То, что я узнал о своей тёте в том мотеле
Меня зовут Диего и мне тридцать четыре года. Я уже несколько месяцев хожу кругами вокруг вопроса, рассказывать это или нет, и если всё-таки решаюсь, то потому, что анонимность давит меньше, чем молчание. То, что я собираюсь поведать, обнажает не только фантазию: оно обнажает и профессиональную несостоятельность, потому что я психолог и работаю, помимо прочего, с пациентами, которые таскают за собой плохо переваренные семейные комплексы. Эдип, Электра, мутные домашние связи. Я вроде бы должен помогать им расставлять всё по местам. Забавно — или жалко, как посмотреть, — что никогда не знаешь, способен ли расставить по местам это и у себя дома.
Моей тёте Лукресии шестьдесят лет, она журналистка. Не звезда, но и не безвестная. Всю жизнь работала на телевидении, в основном над расследовательскими документалками, а в последние годы специализировалась на неудобных темах. Она овдовела пять лет назад. У неё один сын, мой кузен Алехандро, женатый на Марте и уехавший по работе в Сантандер. Мои родители умерли во время пандемии, так что мы с тётей, почти без всякого умысла с нашей стороны, стали сближаться больше, чем это обычно бывает между тётей и племянником. Она сама называла меня «моим вторым сыном». Мы живём в одном доме, в разных квартирах, в спокойном районе Валенсии.
Рост Лукреции — метр семьдесят, волосы безупречно светлые, а фигура такая, что многим трудно поверить, будто она принадлежит женщине её возраста. Большая грудь, до сих пор упругая, круглая задница, длинные ноги, на которые на улице невольно засматривается любой мужчина. Я никогда не смотрел на неё так. Я видел, что она красива, элегантна, даже внушительна. Но она была сестрой моей матери. И точка.
Пока она не сняла тот документальный фильм.
Тема была именно инцест. Как доступного и доверенного психолога, она интервьюировала меня в двух длинных сессиях. Я рассказывал ей о динамике мать-сын, о вине, о табу, о подавленном желании, о том, как бессознательное фильтрует то, что сознание отказывается признавать. Она делала заметки с лицом сосредоточенного профессионала. Потом интервьюировала других коллег, антропологов, юристов, людей, переживших реальные истории. Документалка вышла на платной платформе и получила отклик. Вдруг моя тётя стала «журналисткой про инцест».
В одной дневной программе какой-то участник в полушутку спросил у неё, случалось ли ей самой когда-нибудь что-то подобное. Лукреция ответила, что нет. Но улыбнулась. И эта улыбка, со всем своим невербальным содержанием, преследовала меня неделями, а я не понимал почему.
Ответ мне дали двое моих студентов в университетском кафе.
— Журналистка просто огонь, — сказал один. — Настоящая милфа по учебнику. Я бы ей пизду разорвал не думая.
— А по-моему, её эта улыбочка и выдала, — ответил другой, подмигнув. — У этой бабы одно желание: уложить сына в постель и отсосать ему до самого корня.
Они не заметили, что я сижу за соседним столиком. И не заметили, что, выйдя оттуда, я ещё какое-то время смотрел в глубину кафе так, будто мог прочесть там, что со мной только что произошло. Потому что что-то произошло. Во мне что-то отключилось.
С того вечера тётя перестала быть просто тётей. Вернее, начала быть и чем-то ещё. Я стал смотреть на её ноги, когда она садилась, на вырез, когда наклонялась, на бёдра, когда шла от меня спиной, на то, как грудь дрожала в бюстгальтере, когда она смеялась. Я начал мастурбировать, думая о ней — о том, как её рот сосёт мой член, как её груди подпрыгивают надо мной, как её зрелая пизда сжимается вокруг моего хера — и, что хуже всего, оправдывать это собственным профессиональным языком. Это перенос, вызванный общей работой. Это символическая фантазия. Хорошо оформленная ложь.
Через несколько дней я поднялся к ней домой, чтобы починить протекающий кран. Она ушла за покупками. Из гостиной была видна открытая дверь кабинета. Я вошёл. Не должен был. На столе лежала папка с названием, подчёркнутым красным: «Инцест мать-сын: отношения, допустимые обществом?».
