Я наблюдал за ней из дверного проёма, а она не обернулась

Одиннадцать двадцать, когда я слышу её шаги на лестнице.

Я жду их уже три ночи.

Я сижу на диване в гостиной, делая вид, что смотрю документалку про вулканы, которую оставил включённой час назад. Синий свет телевизора бьёт мне прямо в лицо. В руке у меня наполовину пустая бутылка пива. Поза идеальная: расслабленный, рассеянный, человек, который всё это время не сдвинулся с места.

Но уже час я прислушиваюсь. К каждому звуку в доме. И уже час у меня полустояк упирается в шов брюк, а я думаю о ней.

Она спускается босиком. Всегда спускается босиком. Доходит до конца лестницы, на секунду смотрит на меня из проёма гостиной и молча идёт дальше, на кухню. На ней та серая футболка. Та, что растянулась у горла. Та, из-под которой виден бретель лифчика, когда она наклоняется. Та, что липнет к сиськам, когда она немного вспотеет в постели.

— Не спится? — спрашиваю я, не отрываясь от телевизора.

— Поставлю стирку, — отвечает она из коридора. — Потом поднимусь.

— Ладно.

Я слышу, как она уходит дальше. В глубине дома загорается свет прачечной.

Я жду две минуты. Не три. Две.

Снимаю носки — без особого смысла. Просто потому, что в доме тихо, а шаги в носках слышнее, чем босые. Я трогаю член поверх брюк, раз, чтобы поправить. Он уже совсем твёрдый.

Я выключаю телевизор.

***

Я приехал в этот дом пять дней назад. «На пару недель, пока устроюсь», — сказал я Рафаэлю по телефону. Он сразу согласился, потому что он такой и есть. Мой лучший друг со времён университета. Самый доверчивый человек на свете.

А его жена, Алисия, встретила меня с вежливой улыбкой, чашкой кофе и взглядом, который задержался на секунду дольше, чем нужно.

Всего на секунду. Но мы оба это заметили.

В первую ночь я решил, что мне почудилось.

Во вторую она спустилась в прачечную в одиннадцать пятнадцать. Я слушал из гостевой комнаты и не двигался. Слышал барабан. Слышал вздох. Долгий вздох женщины, которая только что запустила руку под шорты, чтобы понять, что к чему. Поднялась через пятнадцать минут. А я в тишине дрочил, кусая подушку, представляя, как у неё сейчас устроена пизда, кончила ли она, прислонившись к стиралке, или поднялась с мокрыми трусами лечь рядом с Рафаэлем.

Третьей ночью она спустилась в одиннадцать двадцать пять. А когда шла обратно, прошла мимо двери моей комнаты, которую я оставил чуть приоткрытой вроде бы случайно, и на мгновение остановилась, прежде чем пойти дальше. Я лежал на спине, с простынёй, поднятой эрекцией, и она это видела. Видела — и пошла дальше.

Сегодня четвёртая.

И сегодня я спущусь.

***

Я иду босиком по коридору. Не включая свет. Дом я знаю хорошо: я жил здесь тем летом, когда Рафаэль и она переехали. Четыре ночи спал на диване, пока мы втроём красили стены. Четыре ночи пива в саду, когда я смотрел на неё с другого конца у гриля, на её задницу — каждый раз, когда она наклонялась что-то взять из нижнего холодильника, на вырез — каждый раз, когда она наклонялась налить Рафаэлю вина.

Я уже тогда на неё смотрел.

Она уже тогда это знала.

Я поймал её дважды на той неделе. Один раз в саду, когда я вернулся из бассейна с полотенцем на плече, а она стояла у окна на втором этаже и смотрела на мой мокрый пакет в плавках. Она задержала взгляд на секунду дольше, чем следовало. Второй раз — за ужином, когда Рафаэль рассказывал историю о своей работе, а она засмеялась, не глядя на Рафаэля. Она смотрела на меня. И вот тогда, когда наши глаза встретились, она опустила взгляд в бокал с вином, а я увидел, как она скрестила ноги под скатертью и крепко сжала их.

