Ich wache klatschnass auf und stelle mir immer dich vor

Es gibt Morgen, an denen der Körper dem Verstand zuvorkommt. Ich wache mit feuchten Laken auf und mit etwas, das nicht genau Schmerz ist und sich vom Unterleib nach oben ausbreitet, den Raum unter dem Brustbein einnimmt und mir bis in die Kehle steigt. Meine Hüften bewegen sich von selbst und suchen Reibung an der Leere, an der Matratze, an der Luft. Die Augen noch geschlossen, das Zimmer noch dunkel, und ich bin schon verloren, bevor ich überhaupt ganz wach bin. Ich merke, dass ich meine Hand seit wer weiß wann zwischen den Schenkeln habe, zwei Finger tief in der klatschnassen Fotze, die sich von selbst in einem Rhythmus bewegen, den ich im Schlaf gelernt habe.

Es spielt keine Rolle, ob ich am Tag zuvor befriedigt war. Es spielt keine Rolle, ob ich mich in der Nacht zuvor angefasst habe, kurz bevor ich mit dem Handy in der Hand und schweren Augen eingeschlafen bin. Das Gefühl taucht ohne Muster und ohne Vorwarnung auf, und sobald es da ist, lässt es sich unmöglich ignorieren. Der ganze Körper steht schlagartig in Flammen: Die Haut ist empfindlicher als sonst, der Atem langsamer, die Zeit schwebt in dieser seltsamen Stunde vor Tagesanbruch, in der die Welt noch nicht existiert und ich nur Körper bin. Meine Brustwarzen verhärten sich unter dem Stoff des T-Shirts, in dem ich schlafe, und als ich mit der freien Hand darüberstreiche, entweicht mir ein leises Keuchen, das in der Dunkelheit hängen bleibt.

Und dann stelle ich mir dich vor.

Ich habe kein Gesicht für dich. Nie gehabt. Du bist ein Mann, der schon einige Jahre hinter sich hat – genug, dass man es an seiner Haltung, an der Art, sich zu bewegen, an der Weise erkennt, wie er die Hände auf etwas legt, das er haben will –, mit etwas in seinem Blick, das sagt, dass du bereits weißt, was du willst, und es nicht rechtfertigen musst. In meiner Vorstellung tauchst du nicht plötzlich auf: Ich erschaffe dich langsam, mit derselben Aufmerksamkeit, mit der man etwas erschafft, das einem wichtig ist. Die Schultern, die Hände, die Bestimmtheit dessen, was du verlangst, ohne darum bitten zu müssen. Dein Schwanz zeichnet sich schon gegen die Hose ab, bevor du mich überhaupt berührst, dick und hart, als hätte allein der Anblick von mir ihn so gemacht.

Und die Art, wie du mich ansiehst.

Denn ich stelle mir vor, wie du mich ansiehst, als könntest du nicht ganz glauben, dass ich hier bin. Mit dieser Mischung aus Verlangen und Ungläubigkeit, die mich den Verstand verlieren lässt: dass du nicht glauben kannst, dass ein Mädchen wie ich bereit ist, verfügbar, dich ohne jedes Aber ansieht. Dieser Zweifel von dir – diese kleine, gut verborgene Unsicherheit, die ich fast übersehe, wenn ich nicht genau aufpasse – erregt mich mehr als alles andere. Nicht die Arroganz. Nicht die Sicherheit von jemandem, der schon gewonnen hat, bevor es losgeht. Das Staunen von jemandem, der nicht erwartet hatte zu gewinnen.

