Barfuß und gehorsam vor der Frau, die mich beherrschte
Es gibt ein Vergnügen, das ich jahrelang geheim gehalten habe, etwas so Privates, dass ich mich nie getraut habe, es laut auszusprechen, bis sie auftauchte. Es fing als alberne Marotte an: barfuß durch meine Wohnung zu laufen, wenn ich allein war. Das Gefühl der kühlen Fliesen unter den Fußsohlen, zu spüren, wie sich der Staub vom Boden an meiner Haut festsetzte, das leise Klacken meiner nackten Füße, die durch die Zimmer gingen. Für jeden anderen wäre das eine unwichtige Angewohnheit gewesen. Für mich war es fast ein intimer Akt, so persönlich wie mir die Latte zu greifen und mir einen langsamen runterzuholen, während ich daran dachte.
Ich weiß genau, woher das kam. Als Kind setzte ich mich auf den Boden und streichelte die Füße der älteren Frauen in der Familie, während sie sich unterhielten, ohne zu ahnen, was das in mir auslöste. Für sie war es ein Spiel, oder jedenfalls glaubten sie das. Ich ging ins Bad, mit steifem Schwanz, kaum dass ich ihre Knöchel berührt hatte, und wichste mir dort heimlich, bis ich mir in die Hand spritzte, während ich mir vorstellte, eine von ihnen würde mir ins Gesicht treten. Später, mit achtzehn oder neunzehn, arbeitete bei uns zu Hause eine Frau, die sich um den Haushalt kümmerte. Was mich wahnsinnig machte, war, dass sie sich zum Putzen immer die Schuhe auszog. Ich hörte sie mit bloßen Füßen durchs ganze Haus gehen, leicht auf dem Boden, und ich blieb in meinem Zimmer, den Schwanz draußen, bewegte die Hand im Takt dieses Geräuschs und kam, indem ich in das Kissen biss, damit sie mich nicht hörte.
Daraus entstand die ganze Fantasie. Mir reichte es nicht, Füße anzusehen: Ich wollte die barfüßige Frau sein, die das Haus bedient. Ich wollte knien, den Boden schrubben, gehorchen. Spüren, dass mein Platz unten war, mit nackten Fußsohlen auf der kalten Fliese, wartend auf einen Befehl. Ich machte das allein, in meiner Intimität, zog die Schuhe aus, um zu fegen oder Geschirr zu spülen, während mir die harte Latte in der Hose stand, und stellte mir vor, jemand würde mich beobachten und mich zwingen, ihm die Zehen zu lutschen, während ich auf dem Boden wichste. Fast immer endete es mit der Hand an meinem Schwanz, atemlos, beschämt und erregt zugleich, ich kam auf die Fliesen und wischte danach mein eigenes Sperma vom Boden, gedemütigt, die Wangen brennend.
Jahrelang glaubte ich, dieses Verlangen habe keinen Namen und kein Gegenüber. Ich nährte es schweigend, überzeugt, dass es eine Marotte von mir war und von niemand anderem. Ich ging mit Frauen aus, fickte wie jeder andere auch, aber ich traute mich nie zu sagen, was mich wirklich anmachte. Wie erklärt man einer Frau, dass der größte Kick nicht darin liegt, seinen Schwanz in sie zu stecken, sondern die Schuhe auszuziehen, den Kopf zu senken und zu spüren, dass man dazu da ist, ihrer Fotze und ihren Füßen zu dienen? Ich lernte, darüber so gut zu schweigen, dass ich fast vergaß, dass es da war, lauernd, auf die richtige Person wartend.
***
Renata lernte ich in einem Abendkurs kennen, und von Anfang an wusste ich, dass sie etwas Besonderes hatte. Es war nicht nur die Art, wie sie schaute, sondern die Ruhe, mit der sie den Raum einnahm, als gehöre alles um sie herum ihr kraft ihres Rechts. Ich brauchte Wochen, um sie in meine Wohnung einzuladen, und noch länger, um die Kontrolle loszulassen.