Внутри было не только профессиональное. Списки фильмов. Скриншоты порносайтов, где зрелые матери давали себя трахать своим сыновьям. Эротические рассказы, вырезанные из журналов, с подчёркнутыми абзацами: толстые хуи, уходящие в пизды сорокалетних, сперма внутри, сыновья, сосущие сиськи собственных матерей. Компьютер был включён и без пароля. В истории — десятки недавних поисков, уже после закрытия документалки, на ту же тему: «зрелая, оттраханная сыном», «mom pov creampie», «реальный табу-инцест». Моя тётя не исследовала. Моя тётя питалась этим.
Я закрыл папку дрожащими руками.
Тем вечером, когда я вернулся в свою квартиру, я достал член и мастурбировал, думая о ней. Я представил, как сдираю с неё юбку, раздвигаю ей ноги, вталкиваю язык в пизду, пока она не начинает выкрикивать моё имя. Я кончил в ладонь меньше чем за две минуты, стиснув зубы, чтобы не застонать. Это был не первый раз, но впервые я перестал делать вид, будто это случайность.
***
Через несколько дней Лукреция предложила мне поехать с ней в Сантандер. Она готовила программу о муниципальных выборах и нуждалась там в своей команде. У меня как раз висела незавершённая работа по регрессивному гипнозу, и повод был слишком удобный, чтобы отказаться.
— И заодно, — сказала она с полуулыбкой, — может, используешь меня как подопытную.
Мы выехали в четыре дня. Она была вымотана после ночного совещания и в итоге уснула на пассажирском сиденье. Я вёл, стараясь не смотреть, как тёмное шифоновое платье съезжает у неё по бедру, когда она меняет позу. На ней были чёрные чулки, и я не мог решить — километр за километром — это чулки на поясе или колготки. Этот идиотский вопрос сопровождал меня от Валенсии до гор, вместе с мысленной картинкой, как эти чулки раздвигаются для меня, как моё лицо зарывается между этими шестидесятилетними бёдрами, которые всё ещё могли уделать половину молодых женщин, которых я знал.
Потом пошёл снег.
Сначала это был лютый дождь, который без предупреждения превратился в белую бурю. За полчаса асфальт исчез. Машины начали останавливаться. Через тридцать километров мы ехали уже как процессия, со скоростью пятнадцать километров в час. Лукреция проснулась от шума града, бьющего по лобовому стеклу.
— Племянник, это не похоже на то, что скоро закончится.
На следующем съезде стоял указатель на мотель. «Venecia Motel», — гласила вывеска. Мы свернули без колебаний.
Здание было двухэтажным и сдержанным снаружи. Внутри же интерьер сразу настораживал. Ресепшен, залитый розовым светом, бархатные диваны, коридор с смутно эротическими чёрно-белыми картинами: задницы, декольте, полуоткрытые рты. Администраторша встретила нас отработанной улыбкой.
— У вас есть бронь?
— Нет, — ответила Лукреция, с мокрыми волосами. — Но нам нужна комната.
— Разумеется. На ночь или на часы?
Мы переглянулись. Оба одновременно поняли, куда попали.
— На ночь, — отрезала она.
Единственный доступный вариант был Suite Vals. Другой, Suite Tantra, стоил триста восемьдесят евро и, судя по каталогу, который мы потом увидели, включал арсенал, который я не собираюсь перечислять. Мы заплатили восемьдесят пять и молча пошли по коридору.
Номер было невозможно игнорировать. Огромная кровать, белые простыни, мягкое изголовье с металлической перекладиной — из тех, к которым привязывают запястья, подумал я помимо воли, — гигантское зеркало на боковой стене, отражающее кровать от края до края, ещё одно зеркало на потолке в обрамлении огней. Над изголовьем — чёрно-белая картина: женщина в маске, держащая красное яблоко.
— Куда мы попали? — сказал я, нервно смеясь.
— Главное — не околеть от холода, — ответила она, заходя в ванную.
Её одежда потом висела в ванной над радиатором. Чёрные трусики и бюстгальтер, мокрые. Тогда я понял, что под халатом на ней было буквально ничего. Я тоже зашёл в ванную, отчасти переодеться, отчасти перевести дыхание. Посмотрел в зеркало. Я был весь в поту. Член распирал брюки так, что это уже невозможно было скрыть.
Что, чёрт возьми, со мной происходит?
