BDSM-Bestrafung: Der Blowjob, den ich ihm schuldete

Der Samstag begann anders.

Nachdem ich fast eine ganze Woche lang in der Wohnung seinen Regeln unterworfen gewesen war, bemerkte ich die Veränderung schon in der ersten Minute. Er ließ mich ein schwarzes Seidennachthemd anziehen, band mir die Hände vorne mit einer weicheren Schnur als sonst zusammen und befestigte einen meiner Knöchel am Heizkörper – mit genügend Spielraum, damit ich mich im ganzen Schlafzimmer bewegen konnte, ohne wie eine nervöse Hündin ständig an der Leine zu zerren.

Es gab keinen Knebel. Auch keine Handschellen. Nur die Schnur, seine Stimme und diese Art, mich anzusehen, die genügte, um mich daran zu erinnern, wer das Sagen hatte.

Außerdem legte er mir das Tablet, den E-Reader und das Handy in Reichweite. Das Telefon berührte ich nicht. Ein Blick auf meine freien Finger genügte, um mich daran zu erinnern, wie es sich anfühlte, wenn sie mit Klebeband zusammengebunden waren, und ich wollte mein Glück lieber nicht herausfordern.

Ich verbrachte den Vormittag allein, beschäftigt, immer noch unterworfen, aber bequemer. Diese Mischung machte mich mehr an, als ich zugeben wollte. Es ging nicht nur um das Eingesperrtsein; es ging darum zu wissen, dass jede kleinste Verbesserung von meinem Verhalten, seinem Urteil und der Art abhing, wie er mir die Belohnung oder die Bestrafung zuteilen wollte.

Am späten Vormittag kam er mit einem kalten Getränk herein und hielt es mir an die Lippen, damit ich trinken konnte, ohne mich zu bekleckern. Diese so einfache Geste ließ mich stärker erschauern als jeder barsche Befehl. In unserer Dynamik war Fürsorge eine weitere Form von Kontrolle, und als er mir vor dem Gehen über das Kinn strich, spürte ich feuchte Hitze zwischen den Beinen.

Später erlaubte er mir, mich zu waschen. Zuerst löste er die Fessel am Knöchel, dann im Bad die an meinen Handgelenken – nur so lange wie unbedingt nötig, um mich auszuziehen und zu waschen. Sobald ich fertig war, band er mich wieder mit trockener, fester Schnur, ohne sie zu eng zu ziehen. Er mochte es, mich gleichzeitig funktionstüchtig und eingeschränkt zu sehen.

Als wir ins Schlafzimmer zurückkehrten, war das Bett vorbereitet. Eine digitale Partie war geöffnet, daneben lagen zwei Klammern und zwei Knebel neben dem Kissen. Der eine war klein, einer von denen, die ich stundenlang aushalten konnte. Der andere war groß, schwarz, obszön, dafür gemacht, meinen Mund so weit zu öffnen, dass mein Kiefer gespannt blieb.

Ich sah ihn an, ohne zu fragen. Ich wusste, wann es besser war, den Mund zu halten.

Er setzte sich auf die Bettkante und winkte mich zu sich. Ich ließ mich mit dem Rücken an der Wand und angewinkelten Beinen nieder und betrachtete das Spielbrett. Wir begannen zu spielen.

Die Regeln waren schnell klar. Als er mir zum ersten Mal eine Figur schlug, nahm er eine Klammer und legte sie in meine zusammengebundenen Hände. Ich musste keinen Befehl hören, um es zu verstehen. Ich schob die Seide meines Nachthemds beiseite und klemmte mir eine Brustwarze ab.

Es tat weh. Genau richtig. Der trockene Schmerzstoß entriss mir einen tieferen Atemzug, und die Reibung des Stoffes an der eingeklemmten Brustwarze brachte mich endgültig in Fahrt. Als ich seinen Zug erwiderte und ihm eine Figur schlug, streckte er mir die Hand entgegen, damit ich ihm die Klammer gab. Kaum hatte ich sie entfernt, kehrte die Durchblutung mit einem Peitschenhieb viel intensiveren Schmerzes in die Brustwarze zurück. Ein Stöhnen entkam mir.