Etwas an diesem Ungleichgewicht – du mit deinen Jahren, ich mit der Dringlichkeit, die ich noch nicht zu verbergen gelernt habe – verschafft mir eine schwer zu benennende Befriedigung. Es ist kein Mitleid. Nicht genau Macht. Es ist eher die Gewissheit, genau das zu sein, was jemand im richtigen Augenblick braucht, ohne Vorwände und ohne halbe Sachen. Ich muss nicht so tun, als wollte ich das nicht. Ich muss nicht so tun, als wäre es mir egal. Ich kann vollkommen hier sein, vollkommen gegenwärtig, vollkommen bereit, die Beine zu spreizen und dich ficken zu lassen, bis uns beiden der Blick verschwimmt, und diese Freiheit – nichts vorspielen zu müssen – ist ein Teil dessen, was mich den Verstand verlieren lässt.

Ich stelle mir vor, wie du das Zimmer betreten würdest. Nicht hastig, nicht mit sichtbarer Dringlichkeit. Langsam, wie jemand, der klarmachen will, dass er die Kontrolle hat, selbst wenn er sie innerlich überhaupt nicht besitzt. Dieser Widerspruch – die ruhige Fassade, das darunter überbordende Verlangen – funktioniert für mich am besten, wenn ich die Augen schließe und dich in der Dunkelheit vor Tagesanbruch erschaffe.

Es gibt einen Unterschied zwischen dem Verlangen, das sich hinsetzt und wartet, und dem Verlangen, das aufsteht, um dich zu suchen. Deines gehört zur zweiten Sorte. Ich merke es daran, dass du nicht fragst, ob du darfst, sondern näher kommst und siehst, wie ich reagiere. Daran, dass du nichts anbietest – du nimmst, mit der Gewissheit von jemandem, der weiß, dass das, was er nimmt, nicht davonlaufen wird.

Du hattest das schon lange nicht mehr. Ich merke es daran, wie du mich suchst.

***

In meiner Fantasie beginnt es immer gleich: Wir tragen beide noch Kleidung, du hinter mir, die Hände an meinen Hüften, als wolltest du etwas Wichtiges sagen, und stattdessen sagst du nichts. Du drückst dich nur gegen mich, und ich spüre, wie erregt du bist, sogar durch den Stoff hindurch. Der harte, dicke Schwanz zeichnet sich gegen meinen Arsch ab, sucht die Ritze zwischen meinen Pobacken und reibt sich dort, beharrlich. Etwas daran – die Dringlichkeit, das Bedürftige – krümmt mich innerlich auf eine Weise, die ich nicht erklären könnte, wenn mich jemand danach fragte.

„So“, sage ich. „Drück mich fester.“

Und du tust es. Du packst meine Hüften mit beiden Händen und bewegst dich gegen mich, suchst Reibung an dem, was da ist, an dem, was du hast, und keuchst leise wie jemand, der etwas viel zu lange zurückgehalten hat. Ich lege den Kopf zurück und lasse dich. Ich schließe die Augen und erlaube mir, das zu sein, was du brauchst, weil ich es ebenfalls liebe, es zu sein. Eine deiner Hände wandert über meinen Bauch, findet unter dem Stoff eine Brust und knetet sie ganz, während meine Brustwarze zwischen deinen Fingern steinhart wird; die andere Hand sinkt zu meinem Schritt und ertastet über der Kleidung, wie ich dastehe: völlig durchnässt, der Stoff an meinen Schamlippen klebend, während du mir in den Nacken schnaubst, als du es bemerkst.

„Du bist klatschnass“, flüsterst du, und deine Stimme klingt rau und ungläubig.

„Für dich“, antworte ich. „Das alles ist für dich. Steck ihn rein, los. Jetzt.“

Du drehst mich um. Du reißt mir das T-Shirt über den Kopf, und meine Titten liegen frei, schwer, die Brustwarzen nach oben gerichtet und nach deinem Mund verlangend. Du gehst in die Knie und leckst eine davon, während du die andere mit der Hand knetest, und ich packe dich am Haar und drücke dein Gesicht gegen sie, damit du nicht aufhörst, damit du zubeißt, damit du deine Zähne benutzt. Du leckst dich mit feuchten Zungenstrichen über meinen Bauch hinab, ziehst mir die Höschen mit einem Ruck herunter – der Gummizug kratzt an meiner Hüfte, es ist mir egal –, spreizt meine Schenkel mit diesen großen Händen und presst dein Gesicht ohne Umstände in meine Fotze. Die ganze Zunge, flach, vom Eingang bis zur Klitoris in einem einzigen langen Zug, der mich in der Hüfte einknicken lässt.