In jener Nacht machte ich den gewohnten Fehler. Ich vergaß, dass ich nicht allein war, und zog die Schuhe aus, kaum dass ich die Tür hinter mir geschlossen hatte, so wie immer, wenn ich von der Straße kam. Renata bemerkte es sofort. Sie sah meine nackten Füße auf dem Boden, sah, wie meine Zehen fast instinktiv die Kühle der Fliese suchten, und etwas in ihrem Gesicht veränderte sich.
—Du magst es — sagte sie. Es war keine Frage.
—Was denn? —antwortete ich und tat so, als verstünde ich nicht.
—Barfuß sein. Das beruhigt dich und macht dir gleichzeitig den Schwanz hart. Ich sehe es an deinem Gesicht, und da unten auch.
Ich blickte auf die Beule, die sich bereits in meiner Hose abzeichnete, und spürte, wie mir das Gesicht brannte. Sie hatte in einer Sekunde durchschaut, was ich mein ganzes Leben lang verborgen hatte.
Ich wollte mir eine Ausrede ausdenken, sagen, das sei nur Gewohnheit, barfuß gehen sei gut für die Gesundheit. Sie ließ mich reden, und als ich aufgehört hatte zu stammeln, setzte sie sich aufs Sofa, schlug die Beine mit langsamer Absicht übereinander und zog ihre eigenen Schuhe aus. Ihre Füße kamen nackt zum Vorschein, die Nägel dunkelrot lackiert, und sie stellte sie auf den Teppich vor mir, als würde sie eine Waffe präsentieren.
—Komm — befahl sie und deutete auf den Boden vor sich —. Auf die Knie.
Und ich ging. Ohne nachzudenken, als hätte ich jahrelang auf genau dieses Wort gewartet.
***
Ich kniete auf den kalten Fliesen, genau dort, wo sie mich haben wollte. Meine Knie und meine nackten Füße auf dem Boden, jenes Gefühl, nach dem ich so oft allein gesucht hatte, hatte jetzt einen Zeugen. Renata streckte einen Fuß aus und legte ihn nur leicht auf meine Brust, um mich zurückzudrücken, damit ich den Rücken gerade hielt.
—Schau dich an — sagte sie —. Du bist ganz aus dem Häuschen deswegen und hast nicht mal gewusst, wie du’s sagen sollst. Du hast die Hose voll mit der Beule wie ein kleiner Penner. Zieh ihn raus.
Der Befehl traf mich in die Magengrube. Meine Hände zitterten, als ich den Reißverschluss öffnete und den Schwanz herausholte, hart, an den Bauch gepresst, an der Spitze schon feucht. Sie betrachtete ihn mit der Gelassenheit von jemandem, der ein Eigentum begutachtet.
—Da lässt du ihn — sagte sie —. Fass ihn nicht an, bis ich es sage.
Sie hatte in allem recht. Mein Körper gestand es: der kurze Atem, die still auf den Oberschenkeln liegenden Hände, die auf Erlaubnis warteten, die Hitze, die mir in den Nacken stieg, der Schwanz, der ganz von selbst pochte, ohne dass ihn jemand berührte. Sie senkte den Fuß, bis er vor meinem Mund lag, und ich verstand, ohne dass sie etwas sagen musste. Ich küsste ihn langsam, erst den Spann, dann jeden Zeh, während sie meine Gehorsamkeit mit einem Lächeln beobachtete, das nichts Unschuldiges hatte.
—Mach den Mund auf — sagte sie —. Steck sie rein. Alle.
Ich lutschte ihr die Zehen einzeln, sie mit Speichel benetzend, den warmen Geschmack ihrer Haut auf der Zunge. Renata drückte weiter hinein, bis ich den Hals um ihre Zehen herum anspannte, sie probte mich, so wie sie später etwas anderes an mir probieren würde. Jedes Mal, wenn ich den Mund wegziehen wollte, hielt sie mich am Nacken mit der anderen Hand fest und zwang mich zu bleiben.
