Als ich ihm zum ersten Mal die Kontrolle übergab

Seit Wochen wälzte ich dieselbe Frage: Warum verstörte mich dieser Gedanke auf diese Weise? Verstören im Sinne von Unbehagen war es nicht, sondern im Gegenteil: dieses Flattern im Bauch, das auftaucht, wenn dich etwas stärker anzieht, als du dir eingestehen willst. Ich ertappte mich dabei, wie ich mir dabei einen runterholte, mit zwei Fingern bis zu den Knöcheln in die Muschi versenkt, in das Kissen beißend, damit ich nicht schrie, und mir vorstellend, gefesselt zu sein, mir vorstellend, wie eine fremde Hand entschied, wann und wie ich kommen würde.

Es war ein Video, das ich zufällig sah, als ich spät nachts ziellos surfte. Keine billige Pornografie, sondern etwas Bedächtigeres: eine Frau mit verbundenen Augen, völlig still, die Hände auf den Rücken gefesselt, und ein Mann, der sie studierte, als hätte er alle Zeit der Welt. Was mich traf, war nicht das, was visuell geschah. Es war ihr Gesichtsausdruck. Diese völlige Konzentration, dieses Sich-Hingeben. Die Art, wie sich ihre Lippen leicht öffneten, wenn er ihr wortlos zwei Finger in den Mund schob und sie daran lutschte, als hinge ihr Leben davon ab.

Ich begann zu lesen. Foren, Blogs, Geschichten. Je mehr ich las, desto mehr erkannte ich an mir selbst wieder, was jahrelang keinen Namen gehabt hatte. Jede Nacht endete ich mit der Hand in der Unterhose, die Finger triefend nass, und kam lautlos, den Mund gegen den Unterarm gepresst.

***

Ich lernte Marcos in einem Kurs für kreatives Schreiben kennen, ausgerechnet an einem der unwahrscheinlichsten Orte. Er war fünf Jahre älter als ich, Gymnasiallehrer, mit der Gewohnheit erst zuzuhören und dann zu sprechen. Was meine Aufmerksamkeit erregte, war nicht sein Körper, obwohl er auf diese unaufdringliche Art attraktiv war. Es war, dass er, wenn jemand im Workshop etwas Oberflächliches sagte, wartete und dann eine Frage stellte, die direkt an den Kern ging.

Zuerst wurden wir Freunde. Dann Liebende. Und während eines Gesprächs um zwei Uhr morgens, mit einer fast leeren Weinflasche zwischen uns, sagte ich es zum ersten Mal laut.

—Da ist etwas, worüber ich schon lange mit dir reden will — begann ich.

Marcos stellte das Glas auf den kleinen Tisch und sah mich ohne Eile an.

—Nur zu.

Ich brauchte fast zehn Minuten, um zum Punkt zu kommen. Ich redete in Schleifen, fing dreimal an und kam immer von einer anderen Stelle. Er unterbrach mich kein einziges Mal. Als ich schließlich sagte, was ich sagen wollte — dass mich die Idee reizte, die Kontrolle abzugeben, dass er in einer Szene die Entscheidungen treffen sollte, mich festbinden, mich ficken, wie er wollte, entscheiden, ob ich kommen durfte oder nicht — trat eine Stille ein.

Es war keine unangenehme Stille.

—Ich denke schon seit einer Weile dasselbe — sagte er. — Ich will dir seit Monaten am Haar ziehen, während ich es dir reinstecke, und wusste nicht, ob du das überhaupt willst.

Ich spürte ein Ziehen im Unterbauch, diese mir schon bekannte Kontraktion. Allein davon, ihn so reden zu hören, wurde ich in der Unterhose feucht.

***

Was danach kam, war nicht das, was ich erwartet hatte. Es gab keine Eile, sofort anzufangen. Marcos schlug vor, dass wir mehrere Tage lang darüber sprechen sollten, bevor wir irgendetwas tun. Zuerst erschien mir das übertrieben. Später begriff ich, dass es das Vernünftigste war.

Wir machten das, was er die Verhandlung nannte: ein Gespräch, in dem jeder seine Grenzen, seine Neugier und seine Ängste auf den Tisch legte. Ich hatte ein Notizbuch dabei und schrieb alles auf, als wäre es eine Unterrichtsstunde.

