Sie benutzten mich in der U-Bahn, und ich bat um noch mehr Demütigung

Seit mehreren Tagen litt ich unter dieser zähen Apathie, die sich von Zeit zu Zeit wie eine feuchte Decke über mich legt und mir die Lust nimmt zu reden, auszugehen und mich überhaupt anzufassen. Meine Freundinnen bestanden darauf, dass ich mit ihnen zu einer großen Party am anderen Ende der Stadt ging. Ich wollte schon wieder Nein sagen, bis ich den Schrank öffnete, ein viel zu kurzes blaues Kleid herausnahm und diesen trockenen Schlag tief in meinem Unterbauch spürte, der mich besser ins Leben zurückholte als jeder gute Vorsatz.

Ich zog es langsam an und betrachtete mich im Schlafzimmerspiegel. Beim Gehen bedeckte der Stoff kaum meinen Arsch, und als ich mich ein wenig vorbeugte, sah ich, wie sich meine Brustwarzen unter dem Kleid abzeichneten. Seit Monaten trug ich dort Piercings, klein und kalt, und das Metall zeichnete zwei freche Spitzen unter dem Stoff ab. Aus reiner Gewohnheit zog ich einen weißen Tanga an, drehte mich um, musterte mich noch eine Sekunde und lächelte. Dann zog ich ihn wieder aus.

Einen BH zog ich ebenfalls nicht an. Ich wollte die direkte Berührung des Kleides spüren, die warme Luft, die Möglichkeit, dass gerade genug durchschimmerte. Das war kein Zufall. Es war Hunger. Eine ganz bestimmte Art von Hunger, die sich nicht mit Küssen oder sanften Liebkosungen stillen ließ, sondern mit einem Körper, der gegen einen anderen gepresst wurde, mit Risiko, mit dem Gefühl, mich wie eine Schlampe zu benehmen und es zu genießen.

Mein Partner saß im Wohnzimmer, als ich mit den hohen Schuhen herauskam. Er hob den Blick, ließ ihn über meinen ganzen Körper wandern und stieß ein kurzes Lachen aus, eines von der Sorte, die ich gut kannte.

„Sieh dich nur an“, sagte er. „Du bettelst geradezu um Ärger.“

Ich trat so dicht an ihn heran, dass ich zwischen seinen Beinen stand, und legte ihm die Hand auf die Hose. Er war bereits hart. Ich drückte ohne jede Zärtlichkeit zu und spürte sofort, wie er tiefer atmete.

„Später, wenn ich dann noch Lust habe, kannst du mit mir machen, was du willst“, flüsterte ich. „Aber jetzt gehe ich.“

Er hob mein Kleid von hinten an und schob die Hand zwischen meine Schenkel. Er fand meine heiße, nackte Muschi, die schon vor dem Verlassen der Wohnung feucht gewesen war. Er schnalzte mit der Zunge und gab mir einen trockenen Klaps auf den Hintern, bei dem ich leicht zusammenzuckte.

„Was für eine Schlampe du bist“, murmelte er. „Und darunter trägst du auch nichts.“

„Genau deshalb.“

Er packte mit einer Hand mein Kinn und zwang mich, seinen Blick zu halten. Diese einfache Geste reichte aus, um mich noch mehr anzumachen. Etwas daran, dass er mich so behandelte, mit dieser Mischung aus Besitzanspruch und spielerischer Verachtung, spreizte mir innerlich die Beine, obwohl sie äußerlich noch geschlossen waren.

„Mach keinen Blödsinn“, sagte er.

„Ich tue, wonach mein Körper verlangt.“

Er ließ mich mit einem halben Lächeln los. Er wusste genau, was dieser Satz aus meinem Mund bedeutete. Mit rasendem Puls schloss ich die Tür hinter mir und ging hinunter zum Bahnhof, mit dem Gefühl, dass bereits etwas begonnen hatte.

***

Der Bahnsteig war überfüllt. Erwachsene, die in hellen Anzügen schwitzten, herausgeputzte Frauen, Gruppen in Feierlaune, Paare, alleinstehende Menschen, die resigniert auf die Anzeige starrten. Die Hitze stieg aus den Tunneln herauf und vermischte sich mit Parfüm, billigem Deodorant und dieser Elektrizität, die in Menschenmengen liegt, wenn alle zum selben Ort wollen. Ich ging zwischen ihnen hindurch und spürte die Luft an meinen nackten Schenkeln und den Stoff des Kleides, der sich an meine harten Brustwarzen schmiegte.