„Oh, verdammt“, stöhne ich. „So, hör nicht auf, da, genau da.“

Du saugst mit geschlossenen Lippen an meiner Klitoris und ziehst daran, während du mir gleichzeitig zwei Finger tief und dick bis zum Anschlag hineinschiebst und sie nach oben krümmst, um diesen Punkt zu berühren, der mir die Luft aus den Lungen treibt. Du bewegst sie schnell, aus dem ganzen Handgelenk, während deine Zunge weiter an meiner Klitoris arbeitet, und ich klammere mich mit beiden Händen an die Laken und beginne, mich selbst gegen dein Gesicht zu ficken, die Hüften anzuheben, um deinen Mund zu erreichen. Dein Bart wird von meinem Saft voll, ich höre, wie du schluckst und gegen meine Fotze stöhnst, weil dich der Geschmack wahnsinnig macht, und die Vibration deiner Stimme dort drinnen treibt mich direkt zum ersten Höhepunkt.

„Ich komme“, warne ich dich. „Ich komme in deinen Mund, beweg dich nicht, beweg dich nicht.“

Und ich komme. Meine Beine schließen sich um deinen Kopf, die Fersen bohren sich in deinen Rücken, und mein ganzer Unterleib zittert, während ich deinen Mund mit heißer Flüssigkeit fülle. Du hörst nicht auf. Du schluckst, leckst weiter, hältst deine Zunge dort fest, während der Orgasmus mich durchschüttelt, und als ich mich schließlich öffne und deinen Kopf freigebe, kletterst du mit glänzendem Mund und dem Lächeln von jemandem an meinem Körper hoch, der gerade gut gegessen hat.

„Jetzt ja“, sagst du. „Jetzt spreiz die Beine.“

Und du füllst mich mit einer einzigen Bewegung: alles auf einmal, ohne Vorwarnung. Der ganze Schwanz bis zum Ansatz, der gegen meinen tiefsten Punkt drückt. Mir bleibt die Luft weg. Mir verschwimmt der Blick. Ich krallte mich mit den Nägeln in deine Unterarme, und zwischen meinen Zähnen kommt ein Laut hervor, den ich nicht als meinen erkenne, ein tiefes Knurren, halb Schmerz, halb Wonne, weil du so dick bist und ihn ohne Pause hineingestoßen hast und mich von innen aufreißt auf eine Weise, die ich den ganzen Tag spüren werde. Du hältst eine Sekunde still – nur eine Sekunde, als müssten wir beide verarbeiten, was gerade geschehen ist –, und dann beginnst du dich zu bewegen, und es gibt keine Pause mehr, keine Zärtlichkeit mehr, nichts von all den Dingen, von denen wir beide wissen, dass wir sie hier nicht brauchen.

Ich bewege mich mit dir. Ich suche dich. Mit jedem deiner Stöße drücke ich die Hüften nach oben, damit du tiefer gelangst, damit kein Raum zwischen uns bleibt. Und es funktioniert: Du erreichst eine Stelle, die nur selten erreicht wird, und ich stöhne laut auf, weil es ungerecht wäre, es zu unterdrücken. Das Geräusch deiner Eier, die bei jedem Stoß gegen meinen Arsch schlagen, erfüllt das Zimmer, vermischt mit dem Schmatzen meiner nassen Fotze, die deinen Schwanz immer wieder verschlingt.

