Acht Männer warteten auf der anderen Seite jener Tür

Adrián hatte das Thema seit Wochen umkreist. Ich ahnte es, noch bevor er an jenem Abend den Mund öffnete, während wir in der Dunkelheit lagen und seine Hand gedankenverloren die Linie meiner Hüfte nachzog, ohne irgendwo konkret anzukommen, diese Geste, die er machte, wenn er etwas im Kopf hatte, das er noch nicht sagen konnte.

—Ich will dich mit anderen Männern sehen —flüsterte er schließlich, als würde er eine Last abwerfen, die er zu lange getragen hatte.

Es war nicht das erste Mal, dass er es erwähnte. Beim ersten Mal sagte er es vorsichtig, wie jemand, der den Boden testet, bevor er den ganzen Fuß aufsetzt. Danach wiederholte er es immer selbstsicherer, zu strategisch gewählten Momenten: direkt nach dem Sex, bei einem langen Essen, einmal sogar unter der Dusche, als der Dampf alles verschwommener und weniger real machte. Er wusste, wann er zuschlagen musste.

—Ich weiß nicht —antwortete ich. Es stimmte. Ich wusste es nicht. Der Gedanke löste etwas in mir aus, das schwer einzuordnen war: weder Abscheu noch Verlangen, sondern eine Art Schwindel, der mich genau an der Kante zwischen beidem hielt.

—Was hält dich zurück? —fragte er, ohne sich von mir zu lösen.

—Alles. Nichts. Ich weiß nicht, Adrián.

Dieses erste Gespräch führte zu nichts. Die beiden folgenden auch nicht. Aber er hatte Geduld — oder zumindest verstand er es gut, sie zu faken — und brachte das Thema weiter in berechneten Abständen auf, ohne zu sehr zu drängen, sodass jedes Gespräch etwas in mir ablagerte, das ich nicht recht als Verlangen erkennen konnte, das aber auch keine Gleichgültigkeit war.

Was mich bremste, war nicht die Fantasie an sich. Es war alles, was sie umgab: wer, wie, die Logistik, die reale Möglichkeit, dass der vorausgeahnte Kick die Konfrontation mit der Wirklichkeit nicht überleben würde. Zwischen einer Idee im Abstrakten und ihrer Umsetzung in einem Raum mit Menschen aus Fleisch und Blut lag ein gewaltiger Unterschied.

—Wenn du diese Kleinigkeiten geregelt bekommst —sagte ich eines Abends, und bereute den Satz sofort, als ich ihn ausgesprochen hatte, weil ich wusste, dass ich gerade eine Tür aufgestoßen hatte, die er längst mit der Hand am Knauf hielt.

—Gib mir Zeit —antwortete er. Und was ich in seinen Augen sah, war keine Euphorie, sondern Konzentration.

***

Vier Wochen vergingen. An einem Sonntagnachmittag erzählte er mir auf dem Weg zum Supermarkt, er habe etwas gefunden. Nicht irgendeinen Ort: einen privaten Club zwei Stunden von unserem Wohnort entfernt, mit strengen Protokollen. Obligatorische klinische Tests in den vierundzwanzig Stunden vor dem Treffen, Einverständniserklärungen, Identitätsprüfung. Der Raum wurde ausschließlich für uns reserviert, zwei Stunden lang. Die Teilnehmer vom Club selbst ausgewählt und anhand eines Profils, das er ihnen gegeben hatte, bestätigt.

—Wie viele? —fragte ich und blickte auf die Straße.

—Sechs Männer, zusätzlich zu mir. Sieben insgesamt.

—Sieben —wiederholte ich.

Mehr sagte ich mehrere Kilometer lang nicht. Adrián auch nicht. Das Radio füllte die Stille mit etwas, das keiner von uns hörte.

