In Frischhaltefolie gewickelt: Mein erstes Mal mit echtem Bondage

Marcos und ich kannten uns seit Jahren. Er war einer von diesen Freunden, mit denen man nach dem zweiten Glas Wein über alles reden konnte, ohne Filter und ohne Scham. Wir sahen uns ungefähr einmal im Monat, bei ihm oder bei mir, mit einer Flasche Rotwein und ohne konkreten Plan. Deshalb hörte ich ihm in jener Nacht, als er anfing, mir von seinen Fantasien zu erzählen, mit derselben Gelassenheit zu, mit der ich über die Wettervorhersage diskutiert hätte.

Bis es nicht mehr gelassen war.

—Und wie genau funktioniert das? —fragte ich und stützte die Ellbogen auf den Tisch, bemüht, einfach nur neugierig zu wirken.

Marcos lächelte. Er hatte dieses Lächeln von jemandem, der ganz genau weiß, welche Wirkung er gerade erzielt, und es genüsslich auskostet.

—Zuerst ziehe ich sie aus. Dann wickele ich sie von Kopf bis Fuß in Frischhaltefolie ein, die für die Küche, aber in der großen Rolle. Ich achte darauf, dass ihre Nase frei bleibt, damit sie atmen kann. Der Rest ist komplett bedeckt.

Ich nahm einen Schluck Wein und schlug ein Bein über das andere. Ich spürte schon, wie mein Kitzler feucht wurde, zwischen den Schenkeln eingeklemmt, pochend, als hätte er seinen eigenen Puls.

—Und dann?

—Dann trage ich sie, als wäre sie ein Gegenstand. Ich lege sie auf den Tisch. Und dann fange ich an, dort Löcher zu machen, wo ich sie brauche. Eins an den Titten, um an ihren Nippeln zu saugen. Eins am Arschloch, um sie zu ficken. Und eins hinten, falls ich Lust habe, ihr meinen Schwanz in den Arsch zu schieben.

Die Pause, die er vor dem letzten Wort machte, war eine ganze Novelle wert. Drei Sekunden kalkuliertes Schweigen, während er mich über den Rand seines Glases hinweg ansah.

Mir wurde heiß in den Wangen. Es war nicht der Wein, auch wenn man ihn leicht dafür verantwortlich machen konnte. Ohne dass Marcos es sah, bewegte ich meinen nackten Fuß über den Boden und drückte ihn an. Ich brauchte etwas Konkretes, worauf ich mich konzentrieren konnte, während mir das Arschloch in der Unterhose nasslief.

—Und mögen die Frauen das? —brachte ich mit ziemlich neutraler Stimme hervor.

—Sie kommen immer wieder —antwortete er und hob sein Glas, ohne den Blick von mir zu nehmen—. Und sie kommen immer drei- oder viermal, bevor ich in ihnen abgespritzt bin.

Ich entschuldigte mich, um ins Bad zu gehen. Das oder Marcos zu merken lassen, dass ich mir auf dem Stuhl schon ein wenig gekommen war. Ich schloss die Tür ab, zog die Unterhose bis zu den Knöcheln herunter und setzte mich mit gespreizten Beinen auf den Rand des Waschbeckens. Mein Kitzler war durchnässt, die Schamlippen geschwollen, hart wie eine Erbse. Ich leckte zwei Finger an und fing an, mich schnell zu reiben, in engen Kreisen, während ich mit der anderen Hand durch den BH hindurch eine Brustwarze zwickte. Ich stellte mir vor, in Frischhaltefolie eingewickelt dazuliegen, reglos, während Marcos’ Schwanz sich durch das ausgeschnittene Loch im Plastik schob und mich nahm, ohne dass ich die Beine schließen oder irgendetwas aufhalten könnte. Ich schob zwei Finger bis zum Anschlag hinein und krümmte sie, um genau diesen Punkt zu treffen, der mich heftig kommen lässt. Den Laut erstickte ich mit dem Unterarm vor dem Mund, als ich kam, und zitterte gegen das kalte Marmorbecken, spürte, wie sich mein Arschloch in Wellen um meine Finger zusammenzog. Nicht aus Scham, sondern weil ich den Abend nicht mit etwas so Offensichtlichem unterbrechen wollte. Ich säuberte mich mit Papier, zog die ohnehin ruinierten Höschen wieder hoch und ging, als wäre nichts gewesen, zurück ins Wohnzimmer.