Als die U-Bahn einfuhr, stiegen wir uns gegenseitig schiebend ein. Es war nicht schwer, zwischen Körpern eingeklemmt zu werden. Schwer war nur, sich zu entscheiden. Ich blickte mich verstohlen um, während ich nach Platz suchte, und sah ihn nahe einer Seitentür stehen: einen ungefähr gleichaltrigen Mann, mit einem dünnen Hemd, einer rauen Kieferlinie am Ende des Tages und diesem müden Gesicht, das sich sofort verändert, wenn eine Frau ihm den richtigen Grund dafür gibt.

Ich näherte mich ihm langsam, nutzte jedes Bremsen, jede Bewegung der Menge, jede gemurmelte Entschuldigung. Niemand würde meine Absicht bemerken, denn der Waggon war so voll, dass jede Berührung unvermeidlich wirkte. Nach außen war ich nur eine weitere Passagierin, eingeklemmt zwischen anderen. Innerlich spielte ich längst.

Ich stellte mich mit dem Rücken vor ihn. Zuerst ließ ich nur ganz leichten Kontakt zu, die Rundung meines Arsches an der Vorderseite seiner Hose. Ich spürte, wie er sich anspannte. Dann bewegte ich mich nicht mehr. Ein paar Sekunden reichten, damit er verstand, dass es kein Unfall war. Sein Atem strich nahe an meinem Hals entlang, und sein Becken schob sich ein wenig weiter vor, um mich zu testen.

Ich antwortete, indem ich mich fester gegen ihn presste. Mit einer Hand hielt ich die Tasche vor mich, mit der anderen hob ich den Saum des Kleides ein wenig an – eine winzige Bewegung, gerade genug, damit der Stoff etwas höher hängen blieb. Zwischen uns waren jetzt nur noch seine Hose und meine nackte Haut. Kein Tanga. Keine Barriere. Nichts.

„Du kommst also daher und verschenkst dich“, sagte er mit tiefer, heiserer Stimme an meinem Ohr. „Sieh nur, wie leicht das ist.“

Ich antwortete nicht. Ich wölbte nur langsam den Hintern, um die Härte, die zwischen seinen Beinen zu wachsen begann, besser aufzunehmen. Ich spürte, wie sie sich in voller Länge, dick und immer fester, gegen die Furche zwischen meinen Pobacken abzeichnete. Er stieß einen heißen Atemzug aus und legte mir eine Hand auf die Hüfte, zunächst tastend, als gäbe er mir die Möglichkeit, mich zurückzuziehen.

Ich wich nicht zurück. Im Gegenteil: Ich bewegte die Hüften im Schwanken des Waggons und gab ihm einen Rhythmus, der nicht länger als zufällig ausgegeben werden konnte. Sein Schwanz wurde vollständig hart und begann sich hungrig an mir zu reiben. Die Hitze stieg mir ins Gesicht. Ohne den Kopf ganz zu drehen, sah ich mich um. Die meisten waren mit sich selbst beschäftigt. Die meisten.

Uns gegenüber stand ein älterer Mann, der sich an der Stange festhielt und uns unverhohlen anstarrte. Sein Blick war nicht abwesend. Er sah uns zu. Er sah mir zu. Ich bemerkte es in dem Moment, als seine Augen auf meinen hochgereckten Arsch sanken und dann zu meinem Gesicht zurückkehrten. Ein so heftiger Funke aus Scham und Erregung durchzuckte mich, dass sich meine Muschi zusammenzog.

Auch der Fremde bemerkte es. Er drückte meine Hüfte fester.

„Du magst es, wenn man zusieht“, murmelte er. „Das sieht man dir an.“

Ich drehte den Kopf gerade weit genug, dass seine Lippen beim Sprechen meine Wange streiften. Dann suchte ich den Blick des Spanners und biss langsam auf meine Unterlippe. Der ältere Mann wandte den Blick nicht ab. Sein Gesichtsausdruck veränderte sich. Es war nicht mehr bloße Neugier. Es war alter, konzentrierter Hunger.