—Langsamer — korrigierte sie, als ich nach Luft schnappen wollte —. Du machst es richtig, oder du machst es gar nicht. Hier wird sich alles verdient.
Ich gehorchte. Ich fuhr mit der Zunge über die Sohle, über das Fußgewölbe, über die Ferse, und verlor jedes Gefühl für Zeit. Mein Speichel tropfte auf den Boden, der Schwanz pochte, ohne dass ihn jemand berührte, die Hüften bewegten sich von selbst und suchten etwas, das nicht kam. Jedes Mal, wenn ich schneller wurde, bremste sie mich mit einem scharfen Befehl aus. Ich lernte ihren Rhythmus durch Korrekturen kennen, und ich entdeckte, dass mich diese Disziplin mehr erregte als jede Liebkosung. Es war nicht der Fuß an sich: Es war die Unterwerfung, die Gewissheit, dass mein Vergnügen davon abhing, sie zuerst zufriedenzustellen.
—Braver Hund — murmelte sie und setzte den anderen Fuß auf meinen Schwanz —. Schau, wie er zuckt. Wenn ich ihn ein bisschen bewege, kommst du wie ein kleiner Penner, oder?
Sie bewegte den Fuß nur leicht, zog die Sohle über meinen Schwanz auf und ab, und ich presste die Zähne zusammen, um nicht in diesem Moment zu kommen. Ich spürte, wie ihr Fußgewölbe über meine nasse Spitze rieb, glitt über meine eigene Flüssigkeit. Als ich kurz davor war, zu spritzen, nahm sie den Fuß weg und sah mich an, wie man einen Hund anschaut, dem man beibringt, noch nicht zu fressen.
—Noch nicht — sagte sie —. Nicht mal dran denken.
***
Die Besuche wurden zur Gewohnheit, und mit jedem einzelnen schärfte Renata das Spiel. Eines Abends kam sie mit einer Tüte und stellte sie wortlos auf den Tisch.
—Ich will, dass du die Küche putzt — sagte sie —. Barfuß. Und das hier ziehst du an.
Darin waren ein Schürzchen und kaum mehr. Ich begriff, was sie vorhatte, und mein Herz schlug bis zum Hals. Es war genau die Fantasie, die ich jahrelang schweigend gehütet hatte, die, mich in jene barfüßige Frau zu verwandeln, die durchs Haus ging und bediente, nur dass ich mir nie vorgestellt hatte, dass jemand sie mir tatsächlich erfüllen würde.
—Zieh alles aus — bestand sie darauf —. Die ganze Kleidung. Nur die Schürze. Ich will deinen Arsch sehen, während du arbeitest.
Ich zog mich direkt vor ihr aus und band mir die Schürze um die Hüften. Der Stoff bedeckte mich nur von vorn, und hinten ließ er meinen Arsch nackt. Der Schwanz zuckte bereits unter mir, halb hart, und zeichnete sich bei jeder Bewegung unter dem Stoff ab.
—Anfangen — befahl sie —. Und deck dich nicht zu.
Ich machte mich ans Schrubben. Sie setzte sich auf einen Stuhl, ebenfalls barfuß, mit einem Glas in der Hand, und überwachte jede meiner Bewegungen. Die kalten Fliesen unter meinen Füßen zu spüren, während ich für sie arbeitete und wusste, dass sie bei jedem Bücken meinen nackten Arsch betrachtete, war intensiver als alles, was ich je allein getan hatte. Ich fühlte mich bloßgestellt, verwandelt in etwas, das nur dazu da war, ihr zu gehorchen.
—Heb das mit den Zehen auf — sagte sie, als ein Lappen auf den Boden fiel —. Ohne dich zu bücken. Ich will sehen, wie du dich anstrengst.
Ich versuchte es, unbeholfen, während sie leise lachte. Jeder Befehl demütigte mich ein wenig mehr, und jede Demütigung machte mich noch heißer. Mein Schwanz war wieder knüppelhart geworden, zeigte zum Boden und benetzte mit der Spitze den Stoff der Schürze.
—Komm her — sagte sie, als ich mit dem Schrubben fertig war —. Dreh dich um. Arsch zu mir.