„Du kannst nicht glauben, dass ich so nass werde, wenn du ihn mir reinsteckst, oder?“, frage ich zwischen meinen keuchenden Atemzügen. „Sieh, wie er hineingeht. Sieh dir deinen Schwanz an, wie er in mich eindringt.“

Du blickst nach unten, und dir entweicht ein männliches Stöhnen, als du siehst, wie du in mir verschwindest, wie ich jedes Mal glänzend von meinem Saft herauskomme, wenn du dich zurückziehst, und wie ich dich bis zum Ansatz wieder verschlinge, sobald du zustoßt. Du antwortest nicht mit Worten. Deine Antwort ist, fester zuzupacken. Mich unter den Knien zu greifen und noch weiter zu öffnen, mich zu beugen, bis meine Titten gegen deine gepresst werden, mich von oben zu ficken, während dein ganzes Körpergewicht auf mich fällt.

***

An dieser Stelle der Fantasie halte ich einen Moment inne und stelle mir dein Gesicht vor: die Konzentration, die hervortretende Ader an deiner Stirn, den Schweiß, der deine Haut bereits glänzen lässt. Die echte Anstrengung von jemandem, der alles gibt, weil er weiß, dass so etwas nicht jeden Tag passiert. Die angespannten Muskeln deiner Arme, der zusammengepresste Kiefer, deine Augen fest auf mich gerichtet, als könnte ein Wegsehen den Zauber brechen. Der Schwanz glänzend von mir, sobald er herauskommt, dein Unterleib, der sich mit jedem Stoß anspannt, die prallen, zusammengezogenen Eier.

Du bringst mich zum Höhepunkt. Du drehst mich um. Du stellst mich mit einer Entschlossenheit auf alle viere, die keinen Widerspruch zulässt, und fickst mich wieder von hinten, bis zum Anschlag, während du mich mit einer Hand am Haar und mit der anderen am Arsch packst. Meine Brüste wippen bei jedem Schlag. Groß und voll bewegen sie sich mit der Wucht deiner Stöße, während du mich zu deinem eigenen Vergnügen benutzt, und genau das – dass du mich benutzt, dass du so ehrlich mit deinem Bedürfnis bist – erregt mich mehr als jede Zärtlichkeit, die du mir anbieten könntest. Ich bin nicht für Zärtlichkeit hergekommen.

„Sag, dass ich dir gehöre“, bitte ich dich, das Gesicht gegen die Matratze gepresst und den Arsch für dich hochgereckt.

„Du gehörst mir“, antwortest du, ziehst meinen Kopf am Haar nach hinten und biegst meinen Rücken durch. „Diese Fotze gehört mir. Sag es.“

„Sie gehört dir. Ganz dir. Fick mich härter, los.“

Deine Hüften schlagen immer wieder gegen meine, in einem Rhythmus, der zunächst kontrolliert beginnt und animalischer wird, je näher du kommst. Ich spüre jeden Aufprall. Ich will sie alle. Du schiebst mir den Daumen in den Arsch, während du meine Fotze weiter mit dem Schwanz fickst, und ich stoße einen erstickten Schrei gegen das Kissen aus, weil mich das Gefühl, von beiden Seiten ausgefüllt zu sein, Sterne sehen lässt. Ich spüre, wie deine Hände wieder zu meinen Hüften wandern, mich führen und den Rhythmus bestimmen, den du gewählt hast.

Du drehst mich wieder um. Du willst mich ansehen. Du willst mich unter dir haben, wenn das geschieht, was geschehen wird. Du spreizt erneut meine Beine und steckst ihn wieder hinein, diesmal langsam, Zentimeter für Zentimeter, während du mir in die Augen siehst, und mir verschwimmt vor lauter Lust der Blick.

„Würg mich“, sage ich.

Beim ersten Mal tust du es vorsichtig. Eine Hand um meinen Hals, kaum Druck, während du mich beobachtest, um zu sehen, wie ich reagiere. Ich erwidere deinen Blick, ohne zu blinzeln. Ich hebe eine Augenbraue.

„Ist das alles?“

Beim zweiten Mal bist du nicht mehr so vorsichtig.