—Feste Grenzen sind nicht verhandelbar — erklärte er. — Das sind Dinge, die unter keinen Umständen passieren. Weiche Grenzen sind Dinge, die dich nervös machen, die du aber erkunden könntest, wenn genug Vertrauen da ist und das Ganze behutsam gemacht wird.

—Und wenn ich mittendrin aufhören will? — fragte ich.

—Dafür gibt es das Sicherheitswort. Wir benutzen das Ampelsystem: grün für „alles gut, weiter“, gelb für „ich komme an meine Grenze, verlangsame“, und rot für „Stopp, die Szene endet jetzt sofort“.

—Und wenn ich „hör auf“ oder „nein“ sage als Teil des Spiels?

Marcos lächelte.

—Das zählt nicht. Nur das Sicherheitswort zählt. Innerhalb der Szene kannst du sagen, was du willst, dich wehren, protestieren, mich anbetteln, nicht in dich zu kommen, was auch immer. Aber das Sicherheitswort hebt alles sofort auf, ohne Fragen, ohne Konsequenzen. Und ich werde dich immer fragen, ob alles in Ordnung ist. Immer.

Wir verbrachten an diesem Abend zwei Stunden damit. Wir redeten über Dinge, die ich noch nie vor jemandem ausgesprochen hatte: wovor ich Angst hatte, was mich neugierig machte, was mir völlig fremd war und worauf ich keine Lust hatte, es zu erkunden. Ich sagte ihm, dass ich seinen Schwanz bis zum Anschlag im Mund haben wollte, dass ich wollte, dass er mich in Ruhe in den Arsch fickt, dass ich wollte, dass er mich um Erlaubnis bitten lässt, bevor ich kommen durfte. Als wir fertig waren, fühlte ich mich seltsam erleichtert, als hätte ich etwas gelöst, das schon lange festhing.

—Wann fangen wir an? — fragte ich.

—Am Samstag, wenn du willst. Und wir fangen einfach an. Mit nur einer Sache.

***

Der Samstag kam mit einer Ruhe, die ich an mir selbst nicht erwartet hatte. Ich hatte die Woche mit diesem niedrigen Level an Vorfreude verbracht, das sich in der Brust festsetzt und nicht verschwindet. Mehrmals erwischte ich mich dabei, wie ich während der Woche an jenes Gespräch dachte, im Kopf durchging, was wir vereinbart hatten, und mich fragte, ob ich es wirklich schaffen würde, die Kontrolle loszulassen, wenn der Moment kam. Dreimal kam ich in jener Woche, während ich mir seine Stimme vorstellte, wie sie mir sagte, was ich tun sollte.

Ich kam um acht bei ihm in der Wohnung an. Marcos öffnete mir die Tür, und das Erste, was er tat, war, mich zu fragen, wie es mir ging, wie ich mich fühlte, ob ich immer noch weitermachen wollte. Nicht als Formalität, sondern wirklich, mit echter Erwartung auf eine Antwort.

—Nervös — gab ich zu. — Aber ja, ich will.

—Gut. Wiederhol das Sicherheitswort.

—Gelb zum Verlangsamen, rot zum Stoppen.

—Gut. — Er machte eine Pause. — Wenn wir ins Schlafzimmer gehen, wechseln die Rollen. Dann entscheide ich. Aber wenn du irgendwann raus willst aus der Szene, rot, und wir sind wieder einfach wir. Verstanden?

Ich nickte.

—Ich brauche, dass du es laut sagst.

—Verstanden.

***

Das Zimmer war anders. Das Licht war gedimmt, die Schreibtischlampe aus. Auf der Kommode stand eine Kerze, weit weg von allem. Ganz leise instrumentale Musik lief im Hintergrund, kaum wahrnehmbar.

Marcos stellte sich hinter mich und sprach mir dicht ans Ohr.

—Heute Nacht wirst du keine Entscheidung treffen. Das ist alles, woran du dich erinnern musst. Du entscheidest nicht, wann du dich bewegst, du entscheidest nicht, wann du mich anfasst, du entscheidest nicht, was passiert. Du fühlst nur. Und wenn ich dir sage, du sollst den Mund öffnen, öffnest du ihn. Wenn ich dir sage, du sollst die Beine spreizen, spreizt du sie. Ist das klar?