Er lächelte kaum merklich. Genug, um zu wissen, dass er es genoss.

Wir machten eine ganze Weile so weiter. Die Klammern wanderten hin und her, und jedes Mal, wenn sie wieder in mein Fleisch bissen, spürte ich meine Brustwarzen härter, empfindlicher, lebendiger werden. Das Gespräch begann langsam und beiläufig, und diese mit meiner Unterwerfung vermischte Normalität erregte mich gefährlich. Wir wirkten wie irgendein Paar, das gemeinsam den Vormittag verbrachte – nur dass ich gefesselt und barfuß war und auf jede seiner Bewegungen achtete, als hinge mein Leben davon ab.

Die Knebel lagen weiterhin reglos da und reizten mich allein durch ihre Anwesenheit. Jedes Mal, wenn ich verstohlen zu dem großen sah, zog sich meine Muschi unwillkürlich zusammen. Nicht zu wissen, wann er sie benutzen würde, war beinahe schlimmer, als sie tatsächlich im Mund zu haben.

Als sich die Partie dem Ende näherte, spannte ich mich wirklich an. Ein Sieg konnte ihn verärgern. Eine Niederlage konnte mich teuer zu stehen kommen. Er gab keinen Hinweis. Ich setzte die letzte Figur und gewann.

Ich sah ihn mit echter Angst an.

Er sammelte lediglich das Tablet, die Klammern und die Knebel ein. Dann stand er auf, verließ das Schlafzimmer und schloss die Tür.

Ich blieb allein zurück, das Herz noch immer beschleunigt, ohne zu wissen, ob das ein Gnadenerlass oder der Auftakt zu etwas Schlimmerem gewesen war. Eine Weile tat ich nichts anderes, als jedes Detail, jedes Wort und jedes Schweigen noch einmal durchzugehen, um zu erraten, was dieser Sieg bedeutet hatte.

Die Antwort kam zur Mittagszeit, wenn auch nicht so, wie ich erwartet hatte.

Er hatte Fleisch mit Gemüse zubereitet und alles klein geschnitten, damit ich mit gefesselten Händen problemlos essen konnte. Wir aßen gemeinsam im Wohnzimmer, in einer häuslichen Ruhe, die mich aus dem Gleichgewicht brachte. Wir sprachen wenig, aber nicht aus Anspannung, sondern wegen jener seltsamen Intimität, die entsteht, wenn zwei Menschen sich sogar im Schweigen verstehen.

Nach dem Essen überprüfte er meine Handgelenke. Er fragte, ob ich so weitermachen könne. Ich antwortete, dass es ging, erinnerte ihn aber daran, dass ich später zur Arbeit musste und keine allzu sichtbaren Spuren wollte. Sofort legte er die Hände an die Schnur, um den Knoten zu lösen.

Ich hielt ihn auf, indem ich meine gefesselten Hände auf sein Handgelenk legte.

—Lass mich noch einen Moment so —sagte ich—. Ich möchte dir dafür danken.

Er hob eine Augenbraue und hielt meinen Blick fest. Er fragte nicht, was ich vorhatte. Das war nicht nötig.

Ich führte ihn zum Sofa und setzte ihn hin. Dann kniete ich mich zwischen seine Beine. Als ich die Hände zu seinem Gürtel führte, spürte ich den kurzen Zug der Schnur an meinen Handgelenken, und dieses kleine Hindernis erregte mich noch mehr. Die eingeschränkten Hände machten jede Bewegung bewusst, hingebungsvoller, dienstbarer.