Am selben Abend, auf dem Sofa liegend, mit meinen Füßen wie gewöhnlich in seinem Schoß, merkte ich, dass ich bereits eine Entscheidung getroffen hatte, obwohl ich noch nicht in der Lage war, sie auszusprechen. Ich spürte es, als ich den Knoten im Magen nicht mehr fühlte, der mich die ganze Woche begleitet hatte. Es war nicht genau Zustimmung. Eher so etwas wie die Erleichterung, nicht länger gegen etwas anzukämpfen, das ohnehin schon entschieden war.

Ich legte die Fußsohle gegen ihn und spürte sofort seine Reaktion.

—Ja —sagte ich, ohne ihn anzusehen.

—Ja? —wiederholte er, die Stimme leicht verändert.

—Ja. Wir gehen.

Er erstarrte einen Moment. Seine Finger schlossen sich um meinen Knöchel, und er atmete langsam aus, als hätte er seit Wochen die Luft angehalten. Dann begann er, mit dem Daumen das Fußgewölbe zu massieren, eine langsame, absichtliche Bewegung, die er ganz genau kannte. Ich ließ es zu. Schloss die Augen. Ich spürte, wie seine Schwanzlänge gegen meine Ferse wuchs, unter der Hose bereits hart, und statt sie wegzuziehen, strich ich mit dem Fuß darüber, maß ihn mit der Fußsohle aus, bis er ein tiefes Stöhnen ausstieß. Ich öffnete ihm mit dem anderen Fuß unbeholfen den Reißverschluss, bis er ihn sich selbst herausgeholt hatte, und ich wichste ihn mit meiner eigenen Ferse, während ich seinen Knöchel festhielt. Er kam über meinen Spann, ohne ein Wort zu sagen, mit geschlossenen Augen und verkrampftem Kiefer, gedanklich schon in diesem Saal am Samstag.

Als ich nach dem Datum fragte, nannte er es ohne Umschweife: Samstag. Um elf Uhr nachts im Club, reservierter Raum von Mitternacht bis zwei Uhr morgens.

—Diesen Samstag? —sagte ich.

—Diesen Samstag.

Der Kontrast zwischen der enormen Tragweite dessen, was wir planten, und der Normalität, mit der er es aussprach, hatte etwas beinahe Komisches, als würde er eine Reservierung in einem gewöhnlichen Restaurant bestätigen.

***

Die folgenden Tage erlebte ich in einem seltsamen Zustand. Eine dumpfe Vorfreude, die sich irgendwo zwischen Magen und Brust festsetzte und nicht mehr wich. Ich hatte Zweifel. Viele. Ich dachte mindestens dreimal daran, abzusagen. Ich stellte mir vor, die Nachricht zu schicken, die Reservierung zu löschen, zur Routine zurückzukehren mit der Ausrede, es sei mir einfach keine gute Idee erschienen. Aber jedes Mal, wenn ich an diesen Punkt kam, hielt mich etwas auf. Nicht die Angst, Adrián zu enttäuschen. Etwas anderes, etwas mehr Meines, das noch keinen klaren Namen hatte.

Freitagabend schlief ich kaum. Ich stand zweimal auf. Ich saß in der Dunkelheit in der Küche mit einem Glas kaltem Wasser und widmete mich der Vorstellung der möglichen Szenarien, alle absurd detailliert, keines davon nützlich. Ich ging wieder ins Bett. Adrián schlief mit einer Ruhe, die mich vage irritierte.

Den Samstag verbrachte ich mit konkreten, belanglosen Dingen. Ich ging zum Markt. Ich bügelte Kleidung, die nicht gebügelt werden musste. Ich las eine Stunde lang, ohne einen einzigen Satz zu behalten. Um sechs duschte ich in Ruhe und wählte, was ich anziehen würde, mit mehr Sorgfalt, als ich laut zugeben wollte.

Adrián sah mich an, als ich aus dem Bad kam, und sagte nichts. Es war auch nicht nötig.

***

Die Fahrt im Auto verlief schweigend. Nicht wegen Spannung zwischen uns, sondern weil keiner von uns etwas zu sagen hatte, das nicht schon gesagt worden wäre, und die Worte, die wir hätten aussprechen können, zu groß waren für den Innenraum. Adrián fuhr mit einer Hand am Steuer und der anderen nahe an meinem Knie, ohne es zu berühren.

