Allein mit meinem Schwiegervater im Strandhaus

Der Urlaub im Strandhaus von Andrés’ Eltern war immer derselbe: zu viel Sonne, zu viel Familie und Ernesto, der mich auf eine Art ansah, die mich viel zu schnell den Blick abwenden ließ.

Wir waren seit vier Tagen dort, und ich hatte längst aufgehört zu zählen, wie oft sein Blick sich länger als vernünftig auf mir gehalten hatte. Das war kein freundlicher, kein väterlicher Blick. Es war etwas völlig anderes, und wir beide wussten es, auch wenn keiner von uns es je laut ausgesprochen hatte.

Ernesto war siebenundvierzig und hatte jene körperliche Präsenz, die manche Männer entwickeln, wenn sie jahrzehntelang diejenigen sind, die in jedem Raum, den sie betreten, die Entscheidungen treffen. Sein graumeliertes Haar stand ihm gut, ebenso die von der Sonne gebräunte Haut und die breiten Schultern eines Mannes, der immer noch mit den Händen arbeitete. Seine Frau Graciela war liebenswert und vollkommen ahnungslos gegenüber allem, was nicht ihre Neffen, die Meeresfrüchte-Reispfanne, die sie jeden Mittag kochte, und die türkischen Serien betraf, die sie nach dem Abendessen sah.

Ich war seit einem Jahr mit Andrés zusammen. Ich liebte ihn, wirklich. Aber da war etwas an seinem Vater, das mich seit dem ersten Tag, an dem ich ihn kennengelernt hatte, beunruhigte, und diese Beunruhigung war ganz und gar kein Ekel. Jedes Mal, wenn ich ihm im Flur begegnete oder ihn morgens in Unterhose und T-Shirt beim Frühstück erwischte, spürte ich, wie sich meine Fotze ohne mein Zutun zusammenzog, als hätte mein Körper eine Meinung, die mein Kopf nicht hören wollte.

Ich hatte es schon beim Kennenlernabend bemerkt, dreizehn Monate zuvor. Ernesto gab mir zur Begrüßung die Hand und ließ sie mit einer Gelassenheit wieder los, die nicht zur Dauer des Händedrucks passte. Andrés bemerkte nichts. Graciela auch nicht. Aber ich bemerkte den Winkel seines Mundes, als er meine Hand schließlich losließ, diese kleine, kontrollierte Geste, die sich an niemanden richtete außer an mich.

Seitdem waren wir beide sehr vorsichtig gewesen. Höflich, distanziert, stets korrekt. Die perfekte Schwiegertochter und der perfekte Schwiegervater, ohne jeden offensichtlichen Grund, damit irgendjemand irgendetwas ahnen könnte.

Vier Tage Familienurlaub stellten das auf eine Probe, die ich nicht vorausgesehen hatte.

***

An jenem Morgen waren wir nach dem Frühstück alle an den Strand hinuntergegangen. Die Sonne brannte stark auf den weißen Sand, und Andrés war unter dem orangefarbenen Sonnenschirm eingeschlafen, die Zeitschrift über dem Gesicht, wie immer, wenn er am Vorabend zu spät ins Bett gekommen war. Seine Brüder spielten mit den Kindern am Ufer. Graciela las.

Ernesto stand im Wasser, bis zur Hüfte darin, mit dem Rücken zu allen anderen. Er tat nichts. Er blickte nur auf den Horizont mit dieser Haltung eines Mannes, der es gewohnt war zu warten, ohne nervös zu werden. Die Badehose spannte sich über seinem harten Arsch, und ich sah viel zu lange dabei zu, wie das Wasser über seinen Rücken lief und unter dem Stoff verschwand.

Als ich bemerkte, dass ich ihn mehrere Minuten lang ungewollt beobachtet hatte, schüttelte ich verärgert den Kopf und stand auf.

„Ich geh kurz hoch, um mein Telefon zu holen“, sagte ich in die Runde, auch wenn mich niemand wirklich hörte außer Andrés, der etwas Unverständliches murmelte, ohne die Augen zu öffnen.