Die Hand des Mannes hinter mir glitt von meiner Hüfte an meinen Oberschenkel und wieder hinauf, an der Innenseite entlang, genau dort, wo mein Arsch begann. Als er feststellte, dass ich tatsächlich keine Unterwäsche trug, entfuhr ihm ein leises, ungläubiges Lachen.

„Verdammt. Du bist nackt. Was für eine gehorsame und dreckige Schlampe.“

Das Wort drang in mich ein wie ein Finger. Nicht, weil es mich wirklich erniedrigte, sondern weil es mich genau dorthin stellte, wo ich sein wollte: entblößt, benutzt, zum heimlichen Mittelpunkt dieses Waggons gemacht. Ich spreizte die Beine ein wenig weiter, nur um ein paar Zentimeter, gerade genug, um ihn einzuladen. Die Bewegung ließ seine Erektion noch besser zwischen meine Pobacken gleiten.

Er fickte meinen Arsch von außen durch seine Hose, drückte sich von hinten mit kleinen Stößen gegen mich und nutzte jede Erschütterung des Zuges aus. Ich machte mit. Ich wiegte mich gegen ihn. Ich spürte, wie sich die Eichel seines Schwanzes sogar durch den Stoff abzeichnete, wie sie zwischen meinem Fleisch nach Platz suchte und auf und ab glitt. Meine Muschi war so nass, dass ich spürte, wie die Feuchtigkeit nach hinten lief.

„Sieh dich an“, sagte er. „Du tropfst.“

Er schob von hinten zwei Finger zwischen meine Schenkel und streifte nur den Eingang meiner Muschi. Ich musste meinen Gesichtsausdruck unterdrücken, um nicht zu stöhnen. Er drang nicht mit den Fingern ein, sondern strich nur durch die Feuchtigkeit und liebkoste dann damit die Innenseite meines Oberschenkels, als wollte er prüfen, wie weit er mich treiben konnte, ohne einen Skandal zu verursachen.

„Nein“, flüsterte ich zum ersten Mal, obwohl es nicht wie ein eindeutiges Nein klang, sondern wie ein verdrehtes Flehen.

„Nein – was?“

„Nicht da. Nicht so.“

Ich sagte es, während ich mich weiter an seinem Schwanz rieb. Er erkannte den Widerspruch und lachte an meinem Hals. Seine Hand war groß, rau und sicher. Er schob sie bis zu meinem Bauch hinauf, hielt mich fest und presste sein Becken erneut unverschämt gegen mich. Er versteckte sich nicht mehr. Wer genau hinsah, würde es bemerken. Und genau das wollte ich.

Der ältere Mann gegenüber beobachtete weiterhin jede Bewegung. Einmal senkte er den Blick auf seine eigene Hose und hob ihn dann wieder zu mir. Ich presste die Schenkel zusammen. Es erregte mich, mir vorzustellen, dass er ihretwegen hart war, dass ich ihn so machte, ohne ihn zu berühren. Der ganze Waggon schien sich um uns herum weiterzudrehen, während wir drei dasselbe dreckige Geheimnis teilten.

Die Hand des Fremden wanderte zu meiner Brust und packte eine meiner Titten über dem Kleid. Er drückte die Brustwarze zwischen zwei Finger und spürte den Vorsprung des Piercings. Beinahe gaben meine Knie nach.

„Daher zeichnet es sich also so deutlich ab“, sagte er. „Du kommst vorbereitet, damit man dich anfasst.“

Ich schob seine Hand aus Angst, Aufmerksamkeit zu erregen, für einen Moment weg, doch er packte mich wieder an der Taille, fest und besitzergreifend. Ich spürte seinen Mund ganz nah an meinem Ohr.

„Wenn es dich stört, kannst du dich losmachen. Aber du presst dich weiter an mich. Also nimm mich nicht für einen Idioten.“

Er hatte recht, und deshalb drückte ich meinen Arsch noch fester gegen ihn. Mir gefiel, dass er mich durchschaute. Mir gefiel, dass er mit mir sprach, als hätte er mich bereits vollständig durchschaut. Es war ein winziges, improvisiertes Dominanzspiel ohne Versprechen und ohne Namen, und trotzdem funktionierte es mit obszöner Präzision.