—Wie geht’s dir? —fragte er irgendwann auf der Autobahn.

—Komisch —antwortete ich ehrlich—. Aber gut.

—Ich auch —gab er zu.

Das erleichterte mich aus irgendeinem Grund mehr als alles andere, was er hätte sagen können.

Wir kamen viel zu früh an. Wir aßen in einer nahegelegenen Bar, die nach altem Holz und frittiertem Essen roch, teilten uns eine Flasche Rotwein, die wir nicht austranken, und redeten über völlig banale Dinge: eine Serie, die wir noch offen hatten, ob das Auto zur Inspektion musste, die Pläne für den nächsten Monat. Es war absurd und auch notwendig. Das Gewöhnliche als Anker, wenn alles andere in Bewegung ist.

Der Club hatte von außen kein Schild. Nur eine schwarz lackierte Metalltür und eine unauffällige Gegensprechanlage auf Handhöhe. Man ließ uns wortlos hinein. Drinnen roch es nach dunklem Holz und etwas vage Kräuterigem, das ich für einen Designer-Duft hielt. Die Musik war leise, fast unhörbar, die Art von Musik, die die Stille füllt, ohne sie beanspruchen zu wollen.

Eine Frau mittleren Alters mit zu einem tiefen Knoten hochgestecktem Haar und einem Tablet in der Hand empfing uns. Sie überprüfte die Daten, nannte uns die Raumnummer und begleitete uns in einen reservierten Wartebereich, in dem bereits die anderen sieben standen.

***

Das war das Erste, was ich dachte, als ich sie sah: Sie sind normale Leute. Verschiedene Altersgruppen, verschiedene Körperbauten. Keiner versuchte einschüchternd oder verführerisch zu wirken. Sie unterhielten sich in kleinen Gruppen, mit Getränken in der Hand, mit dieser leichten gemeinsamen Verlegenheit von Menschen, die ganz genau wissen, warum sie hier sind, aber bei denen der Moment noch nicht gekommen ist.

Einer von ihnen, etwa vierzig, mit kurzem Bart und zurückweichendem Haar an den Schläfen, stellte sich mit ausgestreckter Hand und einem Lächeln vor, das nichts Besonderes suchte. Die anderen folgten seinem Beispiel, einer nach dem anderen, mit Namen, die ich nicht ganz behielt, weil ich mich darauf nicht konzentrieren konnte.

Wir redeten zwanzig Minuten lang über Belangloses. Gerade lange genug, damit sie von abstrakten Figuren zu Menschen mit konkreten Stimmen und Gesten wurden. Gerade lange genug, damit meine Schultern sich ein wenig senkten. Adrián redete mehr als ich, wofür ich ihm stumm dankte. Ich hörte zu, nickte, lächelte im richtigen Moment. In mir ordnete sich etwas langsam.

Als Mitternacht wurde, kam die Frau mit dem Tablet zurück und erklärte das Protokoll mit professioneller Ruhe, die mir mehr half, als ich erwartet hatte. Ich würde zuerst allein hineingehen. Mich bequem machen. Wenn ich bereit wäre, würde ich den Schalter an der Wand betätigen. Erst dann würden sie eintreten.

—Nimm dir so viel Zeit, wie du brauchst —sagte sie, als wäre das das Normalste der Welt.

***

Der Raum war groß. Gedämpftes Licht, angenehme Temperatur, ein dicker cremefarbener Teppich auf dem Boden. In der Mitte ein breites niedriges Bett, feste Matratze, makellos glatt gezogene weiße Laken. Kissen rundherum auf dem Boden verteilt. Ein kleiner Tisch mit Wasser, exakt gefalteten Handtüchern und einer kleinen Schale mit Produkten, die ich lieber nicht allzu genau betrachtete.

