Als meine Freundin zu meinem Henker wurde

Es sind acht Monate vergangen, seit ich durch das Stahlgittertor ging. Zweihundertvierzig Tage, die zu einer einzigen Narbe verschmolzen sind, die nicht verheilen will. Mein Körper hat in dieser Zeit fünfzig Kilo verloren — ich wiege jetzt kaum noch sechzig, ein Skelett, umhüllt von schlaffer Haut, die wie nasser Stoff an den Knochen hängt —, mit der auf meine linke Pobacke gebrannten Nummer 318 und den Metallringen im Ohr und im Nasenseptum, die an dem entzündeten Fleisch zerren, jedes Mal, wenn ich den Kopf bewege, und rote Spuren hinterlassen, die längst dauerhaft sind.

Das Schlimmste war jedoch nicht der Körper. Das Schlimmste war der Elite-Test: achtundvierzig Stunden in völliger Dunkelheit, mit versiegelten Ohrstöpseln, Augenbinde und eng sitzendem Ledermaulkorb, ohne menschlichen Kontakt, alle sechs Stunden über eine Sonde mit einer dicken Flüssigkeit ernährt, die nach nichts schmeckte. Eine Isolierung, die mir die Identität Schicht für Schicht herausriss, als würde man eine Frucht schälen, bis ich meinen eigenen Namen vergaß. Als sie mich herausbrachten, stammelte ich nur noch die Nummer 318. Die anderen vier Elite machten dasselbe.

Eine ganze Woche brauchte ich, um Fragmente von mir selbst zurückzugewinnen. Zuerst der Talkumgeruch von Nicolás. Dann Andrés’ Stimme, wie er mir an diesem letzten Morgen vor der Aufnahme „ich warte auf dich“ sagte. Und schließlich mein Name, Verónica, der wie ein Echo vom Grund eines tiefen Brunnens zurückkehrte. In der Erholungszelle notierten die Ärzte auf ihren Tafeln, dass „die Sau 318 eine partielle Dissoziation zeigt, stabile Progression“, während ich reglos da lag und an die weiße Decke starrte, mich wie eine Hülle fühlend, aus der jemand den gesamten Inhalt entfernt hatte.

Jede Nacht, bevor ich versuchte zu schlafen, holte ich das gefaltete Foto hervor, das ich hinter der Naht der Matratze aufbewahrte. Andrés mit Nicolás im Arm auf diesem Platz, der im Frühling nach Orangenblüte riecht. Ich legte es an meine Brust und zählte: wie lange ich schon drin war, wie lange noch fehlte, ob die Rechnerei noch aufging. Es war das Einzige, was mir noch gehörte.

***

Heute Morgen gab es kein Signalhorn. Nur Stille: dicht, fast körperlich, als würde sie die Wände der ganzen Farm zusammendrücken, als hielte der Ort den Atem an, bevor er seine nächste Grausamkeit ausatmete.

Um halb sieben öffnete sich die Tür meiner Zelle mit einem elektronischen Klicken, das in meinen noch brüchigen Knochen widerhallte. Zwei Wächter traten ein, ohne mir in die Augen zu sehen. Sie rissen mich hoch, fesselten meine Handgelenke mit Nylonseil hinter dem Rücken, das sich in die Wunden der früheren Hiebe wie in aufgerissene Narben grub, und stellten mir einen nach Chlor schmeckenden Becher Wasser hin, den ich in einem Zug hinunterstürzen musste. Kein Frühstück. Keine Erklärungen.

Sie zerrten mich den Hauptflur entlang. Durch das schmale Fenster des Ganges sah ich im Außenhof die übrigen Unterworfenen, wie sie unter der gerade erst aufgehenden Sonne ihre Runden trotteten, ihr Keuchen gedämpft von der Entfernung. Ich wurde in die entgegengesetzte Richtung gebracht.

***

Der Graduierungssaal war ein Raum, den ich noch nie gesehen hatte. Wände aus Edelstahl, die das Licht wie leicht verzerrte Spiegel zurückwarfen, ein Boden aus weißen Fliesen, so sauber, dass sie sich über alles lustig zu machen schienen, was kommen würde. In der Mitte ein Gestell aus dunklem Holz mit bereits ausgespannten Lederfesseln. Daneben ein erhöhter Podestplatz, auf dem die Sektorleiterin wartete.