Тогда я решил, что это случайность. Что я слишком много себе напридумывал. Что замужняя женщина не смотрит на лучшего друга своего мужа таким образом. Поэтому я убрал этот образ подальше и вернулся домой, пообещав себе больше о ней не думать.

Я продержался восемь лет.

Восемь лет дрочил, думая о ней раз в две-три недели, каждый раз с чувством вины, каждый раз обещая себе, что это в последний раз.

Пока не наступили эти пять дней.

Дверь прачечной приоткрыта. Она всегда оставляет её приоткрытой. В этом доме она никогда не закрывает двери до конца. Я много думал об этом в эти дни.

Я останавливаюсь на пороге.

И вижу её.

Она стоит на корточках перед стиралкой. Спиной ко мне. Футболка задирается выше шорт, когда она наклоняется, и я вижу кусок её поясницы, след от резинки трусов, вдавленный в мясо, изгиб, где начинается задница. Прядь волос вырвалась из резинки и падает ей на щёку. В руке у неё вещь. Она не кладёт её в барабан. Просто держит.

Это трусы.

Чёрные, маленькие трусы, с подкладкой, которую отсюда отлично видно. И она держит их кончиками двух пальцев, не двигаясь, будто решая, отпускать или нет.

Она замирает.

Словно тоже что-то услышала и теперь решает, что делать.

Я не двигаюсь.

Она не оборачивается.

Проходит три секунды. Пять. Десять.

Потом очень медленно опускает руку и кладёт трусы в стиралку. Берёт из корзины другую вещь. Кладёт её. Ещё одну.

На автомате.

Но дыхание у неё уже не такое.

Я вижу это из проёма. Грудь поднимается и опускается слишком быстро для человека, который просто ставит стирку. Соски проступают сквозь серую футболку. Твёрдые. Лифчика нет. Я ошибся раньше: на ней нет лифчика. То, что проступало под тканью, были соски — острые, вперёд, упирающиеся в хлопок.

Она знает, что я здесь.

И не оборачивается.

Я делаю первый шаг.

Пол старый, плиточный. Холодный. Я знаю, где шатается плитка, где скрипит. Обхожу это на автомате. Подхожу к ней сзади, медленно, так медленно, что время почти тянется. Каждый шаг как метр. Член в брюках тяжелеет, тянет вперёд, выпирает.

Она продолжает закидывать одежду.

Я останавливаюсь в двух метрах. Смотрю на неё.

На футболке маленькое пятно кофе у плеча. Шорты — Рафаэля. Я узнал их позавчера утром, когда она прошла по кухне в них. Ткань на талии сидит свободно, но между ягодицами она врезается, когда она наклоняется, обрисовывая всю задницу. Ноги длиннее, чем мне казалось раньше. Или, может, раньше я просто не позволял себе на них смотреть.

Я подхожу ещё на шаг.

Теперь я в метре с половиной.

И делаю то, чего сам от себя не ожидал.

Я опускаюсь.

Опускаюсь бесшумно, прямо за ней, сохраняя ту же дистанцию. Не трогаю её. Не говорю ни слова. Просто стою там, молча, на уровне её бёдер, дышу очень медленно. Отсюда я вижу внутреннюю сторону бедра, более светлую кожу, край шорт, задравшийся почти до верха. Вижу мягкую выпуклость её промежности, вдавленную в ткань.

Вижу, чёрт возьми. Вижу пятно.

Шорты у неё темнее именно там, между ног, маленький влажный круг, которого не было, когда она спускалась сверху.

Она мокрая.

Она мокрая от того, что знает: я стою у неё за спиной.

Она больше не кладёт вещи.

Руки у неё лежат на краю барабана. Костяшки белые. Голова чуть наклонена вперёд, будто она прислушивается к чему-то у себя внутри.