Langsam öffnete ich seine Hose. Ich zog den Stoff zusammen mit der Unterwäsche nach unten, und sein Schwanz kam schwer und noch weich zum Vorschein, am Bauch ruhend. Schon sein Anblick ließ mich schlagartig feucht werden. Ich hatte zu viele Tage lang Lust angestaut, zu lange nicht masturbiert, ihn nicht in meinem Mund kommen gespürt, nicht erlebt, dass mein Gehorsam eine so konkrete Belohnung hatte.

Ich begann mit sanften Küssen an der Wurzel, am Schaft, an der Spitze. Kleine, feuchte, beharrliche Küsse. Meine Finger umschlossen seine Eier von unten und streichelten sie mit den Fingerspitzen, kaum mit Druck. Ich liebte es, ihn so zu wecken, zu spüren, wie er langsam reagierte, wie das Fleisch unter meinem Mund hart wurde, noch bevor ich ihn überhaupt in mich aufnahm.

Er sprach nicht. Er spreizte nur die Beine ein wenig weiter für mich.

Ich lächelte von unten zu ihm hoch und hielt mich noch zurück. Dann schob ich seinen Schwanz mit beiden, wegen der Schnur unbeholfenen Händen zur Seite und widmete mich seinen Hoden, die ich langsam mit der Zungenspitze leckte, abwechselnd den einen und den anderen. Ich spürte die erste wirkliche Verhärtung an meiner Wange, als sich sein Schwanz von allein aufzurichten begann und auf die Berührung reagierte.

Einmal küsste ich seine Eichel. Dann noch einmal. Danach berührte ich sie mit den Zähnen, nur ein kaum merkliches Zwicken, das ihn sich anspannen ließ. Mit geschlossenen Lippen glitt ich wieder am Schaft hinab und fuhr ihn ganz entlang. Ich liebte es, ihn so gut zu kennen, zu wissen, an welcher Stelle ein Kuss ihn tief einatmen ließ und an welcher er die Finger gegen das Sofa pressen musste.

Ich war klatschnass. Meine Muschi pochte zwischen den Beinen, als würde auch sie Aufmerksamkeit verlangen, aber ich würde sie ihr nicht geben. Diese Zeit gehörte ihm. Ich wollte ihm wirklich dienen, wollte, dass er in meinem Mund spürte, wie dankbar ich war und wie heiß es mich machte, auch nach der Bestrafung weiterhin ihm zu gehören.

Als er halb hart war, öffnete ich endlich den Mund und fing die Spitze zwischen meinen Lippen ein. Ich hielt sie heiß und feucht darin, ohne mich kaum zu bewegen. Ich ließ den Speichel sich sammeln und am Schaft hinabrinnen. Dann benutzte ich die Finger, um ihn von der Wurzel bis zu den Eiern zu verteilen, und massierte alles langsam.

Er stieß heftiger Luft durch die Nase aus.

Ich nahm ihn ein wenig tiefer. Nur ein wenig. Tief genug, um die Dicke an meiner Zunge zu spüren, tief genug, dass die Eichel gegen meinen Gaumen drückte. Wieder zog ich mich zurück und ließ ihn mit einem feuchten Schmatzen aus meinem Mund gleiten. Ich wiederholte die Bewegung und schob die Spitze diesmal ins Innere einer Wange, um die Beule von außen sichtbar zu machen. Ich wusste, wie sehr er es liebte, mich so zu sehen: das Gesicht von seinem Schwanz verformt und der Sabber schamlos herabrinnend.

Sein Atem war jetzt anders. Schwerer. Sexueller.

Ich ließ ihn nur los, um Luft zu holen, und kicherte leise, völlig erregt, bevor ich einen Speichelfaden auf meine eigene Brust tropfen ließ. Die schwarze Seide war sofort befleckt. Ich tat es auf der anderen Seite noch einmal, ohne den Blick von ihm zu nehmen. Ich wollte ihn reizen, ihm den vollständigen Anblick meiner freiwilligen Erniedrigung geben, davon, wie sehr es mir gefiel, mich beim Blasen schmutzig zu machen.