Sonia trug die gleiche Uniform wie immer, aber mit einer neuen Anstecknadel am Revers. Neben ihr stand Clara.

Clara trug eine neue graue Uniform, frisch gebügelt, mit dem Emblem der Farm auf die linke Brust gestickt. In der rechten Hand hielt sie eine noch grüne Bambusrute — von denen, die doppelt wehtun, weil sie nicht brechen, sondern nachgeben und zurückschnellen — und in der linken eine silberne Stoppuhr. Ihre braunen Augen, dieselben, die mir einst in den dunklen Gängen der ersten Wochen „halte durch, Vero, halte durch“ zuflüsterten, sahen mich jetzt aus etwas heraus an, das ich nicht mehr als sie erkannte. Eine Oberfläche. Eine neue Distanz.

Sonia lächelte wie eine Mutter, die ihre Tochter bei einer Abschlussfeier vorstellt.

—Sau 318 — sagte sie, und ihre Stimme hallte mit obszöner Deutlichkeit im leeren Saal —. Heute ist ein besonderer Tag. Sau 217 hat ihren vollständigen Zyklus abgeschlossen und ungebrochene Loyalität bewiesen. Wir befördern sie zur Sektoraufsicht.

Clara blinzelte nicht.

Sonia überreichte ihr die Rute mit beiden Händen, als handele es sich um ein Zepter oder ein Schwert. Clara nahm sie, ohne dass auch nur ein Muskel in ihr zitterte.

Die Wächter stießen mich in die Mitte des Saals und zwangen mich, auf einem Metallgitter niederzuknien, dessen Kälte mir durch die Knie fuhr wie Eispikser. Clara kam näher, ihr Schatten fiel über mich, und sie beugte sich gerade so weit hinunter, dass sie mir ins Ohr sprechen konnte.

—Tut mir leid, Vero — flüsterte sie.

Ihre Stimme zitterte nicht.

***

Sonia verkündete die Strafe mit derselben Gleichgültigkeit, mit der man das Wetter ansagt: achthundert Kniebeugen mit Gewichten, die an den Schamlippen hingen, und für jede unvollständige Wiederholung ein Hieb mit der Rute.

Die Wächter brachten die Klammern. Größer als die, die man mir in den Vormonaten angelegt hatte, mit Sägezahnstahl an den Innenkanten. Sie öffneten sich mit einem metallischen Schnappen, das mir das Blut gefrieren ließ. Die erste biss sich in die linke Lippe — von früheren Narben geschwollen, bis an die Grenze empfindlich —, und der Schmerz kam sofort und brutal, wie eine glühende Nadel, die in lebendes Fleisch gestoßen wird. Die zweite in die rechte Lippe. Die Gewichte hingen herab, schaukelten ganz langsam, wie Pendel, die das Schlimmste versprachen.

—Anfangen — sagte Clara.

Ich ging herunter.

Die Gewichte zogen mit einer Last nach unten, die ich nicht erwartet hatte, und dehnten das Fleisch bis an seine Grenze. Ich ging hoch. Der Schmerz verdoppelte sich, legte eine Schicht Brennen über das bereits Vorhandene. Ich ging wieder runter und spürte den ersten Riss: klein, wie eine Naht, die millimeterweise nachgibt. Ein Faden heißen Blutes begann an der Innenseite meiner Oberschenkel hinabzulaufen.

Bei fünfzig Wiederholungen brannten die Beine. Bei hundert zitterten sie, als hätten sie wochenlang nicht geruht, was fast der Wahrheit entsprach. Bei zweihundert bildete das Blut einen dunklen Fleck auf den weißen Fliesen unter mir, und die Gewichte zogen an Fleisch, das nichts mehr entgegenzusetzen hatte. Bei dreihundert hörte ich auf, die Lippen noch als Teil von mir zu empfinden. Sie waren zu etwas Fremdem geworden, zu zwei pulsierenden Massen, die an meinem Körper hingen mit einem Gewicht, das nicht mehr nur körperlich war.

Dann pfiff die Rute.

Der erste Hieb zog über meinen Rücken und riss eine alte Narbe aus den vergangenen Monaten auf. Der zweite traf die Oberschenkel. Der dritte die Pobacken. Jeder Schlag war präzise, kalkuliert, ohne sichtbare Wut. Nur Pflicht, ausgeführt mit absoluter Kälte.