Ich blieb ein paar Sekunden auf der Schwelle stehen und sah den leeren Raum an.

Ich kann durch dieselbe Tür wieder hinausgehen, dachte ich. Jetzt sofort, wenn ich will, kann ich umdrehen, und keiner von ihnen würde etwas sagen. Daran ist nichts verpflichtend, was ich mir nicht selbst auferlegt habe.

Aber ich wollte nicht. Oder nicht ganz. Was ich in diesem Moment fühlte, war zu komplex, um es auf Wollen oder Nichtwollen zu reduzieren. Es war Angst, ja. Und Vorfreude. Und etwas, das dem seltsamen Stolz ähnelte, es bis hierher geschafft zu haben, eine Entscheidung getroffen zu haben, die mir drei Monate zuvor unmöglich erschienen wäre.

Ich schloss die Tür hinter mir.

Ich zog mich langsam aus, ruhig, und faltete die Kleidung auf dem Stuhl neben der Wand zusammen. Ich behielt nur die Unterwäsche darunter, ein schwarzes Set, das ich an diesem Morgen mit einer Absicht gewählt hatte, die ich in diesem Moment ohne jede Verstellung anerkannte. Ich band mir das Haar mit dem Gummiband, das ich am Handgelenk trug, zusammen, um Gesicht und Hals frei zu machen.

Ich ging in die Mitte des Raums und blieb neben dem Bettrand stehen. Ich atmete tief ein. Einmal. Zweimal.

Ich betätigte den Schalter.

***

Zuerst spürte ich die Veränderung des Luftdrucks, diese subtile Verschiebung, die der Bewegung vorausgeht. Dann das metallische Geräusch der sich öffnenden Tür. Dann Schritte: das spezifische Geräusch mehrerer Körper, die sich gleichzeitig auf einer weichen Oberfläche bewegten.

Einer nach dem anderen traten sie ein, und der Raum verwandelte sich. Was ein großes Zimmer gewesen war, zog sich zusammen, je mehr Körper den Platz einnahmen, und veränderte die Temperatur, die Dichte der Luft, das Maß aller übrigen Dinge. Die Hitze, die sie ausstrahlten, war beinahe körperlich, etwas Greifbares, das ankam, bevor sich jemand näherte.

Sie bildeten fast natürlich einen Kreis um mich, ohne dass jemand eine Anweisung gegeben hätte. Adrián trat als Letzter ein. Er überquerte den Raum ohne Eile und blieb zu meiner Linken stehen, in einem Abstand, der gleichzeitig nah und respektvoll war.

Er suchte meinen Blick, bevor er irgendetwas anderes ansah.

Ich sah ihn an.

In diesem Moment, umgeben von acht Männern in einem Raum, den ich Schritt für Schritt so gewählt hatte, dass er mich genau hierhin führte, spürte ich, wie sich der Schwindel der letzten Wochen in etwas Einfacheres und Klareres auflöste. Es war weder Mut noch Hingabe noch eines dieser großen Worte. Es war schlicht, im Jetzt dessen zu bleiben, was geschah, ohne nach hinten oder nach vorn zu fliehen.

Ich hob den Blick ein letztes Mal zu Adrián.

—Gut —sagte ich leise.

Und es begann.

Die ersten Hände kamen von hinten. Heiße Finger an der Taille, die an der Rundung der Hüften hinabglitten, bevor sie zu den Verschlüssen meines BHs hinaufwanderten. Andere erschienen von vorn, an den Schenkeln, am Bauch, alle gleichzeitig, tastend, sich die Topografie meines Körpers einprägend, bevor sie entschieden, wo sie hineingehen würden. Der BH gab nach und fiel zu Boden. Jemand —ich glaube, der mit dem kurzen Bart —nahm meine Brüste mit beiden Händen und drückte sie langsam, spielte mit den Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger, bis sie hart wurden wie Stein. Ein anderer Mund saugte sich von hinten an der anderen Brustwarze fest, saugte und biss mit einer Hartnäckigkeit, die mir den ersten Stöhner der Nacht entlockte.