Ich ging über den heißen Sand zum Haus hinauf. Ich konzentrierte mich auf das Brennen unter meinen nackten Füßen, auf das Rauschen der Wellen, auf die Nachricht, die ich beantworten musste. Auf alles, nur nicht auf das Bild von Ernesto, wie er im Wasser stand, die nassen Schultern im Sonnenlicht des Mittags glänzend.

Ich drückte die Haustür auf und trat in die kühle Luft im Inneren.

Er war drinnen.

Er stand an der Küchenbar, ein Handtuch über eine Schulter geworfen und ein Glas Wasser in der Hand. Als ich eintrat, sah er mich an, ohne sich zu bewegen. Nur das: Er sah mich an, ohne Eile, mit dieser Gelassenheit, die er bei allem hatte und die mich genau deshalb so wahnsinnig machte, weil es nicht die Gelassenheit von jemandem war, der nichts fühlt.

„Ich dachte, du wärst im Wasser“, sagte ich.

„Ich bin vor dir hochgekommen.“

Ich nickte. Ich ging ins Wohnzimmer hinüber, auf der Suche nach dem Telefon, das ich vor dem Strandgang auf den kleinen Tisch gelegt hatte. Mir war vollkommen klar, dass ich es schnell finden und wieder zurück an den Strand gehen sollte. Mir war theoretisch alles vollkommen klar.

Ich hörte seine Schritte hinter mir.

„Sofía.“

Ich drehte mich um. Er war direkt da, viel näher, als ich erwartet hatte, und viel näher, als irgendein Schwiegervater seiner Schwiegertochter sein sollte. Das Wasserglas war irgendwann verschwunden, ohne dass ich es bemerkt hatte.

„Was?“, fragte ich. Es kam leiser heraus, als ich wollte.

Er antwortete nicht sofort. Er musterte mein Gesicht mit diesem Ausdruck, dem ich gelernt hatte, nicht direkt zu begegnen, weil mir dabei etwas im Magen umschlug, das ich nicht recht einzuordnen wusste.

„Du beobachtest mich seit vier Tagen“, sagte er schließlich. Es war keine Frage.

Ich öffnete den Mund, um es abzustreiten. Um etwas Scharfes und Unbestreitbares zu sagen, das Abstand zwischen uns schuf und dieses Gespräch beendete, bevor es an einen Punkt gelangte, von dem es kein Zurück mehr gab.

Nichts kam heraus.

Ernesto machte noch einen Schritt auf mich zu. Er hob eine Hand und streifte mit den Knöcheln meine Kieferlinie, langsam, als hätte er alle Zeit der Welt und keinen Zweifel daran, was er tat. Dann ließ er die Finger meinen Hals hinuntergleiten, bis zum Schlüsselbein, und weiter über den nassen Stoff meines Bikinis, bis er eine meiner Brustwarzen streifte, die sich augenblicklich verhärtete und mich verriet.

„Hör auf“, flüsterte ich. Genau das war es, was ich sagen sollte.

„Willst du, dass ich aufhöre?“

Es war die richtige Frage, und er wusste es. Und in genau diesem Moment wusste ich, dass ich nicht ehrlich darauf antworten konnte, weil die ehrliche Antwort viel zu unangenehm gewesen wäre, um sie laut in diesem Wohnzimmer auszusprechen, mit Andrés, der zweihundert Meter entfernt unter dem orangefarbenen Sonnenschirm schlief.

Er packte mich am Handgelenk mit einer Festigkeit, die keinen Raum für Mehrdeutigkeit ließ, und führte mich an die Rückwand des Wohnzimmers, ohne Eile, aber auch ohne mich um meine Meinung zu bitten. Er legte eine flache Hand an den Putz neben meinem Kopf und beugte sich so weit vor, bis sein Mund nur noch Zentimeter von meinem Ohr entfernt war.

„Schon beim ersten Mal, als er dich mit nach Hause gebracht hat“, sagte er leise, „habe ich es gewusst. Und du wusstest es auch schon in dieser Nacht.“

Ich erschauerte. Ich wollte ihm sagen, dass er sich irrte. Dass das Wahnsinn war. Dass seine ganze Familie nur zweihundert Meter von hier entfernt war.

„Andrés ist am Strand“, sagte ich.