Als ich zurückkam, schaute Marcos bereits auf sein Telefon. Der Abend endete ohne größere Zwischenfälle. Wir verabschiedeten uns wie immer an der Tür, mit zwei Küssen und dem vagen Versprechen, uns bald wiederzusehen.

***

In jener Nacht konnte ich nicht schlafen.

Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, tauchte das Bild von selbst auf: ich, in transparente Folie gewickelt, unfähig, die Arme zu bewegen. Das Gefühl von Hitze, die sich gegen die Haut staute. Finger, die entscheiden, wo geschnitten wird. Ein harter Schwanz, der sich den Weg durch ein Loch bahnt, das genau über meinem Kitzler ausgeschnitten ist. Ich drehte mich zweimal um. Beim dritten Mal gab ich auf, spreizte unter der Bettdecke die Beine und masturbierte noch einmal, langsam, zog es hinaus, bis ich in das Kissen beißen musste, als ich kam.

Ich schrieb ihm eine Nachricht. Ich machte mir nicht viele Gedanken: „Ich will ausprobieren, was du mir erzählt hast. Falls das Angebot noch steht, komme ich morgen vorbei.“

Die Antwort kam in weniger als einer Minute: „Klar. Um acht erwarte ich dich. Komm rasiert.“

***

Den Tag verbrachte ich damit, im Kopf Inventur über das zu machen, was ich sicher wusste, und das, was ich nicht wusste.

Was ich sicher wusste: dass mich das auf hundertachtzig brachte. Dass es nicht genau eine neue Fantasie war, sondern eher eine konkrete Version von etwas, das immer schon irgendwo in meinen Vorlieben geschlummert hatte. Der Gedanke, mich nicht bewegen zu können. Bewegt zu werden. Dass jemand sämtliche Entscheidungen über meinen Körper traf, während ich nur Schwanz, Zunge und Finger empfing, ohne etwas anderes tun zu können, als durchnässt zu sein.

Was ich nicht sicher wusste: ob schöne Unterwäsche überhaupt einen Sinn hatte, wenn ich ohnehin in Küchenfolie gewickelt enden würde.

Am Ende zog ich das schwarze Spitzen-Set an, das ich für besondere Anlässe aufbewahrte. Weil es doch Sinn ergab. Nicht für ihn, sondern für mich. Es half mir, mit dem Kopf an den richtigen Ort zu kommen. Ich rasierte mein Arschloch glatt, duschte lange, zog mir ein schlichtes Kleid darüber, nahm die Schlüssel und ging, bevor ich es mir zu sehr überlegen konnte.

***

Marcos öffnete die Tür und musterte mich von oben bis unten mit demselben Lächeln wie am Abend zuvor.

—Du bist ziemlich elegant für das, was du vorhast —sagte er.

—Ich weiß —antwortete ich und ging hinein.

Die Wohnung war aufgeräumt. Die Temperatur deutlich höher als normal. Das merkte ich sofort, als ich die Schwelle übertrat, diese trockene Hitze einer aufgedrehten Heizung, die sich an die Kleidung klammert.

—Heizung auf voller Pulle? —fragte ich.

—So schwitzt der Körper besser —erklärte er, mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der er auch über Brotbacken hätte reden können—. Und so gleitet dein Schwanz später besser rein, wenn du durchnässt bist.

Ich blieb mitten im Wohnzimmer stehen. Marcos stellte sich hinter mich, zog langsam, ohne Eile, den Reißverschluss meines Kleides herunter, eine Hand auf meiner Schulter, damit ich mich nicht bewegte. Das Kleid fiel zu Boden. Er trat einen Schritt zurück, um mich anzusehen.

—Das Set heben wir uns für ein andermal auf —sagte er und öffnete es mit einer Effizienz, die klarmachte, dass es nicht das erste Mal war. Er öffnete meinen BH und schob ihn mir über die Arme. Meine Nippel wurden sofort hart, als sie die Luft spürten. Dann hockte er sich hin und zog mir die Unterhose herunter, wobei er mit den Knöcheln über die Innenseite meiner Schenkel strich. Sie waren klatschnass, und er bemerkte es. Er hob sie mit zwei Fingern hoch und zeigte sie mir.

