Das schweigsame Mädchen, das mir beibrachte, zu gehorchen

Marcos beobachtete sie seit zwanzig Minuten von der Bar aus. Das Mädchen saß an einem kleinen Tisch in der dunkelsten Ecke des Lokals, neben sich ein aufgeschlagenes Buch und einen Gin Tonic, den sie kaum angerührt hatte. Schwarze Hornbrille, die Haare zu einem unordentlichen Dutt hochgesteckt, eine bis zum Hals zugeknöpfte Bluse. An ihr schrie alles Schüchternheit.

Kinderspiel, dachte er, während er sein Bier austrank.

Mit einunddreißig hielt Marcos sich für einen Experten darin, Frauen zu lesen. Schüchterne waren seine Spezialität: ein paar Komplimente, aufmerksame Zuwendung und ein wenig Witz, damit sie sich lockerten. Diese Formel versagte nie. Mit dem Lächeln, das er sich für solche Gelegenheiten aufhob, ging er an ihren Tisch.

—Stört es dich, wenn ich mich setze? Dein Buch scheint bessere Gesellschaft zu sein als jeder hier drin.

Sie hob langsam den Blick. Dunkle Augen hinter den Gläsern, ein Blick, der ihn in weniger als einer Sekunde von oben bis unten musterte.

—Nur zu —sagte sie mit sanfter Stimme und schloss das Buch.

Sie hieß Valentina. Vierundzwanzig, Psychologiestudentin, zwei Katzen in ihrer Wohnung. Sie sprach wenig und hörte viel zu, nickte mit kleinen Kopfbewegungen, während Marcos sein übliches Repertoire abspulte. Jedes Mal, wenn er innehielt und auf ihr Lachen oder eine Reaktion wartete, sah sie ihn bloß mit einem halben Lächeln an, das er nicht zu deuten vermochte.

—Du kommst nicht oft hierher, oder? —fragte Marcos und versuchte, eine Stille zu füllen, die ihn langsam unruhig machte.

—Ich gehe nicht oft aus —antwortete sie—. Aber heute hatte ich Lust auf etwas anderes.

Etwas an der Art, wie sie „anderes“ sagte, jagte ihm eine Gänsehaut über den Rücken, auch wenn er nicht sagen konnte, warum.

Nach dem zweiten Gin Tonic entspannte sich Valentina sichtbar. Sie löste die Haare, und Marcos sah, dass sie bis unter die Schultern reichten, schwarz und glatt. Sie nahm die Brille einen Moment ab, um sie zu putzen, und ohne sie wirkte ihr Gesicht völlig anders. Schärfer. Entschlossener.

—Wohnst du in der Nähe? —fragte sie plötzlich.

Marcos blinzelte. Normalerweise war er derjenige, der diese Frage stellte.

—Ein paar Straßen weiter. Willst du...?

—Ja —unterbrach sie ihn, bevor er den Satz beenden konnte—. Ich will.

Sie gingen schweigend durch kaum beleuchtete Straßen. Valentina hatte die Hände in den Taschen ihrer Jacke und blickte geradeaus mit einer Gelassenheit, die im Kontrast zu der Nervosität stand, die Marcos langsam im Magen spürte. Er verstand nicht, warum er nervös war. Er war nie nervös.

Im Gebäude angekommen, stiegen sie die Treppe bis in den dritten Stock hinauf. Marcos suchte nach den Schlüsseln und versuchte beiläufig zu wirken, ließ sie aber fallen, bevor er den richtigen gefunden hatte.

—Komm rein, mach es dir bequem —sagte er und schaltete das Licht im Wohnzimmer an.

Valentina trat ohne Eile ein. Sie betrachtete die Wohnung, als inspiziere sie ein neues Territorium: das graue Sofa, den Couchtisch mit gestapelten Zeitschriften, die angelehnte Schlafzimmertür. Sie sagte nichts. Sie zog die Jacke aus und legte sie ordentlich über die Lehne eines Stuhls.

—Soll ich dir etwas anbieten? Ich habe Wein, Bier...

—Nein —sagte sie und drehte sich zu ihm um—. Ich will nichts mehr trinken.

Die Veränderung war augenblicklich. Valentina machte zwei Schritte auf ihn zu, legte ihm die offene Hand auf die Brust und drückte ihn mit Nachdruck gegen die Wand. Nicht brutal, aber mit einer Entschiedenheit, die keinen Widerspruch duldete.