„Braves Mädchen“, flüsterte er. „Ich werde dich bis zu meiner Haltestelle benutzen.“

Ich spürte, wie seine Hand zu seinem Reißverschluss sank. Mein Herz schlug so heftig, dass mir die Ohren dröhnten. Wieder sah ich mich um. Niemand schien uns zu beachten, außer dem Spanner, der wie hypnotisiert war. Der Fremde fummelte diskret an seiner Hose, dicht an meinen Rücken gedrängt und teilweise von meinem Körper und der Enge der Menge verdeckt. Als er ihn herausbekam, wusste ich es, noch bevor ich ihn berührte: Die Temperatur veränderte sich, der Druck fühlte sich nicht mehr gedämpft durch Stoff an, sondern wurde zu heißem, lebendigem, wirklich hartem Fleisch.

Mit einer Geschicklichkeit, die mich vermuten ließ, dass er so etwas nicht zum ersten Mal tat, schob er seinen Schwanz zwischen meine Pobacken. Die Eichel glitt über meine feuchte Spalte, und ich schloss für eine Sekunde die Augen. Verdammt. Er war dick, sehr hart, und lag mitten in der U-Bahn, mit Dutzenden Menschen um uns herum, nackt an mir.

Er begann, sich langsam an mir zu reiben, auf und ab, und ließ die Spitze gelegentlich gegen meinen feuchten Eingang stoßen. Jeder Kontakt erschütterte meinen Unterbauch. Ich bewegte mich gerade genug, um ihm zu helfen, und hielt mit einer Hand das Kleid leicht hoch. Ich spürte, wie es von meiner eigenen Feuchtigkeit immer schmieriger wurde.

„Du bettelst geradezu darum“, sagte er. „Wenn ich wollte, würde ich ihn dir sofort reinstecken.“

Ich schüttelte sofort den Kopf, obwohl mein Körper das Gegenteil tat und sich nach hinten schob, um ihn zu suchen. Ich wollte nicht einfach so von ihm penetriert werden, nicht auf diese Weise, nicht ungeschützt und ohne Kontrolle. Aber ich wollte auch nicht, dass er aufhörte. Ich wollte genau an diesem Rand leben: kurz davor, das intime Verbrechen zu streifen, das man sich selbst antut, mit einer pochenden Muschi, der der Stoß fehlte, der nicht kommen durfte.

Er akzeptierte die Grenze, machte sie aber zur Strafe. Statt einzudringen, presste er seinen Schwanz wieder und wieder fest, feucht und beharrlich gegen meinen Eingang, ohne ganz in mich hineinzustoßen. Die Spitze öffnete meine Schamlippen jedes Mal für einen Augenblick, bevor sie sich wieder zurückzog. Jedes Mal entriss es mir ein Zittern. Jedes Mal wurde ich noch nasser.

„So ist es besser“, sagte er. „Du lässt dich ficken und hältst es aus.“

Dieser Satz machte mich auf eine schmutzige und vollkommene Weise heiß. Aushalten. Wie ein heißes Ding behandelt werden, das keine vollständige Erlösung verdiente. Während er mich von außen benutzte, starrte der ältere Mann uns mit halb offenem Mund an. Diesmal bestand kein Zweifel: Er hatte eine Hand vor seine Hose gelegt und verbarg es nur schlecht. Er masturbierte nicht offen, aber er rückte eine deutliche Erektion zurecht.

Ich hielt seinem Blick stand. Dann legte ich den Kopf ein wenig zurück, bot ihm mein Profil und meinen Hals dar, und der Fremde nutzte die Gelegenheit, um sanft in mein Ohrläppchen zu beißen. Beinahe stöhnte ich.

„Sieh den Alten an“, befahl er leise. „Sieh, wie er dich begehrt.“

Ich gehorchte. Diese Gehorsamkeit machte mich noch feuchter als jede Liebkosung. Meine Muschi pochte. Die Eichel des Fremden glitt weiter zwischen meinen Pobacken, streifte meinen Eingang und beschmierte sich mit mir. Mit einer Hand hielt er meine Hüfte, mit der anderen meinen Bauch, als würde er mich tatsächlich führen.