Ich spürte eine Zunge auf der Schulter, eine andere am Hals hinab. Hände, die sich unter den Rand meines Slips schoben, Finger, die zwischen meine Beine tasteten, um zu prüfen, wie nass ich schon nur davon geworden war. Jemand überprüfte es und ließ ein leises, zustimmendes Lachen an meinem Ohr aus.

—Schau mal, wie sie ist —sagte er zu einem anderen—. Klatschnass.

Man zog mir den Slip bis zu den Knöcheln herunter. Ich hob einen Fuß, dann den anderen, und stand nackt zwischen den acht. Adrián hatte sich nicht bewegt. Er sah von seinem Platz aus zu, schon sichtbar erregt, obwohl er mich noch gar nicht berührt hatte, sein Schwanz zeichnete sich unter der Hose ab. Er suchte meinen Blick und wich ihm nicht aus.

Man kniete mich behutsam auf den Teppich. Vor mir waren bereits zwei Schwänze draußen, hart, an der Spitze glänzend. Ich hob die rechte Hand und griff einen. Mit der linken griff ich den anderen. Ich begann, beide gleichzeitig zu wichsen, spürte das Gewicht, die Textur, die gespannte Haut über den geschwollenen Eicheln, einen Tropfen Lusttropfen, der an dem dickeren hinabglitt.

Ich öffnete den Mund und nahm den ersten so tief ich konnte. Er war dick, mit salzigem Geschmack an der Spitze. Ich schloss die Lippen um die Eichel und begann, ihn zu lutschen, zuerst nur den Kopf, die Zunge darunter kreisen lassend, bis ich hörte, wie sein Besitzer scharf ausatmete. Dann nahm ich ihn tiefer, bis ich ihn am hinteren Teil meines Rachens spürte. Ich würgte ein wenig. Ich zog ihn heraus, spuckte darauf und nahm ihn wieder auf, benutzte Hand und Mund zugleich, zog ihn glänzend vor Speichel wieder heraus.

Ich wechselte zum anderen, ohne den ersten loszulassen. Ich blies den einen, während ich den anderen wichste, und dann tauschte ich. Noch ein Schwanz erschien seitlich, und noch einer. Sie hatten vor mir einen Halbkreis gebildet, und ich nahm den Mund von einem zum nächsten, saugte jeden, prägte sie mir über den Geschmack ein, über die Dicke, darüber, wie ihr Besitzer reagierte, wenn ich mit der Zunge direkt unter dem Frenulum entlangging.

Jemand packte mich von hinten am Haar. Nicht gewaltsam: bestimmt. Er führte meinen Kopf zu einem konkreten Schwanz, dem dicksten bis dahin, und schob ihn mir bis ganz nach hinten. Ich spürte die Tränen hochsteigen. Er zog ihn heraus. Er schob ihn mir wieder hinein. Er begann, meinen Mund langsam zu ficken, den Rhythmus mit der Hand in meinem Haar vorgebend, und ich ließ es zu, mit geöffnetem Kiefer, Sabber, der mir am Kinn bis zu den Brüsten hinunterlief.

Währenddessen hatten mir zwei Hände von hinten die Knie auseinandergedrückt, und Finger glitten in meine Möse. Das Schmatzen war so deutlich, dass man es über den Atem aller anderen hinweg hörte. Der Besitzer der Finger —ich wusste nicht, welcher es war— begann, mit dem Daumen meine Klit zu reiben, während er zwei Finger tief hineinsteckte und sie nach oben krümmte, genau dort, wo man mich berühren musste.

Ich kam mit vollem Mund. Es ging schnell, fast gewaltsam, ein Krampf, der mir die Beine durchschüttelte und mich zwang, mich am Oberschenkel des Mannes vor mir festzuhalten, damit ich nicht nach vorn fiel. Ich hörte nicht auf zu lutschen, während ich kam. Im Gegenteil: Ich saugte stärker, stöhnte über den Schwanz in meinem Mund, und spürte, wie der mit den Fingern in mir leise hinter mir lachte.