„Ich weiß“, antwortete er, ohne sich auch nur einen Zentimeter zu bewegen.

Und dann küsste er mich.

Es war kein zögernder, kein vorsichtig erkundender Kuss. Es war der Kuss von jemandem, der etwas viel zu lange zurückgehalten hat und in einem konkreten, unumkehrbaren Moment beschlossen hat, damit aufzuhören. Er schob mir die Zunge hungrig in den Mund, suchte meine mit seiner, saugte an meiner Unterlippe, bis sie wehtat. Er presste mich mit dem Gewicht seines Körpers gegen die Wand, und ich spürte ohne jeden Zweifel seinen harten Schwanz durch die noch feuchte Badehose gegen meinen Bauch gedrückt. Ich tat absolut nichts, um es zu verhindern. Im Gegenteil: Ich spreizte die Beine ein wenig und drückte mich gegen ihn, und diese kleine, unwillkürliche Bewegung war das vollständige Geständnis, das ich dreizehn Monate lang verleugnet hatte.

Als er den Kuss löste und mich ansah, lag in seinen Augen eine Dunkelheit, die ich darin noch nie gesehen hatte.

„Ich werde dich um nichts bitten, um Erlaubnis schon gar nicht“, sagte er. „Und du wirst das auch nicht wollen.“

Etwas spannte sich in mir an, nicht ganz Angst und doch auch nicht etwas anderes als Angst. Etwas, das ihr oberflächlich ähnelte, in Wahrheit aber völlig anders war. Etwas, das mich beschämte, gerade weil ich es ohne Mühe erkannte.

Er glitt mit einer Hand meine Seite hinunter und schob mir die Finger ohne jede Vorwarnung unter das Höschen des Bikinis. Er fuhr mit zwei Fingern direkt zwischen meine Lippen und fand mich klatschnass.

„Schau dich an“, murmelte er an meinem Ohr. „Du bist triefend nass. Du bist seit vier Tagen meinetwegen durchnässt, stimmt’s?“

Ich konnte nicht antworten. Er trieb mir die Finger bis zu den Knöcheln hinein und bewegte sie langsam, suchte den genauen Punkt, und als er ihn fand, bog ich mich mit einem keuchenden Laut gegen die Wand, der all das verriet, was ich so lange hatte aushalten wollen.

„Antworte“, sagte er, noch leiser. „Stimmt’s?“

„Ja“, flüsterte ich.

„Lauter.“

„Ja“, wiederholte ich, und ich hasste mich dafür, wie leicht mir das Wort über die Lippen kam.

Er zog die Finger heraus und hielt sie mir vor den Mund, glänzend vor meiner Feuchtigkeit.

„Lutsch sie.“

Ich öffnete die Lippen, und er schob mir beide Finger bis ganz nach hinten hinein. Ich lutschte mich selbst an seiner Hand, die Augen in seine gebohrt, schmeckte meine eigene salzige, dicke Nässe, vermischt mit dem Salz des Meeres, das an seiner Haut hing, und er sah mir zu, wie ich ihn lutschte, mit einem ruhigen, zustimmenden Ausdruck, der mich zugleich demütigte und erregte.

„Braves Mädchen.“

Er drehte mich mit einer festen Hand an der Hüfte zur Wand. Ich stand mit dem Gesicht zum weißen Putz, die Handflächen aufgelegt, und spürte, wie seine Finger den Knoten meines Bikinis im Rücken auflösten und dann den meiner Hose, mit einer Entschlossenheit, die keinen Widerspruch duldete. Der nasse Stoff fiel mir zu Füßen, und ich stand vor ihm nackt im Wohnzimmer seines eigenen Hauses, mit Frau und Sohn am Strand. Ich wusste, dass ich mich bewegen konnte, dass ich Nein sagen konnte, dass er aufhören würde. Das wusste ich irgendwo im rationalen Teil meines Kopfes. Aber ich rührte mich nicht und sagte nichts, und auch das war für uns beide eine vollkommen klare Antwort.

„Gut“, murmelte er hinter mir, mit einer ruhigen Anerkennung, die mir eine Wärme verursachte, für die ich mich im selben Moment schämte.