„Gefällt es dir, das Schauspiel zu sein?“, fragte er.

„Ja“, flüsterte ich.

„Ich kann dich nicht hören.“

Meine Wangen brannten. Der Waggon ratterte, die Menschen schwankten, und ich, zwischen bekleideten Körpern eingeklemmt, mit nacktem Arsch unter dem Kleid und einem herausgeholten Schwanz, der sich an mir rieb, antwortete, ohne weiter so tun zu können.

„Ja. Es gefällt mir.“

Er gab mir einen weiteren Klaps auf den Hintern, vom Lärm und der Enge gedämpft, aber stark genug, dass ich erschauerte.

„Das dachte ich mir. Eine verdammte Exhibitionistin.“

Diesmal glitt seine Hand direkt zu meiner Muschi. Mit zwei Fingern öffnete er meine Schamlippen und berührte für einen einzigen Augenblick meine Klitoris, nur einen Moment, einen schmutzigen und präzisen Kreis. Mein Atem stockte. Hätte er nur ein wenig länger weitergemacht, wäre ich dort auf der Stelle gekommen, im Stehen, in der voll besetzten U-Bahn. Aber das tat er nicht. Er zog die Hand zurück und hielt mich wieder fest, sodass ich brennend zurückblieb.

„Das hast du dir nicht verdient.“

Ich wollte mehr. Ich wollte, dass er mir die Finger, seinen Schwanz, irgendetwas hineinsteckte. Ich wollte über ihm kommen und an der letzten Haltestelle aussteigen, während sein Sperma mir über die Schenkel lief. Aber ich spielte weiter am Rand, und diese Frustration trieb mich in den Wahnsinn.

„Ich steige bald aus“, sagte er. „Und ich werde kommen, indem ich dich benutze. Stillhalten.“

Ich weiß nicht, warum dieses Wort mich so heftig durchdrang. Vielleicht, weil es nicht von jemandem kam, der in meinem Leben wichtig war, und auch nicht aus einer vorbereiteten Fantasie, sondern von einem Fremden, den ich selbst als Werkzeug ausgewählt hatte. Ich blieb still. Wirklich still. Ich ließ nur zu, dass der Waggon mich bewegte.

Dann begann er, zwischen meinen Pobacken kräftiger zu stoßen und den nackten Schwanz immer schneller und dringlicher auf und ab zu reiben. Manchmal bohrte sich die Spitze in meinen Eingang, und ich musste mich beherrschen, um den Arsch nicht nach hinten zu schieben und ihn eindringen zu lassen. Mein Atem ging bereits kurz. Meine Schenkel zitterten. Der ältere Mann starrte noch immer, als gäbe es nichts anderes auf der Welt.

„Verdammt, wie nass du bist“, knurrte er. „Sieh dich an, du bist eine einzige Pfütze.“

Die Eichel glitt erneut über mich, und diesmal stieß sie ein wenig weiter, als sie sollte. Ich spürte, wie sie mich ganz leicht öffnete – eine minimale, unerwartete Penetration, die brutal intensiv war. Ich stieß ein gedämpftes Stöhnen aus und klammerte mich fester an meine Tasche.

„Ich habe dir gesagt, du sollst stillhalten.“

Ich nickte. Ich war dem Moment, dem Risiko und der Demütigung, die ich selbst gesucht hatte, vollkommen ausgeliefert. Der Fremde beschleunigte den Rhythmus. Seine Hüften schlugen nun schamlos gegen meinen Arsch. Ich spürte, wie sich die Spannung in seinem ganzen Körper aufbaute. Er drückte mich kräftig, seine Finger gruben sich beinahe in mich.

„Ich komme, Schlampe.“

Ich wollte mich entfernen. Wirklich, ich versuchte es. Nicht aus Reue, sondern wegen des letzten Restes Vernunft. Doch er hielt mich besser fest und rieb sich weiter von hinten an meiner Muschi, die Spitze zu nah, zu glitschig und zu tief in meine Feuchtigkeit geschoben, um in diesem genauen Augenblick noch klar unterscheiden zu können, was geschah. Mein Körper zuckte aus reinem Reflex nach hinten, und dann spürte ich es: einen tiefen Stoß, eine dicke Hitze, die ersten Schübe, die gegen mich spritzten.