Ich drehte mich um und legte die Hände auf die Arbeitsplatte. Sie stand auf, kam von hinten an mich heran und strich mit der Fußsohle über die Rückseite meiner Oberschenkel, langsam hinauf bis zu den Arschbacken. Ich spürte die Zehen ihres Fußes, wie sie mich leicht auseinanderspreizten, neugierig tastend, während ich stillhielt, mich an der Arbeitsplatte festhielt und den Atem anhielt.
—Beine auseinander — sagte sie. Ich gehorchte. Sie schob die Fußspitze zwischen meine Schenkel und drückte mir von hinten die Eier, mit genau dem richtigen Gewicht, weder zärtlich noch brutal. Mir entfuhr ein Stöhnen, das ich noch nie vor jemandem gemacht hatte.
—Siehst du? — flüsterte sie —. Das bist du. Ein Arschloch, das sich duckt und wartet, was ich entscheide.
Ich stand mitten in der Küche, barfuß, die Schürze an der Haut klebend und den Blick zu Boden gerichtet. Sie nahm sich Zeit, musterte mich, genoss es, mich so zu haben, in der Schwebe der Erwartung. Ich wagte nicht, mich zu bewegen. Ich hatte entdeckt, dass die schlimmste Strafe nicht ein harter Befehl war, sondern das Schweigen: dieser Moment, in dem sie entschied, ob ich ihrer Aufmerksamkeit würdig war oder nicht.
***
—Komm näher — sagte sie schließlich und stellte das Glas beiseite.
Ich überquerte die Küche mit noch nackten, von der Arbeit verschmutzten Füßen und kniete mich neben sie. Renata strich mir über den Nacken und zwang mich, sie anzusehen, während sie mit der anderen Hand ihren Rock bis zur Taille hochzog. Darunter trug sie nichts. Da war sie, offen vor mir, die rasierte Muschi, glänzend, schon feucht davon, dass sie mich so sehr hatte gehorchen sehen.
—Leck mich — befahl sie —. Und zwar gut. Wenn du mich zum Kommen bringst, darfst du danach auch spritzen.
Ich vergrub das Gesicht zwischen ihren Beinen, ohne nachzudenken. Ich zog mit der ganzen Zunge von unten nach oben, kostete sie überall und drückte den Mund auf ihre Klitoris. Sie packte mich am Haar und schob mich tiefer hinein, bewegte meinen Kopf im Takt, den sie wollte. Ich lutschte, leckte, blies sie mit der ganzen Zunge, schluckte ihre Säfte, spürte, wie sie immer glitschiger wurde, während sie ihre Muschi an meinem Mund rieb.
—So, Hund — keuchte sie —. Genau da bleibst du. Die Zunge da still.
Sie ließ meine Zunge an der Klitoris verharren, und sie machte den Rest, bewegte die Hüften gegen mein Gesicht, ritt meinen Mund, bis sich ihre Schenkel um meinen Kopf spannten. Ich spürte, dass sie kam, als sie mir mit beiden Händen am Haar zog und einen langen Schrei erstickte, mir Kinn, Mund, das ganze Kinn durchnässte. Sie ließ mich nicht los, bis sie aufgehört hatte zu zittern, und als sie mich endlich von sich schob, war mein Gesicht nass, und ich hatte ein dummes, dankbares, würdeloses Lächeln im Gesicht.
—Gute Arbeit — gestand sie zu, und das Wort fiel auf mich wie eine riesige Belohnung —. Jetzt ja. Auf den Boden.
Sie drückte mich hinunter, bis ich auf dem Boden saß, mit dem Rücken an der Wand, und legte die Fußsohlen auf meine Oberschenkel. Die Kälte der Fliese kroch mir den Rücken hoch, während sie mich mit dem Blick anwies, was ich zu tun hatte. Ich legte die Hand an den Schwanz und begann langsam, ohne den Blick von ihren Augen zu nehmen.