—Ich liebe es, deinen Schwanz zu lutschen —murmelte ich, nun völlig ungefiltert.

Und ich nahm ihn in einem einzigen Zug bis zum Anschlag in den Mund.

Die Spitze stieß gegen meinen Hals, und ich musste ihn gewaltsam entspannen, durch die Nase atmen und einige Sekunden stillhalten, um mich daran zu gewöhnen. Die Schnur an meinen Handgelenken rieb an meiner Haut, als ich seine Wurzel umfasste. Meine Nase lag an seinem Bauch. Ich spürte seinen dicken, vollständig harten Schwanz, der meinen Mund bis an die Grenze dessen durchdrang, was ich schlucken konnte.

Langsam zog ich den Kopf zurück und presste ihn mit Lippen und Zunge. Wieder ging ich ebenso langsam hinunter. Hoch. Hinunter. Jede Bewegung hinterließ mehr Speichel, mehr feuchte Geräusche, mehr Bedürftigkeit. Wenn ich bis zum Grund kam, blieb ich eine Sekunde lang mit einem Würgereflex, der mir in der Brust zitterte, und kam dann schnell wieder hoch, um Luft zu holen.

Er gab weiterhin keine Befehle. Er ließ mich machen.

Das erlaubte mir, kreativ und grausam zu werden. Ich wechselte die Tiefen ab. Manchmal nahm ich nur die Spitze und saugte kräftig an der Eichel, bis ich spürte, wie sie noch härter wurde. Dann wieder den halben Schaft in schnellem, gleichmäßigem Rhythmus, um ihn heiß zu machen, ohne ihm zu geben, was er wollte. Danach wieder bis zum Grund, nahm alles in mich auf, hielt seine Eier zwischen den Fingern und drückte leicht zu, während mein Hals ihn bis zum Äußersten reizte.

Das Wohnzimmer füllte sich mit dem obszönen Geräusch meines Mundes, der ihn bearbeitete. Feuchtes Saugen, Keuchen, mein Speichel, der in Strömen auf seine Schenkel und meine Hände tropfte. Ich versuchte nicht, zärtlich zu sein. Ich wollte, dass es schmutzig, sichtbar und körperlich war. Dass er sich auf jene Weise benutzt fühlte, die uns beide verrückt machte.

Er strich mir mit einer Hand durchs Haar und schob es aus meinem Gesicht. Dann packte er meinen Nacken. Noch nicht, um mich zu zwingen, sondern um seine Anwesenheit zu markieren, mich daran zu erinnern, dass er entschied, wie weit und in welchem Tempo es ging. Diese Hand genügte, um mich mit vollem Mund stöhnen zu lassen, und die Vibration entlockte ihm ein tiefes Knurren.

Ich glitt bis zur Spitze hoch, leckte sie schnell in Kreisen und tauchte dann wieder hinab. Diesmal begann ich wirklich, ihn mit dem Mund zu ficken: hinauf, hinunter, hinauf, hinunter, immer schneller, während ich mit der Hand an der Wurzel das bedeckte, was nicht in meinen Mund passte. Die Mischung aus Zunge, Lippen und rutschiger Faust ließ seine Hüften sich anspannen.

Ich spürte, wie meine eigene Feuchtigkeit zwischen den Schenkeln hinabrann. Jedes raue Geräusch, das er ausstieß, und jeder etwas stärkere Griff in meine Kopfhaut ließen meine Muschi sich leer zusammenziehen. Ich wollte mich verzweifelt berühren, hielt mich aber zurück. Ich wollte mir das Vergnügen verdienen, es mir nicht stehlen.