Мы заказали ужин в номер. Мне — гамбургер, ей — салат. Ели напротив друг друга за маленьким столиком у входа. Лукреция сидела, закинув ногу на ногу, и халат чуть распахивался у неё на груди. Однажды, когда она наклонилась за стаканом, я увидел всю дугу одной груди — белой, щедрой, с едва виднеющейся ареолой. У меня пересохло во рту. Я старался не смотреть. Получалось не всегда.
— Я пойду спать, — сказала она через некоторое время. — Я вымоталась.
Она легла на левую сторону кровати. Я остался читать материал о технике гипноза под названием Mildfunes, полезной для открытия шлюзов подсознания. Удивительная ирония, если учесть, сколько шлюзов открывалось той ночью в этом номере.
Я сложил бумаги. Выключил верхний свет и оставил только аварийный. Осторожно забрался в кровать. Она дышала медленно, глубоко спала.
***
Потом начались звуки.
Они шли с другой стороны изголовья. Сначала стон. Потом ещё несколько. Женский голос, сначала сдержанный, потом всё менее.
— Да… вот так… засовывай всё… сильнее, ублюдок, раздери меня.
Мужик отвечал ещё похабнее. Соседний номер явно был оплаченной встречей, и ему нужно было вслух убеждать себя, что он трахается лучше любого другого.
— Тебе нравится этот хуй, шлюха? А? Скажи, что нравится, скажи, чтобы я засунул его тебе в задницу.
— Да, папочка, засунь мне хуй в задницу, делай со мной что хочешь.
Она стонала ровно настолько, чтобы оправдать оплату, но стук изголовья о стену был настоящим, ритмичным, зверским. Слышались шлепки его ладони по её ягодицам, смачный плеск члена, входящего и выходящего из насквозь мокрой пизды.
Я пытался дышать. Моё тело решило всё само. За секунды член стал каменным, полностью, пульсируя в штанах пижамы так, как я не помнил, чтобы он когда-либо так вставал.
Я посмотрел на Лукрецию. Она спала на боку, отвернувшись от меня. Простыня прикрывала её лишь до талии. Халат съехал, и на спине вырисовывалась линия, уходящая к основанию ягодиц. В боковом зеркале, подсвеченном янтарным светом из соседнего номера, пробивавшимся из-под двери, я увидел ещё кое-что: отражение её груди. Халат распахнулся во сне, и одна её грудь оказалась открыта, свободна, безошибочно узнаваема. Большая, круглая, с розовым соском, торчащим в сторону зеркала, словно приглашавшим именно меня — и только меня — в этом мотельном номере.
Я знаю, что должен был сделать. Встать, пойти в ванную, залезть под ледяной душ, молиться, чтобы это прошло. Но нет. Я опустил руку. Стянул вниз пижамные штаны до колен. Достал член, который пульсировал и был уже влажным на кончике, и обхватил его правой рукой. Я начал мастурбировать там, в тишине, когда она была в пятидесяти сантиметрах от меня.
Сжал головку, медленно завернул запястье, поднимая и опуская крайнюю плоть по венцу, чувствуя, как натягивается каждый жгут на хую. Рука мокла от моей собственной предсеменной жидкости. Я вонзил зубы в губу, чтобы не застонать.
— Меня никто не трахает так, как ты, никто, папочка, — стонала женщина за стеной. — Кончай внутрь, кончай мне в пизду.
— На, шлюха, получай весь мой хуй, получай…
Моя рука ускорялась. Голова шла кругом. Глаза метались от зеркала — той обнажённой груди моей тёти, сиявшей в полумраке, — к настоящему телу, глубоко дышащему рядом со мной. Я представил, как полностью раздеваюсь, становлюсь на колени на матрас, отгибаю ей халат, медленно сосу эту грудь, беру сосок губами и кусаю его, пока она не начинает стонать. Я представил, как спускаюсь языком по её животу, раздвигаю её шестидесятилетние ноги, нахожу эту зрелую, влажную пизду, вылизываю её до тех пор, пока она не схватит меня за волосы и не вдавит моё лицо в себя.
Внезапно я осмелел ещё сильнее: положил левую руку на простыню, прямо поверх её ягодиц, едва касаясь, касанием, которое можно было бы оправдать, если бы она проснулась. Мясо под тканью подалось — упругое, круглое, под халатом. Я опустил пальцы ещё чуть ниже, провёл большим пальцем по складке между ягодицами, поверх ткани. Из меня вырвался немой стон. Она не проснулась. Я попробовал крошечное прикосновение к плечу.