—Die erste —murmelte jemand.

Mehrere hoben mich hoch und legten mich auf das Bett. Auf den Rücken, die Beine gespreizt, die Haut meines Rückens zum ersten Mal auf den kühlen Laken. Einer stieg sofort auf mich, positionierte sich zwischen meine Schenkel und stieß ohne eine Frage mit einem einzigen Hieb in mich hinein. Ich schrie auf. Nicht vor Schmerz: vor der exakten Überraschung, so plötzlich ausgefüllt zu werden, ohne Übergang.

Er fickte mich hart, mit langen Stößen, die mich über die Laken hochrutschen ließen. Ein anderer setzte sich rittlings auf mein Gesicht und steckte mir seinen von oben in den Mund, und ich nahm ihn mit herausgestreckter Zunge. Andere Hände begrapschten meine Brüste, zwickten mir die Brustwarzen, drückten meine Schenkel. Ich spürte eine Zunge an der Fußsohle, noch ein Paar Finger, die zusammen mit dem Schwanz in meinen Mund eindrangen und mich zwangen, den Kiefer weiter zu öffnen.

—Lutsch sie schön, so —hörte ich jemanden sagen—. Lass keinen Speichel dran.

Der, der mich fickte, kam zuerst. Er tat es drinnen, mit zwei letzten Stößen und einem gedämpften Grunzen, und ich spürte den heißen Schwall gegen meinen hinteren Grund schlagen. Er zog sich langsam zurück. Ein anderer nahm seinen Platz ein, bevor ich Zeit hatte zu atmen, und drehte mich auf den Bauch. Er stellte mich auf alle viere. Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und stieß ihn mir bis zum Anschlag hinein, diesmal langsamer, jede einzelne Strecke genießend.

Das war der, der am längsten durchhielt. Er fickte mich in einem gleichmäßigen Rhythmus, zog ihn fast ganz heraus und schob ihn wieder hinein, und ich stützte mich auf Ellbogen und Knie, während mir zwei weitere ihre in den Mund schoben, einer nach dem anderen. Ich saugte den einen, spuckte ihn aus, saugte den anderen. Man hielt sie mir ans Gesicht, an die Lippen, schlug mir damit gegen die Wangen. Ich öffnete den Mund. Streckte die Zunge heraus. Sah sie von unten an.

Adrián stellte sich irgendwann vor mich. Er holte seinen heraus. Ich sah ihn an. Er war so hart, dass die Haut der Eichel gespannt glänzte. Ich nahm ihn mit mehr Gier in den Mund als jeden anderen, ohne Hände, nur Mund, bis tief hinten, und sah ihm in die Augen, während der Mann hinter mir weiter in mich hinein stieß. Adrián hielt meinen Kopf mit beiden Händen und begann, mir das Gesicht zu ficken, im gleichen Rhythmus, mit dem der andere mich in der Möse fickte. Ich ließ es zu. Ich ließ sie beide mich benutzen, ein geteiltes Tempo, das gleichzeitig an beiden Enden in mich hinein- und aus mir herausging, synchron.

Der hinter mir kam auf meinen Arsch, dicke Schübe, die ich über den unteren Rücken bis zum Spalt hinabfließen fühlte. Adrián zog sich aus meinem Mund zurück, ohne zu kommen. Ich wusste, dass er bis zum Schluss durchhalten wollte.

Noch ein Positionswechsel. Man legte mich auf die Seite, einer stellte sich hinter mich, einer vor mich. Der hinter mir hob mir ein Bein an und penetrierte meinen Arsch, langsam, nachdem er mich mit etwas aus der Schale auf dem Tisch eingeschmiert hatte. Ich spürte das erwartete Brennen und dann die Veränderung, diese spezifische Entspannung des Arsches, wenn er nachgibt und annimmt, was in ihn eindringt. Der vordere steckte mir seinen gleichzeitig in die Möse. Doppelte Penetration, von Angesicht zu Angesicht mit einem Fremden, die Wange auf dem Arm eines Dritten ruhend, der mir seinen an den Mund führte.