—Wir machen das auf meine Art —sagte sie und sah ihn fest an—. Wenn du irgendwann willst, dass ich aufhöre, sagst du „rot“, und ich höre auf. Verstanden?

Marcos öffnete den Mund, um etwas Schlagfertiges zu sagen, aber kein Wort kam heraus. Er nickte.

—Ich muss das hören.

—Verstanden.

Valentina lächelte zum ersten Mal wirklich. Es war nicht das schüchterne Lächeln aus der Bar. Es war etwas völlig anderes. Das Lächeln von jemandem, der lange auf diesen Moment gewartet hatte und genau wusste, was damit anzufangen war.

Sie öffnete ihm den Gürtel, ohne den Blick von seinen Augen zu nehmen, und schob ihm mit einer einzigen Bewegung die Hand in den Boxershort. Sie packte seinen Schwanz, der bereits halbsteif war, und drückte ihn mit ruhiger Festigkeit, maß ihn in ihrer Faust wie jemand ein Stück Obst abwägt.

—Schau mich an —sagte sie, als Marcos die Augen schloss—. Ich will, dass du mich ansiehst, während ich ihn dir anpacke.

Sie begann, ihn langsam zu wichsen, der Daumen glitt jedes Mal über die Eichel, wenn sie oben ankam. Marcos spürte, wie sich das Blut sammelte, wie sein Schwanz unter ihrer Hand fester wurde, hart schon, geschwollen. Er versuchte, sie anzufassen, und Valentina schlug seine Hand mit einer knappen Bewegung weg.

—Ich habe nicht gesagt, dass du anfassen darfst.

Sie zog ihm Hose und Boxershort in einem Ruck bis zu den Knöcheln hinunter und ließ den Blick über ihn gleiten, als würde sie ein Ausstellungsstück begutachten. Sein Schwanz stand steif gegen seinen Bauch, die Spitze glänzend, bei jedem Herzschlag pochend. Sie strich ihm mit den Fingerspitzen über den Unterleib, die Hoden, den Schaftansatz, ohne ihn ganz zu umfassen. Jede Berührung war bewusst, abgemessen, darauf ausgelegt, zu reizen, ohne zu befriedigen.

—Schau dich an, wie du wegen einer Fremden so aus dem Häuschen bist —murmelte sie—. Auf die Knie.

Die Stimme war ruhig, fast zärtlich, aber Marcos gehorchte, bevor er es überhaupt verarbeiten konnte. Er fand sich vor ihr auf den Knien wieder, das Herz schlug gegen seine Rippen, und sein Schwanz zeigte zur Decke. Valentina öffnete den Jeansknopf und ließ sie samt Höschen fallen, indem sie einen Fuß herauszog. Darunter trug sie nichts. Ihre Muschi war rasiert, die Lippen schon glänzend, ein feuchter Spalt, der nach aufgewärmter Weiblichkeit roch.

Sie fuhr ihm mit der Hand durchs Haar, vergrub die Finger in seinem Nacken und führte seinen Kopf zu sich, während sie sich auf die Kante des niedrigen Wohnzimmertisches setzte.

—Langsam —flüsterte sie—. Erst außen. Leck mich ganz. Und steck die Zunge erst rein, wenn ich es dir sage.

Marcos kostete sie mit flacher Zunge, fuhr von unten nach oben über ihre Lippen, und spürte, wie sie unter seinem Mund zitterte. Der Geschmack war kräftig, metallisch, säuerlich. Er leckte an der Öffnung ihrer Muschi entlang, ohne einzudringen, immer wieder, während sie ihm jedes Mal, wenn er sich um einen Millimeter verirrte, die Nägel in die Kopfhaut grub.

—Nicht dort, weiter oben. Die Klitoris. Mit der Spitze. Noch nicht saugen.

Sie gab den Rhythmus mit der Hand in seinem Nacken vor, drückte ihn näher heran oder zog ihn zurück, wenn es ihr passte. Valentinas Schenkel zitterten gegen seine Wangen, aber ihre Stimme blieb fest und gab präzise Anweisungen: höher, langsamer, genau da, beweg dich nicht, jetzt ja, saug daran, langsam, ich habe langsam gesagt. Marcos saugte mit geschlossenen Lippen an der geschwollenen Klitoris, während er ihr zwei Finger bis zu den Knöcheln in die Muschi schob. Sie stöhnte zum ersten Mal laut auf, und er spürte einen kindischen Stolz, der nur einen Sekundenbruchteil anhielt.