Я очень медленно встаю. Когда я на ногах, моё тело оказывается у неё за спиной, почти вплотную, но не касаясь. Твёрдый член в брюках — в десяти сантиметрах от ткани её шорт. Я мог бы толкнуться. Мог бы втиснуть его ей между ягодицами, и она почувствовала бы всё до конца. Но я не делаю этого. Я вижу над её плечом наше отражение в стальном барабане. Она согнулась. Я стою над ней.

Я кладу руки на край стиралки, по обе стороны от её рук. Не касаюсь её. Но запираю.

Она выдыхает. Маленький влажный звук, с дрожью в конце. Звук, который невозможно подделать. Звук женщины, у которой между ног уже всё промокло и колени вот-вот подкосятся.

— Алисия, — говорю я.

Она не отвечает.

— Алисия.

— Не произноси моё имя.

— Почему?

— Потому что тогда я уже не смогу притворяться, что меня здесь нет.

Я улыбаюсь. Она этого не видит, но чувствует. Плечи у неё напрягаются на миллиметр.

— Ты здесь есть.

— Я ставлю стирку.

— Ты уже две минуты ничего не кладёшь в барабан. И у тебя мокрые шорты, Алисия. Они просвечивают.

Тишина.

Я слышу, как она сглатывает. Слышу, как она сжимает бёдра. Слышу, как дышит ртом.

Моё лицо в десяти сантиметрах от её волос. Я чувствую шампунь. И ещё что-то — потеплее, что-то, что лежит под шампунем, под кремом и подо всем остальным. Пахнет пиздой. Возбуждённой женской пиздой — солёной, густой, поднимающейся у неё между ног и просачивающейся под ворот футболки. Я это узнаю. Я учил этот запах пять дней.

— Рафаэль наверху, — говорит она, не оборачиваясь.

— Знаю.

— Он спит с открытым ртом. В два переворачивается. В четыре встаёт в туалет.

— Сейчас одиннадцать тридцать.

— Именно.

Она медлит, прежде чем это сказать. Но говорит.

И это «именно» — самое близкое к признанию, на которое она способна этой ночью.

Я снова наклоняюсь. Очень медленно. Я не касаюсь её телом. Только дыханием.

Говорю ей на ухо. Ухо у неё дрожит секунду, совсем чуть-чуть, прежде чем замирает.

— Я не буду тебя трогать, — говорю я.

Она снова сглатывает.

— Не будешь?

— Пока нет.

— И что тогда?

— Я буду на тебя смотреть.

Она молчит.

— Я буду смотреть, пока ты не закончишь стирку. Всё. Каждое движение. А ты будешь делать вид, что меня здесь нет. И когда закончишь, медленно поднимешься по лестнице. И я буду смотреть, как ты поднимаешься.

— Нет.

— Да. А завтра, Алисия, завтра ты спустишься в это же время без трусов. И я буду здесь тебя ждать. И выебу тебя о стиралку. Впихну член до самого конца, пока Рафаэль спит двумя этажами выше. А ты кончишь, кусая руку, чтобы не разбудить его.

Я слышу, как она тихо стонет. Совсем тихо. Сломанный, крошечный стон, который вырывается у неё из горла, прежде чем она успевает его проглотить.

— Пожалуйста, — говорит она.

— Пожалуйста что, Алисия?

Она не отвечает.

Потому что не знает, что ответить. Потому что «пожалуйста, не делай этого» и «пожалуйста, сделай это» — одна и та же фраза, когда ты не можешь сказать ни одну из них вслух. Потому что у неё из пизды течёт, трусы прилипли, чужой член в десяти сантиметрах от задницы, а ей всё ещё нужно делать вид, что она просто ставит стирку.

Я отступаю на шаг. Только на один. Прислоняюсь боком к стене прачечной под таким углом, откуда вижу её всю. Она меня не видит, если не обернётся. Она не оборачивается.

— Продолжай, — говорю я.

Целую вечность она не двигается.

Потом очень медленно берёт из корзины ещё одну вещь.

Кладёт в барабан.

Я смотрю на неё. И очень медленно расстёгиваю брюки, не отрывая от неё глаз. Спускаю молнию. Достаю член. Он такой твёрдый, что больно. Начинаю дрочить прямо там, у стены, и смотрю на её задницу каждый раз, когда она наклоняется.