Wir drei begannen uns zu bewegen. Wir fanden einen seltsamen Rhythmus, anfangs unbeholfen, dann abgestimmt. Ich war überall voll. Ich spürte jeden Schwanz einzeln, jeden mit seiner Textur und seinem Rhythmus, und doch arbeiteten alle gleichzeitig an mir. Ich kam wieder, diesmal länger, tiefer, ein Orgasmus, der aus meinem Bauch bis zu den Brustwarzen hochstieg und mich gegen den Schwanz in meinem Mund schreien ließ. Innen zog sich alles zusammen, und ich merkte, wie die beiden, die in mir waren, einen Moment lang stillhielten, es spürend.

—Scheiße —hörte ich einen sagen.

Der in meinem Arsch kam mit einem letzten Stoß drinnen, blieb ein paar Sekunden dort, zitternd, bevor er sich langsam herauszog. Der vordere zog sich ebenfalls zurück und spreizte mir die Beine, um sich auf meinem Bauch zu ergießen. Es spritzte kräftig, weiß, dick, zwischen Brüsten und Nabel.

Irgendwann verlor ich den Überblick. Ich weiß nicht genau, wie oft ich kam und wie viele drinnen und wie viele draußen kamen. Es gab einen langen Abschnitt, in dem man mich rittlings auf einem sitzen ließ, während mir ein anderer von hinten den Schwanz hineinschob und zwei weitere sich abwechselnd in meinem Mund vergnügten, vier Schwänze gleichzeitig, die von einem Loch ins andere wechselten, wann immer sie Lust hatten. Es gab einen weiteren Abschnitt, in dem ich auf dem Rücken lag, während drei auf meinem Gesicht wichsten und mich schließlich badeüberfluteten. Ich spürte den Schwall auf den Lippen, den Wangen, den Wimpern, warm, glitschig. Ich streckte die Zunge heraus. Leckte, was mir nah am Mund herunterlief. Einer steckte mir den Daumen zwischen die Lippen und ließ mich es mit der Zunge über mein Gesicht verteilen.

Adrián war der Letzte. Als niemand mehr übrig war, der kommen konnte, als die anderen sich langsam zu den Kissen auf dem Boden oder zum Wassertisch zurückgezogen hatten, kam er an das Bett. Ich lag auf dem Rücken, das Haar schweißnass an der Stirn klebend, der Körper mit Spermaflecken bedeckt, Möse und Arsch noch pochtend, tropfend von dem, was sie in mir hinterlassen hatten. Er sah mich an.

Ich öffnete die Beine für ihn.

Er stieg ruhig auf mich, als wäre all das andere nie passiert, und steckte ihn mir langsam ganz hinein. Er fickte nicht wie die anderen. Er wusste genau wie, wann, mit welchem Druck. Er sah mir die ganze Zeit in die Augen. Er bewegte sich zuerst langsam, dann schneller, dann wieder langsam, dehnte es aus. Er küsste mich zum ersten Mal in dieser Nacht, mit der Zunge im Mund, koste das, was ich noch im Mund hatte, ohne jede Scham.

Ich kam ein letztes Mal mit ihm in mir, klammerte mich mit beiden Händen an seinem Rücken fest, krallte die Nägel in ihn. Und er kurz darauf, das Gesicht in meinem Hals vergraben, kam in mich hinein, wie er seit Jahren in mich hinein kam, mit diesem vertrauten Ausatmen an meinem Ohr, das Seine mit all dem vermischend, was bereits in mir war.

Er blieb einen Moment so. Regungslos. Mich spürend.

Dann zog er sich zurück. Reichte mir wortlos ein Handtuch vom Tischchen. Er wischte mich langsam und behutsam sauber, angefangen bei meinem Gesicht.

Ich ließ zu, dass er mich sauber machte.