Er kam. Er kam an meinem Eingang, halb in mir, halb außerhalb, und das heiße Sperma begann sofort überzulaufen. Es lief zwischen meinen Schamlippen hinab, vermischte sich mit meiner eigenen Feuchtigkeit und glitt weiter über die Innenseiten meiner Schenkel. Einen Moment lang erstarrte ich, nicht vor Kälte, sondern vor dem Schock. Dann durchströmte mich eine obszöne Lustwelle, als ich spürte, wie es herabtropfte.

Er blieb ganz still, atmete stoßweise und klebte weiter an meinem Rücken, während er sich vollständig entleerte. Ich sah noch immer den älteren Mann an, der den Blick auf meine Beine senkte, als könne er den Weg jedes einzelnen Tropfens verfolgen. Sein Gesichtsausdruck war beinahe andächtig.

Als der Fremde sich endlich ein wenig zurückzog, zog ich das Kleid mit zitternden Händen wieder hinunter. Ich spürte, wie das Sperma fast bis zu meinen Knien hinablief. Ich presste die Schenkel so fest wie möglich zusammen, obwohl ich dadurch das feuchte Durcheinander zwischen ihnen nur noch deutlicher spürte. Er steckte seinen Schwanz wieder ein und zog hastig den Reißverschluss hoch.

„Danke“, sagte er mir ins Ohr, ohne den geringsten Anflug von Zärtlichkeit, nur zufrieden. „Ich wusste, dass du dich so benehmen würdest.“

Zum ersten Mal sah ich ihn an, nur von der Seite. Er lächelte wie jemand, der gerade ungestraft davongekommen war. In der nächsten Station öffneten sich die Türen, und er stieg zwischen den Menschen aus, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Ich blieb wie angewurzelt stehen, mit rasendem Herzen und feuchten Beinen. Ich spürte, wie die Mischung noch warm an mir klebte. Ich wusste nicht, ob ich lachen, ihn beschimpfen oder mir gleich zwei Finger hineinstecken wollte. Ich hob den Blick und fand wieder den älteren Mann. Er war noch immer an seinem Platz. Diesmal schenkte er mir ein langsames, verschwörerisches, unanständiges Lächeln.

Ich hielt seinem Blick stand und ließ ganz langsam eine Hand über meinen Oberschenkel gleiten, als würde ich nur mein Kleid glattstreichen. Meine Finger berührten die Feuchtigkeit, die noch immer hinablief. Als ich sie zurückzog, glänzten sie. Der ältere Mann schluckte.

Ich führte sie mir nicht zum Mund, obwohl mir sehr danach war. Stattdessen spreizte ich die Beine ein wenig, um die warme Spur zwischen ihnen besser zu spüren, und lehnte mich mit einem kleinen, zitternden Lächeln an die Stange. Die U-Bahn setzte sich wieder in Bewegung. Eine Haltestelle fehlte noch.

In dieser letzten Minute dachte ich weder an meine Freundinnen noch an die Party. Ich dachte an meinen Partner, der zu Hause auf mich wartete, daran, wie ich die Beine für ihn spreizen würde, um ihm zu zeigen, was ich getan hatte, wie er mich beschnuppern, beschimpfen und anschließend ficken würde, nachdem er jedes Detail gehört hatte. Ich dachte auch an den Fremden, an seine feste Hand, seine befehlende Stimme und an die dunkle Lust, gerade genug gehorcht zu haben.

Als sich die Türen öffneten, stieg ich vorsichtig aus und spürte noch immer, wie das Sperma in Richtung meiner Schenkel rutschte. Der Bahnsteig war voll, laut und ganz normal. Niemand wusste etwas, und gleichzeitig hatte ich das Gefühl, es auf meiner Haut geschrieben zu tragen. Bevor ich in der Menge verschwand, sah ich ein letztes Mal zum Waggon zurück.

Der ältere Mann war noch drin. Er hielt meinem Blick stand und führte zwei Finger an die Schläfe zu einem stummen Gruß. Ich lächelte, drehte mich um und ging mit etwas weiter gespreizten Beinen davon, durchnässt, gedemütigt und erregt wie ein wildes Tier. Von der Apathie war nichts mehr übrig. Nur mein Körper, der nach mehr verlangte.