—Das ist für den Fluchtversuch — sagte Clara leise, fast vertraulich —. Dafür, dass du mich zweifeln ließest. Dafür, dass du geglaubt hast, wir könnten gemeinsam raus.

Sie schlug erneut zu. Schwieg. Schlug wieder zu.

Bei fünfhundert Wiederholungen gehorchten mir die Beine nicht mehr. Ich sackte auf die Handflächen, und der Aufprall der Gewichte auf den Fliesen entriss mir ein Geräusch, das ich nicht als meines erkannte: etwas zwischen Schrei und Krächzen, die Stimme von jemandem, der sie seit Wochen nicht mehr richtig benutzt hat. Clara packte mich mit der freien Hand an den Haaren, zwang mich wieder auf die Knie und sah mich zum ersten Mal an diesem Morgen direkt an.

—Wenn du aufhörst, fangen wir von vorn an. Wenn du achthundert schaffst, sind wir fertig — sagte sie.

Denk an Nicolás. Denk an Andrés, der auf dich wartet. Vier Monate. Nur noch vier Monate.

Ich kam auf die Beine.

***

Bei siebenhundertachtzig zogen die Gewichte nicht mehr an den Schamlippen: Sie zogen an Fleischstücken, die aufgerissen waren und nur noch an einem Faden hingen. Bei achthundert brach ich seitlich zusammen. Die weißen Fliesen nahmen mein Gewicht gleichgültig auf. Das Blut bildete einen kleinen See unter mir, und ich konnte die Beine nicht mehr schließen.

Sonia klatschte einmal. Der Klang war obszön in der Stille des Saals.

—Körperliche Strafe abgeschlossen. Der zweite Teil der Graduierung steht noch aus.

Clara drehte den Kopf zu Sonia, mit einem Blinzeln, das zu lange dauerte. Die Sektorleiterin stieg vom Podest und ging langsam zum Holzgestell hinüber. Mit der Spitze ihres Zeigefingers fuhr sie die Lederfesseln entlang, als begutachte sie ein Stück Vieh, und sah dann mich an.

—Jede Aufsicht muss, bevor sie die Rute allein trägt, vor meinen Augen den Pussy einer Sau benutzen. Damit für uns beide klar ist, auf welcher Seite jede von uns steht. 318 hochheben.

Die Wächter hoben mich an den Achseln hoch und legten mich mit dem Rücken auf das Gestell. Die Lederfesseln schlossen sich um meine Handgelenke über dem Kopf, um die in obszönem Winkel gespreizten Knöchel und um die Taille, sodass ich ausgeliefert dalag, die Beine weit auseinander, die zerfetzten Lippen blutend auf das dunkle Holz. Clara kam mit der Rute noch in der Hand näher. Sonia machte eine Geste.

—Lass den Bambus. Jetzt nimm das andere.

Clara legte die Rute mit fast zeremoniellem Vorsicht auf das Podest und begann, den Gürtel ihrer grauen Uniform zu öffnen. Sie zog die Hose bis zur Hälfte der Oberschenkel herunter. Darunter trug sie ein schwarzes Lederharnisch mit einem dicken, langen Dildo, breiter Basis und eingearbeiteten Adern im Silikon. Die Spitze war mit etwas Glänzendem geschmiert, das bereits tropfte. Es war das neue Zeichen ihres Amtes: nicht mehr die Unterworfene, die im Dunkeln geflüstert hatte, sondern die Aufseherin mit einem fremden Schwanz an der Hüfte.

Sie stellte sich zwischen meine Beine. Ich drehte den Kopf weg, um nicht hinzusehen, und sie drehte ihn mir mit der Hand am Kinn wieder zurück.

—Sieh mich an, Vero. Sieh mich an, während ich dich ficke. Nur so unterschreibt Sonia mir die Nadel.

Sie setzte die Spitze des Dildos an den Eingang meiner geschwollenen, zerrissenen Fotze. Sie stieß ihn das erste Mal langsam hinein, fast mitleidig, und doch war der Schmerz so brutal, dass ich den Rücken gegen die Fesseln bog und ein heiseres Heulen ausstieß. Das gerissene Fleisch öffnete sich weiter, und ich spürte, wie sich das dicke Silikon Zentimeter um Zentimeter in einen trockenen, entzündeten Kanal schob, der nicht darauf vorbereitet war, irgendetwas aufzunehmen. Ein neuer Blutfaden lief unter meinen Pobacken hervor und tropfte auf das Holz.