Wieder nahm ich ihn ganz in den Mund. Ich zog mich zurück. Halber Rhythmus. Wieder bis zum Grund. Mein Hals brannte, die Mundwinkel schmerzten und mein Kiefer begann sich zu beschweren, aber dieses Unbehagen machte mich noch heißer. Jede kleine Belastung war der Beweis, dass ich mich wirklich hingab und keine hübsche Szene vorspielte.

Dann sprach er endlich.

—Schneller.

Ich hob den Blick von unten zu ihm, mit feuchtem Mund und nassem Kinn.

—Ja, Herr.

Ich gehorchte sofort. Er strich mir das Haar so gut es ging hinter die Ohren, und ich begann, den Kopf schneller zu bewegen, nahm seinen Schwanz immer wieder halb in den Mund. Auf und ab, auf und ab, ohne Pause, während der Speichel überquoll und an meinen gefesselten Händen hinabrann. Jeder Stoß meines Mundes entlockte ihm ein schmutziges Geräusch, roher als das vorherige.

Jetzt hielt er meinen Nacken fest. Er begann, meine Bewegungen mit kleinen, nicht brutalen, aber autoritären Hüftstößen zu begleiten. Jedes Mal, wenn ich hinunterging, fand er meinen Hals ein wenig früher und zwang mich, ihn tiefer aufzunehmen. Meine Augen tränten. Ich machte weiter. Der Sabber lief bis zu meinen Handgelenken. Ich machte weiter. Mir entkamen erstickte, heisere Laute aus reiner Anstrengung. Ich machte weiter.

—So —sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen—. Hör nicht auf.

Ich hörte nicht auf.

Jetzt gab es weder Spiel noch Zärtlichkeit im Rhythmus. Nur Hunger. Ich pumpte seinen Schwanz mit meinem Mund wie eine gehorsame Hure, hielt seine Eier fest und spürte, wie sich Bauch und Schenkel anspannten. Er hielt mich fest und benutzte mich gerade genug, um den Takt vorzugeben. Jedes Mal, wenn ich bis zum Grund kam, spürte ich den vorbereitenden Krampf an der Wurzel seines Schwanzes und wusste, dass er nahe war.

Ich glitt bis zur Spitze hoch, um sie zu lecken, doch er drückte mich mit der Hand in meinem Nacken wieder nach unten. Diesmal fickte er meinen Mund mit mehreren kurzen, trockenen, kontrollierten Stößen. Mein Hals protestierte, aber ich öffnete mich weiter, entspannte mich so gut ich konnte und ließ ihn eindringen. Genau das wollte ich: zu spüren, wie er ein wenig die Kontrolle verlor und kam, weil ich ihn bis an diesen Rand gebracht hatte.

Plötzlich spannte er sich am ganzen Körper an.

Seine Finger krallten sich in mein Haar, und sein Schwanz pochte in meinem Mund. Die erste Ladung traf heiß und dick auf meine Zunge. Dann kam noch eine und noch eine, reichlich, durch das Zittern seines Bauches herausgepresst. Ich blieb still und schluckte ihn so weit, wie ich konnte, während er meinen Mund mit Sperma füllte und mich zwang, es zu halten, ohne auch nur einen Tropfen zu verschütten.

Als er schließlich den Griff lockerte, zog ich ihn langsam heraus, noch empfindlich und pochend. Das Sperma füllte meine Zunge und die Innenseiten meiner Wangen. Vorsichtig hob ich den Kopf, um nichts zu verlieren, und sah von unten zu ihm hoch, lächelnd, den Mund halb geöffnet und mit seinem Erguss gefüllt.

Er brauchte einige Sekunden, um aus dem Orgasmus zurückzukehren. Er atmete mit geschlossenen Augen, halb geöffnetem Mund und hobender Brust. Dieser Ausdruck nach seinem derartigen Höhepunkt versetzte meinem ganzen Körper einen schmutzigen, stolzen Schlag. Er hatte sich vollständig in meinen Mund entleert. Ich hatte ihn zum Zittern gebracht.