—Ja.

Irgendetwas an diesen Worten löste mich auf eine Weise, die ich nicht vorhergesehen hatte. Als würde das Gewicht, ständig darüber nachdenken zu müssen, was ich tun sollte, mit einem Mal verschwinden. Als würde all die Energie, die ich normalerweise darauf verwende zu kalkulieren und zu kontrollieren, plötzlich einen Ort finden, an dem sie einfach sein durfte, ohne etwas zu tun.

Was folgte, war langsam und absichtlich. Marcos hatte einen Seidenschal, mit dem er mir die Augen verband. Nicht gefesselt, nicht bei dieser ersten Mal, aber nicht zu sehen veränderte alles. Die Geräusche wurden schärfer. Das Rascheln seiner Kleidung, die Wärme, die ich spürte, wenn er näher kam, bevor er mich berührte, der Temperaturunterschied zwischen seinen Händen und der Luft im Raum.

—Hände hinter den Rücken — sagte er.

Es lag keine Härte in seiner Stimme, nur Klarheit. Und ich gehorchte.

Er begann damit, mich auszuziehen. Knopf für Knopf, ohne Eile, sodass der Stoff zu Boden fiel. Er zog mir den BH aus, und ich spürte die Kühle des Zimmers, die meine Brustwarzen hart werden ließ, bevor er sie berührte. Als er es schließlich tat, mit der Zungenspitze: ein kaum spürbares Streifen, so sanft, dass ich vor Frustration beinahe geschrien hätte. Danach lutschte er eine ganz in den Mund, warm und mit geöffnetem Mund, während er die andere zwischen zwei Fingern drückte, bis mir ein Stöhnen entwich.

—Still — sagte er. — Noch nicht.

Er zog mir Rock und Unterhose zusammen runter. Ich musste einen Schritt machen, um aus der Kleidung zu steigen. Ich stand nackt da, mit verbundenen Augen, die Hände hinter dem Rücken, und er vollständig angezogen vor mir. Ich konnte die Luft auf meiner nassen, zwischen den Beinen triefenden Haut spüren.

—Du tropfst ja — sagte er leise und strich mit zwei Fingern über meine Lippen unten. Dann führte er sie zu meinem Mund. — Lutsch.

Ich öffnete den Mund, und er schob mir die Finger bis zur Zunge hinein. Ich lutschte meinen eigenen Geschmack, während er die Finger langsam drehte und mich nicht den Mund schließen ließ.

—Grün? — fragte er.

—Grün — antwortete ich mit heiserer Stimme.

Er machte weiter. Jedes Mal, wenn ich eine instinktive Bewegung machte — den Kopf drehte, die Arme anspannte, nach seinem Kontakt suchte, bevor er ihn anbot — hielt er einen Moment inne und wartete, bis ich wieder in die von ihm vorgegebene Position zurückkehrte. Er sagte es nicht, musste es nicht sagen. Ich verstand, dass das Teil der Dynamik war.

Er ließ mich knien. Ich hörte, wie sein Gürtel aufging, den Reißverschluss heruntergezogen wurde, die Kleidung zu Boden fiel. Dann seine Hand in meinem Nacken, die mich führte, und sein harter Schwanz, der sich gegen meine Lippen drückte.

—Mach den Mund auf.

Ich tat es, und er schob ihn mir langsam hinein, Zentimeter für Zentimeter, ließ mich jeden Millimeter spüren. Er war hart, dick, heiß auf meiner Zunge. Als er den Grund meiner Kehle erreichte, hielt er an. Er bewegte sich nicht. Er ließ mich einfach dort, den Mund voll, spürend, wie er in mir pochte.

—Lutsch.

Ich begann mich über ihn zu bewegen, die Hände noch hinter dem Rücken, ohne sehen zu können, nur geführt von seinem Atem und dem Druck seiner Hand in meinem Nacken. Ich nahm ihn in den Mund und wieder heraus, Speichel lief mir übers Kinn, und immer wieder stieß er ihn ein Stück tiefer hinein und brachte mich zum Schlucken, bis mir unter der Augenbinde die Tränen kamen.

—So. Genau so. Du bläst mir den Schwanz unglaublich.

