sonia applaudit de nouveau, deux claquements brefs.

— Graduation complète. La superviseure deux-un-sept est confirmée.

Clara remonta son pantalon avec des mains qui n’étaient plus aussi sûres. Elle remit le harnais sous l’uniforme, sans le nettoyer, comme si cela faisait désormais aussi partie de l’uniforme. Elle reprit la baguette sur le pupitre. Elle redevint une superviseure.

Elle s’agenouilla près de moi. Elle ne dit rien pendant un temps que je n’ai pas réussi à mesurer. Puis elle sortit de la poche de son uniforme un morceau de glace enveloppé dans un linge en coton et le posa avec précaution sur la zone la plus abîmée. Le froid fut un choc brutal. Puis vint quelque chose qui ressemblait à du soulagement, sans en être tout à fait.

— C’est tout ce que je peux faire — murmura-t-elle, si bas qu’on aurait dit qu’elle parlait au sol.

Les gardes m’emmenèrent à l’infirmerie en me traînant par les aisselles. Ils me déposèrent sur une civière froide et le médecin de garde versa de l’alcool sur les déchirures sans prévenir. La douleur me plia vers l’intérieur. Il ne restait plus assez de voix pour crier : seulement un croassement sec qui s’éteignit contre le plafond blanc avant d’atteindre quoi que ce soit.

On me nettoya. On me banda. On me laissa là.

Clara entra quand le médecin était déjà parti. Elle resta sur le seuil, les bras croisés et les yeux brillants, à me regarder comme si elle voulait dire quelque chose qu’elle ne trouvait pas. Au bout d’une longue minute, elle se tourna et partit. J’entendis ses pas s’éloigner dans le couloir métallique jusqu’à ce que le silence les engloutisse.

***

Cette nuit-là, dans ma cellule, je me recroquevillai contre le mur de béton et je comptai mes respirations jusqu’à ne plus trembler. Tout mon corps était une carte de douleur : le dos, les cuisses, les lèvres, les genoux, le cul ouvert et la chatte à vif. Mais le pire n’était pas physique. Le pire, c’était l’espace vide où vivait autrefois la certitude d’avoir quelqu’un du même côté.

Je sortis la photo. Andrés avec Nicolás dans les bras sur cette place de la ville qui sent la fleur d’oranger au printemps. Je la posai contre ma poitrine et je fermai les yeux.

Je ne pleurai pas. Il ne restait plus de larmes pour ça.

Il ne restait que le compte : quatre mois. Et la nouvelle certitude, dure comme l’acier des murs, que Clara n’était plus mon alliée. C’était ma superviseure. Et moi, je restais la truie 318, avec quatre mois devant moi et le souvenir d’une place qui sent la fleur d’oranger comme la seule chose qui m’appartenait encore tout à fait.