Er legte eine große Hand in meinen Nacken und übte genau den Druck aus, der mir zeigte, wie viel Spielraum ich hatte. Wenig. Fast keinen. Der Druck war keine Gewalt, er war Präzision: Den Unterschied zwischen uns spürte ich im Körper, auch wenn ich ihn nicht in Worte hätte fassen können. Mit der anderen Hand spreizte er mir die Arschbacken und strich mit dem Daumen über meine ganze Spalte, von oben bis unten, blieb einen Sekundenbruchteil auf meinem Arsch stehen und glitt dann tiefer, bis er sich in meine Fotze grub.

„Ich habe monatelang an das hier gedacht“, sagte er an meinem Hals. „Daran, wie du mir den Schwanz lutschen wirst. Daran, wie du dir sofort die Beine für mich öffnest, sobald du einen Vorwand hast.“

„Ernesto ...“

„Schnauze. Knie dich hin.“

Er drehte mich noch einmal um, diesmal von vorn, und drückte mich mit der Hand auf der Schulter nach unten. Ich fiel auf die kühlen Fliesen des Wohnzimmers auf die Knie. Er zog die feuchte Badehose mit einem einzigen Ruck bis zu den Oberschenkeln herunter, und sein Schwanz schnellte hervor, dick, hart, die Spitze bereits glänzend. Er war größer als der von Andrés. Dicker, schwerer, mit den Adern entlang des Schafts und der geschwollenen, violetten Eichel von all der Zeit, die er hatte aushalten müssen. Er fasste ihn am Ansatz und setzte ihn mir an die Lippen.

„Mach auf.“

Ich öffnete den Mund. Er schob ihn mir bis zur Hälfte hinein und dann noch ein Stück, und noch ein Stück, bis ich die Spitze an den hinteren Teil meines Rachens stoßen spürte und mich an seinen Schenkeln festhalten musste, um nicht zu würgen. Er sah von oben auf mich herab mit seiner gewohnten Ruhe, als würde er mir etwas Wichtiges beibringen, und begann, langsam mit den Hüften zu bewegen, fickte mir den Mund in einem Rhythmus, den er vorgab und den ich aushielt.

„So“, sagte er. „Mit der Zunge. Nimm ihn schön tief. Wie eine brave Schwiegertochter.“

Das Wort fuhr wie ein heißer Schlag durch mich hindurch. Ich leckte bei jedem Herausziehen unter dem Schaft entlang, saugte an der Spitze mit fest geschlossenen Lippen, schluckte ihn mir wieder so weit hinein, wie ich konnte. Mein Mund füllte sich mit Speichel und Tränen, und ich spürte, wie mir ein Faden davon über das Kinn lief bis zu den Brüsten, die noch immer oben im Bikini fest eingespannt waren, den er sich nicht einmal die Mühe gemacht hatte, mir auszuziehen. Er riss ihn mir von hinten über den Nacken herunter, und auch er fiel. Ich kniete jetzt mit nackten Brüsten und seinem Schwanz im Mund da, und in diesem Augenblick begriff ich, dass es für diesen Morgen keine Version mehr gab, in der ich zurück an den Strand gehen und noch dieselbe Person sein konnte, die hochgekommen war, um ein Telefon zu holen.

„Sieh mich an, während du ihn lutschst.“

Ich hob die Augen. Seine Kiefer waren angespannt und sein Atem etwas schwerer, aber sonst war er immer noch derselbe ruhige Mann vom Wasserglas. Genau das machte mich am meisten fertig: dass er nicht einmal die Fassung verlor, während ich in seinem Wohnzimmer auseinanderfiel.

Er zog mir den Schwanz mit einem Ruck aus dem Mund, ein feuchtes Schnappen, ein Faden Speichel, der meine Unterlippe eine Sekunde lang mit der Spitze verband, bevor er abriss.