—Fester — sagte Sonia mit gelangweilter Stimme —. Du fickst sie nicht, du streichelst sie. Mach sie kaputt, wie es sich gehört.

Clara schloss für eine halbe Sekunde die Augen. Als sie sie öffnete, waren es nicht mehr dieselben. Sie packte mich an den Hüften mit beiden Händen, grub die Finger in die frischen Spuren der Rute und begann, mich wirklich zu ficken. Lange, trockene Stöße, die ihre Schenkel mit einem feuchten Klatschen gegen meine schlugen. Das Gestell knarrte unter meinem Rücken. Die noch an den zerfetzten Lippen hängenden Gewichte schaukelten mit jedem Stoß, zogen an dem aufgerissenen Fleisch und jagten weiße Schmerzwelllen in mein Gehirn.

—So — keuchte Sonia —. Reiß dieser Sau die Fotze auf. Damit sie spürt, wer hier das Sagen hat.

—Halte durch, Sau — zischte Clara, und es war nicht mehr das zärtliche Flüstern aus dem dunklen Flur, sondern die Stimme einer Aufseherin —. Halt den Schwanz aus, 318. Schluck ihn ganz, so wie ich ihn dir reinstecke.

Sie fickte mich mit unterdrückter Wut, die ich als meine eigene erkannte, wenn ich versuchte, nicht zu weinen. Jeder Stoß entriss mir ein Krächzen, jeder Rückzug hinterließ eine Leere, die schlimmer brannte als die Rute. Ich spürte, wie der Dildo gegen den Grund meiner Fotze stieß, etwas nach vorne drückend, das sich nicht bewegen durfte, und das Blut über meinen Hintern lief und zwischen den Pobacken hindurch auf das Holz tropfte. Die mageren Brüste wurden im Takt von Claras Hüftstößen geschüttelt, klein und flach durch die verlorenen fünfzig Kilo, und die Ringe im Septum zogen an meinem Gesicht, jedes Mal, wenn mein Kopf gegen das Gestell zurückprallte.

—Sag es — befahl Clara, ohne aufzuhören, in mich zu stoßen —. Sag, wer dich fickt.

Ich schluckte Speichel und Blut.

—Die… Aufseherin zwei-eins-sieben — stammelte ich.

—Nochmal.

—Die Aufseherin zwei-eins-sieben fickt meine Fotze…

—Und was bist du?

—Die Sau drei-eins-acht.

Sonia lächelte von ihrem Podest aus mit der Genugtuung von jemandem, der sieht, wie ein Transplantat anwächst. Sie kam zum Gestell, und ohne Clara aus den Augen zu lassen, schob sie mir zwei Finger bis in den Hals in den Mund und drückte auf meine Zunge, damit ich die Zähne nicht schließen konnte.

—Jetzt in den Arsch. Nimm ihn aus der Fotze und steck ihn ihr in den Arsch. Ohne noch mehr Schmierung. Damit die Aufseherin lernt, dass man für einen eigenen Schwanz nicht um Erlaubnis bittet.

Clara riss den Dildo mit einem Zug heraus, der mir ein Heulen entriss. Er kam nass und dunkel heraus, mit Blutfäden, die am Silikon klebten. Ohne mir Zeit zu lassen, setzte sie die Spitze an mein Arschloch und stieß zu. Der Ring widersetzte sich einen Bruchteil einer Sekunde, dann gab er nach mit einem Brennen, das mir alles weiß vor Augen werden ließ. Ich spürte, wie sich das dicke Silikon seinen Weg bis ganz nach innen bahnte, jeden Zentimeter brennend, Fleisch erzwingend, das seit Monaten der Isolation nicht benutzt worden war. Mir füllten sich die Augen mit Tränen, die seit Wochen nicht gekommen waren und nun die Schläfen hinunter bis ins Haar liefen.

—Fick ihr den Arsch — sagte Sonia, fast summend —. Dass die Aufseherin in der Sau abspritzt. Symbolisch. Und die Sau hat sich zu bedanken.