— Ты спишь, Лукреция? — прошептал я, с членом, вбитым в ладонь, с оргазмом, уже подступавшим к яйцам.
Ничего. Ровное дыхание.
Я дёрнул двумя пальцами за ворот халата. Ткань поддалась без сопротивления. В зеркале её грудь обнажилась целиком — великолепная, круглая, с белейшей кожей и этим острым соском, который будто звал меня. Я оттянул ворот ещё ниже, и показалась вторая, сестринская, такая же упругая, такая же вызывающая. Сосок, розовый, стоящий торчком от холода или от какого-то сна, о котором мне лучше было не думать — или, может, наоборот, стоило думать; может, она как раз это и видела во сне, может, я был в её сне. Во мне что-то сломалось. Или отпустило.
Я начал дрочить быстрее. Я высунул язык, уже не в силах остановиться, и очень медленно, дрожа всем телом от страха и возбуждения, приблизил лицо к её груди. Я не коснулся её. Я только дышал на неё. Горячий воздух моего рта ударил в этот сосок, и я увидел, как он ещё сильнее затвердел. Я почти провёл по нему языком. Почти. Я удержался на последнем миллиметре и вернулся на свою сторону, с членом, готовым взорваться у меня в кулаке.
Стоны за стеной дошли до кульминации. Изголовье у соседей билось о стену так сильно, что дрожало наше. Мужик объявил свой финал в той самой вульгарности, которой пользуются те, кому необходимо комментировать всё подряд:
— Я кончаю, шлюха, я кончаю внутрь, на, всю мою сперму…
Она издала длинный, пронзительный крик, наверняка фальшивый, наверняка мастерский.
Я дошёл через секунду. Яички свело, по члену прошёл удар от основания до головки, и сперма выстрелила тремя, четырьмя, пятью густыми, горячими порциями, пачкая мне руку, живот, простыню… и халат моей тёти. Я кусал губы до крови, чтобы не издать ни звука. Судороги длились вечность. Каждый толчок выжимал из меня ещё одну струйку спермы. Когда я наконец открыл глаза, грудь у меня была мокрая, а дыхание — сорвано.
Я лежал неподвижно, сердце колотилось, холодный пот смешивался с жаром, который всё ещё не спадал. Я взял туалетную бумагу из ванной, вытер простыню, аккуратно — с хирургической осторожностью — вытер халат: сперма прилипла прямо к краю груди, почти коснувшись обнажённой сиськи, и мне пришлось удержаться, чтобы не возбудиться снова при этом виде. Я поднял простыню, чтобы прикрыть её. Она продолжала спать так, словно ничего не случилось.
Или, по крайней мере, так мне казалось.
***
Я проснулся от её голоса.
— Диего, просыпайся.
Я медленно открыл глаза. Она уже была одета, в одежде со вчерашнего дня, сухой и разглаженной теплом радиатора. Стояла у окна. Смотрела на меня с выражением, которое я не смог прочесть.
— Вставай, — сказала она. — Нам нужно поговорить.
У меня похолодело в животе.
— Что случилось?
Она кивнула в сторону окна. Снаружи всё было завалено снегом. Метр с половиной, а то и больше. Машины по окна, дороги исчезли, небо всё ещё было закрыто.
— Дороги перекрыли. Не знаю, когда их откроют.
— Чёрт, — выдохнул я, одновременно с облегчением и головокружением. — И что теперь?
— Теперь, — ответила она, медленно подходя, не отводя от меня взгляда, — нам придётся остаться здесь ещё как минимум на одну ночь.
Она села на край кровати, совсем близко ко мне, и едва коснулась пальцами моей коленки. Потом опустила взгляд туда, где несколько часов назад я думал, что остаюсь невидимым, — на бугор под простынёй, который уже не мог толком скрыть ничего, потому что у меня снова встал лишь от звука её голоса. Она задержала взгляд чуть дольше, чем нужно. Потом снова посмотрела на меня.
Она больше ничего не сказала. И не было нужды.
Я, который профессионально занимаюсь тем, что расшифровываю чужое молчание, прекрасно понял, что значило её молчание.
(продолжение следует)