—Du bist schon feucht —sagte er, ohne es als Frage zu formulieren.

—Ich bin seit gestern feucht —antwortete ich.

Er lächelte. Führte sich die Unterhose einen Sekundenbruchteil lang ganz ruhig an die Nase und warf sie dann aufs Sofa.

Ich stand völlig nackt in seinem Wohnzimmer, während die Heizung summte und die Lichter an waren. Es gab keine Schatten, in denen man sich verstecken konnte. Ich versuchte nicht einmal, welche zu schaffen. Ich spürte, wie es an der Innenseite meines Schenkels heruntertropfte.

—Stillhalten —sagte er.

Er zog die Frischhaltefolienrolle hinter dem Sofa hervor und begann bei den Füßen. Ich sah ihm zu, wie er das Plastik mit sicheren, nicht zögernden Bewegungen abrollte, und spürte den ersten Kontakt der Folie an meinen Knöcheln. Zuerst kalt. Dann sofort, fast wie eine zweite Haut, die sich anpasst.

Er arbeitete sich ohne Eile nach oben. Erst die Beine, das Plastik mit gewisser Spannung gewickelt, gerade genug, dass ich es spürte, ohne dass die Durchblutung abgeschnitten wurde. Als er die Oberschenkel erreichte, fühlte ich, wie meine Beine zusammengebunden wurden, und ich erlebte den ersten Blitz dessen, was das werden würde: die Knie nicht mehr auseinanderbekommen, selbst wenn ich wollte. Ich spürte, wie mein Kitzler zwischen den gepressten Schenkeln pochte, in sich selbst geschlossen, und mit jeder Umwicklung nahm der Druck zu.

Er ging über die Hüften und den Bauch. Als das Plastik meinen Kitzler bedeckte, tat er es langsam, drückte mit der offenen Handfläche darauf, um die Folie glatt zu streichen. Ich spürte, wie sein Daumenknöchel direkt über den Kitzler strich, durch die dünne, transparente Schicht, und mir entwich ein Keuchen. Jede weitere Umwicklung brachte mehr Hitze. Meine Haut begann zu schwitzen, bevor er überhaupt an der Taille angekommen war. Es war, als trüge ich den Sommer am Körper.

—Ist alles gut? —fragte er, ohne aufzuhören.

—Ja —sagte ich. Und das war es. Mehr als gut. Ich war einen Hauch davon entfernt, wieder zu kommen.

Als die Folie die Brust erreichte, umschloss er sie sorgfältig, drückte mir die Titten gegen den Körper, bevor er auf Höhe der Nase eine Öffnung ließ, damit ich problemlos atmen konnte. Meine Arme klebten am Körper. Zu diesem Zeitpunkt konnte ich die Ellbogen schon nicht mehr beugen, und der bloße Versuch und der spürbare Widerstand des Plastiks ließen mich langsamer atmen. Ich kann mich nicht bewegen. Ich werde mich überhaupt nicht bewegen können. Er wird mich ficken, wie er will, und ich werde nichts tun können.

Marcos hob mich hoch. Ohne sichtbare Anstrengung, als wöge ich halb so viel. Er legte mich auf den Esstisch, den er mit einer gefalteten Decke bedeckt hatte, und positionierte mich auf dem Rücken.

—Jetzt die Löcher —sagte er und holte eine abgerundete Schere heraus.

Er sah mir einen Moment ins Gesicht, bevor er begann.

—Wenn du irgendwann aufhören willst, sagst du „orange“. In Ordnung?

—In Ordnung —antwortete ich.

Er schnitt zwei kleine, präzise Öffnungen auf Höhe der Brustwarzen. Die Folie wich auseinander, und die kühle Luft auf der empfindlichen Haut reichte, damit sie sich sofort hart aufstellten und aus den Kreisen des Plastiks hervorlugten, als hätte er mir die Titten für ihn eingerahmt. Marcos senkte den Kopf und fuhr mit der Zunge über die eine, dann über die andere, langsam, mit aller Ruhe der Welt. Er biss mit den Zähnen in die Spitze, zog nach oben, ließ los und saugte sie dann ganz in seinen Mund. Danach machte er dasselbe mit der anderen, während er die erste mit zwei speichelfeuchten Fingern zwickte.