Als er endlich die Augen öffnete und mich fokussierte, kniete ich noch immer vor ihm, gefesselt und gehorsam, und wartete auf den Befehl – sein heißes Sperma noch im Mund.

—Schluck.

Ich tat es sofort.

Ich spürte, wie es dick durch meinen Hals hinabglitt. Keine Sekunde wandte ich den Blick von seinen Augen ab. Als ich fertig war, öffnete ich den Mund, um ihm zu zeigen, dass ich nichts zurückbehalten hatte, und streckte die Zunge heraus, glänzend, leer.

—Danke, Herr.

Sein Ausdruck veränderte sich. Die Härte wurde weicher und wich etwas Tieferem, Intimerem. Er fasste mein Kinn mit einer Hand und hob mein Gesicht an. Dann strich er mir mit dem Daumen über die Wange und wischte eine kleine Speichelspur neben meinem Mund fort.

Ich brannte noch immer. Ich war nicht gekommen und hatte meine Muschi den ganzen Vormittag nicht berührt, und trotzdem fühlte ich mich befriedigter, als ich es mir hätte vorstellen können. Ihm auf diese Weise zu dienen, ihn in meinem Mund kommen zu lassen und seine Anerkennung in dieser langsamen Liebkosung zu empfangen, war eine andere Form des Orgasmus.

Er bemerkte es. Natürlich bemerkte er es. Ich musste nur sehen, wie sich ein ruhiges Lächeln auf seinem Gesicht abzeichnete, während er mich betrachtete: kniend zwischen seinen Beinen, das Seidennachthemd von Sabber befleckt, die Handgelenke noch immer gefesselt und die Schenkel wegen der angestauten Erregung fest aneinandergepresst.

—Du warst ein gutes Mädchen —sagte er schließlich.

Diese fünf Worte ließen mich stärker zittern als jede Klammer.

Er ließ die Hand zu der Schnur an meinen Handgelenken sinken, löste sie aber nicht sofort. Er hielt sie fest und spielte mit dem Knoten, um klarzumachen, dass die Entscheidung weiterhin bei ihm lag. Dann legte er zwei Finger unter mein Kinn und neigte es nach oben.

—Willst du dich noch immer für den Samstag bedanken? —fragte er.

Ich nickte, ohne nachzudenken.

—Dann steh auf, dreh dich um und stütz die Hände auf der Rückenlehne ab.

Der Befehl durchfuhr mich wie ein elektrischer Schlag. Wegen meiner Haltung stand ich unbeholfen auf und drehte mich zum Sofa. Mein Herz begann wieder zu rasen. Ich legte die gefesselten Hände wie befohlen auf die Rückenlehne und spreizte die Beine ein wenig.

Hinter mir hörte ich, wie sich seine Kleidung bewegte. Seine Hände schoben mein Nachthemd über meine Schenkel, bis mein Arsch frei lag. Die kühle Luft auf der feuchten Haut ließ mich keuchen.

—Sieh dich an —murmelte er hinter mir—. Du hast mir eine halbe Stunde lang einen geblasen und tropfst immer noch.

Seine Finger glitten zwischen meine Beine und fanden ohne jede Schwierigkeit die nasse Muschi. Ruhig öffnete er meine Schamlippen und streichelte meine Klitoris nur leicht, bevor er zwei Finger in mich schob. Sie glitten leicht hinein, begleitet von einem feuchten Geräusch, das mich gleichzeitig beschämte und erregte.

—Verdammt —stieß ich aus und verlor nun endgültig meine Beherrschung.

Zunächst fickte er mich langsam mit den Fingern, gerade genug, um zu prüfen, wie ich beschaffen war. Dann beschleunigte er. Sein Daumen begann, meine Klitoris zu bearbeiten, während seine Finger mit wachsender Kraft in mich hinein- und herausglitten, und binnen Sekunden bewegte ich mich wie verzweifelt gegen seine Hand.