Теперь движения другие. Более осознанные. Более медленные. Она знает, что я смотрю, и решила, что будет показывать. Руки чуть дольше задерживаются на каждой вещи, прежде чем отпустить её. Когда она наклоняется, делает это с углом, раскрывая ноги чуть больше, чем нужно, давая шортам забраться между ягодицами. Когда выпрямляется, делает это, зная, где я стою, выгибает спину на миллиметр, выпячивает задницу на миллиметр.

И на третьей или четвёртой вещи она поворачивает голову. Не ко мне. К отражению в барабане. Смотрит на меня там, в стали, с вытащенным членом и рукой, которая медленно гоняет его вверх и вниз. И не отводит взгляд.

Она кусает губу.

Снова наклоняется. И на этот раз, когда наклоняется, проводит рукой по бедру. Поднимает. Поднимает изнутри. Просовывает руку под шорты. На секунду закрывает глаза.

Я вижу, как она трогает себя. Вижу, как двигает пальцами под тканью. Вижу, как сжимает бёдра вокруг собственного запястья. Вижу, как пятно на шортах растёт, темнеет, становится круглым, пока через хлопок уже отчётливо проступает форма её промокшей пизды.

— Продолжай класть одежду, — хрипло говорю я. — Не переставай класть одежду.

Она слушается. Одной рукой берёт вещи и бросает их внутрь. Другой — той, что между ног, — медленно трётся, без ритма, кусая губу, чтобы не издавать ни звука. Я дрочу в том же темпе. Не отвожу глаз от её пальцев, двигающихся под тканью.

Это длится семь минут.

Семь минут, в которые мы не касаемся друг друга. Не разговариваем. До конца не поворачиваемся.

Но на шестой минуте она замирает. Хватает край барабана обеими руками. Прижимает лоб к дверце стиралки. И я вижу, как дрожат её ноги, как едва заметно выгибается спина, как она сжимает зубы, чтобы заглушить стон. Она кончает так, молча, с грязной одеждой мужа в корзине и с другом мужа, который смотрит на неё с двух метров, держа член в руке.

Я кончаю полминуты спустя, целясь в пол, кусая внутреннюю сторону щеки, чтобы не зарычать. Длинная белая струя падает на старую плитку. Потом ещё одна, короче. Потом ещё.

Я никогда в жизни не видел женщину настолько обнажённой.

Когда она заканчивает, закрывает дверцу барабана. Нажимает на программу. Стиралка начинает вращаться, издавая этот низкий звук, который съедает тишину дома.

Она на секунду остаётся, опершись на верхнюю часть, спиной к миру, тяжело дыша.

Я убираю член. Подтягиваю молнию. Носком ноги размазываю сперму по полу, загоняю её к шву плитки. Потом уберу.

— Поднимайся, — говорю я. — Медленно.

Она выпрямляется. Вытирает руку о бедро — ту руку, что была у неё под шортами, — и на коже остаётся тусклый блеск. Берёт пустую корзину.

Идёт к двери.

Когда проходит мимо меня, не смотрит.

Но на мгновение останавливается, всего на одно, когда её лицо оказывается ближе всего к моему. Полметра. Дыхание у неё смешивается с моим. Пахнет пиздой, потом, шампунем и чем-то, что пахнет только у женщин, которые только что кончили.

И тогда она говорит что-то.

Так тихо, что мне приходится читать по губам.

— Завтра. Без трусов.

Она идёт дальше. Выходит из прачечной. Я слышу её босые ноги в коридоре. Потом на первой ступеньке. Потом на седьмой. Потом на площадке.

Потом тишина.

Я остаюсь в прачечной, прислонившись к стене, а стиралка крутится у меня за спиной. Смотрю на дверь, в которую она только что вышла. Член уже мягкий в брюках, во рту сухо.

Медленно улыбаюсь.

Завтра. Без трусов.

Три ночи ожидания момента.

А оказалось, момент — это только первая ночь.