—Stillhalten —befahl sie—. Nimm die Finger nicht raus. Bleib genau da. Wenn du vor mir kommst, kastriere ich dich.

Sie hielt ihn so, mit dem Mund an ihrer Muschi und den Fingern tief in ihr drin, bis ein Schauer ihren ganzen Körper durchlief und sie seine Nackenhaut mit solcher Kraft packte, dass sie ihm eine Strähne ausriss. Sie kam ihm ins Gesicht, durchnässte sein Kinn und seinen Hals, und er musste weiterlecken, bis sie ihn an den Haaren wegzog.

—Braver Junge.

Als sie ihn losließ, hob Marcos den Blick. Sein Gesicht war nass, seine Lippen taub, der Kiefer schmerzte. Sie sah mit halb geschlossenen Augen und beschleunigtem Atem von oben auf ihn herab, doch ihr Ausdruck blieb vollkommen ruhig.

Was passiert hier?, dachte er. Eigentlich hatte ich die Kontrolle.

—Hör auf zu denken —sagte sie, als hätte sie seine Gedanken gelesen—. Von jetzt an denkst du nur noch, wenn ich es dir sage.

Sie führte ihn ins Schlafzimmer, indem sie ihn am Handgelenk packte. Marcos ließ sich mit der Fügsamkeit von jemandem mitnehmen, der entdeckt hat, dass Widerstand zwecklos ist und er ihn außerdem gar nicht will. Etwas an Valentinas Selbstsicherheit machte ihn mehr an als alles, was er je erlebt hatte. Sein Schwanz war so hart, dass es weh tat.

Sie stieß ihn aufs Bett und zog sich vor ihm ohne Scham oder Koketterie aus. Jedes Kleidungsstück fiel mit der Effizienz einer Frau, die Wichtigeres im Kopf hatte. Unter der sittsamen Bluse hatte sie einen schlanken, drahtigen Körper, blasse Haut, kleine Brüste mit rosigen, harten Brustwarzen und eine kleine Narbe an der Hüfte, nach der Marcos sich nicht zu fragen traute.

—Auf den Rücken —wies sie ihn an—. Die Hände hinter den Kopf. Wenn du sie bewegst, fangen wir von vorne an.

Marcos gehorchte. Valentina setzte sich auf ihn, spuckte in ihre Hand und schmierte seinen Schwanz mit Speichel ein, wichste ihn zwei- oder dreimal, damit es sich gut verteilte. Dann packte sie ihn an der Wurzel, richtete ihn auf ihre Muschi und setzte sich langsam, versenkte sich Zentimeter um Zentimeter, bis er ganz in ihr drin war. Beide ließen gleichzeitig die Luft entweichen. Sie war eng, nass, heiß. Marcos spürte, wie sich die Wände ihrer Muschi wie eine Faust um seinen Schwanz schlossen.

—Verdammt —rutschte ihm heraus.

—Ruhe.

Sie bestimmte von Anfang an den Rhythmus: langsam, tief, kontrolliert. Sie hob sich, bis nur die Spitze drin war, und ließ sich dann ruckartig wieder sinken, bis ganz nach unten. Jede Bewegung ihrer Hüften war präzise, als folge sie einer Choreografie, die sie in ihrer Vorstellung tausendmal geprobt hatte. Marcos konnte sehen, wie sein Schwanz glänzend wieder herauskam, beschmiert von ihrem Saft, und erneut in der offenen Muschi verschwand.

Marcos versuchte, schneller zu werden, indem er die Hüften anhob, und sie grub ihm zur Warnung die Nägel in die Brust, vier rote Striche auf jeder Seite des Brustbeins hinterlassend.

—Mein Rhythmus —flüsterte sie—. Nicht deiner. Der Schwanz gehört mir, solange er in mir drin ist. Ist das klar?

—Ja.

—Ja, was?

—Ja, er gehört dir.

—Braver Junge.