Deine Hand drückt wirklich zu, der Atem wird abgeschnitten und das ganze Zimmer wird kleiner, heller, auf einen einzigen Punkt konzentriert. Ich stöhne auf eine Weise, die mich sogar in meinem eigenen Kopf überrascht, ein rauer Laut, der in meiner verschlossenen Kehle stecken bleibt. Mit der anderen Hand bitte ich dich um einen Schlag ins Gesicht – nur einmal, fest –, und meine Wange brennt sofort, die Haut wird rot im selben Rhythmus wie die Hitze, die in mir aufsteigt, und meine Augen rollen nach oben, weil mich die Kombination aus allem – dein bis zum Anschlag in mir vergrabener Schwanz, die Hand an meinem Hals, die brennende Wange, deine Eier, die bei jedem Stoß gegen meinen Arsch schlagen – an einen Ort bringt, den der Verstand nicht erreicht.

Ich bin nur Empfindung.

Nur diese Hitze, die sich vom Körperzentrum zu den äußersten Enden ausbreitet, bis in die Zehen, bis zur Kopfhaut. Nur der Klang deines mit meinem vermischten Atems, der Klang unserer Körper, die mit der Dringlichkeit zweier Menschen aufeinanderschlagen, die wissen, dass die Zeit abläuft. Nur der Druck deiner Finger und die Temperatur deiner Haut auf meiner. Nur der Schwanz, der in mich hineinfährt und wieder herausgleitet, die Reibung, das Schmatzen, meine Fotze, die sich um dich zusammenzieht, ohne dass ich es befehle.

Es gibt einen Augenblick – winzig, unmöglich festzuhalten –, in dem alles gleichzeitig zusammenläuft: das Gewicht deiner Hand an meinem Hals, die Wärme deines Körpers an meinem Rücken, das Geräusch deines gebrochenen Atems an meinem Ohr. Einen Augenblick, in dem es kein Davor und kein Danach gibt, nur das hier. Nur die Gegenwart, die sich auf einen so kleinen Punkt verengt, dass sie vollständig in die Brust passt.

Ich ziehe mich zusammen. Ich presse mich an. Der Körper tut, was er tut, ohne dass ich es entscheide. Ich komme auf deinem Schwanz, mit einem Schrei, den mir die Hand an meinem Hals nur halb herauslässt, und spüre, wie meine Fotze dich packt, melkt, dich nach innen zieht, während der ganze Orgasmus mich erschüttert.

***

„Ich kann nicht mehr“, sagst du.

Und in deiner Stimme liegt eine kleine Scham, fast unsichtbar, aber ich höre sie. Du machst dir Sorgen, so schnell an deine Grenze gekommen zu sein; diese Grenze, die du nicht weiter hinausschieben kannst, verunsichert dich. Doch ich stoße ein Stöhnen aus – nur eines, rau und echt –, genau in dem Moment, in dem du meinen Hals freigibst, damit ich atmen kann, und dieser Laut sagt nur eines: dass auch ich am Rand war, dass daran nichts falsch ist, dass du dich so schnell aufgelöst hast, weil das, was hier geschehen ist, es verdient hatte.

„Komm in mir“, bitte ich dich, und in meinem Ton liegt absichtlich etwas Kleines, etwas, das bittet, statt zu fordern, weil ich weiß, dass auch das zu dem gehört, was du hören musst. „Füll mich ganz aus. Ich will dich spüren.“

Du kommst mit einem langen Knurren in mir, das aus deinem Bauch aufzusteigen scheint, und ich spüre einen heißen Schwall nach dem anderen, spüre, wie dein Schwanz in mir pulsiert und dich bis zum letzten Tropfen entleert, während ich mich um dich zusammenziehe und mein Körper dich mit jedem Krampf packt, der mich von den Füßen bis zum Kopf durchläuft. Meine Finger bohren sich in deine Arme, der Rücken ist durchgebogen, die Beine zittern um deine Hüften. Immer wieder drücke ich die Hüften nach oben und suche dich noch, ergänze mich bis zum Ende mit dir, presse dich aus, bis nichts mehr übrig ist, was du geben kannst.