—Für dich war das immer so — sagte sie —. Deine Füße auf dem Boden, die Hände beschäftigt, den Kopf voll Gehorsam. Dir fehlte nur jemand, der es dir befiehlt.
Sie hatte wieder recht. Ich wichste mir im Rhythmus ihrer Vorgaben, stoppte, wenn sie es sagte, beschleunigte nur mit ihrer Erlaubnis. Ich spürte den Kontakt ihrer Füße auf meiner Haut, das richtige Gewicht, die absolute Kontrolle jeder Bewegung. Sie hob einen Fuß und legte mir die Zehen auf die Lippen; ich öffnete den Mund und lutschte ihren Daumen, während ich den Schwanz mit der anderen Hand ruckte, schneller, wenn sie nickte, langsamer, wenn sie die Stirn runzelte.
—Langsamer — sagte sie, und ich hielt die Hand fast an —. Du kommst nicht, bevor ich es dir sage. Und wenn du kommst, dann auf den Boden. Danach machst du es sauber.
Ich nickte, den Daumen noch im Mund. Die Spannung stieg, bis sie unerträglich wurde. Mir spannten sich die Eier zusammen, die Spitze tropfte, gedämpfte Laute entkamen mir um ihren Finger herum. Sie sah mich mit grausamer Ruhe an, genau wissend, wie weit sie mich treiben konnte, ohne mich zu brechen.
—Jetzt — sagte sie schließlich —. Komm für mich.
Und ich ließ los. Der Schwanz sprang mir in der Hand, und ich spritzte in dicken Strahlen auf die Fliesen, zwischen meine Knie, eine weiße Pfütze, die sich vor ihren Füßen ausbreitete. Ich schrie irgendetwas, das nicht einmal ich verstand, mit den Fußsohlen auf der kalten Erde und der Gewissheit, dass ich in all den Jahren, in denen ich allein fantasiert hatte, nie etwas Derartiges gespürt hatte. Das Vergnügen durchlief mich völlig, vermischt mit der süßen Scham, gesehen, entlarvt, beherrscht worden zu sein.
—Jetzt putz das weg — sagte sie und deutete mit dem Fuß auf die Spur des Spermas am Boden —. Nicht mit dem Mund. Mit dem Lappen. So viel hast du dir noch nicht verdient.
***
Danach blieb ich auf dem Boden liegen und holte Atem, die Schürze zerknittert und die Füße noch immer nackt. Renata strich mir mit einer Zärtlichkeit durchs Haar, mit der ich nicht gerechnet hatte, als Belohnung dafür, dass ich mich ihr ganz hingegeben hatte.
—Was du so geheim gehalten hast, war keine Albernheit — sagte sie —. Es war genau das hier. Du brauchtest nur jemanden, der dich an deinen Platz setzt.
Ich nickte schweigend. Mein ganzes Leben lang hatte ich geglaubt, barfuß zu gehen sei eine private Marotte, ein unaussprechliches Geheimnis, das nur Sinn ergab, wenn niemand zusah. Renata hatte mir gezeigt, dass hinter diesem verborgenen Vergnügen etwas viel Tieferes steckte: der Wunsch zu dienen, zu gehorchen, jemandem zu gehören, der zu befehlen weiß, auf die Knie zu gehen, mit dem Schwanz draußen und ihrer Muschi im Mund.
Seit jener Nacht ziehe ich, wann immer ich nach Hause komme und mir die Schuhe ausziehe, sie nicht mehr nur in meinem Kopf aus. Ich ziehe mich barfuß aus, im Wissen, dass sie kommen wird, dass ein Befehl auf mich wartet, ein kalter Boden unter meinen Füßen und, wenn ich mich gut benehme, ihre nasse Muschi auf meinem Mund. Und zum ersten Mal schäme ich mich nicht für das, was ich bin. Ich habe nur noch den Wunsch, mich hinzuknien und auf das nächste Wort zu warten.
Es reichte, dass sie meine nackten Füße auf den kalten Fliesen sah, um vor mir zu wissen, zu was für einem Mann ich werden konnte, wenn sie es mir befahl.