Diese Worte machten mich so feucht, dass ich die Schenkel zusammenpressen musste. Ich war so nass, dass ich spürte, wie es mir innen an den Beinen herunterlief.

Er zog ihn mir aus dem Mund, kurz bevor er kam. Ich hörte, wie er tief einatmete und sich zusammenriss.

—Noch nicht — sagte er, mehr zu sich selbst als zu mir.

Die Spannung baute sich anders auf, als ich sie kannte. Es war keine Eile, sondern Konzentration. Jede Empfindung wurde durch die Dunkelheit der Augenbinde verstärkt, durch die Tatsache, nicht genau zu wissen, was als Nächstes kam. Die Erwartung hatte ihren eigenen Geschmack, etwas, das der Ungeduld ähnelte, aber stiller, dichter.

Als er mich zum Bett führte und mich bat, mich auf den Rücken zu legen, merkte ich, dass ich in den letzten zwanzig Minuten an nichts anderes gedacht hatte. Kein Kopfkino voller Sorgen. Keine mentale Liste offener Dinge, die mich normalerweise überallhin begleitete. Nur das hier, nur dieser Moment, nur die Wärme seiner Hände und das Warten auf das, was folgen würde.

Er spreizte meine Beine langsam, erst das eine, dann das andere, und legte mich bloß. Ich spürte zuerst seinen Atem, warm an meiner durchnässten Muschi, und dann seine Zunge. Er begann langsam, ein langer Lappen von unten bis zum Kitzler, und noch einer, und noch einer, bis ich die Hüften anhob, mehr suchend, und er mich mit offenen Händen über den Leisten festhielt, damit ich stillhielt.

—Still — sagte er, noch immer mit dem Mund an mir. — Beweg dich nicht.

Er lutschte mir den Kitzler mit geschlossenen Lippen, saugte daran, während er zwei Finger in mich schob und sie innen krümmte. Ich stöhnte, ohne mich zurückhalten zu können, mein ganzer Körper zitterte, und ich spürte, dass ich kurz davor war zu kommen.

—Marcos, ich komme gleich…

Er hörte abrupt auf. Zog die Finger heraus. Hebte den Mund von mir.

—Noch nicht — sagte er. — Nicht ohne Erlaubnis.

Ich hätte vor Frust fast geweint. Mir entwich ein langes, jammerndes Stöhnen, die Hüften suchten noch immer etwas, das nicht mehr da war.

—Grün? — fragte er.

—Grün. Grün. Bitte.

—Bitte was.

—Bitte fick mich.

Ich hörte, wie er leise lachte. Dann spürte ich sein Gewicht zwischen meinen Beinen, die Spitze seines Schwanzes, wie sie über meine Lippen unten glitt, sich an dem benetzte, was ich triefend verlor. Er schob nur den Kopf hinein und wartete.

—So?

—Ganz rein. Steck ihn mir ganz rein.

Er stieß auf einmal zu, bis ganz nach hinten, und das Stöhnen, das mir entfuhr, konnte ich nicht kontrollieren. Er füllte mich vollständig aus, ich spürte, wie er mich öffnete, wie er mich dehnte, wie er sich in mir einrichtete. Er hielt einen Moment still, hielt sich zurück, und dann begann er sich zu bewegen.

Seine Stimme war klar.

—Ich werde dich ficken, bis du deinen Namen vergisst. Und du wirst nicht kommen, bis ich es dir sage.

Er begann zu stoßen, erst ruhig, dann härter. Jeder Hieb ging bis zum Anschlag, zog ihn fast ganz heraus und schob ihn auf einmal wieder hinein. Das Bett knarrte unter uns. Ich versuchte, meine Hände zu bewegen, vergaß, dass sie hinter dem Rücken bleiben mussten, und er hielt sie an den Handgelenken über meinem Kopf gegen die Matratze fest.

—Still. Nimm es.

Er fickte mich mit einem Rhythmus, der nicht mehr langsam und absichtlich war, sondern eine Notwendigkeit auf beiden Seiten. Ich spürte, wie mein Kitzler bei jedem Stoß an seinem Schambein rieb, genau die richtige Reibung, und wusste, dass ich nicht mehr lange durchhalten würde.