Ich bog mich im Wickel. Oder ich versuchte es. Die Folie ließ mir kaum ein paar Millimeter.

Er ließ die Hand über das Plastik bis zu meiner Scham gleiten und schnitt ein weiteres Loch, größer, genau über dem Kitzler. Ich spürte die Luft direkt auf den geschwollenen Schamlippen und merkte, wie durchnässt ich war: Die Folie um die Öffnung war glitschig, glänzend. Marcos strich mit zwei Fingern über den offenen Schlitz, von unten nach oben, nahm meinen Saft mit und steckte sie sich dann in den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Du schmeckst nach Hingabe —sagte er.

Er senkte die Hand erneut und schob zwei Finger bis zu den Knöcheln mit einem Mal hinein. Ich schrie. Ich konnte die Beine nicht schließen, ich konnte den Rücken nicht weiter wölben als ein minimales Zittern, ich konnte nur den Kitzler um seine Finger herum zusammenziehen, während er sie innen krümmte und präzise den exakten Punkt suchte. Mit dem Daumen rieb er meinen Kitzler in langsamen, exakt dosierten Kreisen. Ich kam in weniger als zwei Minuten, und ich lief über seine Hand und über die Decke, die Zähne in die Unterlippe gebohrt, damit ich nicht jaulte.

Er hörte nicht auf. Er bewegte die Finger weiter in mir, während ich noch mitten im Krampf war, und zog den Orgasmus so lange hinaus, bis es fast weh tat.

Er drehte mich um. Ich lag mit dem Bauch auf dem Tisch, spürte die Oberfläche durch das Plastik, die eingeschlossene Hitze gegen meine Brust, meine Nippel, die durch die Öffnungen an der Decke rieben. Ich schloss die Augen.

Ich spürte die Schere wieder, diesmal an der Rückseite. Ein sauberer Schnitt an der richtigen Stelle, ohne Umschweife und ohne Erklärung. Das Plastik öffnete sich zwischen meinen Pobacken, und ich spürte die kühle Luft direkt am Arsch und am Kitzler von hinten. Marcos fuhr mit dem Daumen über die neue Öffnung, glitt an meinen triefenden Lippen hinunter und wieder hinauf, blieb über dem anderen Loch stehen und drückte mit der Spitze nur ganz leicht.

—Hier auch, wenn du es aushältst —sagte er.

—Ich halte es aus —sagte ich, den Mund gegen die Decke gepresst.

Von meiner Seite aus gab es nichts weiter zu tun. Nur da zu sein.

Marcos hob mich mit beiden Armen vom Tisch und trug mich zum Sofa. Er legte mich bäuchlings über die Armlehne, mit hochgerecktem Arsch und den durch die Folie verbundenen Beinen herabhängend. Ich hörte, wie er sich hinter mir die Hose herunterzog. Ich hörte das Klicken eines geöffneten Gleitmittelbehälters. Dann spürte ich die Spitze seines Schwanzes, wie sie erst über die Lippen meines Kitzlers glitt, sich in meinem Saft vollsog, bevor sie sich an der Öffnung ansetzte und langsam, ganz langsam hineinschob, bis ich seine Eier an mir spürte.

—Verdammt, wie eng dir das alles so eingewickelt steht —murmelte er.

Er fing an, sich zu bewegen. Zunächst ohne Eile, lange, vollständige Stöße, den Schwanz fast ganz herausziehend und wieder bis zum Anschlag hineinschiebend. Die im Plastik angestaute Hitze machte alles intensiver, als wäre die Haut dünner als sonst. Jede Berührung wurde doppelt verstärkt. Das Rascheln des Plastiks am Sofa mischte sich mit dem nassen Schmatzen seines Schwanzes beim Rein- und Rausgleiten und mit meinem eigenen abgehackten Atem.

Ich konnte kaum mehr tun, als zu fühlen. Ich konnte die Position nicht ändern, die Arme nicht bewegen, den Winkel nicht justieren und keine Entscheidung darüber treffen, was gerade geschah. Ich konnte nur seinen Schwanz von hinten aufnehmen, während mir der Schweiß innerhalb des Wickels über den Körper lief, gefangen, ohne Ausweg.