—So wollte ich dich sehen —sagte er dicht an meinem Ohr—. Bedürftig.

Ich stöhnte, ohne mich zu verbergen. Nachdem ich mich den ganzen Vormittag zurückgehalten hatte, fühlte sich diese Berührung vor lauter Lust beinahe brutal an. Jeder Stoß seiner Finger entlockte meinem Unterleib einen Krampf. Meine Beine waren schwach. Mit den gefesselten Händen hielt ich mich so gut ich konnte am Sofa fest, während er mich mit dem Knie zwischen den Beinen weiter öffnete und seine Finger bis zum Grund in mich stieß.

—Sag mir, was du willst.

—Kommen —keuchte ich—. Ich will kommen, Herr.

Seine Hand glitt abrupt aus meiner Muschi und ließ mich leer und pochend zurück.

—Noch nicht.

Er versetzte einer meiner Pobacken einen trockenen Schlag. Nicht sehr fest, aber kräftig genug, um meinen Rücken durchbiegen zu lassen. Dann noch einen. Und noch einen. Mein Körper reagierte auf obszöne Weise mit einer Mischung aus leichtem Schmerz und Erregung. Ich spürte, wie meine Muschi um die Leere herum pochte und nach mehr verlangte.

Er schob seine Finger ohne Vorwarnung wieder in mich und war diesmal härter. Drei Finger. Schnell. Benetzt mit meiner eigenen Feuchtigkeit und den Speichelresten, die noch an seiner Hand waren. Das Geräusch war unanständig. Ich stöhnte nicht mehr – ich flehte praktisch.

—Du hast es dir verdient —murmelte er—. Nachdem du mir so einen geblasen hast, hast du es dir verdient.

Sein Daumen blieb auf der Klitoris liegen und drückte in exakten Kreisen, während seine Finger mich in brutalem Rhythmus fickten. Die Spannung, die ich tagelang angestaut hatte, stieg schlagartig an. Ich spürte, wie der Orgasmus sich schnell und unausweichlich bildete und mich von unten bis in den Unterleib zusammenpresste.

—Hör nicht auf ... bitte ... hör nicht auf ...

—Komm.

Mehr brauchte ich nicht.

Ich kam mit einem heiseren, langen Stöhnen und verlor vollständig die Kraft in den Beinen. Der Orgasmus erschütterte mich wirklich, mit wiederholten Krämpfen um seine Finger und einer so intensiven Entladung, dass ich meine ganze Stirn auf die Rückenlehne des Sofas legen musste, um nicht zusammenzubrechen. Er machte noch ein wenig weiter und reizte mich bis zum Äußersten, bis ich zitternd und auf seine Hand tropfend zurückblieb.

Als er sich endlich zurückzog, konnte ich kaum normal atmen.

Ich spürte, wie er endlich den Knoten an meinen Handgelenken löste. Die Schnur fiel herab, und er massierte mir einige Sekunden lang mit beinahe zärtlicher Geduld die Hände. Dann drehte er mich zu sich um und küsste mich. Tief. Ohne Abscheu vor seinem noch frischen Sperma in meinem Mund, ohne Eile, als würde er mich ganz auskosten.

Ich legte meine Stirn an seine und schloss die Augen.

Ich fühlte mich nicht mehr bestraft. Auch nicht wie eine Gefangene. In solchen Augenblicken glich mein Platz in seiner Herrschaft keiner Verurteilung, sondern einer privaten Sprache, die nur wir beide richtig beherrschten.

Er strich mir eine Haarsträhne aus dem Gesicht und lächelte.

—Jetzt ja. Zieh dich um, bevor du gehst.

Ich lächelte zurück, während meine Beine noch zitterten.

Der Blowjob ihres Lebens, dachte ich. Und an der Art, wie er mich noch immer ansah, wusste ich, dass er derselben Meinung war.