—Bitte — keuchte ich. — Bitte, lass mich kommen.

—Nein.

Er machte weiter und erhöhte das Tempo. Die Geräusche unserer aufeinanderschlagenden Haut füllten den Raum, vermischt mit meinen abgehackten Stöhnen und seinem rauen Atem an meinem Hals.

—Bitte. Bitte. Marcos, bitte…

—Halte durch.

Ich ballte die Fäuste unter seinen Händen, presste die Schenkel um seine Hüften, biss in die Luft, um nicht zu kommen. Ich war am Rand, so sehr am Rand, dass es wehtat.

Und dann sagte er es mir ins Ohr, mit gebrochener Stimme:

—Jetzt. Komm für mich.

Es war, als würde ein Schleusentor aufgehen. Ich kam in Wellen, mein ganzer Körper krampfte unter ihm, ich schrie, ohne mich darum zu kümmern, wer mich hören könnte. Ich spürte, wie sich meine Muschi um seinen Schwanz zusammenzog, ihn in Spasmen aussaugte, und er stieß weiter, härter, tiefer, bis er gegen meinen Hals knurrte und in mich kam, heiß, in langen Stößen, die mich füllten.

Er blieb noch eine Weile in mir, atmete schwer an meiner Schulter, ohne herauszukommen. Ich spürte, wie sein Schwanz noch pochte, wie das warme Sperma sich herausdrehte, als er sich schließlich zur Seite bewegte.

***

Eine Weile später kam ich an einen Punkt, an dem ich spürte, dass ich an meine Grenze geriet. Es war kein Schmerz, keine Angst. Es war Sättigung der Empfindungen, etwas zu Intensives, um es auf einmal zu verarbeiten. Marcos hatte mich auf den Bauch gedreht, mit dem Gesicht ins Kissen und dem Arsch hoch, und er leckte zwischen den Backen mit einer Ruhe, die mich wahnsinnig machte, bereitete mich mit der Zunge und mit zwei in Speichel getauchten Fingern vor. Ich erinnerte mich an das Wort.

—Gelb — sagte ich.

Marcos stoppte sofort. Kein Zögern, kein „Bist du sicher?“ und keine Sekunde Unsicherheit. Er hörte einfach auf.

—Was brauchst du? — fragte er. Normale Stimme, ohne den Ton der Szene.

—Einen Moment. Mir geht’s gut, ich brauche nur einen Moment.

Er setzte sich neben mich. Nahm mir die Augenbinde ab und wartete. Er sprach nicht, drängte mich nicht, fragte nicht, ob ich weitermachen oder aufhören wollte. Er war einfach da. Als ich ihm sagte, dass wir weitermachen konnten, aber langsamer, glitt er so natürlich wieder in die Rolle zurück, als wäre er nie aus ihr heraus gewesen. Er machte mit dem Mund weiter und lutschte mir den Kitzler, bis ich mich ein zweites Mal in jener Nacht kommen ließ, stöhnend ins Kissen.

Später begriff ich, dass das genauso wichtig war wie alles andere. Dass die Pause nichts zerstört hatte. Im Gegenteil: Etwas an dieser Pause bestätigte mir, dass ich ihm auf eine Weise vertrauen konnte, die sich nicht mit Worten aufbauen lässt.

***

Als es vorbei war, löschte Marcos die Kerze und schaltete die kleine Nachttischlampe an. Gedämpftes Licht, genug zum Sehen. Er brachte mir Wasser und legte sich eine lange Weile schweigend neben mich. Meine Beine waren noch weich, die Muschi pochte, ich spürte, wie sein Sperma zwischen meinen Schenkeln herauslief.

—Wie geht’s dir? — fragte er schließlich.

—Seltsam. Gut. Seltsam gut.

Er lächelte.

—Das ist normal. Der Körper verarbeitet Dinge. Nimm dir die Zeit, die du brauchst.

Wir redeten fast eine Stunde lang. Was ich in jedem Moment gefühlt hatte, was mir gefallen hatte, was mich irritiert hatte, auch wenn nicht genug, um zu stoppen. Marcos hörte mit derselben Aufmerksamkeit zu, die er im Schreibkurs hatte, nahm jede meiner Bemerkungen auf, unterbrach nicht, verteidigte nichts.