Die Zeit verformte sich. Valentina bewegte sich mit quälender Geduld und hielt jedes Mal an, wenn sie spürte, dass er kurz vor dem Höhepunkt stand. Sie kannte die Anzeichen: wenn sich seine Hoden spannten, wenn sich sein Arschloch gegen die Matratze zusammenzog, wenn sein Atem schneller wurde. Sie brachte ihn an den Rand und blieb dann reglos, den Schwanz ganz tief in sich, und spürte, wie der Orgasmus in Marcos zurückwich, ohne zu explodieren. Dann begann sie sich wieder zu bewegen. Sie tat es viermal. Das Vergnügen wurde zu etwas, das fast Folter war, und die Folter verwandelte sich wieder in Vergnügen.

—Bitte... —sagte Marcos, ohne seine eigene Stimme wiederzuerkennen.

—Bitte was? Bitte schön sagen.

—Lass mich kommen. Bitte.

—Noch nicht. Halt durch.

Sie wiederholte den Zyklus noch zweimal. Jedes Mal, wenn Marcos die Welle die Wirbelsäule hinaufsteigen fühlte, hielt sie an, beugte sich über ihn und flüsterte ihm ins Ohr, er solle Geduld haben, er solle lernen zu warten, sie entscheide, wann. Sie biss ihm ins Ohrläppchen und leckte über seinen Hals, während sie die Muschi um seinen Schwanz zusammenzog, nur um ihm in Erinnerung zu rufen, wer hier das Sagen hatte. Beim siebten Mal, als ihm weder Stolz noch Luft geblieben waren, beschleunigte sie abrupt und ließ ihn kommen.

—Jetzt. Komm in mir. Füll diese Muschi.

Marcos spürte, wie sich jeder Muskel seines Körpers gleichzeitig zusammenzog. Es war ein Orgasmus, der an der unteren Wirbelsäule begann und bis in seinen Nacken hochjagte, ihn mehrere Sekunden lang blind und atemlos zurückließ. Er entleerte sich in Stößen, die er einzeln wahrnahm, und spritzte in sie hinein, während sie sich in sein Schlüsselbein biss, um nicht zu schreien.

Aber Valentina hörte nicht auf.

Ohne ihm Zeit zur Erholung zu lassen, bewegte sie sich weiter über ihm, ritt auf dem Schwanz, der in der mit Sperma gefluteten Muschi noch immer hart war. Die Empfindlichkeit war unerträglich; jede Berührung löste Zuckungen aus, die zwischen Lust und etwas Ähnlichem wie Schmerz schwankten. Die Nerven seines Schwanzes lagen blank, und Marcos hörte das feuchte Geräusch seines Kommens, das herauslief und sich mit ihrem Saft mischte, über seine Hoden rann.

—Warte... ich brauche einen Moment —keuchte er.

—Nein —sagte sie schlicht.

Sie ritt ihn mit derselben unerbittlichen Kadenz weiter. Marcos packte die Laken mit den Fäusten, während sie sich über seinem Körper aufbäumte und sich mit verbissener Konzentration ihrem eigenen Vergnügen widmete. Sie führte eine Hand an ihre Muschi und begann, die Klitoris zu reiben, während sie weiter auf seinem Schwanz auf und ab ging. Sie kam mit einem langen, zurückgehaltenen Stöhnen, presste die Schenkel so fest gegen seine Rippen, dass ihm der Atem stockte. Marcos spürte, wie sich die Muschi in Wellen um seinen Schwanz zusammenzog und ihn ausmelkte.

Und dann fing sie wieder von vorne an.

—Ich kann nicht... wirklich, ich kann nicht mehr —Marcos’ Stimme war ein offenes Flehen, unverstellt.

—Rot? —fragte sie und hielt nur einen winzigen Moment inne, den Schwanz noch immer bis zum Anschlag in sich.

Marcos zögerte. Das Wort war da, verfügbar, auf der Zunge. Aber etwas in ihm weigerte sich, es auszusprechen. Er schüttelte den Kopf.

—Dann kannst du —urteilte Valentina und nahm die Bewegung wieder auf.