„Steh auf. Mit dem Gesicht zur Wand. Beine auseinander.“

Ich gehorchte ohne nachzudenken. Ich stützte mich wieder mit den Handflächen an den Putz, bog den Rücken durch, streckte ihm den Arsch entgegen. Ich fühlte mich obszön, und es war mir egal. Ich hörte, wie er sich die Badehose ganz auszog, hörte seine nackten Schritte hinter mir näherkommen. Er legte wieder eine Hand an meinen Nacken, die andere an meine Hüfte, und stellte mich so hin, wie er mich haben wollte, mit dem Kinn an der Wand und der Fotze offen und angeboten.

Er stieß mit einem einzigen harten Stoß in mich hinein.

Ein unterdrückter Schrei entfuhr mir und prallte an den Wänden des leeren Wohnzimmers wider. Er war zu groß, ging zu tief, füllte mich auf eine Weise, auf die ich mich seit langem nicht mehr gefüllt gefühlt hatte. Er hielt einen Augenblick lang still in mir, atmete mir in den Nacken, ließ mich jeden Zentimeter spüren.

„So wollte ich dich“, murmelte er. „Aufgespießt. Still. Erträglich.“

Und dann fickte er mich.

Was folgte, hatte nichts Zartes. Zartheit suchte an diesem Mittag im Wohnzimmer keiner von uns. Es war intensiv und direkt und hatte jene spezielle Qualität von Dingen, die so lange unterdrückt wurden, dass sie, wenn sie endlich passieren, zu viel Druck in sich tragen, um ruhig zu sein. Er stieß bis ganz tief in mich hinein mit harten Schlägen, die meine Stirn gegen die Wand prallen ließen, und jedes Mal, wenn er fast ganz herauskam, presste ich meine Fotze um ihn, um ihn festzuhalten, und jedes Mal, wenn er wieder hineinstieß, entfuhr mir ein Keuchen, das er mit seiner Hand auf meinem Mund zum Schweigen brachte.

„Pssst. Graciela liest unten immer noch. Andrés schläft immer noch. Willst du, dass sie hochkommen und sehen, warum du schreist?“

Ich schüttelte den Kopf, ohne sprechen zu können. Er drückte mir die Hand fester auf den Mund und beschleunigte das Tempo. Das Aufeinanderprallen unserer Körper füllte das Wohnzimmer, feucht, obszön, unmöglich mit irgendetwas anderem zu verwechseln.

Ernesto bestimmte jede Bewegung, und ich folgte ihm, und an dieser Dynamik war etwas, das in jeder anderen Lebenssituation vollkommen fremd für mich gewesen wäre. Ich dachte nicht. Ich fühlte nur. Ich spürte seinen Schwanz, der mich entzwei trieb, seine Finger, die sich tief in mein Hüftfleisch gruben, seinen heißen Atem an meinem Hals, seine andere Hand, die über meinen Bauch glitt, bis sie eine Brust packte und die Brustwarze so lange kniff, bis ich gegen seine Handfläche aufheulte.

Jedes Mal, wenn ich versuchte, selbst irgendeine Initiative zu ergreifen, verhinderte er es. Er hielt meine Handgelenke über meinem Kopf an der Wand fest, richtete mich mit einem Ruck an der Taille neu aus, zwang mich, mich weiter vorzubeugen, den Arsch noch mehr rauszustrecken, ihm einen besseren Winkel zu geben. Er gab das Tempo mit einer Ruhe vor, die mich nervöser machte, als jede Eile es gekonnt hätte. Ich hörte auf, irgendetwas zu versuchen, und ergab mich dieser Kontrolle auf eine Weise, die ich nicht hätte voraussagen können.

„Still“, sagte er, und ich blieb still mit seinem Schwanz in mir und zitternden Beinen.

„So“, sagte er, während er mir mit der Hand an der Basis der Wirbelsäule den Rücken durchbog, und ich gehorchte ohne nachzudenken.

„Weiter auf“, sagte er, und ich stellte die Füße einen Handbreit weiter auseinander auf die Fliesen und öffnete ihn bis ganz nach innen.

Es hatte etwas unerwartet Befreiendes, nichts entscheiden zu müssen. Jemand anderem jeden einzelnen Bewegungsablauf, jede Konsequenz zu überlassen. Ich begriff das in diesem Augenblick auf eine konkrete, körperliche Weise, wie ich es auf keine andere Weise je hätte verstehen können.