„Los“, sagst du mir ins Ohr, die Stimme gebrochen. „So. Drück zu, drück zu, lass mich nicht los.“

Und ich weine. Nicht aus Traurigkeit, nicht genau aus Lust, sondern wegen der Überlastung: Der Körper weiß nicht, wie er all das verarbeiten soll, was er empfängt, und entscheidet sich für Tränen als einzig verfügbares Ventil. Ich sehe nichts. Alles wird weiß oder alles wird schwarz – ich weiß nicht, welches von beidem –, aber das Ergebnis ist dasselbe: Für einen Moment bin ich nicht hier.

Als ich zurückkomme, spüre ich als Erstes dein Gewicht auf meinem. Schwer. Warm. Wirklich in dem Maß, in dem etwas Erträumtes wirklich sein kann. Dein Schwanz steckt noch in mir und wird langsam weich, dein Sperma läuft mir über die Schenkel, als du dich schließlich aus mir zurückziehst.

Ich komme noch einmal, ohne dass einer von uns sich bewegt, nur durch den Kontakt, die Wärme und das Gefühl, dich noch immer auf mir zu haben, während unsere Mischung mir über den Arsch und auf die Laken läuft. Ein langer Krampf, der mich nach vorn krümmt und mich die Luft nicht vollständig ausstoßen lässt.

„Du bist wunderschön“, sagst du mit der Stimme von jemandem, der gerade etwas verstanden hat, von dem er nicht erwartet hatte, es zu verstehen.

Du leckst meinen Hals. Die salzige Haut, noch immer beschleunigt. Du gibst mir einen Schlag auf die Brust, diesmal sanft, fast zärtlich. Und du stehst auf.

***

Die Laken sind feucht. Das Zimmer hat um diese Uhrzeit noch immer dasselbe graue Licht. Ich bin noch allein.

Du bist nicht da. Du warst nie da. Ich weiß nicht, wie du heißt, ich weiß nicht, wie du aussiehst, ich weiß nicht, ob du irgendwo auf der Welt existierst oder ob du nur eine Vorstellung bist, die mein Körper heute Morgen brauchte, um aufstehen und weitermachen zu können. Ich ziehe meine Finger zwischen den Beinen hervor – sie glänzen, klebrig und riechen nach meinem eigenen Saft – und lege sie auf meinen Bauch, während mein Atem sich beruhigt.

Ein paar Minuten bleibe ich reglos liegen und starre an die Decke. Mein Atem findet langsam seinen Rhythmus wieder. Die Hitze sinkt allmählich, wie Wasser, nachdem man das Feuer gelöscht hat. Ich spüre noch die angespannten Muskeln meiner Beine, die empfindliche Haut an meinem Hals, die feuchten Fingerspitzen, die leise pochende, fürs Erste befriedigte Fotze.

Es hat etwas Beruhigendes zu wissen, dass dieses Verlangen nicht auf einmal und nicht in einer einzigen Person erfüllt werden muss. Dass es hier leben kann, in diesem Raum zwischen Schlaf und Tag, ohne wirklich werden zu müssen, um wahr zu sein. Was ich mir vorstelle, hat die Genauigkeit von etwas, das wichtig ist, und die Leichtigkeit von etwas, das dir nicht wehtun kann. In meinem Kopf bist du vollständig: die Festigkeit deiner Hände, das Gewicht deines Körpers, die Dicke deines Schwanzes, der Klang deiner Stimme, wenn die Dringlichkeit dir die Beherrschung nimmt.

Ich denke, ich sollte Wasser holen. Ich denke, dass ich Dinge zu erledigen habe. Ich denke, dass du beim nächsten Morgen, an dem ich so erwache, wieder da sein wirst, pünktlich und ohne Gesicht, und darauf warten wirst, dass ich dich noch einmal erfinde.

Und ich weiß, dass ich es tun werde.