Sie wechselte die Stellung, ohne ihn herauszunehmen. Sie lehnte sich zurück, stützte die Hände auf seine Schenkel, spreizte die Beine weiter und ließ den Schwanz sie aus einem anderen Winkel penetrieren. Marcos konnte alles sehen: die offene Muschi, die den Schwanz verschlang, die geschwollene Klitoris zwischen den glänzenden Lippen, die Fäden aus Sperma und Saft, die über den Damm bis zum Arschloch liefen. Das Bild, zusammen mit der andauernden Kontraktion ihrer Muschi, riss ihm einen zweiten Orgasmus heraus, der ihn zittern und mit feuchten Augen zurückließ. Er spürte, dass er sich völlig entleerte, dass nichts mehr in ihm war, und trotzdem bewegte sie sich weiter. Valentinas Schenkel pressten ihn ein, ihre Hände hielten seine Handgelenke gegen das Kissen, und ihr Mund biss ihm in den Hals und hinterließ Spuren, die tagelang bleiben würden.

—Schau, wie du mich fütterst —murmelte sie—. Schau, wie gut du dienst.

—Hör auf... ich flehe dich an... —murmelte er mit gebrochener Stimme.

Valentina antwortete nicht. Sie beschleunigte bloß und kippte das Becken in einem Winkel, der Marcos ein gutturales Geräusch tief aus der Kehle riss. Sie stöhnte leise, die Augen geschlossen, der Kiefer angespannt, ganz in ihr eigenes Vergnügen versunken. Sie leckte sich zwei Finger ab und legte sie an die Klitoris, rieb in schnellen Kreisen, während sie sich weiter auf seinem Schwanz aufspießte.

Beim dritten Mal, als sie ihn zum Höhepunkt brachte, spürte Marcos seine Beine nicht mehr. Es war ein trockener, schmerzhafter Schuss, nur ein paar Tropfen, die ihm mühsam entkamen, während sein ganzer Körper sich wie ein Fisch außerhalb des Wassers erschütterte. Er war schweißnass, die Hoden leer und die Kehle trocken vom ständigen Keuchen. Sie brach auf seiner Brust zusammen, und er spürte ihre Herzschläge gegen seine, ungleichmäßig, fiebrig. Sein Schwanz, noch immer in ihr, begann gegen die heißen Wände ihrer Muschi weich zu werden.

—Wie oft hast du das schon gemacht? —fragte er mit gebrochener Stimme.

—Nie —antwortete sie und richtete sich auf, ohne ihn herauszunehmen—. Aber ich stelle es mir seit Jahren vor. Jede Nacht, bevor ich einschlafe, habe ich mir genau diese Situation vorgestellt. Ich habe mich dabei angefasst und an genau das gedacht. Ich habe mir zwei Finger bis zum Anschlag hineingesteckt und mir dabei einen Typen wie dich unter mir vorgestellt, wie er bettelt. Jemand, der glaubt, die Kontrolle zu haben, und merkt, dass er sie nicht hat.

Dieses Geständnis traf ihn härter als alles Körperliche. Das schüchterne Mädchen aus der Bar, die mit dem Buch, der Brille und der sanften Stimme, hatte das alles jahrelang in ihrem Kopf aufgebaut. Jeder Befehl, jede kalkulierte Pause, jede Art, seinen Körper und seinen Schwanz zu führen. Alles in der Dunkelheit ihres Zimmers geprobt, Nacht für Nacht, während sie sich vorstellte, genau diesen Moment zu erleben.

Und er war arrogant genug gewesen zu glauben, er sei der Jäger.

Valentina zog seinen schlaffen Schwanz schließlich aus ihrer Muschi und glitt seinen Körper hinab, wobei sie eine Spur von Küssen hinterließ, die ihm unwillkürliche Schauder bereiteten. Sie leckte ihm über den Bauch, über die leeren Hoden und nahm den Schwanz ohne Vorwarnung ganz in den Mund. Marcos stieß einen erstickten Schrei aus: Die Empfindlichkeit war unerträglich, jede Berührung ihrer Zunge brannte wie ein elektrischer Schlag. Sie bearbeitete ihn geduldig, leckte mit der Zungenspitze über die Eichel, übte mit den Lippen Druck auf den Schaft aus, spielte mit den Hoden mit der anderen Hand. Sie säuberte den Rest von Sperma und Saft von Schwanz und Hoden mit dem Mund und schluckte alles ohne Ekel.