Er zog seinen Schwanz abrupt aus mir heraus und drehte mich mit einer einzigen groben Bewegung wieder um. Er hob ein Bein an, hakte es an seiner Hüfte ein und stieß wieder von vorn tief in mich hinein, mich mit dem ganzen Körper gegen die Wand nagelnd. Jetzt konnte ich sein Gesicht sehen, während er mich fickte. Ich sah seine dunklen Augen in meine gebohrt, die angespannten Kiefer, den Schweiß, der ihm bereits an der Schläfe zu glänzen begann. Er führte eine Hand zwischen uns hindurch und suchte mit dem Daumen meine Klitoris, zeichnete präzise Kreise im selben Rhythmus, in dem er in mich stieß, und ich spürte, wie sich alles in meinem Unterleib aufstaute auf eine Art, die ich nicht mehr lange würde aushalten können.

„Schau zum Fenster“, befahl er mir irgendwann. „Damit du ganz genau weißt, wo dein Freund ist, während du für mich kommst.“

Ich wollte nicht hinsehen. Ich sah trotzdem. Durch das Glas war das ruhige Blau des Meeres zu erkennen und der gelbe Sandstreifen und irgendwo dort draußen der orangefarbene Sonnenschirm, unter dem Andrés immer noch ahnungslos schlief. Mein Herz schlug viel zu schnell. Es war eine Mischung aus Dingen, die ich nicht einzeln benennen wollte, weil sie zu benennen bedeutete, viel zu klar zu verstehen, was ich tat.

„Sag es“, keuchte er an meinem Mund vorbei, ohne sich zu bewegen. „Sag, wo du bist. Sag, mit wem du bist.“

„Mit dir“, flüsterte ich.

„Mit deinem Schwiegervater. Sag es.“

„Mit meinem Schwiegervater.“

„Braves Mädchen. Und jetzt komm auf dem Schwanz deines Schwiegervaters, während dein Freund am Strand schläft. Los.“

Ich kam. Ich kam mit einer Wucht, die mich für einen Sekundenbruchteil blind werden ließ, und krallte mich an seinen Schultern fest, die Zähne in meine eigene Lippe geschlagen, damit ich nicht schrie. Ich spürte, wie sich meine Fotze in Wellen um ihn zusammenzog, ihn presste, auspresste, und er stieß während meines Orgasmus weiter in mich hinein, ohne mir auch nur eine Sekunde Atempause zu gönnen, dehnte ihn bis zu einem fast schmerzhaften Punkt aus.

„Das kannst du nicht“, flüsterte ich, ohne genau zu wissen, was ich da eigentlich für unmöglich erklärte.

„Ich kann doch schon“, antwortete er mit einer Ruhe, die mich mehr verstörte als jede Eile es gekonnt hätte.

Er zog ihn heraus, brachte mich mit einem Ruck an den Haaren wieder auf die Knie und schob ihn mir in den Mund. Noch ein paar Stöße in meiner Kehle, und er kam. Ich spürte den ersten heißen Schwall gegen den hinteren Teil meines Gaumens schlagen, dann einen zweiten und einen dritten, und er hielt meinen Kopf mit beiden Händen fest, damit ich ihn nicht bewegen konnte, zwang mich, alles zu schlucken. Seine Ladung füllte meinen Mund, dick, salzig, und ich verschluckte mich leicht, als der letzte Schub mir auf die Zunge tropfte.

„Schluck. Alles.“

Ich schluckte. Ein paar Mal, unter Anstrengung. Als er mir seinen inzwischen weichen Schwanz endlich aus dem Mund zog, strich er mit dem Daumen über meinen Mundwinkel, fing einen Tropfen auf, der herauszulaufen drohte, und schob ihn mir wieder hinein, damit ich auch den ableckte. Ich tat es, ohne den Blick von seinen Augen zu nehmen.

Als wir an der Grenze dessen angekommen waren, was einer von uns beiden noch aushalten konnte, geschah es mit einer Intensität, die mir die Luft aus den Lungen trieb. Ich spürte, wie die Kontrolle, die wir beide über all die Monate so sorgfältig aufgebaut hatten, zusammenbrach, und der Zusammenbruch war genau so intensiv, wie ich ihn mir in den Momenten vorgestellt hatte, in denen ich mir erlaubte, es mir vorzustellen.