Es war anfangs seltsam, dieses Gefühl, nichts kontrollieren zu können. Dann war es genau das, was ich erwartet hatte. Danach war es zu gut, um darüber nachzudenken.

Er wurde schneller. Er packte mich über das Plastik an der Hüfte und begann, mich härter zu ficken, mit trockenen, harten Stößen, die mich jedes Mal ein paar Zentimeter über die Armlehne des Sofas rutschen ließen. So kam ich zum ersten Orgasmus, mit zusammengebissenen Zähnen und einem Kitzler, der sich um seinen Schwanz krampfend zusammenzog. Er ließ nicht einmal locker.

Ich spürte einen eingeölten Finger, der auf das andere Loch drückte, in meinen Arsch eindrang bis zum ersten Fingerglied und dann weiter, im Rhythmus der Stöße. Dann kam ein zweiter hinzu. Und danach, ohne Vorwarnung, zog er den Schwanz aus meiner Fotze und schob ihn von hinten langsam wieder hinein, gewann Zentimeter um Zentimeter, während ich gegen die Decke stöhnte.

—Atmen —sagte er und stieß weiter, bis er ganz versunken war.

Beim zweiten Orgasmus war mir der Lärm egal. Ich schrie gegen die Sofalehne, während er mir den Arsch mit kurzen, tiefen Stößen fickte, mit einem Finger von ihm in meiner Fotze, der mich von innen gegen den Schwanz rieb, der mich von hinten ausfüllte. Beim dritten hatte ich jede Vorstellung von Zeit verloren und alles andere auch. Die Hitze innerhalb der Folie war gleichzeitig unerträglich und perfekt, der Schweiß gegen meine Haut eingeschlossen, der Körper ohne irgendeinen Ausweg, aus beiden Öffnungen zugleich triefend.

Marcos brauchte danach nicht mehr lange. Er zog den Schwanz rechtzeitig aus meinem Arschloch, stieß ihn mit einem weiteren Stoß wieder in meine Fotze und kam mit einem tiefen Grunzen in mir, die Hüfte mit beiden Händen packend, während er sich leer spritzte. Ich spürte die Zuckungen seines Schwanzes gegen die Wände meiner Fotze, heiße Schübe, die mich füllten, und dann das langsame Herausziehen, bei dem ein Faden Sperma entwich und mir im Inneren des Plastiks über den Schenkel lief. Ich spürte, wie sein Gewicht einen Moment lang von mir wich, bevor er sich löste. Er ließ mich auf dem Sofa liegen und ging in die Küche. Ich hörte den Wasserhahn. Ich hörte seine Schritte zurückkommen.

—Wie geht’s dir? —fragte er.

—Gut —sagte ich. Das war das kürzeste und wahrste Wort.

Er begann gerade, die Folie aufzuschneiden, um mich zu befreien, als sein Telefon auf dem Tisch klingelte. Er sah drauf. Ich sah, wie sich sein Gesichtsausdruck veränderte.

—Das ist Valeria —sagte er.

—Wer ist Valeria?

—Meine Freundin. Sie müsste eigentlich erst morgen hier sein.

Für einen Moment wurde es zwischen uns still. Ich war immer noch von der Taille abwärts in Plastik eingewickelt, die Arme am Körper festgeklebt, völlig bewegungsunfähig, und mein Kitzler lief im Wickel voller Sperma aus.

—Kommt sie jetzt nach oben? —fragte ich.

—Sie ist gerade ins Treppenhaus gekommen.

Marcos traf in weniger als zwei Sekunden eine Entscheidung. Er hob mich wieder hoch, mit beiden Armen, und öffnete mit einem Ruck die Tür zu dem Zimmer, das er als Abstellraum benutzte. Aufgestapelte Kisten, ein Fahrrad ohne Vorderrad, feuchter Geruch.

—Ich hole dich in zehn Minuten raus —sagte er und schloss die Tür.

Ich blieb in der Dunkelheit zurück und hörte, wie Valeria ankam, wie sie sich auf der anderen Seite der Wand begrüßten, wie er sagte, dass er gerade sowieso unter die Dusche gehen wollte und was für eine schöne Überraschung das sei.

Zehn Minuten, hatte er gesagt.

Ich fing an zu zählen.