Entgegen jeder Logik brachte sie seinen Körper noch einmal dazu zu reagieren. Marcos spürte, wie sein Schwanz wieder voller wurde, Zentimeter für Zentimeter in Valentinas heißem Mund wieder hart wurde. Er glaubte nicht, dass das möglich war, aber sie hielt ihn genau dort, an dieser Grenze zwischen Schmerz und Erregung, mit endloser Geduld und unermüdlicher Zunge.

—Unmöglich —murmelte er.

—Alles ist möglich, wenn jemand weiß, was er will —antwortete sie und hob den Blick mit diesem halben Lächeln, das er jetzt genau verstand, die Lippen glänzend von Speichel und von ihm.

Sie bestieg ihn erneut. Diesmal versuchte Marcos nicht, sich zu wehren. Er gab sich völlig hin, ließ sie ihn nach Belieben benutzen, ließ die Muschi über seinem Schwanz in der Geschwindigkeit auf und ab gehen, die sie wollte. Valentinas Stöhnen füllte den Raum, und er merkte, dass ihn das Hören mehr erregte als jede Berührung. Sie beugte sich vor, die kleinen Brüste schaukelten über seinem Gesicht, und steckte ihm eine Brustwarze in den Mund.

—Saugen. Hart.

Marcos gehorchte, und sie keuchte laut auf, drückte ihre Klitoris bei jedem Abwärtsstoß gegen sein Schambein. Sie ritt hart, den Kopf in den Nacken geworfen und die freie Hand an die andere Brust gepresst. Als sie zum letzten Mal kam, war es ein Schrei, der ihr ungebremst aus der Kehle brach, und Marcos spürte, wie sich die Muschi in langen Krämpfen um seinen Schwanz schloss und ihn ausmelkte, obwohl er nichts mehr zu geben hatte.

Sie sank auf seine Brust und atmete schwer. Sie blieben mehrere Minuten so liegen, schweigend, und hörten zu, wie sich die Atmung des anderen allmählich normalisierte, während Marcos’ Schwanz noch halb hart in der durchtränkten Muschi steckte.

Valentina stand gelassen auf, als wären die letzten zwei Stunden bloß eine Formsache gewesen. Sein Schwanz glitt mit einem feuchten Geräusch aus ihrer Muschi, und ein Faden aus Sperma und Saft lief ihr an der Innenseite des Oberschenkels hinab. Sie wischte ihn mit zwei Fingern weg und leckte sie ab, ohne den Blick von ihm zu nehmen, schluckte alles, bevor sie ins Bad ging. Sie zog sich mit derselben Effizienz an, mit der sie sich ausgezogen hatte, steckte das Haar wieder in den unordentlichen Dutt und setzte die Brille auf. Die umgekehrte Verwandlung war genauso eindrucksvoll: In weniger als einer Minute sah sie wieder aus wie das schüchterne Mädchen aus der Ecke der Bar.

—Du gehst schon? —fragte Marcos und konnte sich nicht vom Bett aufrichten.

—Morgen habe ich um acht eine Prüfung —sagte sie und knöpfte die Bluse zu—. War schön. Danke.

War schön. Marcos hätte gelacht, wenn ihm noch Kraft geblieben wäre.

—Kann ich dich anrufen? —fragte er und hasste sich dafür, so bedürftig zu klingen.

Valentina betrachtete ihn einen Moment lang von der Schlafzimmertür aus, mit angezogener Jacke und dem Buch, das aus der Tasche ragte.

—Vielleicht —sagte sie—. Wenn du dich benimmst.

Er hörte die Wohnungstür zufallen und starrte an die Decke. Seine Beine zitterten immer noch. Er hatte Kratzspuren auf der Brust, einen blauen Fleck an der Hüfte, wo sie ihn mit den Schenkeln gepackt hatte, Bissspuren am Hals und ein Gefühl der Leere in den Hoden, das er noch nie erlebt hatte. Sein Schwanz, wund und gerötet, lag ihm wie ein zerbrochenes Teil am Oberschenkel.

Er drehte sich um, um auf die Uhr zu sehen: vier Uhr morgens. Er duschte mit lauwarmem Wasser, weil sein Körper keine andere Temperatur zuließ, und kroch zwischen die zerwühlten Laken, die noch nach ihr rochen, nach ihrer Muschi, nach beiden zusammen.

Morgen hat sie Prüfung, dachte er und schloss die Augen. Und ich weiß nicht mal mehr, wie ich heiße.

Nie wieder unterschätzte er ein schweigsames Mädchen.