Danach gab es ein Schweigen, das mehrere Sekunden andauerte.

Keiner von uns sprach.

Ich richtete den Bikini mit Händen zurecht, die eine Weile brauchten, bis sie wieder normal funktionierten. Meine Höschen waren noch immer von ihm durchnässt und liefen mir an den Innenseiten der Oberschenkel hinunter, und ich wischte mir mit dem Handrücken über das Kinn, um zu entfernen, was auch immer noch darauf war. Er ging zur anderen Seite des Raums, hob das Handtuch vom Boden auf, wo es irgendwann gefallen war, ohne dass einer von uns es bemerkt hatte, und stand einen Moment mit dem Rücken zu mir da, während er sich die Badehose mit einer Ruhe hochzog, die mir so obszön vorkam, dass sie wieder normal wirkte.

„Du musst runtergehen“, sagte er schließlich. Vollkommen normale Stimme, als wäre nichts geschehen.

„Ich weiß.“

„Andrés wird nach dir fragen, wenn du länger brauchst.“

„Ich weiß“, wiederholte ich.

Ich fand das Telefon dort, wo ich es hingelegt hatte, auf dem kleinen Tisch im Wohnzimmer, genau dort, wo es von Anfang an hätte liegen sollen und wo ich es hätte nehmen und in weniger als zwei Minuten wieder hätte zurückbringen können, wenn die Dinge den Weg genommen hätten, den ich mir beim Hineingehen durch diese Tür ausgemalt hatte.

Ich ging zur Tür.

„Sofía.“

Ich blieb stehen, drehte mich aber nicht um.

„Heute Nacht, wenn Andrés einschläft, kommst du in die Küche runter. Verstanden?“

„Graciela ...“

„Sie schläft mit Ohrstöpseln und Tabletten. Das weiß ich seit zwanzig Jahren. Du kommst in die Küche runter.“

Ich schluckte. Sein Geschmack war mir immer noch im Mund.

„Gut.“

„Das hier ist noch nicht vorbei.“

Ich antwortete nicht mehr. Ich öffnete die Tür und trat in das Sonnenlicht hinaus, das alles mit jener glänzenden Gleichgültigkeit überflutete, die der Sommermittag für alles hat, was unter ihm geschieht.

Ich ging zurück an den Strand. Der Sand brannte unter meinen Füßen. Mit jedem Schritt spürte ich, wie sein Sperma mir noch immer an den Innenseiten der Oberschenkel hinablief und das Brennen zwischen den Beinen von zu hartem und zu schnellem Ficken. In der Ferne schlief Andrés weiter unter dem orangefarbenen Sonnenschirm, die Zeitschrift über dem Gesicht. Seine Brüder waren noch immer mit den Kindern im Wasser. Graciela hob den Blick von ihrem Buch, als ich näher kam, und lächelte.

„Hast du das Telefon gefunden?“

„Ja“, antwortete ich und setzte mich mit einer Gelassenheit neben Andrés, die mich selbst überraschte.

Nichts hatte sich am Strand verändert. Das Meer war weiterhin dasselbe ruhige blaue Meer. Der Sonnenschirm warf denselben Schatten. Die Hitze war dieselbe Hitze um elf Uhr vormittags, als ich hinaufgegangen war.

Ernesto kam zehn Minuten später herunter. Er überquerte den Sand ohne Eile, begrüßte Graciela mit einer kurzen Berührung an der Schulter und ging direkt ins Wasser, ohne auch nur in irgendeine bestimmte Richtung zu schauen.

Ich legte das Telefon mit dem Display nach unten auf das Handtuch und schloss die Augen. Unter der Sonne sah niemand irgendetwas. Ich blieb nur Andrés’ Freundin, im Familienurlaub, beim Sonnenbaden an einem Strand. Das war alles, was jemand, der mich von außen betrachtete, über mich hätte sagen können.

Aber ich wusste mit einer unangenehmen, messerscharfen Klarheit, dass Ernesto recht hatte.

Das hier war noch nicht vorbei.