—Das Gelb, das du gesagt hast — wann genau war das? — fragte er.

Ich erklärte es ihm.

—Für das nächste Mal merke ich es mir.

Dieser Satz, „für das nächste Mal“, schien mir der wichtigste des ganzen Abends zu sein.

***

Es gab Dinge, die ich erst später mit einigem Abstand verstand. Dass Unterwerfung nicht das ist, was es von außen aussieht. Nicht Passivität und nicht Schwäche. Sie verlangt eine Präsenz und ein Vertrauen, die man nicht über Nacht aufbaut. Dass das Vergnügen in dieser Dynamik nicht in der Begrenzung selbst liegt, sondern in diesem Zustand völliger Konzentration, in der geschärften Wahrnehmung, die entsteht, wenn äußere Kontrolle den Kopf davon befreit, alles selbst managen zu müssen.

Ich verstand auch, dass Marcos in dieser Rolle ebenso viel Sorgfalt an den Tag legte wie ich. Dass die Verantwortung der dominierenden Person enorm ist: aufmerksam zu sein, Signale zu lesen, die Sicherheit der anderen Person jederzeit zu gewährleisten. Dass es keine Dominanz ohne Fürsorge gibt, dass beides in jeder Dynamik, die wirklich etwas wert ist, untrennbar miteinander verbunden ist.

Es dauerte eine Weile, bis ich allem einen Namen geben konnte. Monate, um genau zu sein. Wir erkundeten langsam, fügten ein Element nach dem anderen hinzu, immer mit diesem vorherigen Gespräch, das Marcos darauf bestand, nicht zu überspringen. Ich lernte, seinen Schwanz auf den Knien zu lutschen, während er mir am Haar zog. Ich lernte, meine Handgelenke ans Kopfende fesseln zu lassen und mich immer und immer wieder kommen zu lassen, bis ich nicht mehr mitzählte. Ich lernte, mir ihn langsam mit Gleitgel und Geduld in den Arsch stecken zu lassen, bis ich ihn bat, fester zu stoßen. Ich lernte, meine eigenen Grenzen mit einer Klarheit zu kennen, die ich vorher nicht hatte. Zu sagen, was ich wollte, ohne Umschweife. Darauf zu vertrauen, dass zu bitten, dass etwas aufhört, nicht alles zerbricht, sondern es fester macht.

Eines Nachts, Monate später, fragte ich ihn, wie er das alles gelernt hatte.

—Durch Fehler — sagte er. — Und durch viel Lesen. Und durch unangenehme Gespräche mit Menschen, die mir wichtig waren.

—Was war der größte Fehler?

Er dachte einen Moment nach, bevor er antwortete.

—Zu glauben, ich wüsste, was die andere Person will, ohne zu fragen. Das ist das Einzige, was sich nicht reparieren lässt. Alles andere kann man besprechen und korrigieren. Aber wenn du nicht fragst, geht irgendwann etwas kaputt.

Ich merkte es mir im Kopf, so wie ich mir in diesen Monaten so vieles andere merkte. Eines dieser Sätze, die nichts mit der Welt da draußen zu tun haben und doch in diesem bestimmten Raum ein Gewicht haben, das ich anderswo nicht finde.

***

Ich muss noch immer lachen, wenn ich daran denke, wie ich da hineingeraten bin: ein dunkler Bildschirm, ein Dienstagabend, und dieser Ausdruck von Konzentration auf dem Gesicht einer Frau, die ich nicht kannte und die mir doch etwas über mich selbst beibrachte, das ich sonst Jahre gebraucht hätte, um es allein herauszufinden.

Begehren hat nicht immer die Form, die man erwartet. Manchmal taucht es an den unerwartetsten Orten auf, mit dem Gesicht von etwas, das einen anfangs ein wenig erschreckt, und die einzige Art herauszufinden, ob es das ist, was du glaubst, dass es ist, besteht darin, laut darüber zu sprechen. Mit der richtigen Person, im richtigen Moment, ohne Eile.

Der Rest ist nur Lernen. Langsam, vorsichtig, mit jemandem, dem man vertrauen kann. Mit jemandem, der weiß, wann er dir die Hände fesseln und wann er sie wieder lösen muss, wann er dich betteln lässt und wann er dich kommen lässt.