Clara begann, meinen Arsch mit kurzen, trockenen Stößen zu nehmen, immer schneller. Die Basis des Gurtes rieb bei jedem Stoß gegen die Klitoris, und ich spürte unter der aufgeknöpften Uniform, wie sich ihr flacher Bauch anspannte. Sie kam. Sie kam, während sie mir vor Sonia den Arsch fickte, die Rute auf dem Podest und die neue Anstecknadel wartend am Revers. Ihr Atem stockte, sie presste die Zähne zusammen und entließ ein tiefes, heiseres, fast beschämtes Stöhnen. Ich spürte, wie sie zwischen meinen gespreizten Oberschenkeln zitterte, während der Orgasmus sie lautlos erschütterte.

—Danke, Aufseherin — musste ich sagen, weil das Protokoll es verlangte —. Danke, dass Sie mir den Arsch gefickt haben, Aufseherin zwei-eins-sieben.

Clara zog den Dildo diesmal langsam heraus. Sie trat zwei Schritte zurück, der Gurt tropfte auf die weißen Fliesen, und blieb da stehen, die Blut- und Scheißspuren auf dem Silikon anstarrend, ohne sie wirklich zu sehen. Sonia klatschte noch einmal, zwei kurze Schläge.

—Graduierung abgeschlossen. Aufseherin zwei-eins-sieben ist bestätigt.

Clara zog die Hose mit Händen hoch, die nicht mehr ganz so fest waren. Sie ließ das Tragegeschirr unter der Uniform an, ungewaschen, als würde das ab jetzt ebenfalls zur Uniform gehören. Sie nahm die Rute vom Podest. Sie war wieder eine Aufseherin.

Sie kniete sich neben mich. Eine Weile sagte sie nichts, so lange, dass ich sie nicht messen konnte. Dann holte sie aus der Uniformtasche ein in ein Baumwolltuch gewickeltes Stück Eis hervor und legte es behutsam auf die schlimmste Stelle. Die Kälte war ein brutaler Schock. Danach kam etwas, das sich wie Erleichterung anfühlte, obwohl es das nicht ganz war.

—Mehr kann ich nicht tun — murmelte sie so leise, als spräche sie zum Boden.

Die Wächter brachten mich in die Krankenstation, indem sie mich unter den Achseln hinter sich her zogen. Sie legten mich auf eine kalte Liege, und der diensthabende Arzt goss ohne Vorwarnung Alkohol in die Risse. Der Schmerz krümmte mich nach innen. Für einen Schrei war keine Stimme mehr übrig: nur ein trockenes Krächzen, das unter der weißen Decke erstarb, bevor es irgendwohin gelangen konnte.

Sie reinigten mich. Sie verbanden mich. Sie ließen mich dort liegen.

Clara kam herein, als der Arzt schon weg war. Sie blieb im Türrahmen stehen, die Arme verschränkt, die Augen glänzend, und sah mich an, als wolle sie etwas sagen, das sie nicht fand. Nach einer langen Minute drehte sie sich um und ging. Ich hörte ihre Schritte den Metallflur hinunterklingen, bis die Stille sie verschluckte.

***

In dieser Nacht kauerte ich in meiner Zelle an der Betonwand und zählte meine Atemzüge, bis ich aufgehört hatte zu zittern. Der ganze Körper war eine Landkarte des Schmerzes: Rücken, Oberschenkel, Lippen, Knie, der aufgerissene Arsch und die blutige Fotze. Aber das Schlimmste war nicht körperlich. Das Schlimmste war der leere Raum, in dem früher die Gewissheit lebte, jemanden auf derselben Seite zu haben.

Ich holte das Foto hervor. Andrés mit Nicolás im Arm auf diesem Platz in der Stadt, der im Frühling nach Orangenblüte riecht. Ich legte es an meine Brust und schloss die Augen.

Ich weinte nicht. Für so etwas waren keine Tränen mehr da.

Es blieb nur noch das Zählen: vier Monate. Und die neue, harte Gewissheit wie der Stahl der Wände, dass Clara nicht mehr meine Verbündete war. Sie war meine Aufseherin. Und ich blieb die Sau 318, mit vier Monaten vor mir und der Erinnerung an einen Platz nach Orangenblüte als das Einzige, was mir noch ganz gehörte.